Faut l’avouer, elle avait pas pensé qu’elle se ferait attraper. Pas penser que toute cette histoire ferait en sorte qu’elle se ferait passer les menottes – pour vrai cette fois – et qu’elle passerait le reste de sa journée au poste de police, scrutée par des officiers aux airs supérieurs et arrogants. Un vrai merdier. Mais bon, Niamh n’avait pas pensé à grand-chose, elle s’était jetée dans le tas sans réfléchir, incapable de réfléchir, la rage trop profonde au fond de ses tripes. Et même là, alors qu’elle était assise en attendant que Novak arrive – elle avait le sang qui bouillait, la tête martelée de coups de massue. Ses doigts s’agitaient, ses jambes sursautaient, elle se sentait comme une lionne en cage, le cœur en bouillie. Lulla, Lulla, elle n’arrivait à penser à rien d’autre. Bordel, Lulla. Quand elle avait entendu parler des disparitions, elle avait à peine écouté – elle ne pensait pas que ça pourrait la toucher, elle, et encore moins la gamine de son frère, une princesse qui n’avait rien demandé, et qui s’était fait kidnappée. La rage remonte au fond de sa gorge à chaque fois qu’elle y pense, elle ne veut pas penser à ce qui est arrivé à Lulla, ce qui est en train de lui arriver, ça lui donne envie de vomir et de tout foutre en feu. Non, elle n’allait certainement pas rester debout à regarder autour, à entendre patiemment que la police fasse son boulot, trop de colère, d’incompréhension et de détresse en elle pour ça. Alors elle avait sauté les deux pieds dans le chaos, rejoignant ceux manifestant dans la rue, à hurler et à taper du pied, à secouer la ville et à s’écorcher les poumons. Lulla, Lulla, m’entends-tu, chou-fleur ? Les os en miettes, les muscles en feu, Niamh ne voyait plus rien, ne pensait qu’à sa nièce, une gamine bordel. Alors elle s’était fait attrapée, et la voilà coincée au poste. Peu importe, elle ne regrettait pas d’avoir hurlé un peu, maintenant elle s’était un peu calmée. Mais la détresse demeurait toujours au fond de son estomac, elle ne savait pas quoi faire, qu’est-ce qu’elle pouvait faire au juste ?

L’heure était interminable, Niamh en pouvait plus. Il fallait sortir d’ici et prendre l’air, essayer de dénouer le nœud dans son estomac, essayer de faire quelque chose, n’importe quoi pour retrouver Lulla, même si c’était juste hurler à l’injustice, au moins ça serait quelque chose. Finalement l’heure s’écoule, finalement on lui dit que c’est le temps de se lever le cul, et c’est d’une main ferme et serrée qu’on l’emmène jusqu’à l’avant du poste. Elle a les fourmis dans les jambes, mais elle se tient tranquille, les cheveux en désordre et les yeux noirs. Mieux vaut ne pas faire de conneries deux secondes avant de foutre le camp – plus vite elle sera sortie, mieux elle se sentira. Heureusement y’a trop de monde pour qu’ils enquêtent vraiment sur elle, et c’est trop le bordel pour qu’on l’associe aux autres conneries qu’elle fait tous les jours – alors elle s’en sort indemne, ou presque.

Elle repère rapidement Novak, qui a l’air franchement pas content d’être là, et elle se sent comme une gamine qui a cassé un vase, elle sait qu’il va vouloir tout savoir et ça la tue de devoir prononcer les mots. Lames de rasoir, elle va se mettre à sangloter si ça continue, alors vaut mieux rester en colère pour éviter le désespoir. Elle n’écoute même pas les mots tranchants qu’on lui souffle à l’oreille, se laisse juste faire et se dirige vers Novak qu’elle est libérée, sors moi d’là sinon j’vais tuer quelqu’un. Il a l’air d’une humeur semblable parce que c’est sans un mot qu’ils sortent dehors, et l’air frais lui fait déjà du bien. Elle inspire, expire, se frotte les yeux. Ils sont brûlants, humides, sa gorge est sèche, son corps lourd. Lulla, merde, Lulla. Elle ne voit rien autour d’elle, rien à part Novak qui lui tend une cigarette, et c’est une main un peu tremblante qui l’attrape. « Explain. » Elle lui jette un regard, un goût amer dans la bouche. Se mords la lèvre, regarde un peu autour d’elle, cigarette non allumée entre les doigts. « Thanks for getting me. » Ce n’est pas ce qu’il veut, mais c’est tout ce qu’elle est capable d’articuler pour l’instant. Elle attrape le briquet et l’imite en allumant la cigarette. La fumée remplit ses poumons et elle expire après quelques secondes, ferme un peu les yeux. Elle regarde par terre, vers le ciel, serre les poings, les desserre. « It’s fucked up, y’know » qu’elle dit la gorge serrée. Finalement son regard se pose sur Novak.

« It’s Lulla. My niece. She’s… » Ça reste bloqué une seconde. Elle déglutit, prendre une autre bouffée de cigarette. Sa langue glisse sur ses dents. Bon sang. C’est comme si elle peut entendre la voix de Lulla dans sa tête, comme si elle peut ressentir la douleur de son frère même à distance comme ça. « She’s fucking missing. » Les mots lui écorchent la gorge, et elle pose son regard sur Novak. Secouant la tête, elle se perd un peu dans ses yeux. Comme si elle le voyait pour la première fois depuis qu’il est arrivé. « I was in the protest. I didn’t know what the fuck else to do. I fucking had to do something. » Et elle est contente qu’il soit là. C’est la simple vérité. Contente d’être avec Novak. Il a beau être en colère contre elle, il aura beau la maudire, elle l’acceptera. Mais la vérité c’est qu’elle l’a appelé parce que c’était lui qu’elle voulait voir – lui dont elle avait besoin à cet instant précis.

Ça fait mal de dire les mots. Mal de les rendre réel, mal de devoir les jeter en l’air, mal de rendre tout ça encore plus horrible. Ça fait mal de parler de Lulla, de dire son nom, de devoir parler d’elle en ces circonstances. Les images qui frappent de plein fouet, les scénarios qui empirent à chaque seconde qui passe. Et si là, maintenant, c’était une question de vie ou de mort ? Et si à chaque battement de ciel, Lulla se rapprochait un peu plus de la mort, se rapprochait un peu plus d’une vie brisée ? Ou était-ce déjà trop tard ? Est-ce que le petit chou fleur était déjà perdu ? Niamh n’était pas capable de se l’imaginer. Ça lui faisait remonter la bile à la gorge de le penser, ça lui donnait envie de frapper tout ce qui venait dans son chemin, de se briser les falanges, de se casser les bras, de s’écrouler. De mourir s’il le faut, pour Lulla, elle s’en fout Niamh. Elle donnerait sa vie et bien plus pour cette petite, c’était une certitude. Vivre en la sachant morte, arrachée, dérobée, c’était peut-être la pire perspective. Elle ne pouvait pas se permettre de penser à tout ça. Fallait garder l’esprit clair, ravaler l’amertume et la peur, et essayer d’avancer, essayer d’aider, essayer, essayer, essayer. N’importe quoi. N’importe quoi sauf rester en place à s’imaginer le pire. C’est ce qu’elle essaie de dire à Novak. Le grand loup qui se dresse devant elle, cigarette à la main, yeux sombres posés sur elle. Ce qu’elle essaie de lui faire comprendre, de peine et de misère, ne trouvant pas les mots, ne trouvant pas la force. Et pourtant elle y arrive, ou elle semble y arriver. Le silence s’installe entre eux. Peut-être qu’ils devraient bouger, s’éloigner du poste de police, ne pas tenter le diable encore trop longtemps. Commencer à marcher, vers quelque part, n’importe où. Mais les pieds de Niamh sont collés au sol. La seule chose qui lui permets de se rattacher à la réalité, c’est sa cigarette, qui bouge de ses lèvres à ses doigts, elle va la terminer en deux secondes, elle en aura besoin d’une autre.

« I’m sorry. » Les mots tombent finalement, et Niamh relève les yeux le temps de le regarder un peu. Lui aussi semble sur le point d’exploser, ou peut-être pas du tout, c’est peut-être juste sa prope rage qu’elle projette sur lui. Parce qu’il est aussi solide que d’habitude, aussi stoïque que d’habitude. La montagne, le roc, contre lequel elle peut venir se cogner la tête. Et pourtant y’a quelque chose, elle ne sait pas quoi, qui lui fait dire que tout n’est pas normal, et que ce n’est pas juste parce qu’il est embêté de son appel. « I understand. » Leurs regards se croisent finalement, et Niamh y voit tout ce qu’elle doit savoir. Fuck. Fuck, fuck fuck. Savannah. Cette foutue ville. Cette foutue ville de merde. Elle ne savait pas, elle ne pouvait pas savoir - mais elle comprenait. Que Novak était en train de vivre la même chose qu’elle, qu’il avait la même rage au creux des os, qu’il savait simplement mieux la contenir qu’elle. Bien sûr. Il est agité, par contre. Il a de ses petits gestes des gens nerveux, qui n’auraient l’air de rien sur quelqu’un d’autre - mais sur Novak, ça détonne, et pas rien qu’un peu. Les mots bloquent dans la gorge de Niamh, elle a presque envie de se mettre à rire, this fucking town.

« Where do you want me to take you? » Elle hausse les épaules. Jette sa cigarette déjà terminée par terre. Où aller ? Ce n’est pas comme si elle avait la moindre piste. Mais si Novak avait perdu quelqu’un aussi, peut-être qu’il saurait. Il avait des contacts, après tout. Peut-être qu’il saurait. Elle le regarde, yeux débordant de tempête. « Anywhere. I don’t care. » C’est vrai. Elle veut juste qu’il l’emmène loin. Loin de tout ce bordel. Loin de toute cette douleur. Loin de ce foutu poste où elle vient de perdre sa journée à s’en faire pour Lulla. Loin, loin, loin, loin. Les autres mots restent dans le fond de sa gorge, frémissants. Loin, avec toi.

Elle ne l’attend pas, elle commence à marcher, pour s’éloigner du poste de police. Quelques mètres et elle s’arrête, elle n’y voit même pas clair, le soleil l’aveugle. Respire, inspire, expire. « You got another one of those ? » qu’elle demande en pointant la cigarette que Novak a toujours. Ça l’aide, en attendant le whiskey, c’est déjà mieux que rien. Son coeur qui se débat, qui se tortille, les yeux de Lulla qui lui perce l’esprit. « Fuck. » Elle secoue la tête, bon sang qu’elle déteste tout ça. Ne pas savoir quoi faire, ne rien pouvoir faire. Tout ce qu’elle sait ne l’aidera pas. Elle ne trouvera pas Lulla derrière le volant d’une voiture. « Who is it ? » Qu’elle lui demande finalement, alors que la question parvient à se frayer un chemin. Qui t’a perdu, Novak ? Qui t’essaie de retrouver ? À qui tu penses ? Elle hausse les épaules, sourire nerveux, pensées en vrac. « Maybe we can help each other. I dunno. I got no fucking clue what to do. But maybe you do. You know people. Right? » Elle ne sait pas ce qu’elle dit, elle a envie de pleurer. Fuck. Aide-moi, Novak. Si tu le peux. Si tu le veux. Je peux pas être toute seule. Pas maintenant.

Me laisse pas tomber.

hors jeu:

Ça s’embrume, ça se mélange. Ça se brasse et ça devient explosif. L’esprit de Niamh qui est au bord de l’implosion, les mots qui s’entremêlent, les larmes qui étouffent. Lulla, Lulla, belle Lulla. Les souvenirs qui reviennent à la pelle, la petite à un an, deux ans, trois ans. Qui rigole dans le jardin et qui est assise sagement sur le siège passager. La campagne irlandaise dans les cheveux, l’innocence dans les doigts. Lulla qui découvre, Lulla qui rampe, qui marche, qui parle. Lulla en Irlande un instant, Lulla ici le prochain, Lulla disparue. Lulla disparue. Niamh regarde le loup comme on regarde un dernier espoir. Les yeux grands, vides de leur malice habituelle. Niamh n’est plus une enfant, surtout plus maintenant. Niamh elle a le poids de la détresse sur les épaules, ça la vieillit, soudain elle fait son âge, et peut-être plus. Tout se bouscule et se fracasse, et elle essaie tant bien que mal de se rattacher à ce qu’elle a, ce qu’elle voit. Novak, la voix de Lulla, ses mains, ses jambes. Y’a sûrement quelque chose à faire avec ça. Alors que les enquêtes s’étirent, que les soupirs se multiplient, que les sommeils s’égarent. Il vit la même chose qu’elle, Novak, et elle se rattache à ça. Se rattache au fait que le même virus lui ronge le coeur et les os, que les mêmes pensées habitent leurs nuits. Où tu es ? Qu’est-ce qui t’es arrivé ? Es-tu encore en vie ? Niamh a le regard posé sur Novak, sur ses yeux sombres et sur la peau claire auprès de laquelle elle trouve si souvent refuge. Peut-être qu’elle pourrait aller se blottir dans ses bras, dans le coeur de la montagne, là où elle pourra respirer un peu, vivre en dehors du monde un peu. Mais ses jambes ne lui obéissent plus, elle n’a que la douleur au coeur et ça l’empêche de bouger. Elle attend que Novak réponde quelque chose, n’importe quoi, que ce soit par les mots ou par les yeux, mais c’est autre chose qui répond, c’est son corps. Elle en sursaute presque, l’irlandaise, alors que le serbe s’approche et pose une main sur son épaule. Une main qui, au lieu de l’alourdir, semble la tirer un peu dehors de la boue. Elle ne bouge pas ses yeux de ceux de Novak, phare dans la tempête.

Savannah cesse d’exister, le temps qu’il lui serre un peu l’épaule et qu’il retire la cigarette d’entre ses lèvres pour le lui donner. Niamh lève lentement le bras et attrape les quelques milimètres restant, habitude récente mais déjà si familière. Elle a envie de sourire, elle le ferait si elle n’avait pas aussi mal, si elle n’avait pas autant envie de chialer. Le contact se termine, et quelque chose tremble dans son estomac. Reste, qu’elle a envie de lui souffler. La cigarette entre les lèvres lui fait du bien, elle inspire la fumée alors que Novak relève ses manches. Et alors elle baisse les yeux pour aperçevoir le rouge épais et sombre qui tache toujours sa peau. Novak a fait du sale boulot. Elle toise la peau un instant, cligne des yeux. « It’s someone that I care about. » Elle comprend, pas besoin de plus. lls ne se connaissent pas, pas vraiment, deux mois à peine, ce n’est pas une vie, elle ne sait pas, ne peut pas savoir, il ne veut pas qu’elle sache. Elle déglutit, après tout les noms ça n’a aucune importance, mais elle sait à présent qu’on a arraché un morceau de Novak comme on lui a arraché un morceau à elle, et que lui a usé de ses outils pour frayer son chemin jusqu’à la vérité. Les poings, la violence, la douleur. Niamh se mord la lèvre jusqu’au sang. Qu’est-ce qu’elle avait, elle ?

« I don’t know what to do either. It’s been almost two days now and I’m... » Elle le voit serrer des dents, et c’est le serbe qui prend la place de l’anglais le temps de quelques mots sifflés. Elle ne comprend pas, à part peut-être un mot ou deux, rien de suffisant pour donner du sens à sa phrase. Mais ce n’est pas grave, il n’a pas parlé pour elle, sinon il l’aurait fait en anglais. Il l’a dit pour lui-même, s’adressant au creux dans sa poitrine, comme elle l’avait fait en hurlant et en brisant quelques heures plus tôt. Elle baisse les yeux, le monde continue de tourner autour. En pleine rue, et pourtant elle ne voit personne, et personne ne la voit. « I’m sorry. » Elle vient rencontre son regard à nouveau, à Novak. Et elle y lit quelque chose, tout ce qui existe derrière cette excuse si banale mais si lourde. Et Niamh lève les yeux vers le ciel, comme espérant y trouver quelque chose, mais elle n’y trouve que des larmes brûlantes. « I’m sorry too. »Rien ne va plus, Novak ne va plus, elle ne va plus. Elle sent la détresse en lui et ça multiplie la sienne, on est censé faire quoi, dis-moi, dis-moi, aide-moi. Elle ferme les yeux et baisse la tête, écrasée.

« How 'bout we start with a drink? I pay. » Elle le regarde, les yeux humides. « And I'll see what I can do to help you. » Elle sait qu’il veut du bien. Qu’il veut la consoler, l’apaiser. Lui changer les idées le temps qu’elle réapprenne à respirer en sachant Lulla disparue. Elle le sait, et pourtant ça n’y change rien. Rien aux larmes qui se multiplient dans ses yeux, qu’elle ne peut plus arrêter, qui se mettent à couler. « I don’t want a fucking drink. » Ce n’est pas vrai, elle prendrait bien un peu de whisky, mais c’est tout ce qu’elle trouve à dire. Tout ce qui ressort du poison dans ses tripes, tout ce qui ressort du désespoir qui tombe de ses grands yeux. « I want… I want...  » Elle n’arrive pas à le dire. N’arrive pas à dire ce qu’elle veut, ce qu’elle espère, trop terrifiée de formuler des rêves qui seront à coup sûr brisés. Je veux qu’elle soit en vie. Je veux la retrouver. Je veux la serrer dans mes bras. Je veux que tu retrouves les tiens, toi aussi. Qu’on puisse respirer à nouveau. Et ce n’est rien contre Novak, rien contre lui qui n’a fait que l’aider depuis le début, et qui veut continuer de le faire. C’est injuste. Il a arrêté sa propre quête de justice et de vérité pour venir la chercher, espèce de gamine ingrate, tu pourrais arrêter de chialer. Mais un sanglot s’échappe de la gorge de Niamh, et sa jambe part, frappe le premier truc qui traîne. Une vieille cannette, qui déboule dans le boulevard. Puis c’est la poubelle qui prend un coup de pied, elle est en train de perdre les pédales en pleine rue, elle s’attire des regards curieux. Les larmes continuent de couler, ça fait presque mal de pleurer comme ça. Elle n’y voit plus rien, ça brûle trop, elle oublie tout.

Elle lâche un son quand son poing heurte la brique du mur le plus proche, elle ne sait pas comment elle est arrivée là mais ça fait du bien de frapper quelque chose qui résiste. Alors elle frappe une fois, deux fois, ça fait mal, elle va finir par se casser la main, elle s’en fout. Lulla a disparue et y’a rien qu’elle puisse faire. Rien, rien, rien. Alors autant frapper jusqu'à tomber, autant épuiser ce corps inutile, et faire justice sur ce qu'elle peut. Elle a pas pleuré comme ça depuis que Peadar est parti, jamais perdu les pédales comme ça. Elle file, se défile, tombe. Sans fin.  

Elle sait qu’elle est en train de se casser les mains, que dans trois ou quatre coups ça sera finie. Sa force trop grande, le mur trop solide, mais ça fait du bien de frapper, encore et encore. Ça fait du bien de se déchainer contre quelque chose, et de ressentir quelque chose en retour. Ça a beau être de la douleur, Niamh n’en a jamais eu peur. Jamais. Avoir peur de la douleur c’est ne pas prendre de risque, et toute sa vie a reposé sur cette seule capacité, à prendre des risques. À les prendre sans hésitation, à appuyer sur l’accélérateur et à se fier à son instinct. La douleur, ça rappelle juste qu’on est en vie. Alors elle frappe, elle frappe. Petite Niamh, grande Niamh. Perdue entre les mèches de cheveux roux. Perdue dans sa détresse, dans son désespoir. À en oublier le reste du monde. À ne plus savoir trouver les autres, à ne plus savoir demander de l’aide. Juste à frapper, encore et encore, alors que le visage de Lulla lui hante l’esprit. Ce n’est pas de sa faute. Elle le sait. Si seulement ça l’état. Là, au moins, elle pourrait y faire quelque chose. Mais là, rien. Rien du tout. Le néant. Le prochain coup fait vibrer ses os, ça fait mal, elle lâche un sanglot, de douleur, de tristesse, de colère, elle en sait rien. Niamh est en train de devenir dingue, et elle ne s’arrêtera pas. Elle ne sait pas s’arrêter. Ne sait pas relâcher la pédale. Elle ne sait qu’accélérer, et espérer pour le mieux.

Frappe, Niamh, frappe. Frappe jusqu’à ne plus rien ressentir, frappe jusqu’à t’oublier. Frappe jusqu’à te briser, frappe jusqu’à tout péter. Elle lève le poing à nouveau, tête contre le mur. Mais il ne se rend jamais. Ce qu’elle frappe, ce n’est pas la brique, c’est autre chose. Ça a une texture différente mais c’est tout aussi solide. La surprise la fige et elle relève des yeux désamparés. Cherchant le diable, le démon qui l’arrête, le salopard qui l’empêche de se faire mal. Et elle trouve un regard, sombre, familier, qui l’accroche, qui la happe. Novak. Elle l’avait oublié. Ou peut-être pas. Elle ne sait plus. Ensuite c’est une vague qui l’emporte, celle du corps de Novak. Elle n’a plus de force, qu’une coquille vide, alors qu’il la guide. Baisse son bras, ignore le sang. Elle ne sent presque pas la douleur, ou choisit de l’ignorer. Et elle chute finalement, contre lui, qui rattrape sa chute. Son bras qui l’entoure, qui la protègre. Elle s’écroule contre Novak, finalement, ferme les yeux, respiration saccadée, corps endolori. Elle ne pleure plus, pas l’espace de cet instant où elle est suspendue dans les airs, écartelée. Les doigts de Novak viennent dans ses cheveux, et son corps chute de plus en plus, ses jambes la tienennt à peine debout. Juste assez pour rester là. Ici. Contre lui.

Puis elle se débat. Après le choc vient la colère, et elle secoue ses mains pour se libérer, sans succès. Son autre main vient se fracasser contre ce qu’elle trouve, les côtes de Novak, celle qu’elle a brisé lors de leur première rencontre. Elle se débat, grogne. Bête sauvage qu’on tente d’emprisonner. Mais ses efforts ne font rien. Elle reste là, parce qu’elle le veut, parce qu’il l’empêche de fuir. Pour une fois elle se dit que c’est peut-être mieux comme ça. Pour une fois elle décide de ne pas fuir. Pour une fois elle se laisse retomber.

« It’s ok. » Elle ne sait pas si ce sont les mots, ou sa voix, ou l’odeur dans son cou, ou la peau qu’elle maintenant connaît si bien. Elle ne sait pas ce que c’est, mais quelque chose finit de se briser en elle, et les larmes reviennent à la charge. Grande enfant, pathétique Niamh, qui se met à pleurer dans les bras de Novak. Les sanglots sont là, discrets mais brutaux, alors qu’elle s’échoue contre la montagne. Elle pleure, contre lui, avec lui, en quelque sorte. It’s ok, it’s ok. Elle se rejoue les mots, et elle pleure. « It’s not ok » qu’elle lâche, lamentablement, la voix rouillée, la voix brisée. It’s not ok but it is. Elle dit ça en l’air, elle sait que c’est le désespoir qui parle. Que les larmes disent autre chose, que l’étreinte dit autre chose. Et elle se rapproche de lui, se réfugie dans ses bras. Colle son corps au sien, présence rassurante. Accrochée à Novak comme une bouée, s’il s’en va, elle tombera, elle ne se relèvera pas. Alors elle s’accroche. Ne veut pas qu’on le lui arrache. Personne ne le lui prendra. Pas lui, pas Novak. Ses sanglots se calment, s’apaisent. Bientôt elle ne fait que trembler, que pleurer silencieusement. Les larmes des dix dernières années qui en profitent pour se libérer de ses yeux. « I’m scared » qu’elle souffle, si bas, tellement bas. Pour que lui seul entende, pour que lui seul sache. Fait qu’elle n’avoue à personne, parce que y’a personne pour l’entendre. Mais Novak est là, Novak l’a rattrapée. « I’m fucking scared. » Ça tombe encore, bas, tremblant. Niamh ferme les yeux. Déssere sa prise. Souffle chaotique, souffle saccadé.

Ce n’était pas prévu. Pas prévu de se mettre à pleurer, pas prévu de lui dire ce qu’elle n’a jamais voulu dire à personne. Mais ce n’était pas prévu que Lulla disparaisse, que le monde chavire, que tout n’explose. Niamh se retire. Lentement. Pas trop. Juste assez pour le voir. Assez prêt pour l’embrasser. Assez prêt pour distinguer le tatouage dans son cou. Pas assez loin pour retourner dans le monde. Ses mains toujours en poing. Toujours englouties par les pattes du loup. Elle lève les yeux vers lui. Pitoyable, les joues pleines de larmes, les yeux pleins de désespoir. Elle le regarde, la montagne. Sa voix ne dit rien. Ses lèvres ne s’ouvrent pas. Mais ses yeux parlent, et elle sait que Novak l’entend. Il l’entend comme elle l’entend, et ce depuis ce premier soir. Pas besoin des mots. Elle lui hurle. Lui demande. Le supplie. Sors mois d’ici. Marre du monde, marre de tout. Marre de sentir le regard des gens, marre de devoir exister. Rentrer, s’oublier, boire, s’envoyer en l’air, peut-être. Peu importe. Mais rentrer. N’importe où. N’importe où sauf ici.

Et surtout ne me laisse pas.
Surtout surtout surtout
Ne me laisse pas.