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 (everywhere is war), nivak

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MessageSujet: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyMar 30 Jan - 14:40


EVERYWHERE IS WAR
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Ça avait frappé fort. Un salopard arrivé de nulle part et c’était trop tard, la voiture avait dérapé sur l’eau qui avait tombé la veille et avait frappé le muret de plein fouet. La fumée s’était élevée du capot, et les fuck, shit, fuck de la bouche de Niamh. Mais elle ne s’était pas laissée abattre, out of the fucking question qu’elle se fasse encore choper, après tout y’avait bien des limites à ce que Asher pouvait faire. Parce que là y’avait deux types à l’arrière avec les sacs pleins de bijoux et de diamants et ils hésiteraient pas à la vendre, Niamh le savait. Ils chialaient, en plus, là, ils hurlaient de douleur ou de frayeur ou de désespoir, Niamh le savait pas trop, mais elle leur hurla, shut the fuck up et redémarra la voiture. Elle avait ignoré la douleur dans tout son corps et dans son visage, ignoré le sang qui coulait de sa narine droite et qui se glissait entre ses dents, et elle avait appuyé sur l’accélérateur. La voiture avait avancé, et même si elle faisait un drôle de bruit, ils avaient disparus avant que les salopards ne puissent les attraper. Elle y voyait rien, Niamh, derrière le volant, le pare-brise était brisé. Peu impote, elle savait conduire et c’est pas pour rien qu’on lui donnait autant de fric pour ce qu’elle faisait. Bientôt les sirènes de police s’étaient éloignées et c’était retombé tranquille. Elle avait garé la voiture dans les ombres, on l’avait rapidement payée et remerciée malgré le bras cassé et les éraflures et les souffles courts. Niamh avait pris le fric et elle était partie. Vue, mais pas connue.

Elle boite jusqu’à sa moto, Niamh, et quand elle arrive devant le bolide elle se mets à jurer entre ses dents, et certains mots échappent le petit espace. Elle doit avoir une côte de cassée de comment ça lui fait mal, et elle soulève son t-shirt pour regarder les dégats et c’est pas beau à voir. Puis y’a toujours ce nez qui l’élance et elle est pas mal certaine qu’elle a quelques petits morceaux de vitre de fichés dans le bras. Sans compter la foutue migraine et le goût amer dans la bouche de ne pas avoir fait un job propre. Pas question qu’elle soit capable de monter sur sa moto non plus pour rentrer chez elle, déjà qu’avec son allure faudrait qu’elle fasse gaffe à ne pas trop attirer l’attention sur elle. Y’a déjà trop de regards curieux qui se tournent vers elle. Elle tire sa capuche sur sa tête et commence à marcher sans trop savoir où elle s’en va. Il faudrait qu’elle aille à l’hôpital, elle entendait la raison dans sa tête mais elle l’ignora royalement, l’hôpital, laissez la rire. C’était la pénombre dehors, déjà, il allait faire nuit dans une heure tout au plus, et Niamh voulait juste rentrer quelque part et se poser. L’endroit le plus proche, c’est l’appart de Novak, alors elle n’hésite pas bien longtemps et prends la direction de l’immeuble où le serbe réside. Novak sera sûrement pas chez lui, ou peut-être que oui, elle sait pas, elle s’en fout en fait, elle veut juste un endroit où respirer, chez elle c’est trop loin et chez ses frères y’a trop de questions et d’inquiétude, elle veut pouvoir expirer et qu’on la laisse en paix. Novak il le fera, Novak il est pas chiant.

Elle arrive devant le numéro et elle lève les yeux. Elle est pas sûre que y’ait de la lumière dans son appart, de toute façon à cette heure-là il doit déjà être au Inferno, y’a pas un jour où il est pas à ce foutu club de toute façon on dirait. Pas de clé, c’est pas un problème, même si ça risque d’être plus compliqué parce que tout son corps lui fait un mal de chien et qu’elle pourrait bien juste se laisser retomber sur le trottoir et attendre que la douleur passe. Mais elle pense au fauteuil de Novak et à la présence du chien et ça lui fait déjà du bien à l’âme alors elle s’engage dans l’escalier d’incendie jusqu’au deuxième étage. Elle sait quelle fenêtre il faut. Elle renifle en chemin et essuie son nez sur sa veste, la tâchant de sang, fucking shit, mais bon y’a autre chose à penser. La fenêtre est atteinte en moins de deux, et Niamh enjambe le tout. Quelque chose l’élance alors qu’elle veut passer son autre jambe et elle lâche une exclamation surprise de douleur et s’effondre de tout son long. « Fuck ! Fucking shit » qu’elle grommelle, en se redressant de peine et de misère. Un soupir exaspéré et un peu rauque s’échappe des lèvres de la rousse, marre, marre, marre de cette merde.

Elle traîne les pieds et se laisse retomber dans le fauteuil, finalement, le bras enroulé autour d’elle comme pour protéger son corps meurtri, son capuchon à moitié retombé de sa tête, il faudrait qu’elle se lève et qu’elle aille se laver le visage, mais pour l’instant elle se sent incapable de bouger le moindre muscle, foutez moi la paix bordel de merde, j’en peux plus. Et l’ambiance de l’appartement lui fait déjà du bien, elle se sent déjà un peu mieux, au moins ici on la fera pas chier, ici elle peut juste respirer, ici elle est bien. L’endroit le plus improbable au monde, l’appart d’un videur de club serbe qu’elle connaît à peine, mais c’est ça qu’elle a besoin, elle a besoin de cet endroit pour panser ses blessures, pour juste exister, besoin de cet endroit et de son odeur et de l’effet rassurant que ça a sur elle. Respire, Niamh.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyMer 31 Jan - 0:07


everywhere is war
novak & niamh
Please put me to bed And turn down the light. Lay down next to me, Don't listen when I scream. Bury your doubts and fall asleep. Find out I was just a bad dream. Let the bed sheet soak up my tears, And watch the only way out disappear.
▲▼▲

Ce soir, c'était pas le soir. Pas le soir pour le faire chier, pas le soir pour tester sa patience. Il s'était levé du mauvais pied, comme depuis plusieurs jours déjà. Pas capable de dormir plus d'une demi-heure d'affilée, pas capable de les empiler pour dépasser l'heure et demie de sommeil par nuit. Et même pour lui, qui avait l'habitude de s'en tirer avec bien moins d'heures de repos que le commun des mortels, même pour lui ça commençait à peser. Ça n'avait pris qu'un gamin pour jeter un caillou sur Кербер alors qu'il le promenait au parc avant l'heure des écoles, et il savait que tout était perdu d'avance. Que les choses s'aligneraient mal, de la première lettre jusqu'au point final. Que y aurait rien pour vraiment lui donner envie de supporter cette journée- rien de plus que ce qui ne l'avait empêché de laisser le chien-loup se ruer sur le morveux pour lui refaire le portrait d'un coup de dents. Il avait pourtant gardé l'animal à ses côtés, tout comme il avait décidé de prendre la journée avec les gants les plus blancs qu'il pourrait trouver. Jusque là, ça avait fonctionné. Il n'avait tué personne, malgré les regards courroucés qu'il avait pu jeter et les mâchoires que la stupidité lui avait fait garder crispées. Il en avait mal aux molaires, le loup. Mal de devoir encaisser la connerie de tous ceux qui croisaient son chemin aujourd'hui. Et même à l'Inferno, rien ne s'était arrangé. Même à l'Inferno, on avait compris qu'il ne valait mieux pas le faire chier, et on avait évité de lui rallonger son quart de travail pour l'étendre à la soirée. Il avait échangé avec Bran la veille - c'était lui qui bossait de jour, et le gamin s'occuperait du soir. Le reste du temps, continuer de travailler ne l'aurait pas gêné. Mais aujourd'hui, les choses étaient trop compliquées à encaisser. Le loup trop pénible à approcher. Il avait pété les dents d'un idiot en le faisant sortir un peu trop violemment après qu'il avait tenté de tripoter une des filles qui dansaient. Et la noirceur de son regard avait dissuadé quiconque de lui reprocher la violence de son geste. La noirceur de son regard avait dissuadé quiconque de lui parler, de l'approcher - ou de le retenir une fois sa journée terminée.

Bran s'occuperait de la soirée sans lui. On aurait bien voulu qu'il reste, qu'il joue les baby-sitters et qu'il s'assure que le chien fou ne se mette pas à répandre du sang partout. Mais la vérité, c'était que tout le monde sentait que, ce soir, le loup ne l'en aurait pas empêché. Le loup aurait peut-être même donné le premier coup de croc - ou le dernier, celui qui achèverait. Le loup avait la même rage au ventre que le chien, mais la sienne, on ne voulait pas la voir éclater. Alors on l'avait laissé rentrer chez lui. On s'était promis de ne pas l'appeler à moins d'une urgence incontrôlable, et on l'avait laissé en paix. Enfin.

Contre toute attente, personne n'avait rendu le retour chez lui désagréable. Les gens s'étaient écartés de son chemin, et aucun petit crétin n'avait eu l'idée de se frotter au géant pour plaisanter. Il avait tracé sa route jusqu'à son appartement sans un mot, alors que le soleil achevait de se coucher. Il avait le sentiment qu'il recevrait un coup de téléphone dans quelques heures à peine pour lui demander de revenir. L'impression qu'à n'importe quel instant, Lazar allait lui ordonner de le retrouver quelque part à l'autre bout de la ville, ou que Bran allait l'appeler pour réparer une de ces conneries dont il avait depuis quelque temps le secret. Il espérait néanmoins que le premier saurait gérer ses affaires sans lui pour une soirée, et que travailler forcerait le second à rester en place. Il espérait qu'on le laisserait dormir, juste dormir une heure ou deux, toute la soirée, toute la nuit malgré les cris et le sang bouillonnant au fond de son esprit. Au diable la crainte de fermer l'œil, au diable l'appréhension de se retrouver seul aux prises avec ses propres pensées. Il fallait qu'il dorme. Il fallait que son corps se tende autrement que par la connerie des gens. Il fallait qu'il quitte les murs de cet appartement et qu'il quitte les quais de cette foutue ville dans laquelle il se sentait anormalement étouffer.

Alors quand il tourne la clé dans la serrure, le programme est plutôt clair : comater en attendant la bouffe à emporter qu'il commanderait, puis aller se coucher et espérer pour que le sommeil cesse de fuir son organisme épuisé. C'est simple, précis, concret. Ça demande pas grand-chose pour réussir - juste que le livreur de pizza n'ait pas d'accident en venant, et que ses yeux veuillent bien se fermer au moment de poser la tête sur l'oreiller. Y a rien de compliqué à tout ça. Peu de chances que ça chie. Plan parfait.

Plan avorté, quand il aperçoit une tête dépasser du dossier du canapé. Y a un courant d'air frais dans l'appartement, et il met pas longtemps à comprendre qu'on a ouvert une fenêtre pour entrer. N'importe qui serait sur ses gardes, prêt à réagir, prêt à se défendre. Mais Novak, lui, ne réagit pas. Il voit Кербер couché à sa place habituelle, les yeux fixés sur le fauteuil, son corps se soulevant à un rythme calme. Ça veut dire que l'intrus a su ne pas se faire bouffer. Ça veut dire que l'intrus a su lui dire de se calmer et de ne pas attaquer. Et ça, y en a que peu qui en sont capables.

Il laisse ses clés tomber dans sa poche et se débarrasse de sa veste pour l'accrocher au porte-manteau. Il quitte ses chaussures, fait quelques pas dans le salon, et allume sans un mot la lumière. Elle est pas forte, l'ampoule n'est pas adaptée, et ça commence à peine à éclairer. Mais c'est suffisant pour qu'il distingue la silhouette - silhouette dont son petit doigt lui avait soufflé l'identité depuis qu'il était entré.

Niamh. Elle a pas l'air bien. Pas aussi bien que d'habitude, en tout cas. Elle a sa capuche à moitié sur la tête, son bras recroquevillé autour de son petit corps de gazelle. Elle a du sang sur le visage, et l'air d'avoir encaissé un choc presque aussi solide qu'elle. Et Novak, il ne dit rien. Il l'observe une seconde, silencieusement, avant de se détourner pour aller refermer la fenêtre. Elle a grimpé jusque là, malgré la douleur et malgré le sang. Y en a un peu sur le rebord à la peinture écaillé, et il le remarque en passant. Il n'essaie pourtant pas de l'enlever, se dirigeant dans la cuisine pour sortir un verre et une bouteille de whisky bon marché. Il ramène le tout dans le salon et le pose sur la table basse, en direction du fauteuil où elle est installée. Quelques secondes de plus et il vient finalement s'asseoir sur le canapé, non loin d'elle. Posant une clé seule sur la table, à côté du verre de whisky. La regardant, droit dans les yeux, les coudes sur les genoux, alors qu'il marmonne quelques mots d'une voix rauque. « Next time you take the front door. » Accent à couper au couteau et mauvaise intonation - mais on le comprend, et c'est bien là tout ce qui compte. Il décolle ses coudes de ses rotules et il se laisse aller vers l'arrière, sifflant doucement. Кербер se lève instantanément et saute sur le canapé à ses côtés, se couchant sur le flanc pour laisser au serbe la possibilité de le flatter. Bon chien.

Il ne regarde plus l'irlandaise. Au fond de son esprit, le dérangement ne s'imprime qu'à moitié. Sans savoir si c'est à cause de la fatigue, ou si c'est que sa présence à elle ne s'inscrit pas dans sa liste longue comme le bras de désagréments potentiels. Niamh est là parce qu'elle sait qu'il ne la fera pas chier. Et Niamh est là parce qu'elle sait qu'en retour, tout ce qu'il demande, c'est un peu de paix. Aucune raison, alors, de s'inquiéter du tournant de la soirée. Tout ce que ça ferait, c'était peut-être le retarder, et réduire de quelques heures sa nuit bien méritée. Rien de bien dramatique, au point où il en était.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyVen 2 Fév - 3:08


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Niamh reste là, plantée dans le canapé, et ferme un peu ses yeux en essayant de laisser la douleur passer. En espérant qu’en arrêtant de bouger ça pourrait peut-être arrêter de faire aussi mal, que ne plus bouger de la soirée est la solution pour vivre dans le déni du coup qu’elle avait pris. Mais malgré l’immobilité, la douleur demeure et elle ne sait plus quoi en faire, elle a envie de frapper quelque chose ou se mettre à pleurer mais elle ose même pas bouger un seul muscle, juste au cas où ça empire les choses. Alors elle soupire, et rouvre les yeux pour observer le chien. Il est là, bien tranquille dans son coin, et il l’observe. Un chien qu’elle savait pas toujours commode, mais ils s’étaient toujours bien entendus tous les deux. Niamh lui rends son regard sans bouger, le visage à moitié dissimulé derrière sa capuche. « Yo » qu’elle finit par lui dire en guise de salutation. Il n’est pas plus énervé que ça qu’elle soit entrée par la fenêtre comme une voleuse, mais ça doit être une histoire d’odeurs, enfin, elle sait pas trop, elle s’y connaît pas trop en matière d’animaux de compagnie. Mais Cerbère elle l’aime bien, il a un caractère trop semblable à son maître pour que ce soit autrement.

Elle ne sait pas trop combien de temps elle reste là à fixer le plafond et à essayer de se résoudre à se lever pour aller se nettoyer le visage pour se débarrasser de la désagréable odeur et le goût du sang, et peut-être pour voir si Novak a des médicaments contre la douleur ou au moins une bonne bouteille de whisky, mais dès qu’elle essaie de bouger quoi que ce soit la douleur la traverse et elle abandonne. Jusqu’à ce qu’elle entende la porte d’entrée s’ouvrir, mais même là elle ne bouge pas. Après tout elle sait bien qui c’est. Et elle mentirait si y’avait pas une part d’elle qui soupire et se détend de soulagement, parce que Novak est à la maison, et qu’elle ne sera plus seule. Elle est bien plus heureuse de le voir qu’elle ne l’admettrait, et elle surveille son apparition du coin de l’œil, toutefois sans bouger. La lumière s’allume et elle plisse un peu des yeux, elle était bien dans la noirceur après tout. Lui ne paraît pas tellement surpris de la voir là, de savoir qu’elle est entrée par infraction, ça a pas l’air de lui donner une migraine. Il traverse juste la pièce pour fermer la fenêtre, sans un mot, et Niamh le laisse faire, après tout elle est pas venue pour taper la causette, elle ne vient jamais pour ça.

Il disparaît dans la cuisine et Niamh le suit du regard, et elle ne peut empêcher un sourire de franchir ses lèvres quand il revient avec une bouteille de whisky et le nécessaire pour la boire. Bien sûr qu’il sait exactement de quoi elle a besoin et envie. Elle n’en aurait jamais douté. « Well fuck, dreams do come true » qu’elle dit d’une voix râpeuse, petit sourire au coin des lèvres. Finalement il s’assoit à ses côtés, et dépose une clé sur la table. Niamh regarde le petit objet, puis Novak, sourcil arqué. « Next time you take the front door. » Bon sang. Il venait de lui donner une clé de son appartement. Ce qui est sûr c’est qu’elle ne s’attendait pas à ça, Niamh, et qu’elle fait juste le toiser quelques instants en attendant de voir s’il rigole. Mais à quelque part, c’est plutôt rare qu’il rigole Novak, et il a l’air tout à fait sérieux. Bah merde. « Right. » Elle ne peut dissimuler la joie dans son intonation, et le fait que ça lui fait foutrement plaisir, c'est la première fois que ça lui arrive, et c'est Novak. Sa voix lui fait du bien, c’est peut-être étrange mais c’est rassurant. Un sifflement plus tard et Cerbère les a rejoint sur le canapé, et Niamh a toujours pas bougé.

Aucune question n’est posée. Aucun interrogatoire, aucun regard désapprobateur, juste une bouteille de whisky et une petite clé. Niamh peut pas s’arrêter de sourire comme une gamine, et elle se dit qu’elle devrait peut-être bouger, après tout elle veut un verre et le serbe n’a pas l’air parti pour la servir lui-même. C'est ok, elle lui pardonne. Elle se redresse donc, sa capuche tombant pour de bon dans son dos, libérant ses cheveux en désordre. Le mouvement lui arrache un cri étouffé de douleur, elle ne s’attendait pas à ce que ça fasse aussi mal, c’était pas aussi pire tout à l’heure. « Motherfucking shit, fuck » qu’elle marmonne entre ses dents, sa mère lui taperait sur les doigts à l’entendre. Elle est incapable de se tenir redressée et elle ne fait que retomber. Un soupir lui échappe, ainsi qu’un rire étranglé. « Fuck. Ok. » Une grande inspiration, et elle se redresse à nouveau. Cette fois elle hisse des dents mais se tient debout. Ok. Ok. Elle parvient à attraper la bouteille de whisky et la débouche de mains tremblantes et à moitié couvertes de sang déjà séché. Elle penche la bouteille, tentant d’arrêter de trembler, mais ça n’arrête pas. I just want a drink. I just want a fucking drink. Parce que dans sa tête y'a la douleur, et y'a le choc, et y'a tout le reste, y'a cette clé, même si elle ne veut rien dire elle veut tout dire, et y'a le tremblement qui résonne jusque dans ses os, mais ça l'aide le savoir juste là, tout près, que si elle tombe il sera là pour la rattraper, rattrape-moi, s'te plaît, mais pour l'instant il lui faut un verre.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyVen 2 Fév - 23:08

Il ne sait pas trop pourquoi il a fait ça. Pourquoi il a sorti sa clé de secours pour la lui donner, et pourquoi c'était la première chose qui lui était passée par la tête au moment de fermer la fenêtre. Peut-être que c'était l'étrange pitié pour la mine fatiguée et blessée de Niamh. Peut-être que c'était le désir de s'assurer qu'elle n'empire pas son état, la prochaine fois qu'elle arriverait comme ça. Peut-être était-ce la pensée de la toute petite chambre dans laquelle elle vivait - à peine la place de respirer. Peut-être était-ce l'instinct qu'elle continuerait de revenir à sa porte, inlassablement, qu'il soit là ou non. Peut-être était-ce que sa présence ne le dérangeait pas. Peut-être était-ce une invitation. Un moyen de lui dire, Viens quand tu veux. Aussi souvent que tu l'veux. Un moyen de lui chuchoter, Rentre sans toquer, rentre sans penser. Plus b'soin, maintenant qu't'as la clé. Et un moyen de s'assurer que le chien aura toujours quelqu'un pour venir le nourrir et le promener. S'assurer que même si une balle perdue l'arrache à la vie du jour au lendemain, Niamh pourra rentrer et récupérer Кербер.

Et peut-être était-ce un mélange de tout ça à la fois. Enfoncé dans son silence, il ne releva les yeux vers elle qu'après quelques secondes à gratter le ventre de l'animal. Et il y vit ce sourire stupide qu'elle n'arrivait pas à ranger, malgré sa gueule cassée et son corps visiblement amoché. Il l'observa, alors qu'elle tentait de se décoller du fond du canapé pour attraper le verre et la bouteille qu'il lui avait amenés. Il aurait pu la servir, et il le savait. Lui apporter le verre plein et le lui mettre dans main. La laisser boire en paix, et savourer la tranquillité que cet appartement pouvait lui procurer. Mais une part de lui avait préféré mesurer son état de la manière la plus simple qu'il avait. Et à la regarder grimacer, à la regarder se tordre et à l'entendre jurer, il comprit que son état était bien plus grave que la dérision ne pouvait le cacher. Il comprit que Niamh n'avait pas bougé du canapé parce qu'elle n'en avait pas la force, et non pas par manque de volonté. Quelque chose au fond de lui se serra. Lui tordit les tripes, lui accrocha les boyaux. Griffes lui lacérant l'estomac, alors qu'il refoulait la rage à l'encontre de la vermine qui l'avait mise dans un tel état. T'y peux rien. Novak. T'y peux rien, et de toute façon c'est son choix.

Elle se débat, la rouquine. Se débat contre la douleur qui lui tord le corps, contre la fragilité de ses mouvements et la vulnérabilité indiquée par le sang à peine séché sur ses mains. Et alors qu'elle continue de tenter de se redresser pour attraper la bouteille, alors qu'il l'observe la saisir et essayer de la déboucher, quelque chose dégèle finalement son corps de titan. Elle a enlevé le bouchon, mais elle n'arrivera pas à se servir. Il le sait - et un bref instant, il se trouve con de l'avoir laissée se débrouiller jusque là. Mais il savait son indépendance, et il savait son désir de s'en tirer seule. Son besoin que personne, et surtout pas un homme, ne s'immisce dans ses affaires et ne coupe le fil de ses actions. Il s'était laissé dépasser par le respect qu'il avait pour son indépendance, et Niamh était en train d'en payer le prix. Faible et tremblante, incapable de se servir le verre qu'elle convoitait tant. Il ne pouvait pas vraiment la voir, mais il pouvait le sentir. Ses yeux brûlants, la colère qui tendait ses muscles endoloris. Colère envers elle-même, colère envers cet effort qu'elle n'était pas capable de fournir.

Il ne sait pas vraiment à quel moment il s'est relevé. Il ne s'est pas rendu compte que sa main quittait le flanc de Кербер, et que le chien se redressait pour le laisser faire de même. Ses mains se sont posées sur Niamh, une dans son dos et une sur son bras, alors que son corps entier s'approchait de sa silhouette vacillante. Il a le corps froid, Novak - froid comme son âme, froid comme tous les gestes qu'il pose au quotidien. Mais quand il l'attrape du bout des mains, le peu de chaleur que sa carcasse gardait enveloppe sans prévenir l'irlandaise. Il a presque peur de la briser, là, alors qu'il la tient. Il a peur de lui faire plus de mal que de bien, a peur que sa beauté éraflée ne se brise entre ses doigts de bourreau. Il ne sait pas la délicatesse, et il a oublié depuis longtemps la tendresse. Il a tout mis de côté quand il a quitté Katja, il y a de cela trop d'années. Et alors qu'il se saisit de Niamh, du bout des mains, il essaie de se souvenir ce qui faisait qu'il avait réussi à ne jamais la briser. Il a peur de la sentir s'affaisser, peur de ne pas être capable de la retenir. Mais il ne bouge pas. J'suis là.

Avec un soin infini, il relâche son bras pour venir attraper le goulot de la bouteille. De la même main, il attrape du bout des doigts le verre qu'elle tentait maladroitement de remplir. Son autre main glisse dans son dos pour venir l'entourer avec précaution. Et il l'accompagne doucement vers l'arrière, la guide dans le fond du canapé. Reviens t'caler. Il enlève son bras en prenant soin de ne pas accrocher les côtes qu'elle semble avoir douloureuses, et revient s'asseoir sur le bord du coussin. Il remplit le verre, machinalement. Pas à ras bord, qu'elle puisse être capable de boire sans en renverser, même si la faiblesse la faisait trembler. Une fois le récipient rempli, il repose la bouteille sur la table basse et le lui tend. Ses yeux se plantent dans les siens, et il ne peut s'empêcher de la dévisager. Ne peut s'empêcher de chercher comment lui faire du bien, comment la soulager. La rage sourde lui grignote toujours les intestins, à chaque seconde supplémentaire où il constate la faiblesse dans laquelle on l'a laissée. Mais son goût du sang ne s'épanchera pas sur elle, et il le sait. Y aura rien pour le soulager, ce soir. La violence n'avait pas sa place dans l'attention que la situation allait exiger. Novak le savait. Novak l'acceptait. Au moins, personne n'en mourrait.

« And next time you call me. » Il grogne, bouffe les mots d'un accent serbe que son inquiétude l'empêche de gommer. Il espère qu'il n'y aura pas de next time, mais il connaît Niamh. Il sait que c'est inévitable, sait que même les meilleurs ne peuvent pas esquiver indéfiniment les coups de pute de la vie. Il sait aussi qu'elle ne l'appellera probablement pas. Ce qu'il ne sait pas, c'est pourquoi il se sent obligé de lui dire ça. Pourquoi ça lui paraissait soudainement important, la sécurité d'une irlandaise aux jambes aussi longues que son arrogance et son indépendance. Mais une part de lui s'en foutait. Une part de lui se laissait guider par son cerveau trop fatigué pour penser, trop fatigué pour décortiquer les moindres rouages de leur relation tarabiscotée. Rien n'avait commencé comme il le fallait. Rien ne s'était poursuivi comme ils auraient pu l'appréhender. Et ce soir, ils avaient arrêté de penser aux raisons pour lesquelles les choses se produisaient. Aux croisements de chemin qui les forçaient à se rejoindre, à la violence qui les poussait irrémédiablement l'un vers l'autre.

Ce soir, il était trop fatigué pour chercher à comprendre l'incompréhensible. Et ce soir, il avait simplement décidé d'abandonner. Abandonner la froideur pour la chaleur, et la réflexion pour l'action. Abandonner ses yeux dans les siens, son corps si près du sien. Abandonner les attentes, abandonner les questions.

Abandonner la lutte contre la douce simplicité de leur relation.

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Dernière édition par Novak Zoranovic le Dim 18 Fév - 4:57, édité 1 fois
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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyMar 13 Fév - 15:28


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Tout ce qu’elle veut c’est un foutu verre de whisky, pour faire passer la douleur et le goût du sang dans sa bouche qui commence à lui donner envie de vomir. Elle sait que y’aurait autre chose à faire avant, qu’il faudrait peut-être qu’elle se lave le visage et qu’elle vérifie qu’elle est pas en train de crever d’une hémorragie interne, mais Niamh reste Niamh et elle veut d’abord un verre de whisky. Parce qu’après ça, peut-être qu’elle pourra se mettre à penser correctement, qu’elle pourra recommencer à respirer et à prendre des décisions. Et pendant quelques secondes, tellement concentrée à juste faire couler le liquide doré dans le verre, elle en oublie la présence du chien, elle en oublie Novak, elle pense à sa main qui tremble et au fait qu’elle est incapable de se verser un verre, bordel où s’en va le monde. On dirait qu’elle est encore dans la voiture y’a une heure de ça, à se fracasser contre le muret de ciment, ça bourdonne dans sa tête. Elle avait été distraite, une erreur qui lui coûtait à présent, et elle s’en voulait, elle mentirait si elle prétendait le contraire. C’était ridicule, c’était elle la meilleure derrière un volant, mais ça ne la protégeait pas des connards. Et qu’est-ce qu’elle foutait là, de toute manière ? À aller chercher refuge chez Novak, de tout le monde, un gangster serbe qui en avait rien à foutre, enfin elle croit, elle sait pas, après tout il lui a donné cette clé. Y’a plus rien de clair dans la tête de Niamh, tout est flou, tout est amer, elle veut juste ce verre, juste ce verre, après ça ira mieux. Après elle pourra penser. D’ici là faut juste parvenir à verser le verre.

Elle y arrive pas. Et elle jure, merde, t’es vraiment conne Niamh, même pas capable de te servir un foutu verre de whisky. Elle a presque envie de pleurer, elle sait même pas pourquoi, elle a mal partout, elle a l’odeur du sang dans le nez et la douleur aigüe dans les os, elle en a marre, fuck this, fuck everyone. Et alors qu’elle a envie de juste balancer la bouteille au bout de ses bras pour la laisser se fracasser contre le mur le plus proche, elle sent qu’on la rattrape, qu’on la retient. Soudainement elle est plus seule, et le brouillard s’estompe un peu autour d’elle. Et y’a une partie d’elle qui a envie de lui hurler qu’elle sait se démerder, mais au fond elle sait que là elle ne peut pas, et le soulagement est trop grand pour passer par-dessus. Y’a cette main rassurante dans son dos, un pilier de ciment, et l’autre sur son bras, juste pour l’empêcher de tomber, pas pour tout lui arracher. Y’a quelque chose qui se tord dans son estomac alors que la silhouette de Novak l’enveloppe, que la douleur semble soudainement un peu moins pire, et le monde un peu moins con. Y’a quelque chose de chaud et rassurant, alors qu’il se glisse silencieusement dans son ombre, et qu’il prend la bouteille pour lui servir ce verre tant désiré. Et Niamh expire, laisse ses muscles se détendre, souffle tremblant. Elle se laisse guider jusque dans le fond du canapé, et elle ferme les yeux, juste une seconde, le temps de laisser l’électricité quitter son corps, que la douleur redevienne latente et un peu moins brûlante.

Quand elle rouvre les yeux, elle regarde le serbe lui servir le verre, regarde sa carrure à faire peur et ses tatouages, regarde comment il la regarde, et elle bouge pas, elle parle pas, elle prend juste le verre qu’il lui tend et avale une longue gorgée. La sensation de l’alcool dans sa gorge lui fait un bien fou, elle a envie de pleurer encore, merde qu’est-ce qui te prend Niamh. « And next time you call me. » La voix rasoir parvient jusqu’à ses oreilles et elle esquisse un sourire, elle peut pas s’en empêcher. Parce qu’elle le comprend pas Novak, à quelque part, mais elle cherche pas à le comprendre, comme il cherche pas à la comprendre. Ils sont là, à exister, à se glisser des mots, à s’envoyer en l’air, à se trouver sans se chercher. « To the next time » qu’elle dit en levant son verre déjà presque vide, et elle avale les dernières gouttes sans demander son reste, ça va déjà mieux. Ce qu’elle aime de Novak c’est qu’elle se pose pas de questions, en autant que la simplicité et le naturel de leur relation pourrait en faire naître des milliers, c’est juste comme ça et elle s’embête pas de questionnements. Elle secoue le verre en sa direction, un autre s’te plaît, le sourire encore à moitié sur ses lèvres. Elle sait qu’il fait peur aux gens, Novak, mais ça a jamais été son cas. Il lui fait du bien, le loup, elle aime s’oublier avec lui. Mais c’est étrange, cette tendresse qu’il semble il y avoir ce soir, d’habitude c’est tout sauf tendre, mais ce n’est pas désagréable, ce n’est même pas bizarre, il ne cessera jamais de la surprendre.

« It was an accident. » Elle sait qu’il doit se poser des questions, même si son visage ou ses yeux ne trahissent rien, et elle a envie de taire les théories qu’il pourrait avoir. « Some arsehole drove us in a wall. Made it out. Got the cash. Hip hip hurray. » Elle sort la liasse de billets de sa poche, grimaçant, tâchant les billets verts du sang à moitié séché sur ses mains. Les billets tombent sur la table en face d’elle, et elle sourit malgré le goût amer dans sa bouche. « What ‘bout you? How was your day? » Et y’a une nuance de sarcasme dans sa voix, elle ne peut pas le cacher, parce que son jour à elle a été plutôt merdique jusqu’à maintenant. Mais peut-être qu’au fond elle veut bien qu’il parle un peu, le serbe, juste un peu, qu’il remplisse ses oreilles de cette voix, qu’il continue de l’envelopper, qu’il continue de lui dire, par sa simple présence, qu’elle est pas seule.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyDim 18 Fév - 4:54

To the next time.

Elle y trinque déjà, et il sent quelque chose crisser au fond de sa poitrine. Quelque chose de sourd, quelque chose d'incontrôlable. Stimulé par la pensée de l'irlandaise blessée. La pensée que quelqu'un, un jour prochain, va la remettre dans le même état - si ce n'est dans un état encore plus mauvais - que celui dans lequel elle se présente à lui. Pourtant, il accepte l'idée. Sait qu'elle n'est pas insensée, et qu'elle se produira plus tôt que tard, malgré les relents de sentiments négatifs qu'elle déclenche en lui.

Et il la regarde vider son verre d'un trait, la rouquine. Elle l'avait déjà presque fini, le temps qu'il prenne la parole pour rattraper son attention. Et le toast ironique achève le processus bien entamé. Les dernières gouttes de whisky dans le fond de la gorge de la blessée, et le loup qui ne la quitte pas des yeux. Silencieux. À comprendre ce besoin de remédier à la douleur par la force de l'alcool. À ne pas comprendre comment une silhouette aussi menue peut endurer autant de chocs et absorber autant de boisson sans flancher.

Pourtant, ce soir, il a l'impression qu'elle n'est pas si loin d'y passer. Pas si loin de s'écrouler. On l'a heurtée plus durement qu'elle ne peut le cacher. Elle essaie de disparaître derrière le verre qu'elle agite devant ses yeux - mais rien n'y fait. Il le reprend en main sans le moindre commentaire, sachant très bien qu'elle ne sera pas capable de se resservir elle-même, malgré l'envie qui danse au fond de ses prunelles. Rien ne sert de mentir, Niamh. J'les vois, les ecchymoses derrière tes sourires. J'le vois, le sang que tu essaies de cacher dans la pénombre de la soirée. Et ses yeux le murmurent, ses yeux le grognent. Y a rien qu'elle pourra faire pour s'en tirer. Et y a rien que lui pourra faire pour l'obliger à baisser la garde de sa fierté. Elle n'est juste pas comme ça - et lui non plus. Incapables d'abandonner. Il est beau, le laisser-aller.

Ses iris noirs se décrochent de ceux de la gazelle, alors qu'il se penche à nouveau vers la table basse. Sa main attrape rapidement la bouteille de whisky, alors qu'elle prend la parole. Il ne s'attend pas aux réponses de questions qu'il n'a pas posées, mais il les laisse couler sans protester. Il mentirait, s'il prétendait ne pas s'être interrogé sur ce qui lui était arrivé. Et il est presque rassuré d'entendre que ça n'a rien à voir avec des poings serrés et de la rage déversée. C'est un accident. C'est un domaine où il ne peut rien, et dans lequel elle excelle. Il ne doute pas que c'est l'excellence qui l'a aidée à s'en tirer, malgré les dégâts. Et il ne doute pas que c'est son extraordinaire résistance qui l'a aidée à se traîner jusqu'ici. Cahin-caha, la liasse de billets verts au fond de la poche. La gueule en sang, les côtes visiblement amochées. Hip hip hurray.

Elle sort les billets et les balance sur la table basse, alors qu'il rebouche la bouteille de whisky d'une seule main, lui tendant le verre de l'autre. Il ne dit rien. N'a rien à dire. Il ne sait pas jusqu'à quel point les détails du casse ou de l'accident l'intéresse, et ne voit nullement l'utilité de rebondir sur un sujet qu'elle n'aurait pas abordé. Pas son genre. Mais alors que le verre repasse dans la main de Niamh, l'inattendu se produit. La gamine indépendante et individualiste s'intéresse à sa journée à lui, avec pratiquement plus de ferveur que lui-même. Et il laisse ses yeux traîner sur elle, un instant. La drôle de lueur au fond - d'un air de se demander ce qui est en train de lui arriver.

Il fronce légèrement les sourcils, se relevant lentement du canapé. Il va être obligé de parler. Obligé de lui répondre, et de lutter contre les instincts misanthropes que sa journée a fait naître au creux de son estomac. Pour n'importe qui d'autre, ça le ferait chier. Mais pour les grands yeux délavés par la douleur de Niamh, il ne s'en formalise pas. Il sait que la question ne compte pas vraiment. Que tout ce qu'elle veut, c'est un peu de compagnie pour passer au travers de ce mauvais moment. Alors il arrive à dégueuler un mot, tandis qu'il prend à nouveau le chemin de la cuisine. « Long. » C'est pas l'effort du siècle, et il n'est même pas certain que ce soit le mot le plus adapté pour décrire sa journée. Mais c'est tout ce qu'il trouve à lui balancer, alors qu'il attrape un torchon pour l'humidifier. Il sait que c'est un peu court, et qu'elle s'attend sûrement à plus. Et ça lui prend une seconde pour méditer ce qu'il pourrait apporter d'autre à la conversation. Y a rien qui lui vient vraiment, et ça le fait soupirer. Las d'être obligé de parler - las de ne jamais savoir quoi déblatérer. « Very long. I'm tired. » Il est à son maximum, le serbe. Ça lui donne envie de grogner, et il compense en attrapant la bouteille de vodka, et un deuxième verre qu'il remplit de glaçons. Il ramène le tout dans le salon, et tend le chiffon mouillé à Niamh pour qu'elle puisse commencer à se nettoyer. Il ignore si elle va y arriver, mais la pensée qu'elle aurait besoin d'aide pour ça aussi ne lui traverse pas l'esprit. Y a rien qui compte davantage que de regarder la vodka submerger les glaçons. Rien qui ne nécessite sa concentration plus que de porter le verre à ses lèvres et d'en prendre une gorgée. Puis une seconde. Ça brûle la gorge, ça engourdit l'esprit. Ça lui fait du bien, et lorsque les glaçons s'entrechoquent au contact du verre sur la table, sa gorge gelée se contracte à nouveau. « I don't sleep well. » C'est une déclaration ridicule, pour quiconque sait que le sommeil réparateur a foutu le camp de sa vie y a dix-sept ans maintenant. Pourtant, le mensonge n'en est pas vraiment un : ces derniers jours, il peine à supporter le manque de sommeil. C'est plus difficile que d'ordinaire, et il ressent le besoin de sombrer. Le besoin d'être débarrassé des cauchemars, et de pouvoir récupérer. Si seulement.

Il se tourne vers elle, doucement. Le verre de vodka abandonné sur la table, il l'avise un instant. Elle a mauvaise mine. Il n'aime pas ça. Inutile de le cacher - y a la clé posée à côté de la bouteille de whisky qui en témoigne férocement. Alors il profite de sa langue dégelée par l'alcool pour aligner encore quelques mots, avant que l'effet premier de la vodka ne s'estompe. « Want help? » C'est bref. C'est cru. C'est pas pas vraiment réfléchi, mais il sait qu'elle comprendra. Sait que ça s'inscrit dans le reste de cette soirée inattendue qu'elle avait provoquée, et à laquelle il ne faisait que continuer à répondre. Geste après geste. Mot après mot.

Pourquoi pas, après tout.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyMer 21 Fév - 22:49


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Le pire, c'est qu'elle ne s'attendait pas à ce qu'il réponde vraiment. Après tout, elle commençait à connaître Novak, elle avait compris depuis un bail que c'était pas le genre loquace, à faire la jasette du coin du bar, plutôt le genre à te regarder parler et à sourire une fois par éclipse solaire. Alors elle avait posé la question comme ça, presque de manière rhétorique, balancée en l'air pour faire comme si, sans attendre de réponse ou qu'il en découle vraiment une conversation. Elle reste plantée là dans le canapé, la douleur au corps et la colère dans les yeux, journée de merde, peut-être qu'au fond elle serait mieux de juste la fermer et de broyer du noir en silence, et de juste profiter de la compagnie de Novak comme elle le faisait tout le temps. En existant juste un à côté de l'autre, parfois à s'envoyer en l'air, parfois à s'échanger des regards un peu complices. Mais voilà qu'elle lui avait demandé comment c'était passé sa journée, merde, c'était probablement la première fois qu'elle faisait ça depuis qu'ils se connaissaient même si c'est tout à fait sarcastique. Alors disons que ça la fait tomber sur le cul quand Novak ouvre la bouche, et lui dit, d'un seul trait, simple, bien déterminé, « Long. » Elle le dévisage comme en essayant de déterminer si c'est une hallucination, si c'est le choc de l'accident qui lui fait entendre les choses ou bien si Novak a vraiment répondu à sa question. Elle en oublie le verre de whisky dans sa main, rempli grâce à son compagnon serbe, et ne fait que le toiser, la grande armoire à glace. Quel drôle de tableau ils doivent faire, quand même - le colosse tout en carré et la brindille tout en longueur. Il s'éloigne, et elle continue de le regarder, fixant un point sur sa nuque. « Very long. I'm tired. »

Bah merde.

On dirait presque une mauvaise blague dans une série télé où y'a une audience pour rire des blagues, sauf que tout le monde est parti manger. Et y'a que Niamh pour fixer Novak, qui est en train d'humidifier un torchon, et elle ne peut pas retenir le sourire qui se forme sur ses lèvres, véritable sourire de gamine, alors qu'elle réalise que bah oui, Novak est en train de lui raconter sa journée. À sa manière, mot mâché par mot mâché, mais tout de même. Y'a quelque chose là-dedans qui lui fait foutrement plaisir, à Niamh, et elle n'essaie pas de le cacher. Elle a jamais été douée pour ça de toute façon. Elle le regarde juste alors qu'il revient et lui tend le torchon, et se sert ensuite un verre de vodka, comme si l'effort de la conversation nécessitait un peu d'alcool. Elle ne peut pas le blâmer. « I don't sleep well. » Bah ça continue. Elle tient juste le chiffon, exactement de la manière que le serbe l'a posé entre ses mains, et elle le regarde. Expression figée entre la surprise et la merveille. « Right » qu'elle répond, simplement. « That's shitty. » Et elle ne sait pas trop quoi dire d'autre, pour une fois que y'a quelque chose qui lui ferme vraiment la trappe.

Et alors elle lève son verre pour boire un peu aussi, essayant de se dire que les battements de son coeur sont dû à la douleur dans le reste de son corps. Et Novak se tourne vers elle, et elle le regarde, les yeux plus doux, bien malgré elle. « Want help ? » Elle se rappelle qu'elle a toujours le torchon dans la main, et elle sourit un peu. Juste un peu. « Yeah. » Pas besoin de plus - Novak a jamais eu besoin de plus. Elle lui tend simplement le torchon, et essaie de se redresser un peu, lentement. Naturellement, elle tend le bras pour s'accrocher à lui, et c'est son bras qu'elle utilise afin de s'allonger un peu le dos afin que tout ça soit plus facile pour lui. Un grognement sourd s'échappe de sa gorge alors qu'elle retient le gémissement de douleur, mais c'est apparent partout sur son visage et dans ses yeux. « Fuck. » Redressée, elle se tient cependant toujours au serbe pour s'assurer une certaine stabilité. Elle ferme un peu les yeux, alors que l'électricité de la douleur lui passe à travers le corps, et pendant une ou deux secondes le monde cesse de tourner, et elle ne fait que se raccrocher à lui, s'il la repousse, tout est foutu, si elle le lâche, tout est foutu. Alors elle s'accroche comme à une bouée le temps que la douleur passe, et elle rouvre les yeux pour le regarder. Son visage est pas loin du sien, il a cette expression qu'il a toujours, et ça lui fait comme l'effet un d'anti-douleur, de savoir qu'il est là, qu'il ne la lâche pas. Et par son regard, elle le remercie, comme Niamh sait remercier.

Doucement elle parvient à se détacher suffisamment pour se tenir toute seule, et ça va, ça fait pas trop mal, alors elle reste comme ça, et attend qu'il vienne lui enlever un peu le sang du visage, tranquille, comme elle l'est rarement. « So. Have you had a car accident ? » qu'elle lui demande, curieuse, ou peut-être juste avide de mettre un peu de mots dans ce silence qui devient trop significatif, trop pesant. Après tout autant profiter du fait qu'il est d'humeur bavarde, si une telle humeur existe vraiment chez Novak. « You have cars in Serbia, right ? » Et elle rigole, parce qu'autant oublier la douleur jusqu'au bout, et elle lui serre un sourire typique Brannigan, sorry not sorry, big guy.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyLun 5 Mar - 18:06

Right. That's shitty. Il hausse les épaules. Whatever. Comme d'ordinaire, parler s'avérait une mauvaise idée. Parler entraînait une réponse, qui appelait elle-même à une réaction en chaîne. C'était un processus qui ne s'arrêtait jamais. Un processus que Novak détestait, et qu'il faisait d'ordinaire tout pour éviter. Mais il fallait croire qu'à cet instant précis, l'affection qu'il ressentait pour la Brannigan avait réussi à lui faire mettre ses principes de côté. Et il fallait croire qu'elle s'était, elle aussi, pliée au jeu des compromis. Une réponse plus courte qu'il ne l'aurait pensé. Réponse qui n'attendait pas nécessairement une autre réaction de sa part. Mais il le voit, le sourire. Il le voit sur ses lèvres, le sent dans le regard qu'elle pose sur lui. Il le sait exister, et il ignore quoi en faire. Inadapté. Perdu dans le regret d'avoir parlé, et dans la soif de vodka qu'une telle situation créait chez lui.

Il ne finit pourtant pas son verre. Il se contente de se tourner vers elle, de l'observer, et de lui proposer de l'aider. Il avait commencé à parler. La machine était lancée. Il était trop tard pour tenter de l'arrêter, et il se résolvait lentement mais sûrement à continuer. Continuer à manifester cette attention dont elle semblait avoir besoin pour supporter la douleur — supporter la longueur de sa propre journée. Ç'aurait été mentir que d'affirmer que rien, dans cette situation, ne le dérangeait. Mais il était suffisamment calme pour ne pas en tenir rigueur. Suffisamment calme, et suffisamment fatigué pour passer outre l'inconfort qu'une discussion provoquait chez lui. L'important, c'était de s'occuper de Niamh et de sa gueule cassée. L'important, c'était de s'assurer qu'elle ne lui claque pas entre les pattes, et que lorsqu'elle déciderait de rentrer chez elle pour fermer l'oeil, elle soit capable de se réveiller le lendemain.

Avec un sourire, elle accepte son aide. Elle lui tend le torchon et il s'en empare, doucement. Attendant qu'elle ne se redresse. Ç'a l'air pénible, pourtant. Plus pénible qu'elle n'essayait de le laisser transparaître, alors qu'elle était encore enfoncée entre les coussins à vider son whisky. Alors qu'elle lui prend le bras, il retire le verre de sa main et le dépose sur la table. Le torse des plus immobiles, prenant garde à ne pas lui forcer de mouvements qu'elle ne serait pas capable d'exécuter. Elle grogne, jure. Et quand elle se fige, il fait de même. Son bras à lui est toujours entre ses mains à elle, et le colosse prend garde à ne rien faire qui pourrait générer encore plus de douleur qu'elle n'en ressentait déjà. Il la sent s'accrocher. Il la voit, si proche de lui. Son visage tordu par une souffrance qu'elle essaie pourtant de cacher. De refouler. Il la voit, et il sent la tempête recommencer à gronder au fond de ses tripes. Il voudrait être capable de la soigner comme il le faudrait. Mais il n'a jamais rien eu d'un médecin, et il ne sert à rien d'essayer. Sa pratique relève plus de celle du boucher. Rafistoler en temps de guerre, faire avec ce qu'on a sous la main. Et présentement, il n'a rien. Rien que Niamh accrochée à son bras comme à une bouée. Rien qu'une irlandaise en difficulté, qu'il ne peut pas aider davantage qu'il ne le fait. Il lui essuiera le visage. Seule chose à sa portée. Et il n'aura plus qu'à espérer qu'elle ne lui claque pas entre les mains. Appeler une ambulance est bien la dernière chose qu'il aurait voulu pour lui. Et sûrement pour elle, aussi.

Il voudrait la toucher. L'aider à se redresser, et à tenir en équilibre dans cette tempête qui la faisait valser de tous les côtés. Qui l'entrechoquait contre les murs, brisant ses os, abîmant son minois d'ordinaire si prompt à se peindre du sarcasme de ses mots. Il voudrait l'envelopper de son bras pour lui offrir le soutien dont elle avait besoin. Qu'elle puisse rester redressée, qu'elle puisse se tenir et qu'il puisse ôter le sang qui tache sa peau claire. Mais il n'en fait rien. Trop peur de la briser. Trop peur d'empirer son état, et de se prendre un coup de coude dans le nez en guise de protestation. Avec Niamh, sait-on jamais. Mieux valait la laisser se reprendre seule. Puis, il aviserait.

Quand elle rouvre les yeux, leurs regards se croisent. Et Novak reste aussi impassible qu'à l'accoutumée, tandis qu'il lit dans les iris de sa vis à vis le soulagement d'avoir trouvé un roc contre lequel s'appuyer. Il lit ce remerciement doux, à peine voilé. Et il ne commente pas. Ne rend rien. Fermé. Sentiments emmurés derrière ces remparts que la cruauté de la vie l'avait forcé à bâtir. Il ne rend rien, et il la laisse se détacher de lui, seule, les grimaces de douleur envolée. Il jurerait pourtant qu'elle a toujours mal. Commence à comprendre l'ampleur de son état, et la pénibilité de chaque mouvement qu'elle se trouvait à esquisser. Il attend qu'elle se soit immobilisé, et il prend en main le torchon humidifié pour le lever vers son visage égratigné. Doucement, il se met à frotter. Tache de sang après tache de sang. Appliqué. Pas la première fois qu'il en nettoyait. Mais c'était bien la première, à tout bien y penser, où il le faisait avec une attention aussi prononcée. D'ordinaire, c'étaient ses mains, ses bras, son visage, son cou. Là, il s'agissait de Niamh. Niamh qui ne pouvait le faire seule. Niamh qui avait besoin de lui. Et il avait oublié comment on faisait. Oublié la délicatesse que le soin d'un autre requerrait. Elle était loin, Katja. Et sa mère l'était encore plus. Novak avait oublié. Et se retrouver face à Niamh nécessitait qu'il retourne puiser dans ces habitudes depuis bien longtemps mises sous clé.

Il apprécie le silence qu'elle lui offre pour se concentrer. L'apprécie, jusqu'au moment où elle décide que c'en est assez. Jusqu'à cet instant où Niamh redevient Niamh, et qu'elle ouvre la bouche pour parler. Visiblement, elle n'en a pas eu assez. Elle s'est remise du choc d'avoir eu une réponse à sa précédente question, et elle tente le diable en renouvelant l'expérience. Durant un moment, le serbe hésite. Suffisamment longtemps pour qu'elle renchérisse, et qu'elle lui pose une question aussi ironique que sarcastique. Welcome back, Niamh. Et il relève les yeux sur elle, avec au fond cette lueur qui murmure, seriously ? Et elle rit. Comme si l'alcool à lui seul n'était plus capable de lui faire oublier la douleur. Comme s'il lui fallait ça pour réussir à traverser sa soirée. « Yes. » Il reporte son attention sur le sang de son visage. Il frotte, brièvement, puis s'éloigne d'elle. Replie le torchon. Terminé. Et il continue, sans prendre la peine de préciser si son yes répondait à la première ou à la seconde question qu'elle avait posée. « I had one. Fifteen years ago. » Il lui tend à nouveau le torchon, au cas où elle voudrait continuer de tamponner une plaie encore ouverte. Puis il se penche pour attraper le verre de whisky et le lui rendre, se saisissant au passage de sa vodka pour la finir d'un trait. « Now I hate cars. » Mais ça, elle le savait déjà. Le refus qu'il maintenait de se faire ramener, chaque fois qu'elle le proposait. Le refus de monter, même lorsqu'il était blessé. Il préférait encore marcher. Préférait prendre le risque de se faire renverser, plutôt que de se mettre derrière le volant. N'est-ce pas, Niamh ?

Il se ressert un verre de vodka, sans la regarder. Peu désireux de poursuivre la discussion, mais sachant pertinemment qu'elle ne s'arrêterait pas là. Que maintenant qu'elle était lancée, et maintenant qu'il s'était prêté au jeu de répondre, elle allait en profiter. Il absorbe une nouvelle gorgée d'alcool, tandis que l'idée de continuer de lui-même s'implantait. Il n'en avait aucune envie, mais fallait croire que la fatigue continuait de lui jouer des tours. Et que la compagnie de Niamh s'y prêtait. Pourquoi pas, après tout. « And I've been hit a few times. » Mais ça aussi, elle le sait. Il doute qu'elle ait oublié le choc à l'avant de sa voiture. Le colosse se relevant péniblement, et lui jetant un regard de Cerbère. Pas tout à fait indemne, mais loin d'être hors-jeu.

Elle le sait, Niamh. Elle le sait qu'il s'est fait renverser. Elle y a participé, et elle ne peut pas le nier.

Nouveau regard qu'il lui donne. Sachant qu'elle se souvient.
Sachant le clin d'oeil que ses mots ont fait, malgré l'impassibilité de les traits.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyMer 21 Mar - 19:09


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Il est un mur. Un mur de ciment contre lequel elle peut se fracasser sans avoir peur de se faire mal. Un mur capable d’en prendre, encore et encore. Un mur qui ne faillit pas à toutes les conneries qu’elle peut bien faire ou dire, toutes les emmerdes qui peuvent lui coller aux fesses. Un mur contre lequel elle a choisi de s’adosser lors d’un moment de faiblesse. Elle aurait pu aller ailleurs – retrouver quelqu’un d’autre, se réconforter dans d’autres yeux. Et pourtant c’est Novak qu’elle a choisi, Novak et sa carrure enveloppante, Novak et ses yeux de béton, Novak et ses mots d’acier. Mais elle ne voudrait pas être ailleurs, ne voudrait pas s’accrocher à quelqu’un d’autre. Elle sait qu’il peut tout prendre, elle sait qu’il ne faillira pas, elle sait que sa poigne ne tremblera pas. Il est la stabilité dont elle a besoin, et l’instabilité qu’elle désire. Elle le laisse nettoyer son visage couvert de sang avec une attention redoutablement précise, et elle aurait pu sourire de le voir ainsi. Ses doigts guidant le torchon sur les taches écarlates sur son visage. Elle grince un peu des dents lorsqu’il touche les égratignures fraiches, mais elle n’est pas du genre à se plaindre pour une petite coupure du genre. Elle a déjà vécu bien pire, et de tout façon elle a d’autres sources de douleur sur lesquelles se concentrer. À un moment elle ferme les yeux, l’eau lui fait du bien, et malgré son corps meurtri, les soins de Novak semble lui insuffler un peu de vie. Elle se sent déjà mieux, à ne plus sentir l’odeur du sang, à ne plus grincer des dents en sentant le sang sécher sur le coin de sa mâchoire, à ne plus sentir le sang gluant près de la racine de ses cheveux. Elle va devoir prendre une douche et s’occuper du reste, mais déjà ça, c’est bien, déjà ça, ça lui donne l’impression de se prendre un peu en main. De réparer un peu l’épave qu’elle était en arrivant quelques minutes plus tôt.

Le temps semble ralentir alors qu’il la nettoie ainsi, et elle reste silencieuse – pas besoin de parler, de toute façon. Inévitablement les mots reviennent, et elle garde ses yeux sur Novak quand les siens viennent les rejoindre. Elle peut tout lire dans le fond de son regard, et ça la fait sourire. De si près elle peut voir les détails de son visage et les courbes de l’encre dans son cou. Elle peut voir la mèche rebelle qui a échappé au gel et les rides sur son front. « Yes » qu’il répond, et elle sourit de plus belle, restant cependant immobile. Comme ça, elle n’a pas mal, mais elle sait que dès qu’elle bougera légèrement la douleur reviendra – autant la garder hors de portée quelques instants encore, autant qu’elle le peut. « I had one. Fifteen years ago. » Elle prend le torchon qu’il lui tend, ainsi que le verre qu’elle termine d’un trait. Des accidents de voiture, elle en avait eu un nombre incalculable. Du simple accrochage au truc plus sérieux, elle en avait fait voir de toutes les couleurs à un bon nombre de monde, mais les accidents étaient rarement de sa faute – sauf si c’était volontaire. Niamh conduisait bien, trop bien, pour se laisser avoir par des accidents. Derrière le volant depuis trop longtemps, les routes étaient sa maison, la pédale et le frein ses meilleurs atouts. « Now I hate cars. » Elle sourit un peu, c’est vrai qu’elle ne voyait presque jamais Novak dans une voiture, encore moins derrière le volant. Elle se retient la langue de lui demander ce qui s’était passé, après tout il ne faut pas trop pousser le bouchon. Elle se contente de tourner son verre entre ses doigts, mais l’envie d’alcool est passé.

Pensive, l’accident rejoue dans sa tête – elle se demande si elle aurait pu l’éviter, si une seconde aurait pu faire une différence, un coup de volant plus violent, une pédale de frein plus efficace. Du coin de l’œil, elle voit Novak se resservir, et elle se sent un peu lourde, un peu étourdie. Get over yourself, qu’elle se dit, alors que la voix du serbe tranche à nouveau le silence. « And I’ve been hit a few times. » Elle cligne des yeux, son regard glissant à nouveau vers l’armoire à glace, et elle le toise, se demandant si elle a rêvé. Il a toujours le même air bête qu’il a, mais elle voit l’éclat dans son regard, entend la moquerie dans ses paroles, entend la blague. Et Niamh oublie tout le reste à nouveau et elle sourit, de ce sourire sincère et vrai, malicieux et hilare. Complicité de la première rencontre improbable, où elle l’avait regardé pour la première fois en se demandant si ce type était humain. « Have you ? » qu’elle réplique, la malice débordant des yeux et des lèvres, et elle dépose le verre sur la table, ne ressentant presque pas la pique de douleur dans son corps. L’alcool fait son effet, le repos aussi, et elle n’a plus envie d’y penser. Plus envie de penser à comment elle a mal, à comment elle a pu merder. Juste envie de rester avec Novak, de savourer ce qu’il lui offre, et de s’oublier un peu dans la bulle qu’ils savent se forger.

« Hmm. Some people really shouldn’t be driving, right ? » Elle se redresse un peu, toujours le sourire au coin des lèvres, et elle s’approche doucement, glissant ses mains sur chaque épaule. « Such carelessness » qu’elle souffle, en l’attirant vers elle, avec la force qu’il lui reste. Et c’est une soudaine langueur qui la prend, alors qu’elle fait glisser ses doigts dans le cou de Novak, sentant les quelques reliefs de son tatouage, et qu’elle pousse son visage vers le sien pour venir faufiler ses lèvres entre les siennes. Elle lui donne un baiser lent et complice, fermant les yeux pour en profiter un peu. Son autre main s’occupe de toujours l’attirer vers elle, tout son corps lui souffle un come here, qu’il puisse l’envelopper comme une couverture, qu’elle puisse être séparée du monde. Il goûte la vodka, ça se mélange à son whisky, et c'est loin d'être mauvais. Ce n’est sans doute pas une bonne idée, ses côtes lui font un mal de chien, et elle a encore du sang partout, mais elle n’y pense pas, elle veut juste qu’il vienne contre elle, arrêter de réfléchir, ne plus penser à la douleur, un peu, un petit peu, et qu’elle se fracasse encore un peu, juste un petit peu.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyMer 21 Mar - 20:21

Have you ?

Elle s'amuse. S'amuse de la perche qu'il lui a tendue, le regard débordant de malice. Ça a au moins le mérite de la distraire. C'est ce qu'elle voulait, non ? Ses pas la traînant ici, sa volonté d'essayer de faire la conversation. Son acharnement à lui tirer des mots, des expériences, des histoires. Son application à poursuivre dans cette lancée qu'elle avait amorcée, et à profiter des quelques phrases que le serbe se retenait d'ordinaire de lui donner. Il voyait que ça fonctionnait. Que son effort à lui avait payé, et que la mine de l'irlandaise s'éclairait à mesure que passait les minutes, les secondes. Elle n'avait pas moins mauvaise allure pour autant, mais les choses iraient en s'arrangeant. Si elle était capable de sourire comme elle le faisait, c'était qu'il ne devait pas y avoir mort d'homme. Elle devrait s'en tirer. Il ne peut de toute manière pas imaginer une autre fin à cette soirée. C'est pas le genre de Niamh de se laisser aller. Pas son genre de claquer. Et surtout pas d'un vulgaire accident qui lui avait encore laissé la force de se déplacer jusque chez lui pour s'y réfugier — et de rentrer par la fenêtre, malgré la hauteur de celle-ci. Elle avait les forces nécessaires à se relever. À continuer d'avancer. Ce n'était qu'un mauvais moment à passer. Qu'une de ces sales heures où tout ce qu'on voulait, c'était un ami et un verre d'alcool fort. Et bien que l'idée aurait paru plus qu'incongrue à beaucoup, c'était chez lui qu'elle était venue. Chez le monstre, le géant, la montagne. Le loup au regard noir, qui faisait tourner sur leurs talons la plupart des crétins du quartier. Chez celui qui ne cillait ni ne souriait. Celui qui ne ployait jamais. Elle avait besoin du roc qu'il était. Ce roc que les autres fuyaient, scrutaient, craignaient.

Elle en avait besoin, tout comme il avait besoin de savoir qu'elle allait bien. Il n'aurait pas su se l'expliquer, et il était bien hors de question d'essayer de le justifier — ou de même en parler. Ses gestes parlaient pour ce que ses mots et ses yeux refusaient d'exprimer. Sa manière de se tenir, sa manière de l'appréhender. De veiller à ce qu'elle ne souffre pas davantage que la situation ne le nécessitait. Veiller à ce qu'elle se tienne bien, veiller à ce qu'elle soit propre. Veiller à ce qu'elle trouve auprès de lui l'étrange réconfort qu'elle était venue chercher.

Elle pose son verre sur la table, sourire toujours accroché aux lèvres. Elle susurre que certaines personnes ne devraient pas être autorisées à conduire, et il sait qu'elle parle d'elle. Sait qu'elle lui renvoie la balle pour la blague qu'il lui a faite — joueuse. Tignasse rousse qui s'approche de lui. Indomptable. Tournant le dos à la douleur, refusant de laisser ses mouvements être empêchés par les blessures que son corps collectionnait. Et le serbe ne peut pas empêcher un léger sourire de se poser sur ses lèvres, alors qu'elle continue dans sa lancée. Continue de parler, continuer de se rapprocher. Force de la nature. Incapable de reconnaître qu'elle ferait mieux de respirer et de s'allonger. Qu'elle ferait mieux de fermer les yeux, et de se laisser aller.

Mais lorsque les lèvres de la rouquine se fracassent sur les siennes, il n'empêche pas son bras de s'enrouler autour d'elle. Sans appuyer, sans la forcer. Juste pour la tenir, et pour lui éviter un faux-mouvement. Pas besoin d'être la cause de sa souffrance. Elle en avait déjà suffisamment eu pour ce soir. Et il savait que ce serait compliqué de le lui expliquer. De lui faire entendre raison, et de la convaincre qu'aller plus loin ne serait pas une bonne idée. Il sentait déjà son corps fin se réfugier contre le sien. L'attirer, l'encourager à se rapprocher et à la couper du monde entier. Il retenait son poids, pourtant. Le cou encore frissonnant des doigts qu'elle y avait posés. Le corps trop lourd pour être capable de répondre à la volonté de Niamh sans la faire souffrir. Il le sait — et il sait aussi qu'elle s'en fiche. Il a posé son verre de vodka sur la table, a calé une main au niveau de ses reins. Et de l'autre bras il se retient. Sur le dossier du canapé, solide. La volonté imperméable aux avances que le corps de la Brannigan, collé au sien, lui faisait.

Et il se décolle finalement, le serbe. De quelques centimètres, ces centimètres nécessaires à lui faire comprendre qu'il n'irait pas plus loin. Pas ce soir. Que ça ne faisait pas partie des soins — surtout pas quand il se doutait qu'elle avait au moins une côte de fêlée, si ce n'était de brisée. Il ne ferait qu'empirer les choses, et ça ne lui plaisait pas. Pas dans l'état de fatigue où il se trouvait. Pas alors qu'il avait les doigts encore tachés du sang de l'irlandaise, et que la sourde colère à l'égard du crétin qui l'avait percutée peinait à s'apaiser. Si son corps se fracassait contre le sien, comme elle semblait le désirer, la violence l'aurait emporté et elle n'aurait pas été capable de la supporter. Son corps n'aurait pas été capable de l'encaisser. Alors il se retenait. Son visage décollé de celui de Niamh, son front effleurant encore le sien alors qu'il tournait la tête. Il lui a donné ce qu'elle voulait. Il lui a donné la coupure du monde, cette couverture charnelle qu'elle réclamait. Il n'irait pas plus loin. Pas alors qu'elle n'était pas en l'état. Si elle voulait oublier, l'alcool serait là pour ça. « You should lay down. » Doucement, il se redresse. Elle pouvait rester ici, si elle le voulait — ou rejoindre le lit si ça la chantait. Tout ce qu'il voulait, c'était qu'elle entende raison. Juste pour un soir — juste pour ce soir. Et alors qu'il se redresse pour quitter le canapé ses yeux retournent observer la petite silhouette qu'il y a laissée. « Need painkillers? » Il ne la laissera pas tomber. Il a beau s'être détaché, a beau avoir posé son droit de véto sur le désir qu'elle avait tenté de lui faire passer, il était hors de question qu'il la laisse souffrir s'il pouvait l'éviter. Et ses yeux le lui disent, cette fois. Ses yeux l'expriment, alors qu'il la dévisage calmement, dents légèrement serrées et sourire disparu. I know I want you. You know I do.

But right now, I just care too much about you.

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyJeu 22 Mar - 18:38


EVERYWHERE IS WAR
permanently discredited and abandoned. and it's war in the east, war in the west, war up north, war down south, everywhere is war. (GRANDSON)
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Elle est partie, elle se laisse emporter, elle danse, elle glisse. Ses lèvres contre celles de Novak, elle se laisse déposer dans la valse, l’esprit vide et les muscles lents. Embrasser Novak, coller son corps au sien, disparaître contre sa carrure. Niamh avait envie de lui, envie qu’il s’occupe d’elle comme il savait si bien le faire, envie d’oublier la douleur et les doutes aggripée à lui. Ici sur le canapé, ailleurs peut-être, elle s’en fiche. Elle veut oublier l’accident, oublier les hurlements, oublier le son de la vitre qui se casse. Oublier la sensation de cette dernière pénétrant sa peau, oublier son corps un peu brisé. Oublier que ça aurait pu être pire, bien bien pire, oublier qu’elle aurait pu y rester, elle ne peut pas penser à ça sinon c’est fini pour elle. Elle doit continuer d’avancer, dix mille kilomètres à l’heure, sans regarder en arrière, pied sur la pédale, juste de l’accélérateur et un minimum de frein. Alors ses doigts glissent sur la peau de Novak, sous son t-shirt, esquisse ses muscles, l’attire vers elle sans y arriver, il résiste, il reste où il est, alors qu’elle s’agite sous lui. Elle ne veut pas avoir à le supplier, elle sait que ça ne servira à rien, et ce n’est pas son genre de toute façon. Elle sait pourquoi il le fait, et elle sait qu’il a raison, mais elle s’acharne encore un peu, juste quelques secondes, en espérant un miracle, de faire fondre sa volonté de fer, mais c’est inutile et elle le sait. Alors quand il se recule finalement, et qu’elle reste avec la brûlure de son dernier baiser sur les lèvres, elle rouvre les yeux pour le regarder. Garde ses doigts sur sa peau, ça fait du bien de le savoir là, par-dessus elle, et de ne plus voir le reste de l’appartement, de ne plus voir le reste du monde.

Son front est presque contre le sien, et elle reste là, immobile, souffle lourd. Elle a arrêté de bouger, parce qu’elle a réalisé que ça lui faisait mal. Que ça tire dans ses côtes, qu’elle doit être prudente pour ne pas achever le travail commencé par le connard un peu plus tôt. Si elle ne veut pas être clouée au lit pour les prochains jours, elle devra se passer de sexe avec Novak, c’est aussi simple que ça. Et ça lui fait un peu étrange, d’être là avec lui, et de savoir que leurs corps ne viendront pas se trouver, comme ils le font aussi habituellement. Qu’elle est venue pour autre chose que pour du sexe, mais pour du réconfort, du vrai, et ça l’immobilise pour de bon. Elle lève les yeux vers lui, attrape son regard sombre, il n’y a pas de tendresse entre eux et pourtant, ils sont toujours là à se regarder. « You should lay down. » Les mots tombent comme une sentence, et Niamh détourne finalement les yeux, se masse un peu les tempes alors qu’il se redresse pour de bon. Dans d’autres circonstances elle lui ferait une remarque sur le fait que c’est pas très gentil de lui donner les couilles bleues comme ça, mais pas cette fois. Pas ce soir. Parce que la vague de douleur est revenue, qu’elle a exagéré, comme toujours, et qu’elle n’a plus trop la force d’être maligne. « Need painkillers? » Elle relève les yeux pour constater qu’il l’observe, le géant, la montagne, et elle acquiesce simplement. Les yeux humides, débordant de douleur, acceptant la défaite. Juste pour ce soir. Et c’est parce que t’as insisté, Novak.

Et elle ne sait pas trop ce qui passe entre eux à cet instant-là, ne saurait trop expliquer ce silence. Ne saurait pas trop expliquer ce qui a passé dans chacun de leurs regards, ce qui fait que sa poitrine est déliée et paisible malgré la brûlure dans le reste de son corps. Elle acquiesce à nouveau et ferme les yeux, essaie de ravaler l’envie de tout ravager sur son passage. Elle doit rester immobile, elle le sait. Alors elle reste là, patiente, silencieuse, pour une fois. Réconfortée à l’idée de savoir Novak tout près, de savoir qu’il veillera sur elle. Qu’il sera là pour elle, et pas juste pour le sexe, pour autre chose, pour plus. Qu’entre eux y’a quelque chose qui dépasse le sexe sans histoire, qui dépasse les soirées d’horreur et les promenades avec le chien. Ce n’est peut-être pas une bonne chose. Sans doute pas. Sans doute que ça la plonge encore plus dans les emmerdes, mais elle est une Brannigan. Les emmerdes, elle connaît. Elle ne connaît rien d’autre. Et si les emmerdes sont une conséquence de son temps passé avec Novak, alors elle gèrera. Pour l’instant, elle a besoin de ce qu’il lui offre, une présence, une surveillance, qu’elle ne crève pas toute seule, qu’elle ne se fasse pas encore plus mal. Alors que le serbe disparaît dans la cuisine, ou elle ne sait pas trop où, Niamh bouge doucement. Centimètre par centimètre, elle s’allonge pour de bon sur le canapé, à l’horizontale, et repose son corps douloureux. Expire doucement, lentement. Elle entend le chien arriver à ses côtés et lécher le bout de ses doigts. Elle sourit. Peut-être qu’elle pourrait juste rester là. Fermer les yeux. Attendre les médicaments. Les avaler avec un peu de whisky. Fermer les yeux, et dormir. Juste un peu.  

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MessageSujet: Re: (everywhere is war), nivak   (everywhere is war), nivak EmptyJeu 22 Mar - 20:10

Il ne savait pas ce qui adviendrait, une fois qu'il se serait relevé. Ne savait pas à quoi ressemblait une soirée où son corps devrait se tenir loin de celui de Niamh, alors qu'elle était à sa portée. Depuis qu'ils se connaissaient, ce n'était jamais arrivé. Même lorsque la soirée démarrait avec un repas gras ou un film d'horreur, elle se terminait toujours de la même manière. C'était ce qui leur donnait la possibilité d'exister. Ce qui donnait du crédit à leur relation, et à leur complicité. Ils savaient s'approcher, s'apprivoiser. Leurs corps s'étaient trouvés sans aucun besoin d'apprendre, et ils n'avaient depuis jamais cherché à lutter contre ces pulsions charnelles et leur besoin d'être satisfaites. Mais ce soir, il ne pouvait pas. Ce soir, il savait que le bien-être de Niamh dépendait de sa capacité à rester loin d'elle. Et cette simple idée le dissuadait de réclamer d'elle la même endurance qu'à l'accoutumée. Tout ce dont il avait besoin, c'était de savoir que tout irait bien.

Alors il se prépare à résister. Il se fait à l'idée qu'elle va vouloir s'accrocher. Insister. Il est prêt à lui dire que c'est hors de question. Prêt à gronder, si ça peut la raisonner. Mais lorsqu'il la sent rester immobile, lorsqu'il voit ses yeux s'emplir d'eau sous le coup de la douleur et de l'impuissance, il se détend. Ses épaules retombent, ses yeux s'adoucissent. La vulnérabilité qu'il lui voit lui serre le coeur, et il reste un instant immobile. L'impression qu'elle peut encore s'écrouler, même si le seul endroit où elle tomberait serait le canapé. Il détourne la tête un instant, la voyant acquiescer une deuxième fois, du coin de l'oeil. Incapable de parler davantage. Incapable de desserrer cette mâchoire que la colère a crispée. Il aurait voulu s'excuser. S'excuser de ne pas être capable de lui donner ce qu'elle avait voulu — ce qu'elle avait besoin. Mais une part de lui ne pouvait en être désolée. Il avait la violence au coeur, la violence au corps. C'était ce qui les avait rapprochés — ce qui avait fait qu'elle aimait revenir vers lui pour laisser son propre corps parler. Se faire bousculer. Toucher. Il n'avait pas la capacité de changer — pas après tant d'années à rester engoncé dans le même masque d'acier qu'on lui avait forgé. Alors s'excuser ne servirait à rien. Si c'était le sexe qu'elle voulait, elle aurait trouver un autre appartement. Passer par une autre fenêtre. Se réfugier auprès de quelqu'un qui aurait pu lui donner la tendresse nécessaire à ne pas lui briser des côtes déjà fêlées. À ne pas empirer toutes ces blessures que l'accident lui avait fait collectionner.

Alors, il finit par se détourner. Par la laisser s'allonger sur le canapé, tandis qu'il se rend jusque dans la salle de bain pour lui sortir une boîte de comprimés. Ses pas sont lents, et la fatigue recommence à le submerger. Il sait pourtant qu'il lui faudra lutter. Pas question de s'endormir tant que Niamh est là. Pas question qu'elle ait à voir sa propre douleur. Il y avait de bonnes chances pour que les cauchemars restent à distance, ce soir. Mais il refusait de prendre le pari. Refusait de laisser à ses traumatismes le contrôle de sa nuit. De ce que Niamh verrait de lui.

Il irait se doucher. Il se ferait à manger, allumerait la télé. Sachant qu'elle resterait probablement debout pour quelque temps. Qu'elle refuserait elle aussi de s'endormir chez lui — pas si elle était en état de rentrer chez elle. Il lui tiendrait compagnie. Mettrait un film, la forcerait à rester au calme. Grillerait clope sur clope, lui en filerait. La vodka l'hydraterait, et la fatigue prendrait son temps pour frapper. Le temps qu'il faudrait pour que Niamh ne se décide à vouloir rentrer. Pour qu'il ne lui appelle un taxi, et ne la raccompagne jusqu'en bas des escaliers. Elle survivrait. Il s'en assurerait. Mais d'ici là, il veillerait.

Sa décision était prise, alors qu'il attrapait la boîte de plastique blanche où se promenaient librement les comprimés. Il reprit doucement la direction du salon, éteignant la lumière de la salle de bain derrière lui. Il avait entendu les pas du chien, un peu plus tôt. Et lorsqu'il déboucha dans la pièce, ses yeux s'arrêtèrent sur la silhouette de l'animal, étendu à terre, tête levée et museau calé sur le rebord du coussin. La main de l'irlandaise pendait mollement entre ses oreilles, et la bête avait fermé les yeux. Comme elle. Elle et ses mèches folles tombant sur son front, devant ses paupières closes, sur ses joues. Oscillant sous son souffle régulier — endormie avant même qu'il ne lui ramène ses cachets. Et il reste immobile un instant, le géant. Boîte dans les mains, ne sachant soudainement quoi en faire. Tous ses plans balancés à l'eau sans ménagement. Niamh s'était endormie. Et il soupire. Lentement. Basse expiration un peu plus longue que les autres, alors que son esprit fatigué ne le suppliait que d'en profiter pour s'asseoir et se laisser lui aussi aller.

Ses pieds le guident vers la table basse. Sans un bruit, il y dépose la boîte de comprimés, à côté du verre de whisky encore plein. Il attrape l'autre, en fait disparaître la vodka d'une longue gorgée, puis l'embarque avec les deux bouteilles. Il ramène le tout dans la cuisine, avant de partir vers la chambre. En quelques pas, il est arrivé au lit. En tire la maigre couverture qu'il gardait d'ordinaire pour lui, et la ramène dans le salon. Il aurait pu l'emmener dans le lit. Lui laisser la place, et vaquer à ses occupations dans le salon. Mais maintenant qu'elle dormait, sa seule crainte aurait été de la réveiller. De devoir assister à plus de souffrances. De devoir la supporter plus longuement, plus difficilement. Et l'idée lui déplaisait. Alors il revint, couverture en main, et l'étendit sur la silhouette immobile. Puis il s'autorisa à souffler. S'autorisa à prendre place sur le petit fauteuil positionné à quelques mètres du canapé. Il s'y enfonça, lentement. Déterminé à se relever dans peu de temps, déterminé à ne pas laisser le sommeil l'y piéger.

Une minute. Une deuxième.
Les paupières qui deviennent lourdes, le géant qui ne lutte plus. Qui ferme alors les yeux — bien décidé à laisser les oreilles ouvertes pour guetter. Avec un peu de chance, la main qui retient sa tête de tomber le soutiendra. Gardera le sommeil à distance. Avec lui les cauchemars. Et avec eux, la difficulté de devoir s'expliquer. Mieux ne valait pas. Pas pour le moment. Car les circonstances avaient beau s'y prêter, il n'était pas encore prêt à ça. Un jour, peut-être, ça viendra.

Un jour, peut-être, je te laisserai voir.
Et sans avoir besoin d'écouter, sans avoir besoin d'expliquer, tu comprendras.

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