(THE SHADOW IS MINE, AND SO IS THE VALLEY) ✧ Novak, il n'a jamais vraiment quitté le front. Pas psychologiquement, à tout le moins. Déserteur physique, il a arraché son corps aux Enfers pour que ses yeux n'aient plus à supporter les horreurs que les jours le forçaient à affronter. Pas de répit, pas de pitié. Y avait que le sang et la douleur pour répondre au besoin criant des soldats de survivre. C'était tuer ou être tué — la même rengaine selon laquelle il avait fonctionné toute sa vie. Mais tout ça, c'était trop pour lui. Alors il est parti, sans se retourner. Il a bien failli y rester, quand un de ses amis a découvert ce qu'il tramait. Et il a alors commis l'irréparable. Posé le geste qui lui interdirait de revenir un jour en ces rangs que sa volonté de survivre lui avait fait quitter. Il a tué ses propres couleurs. Fratricide comme prix de la liberté. L'invitation ultime aux cauchemars qui peuplent aujourd'hui ses nuits trop courtes. Il ne peut fermer l'oeil sans que les horreurs ne se promènent sous ses paupières. Il ne peut tomber dans un sommeil profond sans que la guerre ne vienne s'immiscer dans le plus intime et le plus calme de ses rêves pour le faire virer aux Enfers. Ça fait plus de dix ans de ça. Avec le temps, il s'est habitué. Aujourd'hui, il ne s'en plaint plus — ça ne lui viendrait même pas à l'idée. La plupart de ceux qui le connaissent savent que ses nuits sont peuplées de mauvais rêves, et il n'essaie pas de s'en cacher. Simplement de limiter la compagnie nocturne. Celle qui pourrait voir les larmes qui trempent parfois ses joues au réveil d'un songe plus terrible que les autres. Celle qui pourrait ressortir terrifiée de la manière avec laquelle il se réveille, couvert de sueurs froides, les yeux perdus dans les plus sombres des abîmes. Toujours calme, pourtant. Et plus silencieux que jamais. Pourquoi crier quand les démons n'ont de toute manière nullement l'intention de s'en aller ?

(I WILL FOLLOW YOU INTO THE DARK) ✧ Il n'a jamais été homme de beaucoup de mots. Même lorsque sa mère était encore en vie, même lorsque son couple avec Katja était solide et que les cauchemars étaient aussi fréquents que ceux d'un enfant. Il parlait déjà par les yeux, parlait par les poings crispés et les mâchoires serrées. Parlait par sa manière de se tenir dressé, et par les éventuels expressions qui pouvaient à l'occasion se poser sur ses traits. Aujourd'hui, les choses ont encore empiré. Y en a qui se souviennent pas avoir déjà entendu le son de sa voix. Y en a qui pensent qu'il est muet, y en a qui croient simplement qu'il est attardé. La vérité, c'est qu'il ne voit pas l'intérêt de parler. Chaque mot qu'il prononce en devient une dépense de salive réfléchie, presque calculée. Il ne s'embarrassera jamais de mots lorsqu'il considère que ça n'en vaut pas la peine, ou qu'un regard fait amplement l'affaire pour exprimer le fond de sa pensée. Novak, y en a qui le trouvent impossible à cerner. Y en a qui n'ont pas la patience de s'attarder sur les différentes lueurs de son regard, ou sur la manière dont ses traits se déforment très légèrement en sourires ou en expression crispées, en fonction des situations dans lesquelles il se retrouve plongé. Y en a qui ne sont pas capable de voir au delà du mutisme feint qui le caractérise si bien. Pas capable de mettre de côté le calme olympien dont il est toujours armé, et que rien ne semble pouvoir faire vaciller. Pas capable de se mettre en colère, pas capable de s'enflammer. Il est cette ombre froide qui longe les murs. Cette ombre meurtrière qui fait écho au son du glas lorsque l'heure de la violence a sonné — sans pourtant jamais s'énerver. Novak, il est presque discret. Il passe partout, et on le remarque aussi facilement qu'on ne l'oublie. Y a sa carrure de géant qui fait bien souvent tiquer, mais son aura absorbante et apaisante qui fait rapidement passer à côté. On dirait qu'il avale les mauvaises ondes, autant que les ténèbres qui l'entourent. Invisible malgré sa carrure, on remarque pourtant qu'on ne l'avait jamais vraiment oublié lorsque son poing s'abat pour rappeler à l'ordre, ou que son corps se dresse pour corriger un manquement aux règlements. Ça fait de lui le videur idéal, et l'homme de main parfait. Ça fait de lui le fantôme de l'Inferno, cette ombre silencieuse et dangereuse qui évolue dans le gang en prenant soin de ne créer de friction avec personne. Son absence de mots préserve habilement l'intelligence dont il est doté, et qui lui permet de ne jamais laisser les émotions le submerger. Ce qu'on pense de lui ne l'intéresse pas. Pas plus que les secrets qu'il se retrouve pourtant à accumuler, à force de discrétion et d'attention. Ça fait de lui le type qui sait tout sans même l'avoir demandé. Celui qui ne réutilise pas les informations, et qui ne les laissera jamais être achetées. Celui qui se fond dans les ombres, muet comme une tombe, mais plus dangereux qu'on n'oserait jamais l'imaginer.

(I AM COMFORTABLE WITH VIOLENCE) ✧ Novak, ça n'a jamais été un tendre. Même lorsqu'il était encore Iwan, même lorsque son esprit était trop frêle et immature pour comprendre la cruauté avec laquelle le monde évoluait, la violence l'a toujours rattrapé. C'était le gamin plutôt calme, qui sortait pourtant les poings dès qu'on le bousculait un peu trop. Celui qui envoyait ses camarades au tapis quand sa limite avait été atteinte, et qui faisait s'écarter les autres sur son chemin quand on se rendait compte de la violence qui pulsait dans la moindre parcelle de son corps. En grandissant, il a pourtant découvert que le mal était bien plus profond que ça. Il a compris que sa violence n'avait pas de limites, et que ce qui aurait dérangé la plupart ne le ferait jamais ciller. Novak, il a découvert qu'il avait la mort dans le sang. Un voile macabre sur les talons, et le poing assassin pour quiconque rentrait dans la ligne de mire de son agressivité. Son départ pour l'armée n'a fait que solidifier cette tendance latente chez lui ; aujourd'hui gravée le long de ses os, il est incapable d'y échapper. Incapable de se soustraire à ce que la guerre a fait de lui, et à la violence contre-nature qu'elle a développé en son coeur. Novak, c'est un tueur. Il le sait, et bien qu'il n'en soit pas fier, il n'en a pas pour autant honte. Il sait que le terrain était propice, et que sa décision de s'enrôler n'a fait que creuser un peu plus profond la tombe qu'il se préparait. Il a ça dans le sang, il a ça dans le coeur. Ça noircit son âme à chaque jour qui passe, et il sait que rien ne changera cette facette de lui. Il tue. Jamais sans réfléchir, jamais quiconque qui ne l'ait pas mérité. Il brise simplement les bras au lieu de les tordre, et enfonce les crânes au lieu de les faire rebondir pour assommer. Ça a fait de lui un homme de main redoutable, pendant plusieurs années. Ça lui a permis de recycler le soldat, et de ne pas perdre tous les enseignements qu'on lui avait donné. Permis de tirer quelque chose de la guerre, malgré tout ce qu'elle lui avait arraché. Avec le temps, il a cependant appris à contrôler cette nature de tueur que le monde lui a imputé. Il a appris à cultiver son calme, et à ne se laisser aller à cet instinct que lorsqu'aucune contre-indication n'a été donnée. Il a appris à bannir les sentiments comme la rancune et la colère, premières portes vers sa violence débridée. Il a enfoui au fond de lui la tempête qui faisait rage, et il conserve le masque de marbre pour cacher ce coeur meurtrier dont la vie l'a affublé. Il ne frappe qu'en dernier recours — ne frappe pas s'il n'y est pas obligé. Sachant que si le poing se referme et prend son élan, les choses risquent de très vite se compliquer. Dégénérer. S'oublier dans la mort, et commettre de ces dégâts impossibles à rattraper. Parce que Novak, il n'a pas l'instinct de neutraliser — il a l'instinct de tuer. Et aujourd'hui, y a plus que son sens de la bienveillance pour le réveiller. Y a plus que ses instincts protecteurs qui savent venir tirer la violence hors de son corps pour la matérialiser sur autrui. Et dans ces rares occasions, où le cri du coeur fait violence à celui de la raison, il veille à ne pas se laisser entraîner dans des sentiments dont il pourrait s'enfoncer. Il respire, et il s'applique à retenir le coup de trop. La colère a été effacée, contenue depuis trop longtemps — presque oubliée. Et seule sa tête froide lui permet de préserver le fragile équilibre qui existe en lui. Cet équilibre entre la mort, prédominante et écrasante, et la vie.

(COLD HANDS, WARM HEART) ✧ Malgré sa violence et son silence, malgré la distance qu'il impose avec tout un chacun et sa stature dissuasive dont il ne se prive pas de jouer, Novak n'est pas foncièrement mauvais. La pulsion de mort qu'il canalise tant bien que mal fait qu'il ne pourra jamais être non plus quelqu'un de bon, et il le sait. Il a fait la paix avec ça, il y a bien des années. Il ne sera jamais le bon gars que sa mère tentait de le convaincre qu'il était. Il n'a pas que des mauvais côtés, ne le niera jamais. Mais lorsque la moyenne est dressée, lorsque le temps viendra de régler l'addition, il n'a jamais douté que ce serait l'Enfer qui lui ouvrirait ses portes. Sa main est froide de la mort qu'il répand, froide des regrets absents. Et même si son coeur est d'une autre trempe, ça ne comptera jamais. Le bilan est trop lourd à supporter pour que ses instincts protecteurs compensent la violence de son existence. Pourtant, la plupart des gens ne le savent pas. Ils ne voient que l'aura apaisante qui émane de lui — cette aura qui, malgré l'intimidation qui l'accompagne parfois, est d'une force canalisante hors pair. À croire que sa tête froide se transmet, à croire que ses regards glaciaux et autoritaires ont l'effet qu'il faut. Le loup n'a pas besoin de claquer les mâchoires pour que les louveteaux ne se recroquevillent, queue entre les jambes. Il sait les contenir, tout comme il sait les rassurer. Y a quelque chose de magnétique dans sa manière d'agir et de se déplacer. Quelque chose qui fait qu'il calme et apaise sans rien demander. Et parfois, on comprend ce qui peut dégager ça. Parfois, on voit ses instincts protecteurs dévoilés au grand jour, et on se rend compte que derrière l'impassibilité et la froideur, il ne laisse jamais ceux qu'il apprécie être violentés. Pas du genre à intervenir à moins que les choses ne soient en trop mauvaise posture — mais pas du genre à retenir les coups quand il estime ses limites dépassées. Il ne recherche pas la justice, et n'a aucun intérêt à se laisser entraîner dans des causes plus grandes que lui. Y a l'égoïsme de ne prêter assistance qu'à ceux qu'il porte dans son coeur, d'une manière ou d'une autre. La haine des coups bas entre parfois en jeu, mais plus rarement. C'est le besoin de protéger qui domine. Le besoin inconscient et incontrôlable de remplir les fonctions rassurantes que son aura lui impute. Le besoin d'observer, le besoin de surveiller. Le besoin de se lever et d'intervenir quand la violence décide de s'en mêler. Mais jamais celui de se mêler de ce qui ne le regarde pas, et de se prendre pour le héros qu'il n'est pas. La vie est trop courte pour essayer de sauver tout le monde, et il ne tient de toute manière pas assez à sa rédemption pour cela.

(I'VE GOT BLOOD ON MY NAME) ✧ La vie, on ne la lui a jamais rendu facile. Fallait croire que c'était écrit dans ses gènes — écrit dans le passé troublé que sa mère se traînait. Fallait croire que la misère, on ne pouvait jamais vraiment s'en tirer, qu'importe la force avec laquelle on essayait. Maman a prouvé la règle, et son gamin était fait pour la perpétrer. Rien n'a jamais été simple, mais il s'est toujours relevé. Il a regardé papa battre maman pendant des années, et il a vu maman se relever pour finalement mettre un terme au fléau. Mettre un terme à la vie du bourreau, et se retrouver derrière les barreaux. Il a vu le noyau familial si fragile s'effondrer, et ça ne l'a pas détruit. Contrairement à ce que d'autres auraient pu vivre, contrairement à ce qu'ils auraient pu ressentir face à cet enfer, Iwan, lui, il a continué d'avancer. Façonné dans un monde où le pire d'une heure ne le serait pas durant la suivante. Il a simplement moins vu sa mère, et s'est accoutumé à une vie en perpétuelle instabilité. Ça a fait de lui l'homme qu'il est devenu aujourd'hui. Le gamin a toujours abordé avec calme les marées qui l'ensevelissaient, et rien n'a changé. Sa résilience et son acceptation froide de l'horreur l'ont guidé au travers des sentiers les plus sinueux. La fin de son adolescence passée en famille d'accueil, ses mauvaises fréquentations. Son arrestation et son engagement dans l'armée pour se sauver de rejoindre sa mère en prison. La guerre et son cauchemar, la guerre et sa cruauté. La guerre et la mort, le sang qui a coulé sur ses mains et qu'il n'a jamais réussi à complètement essuyer. Il a su s'en tirer. Il a su prendre les décisions qui s'imposaient lorsque le temps venait. La tête froide, il a mis les chances de son côté, et il a abattu ses cartes pour la survie. Quand il a déserté, les choses se sont cependant avérées bien différentes. Sa mère était morte, et il avait dû laisser Katja derrière sans jamais se retourner pour aller la chercher. Il s'est retrouvé perdu, laissé à errer dans une vie qui le voulait mort. Il n'a pas ployé, là encore. Refusant de se faire terrasser. Si la guerre ne l'avait pas tué en premier lieu, la fuir pour y survivre ne le ferait pas davantage. Il l'avait décidé, et c'est finalement lorsque son chemin a croisé celui du gang qu'il a compris qu'il s'en était encore une fois tiré. Il n'a pas échappé à la misère de sa nouvelle vie, n'a pas échappé à la violence du quotidien que le crime organisé lui proposait. Cette fois, il l'a même embrassée. Il s'est laissé absorber par le sang et cruauté, bercé par les songes macabres que ses nuits portaient. Il s'est imprégné de l'univers du gang. S'est imprégné de leur mode de vie, pour se rendre compte qu'il ne différait que peu du sien, au bout du compte. Le loup a trouvé une meute. Il a abandonné derrière lui un nom souillé et, à partir du sang qui le tachait, il en a créé un nouveau. Une identité pour fuir le monde d'où il venait, fuir l'illégalité dans laquelle sa désertion et son meurtre de sang-froid le plaçaient. Il a laissé le gang prendre possession de sa vie, et sa vie devenir le gang. Plus rien à perdre, plus rien à regretter. Il y occupe une place solide depuis plus de onze ans maintenant. On lui a vite fait confiance, il le leur a rapidement rendu. Il a continué à alimenter les rues du sang qu'elles réclamaient, et il en a fait son occupation à plein temps. Sans honte, sans regrets. Parce que Novak, il n'a jamais eu de problèmes à franchir les limites de la moralité.

(EN VRAC) ✧ Il a encore un peu de mal avec l'anglais, parfois. Faut dire que ça ne fait pas très longtemps qu'il est là. Malgré cela, il est plus débrouillard qu'on ne pourrait l'imaginer. Son grand sens de l'observation et son écoute particulièrement attentive ont fait progresser à pas de géant sa compréhension. Et bien qu'il conserve un accent à couper au couteau lorsqu'il s'exprime, son anglais n'est pas si mauvais que ça. Y a juste des expressions qu'il ne comprend ou ne connaît pas. De la syntaxe qu'il ne maîtrise pas, et des petits problèmes par-ci par-là. Dans le fond, rien de très important pour quelqu'un qui ne parle presque pas. ✧ Il fume beaucoup, et a commencé très jeune. Aujourd'hui encore, l'habitude ne se perd pas. Il arrive pourtant à se contenir pendant ses heures de travail, et n'est pas du genre à demander une pause pour aller s'en griller une. Ça peut attendre. Il est de toute manière habitué au sevrage — l'armée ne lui avait jamais laissé de choix sur la question. ✧ L'alcool, ça le connaît aussi. Il boit, régulièrement, et parfois en grosses quantités. De toute façon, il le tient. Il ne consomme jamais sur son lieu de travail, en revanche. Il a une éthique d'employé stricte, et il sait se tenir. ✧ Il a commencé à se faire tatouer très jeune. À une époque où il avait de mauvaises fréquentations, et où celles-ci se sont retrouvées ancrées dans sa chair à force d'aiguille. Aujourd'hui encore, il en conserve quelques encres de mauvais goût sur les bras. Il n'a jamais pensé à les faire enlever ou les faire recouvrir. Ça coûte trop cher pour ça. Et puis, c'est bon pour l'aura dissuasive, n'est-ce pas ? ✧ Novak, on croit qu'il ne sourit pas. On dit qu'on ne se souvient pas la dernière fois qu'on ait vu ses lèvres s'étirer, ou qu'on ait entendu son rire résonner. Pour le rire, c'est peut-être vrai. Mais les sourires, il est capable d'en donner. Plus facilement que les mots, en tout cas. ✧ Il a toujours eu une affinité particulière avec les armes blanches. Le maniement du couteau, ç'a toujours été une de ses grandes spécialités. Personne ne s'étonne donc de découvrir qu'il a toujours au moins deux ou trois lames sur lui, et qu'il en garde perpétuellement une autre dans une encoche sous la planche qui lui sert de table de chevet, près de son lit. ✧ Il a toujours été bon pour viser. C'est ce qui fait que, même avec une arme à feu entre les mains, il est redoutable. Ça faisait de lui un bon soldat, couteau ou pas. Et bien qu'il n'ait pas d'affection particulière pour les armes à feu — trop bruyantes et trop peu fiables, selon lui —, il n'a aucun problème à s'en servir si besoin est. ✧ Il garde les cicatrices de deux balles en haut du torse, d'une intervention qu'il a faite à l'époque où il était soldat. Une connerie qui a mal tourné. La première fois que ses armes ont tué des gens qui ne l'avaient ni demandé ni mérité. La première fois qu'il a compris que les portes de l'Enfer s'étaient vraiment ouvertes, et qu'elles l'attendraient aussi longtemps qu'il le faudrait. Entre autres cicatrices, il conserve également une très longue balafre sur l'abdomen. Résultat de sa désertion, et de son impossibilité à se faire soigner convenablement après ça. ✧ Novak, il a les mains aussi froides que le coeur. C'est à croire que son corps ne se réchauffe jamais vraiment. Ça n'étonne pas la plupart des gens. Il n'est d'ailleurs sensible ni aux montées ni aux baisses de températures. ✧ Il porte toujours une paire de rangers noires, vieilles de trop d'années déjà, mais refusant de rendre l'âme. Sans compter sa veste de cuir brune rapiécée, dont il ne peut se résoudre à se séparer. Ce sont ses deux signes distinctifs — ça, et sa carrure qui fait lever les yeux. ✧ Il regrette parfois de ne pas avoir fait plus d'études. Cela ne dure cependant jamais longtemps — et il se souvient que sa vie ne le lui aurait jamais permis. Il apprécie cependant un bon livre à l'occasion, même si on ne le croirait pas vraiment en le voyant. ✧ Son café, il le boit noir — et il le boit fort. S'il n'a pas assez de goût, il le laissera de côté. S'il y a quoi que ce soit dedans, il sera incapable de l'avaler. Et il n'y mettra jamais d'alcool, malgré ce que beaucoup semblent penser. Le café, c'est sacré. C'est son seul remède contre les nuits trop longues et les cauchemars éveillés. ✧ Il n'aime pas dormir avec quelqu'un. Il sait qu'il peut faire peur, à se réveiller aussi brusquement qu'il le fait parfois. Il sait qu'il peut devenir violent, si l'horreur qui se jouait dans sa tête s'y prêtait. Et il n'aime tout simplement pas qu'on le voie comme ça. Ses souvenirs ne regardent que lui, et il est inutile d'y mêler qui que ce soit. ✧ Il n'a jamais eu qu'une seule relation sérieuse dans sa vie. Elle s'est terminée en fiançailles, qui ne se sont jamais rompues. La désertion a tout figé dans l'espace-temps, et même s'il se doute que Katja a refait sa vie sans lui, quelque part en Serbie, lui ne l'oublie pas. Aujourd'hui, il se contente de coups d'un soir, à droite et à gauche, quand l'opportunité se présente. ✧ Bien qu'il soit perpétuellement exposé à celle qui passe à l'Inferno, il n'écoute pas beaucoup de musique. Elle contrevient au silence qu'il chérit tant, brise le semblant de paisibilité qu'il a tenté de donner à sa vie. Mais lorsque la musique doit résonner, c'est pour un morceau de jazz ou de blues qu'il optera. À ses oreilles, le reste se fond dans son environnement sonore. Et c'est peut-être la seule raison pour laquelle il a apprécié emménager aux États-Unis — pour sa musique et ses légendaires bluesmen et jazzmen. ✧ Son appartement n'est pas grand, et n'est que chichement meublé. Il n'y est de toute manière que peu, passant la plupart e son temps à travailler ou à errer dans les rues de Savannah. ✧ Depuis quelque temps maintenant, il a un chien. Un gros bâtard à poils longs et noirs, mélange entre le berger allemand et le chien-loup. Il lui a donné le nom de Kêrber (Кербер), forme serbe de Cerbère, le gardien des Enfers. Il a dressé l'animal lorsqu'il l'a recueilli, et celui-ci lui obéit désormais au doigt et à l'oeil. Il ne répond néanmoins qu'aux ordres en serbe. Aussi patibulaire que son maître, disent la plupart. Sans l'aura rassurante, pourtant. ✧ Novak, il mange beaucoup, et de tout. Portions d'ogre — faut bien nourrir le monstre qu'il est. Il n'a d'ailleurs pas l'estomac sensible, et dévorer son repas devant un film d'horreur particulièrement gore ne lui a jamais posé le moindre problème. ✧ Il n'aime pas être enfermé dans un véhicule. Voiture, bus, train, avion — qu'importe qu'il soit derrière le volant ou non. Y a quelque chose qui le dérange. S'il conduit, c'est une moto. Sinon, il marche. Même si c'est loin. Ça lui va bien. Ça lui permet de penser et d'observer le monde, du peu de beauté qu'il y reste jusqu'à la cruauté qui règne dans ses caniveaux.