Nemo est un égoïste. Du plus loin qu’il s’en souvienne, il n’a jamais aimé partager. Il doute que les gens aiment réellement partager, mais c’est une autre histoire. Nemo est un égoïste qui s’assume. Petit, déjà, il s’enfonçait la dernière part de gâteau tout entière dans le fond du gosier, quand bien même ça gâchait le plaisir du goût, quand bien même il n’en avait pas envie, juste par pure pulsion égoïste, pure provocation. Ce n’est pas tellement qu’il ait été mal éduqué, quoiqu’on en dise, bien qu’il ait passé sa vie à cracher sur l’éducation académique dont on écope avec deux professeurs pour parents. Non, dans son cas, c’est plutôt un trait de caractère qui a toujours été là, qui sera toujours là. Jusqu’à ce qu’il meure, du moins, et, dans cette perspective seulement, il espère que le toujours ne restera pas littéral. Nemo est un égoïste, et cela explique pourquoi il aime tant boire en solitaire. Beaucoup de gens vous diront que c’est déprimant, que ce n’est qu’une pratique d’alcoolique et de dépressif. Il ne peut pas tellement réfuter cela, son tas d’ordonnances et le château de flacons orange-infâme qu’il s’emploie à bâtir en témoignent. Il n’essaye pas de réfuter. Nemo ne s’est jamais intéressé à ce que pense le commun des mortels de son existence. Lui, il sait, mieux que quiconque, pourquoi il boit seul. La raison est logique, limpide, d’une simplicité enfantine : ça fait plus de vodka pour lui.

Nemo est passablement saoul quand il sort de chez lui pour se racheter une bouteille. Peu importe, c’est son jour de congé, pour une fois qu’il ne va pas au boulot en s’étant enfilé cinq shots pour tenir. Ça doit être ses gènes roux – même si non-irlandais – qui remontent, parce qu’il ne titube pas, articule parfaitement pour agresser le vendeur et ressort avec la bouteille convoitée, sans même s’être trompé d’étiquette. L’atmosphère est toujours lourde d’une journée trop ensoleillée, moite et pesante, et retourner dans son appartement à peine aéré lui donne une vague nausée. Il dévisse le bouchon, s’abreuve correctement sans se soucier d’ivresse sur la voie publique. D’un œil hasardeux, il scrute les escaliers de secours des immeubles du coin, en déniche un qui n’est pas relevé et grimpe agilement jusqu’en haut. Plus qu’un égoïste, Nemo est un solitaire. Il aime se promener seul, explorer seul, boire seul. Il aime ne pas devoir raconter tout ça à quelqu’un, il aime ne pas devoir confier ses opinions sur le coucher de soleil à quelqu’un, il aime marcher seul sur le rebord d’un toit et prétendre qu’il n’y a que lui dans le monde. Un monde sans personne. C’est pour ça qu’il aime tant l’idée d’être mort. Et s’il devait parler du soleil, il dirait qu’il espère qu’il ne se relèvera pas le lendemain, qu’il implosera et engloutira la planète, qu’il le laissera crever, cette fois.

Il joue les équilibristes, sur son bord de toiture. Il n’a jamais eu le vertige, Nemo, et voir flou ne lui permet pas d’avoir une grande notion des hauteurs. Il balance la bouteille dans le vide, pour voir s’il peut calculer la longueur de la chute en fonction des secondes avant les éclats de verre sur le pavé. Eclats de verre, éclats de voix. Nemo rit, les gens ont l’air si petits, d’en haut. Il pourrait les écraser d’un pied, s’il le voulait.

Il est tard ou peut être tôt il sait plus trop.
Tino marche le nez dans les nuages le nez relevé vers le ciel comme d’habitude. Comme s’il allait s’envoler à tout instant, ses pas plus légers que le vent, le sourire ombre sur les lèvres scellées, il ne fait pas attention aux gens. Alors on le bouscule et on l’insulte, regarde où tu vas, gamin. On le piétine un peu, il marche dans les flaques d’eau, il s’en fiche, il rêve d’aller un peu plus haut. Plus hauts que les immeubles de cette ville qu’il ne connaît pas, plus haut que les gens qui râlent dans leurs barbes, il a dans ses yeux le ciel tout entier dans les pupilles sombres des milliers d’étoiles, et les étoiles il a envie de les toucher. De voler avec elles.
Il sourit moins quand un éclat le fait sursauter, quand le verre se brise avec fracas sur le trottoir, écorche ses chevilles, quand un éclat manque de se planter dans sa jambe. Il l’a évité de justesse et quand il regardé d’en haut, l’étoile a un visage des reflets roux, il se demande si c’était fait exprès. Si le mirage tout en haut suivra, chutant lui aussi. Son cœur se serre son estomac se tord il peut pas laisser faire ça.
Alors il court.
Grimpe les escaliers quatre à quatre, la montagne jamais infranchissable, il court, il court, ses poumons implosent parce que même s’il est souple il a ses limites, quand il arrive au bord du toit, il reprend sa respiration mais il arrive à sa hauteur il lui prend la main lui tire le bras.
« Saute pas. »
Il sait même pas qui est ce gars mais il veut pas le voir sauter. Le voir s’écraser se briser en éclats comme la bouteille de verre sur les pavés. Tino il croit à la vie, fort, pour toujours. Même si la vie n’a jamais été très tendre, il vivra, et il espère que l’étoile des toits vivra aussi.

Spoiler:

C’est flou, pourtant y’en a un qui le regarde, sa tête blanche levée vers lui, trop loin pour qu’il distingue bien les traits, mais il le regarde en retour en se marrant, trop près du bord, trop, trop près, sans en avoir conscience. La mort est sa seule amie, plus il en est proche, plus il se sent bien. Puis l’autre disparaît, quand il cligne des yeux, il le cherche un peu sur le trottoir, peut-être qu’il a passé son chemin, mais il s’est volatilisé et il se demande s’il commence à halluciner avec l’alcool. Ça lui est jamais arrivé, pourtant. Bah, c’est drôle. Il boirait bien encore un peu, d’ailleurs. Le bruit métallique des pas sur l’escalier de secours aurait dû l’alerter, s’il avait pas l’esprit aussi embrumé. « Saute pas », et il aurait pu tomber en sursautant, ça se fait pas de surprendre les gens comme ça. Mais Nemo sursaute pas, il se retourne sur le rebord, un pied qui passe dans le vide mais qui revient sur le dur la seconde d’après, comme pour faire stresser son nouveau compagnon de jeux. Il le reluque, se concentre sur le visage, trop doux, trop lisse, sourcils parfaits, yeux parfaits, nez parfait, bouche parfaite. Et des boucles brunes pour encadrer tout ça, oh, ça lui donne tellement envie de détruire ce truc. « Toi, t’as une putain de gueule d’ange », il lâche telle la pire insulte du monde, la moue un peu dégoûtée sur la bouche.

Saute pas, qu’il a dit, gueule d’ange, comme s’il pouvait avoir de l’influence sur lui, comme si deux mots pouvaient empêcher l’apocalypse. « Personne va sauter aujourd’hui. Pas tout d’suite, du moins. » Plus tard, peut-être, on verra. Il descend pas de son rebord, pourtant, continue de marcher dessus comme s’il y avait pas le vide juste à côté, le vide et la promesse des os broyés au contact du pavé. Pas de vertige, pas de peur, le danger c’est sa came, à Nemo, et ça l’apaise plus que ça ne fait monter l’adrénaline, surtout quand il est trop bourré pour vraiment se rendre compte de ce qu’il fout. Il fait semblant de perdre l’équilibre, les bras qui tourbillonnent et l’expression qui change, juste pour voir sa réaction, avant de reprendre son numéro de funambule avec un sourire narquois. « J’me présente : Satan. » C’est pas tout à fait faux, y’en a plein qui le surnomme comme ça, puis probablement qu’il aurait aimé s’appeler comme ça, si seulement ses parents avaient été plus versés dans la Bible que dans la littérature hein. « T’as apporté à boire pour la fête ? J’ai soif. » Ivrogne pur et dur, il est même prêt à lui dire que s’il lui ramène pas à boire, il sautera.