Son ventre gronde pourtant c'est pas de bouffe dont il a faim. Il a les veines qui brûlent, ça démange ça fait mal c'est comme si elles s'étaient asséchées, comme si un millier d'insectes y grouillaient pour remplacer son hémoglobine. Il est drainé de toute énergie pourtant il est pas foutu de rester calme, trop agité trop nerveux, les muscles si tendus que ça en devient douloureux. L'impression que tout son corps est courbaturé, des frissons désagréables qui secouent son échine à intervalles réguliers et ses doigts qui tremblent furieusement par moments.

Il sait ce que c'est.

L'esprit qui s'égare, la concentration qui s'fait la malle et des relents de paranoïa. Le sommeil qui le fuit plus que d'habitude, les cauchemars de plus en plus violents, les réveils en sueur et la fatigue qui ne le quitte plus. Il trouve plus aucune satisfaction dans quoi que ce soit – même quand il baise le plaisir n'est plus vraiment là, c'est l'illusion du contrôle plus que l'extase, le pouvoir sur un corps plutôt que la passion. Y a rien qui arrive à combler le vide qui se creuse jour après jour. Il a faim tout le temps mais il mange toujours pas ; au fond il sait que c'est pas ce que son organisme réclame réellement.

C'est le manque qui se fait sentir.

Il aurait qu'un coup de fil à passer pour y remédier, il sait où trouver ce dont il a besoin, il sait comment stopper cette spirale infernale. Mais il peut pas. L'épée de Damoclès au-dessus de sa tête est trop acérée, le bracelet à sa cheville est trop lourd – un seul faux pas et c'est la chute. Il se sait en sursis, surveillé, les hyènes aux aguets pour l'enfermer s'il déroge à une seule des conditions de sa probation. Rester clean. Il pensait pas que ça serait si dur, persuadé qu'il avait le contrôle sur la situation et maintenant que ça se casse la gueule il peut plus nier l'évidence. L'addiction est là. La seule chose qui l'rassure c'est d'être au bas de l'échelle et pas un junkie confirmé, ça fait mal mais c'est pas invivable. C'est juste long, lent, douloureux mentalement aussi bien que physiquement. Ses pensées sont plus sombres qu'elles ne l'étaient déjà et elles le happent elles le bouffent elles l'entraînent vers les profondeurs, un boulet à sa cheville et il n'a pas de bouée à laquelle se raccrocher.

Il sent qu'il sombre, doucement. L'agonie est vicieuse, pernicieuse. Programmée. Il aurait préféré une chute brutale, un crash violent pour disloquer son corps et le plonger dans une douleur qu'il connaît qu'il sait encaisser qu'il est capable de gérer. Y a rien de pire que se consumer à petit feu.

Son pas est raide quand il passe la porte du bar en fin d'après-midi. Il a choisi le plus miteux qu'il a trouvé, là où les cigarettes flambent comme les rêves avortés, là où les âmes sont aussi crasseuses que la sienne. Pourtant il se sent pas à sa place au milieu des piliers de bar – c'est pas son univers, ça l'a jamais été. Pas comme son père ou ses frères, différence tranchée qu'il entretient avec soin comme pour se rassurer, parce que c'est peut-être la seule chose qui le différencie clairement de celui dont il porte le nom.

Carcasse échouée sur un tabouret au comptoir, il est tendu comme un arc, mâchoire crispée et dents qui grincent. Voix basse et ton sec quand il demande un whisky pur, phalanges qui battent le bois au rythme de son myocarde – trop vite trop fort. Il vide le verre d'une traite, en demande un deuxième. Sa gorge crame mais c'est pas assez il a besoin de plus, besoin de sentir sa trachée se désintégrer jusqu'à ce que la brûlure surplombe tout le reste, jusqu'à se noyer dans les fonds de verre plutôt que dans ses pensées trop noires. C'est la seule alternative qu'il a pour combler le manque et il s'y raccroche désespérément, même si au fond il sait que ça marchera pas.

Y a du mouvement sur sa gauche mais il n'y prête pas attention, focalisé sur le liquide ambré qui le ramène onze ans en arrière, la première fois qu'il y a goûté. Un rictus écœuré déforme sa bouche alors qu'il porte le verre à ses lèvres à nouveau, résigné. Il se retourne pas, pourtant il sent le regard dardé sur lui avant d'entendre sa voix. « J'suppose qu'tu m'connais pas alors j'me présente. J'suis l'frère d'Anca et aux dernières nouvelles toi aussi, alors j'espère qu'ça va. » Figé. Il met un temps avant d'enfin daigner le regarder, ses prunelles qui croisent les siennes une seconde avant que Ioan ne tourne les talons sans lui laisser le temps de réagir. Il l'observe s'éloigner bouteille en main, l'air plus misérable que lui ou peut-être que c'est juste parce qu'il voit pas de quoi il a l'air. Aussi minables l'un que l'autre, finalement. C'est peut-être ce qui le pousse à se lever, verre en main, yeux braqués sur Ioan qui continue de le fixer. Le besoin d'se prouver qu'il peut toujours le dominer même dans les bas-fonds, même quand ils ont tous les deux le cœur mort et l'allure zombie. Le besoin d'se dire qu'il est au-dessus, toujours au-dessus quoi qu'il arrive. Égo détraqué, fierté mal placée. Il avance et vient se planter devant lui, debout pour le surplomber de toute sa hauteur, regard hautain quand il le baisse sur lui. « Aux dernières nouvelles elle veut crever et t'es une grosse merde. » Ses yeux sont noirs quand ils le jaugent de haut en bas. Le mépris se fait sentir et la colère vibre au creux d'ses os, constante, épuisante. Prononcer le nom d'Anca c'est la ligne à n'pas franchir, c'est l'étincelle qui allume la mèche chaque fois. « Faut croire qu'y a des choses qui changent pas. » Haussement d'épaules faussement désinvolte, regard perçant. Il finit par lever son verre dans sa direction avant de cracher : « À toi et Anca, les putains d'faibles de la famille. » Il a la nausée quand il avale ce qu'il reste de son whisky cul sec. Et sans attendre il attrape la bouteille de son frère pour se resservir, insolent. Quand il le regarde à nouveau y a quelque chose d'assassin dans ses iris, quelque chose qui lui demande de venir le défier. Le coin d'ses lèvres étiré, c'est moche, on dirait juste qu'il retrousse les babines comme un fauve prêt à attaquer. Affamé, cruel. Sans pitié.

Il n'a pas soif d'alcool mais de sang, et Ioan a toujours été une proie parfaite.

« À ta santé, toi qui n'vaut pas mieux que nous. » Il le regarde lever son verre comme il l'a fait juste avant, mimer un toast à son nom avant de vider l'alcool d'une traite. Y a un rictus qui déforme ses lèvres et qui gueule son arrogance sans qu'il ait besoin de prononcer le moindre mot – comme s'il cherchait à prouver le contraire de ce qu'il dit, à montrer qu'il vaut mieux alors qu'il sait pertinemment que c'est un mensonge. Et Ioan le sait aussi bien que lui. « Ouais, y a des choses qui n'changent jamais définitivement... Ton prénom, par exemple. » Son corps tout entier se tend alors qu'il le voit se lever d'sa chaise pour se mettre à la même hauteur. Il prend ça comme un défi qui vient s'ajouter à la provocation de ses mots, ses poings qui se serrent, ses yeux qui brûlent. Il le fixe en silence, nez qui se fronce légèrement, peau qui tressaute nerveusement. L'affront est tel que la rage se déverse dans ses veines comme une coulée de lave, violente, ardente. Il a envie de lui sauter à la gorge et lui faire passer l'envie de se mesurer à lui, pourtant il ne fait rien. Immobile, seulement trahi par la fureur qui grouille sous sa chair et rend ses veines saillantes ; il attend. Le mot de trop, le geste mal placé, le regard trop appuyé. Il attend que Ioan franchisse la limite avec laquelle il flirte dangereusement, celle qui les sépare, celle qui l'empêche de le faire taire par la force.

Il attend. Il sait que la chute est proche.

Une inspiration. Le temps en suspens, leurs yeux à la même hauteur, les flammes de Seven qui n'peuvent rien face à un tas de cendres. Tout ce qu'il lui reste à faire, c'est se consumer lui-même. « Parce que tu seras toujours son fils, parce que vous n'partagez pas le même prénom pour rien. Tu nous ressembles à Anca et moi mais tu lui r'semble surtout à lui. T'as même pas besoin d'être Junior pour c'la, tu l'as dans les tripes, dans l'sang et dans l'crâne, tellement plus que Valerian, Sergheï, Mihail ou moi. » Chaque mot est un poignard salement aiguisé et Ioan vise bien, trop bien putain il l'a jamais autant haï qu'à cette seconde précise. Parce que c'est tout ce qu'il ne veut pas, tout ce qu'il a fui sans voir qu'il n'a fait que courir à sa perte.

J'veux pas finir comme lui. C'est la volonté d'un enfant bafoué, l'échec d'un presque homme raté ; ses cauchemars deviennent réels et il peut s'en prendre qu'à lui-même. Il a tout fait pour ne pas être comme son père et au final il n'est qu'une copie, un peu floue, beaucoup trop sombre. Il voulait pas finir comme lui mais quand il se regarde dans le miroir il sait qu'il a tout foiré. Il est devenu pire que lui.

« Quand j'te regarde c'est lui que je vois. » Il pourrait lui dire qu'il sait et qu'il voit la même chose mais y a une boule dans sa gorge et des nœuds dans son bide, un étau autour de son cœur qui s'atrophie un peu plus à chaque seconde. Il ne réagit pas quand Ioan lui plaque la bouteille contre le torse sèchement. Il est figé, statue de pierre mais la roche se fissure et en-dessous il ne reste rien d'autre qu'un magma infernal. Ses yeux dans les siens, un fusible qui saute, le compte à rebours qui touche à sa fin. Sa main est violente quand elle attrape son visage, enfermant sa mâchoire dans un étau brutal, ses doigts qui s'enfoncent dans ses joues jusqu'à deviner la forme de ses dents sous la chair. « J'te conseille de fermer ta grande gueule. » Voix basse mais chargée de haine, comme le calme qui précède la tempête. « T'as jamais été capable de l'ouvrir, c'est pas maintenant qu'il faut commencer. » Surtout pas quand il est si fragile, si instable, sa carcasse qui tangue sur le fil du rasoir sans qu'il soit capable de garder l'équilibre. Y a trop de colère accumulée et ravalée jusqu'à ne plus pouvoir respirer – elle est pas dirigée contre Ioan mais s'il n'a que lui sous la main il peut facilement en devenir une victime de plus. « Tu t'crois malin j'parie ? » À parler de ce prénom qu'il ne veut plus entendre et appuyer là où ça fait mal. Du sel balancé cruellement sur les plaies béantes.

Il resserre sa poigne sur son visage, encore et encore, jusqu'à ce que la douleur se peigne sur ses traits. Il voudrait serrer jusqu'à le briser, le réduire en poussière, ne rien laisser. « Tu sais c'que j'vois moi, quand j'te regarde ? » Il sourit. C'est laid. « Un échec. » Son ton se baisse un peu plus, pourtant y a trop de violence infiltrée dans chaque syllabe. C'est dans ses yeux assombris par la haine, dans chaque cellule qui le constitue, dans ses doigts qui malmènent la mâchoire de son frère. Ça suinte par tous ses pores avec une telle force qu'il n'a même pas besoin de gueuler pour que ça résonne en échos. « T'es toujours là et personne sait pourquoi. C'est toi l'plus faible. C'est toi qui devrais crever, pas elle. » Ça sonne comme un reproche et c'est aussi dégueulasse qu'injuste – il le pense même pas. Pourtant on dirait que si, peut-être parce qu'il s'en persuade, peut-être parce qu'il a tellement besoin d'un coupable qu'il est prêt à rejeter la faute sur n'importe qui. Tout pourvu que ça lui permet d'oublier toute la culpabilité qui l'étouffe. « Ça fait deux fois qu'elle se loupe alors sois sympa, applique-toi quand ce sera ton tour. » Et aussi violemment qu'il l'a agrippé, il le relâche. Son visage qu'il libère dans un mouvement désinvolte qui le pousse en arrière. Il le jauge une seconde puis daigne enfin reporter son attention sur la bouteille, la lui arrachant des mains pour porter le goulot à ses lèvres vivement. La grosse lampée qu'il avale lui brûle la gorge, mais c'est rien en comparaison du brasier qui lui ronge les entrailles. Il voudrait que ça s'arrête, mais tout ce qu'il sait faire c'est balancer de l'essence dans les flammes. Il continuera jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien.