Y a tout qui fout le camp. Tout. Ca lui échappe des mains, glisse entre les doigts. Combien d’heures à se morfondre dans le noir, tête entre les mains, et le cœur qui crève un peu plus. Combien d’heures à tourner en rond, essayer d’accepter, faire son deuil. Elles sont parties. Et lui il reste. C’est plus simple comme ça. Son séjour à Lafayette lui a fait du bien, mais c’est pas suffisant. Y a tous les policiers, les connards qui l’interrogent, et le voilà de nouveau propulsé des années en arrière, accusé de les avoir butées alors qu’elles se sont juste volatilisées. Suspect. Pour la énième fois. Surement que c’est sa salle gueule, ça lui joue toujours des tours. Alors que pour une fois il a rien fait. Rien du tout. Il a juste regarde les évènements s’enchainer sans même pouvoir les prédire, aveuglé par le passé, il a oublié de tourner la tête vers l’avenir.
Et ça lui a joué des tours.
Alors ouais y a tout qui fout le camp. Y a Serena aussi, la lettre froissée qu’il garde dans un coin de tiroir. Serena qui s’est bien foutue de sa gueule elle aussi. Trois de parties, zéro de retrouvé. Comme un vide dans la poitrine, l’envie de chialer, l’envie de tout cramer, tout brûler. Mais il ne fait rien. C’est des journées enfermées dans son bureau ou au commissariat. C’est des journées sans client, congés sabbatiques bien mérités, pour essayer de remettre un semblant d’ordre dans sa vie bordélique. Pour le moment il ne réussi pas trop. Non. Pour le moment il contemple la bouteille de whisky, les verres qui se font face, tourne sur sa chaise, la tête en arrière, se laisse porter.
A la dérive.
Ca fait mal, l’impression de s’être fait amputer de trois organes vitaux, le cœur qui claudique, handicapé des sentiments il donnerait tout pour attraper Bambi une dernière fois dans ses bras, embrasser son front, son nez, ses lèvres. La supplier de ne pas le quitter. Tout lui avouer. C’est toi que j’aime. Et pas le fantôme laissé par sa sœur. Elle, juste elle. Jolie tête blonde qu’il a apprit à désirer. Mais y a plus personne. Du vent, du vide. L’absence. Toujours l’absence.
Porte qui s’ouvre pour laisser entrer une rouquine. Daire. Il l’aime bien Daire. Cliente devenue un peu plus que ça, de la rage dans le ventre, une aura en pointe, c’est rugueux et brute, le genre d’énergie à l’état pure qui pourrait brûler tout une forêt. Et peut être qu’il a besoin de ça ce soir. Peut être que c’est pour ça qu’il a envoyé ce message à elle et pas aux autres. Peut être parce qu’il a besoin un instant d’être égoïste, de puiser dans sa force destructrice pour essayer d’ailler un peu mieux.
« Glaçons ou non ? » Même pas besoin d’introduction, il ouvre la bouteille, sert deux verres avant de dévisager son invitée. Il espère qu’elle dira sans. Il espère qu’elle videra la bouteille avec lui, puis qu’ils sortiront faire les cons, qu’ils iront chanter jusqu’au bout de la nuit. Il veut tout oublier, se laisser happer par la brûlure de son sourire trop rare, tatouer ses malheurs à lui sur sa peau à elle, comme un exorcisme exalté. Trop de besoins, ça le démange, la prendre par la taille pour la faire tourner, lui foutre une grenade entre les doigts et la regarder la dégoupiller. C’est un peu de tout ça en fait ; beaucoup de rien. Il ne sait plus. Peut être qu’il a déjà un peu trop bu.

C’est électrique quand elle rentre dans la pièce Daire. Ca se sent, comme un magnétisme, lorsque le silence s’empare d’une forêt avant le feu. Ca le fascine, comme un gosse qui joue avec une boîte d’allumette il ne se lasse pas du moindre de ses mouvements, de son regard ombragé quand elle franchit la porte, la façon qu’elle a de poser ses affaires sans rien demander sur sa table déjà trop occupée. Il a les doigts rapides Caïn, quand il saisit un instant les clés de la rousse, les fait tourner entre ses doigts, avant de les reposer sagement pour la servir. C’est le tintement de leurs deux verres qui lui arrache un sourire, la façon qu’elle a de ne même pas s’offusquer quand il se passe de la saluer. Bah, on dirait qu’tu m’as pas attendu pour commencer ? Haussement d’épaules : coupable. Mais de quoi ? De vouloir oublier ? De préférer encore une fois de se noyer au fond de son verre ambré ? Ca le fait marrer, c’est idiot et terriblement lâche, mais au fond ça lui correspond tellement que ça en est douloureux. « Ouais. T’étais trop lente, je m’ennuyais, faut bien s’occuper tu vois » mensonges sur mensonges, pas grave, il sait qu’elle s’en fout. Il s’en fout aussi. Ils sont pas là pour régler leurs putains de comptes. Loin de là.
Agile, il se hisse sur le bureau avant de laissez pendre ses jambes dans le vide, regard rivé sur celui de Daire. Il lui en faut plus pour lui faire tourner la tête, plus que quelques petits verres de whisky volés, allongés, multipliés. Et il se doute bien que pour elle aussi, alors il vide d’un trait son verre avant de s’en resservir un autre, le niveau ambré dans la bouteille qui baisse dangereusement. Tant pis. Il regrettera demain. Comme à chaque fois. Surement qu’il finira par gerber dans la baignoire avec Gengis pour le réveiller en allumant le pommeau de douche.
« Tu es contrariée ». Pas besoin d’être devin pour ça. Mais ça se voit dans la façon dont ses traits se plissent, le coin de sa bouche et l’ombre dans son regard. Doigts agiles ils sort les cartes de sa poche, un deck usé qu’il se trimballe depuis quelques jours déjà, acheté dans une boutique poussiéreuse dans le Bronx. « Tu veux en parler ou laissez les cartes faire leur magie » rire désabusé quand il les mélange avec les gestes spectaculaires habituels, même quand il voit double il est incapable de louper ça. A croire que ça ne le lâchera jamais, comme une ancre dans la nuit, incapable de le laisser dériver : à la fois rassurant et angoissant, comme l’impression d’avoir une corde autour du cou depuis trop d’années déjà et que ça ne fait que se resserrer. « Ou juste boire et insulter les cartes sinon. C’est plutôt bien. » et il se laisse tomber en arrière, dos allongé sur son bureau, il regarde le plafond tourner lentement, la lumière tamisée qui éclaire ses journées, il voudrait fermer les yeux et se laisser emporter pour de bon. « Bienvenue à bord de la croisière des délaissés chère mademoiselle » qu’il marmonne tout bas, une pointe de tristesse qui perce malgré lui.