AU BERCEAU ϟ Y'a Maman et Papa, Maman et Papa, lui, c'est tout. Le reste du monde n'existait pas quand il riait dans leurs bras. Son enfance a été pauvre, mais heureuse, surprotégé, dehors tout est sale tout est noir. Maintenant il ne reste que Maman qu'il a laissé là-bas de l'autre côté de l'océan, à qui il a promis une visite au moins deux fois par an -il n'a jamais tenu sa promesse, un an et demi aux USA c'est trop risqué de voyager. Pour se faire pardonner il lui envoie de l'argent tous les mois, tout ce qu'il peut amasser, même les bijoux de certaines nanas qu'il a réussi à voler. Il se dit souvent que ça n'empêchera pas sa mère de le pleurer. Y'a encore une photo d'eux trois souriant pliée au fond de son portefeuille vide.
GANGSTER DREAMS ϟ Lip, un jour, il sera patron. Parrain. Géant. Il rêve déjà de gros flingues et de grosses bagnoles, des mecs qui le supplient, des nanas qui le sucent. C'est aussi pour ça qu'il a rejoint le gang, gamin écervelé la tête pleine d'ambition, décidé à se faire un nom, d'abord en Serbie, puis aux Etats-Unis. Il n'a pas encore les étoiles qu'il voulait, ne retrouve que la crasse et les coups, le sang dont il supporte à peine la vue, la certitude qu'on ne lui dit pas tout. Il perd pas son rêve de vue, Lip, même étalé sur le trottoir, un jour il y arrivera, il fera ses preuves, il leur montrera.  
TOUT CE QUI BRILLE ϟ Lip, c'est comme une pie. Dès qu'il voit du doré, toc ou métal précieux, ça allume comme une étincelle dans ses yeux. Attiré comme un vulgaire papillon vers la lumière, il peut jamais s'en empêcher. Il veut tout avoir. Les bijoux et le cash, les diamants, les portefeuilles. Il peut passer des heures devant une bijouterie pour réfléchir au meilleur moyen de la dévaliser -sans jamais trouver. Alors il se contente de voler. Kleptomane agile aux doigts rusés qui s'infiltrent dans les poches des manteaux, sur les nuques des femmes plus aisées. Souvent, il ne se fait pas choper, lutin malicieux qui se planque dans l'ombre. Parfois il récolte un nez cassé. Mais c'est plus fort que lui. Comme une maladie.
AMERICAN IDIOT ϟ Quand il a appris les oreilles traînantes qu'une partie du gang allait partir aux Etats-Unis, il s'est proposé sans hésiter, il a même supplié. Les USA, c'est son rêve, gamin au cerveau lavé par les seins en plastique à la télé. Sa mère était fan des Feux de l'Amour et lui de Walker Texas Ranger, tous les vieux programmes qui passaient aux heures creuses dans sa télé bancale, il les connaissait par coeur. Il les connaît toujours par coeur d'ailleurs, saoulant tout le monde avec des références que les autres du gang ne comprennent pas, Bruce Springsteen et Pamela Anderson et la zone 51 et le Superbowl. Les yeux d'un enfant le jour de Noël quand il a vu le panneau à l'entrée de Savannah. La nation des libertés qui ne va pas tarder à le recracher. Lui il s'en fout de se faire marcher dessus par l'Oncle Sam, le rêve il l'a à portée de main il fera tout pour aller le chercher.
GOLD GUNS GIRLS ϟ Dans ses fantasmes pathétiques, y'a toujours une deux filles ou plus. Des filles partout à en devenir fou à en avoir le regard flou. Sa mère n'a jamais désespéré de lui trouver une jolie femme à marier mais personne ne veut de lui, avec sa grande gueule cassée ses manières de goujat ses phrases à deux balles quand il essaye de draguer. Ça ne l'arrête pas. Il siffle les nanas, mains aux fesses non-sollicitées en croyant vraiment qu'un jour une d'entre elles tombera dans ses bras. Faut dire qu'être puceau à son âge ça ne lui plaît vraiment pas -et il ne l'a jamais avoué, à personne, prétextant qu'en Serbie même avant le gang il niquait à tour de bras. Une fois, il a même demandé à Anton s'il pouvait avoir une de leurs filles à eux, juste pour un soir, juste pour une fois. Depuis, il a une dent en moins.
RUN BOY RUN ϟ Lip n'a jamais été très bon à l'école ou dans tous les domaines où il faut spécialement réfléchir, mais c'est une fusée. Au lycée, on le surnommait Flash, parce qu'il passait son temps à courir. Courir pour aller en cours (rarement), courir pour échapper aux surveillants (souvent), pour éviter les punitions, courir après avoir déclenché l'alarme incendie, courir pour passer les hautes barrières de la cour et prendre son après-midi. Il est imbattable. Rapide et discret. Presque comme un cafard.
HARD LIQUOR ϟ Le goulot aux lèvres depuis qu'il est môme, il n'a jamais arrêté depuis. Son père lui avait fait goûter un peu de vodka, une tape dans le dos quand il avait grimacé. Ça réchauffe, apparemment, ça fait oublier un peu, aussi, même s'il n'en a pas besoin pour être désinhibé. Il en a dans les veines, souvent, le liquide amer qui fusionne avec le sang. Il ne pense pas avoir de problème, du moins pas un grand, il ne comprend pas le mal que ça fait, quand il pique dans les bouteilles du bar sans que Vlad ou Andrej le voient. Il est habitué, maintenant, pas de scandale, il ne titube pas. Juste un sourire plus grand des pensées moins emmêlées l'impression d'être invincibles les mains qui ne tremblent pas.
HOPELESSLY DEVOTED ϟ Y'avait lui avant, maintenant y'a lui et le gang. Bas de l'échelle, tâches pas très reluisantes, il s'en fout, il leur donne tout. C'est une guerre où il a déjà laissé sa vie, cerveau fait à l'envers cerveau maudit, jusqu'au bout du monde il les suivra même si toute sa vie on le traite de gamin et on lui dit qu'un jour, on lui expliquera. Lip n'est pas non plus totalement idiot, il sait ce que le gang fait, il a entendu les mots, vu les filles défiler. Il ne bronche pas quand on lui cache des choses sales, quand il voit Bran revenir du sang sur les doigts. Il hoche la tête bon petit soldat il perd pas espoir -un jour ça sera moi, il murmure devant le miroir.
DES TACHES SUR LES DOIGTS ϟ Lip c'est un artiste, du moins c'est ce qu'il croit. Il sait pas faire de musique sa famille était trop pauvre et pas assez ouverte pour lui apprendre. Il sait pas non plus dessiner il se contente de faire des gribouillis, des bonhommes bâtons, des maisons carrées. Ce qu'il aime c'est les murs de briques les murs de pierres le bitume sous son spray doré. Pas de grandes phrases élaborées -il y aurait trop de fautes et il n'est pas assez révolutionnaire pour ça, patriote jusqu'au bout des doigts sans même avoir de papiers. Lui il trace des arabesques de couleurs sur le gris des murs, des formes sans nom ni sens sur les palissades. Il trouve ça joli. Quand il entend les sirènes au loin, il fuit. Il l'a jamais dit à personne, quand on lui demande pourquoi il a les mains tâchées de couleur il dit juste parce qu'on me laisse pas les tâcher de sang. Il se croit très intelligent. Ça se voit sur sa peau aussi. Aiguilles volées piquées d'encre de chine ou dessins faits par des inconnus quand il était trop ivre pour se raisonner. Peau constellée de dessins et de phrases sans sens bientôt c'est loser qu'il aura sur son front tatoué. Corps qu'on croirait journal intime qui est en fait une liste de ses échecs. Il se considère comme une oeuvre d'art. Un peu bancale un peu abîmée.
ULTRAVIOLENCE ϟ C'est pas un enfant de chœur, rien d'un gamin innocent. Lip est peut être un peu à côté de la plaque, parfois un peu lent, mais il a déjà fait couler le sang. Pour être accepté dans le gang, il n'avait pas le choix, gosse trimballé au milieu des combats même si on lui en a caché la moitié. Il s'est juré même avant de tomber dans le crime organisé qu'il ne laisserait jamais personne lui marcher sur les pieds. Aucun problème avec l'autorité, on lui dit, il fait. Mais y'a une certaine violence qui se dégage parfois, souvent, une envie de cogner, lui aussi, de pouvoir jouer dans la cour des grands. Alors il cherche la bagarre, pour s'entraîner, pour montrer qu'il en a dans le ventre, qu'il est important. Y'a qu'avec le gang qu'il se sent vivant et lui aussi il veut pouvoir dire regardez, regardez, moi aussi j'suis violent, moi aussi j'suis un chien qui ronge la chair jusqu'au sang.
I'VE GOT A SOUL BUT I'M NOT A SOLDIER ϟ Il aurait du se battre, comme les autres, comme son père avant lui. tout juste assez jeune pour être enrôlé dans l'armée, l'uniforme militaire plié au coin du lit. Mais sa mère l'en a interdit lorsque le paternel est tombé sur le champ de bataille et à lui ça lui a coupé toute envie de se battre pour son pays. Alors il s'est jeté du troisième étage. C'était une idée nulle, maintenant qu'il y repense, mais c'était la seule qu'il a trouvé. Mal rapiécé, il peut encore courir y'a juste ses articulations qui craquent étrangement, des douleurs qui reviennent de temps en temps. Il ne regrette pas. S'il doit se battre ça sera pour le gang et pour lui, par pour un pays qui a laissé son père mourir au combat.