Il a les mains glacées qui parcourent son corps, son ventre, palpent la peau rosée qui se forme timidement, recouvrant le néant. Elle frissonne au contact, grimace à cause de la douleur ténue que cela lui provoque, mais elle ne recule pas. Vous pouvez remettre votre t-shirt. Il est doux, le chirurgien, celui qui la suit depuis le début, qui l’a opéré après l’ouragan. Il a ce sourire qui réchauffe les cœurs, qui vous fait penser que tout va bien se passer, même s’il a un scalpel dans la main. Anca s’exécute avant de s’asseoir en face de lui pour l’écouter. Il commence par lui expliquer que tout se passe comme prévu, que la cicatrisation avance bien et qu’elle pourra reprendre l’exercice doucement après une petite semaine encore. Parfait. Puis ses mots se font plus insistants, sur ses cernes, sur la peau terne, sur les coupures qui zèbrent ses mains. Elle secoue la tête, lui raconte sa mésaventure au bar, le verre qui lui échappe des mains – non plutôt le plateau entier – et elle qui se retrouve à tout ramasser. Elle a le sourire rassurant Anca, lui explique que le sommeil c’est compliqué quand les services s’accumulent, qu’elle essaye de joindre les deux bouts mais que tout se passe bien. Définitivement. Tout. Va. Bien. Elle brille d’assurance Anca, quand elle passe la main dans ses cheveux avant de serrer celle du chirurgien. Pendant un court instant elle presse ses doigts entre les siens, profite du contact humain, de la chaleur d’un inconnu. Rien qu’un instant pour ne pas couler. Puis c’est terminé.
La porte qui se referme derrière elle et l’impression soudain d’étouffer. Elle a les mains qui tremblent Anca, elle a le souffle qui se perd, qui se mélange. C’est du passé pourtant, elle devrait plus y penser, mais y a tout qui s’acharne, tout qui continue, et l’espèce de mal-être profond qui creuse encore dans sa chaire pour y multiplier ses racines. Elle voudrait en parler à Jedediah. Mais il ne répond plus depuis longtemps maintenant. Disparue, la seule personne pour la comprendre. Ou presque. Y en a d’autres, y a Nash et ses sourires trop rares mais sa chaleur bien présente. Puis y a Junior. Junior et Micha. Merde. Elle a le cœur qui loupe un battement Anca, et les larmes qui menacent de couler comme trop souvent. Foutue Cry Baby, et le surnom qui lui colle à la peau depuis trop longtemps sans jamais qu’elle ne puisse s’en séparer. Respire, respire, respire. Tremblante elle sort son téléphone, pianote un sms pour Jemmy, lui demandant s’il est disponible pour la fin de journée. Ou même maintenant. Elle a besoin de le voir, qu’il la prenne dans ses bras. Elle en a terriblement besoin, comme une constante dans sa vie, un pilier sur lequel se reposer. Depuis qu’ils ont fait la paix, tout va bien, tout va mieux. Ptêtre même que c’est la seule chose qui avance encore droit pour elle, pour ça qu’elle s’y rattrape du mieux qu’elle peut.
Mademoiselle ? Anca relève la tête, range son téléphone dans sa poche avant d’offrir un sourire désolé à l’infirmière qui la dévisage. Elle est tête en l’air Anca et ses pas qui la perdent dans les couloirs de l’hopital. Elle les connait par cœur pourtant, ces foutus couloirs, et le secteur des urgences, qu’elle n’a que trop longtemps fréquenté. Puis celui des patients stabilisés, sa chambre attitrée. Ptêtre que c’est par nostalgie qu’elle s’y rend. Ptêtre que c’est pour se rassurer qu’elle pousse la porte. Numéro 406, quatrième étage, troisième porte sur la droite. Chambre qui n’est déjà plus vide. Chambre occupée par un jeune homme allongé dans le lit, le visage couvert d’ecchymose et la machine qui bip à côté. « Pardon je voulais pas déran… » non. « JUNIOR ? » Y a la voix qui monte dans les aigues, la porte qui se referme derrière elle et Anca qui se précipite au chevet du jeune homme. Non. Pas Junior. « Michael… » Ouais. Micha. Micha. Foutu Micha. Elle a les mains baladeuses Anca, et le cœur qui se serre un peu plus qu’elle parcourt les blessures, le nez cabossé, les paupières diaphanes, trop blanches et le violet qui brille dans les veines. « Qu’est-ce que… » encore, encore, les mots qui meurent dans sa gorge et Anca qui sent les larmes couler enfin le long de ses joues. Pourquoi ? Pourquoi Junior ne l’a pas prévenue ? Pourquoi personne ne l’a pas prévenue. Putain. C’est évident. lâcheuse. Et les souvenirs des mots amers échangés avec les jumeaux, quand elle avait cru faire de son mieux en les éloignant. Et voila Michael étalé sur un lit d’hôpital. Son lit d’hôpital. Leur lit d’hôpital. Doucement elle se baisse pour poser un baiser sur le front du jeune homme avant de murmurer « Pardon Micha. Je savais pas. Je savais pas… » et ça aurait changé quoi si elle avait su hein ? Hypocrite Anca, stupide Anca, mais rien qu’un instant elle s’autorise à le laisser entrer de nouveau dans son cœur, Michael et ses boucles blondes, Michael et sa rage qui prend trop de place. Michael comme un miroir, toutes les plaies exposées sur sa chaire, qu’elle croit ressentir aussi. Et ça fait mal.

Michael. Michael cabossé. Michael fracassé. Michael et ça tourne en boucle, comme une phrase qui bug dans le cerveau. Micha, Micha, Micha. C’est pas logique, c’est pas normal. Pas lui. Tout mais pas lui. Il mérite pas Micha, avec son cœur bouffé par la vie, avec son âme qui ne cesse d’être mise à l’épreuve. Il mérite pas d’être là, allongé sur ce foutu lu, le corps explosé par elle ne sait quoi, elle ne sait comment. Y en a d’autres. Tellement d’autres qui méritent sa place, qui méritent ce lit. Mais pas lui.
Y a le choc qui l’empêche d’entendre qu’il est conscient, gagné murmuré par ses lèvres fatiguées. Elle est trop occupée à compter les bleues, à distinguer les plaies, les nouvelles cicatrices qui orneront son corps, tiendront compagnie aux anciennes. Elle s’en souvient encore Anca, de ces cicatrices, de la carte hachurée sur son dos, et de l’émotion qu’elle avait ressentie en la parcourant du bout des doigts. Elle s’en souvient encore Anca, de ce corps abimé qui avait fait écho au sien, la même souffrance, la même angoisse, la même compréhension. Ca lui revient comme un éclaire, cette soirée d’Halloween, le dérapage incontrôlé et la première fois qu’elle s’éloigne du chemin. Ca lui revient en pleine tronche Anca, et ses mots horribles après tout ça, le silence envers les jumeaux, envers Junior, envers Michael. C’est ce qui arrive quand on raye quelqu’un de sa vie. Il est pas endormi Micha. Il est bien là, les yeux ouverts et le sourire mauvais sur le visage. Il est bien là Micha, avec ses mots poisons dont il a le secret, mots qu’elle a toujours réussi à arrêter, à absorber. Mais pas aujourd’hui. Bon sang pas aujourd’hui. Elle se recule un peu, range ses mains derrière son dos comme une gamine prise en faute. C’est pas moi, j’étais pas là. Tu parles, pour une fois t’es là Anca, pour une fois t’es là et tu peux admirer les dégâts. Fais pas comme si ça t’intéressait, allez, tire-toi. Il est violent Micha, et elle sent presque l’amertume de son rejet sur sa langue. « Je… » encore, encore, les mots qui viennent pas et le silence qui veut tout dire. Coupable, coupable et le marteau du juge qui s’abat. Elle a les larmes aux yeux Anca et la gorge qui fait mal. Parce que y a la dureté des mots qui se fracasse aux souvenirs, de la douceur de ses baisers, de ses doigts, de sa peau. Les deux extrêmes et Anca ne souhaite en vivre aucun, ni ce désire qu’elle continue à éprouver, malgré les coups et les menaces, ni cette colère qu’il dirige contre elle, arme de destruction mortelle. Quoi, que j’me sois fait renverser par un psychopathe, ça réveille en toi l’instinct du super héros ? J’ai pas besoin d’toi Anca. Junior et moi, on se débrouille très bien tous seuls. Et le regard. Le foutu regard. Regard qu’elle se force à affronter alors que ça brûle de partout. Coupable, coupable. Ptêtre que ça serait plus simple de partir pas vrai ? De tourner les talons, de quitter cette chambre déjà trop pleines de mauvais souvenirs, de quitter cet hopital qui lui rappel en permanence que la vie est injuste. C’est ce qu’elle fait Anca, sans un mot elle se dirige vers la porte, hésite, traverse. Elle a les larmes qui coulent le long de ses joues quand elle s’adosse au mur, les larmes qui coulent et le sanglot silencieux. Elle a toute la honte, toute la tristesse, toute la peine qui tout d’un coup la submerge encore. Elle devrait partir en courant, mettre de la distance entre ce lien qui ne cesse de briser, encore, encore. Elle devrait oui.
Mais elle ne peut pas.
« T’es tellement con Michael » qu’elle hurle presque en ouvrant de nouveau la porte, traversant la pièce pour se retrouver de nouveau à ses côtés. Elle se laisse tomber au sol pour être à la hauteur du visage du jeune homme, pour le dévisager ou qu’il la dévisage. Un peu des deux. « C’est ça que tu crois ? Que je t’ai effacé de ma vie ? Que j’ai effacé Junior de ma vie ? » Comment elle pourrait effacer Junior ? Comment elle pourrait laisser tomber cet ange blond qui est bien trop cassé, trop fragile, qui se noie constamment ? « Tu crois que j’en ai rien à foutre ? Que te voir dans ce lit ça ne me fait rien ? Que je cherche pas à savoir comment va Junior ? » elle siffle entre ses dents, mélange de colère et de fatigue, les larmes qui ont cessées de couler alors qu’elle s’accroche au rebord du lit. « Oh et me parle pas de super-héros Michael. Tu me connais assez bien pour savoir que j’y crois plus depuis longtemps, aux putains de Justiciers » parce qu’ils sont pareil elle et lui, parce qu’ils ont le même masque gris devant les yeux, et que y a plus rien qui brille vraiment. « T’es pas tout seul à souffrir Michael. T’es pas tout seul ok ? Quand est-ce que tu vas ouvrir les yeux putain ! » et son poing qui s’abat sur l’oreiller, juste à côté de son visage. « Alors arrête de croire que je suis un monstre. Arrête de me peindre en couleurs qui ne me vont pas. » parce qu’elle donnerait tout pour retourner en arrière, encore, encore, ressentir la paix pour l’éternité : lui et elle dans leur bulle, l’eau et le savon, les odeurs qui se mélangent. Et eux aussi. « S’il te plait Michael » et la voix qui se fait minuscule, suppliante, la main qui vient chercher la sienne, comme pour retrouver un semblant de chaleur. Un semblant de bonheur.

Elle aurait du partir Anca, tourner les talons et courir loin très loin. Ptêtre appeler Jemmy, comme pour le supplier de la prendre dans ses bras, de l’embrasser, histoire de lui prouver qu’elle avait fait le bon choix. Celui de rayer les jumeaux de sa vie, pour les protéger. Tu parles, regarde où ils en sont Anca, Micha dans un lit tout cabossé et Junior en cavale tu ne sais où. Tu t’en mordrais les doigts Anca. Ouais. Tu t’en mordrais les doigts. Ptêtre pour ça aussi que t’es revenue non ? Qui sait. C’est sans savoir vraiment comment ni pourquoi qu’elle revient dans la pièce, le cœur grondant de colère, le visage crispé dans une attitude qu’elle voudrait effacer. Elle déteste crier Anca, elle déteste ça. Le truc c’est que ces derniers temps elle se retrouve trop souvent à devoir hausser la voix, contre les gens, contre la vie. Putain.
Elle le voit pas le sourire de Michael. Elle le voit pas parce qu’elle essaye de pas chialer, parce qu’elle est trop concentrée sur ses mots, sur sa voix. Craque pas Anca, elle sait qu’elle peut tenir. Elle veut tenir. Son corps lui doit bien ça. Ouais, c’est exactement ce que je crois. Coup de couteau dans le cœur, le regard glacé de Michael qui ne la lâche pas. Arrête qu’elle voudrait lui supplier. Me regarde pas comme ça qu’elle voudrait lui murmurer.  « Alors t’es plus con que ce que je pensais »  et c’est comme ça qu’ils dansent, entre insultes et amertume, incapable de parler vraiment, de dire ce qui les bouffe réellement. Prendre des nouvelles de Junior plutôt que prendre des nouvelles de Michael, un sur deux ça devrait compter non ? Donner des points ? Combien de fois qu’elle avait composé son numéro à lui, pas celui de son jumeau, avant de refermer le téléphone ? Combien de fois qu’elle avait regardé les sms encore, encore. Pas effacés, juste déplacés, un autre nom, plus facile comme ça, pour éviter les soupçons. Mais y avait Jemmy, Jemmy et son amour rugueux, son amour étouffant, celui qui prend trop de place et qui ne la laisse pas respirer. Y avait Jemmy ouais, et à chaque fois ça lui rappelle les mots dans la ruelle et ses motivations pour avoir coupé les ponts. Pardon. T’es pas le seul Michael, des ponts elle en a coupé aussi avec Seven, avec tant d’autres, histoire de rendre ça moins difficile, moins acide.
: Oh, alors je vais te dire comment faire : tu prends ton putain de téléphone et tu l’appelles. Tu vois, c’est très simple d’avoir des nouvelles de Junior.  « t’es injuste »   qu’elle murmure tout bas, le souffle court, le cœur qui serre. Bon sang ce qu’il est injuste, elle voudrait qu’il s’incruste dans son cerveau, qu’il puisse voir à quel point tout se barre en couille, que les plaies sur ses mains à elle paraissent involontaires mais que c’est trop facile de se couper avec du verre. Que chaque matin elle vacille, chaque soir elle oscille, qu’elle arrive plus Anca. Elle arrive plus. Y a trop de poids sur ses épaules à elle, trop de poids pour qu’elle continue à porter plus que son cœur. Elle se dit qu’un jour elle craquera, le chemin elle connait déjà, le moyen aussi. Ça sert à rien de recommencer comme l’autre fois, les veines c’est jamais très certain. Mais pour le moment elle continue de se battre, de nager vers la surface, de prendre des bouffées d’air avant de retomber dans les abysses. Encore, encore. Elle lâche pas. Pas tout de suite, pas tant qu’elle a encore quelque chose à laquelle se raccrocher.
Pour ça qu’elle fuse Anca, qu’elle hurle, qu’elle crie, elle proteste. Pour ça qu’elle a le poing qui s’abat à quelques centimètres de la tête de Michael. Oh waouh ! Tu sais, si t’agissais de la même manière quand ton putain d’mec te donne des ordres, on en serait pas là. ah. Des ordres. Ca lui arrache un rire triste, un rire cassé. Ca lui donne envie de recommencer à pleurer.  « Non on en serait pas là »  qu’elle murmure tout bas. Parce qu’elle sait pertinemment que si elle agissait comme ça avec Jemmy, c’est à la place de Michael qu’elle serait, les os cassés par le tempérament foireux de l’irlandais. Merde. « Parle pas de ce que tu connais pas Micha »   qu’elle reprend un peu plus doucement, parce qu’il l’a pas vu après la soirée, il l’a pas vu quand elle a tout avoué. Et elle refuse qu’il sache. Jamais. Pas question de foutre ça en plus sur son âme à lui, parce que dieu sait ce qu’il s’en voudrait. On est pareil. Pour le meilleur et pour le pire pas vrai ?

Alors elle tente le tout pour le tout Anca, le cœur ouvert, les sentiments à plats. Y a sa main qui vient chercher celle de Michael, la grimace quand elle voit les bleus, les traces de perfusion. Ca lui rappelle des souvenirs, de ceux d’après la tempête quand elle était clouée dans ce lit. Ou même avant, dans l’aile psychiatrie après qu’elle avait décidé que c’était mieux si elle se tranchait les poignets. Elle voudrait un instant le serrer contre elle, lui dire que ça va aller, que le corps est plus fort qu’on ne le croit et qu’il s’en sortira. Mais sans doute qu’il le sait déjà. Il a vu pire Micha, et toutes les cicatrices qu’elle a touché du bout des doigts. Et après quoi ? Tu vas me dire que tu es inquiète pour moi, que tu tiens à nous, qu’on te manque. Et après ? Tu vas disparaître à nouveau ? Ça sert à quoi ? Y a plus d’acidité dans sa voix. Y a plus de moquerie non plus. Y a une sorte de constatation, comme si la discussion pouvait enfin commencer. Elle serre un peu plus Anca, cette main qu’il ne lui refuse pas. Elle ne lache rien. Elle ne lâche plus.  « Je tiens à toi Michael »   à toi pas à vous. Elle a le front qui vient se poser sur le matelas, les yeux qui se ferment et les poumons qui cherchent à respirer. « Putain je suis inquiète pour toi, je tiens à toi, je tiens à vous, vous me manquez affreusement, bien plus que tu ne peux le penser »   elle avoue tout Anca, et dans sa voix y a les échos des nuits à pleurer et plus personne pour l’apaiser. «Je vais pas disparaitre Micha. Je vais pas disparaitre je te le promet »  vraiment Anca ? Tu peux promettre ça ? Tu crois ? Tu serais pas un peu hypocrite quand la nuit tu pense aux doses à avaler pour te payer un aller simple vers l’enfer ? Elle se redresse un peu, le regard qui ne fuit pas. Elle est décidé Anca. Même si elle sait qu’elle regrettera. « Je vais nulle part. Je bouge pas. T’auras beau être le plus détestable possible je bougerais pas. »   vas-y Micha, crache ton venin, elle est immunisée depuis longtemps, depuis cette fois dans la salle de bain, quand y a eu cette sorte de fusion qu’était pas prévue, vos deux âmes en accord pour la première fois.  « Putain Micha il t’es arrivé quoi ? »  et ses doigts qui viennent chasser une mèche rebelle devant les yeux du jeune homme. Caresse subtile, délicate, comme un besoin de le toucher, encore, encore, rallumer quelque chose qui était encore dormant, dans leur poitrine à tous les deux, une béquille pour se soigner, essayer d’avancer. Et tant pis si les conséquences sont désastreuses.

On m’dit ça souvent. « Je n’en doute pas » rire sans joie, elle secoue la tête. Michael ça a toujours été le méchant jumeau, celui trop sombre, celui qu’on aime pas. Celui qui pourtant a grandi comme une mauvaise herbe dans son cœur, celui qu’elle arrive pas à effacer et l’impression d’avoir trouvé quelqu’un qui comprend vraiment. Ou presque. Comme maintenant où il ferme les yeux, refuse de voir, de regarder, d’accepter. Parce qu’il a ce côté poison Micha, les mots amers, les mots acides, les mots justes. Putain de justes. Et le regard bleu glace qui lui donnerait presque envie de crever pour ne pas avoir à l’affronter. Ou alors s’y plonger définitivement et mourir congelée dans ses pupilles.
Alors elle se défend Anca, du mieux qu’elle peut, c’est-à-dire pas vraiment. Les mots qui se heurtent à ceux de Michael, au mur qu’il dresse mais elle ne fléchit pas. Elle continue Anca. Laisse sa voix se briser quand il l’accuse et qu’elle réfute. Tu sais pas. Pourtant au fond de son cœur elle sait qu’il y voit clair dans tout ça. Elle sent encore les cicatrices sous la pulpe de ses doigts, le dos martelé, constellations de grains de beautés et de lignes blanches incrustées. Explique alors. Ce qu’elle en crèverait putain. De lui expliquer. De lui raconter. Que ça la bouffe de l’intérieure. Il comprendrait surement plus que les autres, même si évidemment il n’en dirait rien. C’est Michael, ne nous voilons pas la face. Mais surement qu’il comprendrait déjà bien plus certaines choses. Elle hésite presque. Presque. « T’as été amoureux une fois Micha. Tu devrais savoir » qu’elle finit cependant par souffler. C’est bas. Terriblement bas. Et elle s’en veut immédiatement de ramener Bee sur le tapis. Mais elle ne sait pas comme se dépêtrer de ce bordel de sentiments.

Finalement elle baisse les armes Anca, arrête de jouer ce qu’elle n’est pas. Comment continuer à mentir quand elle regarde Michael, son visage couvert d’ecchymoses et les os brisés de son corps. Elle ne peut juste pas. Elle ne peut juste plus. Et si demain il disparaissait hein ? Et si demain y avait plus personne et tout ce qui reste seront ses mensonges à elle ? Je tiens à toi Michael. Et c’est vrai. Terriblement vrai. Rencontre stupide dans un foyer pour anciens détenus, sdf alcoolique qui insulte plus qu’il ne parle, et pourtant elle y tient tellement. Ca lui saute à la figure d’un coup quand elle compte les blessures, quand elle compte les fractures. L’absence. Alors elle avoue. Main dans la main, la sensation de la caresse du pouce de Michael sur sa peau. Il ne la lache pas. Il ne la repousse pas. Il ne l’ignore pas. Qu’est-ce qu’on fait de ton copain ? On. ca claque, ça résonne. On. Lui et elle, tous les deux. Ca la prend à la gorge, la panique d’un instant, quand elle repense à la colère de Jemmy, à son regard, à la douleur. Puis elle dévisage Michael et ça s’en va. Ca disparait. On trouvera quelque chose qu’elle pourrait presque répondre. « T’en fais pas pour ça, on a parlé il a avoué être excessif » c’est faux. Tellement faux. Terriblement faux. Mais là tout de suite elle ne veut pas y penser, elle veut être égoïste, mentir pour garder Michael avec elle. « On a pas besoin de s’en faire » qu’elle finit par murmurer tout bas avant de porter la main de Michael à ses lèvres, léger baiser qu’elle dépose, comme si ça pouvait effacer le mal. Là tout de suite elle ne veut plus penser à Jemmy, elle veut juste essayer de réparer les débris d’une relation bousillée.

Finalement elle ose enfin poser la question sur les raisons de son état. Michael se redresse difficilement et Anca se lève pour essayer de l’aider, trouver une position confortable, faire quoi que ce soit pour soulager la douleur. Pas vraiment efficace malheureusement, elle n’est pas faite de morphine et son contact n’anesthésie rien. Mais elle essaye. Je… j’en sais trop rien. Je m’en souviens pas tellement. Le choc, normal. Anca se laisse tomber sur le siège, les yeux rivés sur Michael.Je sais que j’rejoignais Junior et… d’un coup… Il se perd dans ses pensées, dérive et Anca n’arrive pas à le rattraper. Sans doute qu’il revit la scène, l’impact. : Y a ce type… il a foncé droit sur moi avec sa bagnole. C’était… j’ai eu l’impression qu’il cherchait vraiment à me tuer. « oh Micha… » et la scène qu’elle imagine, elle fait le lien avec Bee, son accident, leurs accidents. De nouveau elle vient chercher sa main, comme pour essayer de lui montrer qu’elle est toujours là, qu’il est bien avec elle et pas dans des souvenirs atroces. « Je suis tellement désolée » désolé que ça te sois arrivé à toi, désolé que tu ai du subir ça. Et dans sa tête ça tourne en boucle, comme une psychose : j’ai eu l’impression qu’il cherchait vraiment à me tuer. Et les menaces de Jemmy qui reviennent par-dessus, comme un néon au milieu de la nuit. C’est impossible pas vrai ? « Ils n’ont pas de nouvelles du chauffard qui a fait ça ? Tu sais si la police s’occupe de l’affaire ? » sans doute que non. Y a pas plus inefficace que la police de Savannah. Doucement Anca vient poser sa main le long de la joue de Michael, repousser une mèche folle devant ses yeux, comme une mère, comme une sœur, comme une amie, comme une amante. Un peu de tout mélangé, et le cœur qui fait trop mal. « Personne te tueras ici. Promis juré » même si ce n’est pas de son ressort, elle veut quand même essayer de le rassurer. « T’es un survivant Michael, il en faut plus pour te mettre hors circuit pas vrai ? » petit rire elle rompt le contact avant de se lever pour observer la chambre, les souvenirs qui remontent en même temps. « Si je peux faire quoi que ce soit, dis moi. Je connais bien l’endroit mine de rien, les ficelles, tout ça. Puis j’ai des contacts, si tu préfères de la jelly rouge à la jelly jaune… » clin d’œil amusé, elle essaye de redonner à l’ambiance un brin de joie, juste un peu, pour montrer que ce n’est pas terminé. Surtout pas.

Elle voudrait. Elle voudrait Anca. Elle voudrait tellement, tout, dévorer le temps et s’isoler complètement. Arrêter l’horloge, arrêter la vie, arrêter le cours de tout, respirer un peu, guérire du bout des doigts les blessures de Michael, le prendre dans ses bras, s’évader loin. Trop de choses qui se bousculent dans son crâne, comme une tempête sans répit quand elle dévisage le blond, la gueule cassée et le corps fracturé. Cool. Tant mieux. C’est… bien. Non c’est faux surtout. Y a rien de cool, rien de tant mieux, de bien. Désolé Michael mais Anca n’est pas aussi pure qu’on le lui accorde, elle a les mots qui se déforment quand elle les prononce, ment un peu plus chaque jour pour continuer à vivre. Elle se persuade pourtant que c’est nécessaire, que de voir le soulagement – même feint – sur le visage de Michael est plus important que les points de karma qu’elle perd en disant cela. Tant pis, le karma il ne l’aime déjà pas, alors pourquoi continuer ?
Vite elle enchaine Anca, les paroles, les mots comme pour cacher les faits, enterrer le mensonge comme un cadavre qu’on ne retrouvera jamais. A la place elle demande, apprend, subit. T’y es pour rien. peut être que si. Pas vrai ?  « Non…Bien sur mais quand même… »  Peut être que si c’est de sa faute, peut être que si elle ne s’était pas trompé de numéro, peut être que si elle n’était tout simplement pas allé à cette soirée… Peut être encore et toujours, une montagne de supposition et juste une réalité qui se déroule. Elle a les larmes qui veulent sortir, dévaler le long de ses joues. Mais elle se promet d’être forte, d’arrêter de jouer les sensibles. Elle essaye de rassurer du mieux comme elle peut Michael, lui promettant que le fou en voiture ne l’aurait pas ici. Promis juré. T’en sais rien. Si elle sait. Parce que lorsqu’elle se donne une tâche, une mission, y a pas plus acharnée qu’elle. Il devrait le savoir, et le souvenir du gâteau lancé contre le mur lors d’une de leurs nombreuses altercations.  « Promis Micha. Personne. »   Personne. Elle y veillera au grain.
C’est pour Junior que je m’inquiète. Bien sur que c’est Junior qui l’inquiète. Sans doute qu’elle serait dans le même état si c’était elle qui était à sa place, allongé sur ce lit. Ils sont pareil aussi là-dessus, à s’inquiéter trop fort pour ceux qui partagent leur propre sang.  « Je vais le surveiller »  qu’elle murmure tout bas, d’une toute petite voix. Parce qu’elle sait que ça sera dur. Terriblement dur.   « J’vous doit bien ça »   à toi et à Junior, à ce duo qui a mis un peu de lumière dans sa vie, qui lui a insufflé de l’espoir. Elle est prête à gravir la montagne qui la sépare de Junior, demander pardon à genoux, d’avoir été aussi mauvaise quand il en avait vraiment besoin.

Elle se laisse retomber finalement, le cœur qui se calme un peu en même temps que celui de Michael, peut être même qu’elle s’autorise à sourire un peu, à rigoler, plaisanter. Promis Michael, elle bougera pas. Il rigole aussi, comme un écho, c’est pitoyable tous les deux, cassés, qui n’arrivent qu’à hoqueter. Mais c’est déjà beaucoup trop, et quand il attrape sa main pour la serrer dans la sienne, elle se laisse faire, ne détourne pas les yeux. Elle les a détourné trop de fois. Plus jamais. Non, ça va. Y a rien que tu puisses faire Anca. Dans une autre situation ça lui aurait fait mal. Là elle se contente d’accepter, hoche doucement la tête pour lui faire comprendre qu’elle l’ a entendu. Elle reste là Anca, main dans la main avec Michael, profitant de sa chaleur, de sa présence une dernière fois. Puis quand le temps se fait long, elle se redresse, détachant en dernier ses doigts de ceux de Michael, presque récalcitrante à l’idée de se retrouver de nouveau seule. Et de le laisser là.  « Je dois y aller… »   Elle est déjà trop en retard, surement que sa mère se demande où elle est, surement aussi que les autres doivent se demander ce qu’elle fait. Elle est ponctuelle pourtant Anca. Mais y a Micha qui vient tout bouleverser, encore une fois.  « Je reviendrais, si tu veux bien de moi »   léger sourire elle se dirige vers la porte, le dévisage une dernière fois.  « Ca va aller Michael. Ca va aller, on va y arriver »   toi et moi contre le monde entier.