01 ; cuisine, 18h23. un père aux fourneaux, une mère qui rentre plus tard du boulot. une gamine attablée, qui pour tromper la morosité qui semble pointer le bout de son nez, se met à dessiner. des formes, de toutes les couleurs. le rendu est... conceptuel. pas une artiste, la petite. mais ce qu'elle a dessiné, c'est tout ce qu'elle avait souhaité voir se réaliser: elle. eux. et un nouveau petit bébé.

02 ; salon, 20h46. happy birthday, happy birthday calamity jane. la demoiselle d'un an plus âgé se met à pouffer. surtout en voyant ce gâteau en biscuits apéritifs: ils la connaissent bien, les trois petits lutins. pas fan de sucré, voilà de quoi la combler. dans ses bras gringalets d'une humaine âgée de dix années, elle vient tous les serrer. particulièrement son bout de sœur. qui de ses six ans, lui souhaite d'éclore telle une fleur.

03 ; sa chambre, 15h19. brume éternelle qui rien n'altère, à l'ennui elle se désaltère. ou plutôt, à la fumée les lèvres veulent se tenter. tousser, tousser. c'est pas le pied ouais... mais on lui conseille de continuer. d'encore essayer. de pauvres bougres, soit disant liés à elle par l'amitié. tous ici à sécher, du collège adossés au lit ils sont cachés. ouais, mais le père entre. pousse la porte, voulant juste amener le linge propre. une gifle. première et dernière, du moins venant de son paternel. premier jour de sa vie où tout à basculé.

04 ; l'entrée, 03h58. s'empêcher de se marrer, difficilement. essayer d'avancer, difficilement. des doigts sur ses lèvres, ceux de celui qui avec à dansé toute la soirée. peut-être pour l'embrasser. ou l'empêcher de vomir, qui sait. difficilement. puis des yeux sombres qui croisent le regard d'argent. toujours là, ombre jugeante, miroir déformant. la cadette arrivant à être tout ce dont rêve l'aînée. la préférée. la talentueuse. l’innée. alors, elle se tait. lui de dégager, et de retourner se coucher. sans sur le front, un anciennement habituel baisé.

05 ; salle de bain, 11h04. faut s'en aller. solitude. plénitude. décidée, elle l'est en regardant son reflet. une beauté qu'il lui dit son nouveau chéri. et même si elle le sait, dans sa bouche ça sonne encore plus vrai. faut s'en aller. le palpitant qui s'emporte pour lui, le cerveau qui s'éteint pour lui, aussi. la voiture est garée en bas et n'attend plus qu'elle. aussi qu'un tas de billets volés sous le matelas de ses adultes autrefois préférés. elle les aime, encore. même si déjà elle leur en veut de l'avoir laissé couler. encre qui tâche. faut s'en aller, tout quitter. dont celle qui lui a tout volé, même ce rêve inachevé: la plus jeune sur les planches est plus douée, éblouissante étoile. jae devient alors la filante. belle, mais si peu importante. faut s'en aller. oh. elle est déjà partie.

06 ; porte d'entrée, 02h27. trois jours que la fugue à commencée. trois jours, et là voilà de nouveau devant, hésitant à rentrer. sa main vient de poser sur la poignée. même si elle le sait très bien, qu'elle ne va pas la tourner. qu'elle ne peut pas s'avancer, revenir comme si de rien n'était. en soixante-douze heures, elle l'a déjà réalisé: que jae n'est pas partie jalouse, n'est pas partie énervée. non. simplement lasse, de ce que son quotidien était. blasée, de ce que l'avenir lui promettait. alors, elle avait signé, pour la grande aventure. faut qu'elle y retourne, qu'elle reparte. dans la voiture.

07 ; banquette arrière, 23h00. toute première fois. les cuisses qui s'écartent, des langues qui se la racontent, la main qui s'accroche au cuir inconfortable. aimer, à en perdre la raison. s'abandonner, pour croire qu'on à raison. dix-sept ans. deuxième semaine de fugue. première fois. ouais, bah à choisir elle aurait peut-être choisi que ce soit aussi la dernière. même si pour rien au monde, jae aurait échangé les tendres baisés échangés. bonheur contrefait.

08 ; un canapé, 21h48. son chéri. c'est lui qui lui a proposé. dit que c'était possible. qu'elle pouvait le faire. qu'elle devrait. lui qui l'a amené, en mettant du jazz dans la bagnole. disant qu'il l'aimait. que c'était rien. deux trois petits coups de rein, deux trois petits coups de rien. qu'ils en avaient besoin, tous les deux. ensemble. oui, trois fois rien. simplement un saut dont personne ne revient. indemne. l'affaire était faite. aaron, le nom qui toujours résonne. le premier encore une fois. et pas le dernier, encore une fois. avec son chéri, elle savait que c'était fini. que même contre son torse, endormi la nuit, elle retrouverait plus cet avant-goût du paradis. mais quelle était l'autre option? y en avait pas, voilà ce qu'elle avait compris.

09 ; le bus, 06h31. "hey. vous vous en doutez, c'est votre grand bébé. juste pour vous dire de pas vous en faire, je vais bien. très bien. je découvre le monde, je découvre la vie. vous me manquez parfois. j'espère que c'est pareil pour vous là-bas. moi je bouge souvent, je m'amuse. des petits boulots me permettent de pas avoir de souci. alors oui. vous en faites pas.
tendres baisés,
jane.
ps: dites à sasha que j'ai vu un crocodile, un vrai. et que je l'embrasse."
pas clichée, la demoiselle prend soin de ne pas laisser ses larmes glisser sur le papier.

10 ; toujours 666. se réveiller, sourde. se lever, lourde. avaler une pilule, légère. prendre une douche, claire. s'habiller, vaguement. marcher, lentement. vagabonder, éternellement. manger, rarement. s'ennuyer, souvent. rentrer, malheureusement. se préparer, habituellement. sortir, de nouveau. vagabonder, différemment. alpaguer les clients, souriante. sucer, prendre et donner, absente. se doucher, dégoûtante. se coucher, descente.