— T’es là Jax ? Voix chimérique qui ne le tire pas de sa torpeur. L'impression que c'est irréel, que ce n'est qu'une voix inventée par son cerveau pour venir tromper sa macabre solitude. Les yeux collés au plafond, comme s'il s'y passait quelque chose d'extraordinaire. De fascinant. Pourtant ce n'est qu'un blanc délavé, dégueulasse. Il lui semblait moins sale avant. Avant qu'elle ne parte. Loin d'être naïf, loin d'être de ceux qui se laissent aveugler par l'amour, il réalise pourtant aujourd'hui que le monde lui semblait moins pourri quand elle était encore là. Moche, certes, mais qu'on pouvait malgré tout trouver une façon de bien y vivre le temps de notre passage. Aujourd'hui, cette sensation a disparue. Désillusion douloureuse qu'il accepte, résigné. Alors il ne prête pas attention à la voix. Peut-être bien que c'est juste Ninel au fond, qui tente de voir s'il est là pour savoir si elle peut s'octroyer un moment tranquille ici sans sa présence. Ou si elle va devoir le fuir, encore une fois. Gamine brisée, déjà à terre quand il a décidé de la piétiner plutôt que de recoller les morceaux. Il a cru bien faire, il s'est planté. Et il ne voit plus de solution pour réparer ses erreurs. Elles sont trop nombreuses, elles s'accumulent depuis trop longtemps. Mais il en reste une dont il ignore tout. Celle qui a poussé Halina a partir ; sans lui. Sans eux. Juste se barrer, changer de vie, recommencer ailleurs. Sans lui. Il n'a rien vu venir, il n'a pas compris. C'est juste arrivé et depuis, il est comme bloqué. Pas foutu de passer à autre chose. Parce qu'il lui manque une réponse capitale. Celle qui lui permettrait de tout éclairer, de tout comprendre. Et puis, finalement, de tourner la page. Sans ça, il craint d'être condamné à rester dans cet état. Et au fond de lui, ça le fait un peu flipper. Parce qu'il s'éteint, noyé sous un chagrin trop grand qu'il refuse de laisser s'exprimer correctement. Peut-être que s'il s'était laissé aller véritablement, peut-être que s'il avait pleuré un bon coup, il aurait déjà dépassé tout ça. Mais non. Il s'est renfermé, comme il fait toujours. Il a tout verrouillé mais ça prend trop de place. C'est mal contenu et l'alcool ingurgité ne distille rien. Au contraire, ça semble presque alimenter ses états d'âmes. Il se rempli, encore et encore. Il redoute le jour où il y aura un débordement. Il sait que ça arrivera. Mais il ne sait pas quand, ni même comment. Le compte a rebours est lancé depuis un moment, il en a conscience. Chaque jour qui passe augmente les risques. C'est comme s'il se sentait se fendiller de l'intérieur sous la pression. Et quand il y aura trop de brèches, tout pètera.

   — J’t’attends dans le salon. Le son est clair. Tout proche de lui. Trop pour être imaginé. Il fronce les sourcils et cligne des yeux, un peu perplexe avant de se redresser sur ses avants bras. Daire. Légère surprise qui se glisse dans le fond de ses prunelles. A peine camouflée par l'indifférence qu'il tente d'afficher. Toujours ce désir de faire croire qu'il contrôle. Parfaite maitrise de lui-même. Mais son état et l'état de sa baraque prouve le contraire. Elle ne traine pas et disparait aussitôt dans l'embrasure de la porte, pour retourner au salon. Il reste quelques secondes comme ça, malgré tout pas certain que tout ceci soit réel. Il ne serait pas le premier à avoir le cerveau qui déconne après avoir trop bu dans un bref laps de temps. Mais le bruit qui lui parvient depuis l'autre pièce finit de le convaincre. Daire est bien là. Et il ne sait pas pourquoi. Il ne sait même plus quand est-ce qu'il l'a vu pour la dernière fois. Il se gratte le crâne tout en se levant. Il soupire longuement et frotte vigoureusement son visage avec ses deux mains, pour tenter de se réveiller un peu. D'hémerger de sa léthargie ridicule. Il bloque une seconde devant la vitre de sa fenêtre, les volets à moitié fermés lui permettent de distinguer nettement son reflet dedans. Et il s'observe comme ça un instant, un peu perdu. Les cheveux en pagaille et la mine éteinte. Seuls ses traits tirés témoignent de la dureté de ses émotions. Et brusquement, les souvenirs lui reviennent, émergeant des profondeurs alcoolisées. Daire, le garage, panini, les irlandais. Il ferme les yeux et laisse sa tête retomber en arrière en réalisant. Il avait promis de l'aider. D'être là. Il avait promis qu'ils feraient ça à deux. Mais il a disparu. En même temps qu'Halina. Et une fois encore, il n'a pas su tenir sa promesse. La sensation brûlante d'être un échec comprime ses poumons. Et il comprend encore moins pourquoi Daire est là. Pour régler ses comptes peut-être. Parce qu'elle lui en veut, sûrement. Mais au moins, elle est vivante. Et il se dit que c'est le principal. Son regard glisse sur sa tenue. Un simple jogging noir et un t-shirt blanc. Plus très propre, certes. Mais ça l'importe peu à cet instant. Il inspire pour se donner un peu de contenance et se décide enfin à la rejoindre, quittant son antre.

   Quand il débarque, elle est déjà installée dans le canapé et sur la table basse, trônent le restant d'une bouteille et deux verres. Il s'arrête une seconde, peinant à comprendre ce qui est en train de se passer. Elle ne semble pas en colère. Il la connait suffisamment pour savoir que Daire ne sait pas la dissimuler. Pas aussi bien en tout cas. Il s'avance finalement, sans un mot, et vient prendre place à ses côtés. Il l'évite du regard, ne sachant pas vraiment par où commencer. Alors il décide de leur servir à boire. Une fois remplis, il attrape les deux verres et en donne un à la rousse. Ses yeux qui viennent enfin se perdre dans les siens. Et sous les tâches de rousseurs, la peau encore abimée qui témoigne des dernières semaines mouvementées qu'elle a dû traverser. Sans lui. La culpabilité qui l'assaille, comme un parasite au creux de l'estomac. Il détourne la tête et descend son verre d'un coup. L'envie de demander où l'histoire en est le démange, mais il n'ose pas. Pas pour commencer en tout cas. Pas pour briser la glace. Le silence les enveloppe quelques instants et il finit par leur resservir un verre, qu'il redescend tout aussi rapidement que le premier. Et, enfin, il se décide à parler. Voix basse et enrouée, cassée par la fatigue et l'alcool. — J'm'attendais plus à un coup d'poing dans la gueule qu'à un apéro. Si on peut appeler ça ainsi. Deux âmes misérables qui décident de régler leurs problèmes respectifs en s'enfonçant dans un canapé miteux autour d'une bouteille au liquide brûlant. On est loin de l'humeur festive et détendue des habituels apéritifs. La pièce, plongée dans une semi-obscurité, est chargée d'une tension palpable. Deux colères marquées au fer rouge par des évènements douloureux qui s'entrechoquent en sourdine. Seuls les vibrations dans leurs poitrines témoigne de ce mélange électrique. Sa mâchoire s'agite un peu, alors qu'il cherche ses mots. Il finit par soupirer bruyamment, dépité, laissant sa tête tomber en arrière sur le dossier du canapé. — Ils sont partis ? Qu'il ose enfin demander. Partis, morts, disparus, enterrés, envolés. Il ne savait pas quel terme choisir. Il ne sait pas quel sort la rouquine leur a réservé. Ou peut-être qu'ils sont encore là. Peut-être qu'elle est venue lui rappeler la main qu'il lui avait tendu. Et peut-être qu'il aurait dû commencer par s'excuser. Mais ils n'ont jamais fonctionné ainsi. Trop semblables pour avoir besoin de s'abaisser à ça. Ils savent. Les excuses sont tacites mais évidentes. Peut-être inutiles aussi. Parce qu'il n'y a jamais eu de rancœur en face. Et on ne s'excuse pas auprès de quelqu'un qui ne vous en veut pas. Ça n'aurait aucun sens. Ça n'en a pas pour lui en tout cas.