Je sors aujourd'hui. Et elle tape les mots deux fois, efface, recommence, la première a le goût de mirage qui va mal tourner lorsqu'elle aura le regard rivé plus haut que l'écran. Pince moi si je rêve – elle dort pas de toute façon. Le violet sous ses cils est devenu une constante, le mode par défaut. Le blanc reviendra un jour, peut-être, elle ignore quand et comment. En attendant elle se baigne dans la couleur, boit la tasse, perd pied dans le vif de ses terminaisons nerveuses.
Grande noyade recherche grande noyée.  
La lumière crue des plafonniers l'éblouit alors qu'elle traverse le couloir et se dirige vers la salle d'attente du psychologue. Pince moi si je rêve – c'est trop beau pour être vrai. Depuis ce matin, l'air aimable du personnel lui entasse des doutes comme des pierres au fond de ses poches. Rien que le poids des vous êtes certains qui plombe ses jambes et font traîner ses pieds. Elle sait les retournements de situation, deux tours à l'envers et jamais dans le sens qui l'arrange. Elle sait que ça tient à presque rien, qu'il y a toujours les voix qui chuchotent et crèvent de la pousser du bord pour la voir se claquer contre le vide. Tombe, tombe, tombe.
Grande dégringolade recherche pantin désarticulé.
Derrière leurs silences, les foutus experts captent rien des ondes. Ils hochent de la tête. Ils notent. Aujourd'hui. Ils se débarrassent de ses gueulantes et du nuage noir qu'elle fait planer au-dessus du bâtiment avant que le reste du monde ne se retrouve contaminé. Toutes ses excuses – ou pas. Je sors aujourd'hui. Troisième fois. Pour Asher. Envoyé. Elle enfouit le téléphone dans sa poche et garde le cap dans la même direction. Un rendez-vous et elle peut claquer la porte. Un rendez-vous et elle peut tenir Matei dans ses bras sans compter les minutes qui s'échappent, les pieds qui tapent impatiemment, les secondes pour métamorphoser la peine sur ses traits en ta gueule, de toute évidence, je vais très bien. Ouais, de toute évidence.
Un rendez-vous et son visage s'éteint quand elle voit la poignée de patients qui squattent déjà devant le bureau. Merde. Ça grogne dans sa tête, orage mal luné, elle est pas d'humeur à poireauter debout pendant des heures. Je sors aujourd'hui, vous le faites exprès ? Elle hésite. A repartir, à se planter autre part, à jeter des éclairs jusqu'à ce qu'abandon s'en suive. Finalement elle joue des coudes et bouscule la personne qui se tient dans sa trajectoire, entre elle et les sièges qu'elle devine derrière la silhouette masculine. « Bouge. » Elle compte pas se répéter et elle en a pas besoin. Penaud, l'homme s'écarte, elle le dépasse sans lui accorder un regard. Le prochain pas qu'elle pose au sol lui fait remonter le temps de plusieurs années. Lena ? Me pince pas si je rêve – elle risquerait de te frapper et de tout foutre en l'air. Mais Lena, et peut-être qu'elle doit être somnambule, après tout. C'est un rêve éveillé. C'est pas ce à quoi elle s'attendait quand on lui a dit que la sortie, c'était pour bientôt. Elle est muette. C'est un tourbillon de souvenirs embués, de souvenirs trop vieux, de gamines trop jeunes, de vies qui se séparent aux opposés sans retrouver le bon chemin. C'est la russe qu'est allongée de toute sa longueur sur deux sièges, les bras croisés, et qui la snobe sans retenue à peine les lèvres entre-ouvertes. « L’siège est occupé, va voir ailleurs. » Ailleurs, elle y sera quand même, tu comprends pas ? C'est aujourd'hui. « Non, ça t'ferait plaisir » Elle se cale contre le mur en insistant sur le bruit sourd que la collision provoque. « J'ai pas que ça à foutre. »

Y a son regard rivé au mur d'en face, et la porte qui aurait du s'ouvrir depuis longtemps en ligne de mire. L'attente plane comme un nuage sombre au-dessus de son crâne, elle soupire et se met à taper du pied au rythme invisible de l'horloge. Les secondes, elle triche, les fait battre plus vite que la normale. Combien de retard est-ce qu'elle peut accuser ? Si elle enclenche la vitesse supérieure, elle pense pouvoir tromper le temps. Percer le sablier. De toute façon elle a plus rien à perdre – la liberté se laisse désirer derrière une porte close à trois pas de ça. C'est titanesque de se retenir de taper dedans. Les mâchoires, elle sont soudées. Les poings, serrés au fond de ses poches. Elle mate la poignée, calcule la distance à franchir. C'est tellement infime.

Si elle vrille maintenant, tout est perdu. Retour à la case départ.

Alors calme toi, putain. Piquée par la curiosité, elle craque et baisse les yeux sur Lena. Sur son – pardon, ses sièges, la russe fait tomber les éclairs. Elle se ramasse la foudre. « Et qu’est-ce que ça peut m’foutre ? » Rien. Elles ont plus rien à foutre l'une de l'autre depuis une décennie, et la faute repose encore sur ses épaules. Lena, un dommage collatéral oublié parmi les autres. Lena, rien qu'un nom de plus sur la liste qui tombe à ses pieds. Elle trébuche dessus. Lena, elle a rien de plus spécial que ceux qu'elle a laissés pour compte. C'est triste, y avait un temps où la russe tombait pas aussi bas dans ses priorités. Y avait un temps, une autre vie, où elle se serait inquiétée de ses airs de fantôme et de l'acide à sa bouche. Qu'est-ce qu'il t'es arrivé. Elles se retrouvent au bas de la même pente. Plus semblables aujourd'hui qu'elles l'ont jamais été avant. La même lumière éteinte, flamme de bougie étouffée entre leurs doigts, elle note les ressemblances et se défend pas quand la déception vient lui pincer le cœur. Sur nous deux, Lena. Sur elles deux, elle pensait pas que c'était miraculeux de parier qu'une s'en sortirait. Une au moins. Ce qu'on peut être naïf quand on a rien vécu. Elle redresse le menton comme si le passé l'atteignait pas. « Si t’as autre chose à foutre, t’as qu’à dégager. » Tape, tape, tape. Ça agite pas les aiguilles, rien que l'impatience. Combien de retard est-ce qu'elles peuvent encaisser sans se sauter à la gorge ? Calme. Elle se fait violence pour reposer la semelle au sol et plus la bouger. Une respiration après l'autre, sans se brusquer, sans penser à autre chose que l'air de la rue et le vacarme des bagnoles. Y a de ces trucs bizarres qui lui manque. « Puis, dégager, c’est c’que tu sais faire de mieux t’façon, non ? » Dans les poches, les poings se referment encore plus. Elle sent les ongles bouffer la chair. « Ouais. Va pleurer ailleurs, ou essaie d'être plus originale que les autres, j'sais pas. Vous vous répétez tous, c'est chiant. » Tu peux plus lui faire de mal. Elle saurait pas dire la différence avec la douleur qu'habite déjà ses os. « Et si le déglingué que t'accompagnes se dépêche pas, j'le sortirai moi-même. C'est mon créneau. » Elle prend sa chance, parce qu'elle en sait rien en vrai. C'est de la voir installée comme ça qui lui fout la puce à l'oreille. C'est le réflexe de frapper la première, de pas tendre la joue et attendre la baffe qui la rend mauvaise.