Y a des jours, elle a l'impression d'être suivie.

Des jours comme aujourd'hui. Popescu, t'as peur de ton ombre, c'est tout. Sa pauvre ombre esseulée qui s'étire sur le trottoir et les grains de sable que le vent collectionnent jusqu'ici quand dans le doute, elle préfère quand même piler net et faire volte-face. Juste pour s'assurer que c'est bien qu'une impression. Juste pour balayer le sentiment persistant qui lui colle aux basques depuis sa sortie. Arrêt sur image. Elle se tient à contre-courant, les quelques promeneurs dans son dos s'écartent sans lui adresser un regard, si elle doutait de faire tâche dans le paysage avant, la certitude se ramène à la fête trois plombes trop tard comme une évidence. Surprise. Elle les aime pas. Qu'est-ce que j'ai loupé ? Trois fois rien, vraiment. Personne la calcule. Personne a jamais fait autant d'efforts pour prétendre qu'elle vaut pas mieux que les parterres de fleurs bien entretenus à ses pieds. C'est peut-être les fringues qu'elle porte – noires, quelconques – ou l'aura qu'elle dégage – pas plus lumineuse, nuit en plein jour. La seule chose claire se dit en trois mots.

Personne la suit.

Elle plisse des yeux une dernière fois, presque, elle serait déçue d'avoir encore eu tort. Mais ça fait rien apparaître, le vide reste vide, et ses cils papillonnent pour se sortir de la torpeur. Popescu, ta tête est cassée, c'est tout. Et tu marcherais tellement plus vite si t'arrivais enfin à te rentrer ça dans le crâne. Elle a perdu la matinée à avancer, s'arrêter, se retourner, avancer, recommencer. Midi la nargue sur toutes les montres, avec un peu de chance, elle atteindra le Troisième Œil avant que Matei se lève et détale plus vite qu'elle mais rien est gagné. Elle a pas donné d'heure à Caïn, en vérité, elle l'a pas prévenu du tout. Une envie passagère de revoir sa tête en se levant ce matin. Ça lui laisse une bonne marge d'erreur – moins tout le tronçon qu'a été gâché sur des mauvais ressentis. Lentement, elle finit par se retourner dans le sens de la marche, appuie sur play et reprend le rythme. Et elle prétend qu'elle a pas oublié le chemin, qu'elle sait parfaitement dans quelle direction ses pas la mènent. Faux. Au prochain croisement, pile ou face, c'est la gauche qui l'emporte. Elle fait bonne figure devant les devantures étrangères et les nouvelles enseignes. La ville rajoute de nouveaux détails à chacun de ses aller-retours, la ville veut voir si elle suit.

Elle suit pas.

Fin de l'histoire. Plus merdique comme jeu elle connaît pas. Ça ronge lentement sa patience et deux de ses cinq sens avec. Elle a pas vu le cul-de-sac dans lequel elle a foncé. Elle a pas entendu que l'écho des talons s'est dédoublé et colle plus aux siens. Face au mur, elle pousse un soupir et s'en va pour faire demi-tour. Ça tombe à l'eau. Y a des jours comme aujourd'hui où elle a pas tort du tout. Une silhouette masculine lui bloque le passage, de sa distance elle dirait qu'il a une dizaine de centimètres de plus sur elle, et un accent qu'elle replace pas quand il s'avance et l'interpelle. « Tu vas m'écouter, et essaie pas de courir » Putain. Pas aujourd'hui. Elle se redresse un peu, si elle triche, elle se croit plus grande. Plus imposante. Si elle triche, il va peut-être se retourner et partir. Elle penche la tête sur le côté et fait celle qui comprend pas. Parce qu'au fond, c'est pas un mensonge. « J'crois pas, y a erreur » Il se trompe. C'est pas son genre de pas courir. La ruse prend pas, l'homme continue de tuer la distance entre eux. Elle prête à peine attention à son visage, derrière lui ça paraît loin, et dans sa main, y a un truc qui brille et lui inspire moyennement confiance. Popescu, t'as la poisse, c'est tout. Pas au point de se faire poignarder dans une allée, non ? Elle fait un pas en arrière, l'envie de faire la fière a du mal à tenir en place. Non ?! Il remarque le mouvement et fond sur elle. « J'ai dit bouge pas » Prononcé entre ses dents, et la sueur qu'envahit son air lui flanque la nausée. Elle se souvient de son téléphone dans la poche arrière, soutient le regard de l'homme pour le distraire pendant que son bras passe discrètement dans son propre dos. Et maintenant ? Elle sait à peine l'utiliser en situation normale. « Sept ans qu'on attend ça, tu crois pas qu'on allait laisser passer » Elle écoute un mot sur deux, ses doigts ont réussi à déverrouiller l'écran, elle pense, et elle commence à composer le dernier numéro qu'elle a appris par cœur. Celui de Mihail. Elle sait pas si ça marche, si les chiffres sont bons, si y a du réseau, s'il va décrocher. Mais elle essaie quand même. « Vous allez nous rendre un petit service, toi et ton copain » Son quoi ? Elle baisse les yeux et regarde le couteau, le type, le couteau, repense aux sept ans, au copain et à l'accent. Putain. Ça tilte enfin, l'argentin doit le lire sur son visage parce qu'il lui offre un rictus glacial avant de reprendre les menaces. « On a besoin de papiers. On reviendra les rechercher dans une semaine, et pas de faux plans sinon... » Ouais, le couteau, elle a compris. Silencieuse, elle hoche une fois de la tête. « On sait où vous trouver » qu'il lance avant de se détacher d'elle, reculer, et se fondre à nouveau dans la rue où elle l'avait de toute évidence loupé. Merde. La respiration se relance sans prévenir, elle avait pas senti le souffle s'arrêter. On sait où vous trouver. Donc ils sont tous sortis du trou. Elle pense à l'Argentine, à Leo, à la drogue cachée dans leurs sacs, à Matei. On sait. Le froid dégringole la chute de son dos, ça lui laisse pas le choix. Elle suit le même chemin que l'argentin, se retrouve dans le rue sans savoir de quel côté chercher. Elle sort le téléphone de sa poche, peut-être que... Ou peut-être pas. L'écran lui renvoie une suite de numéro totalement erronée. Boule dans sa gorge. Personne s'arrête pour lui demander où elle a dégoté un air pareil.

Personne a entendu, Mihail non plus.

Réfléchis. Elle rassemble ce dont elle se souvient, tout en tas, y a bien un truc dans les nœuds qui va l'aider à retrouver Leo – s'il est dans le paysage et pas reparti à l'autre bout de la planète. On sait où vous trouver. Ça se tiendrait pas s'il était pas dans le coin, elle espère pas se tromper. Brasse encore et encore et encore, marcher l'aide à remonter les souvenirs. Leonard. River. Comme si elle pouvait en faire quelque chose. Les nerfs lui font mettre un coup de pied dans le stand de magazines qu'elle dépasse, la moitié des exemplaires s'écrasent à ses pieds et le proprio – elle suppose – sort de la librairie pour venir l'incendier. Leonard. River. VTT. Attends. Elle sort ça d'où ? « Non mais ça va pas ?? » VTT. La nouvelle saison de Bachelor en cours de tournage. Tybee. C'est tout à ses putains de pieds. Elle ramasse le magazine, le brandit sous les yeux du patron. « C'est où, ça ? » Elle doit passer pour une fan trop investie. L'homme continue de geindre. « Mes magazines, vous allez me ramasser ça tout de suite ou... » Sérieusement ? Y a eu le quota de menaces pour la journée mais elle s'en accorde une dernière. Et elle triche pas cette fois, sa taille est à son avantage. « C'est. Où. Cette. Putain. De. Villa. » Tremblant, le proprio finit par craquer et lui explique l'itinéraire. Elle balance le papier brillant au sol et aligne les pas sans se retourner. C'est vrai que ça va plus vite, quand elle trace sans hésiter une seule fois.

Leonard. River. C'est ce qu'elle se répète sans répit. C'est ce qu'elle annonce à la sécurité, quand enfin arrivée, ils lui refusent l'accès. « Leonard River. Il est cameraman. » Il est dans la merde, moi aussi, mais ça elle dit pas. « Argentine, 2011, il comprendra. Dites lui que c'est de la part d'Elena. »

Elle aimerait pas avoir les mains qui tremblent mais c'est plus fort qu'elle, les secousses irrégulières s'en vont et reviennent sans relâche. A cran jusqu'au bout des terminaisons. C'est infime, elle doute que même l'homme qui lui barre la route s'en rende compte, pourtant seule la distance pourrait la trahir. A portée de main si elle tend le bras, le sien est scotché au talkie et aux grésillements qui s'en échappent. Derrière la grille, c'est un concert d'ondes qui se répondent et se font écho. Mais toujours pas de Leo sur la ligne. « S'il vous plait ? » qu'elle presse avec urgence. L'agent de sécurité est trop occupé à la dévisager comme si c'était tout sauf la troisième fois qu'il lui faisait répéter. Elena. Argentine. 2011. Y a rien de difficile à retenir, si sa mémoire à trous peut le faire, elle fout sa main au feu qu'un effort va pas le foudroyer sur place. Elle insiste une dernière fois. Il comprendra – tout à l'exception de son prénom. C'était leur promesse, un soir à Buenos Aires, le pacte sur lesquels ils avaient claqué leurs shots de tequila avant de les descendre. Et ceux d'après, ceux d'après, ceux d'après. Je te connais pas. Tu me connais pas. On était pas nés pour se rencontrer alors on trichera pas avec le destin. Elle se rappelle la brûlure à sa gorge, l'alcool qui trempe ses doigts et coule sur son menton. Elle se souvient d’abattre le verre sur la table comme la sentence d'un marteau au tribunal. Définitif. Et la liberté dans un quart de citron et une pointe de sel. C'était leur promesse, la seule qu'elle ait réussi à tenir pendant toutes ces années. Elle l'aurait soufflée contre les parois d'un cercueil, avouée aux portes de l'enfer si la vie et des dealers argentins en avaient pas décidé autrement. Si Leo l'avait pas déjà brisée en lui révélant son identité, à peine sortis innocents de leur séjour en prison.

Elle s'est déjà envolée à des kilomètres de Savannah quand l'homme porte enfin le talkie à sa bouche. Il s'est éloigné d'elle, bloque les réponses que son oreille attentive pourrait capter. « Leo, c'est John. Y a une nana qui demande à te voir à l'entrée. » Elle adresse son plus beau sourire à John. Il grimace. « Euh, Elena. » Pitié qu'il comprenne, y a pas de plan B. Elle est suspendue aux bafouillements de l'agent. « Ah, elle dit aussi 'Argentine' euh » John relève les yeux vers elle, incertain. C'est si compliqué que ça, John ? « 2011, » elle articule en exagérant. « …'2011'. Oui c'est ça. Elle a dit que tu comprendrais. » Silence et suspens. Elle entend le cœur à ses oreilles décompter les secondes, c'est de la torture ou elle a jamais compris le principe avant. John finit par acquiescer et le verdict tombe. « Il arrive, vous pouvez passer mais vous baladez pas trop loin. » Et il ouvre la grille pour elle, c'est tellement irréel qu'elle ose deux enjambées et s'arrête net après le portail, loin d'elle les répercussions sourdes de l’agression et les inquiétudes. Leo est quelque part dans cette villa, Leo arrive pour la rejoindre. Elle recule devant le jour qu'aurait jamais du arriver. « J'vais attendre là, c'est bon. Merci. » John secoue la tête et s'éloigne. « C'est comme vous voulez. » Il se trompe sur toute la ligne. Elle a jamais voulu ça. Les astres se sont réarrangés dans son sommeil, elle est soulevée par le virage de ce qui était écrit et l'est plus.

Elle est étrangère au nouveau jeu, aux cartes qu'on lui a forcées dans les mains, à la silhouette qui se découpe à quelques mètres d'elle. C'est lui. Elle ignore pourquoi elle plisse des yeux pour s'en assurer, la certitude frappe à sa poitrine. Et sept années, c'est quoi au fond, ils sont encore là-bas. Sous le cagnard, près des étals. A courir à leur perte, une chanson au cœur, la chaleur dans leurs veines, l'inconnu comme unique boussole. C'est Buenos Aires qu'a volé son sourire. Tequila vient de lui rendre. « Elena, hein ? » Y a des allures de mensonge quand c'est à sa bouche qu'elle l'entend. Son sourire faiblit légèrement, elle a l'impression de joindre deux parties de son histoire qu'auraient jamais du se rencontrer. Que Leo va lire en elle ce qu'elle s'est toujours promis de – mal – lui cacher. Elena. C'est elle, et tout le bordel que tu crois entendre derrière les accents ? Elle aussi. Mais il la regarde comme s'il était sourd au vacarme. Après tout elle était déjà perdue, le fameux soir où il l'a trouvée. « Faut croire. » qu'elle lui accorde finalement, un haussement d'épaules qui se fond dans leur étreinte. Figée sur place. Elle l'a pas vu venir. Elle a encore les bras ouverts et Leo contre son corps. Y a trois battements de retard entre le moment où il passe le bras à ses épaules et celui où elle sort enfin de sa transe. Il dépose un baiser à sa joue. Elle soupire de contentement et s'enfonce un peu plus dans ses bras. « J’préférais quand même Sangria » Son rire les secoue tous les deux, la secoue elle, pour toutes les fois où elle a oublié la sonorité de son propre éclat. La lumière qui dort sous ses fissures, même si l'écho trahit son inquiétude. « Leo. » Elle goûte les lettres sur sa langue aussi, pour essayer. C'est fade. Elle se gêne pas pour lui dire. « Ça te va pas du tout. » Et elle pourrait rester là à se remémorer le passé pendant des heures ou retourner la cassette à l'infini. Mais la face qui la hante, c'est celle qui connaît les tremblements de ses bras, le contre-coup des menaces, les mots de l'argentin. Matei qu'ils savent trouver, puisqu'ils savent la trouver. Elle finit par se détacher de Leo et des photos cornées qu'il fait remonter à sa mémoire. Et elle le regarde à travers le sépia. « Mais comment tu m’as trouvé ? » Dans une revue tombée du ciel – sous le coup de son pied plus que de celui du destin. Sans vraiment le chercher, c'est comme ça depuis le début, non ? « J'ai suivi l'odeur des empanadas. » En avaler à s'en donner des crampes monstrueuses, et tout danser à La Boca devant les façades bariolées. Elle pensait pas être nostalgique des couleurs. Elle pensait pas que tout lui retomberait dessus sept ans plus tard non plus. Tout ça pour une histoire vieille comme la cellule dans laquelle ils avaient attendus, bons américains trop crédules. Ça aurait du s'arrêter le jour où on les avait sortis. La nuit où elle avait fait son sac et rejoint l'aéroport. Elle s'inquiète la lèvre inférieure du bout des dents. « Tout va bien ? » Pas vraiment, mais par où commencer ? La promesse qu'elle a faite scelle toujours ses lèvres. Il a pas à savoir à quel point les années l'ont ruinée. « Comme ça a toujours été. Toi ? » Sous son éternelle dégaine, est-ce qu'il a changé ? Il peut tromper le temps, elle y voit que du feu. Elle l'imite et plonge ses mains dans les poches, jette des coups d’œils à la volée autour d'eux. C'est facile de louper quelqu'un dans la foule. Elle vient de le faire. « Dis, la sécurité ici, ça donne quoi ? C'est fiable ? » Et l'assistant qui les dépasse les bras chargés de câbles, il lui paraît pas suspect ? Elle avoue tout à voix basse. « J'viens de me faire agresser par ce gars, il disait vouloir des papiers. Grand comme ça. Sale accent. » Parce que jumelé avec un couteau, n'importe quel accent a pas exactement le même charme. Y a une ride qui naît à son front, elle a sorti une main de la poche et coince les mèches rebelles derrière son oreille. Ça perd de son naturel, quand c'est répété nerveusement. « J'crois que c'est les mecs qu'on a envoyés en taule. Ils sont sortis. » Et d'humeur exécrable, de toute évidence. « J'en suis quasiment certaine. »