Il a fait un bien bel inventaire, tout l’attirail morbide que Sid avait découvert toujours étalé sur la table de la cuisine, sa kalach’ toute neuve venant ajouter ses vibes meurtrières à sa collection. Ça fait des jours, des semaines, que c’est là. Il effleure les objets distraitement, un à un, flacons de pilules entamés, couteaux de cuisine, javel, écharpes moches et le flingue que le flic avait voulu emporter. Tableau savoureux, il pourrait s’emparer de n’importe lequel, mettre fin à ses jours en un claquement de doigts. Il le fait pas, il le fait jamais. Puis là, sa nouvelle lubie, c’est de s’faire bouffer par une plante carnivore. Planté sur le canap’, le poignet calé entre les fleurs dentées qui ne sont pas décidées à le prendre pour une mouche. Il crierait presque à l’arnaque, serait tenté de retourner au magasin pour se plaindre. Mais l’interphone le coupe dans son élan, une voix familière qui résonne quand il appuie sur le bouton à moitié arraché de l’appareil, lui susurre l’étage comme un petit démon sur son épaule. Il attend longtemps, il lui semble, après être retourné s’affaler dans son canapé défoncé, à tapoter des inepties sur son téléphone, avant d’entendre de légers coups sur la porte. Il ne hurle pas que c’est ouvert, même si ça l’est depuis que Sid a crocheté la serrure et que Nemo n’a pas pris la peine de faire réparer ça – il s’en tape. A la place, il enfile une de ses infâmes chemises hawaïennes qui traînait par terre et se lève pour ouvrir avec rien de plus que de la nonchalance dans ses gestes. « Salut », qu’il répond, comme un écho morbide de l’appartement. Ses yeux pâles dévient rapidement du visage de l’adolescent à la cicatrice qui se dévoile dans son cou, une convoitise toute particulière naissant au fond de ses pupilles. Il est comme un amateur d’art devant un Van Gogh oublié, l’envie de toucher la matière qui affleure la toile du bout des phalanges.  

Appuyé contre le chambranle de la porte, son long bras barrant la route vers l’intérieur, il hausse un sourcil, sourit devant l’incertitude qui semble attaquer les nerfs du gamin sans que ça ne le fasse trembler. Et puis, tel un maître de cérémonie trop théâtral, il déploie son bras pour l’inviter à entrer. « Tu peux t’installer près de la fenêtre, devant le miroir. » Il lui désigne l’emplacement de sa table à maquillage sfx, complètement en bordel et passablement crade. C’est qu’il s’occupe plus souvent de lui-même que des autres. Il le rejoint après s’être lavé les mains et avoir trouvé un reste de vodka dans un placard, se perche sur le tabouret près de lui. « Ça a dû faire mal », léger mouvement de tête vers la cicatrice qui lézarde son épaule et son cou, un soupçon d’excitation dans la voix, sourire carnassier, content de sa tautologie. Il est presque jaloux, lui qui n’a que ses poignets lacérés et les blessures qu’Alice a bien voulu lui accorder. « Elle devait être plus belle avant qu'les chirurgiens foutent leurs sales pattes dessus. T’as pas des avant/après quelque part ? » Doucement, il commence à déballer ses pinceaux, fards gras, latex liquides et autres réjouissances, remettant de l’ordre en même temps avec une méticulosité inquiétante. Mais tout ce que Nemo fait est inquiétant.

Il ne perd jamais une miette des autres, Nemo, une habitude qu’il a développée depuis tout petit, un sens de l’observation exacerbé par la conscience d’être lui-même un monstre de foire, une aberration curieuse. Tout en alignant ses outils de travail, il se délecte de ce qui se dégage de Sal, de son sourire pas assez franc, mais pas assez faux non plus, de ses yeux qui évitent soigneusement son reflet, de sa manière de dévoiler sa cicatrice en dégageant cheveux et tissu. Son rire, enfin, c’est un rire qu’il aime bien, qu’il connaît par cœur, le rire blasé et cynique de l’autodérision, le sien, quand son énième tentative de suicide s’est révélée infructueuse et qu’il la transforme en une nouvelle blague de mauvais goût plutôt d’admettre que ce n’est qu’une plaie béante de plus à son impressionnant palmarès. « Ah, les parents », qu’il soupire, une déception aiguë dans la voix. Ah, les parents, et leur manque flagrant d’humour macabre, leur obsession permanente de rendre leur enfant le plus normal possible pour le soustraire aux brimades, les brimades qui arrivent quand même et leur détresse de ne savoir que faire de plus. Il se souvient de sa mère, de sa façon d’encourager ses penchants morbides tout en en ayant honte devant les autres mères, de ses grimaces contrites quand on le renvoyait à la maison parce qu’il s’était montré infernal chez la voisine, de ses regards blessés et profondément malheureux à chaque fois qu’il se retrouvait à l’hôpital. Il se souvient de sa mère, sur son propre lit d’hôpital, du cancer qui marquait ses traits, des cheveux qui tombaient en pagaille, et il se souvient qu’il la trouvait quand même belle, et il se souvient avoir cru qu’elle allait vivre, assez longtemps pour qu’il parte avant elle. Il secoue légèrement la tête pour chasser ses pensées, hausse les épaules à la remarque du mal pour un bien tout en calant un doigt sous le menton de Sal pour lui redresser le visage et mieux contempler la cicatrice. « La vie, c’est pas vraiment un bien. Et c’est même pas un mal qui vaut la peine. Moi, j’ai toujours pris la moindre de mes blessures en photo. J’dois avoir l’album quelque part, j’te monterai, si tu veux. » Il sourit, toujours heureux de ses élucubrations de dépressif, même s’il est un peu déçu que Sal ne se rappelle pas la douleur. Nemo s’en serait souvenu, lui, toutes ses souffrances depuis ses neuf ans sont parfaitement archivées dans les tiroirs de son cerveau, même les morales, comme la fois où son ami d’enfance s’était pris une bagnole et pas lui. Il se souvient toujours très bien de la jalousie qu’il avait ressentie jusqu’aux tréfonds de ses entrailles. « Y’a quelque chose qui te ferait plaisir en particulier ? J’pensais t’faire une belle déchirure style dépecé par un zombie, une vieille morsure c’est la base parfaite pour ça. » Il longe la cicatrice du pouce, pensif, effleurant sa peau sans même avoir demandé la permission. C’est pas l’genre de Nemo, de d’mander l’autorisation avant d’toucher. « Magnifique, vraiment », un vrai murmure d’amateur d’horreurs de la nature.

Le malaise de Sal est palpable, ses yeux fixes dans le vague, une tension presque imperceptible sous les phalanges de Nemo. Un rictus en coin se glisse sur sa bouche, sans retirer ses doigts de sa peau, de la longue cicatrice qu’il suit de l’index comme une fissure sur mur. C’est un passe-temps comme un autre, de faire naître le malaise chez son entourage, allumer des lueurs de doute ou de gêne dans leurs regards, mettre ses mains là où il ne faut pas toucher, ne jamais dire ce qu’il faut, avec son tact légendaire. Légendaire justement parce que jamais personne n’a eu l’occase de le voir à l’œuvre. Zombie ce sera. Les films de morts-vivants ont toujours été ses préférés, depuis tout gosse. Au fond, c’est un peu comme si une armée de dépressifs sous médocs s’attaquait à l’humanité. Et ça le fait marrer. Il se lève un instant, pour remplir un verre d’eau et humidifier un chiffon avec une pointe de savon, revient s’asseoir et entreprend de nettoyer la peau de Sal sans se soucier que ce soit trop froid ou non. Il a pas de formation d’esthéticienne, Nemo, il demande jamais si ça va. Il lâche un léger ricanement, à la réplique de Sal sur la vie. Ça fait bien longtemps qu’il a abandonné la philo, lui, il a ses propres idées sur tout. « On est tous abandonnés. Simplement y’a ceux qui le savent bien et ceux qui s’convainquent du contraire. » Il sait, pour l’avoir entendu mille fois, que c’est sa dépression chronique qui parle à travers lui. Mais il sait aussi que si la dépression est le mal du siècle, c’est qu’y’a une raison. Peut-être une contagion zombie. Ça serait réjouissant. D’un geste doux, il redresse le menton de Sal pour commencer à appliquer le latex à l’éponge, murmurant, quasiment pour lui-même, d’une voix très calme : « j’espère que t’es pas allergique. » Il aime pas trop devoir se taper l’hosto, il en a déjà assez avec la thérapie, et toutes les fois où il s’y est réveillé en vie. « J’sais plus trop. J’regarde des films d’horreur depuis qu’j’suis gamin. C’est ma manière d’faire honneur aux grands maîtres. » Détraqué, bien avant d’en avoir conscience, fascination morbide pour les monstres plutôt que peur éprouvée par empathie pour les victimes. Peut-être parce qu’il était une cible facile, à l’école, victime parfaite, chétif et roux carotte. Une victime pas très conciliante, cela dit. « J’faisais des blagues aux mecs qui m’gavaient, à l’école. Ils criaient comme des gamines. » Le bon vieux temps. « On t’a d’jà emmerdé, avec ça ? » Il désigne la cicatrice d’un bref signe de tête, sourire aux lippes en appliquant le papier qui donnera le relief à la blessure finale.

Il se met à coller ses p’tits bouts de papier sur le latex, pour donner du relief à la morsure, consciencieux, méthodique, comme s’il retirait des éclats de balle à la pince à épiler. Il sent les frissons de Sal sous ses doigts, fait mine de les ignorer, les yeux plissés, concentrés sur leur tâche. Y’a pas grand-monde qui soit à l’aise, devant lui, qu’ce soit à cause de ses iris trop clairs ou d’ses rictus déplacés, toujours là à sourire quand il faut pas, Nemo, comme s’il savait des choses que tout le monde ignorait, spectateur omniscient qui laisse le héros du film se planter sans aucun scrupule. « Ah ouais, la nouvelle génération a pas gagné en originalité. » Il se souvient du nombre de soupirs poussés face aux petites frappes qui l’emmerdaient, toujours les mêmes insultes, les mêmes rengaines sur les rouquins sans âme, alors que lui faisait toujours un effort de recherche pour leur servir une riposte digne de ce nom. Il est toujours sorti du lot, avec ses cheveux orange en bataille, ses dents de travers et sa pâleur qui ferait pâlir d’envie le plus pourri des cadavres. Encore plus depuis qu’sa garde-robe s’est transformée en ode au psychédélisme, créée uniquement pour agresser les pupilles des passants, semble-t-il. Ça a pas toujours été comme ça. Fut un temps où il souhaitait être aussi beau qu’Atticus, maudissant l’injustice d’la génétique qu’avait refilé une chevelure soyeuse et un regard doux à son frangin, le laissant sur le carreau. Les amis d’leurs parents s’étaient toujours extasiés sur Atticus tout en détournant la tête dès que Nemo entrait dans leur champ de vision. Ils voulaient pas avoir à dire un truc méchant. Il est moche, c’t’enfant. – Moi, il me fait carrément flipper. Évidemment, ça avait été pareil avec les filles. Le caractère de merde de Nemo qu’il avait soigneusement cultivé en grandissant n’aidant pas. Mais il avait appris à aimer ne pas s’aimer. Sortant ses pinceaux, il commence ses mélanges de couleurs, l’air de réfléchir à la question. « Bah, tout l’monde me détestait, les profs y compris. Mais moi j’m’amusais bien. J’ai pris mon rôle de méchant très à cœur. » Des rôles, c’était ça, l’école, pour lui, des groupes qui se forment en fonction d’l’image qu’on veut renvoyer, une hiérarchie de l’absurde glorifiant des sportifs sans neurone et maltraitant ceux qui ont eu le malheur de naître avec un cerveau. Mais ça l’amusait, Nemo. Dans tout ça, il avait réussi à faire son trou, hors catégorie, toujours à faire c’qu’on attendant pas de lui, à pas respecter sa place dans l’ordre établi. Les brutes avaient beau le tabasser pour le lui rappeler, il aimait trop ça pour qu’ça ait l’effet escompté. « J’en foutais pas une rame, par contre. Pourquoi se fouler quand on sait qu’on va crever bientôt, hein ? » Il ricane doucement, tout en appliquant du rouge sur les bords de la blessure factice. « Si tu veux des astuces. J’ai réussi à faire croire que l’homophobe de service m’avait sucé dans les chiottes, une fois. C’était super drôle. »

Il en a rien à foutre, Nemo, de la vie. Ça fait longtemps qu’il a abandonné, qu’il a perdu de vue l’intérêt. Il comprend pas. Pourquoi tout le monde prend part à la mascarade, maison, boulot, mariage, bambins, y’a rien d’tout ça qui l’attraie un minimum. Pour lui, c’sont des mensonges, rêve ou cauchemar par défaut pour que certains en profitent sur le dos des autres. Il a jamais voulu attendre la retraite, voulait passer de l’enfance à la mort en un éclair, sans passer par la case adulte. Il a toujours su qu’il irait pas bien loin, qu’il resterait bloqué à Savannah, et entre la tombe et le Walmart du coin, il choisit mille fois la tombe. L’injustice du monde le touche à peine, l’empathie déglinguée qui lui fait préférer les gens qui vont mal aux gens qui vont bien. Il est pas là pour les sauver, tous autant qu’ils sont, juste pour s’amuser à leurs dépens. Il s’est jamais considéré comme un justicier, même si, ouais, certains avaient souhaité l’ériger en héros des pauvres petites victimes du quotidien. Sauf qu’il leur avait fait regretter, à eux aussi. Il discrimine pas, Nemo, une tafiole gothique mérite autant ses coups bas qu’un sportif à la con, faire de la vie des autres un enfer est son passe-temps favori. Ça l’aide à oublier son enfer personnel. « J’suis pas un putain d’justicier. Les justiciers protègent les faiblards. Ils s’en prennent pas à eux dès qu’ils ont éliminé le bourreau. » Il hausse les épaules, rictus mauvais sur la bouche. Il allait pas laisser les autres s’imaginer qu’il avait un bon fond, non plus. Il dit pas merci, au compliment de Sal, en fignolant les derniers détails, regard glacial à ses derniers mots, tandis qu’il attrape son menton pour lui faire tourner la tête sur le côté, sans plus aucune délicatesse. « C’bien la première fois que quelqu’un m’envie, tiens. » Il répond sèchement, presque blessé qu’on puisse croire qu’il a des ambitions pour l’avenir. « J’veux pas faire ça, Sal. J’veux mourir. Le reste, c’est que pour patienter en attendant. » Il secoue la tête, ricane face à la bêtise. « Maintenant arrête d’me saouler. J’ai terminé. »