(zombie)

Non.

C'est pas de ta faute, m'ma. C'est pas de ta faute s'il te battait comme ça. C'est pas de ta faute s'il avait cru que la seule manière de prouver à son gamin qu'il avait des couilles, c'était de les frotter sur ta face à toi. T'as pas à t'en vouloir, m'ma. T'as pas à t'en vouloir de pas avoir été capable d'attendre que ton gamin soit majeur. Il sait s'débrouiller, tu sais. Il s'en sortira. Il l'a toujours fait. Il a déjà le nez brisé de toute la misère dans laquelle il a grandi, mais personne l'a encore jamais mis au tapis. C'est un guerrier, ton p'tit. Il tient ça de toi, tu vois. Et le couteau ensanglanté que tu as laissé posé sur ta cuisse en témoigne. Il a ta force dans le sang, ta violence dans le coeur, ta résilience dans l'âme. Il est pas majeur, mais il s'en sortira. C'est pas ta faute, m'ma. Et il te le répète, inlassablement. Agenouillé devant toi. Les pattes dans le sang de son père, sans trop y faire attention. C'est pas de ta faute, m'ma. T'as fait ce que t'as pensé juste. T'as fait ce qu'il fallait pour t'en sortir. On peut pas t'en demander plus.

Non.

Tu la touches pas, face de rat. Si t'as pas compris que ces trucs-là, ça se fait pas, personne peut plus rien pour toi. Si t'as pas compris que le consentement c'est pas juste un putain de mot à chercher dans le dictionnaire, alors c'est trop tard pour tes dents. Y en a qui laisseraient couler, mais t'as parié sur le mauvais cheval. Dans un coin sombre, t'as essayé de forcer la copine d'un démon. T'as mis tes doigts sous sa jupe, t'as voulu l'empêcher de crier. Tu sais qu'elle sort avec le chien de l'enfer, mais ça t'a pas fait tiquer. Peut-être que ça aurait dû. Parce que maintenant que les poings ravagent la gueule d'amour que t'avais jamais eue, c'est trop tard pour réfléchir. Trop tard pour s'excuser. Katja, elle a des grosses larmes sur les joues, mais la colère et le dégoût qui brillent dans ses yeux l'empêche de crier au secours pour toi. Tu l'as mérité, et ça lui fait pas peur d'endosser la responsabilité de ta mort. Ça lui fait pas peur de laisser son Iwan t'expliquer le respect à coups de phalanges. Tu ne sens même plus ses bagues de métal froid laisser leurs empreintes dans tes joues défoncées. Tout ce qu'il te reste, c'est le goût de ce sang qui remplit ta bouche, et qui est en train de t'empêcher de respirer. Tout ce que t'as, c'est l'impression que tu vas crever. Tu pourrais prier pour que quelqu'un vous trouve là. Vous vous feriez tous les deux renvoyer, mais au moins, ça te sauverait. Mais t'en as plus la force non plus. Plus la force de rien. T'as réveillé un animal qui ne sommeillait que trop légèrement. T'as sous-estimé l'impact que ses nouvelles fréquentations avaient eu sur lui. T'as sous-estimé l'amour qu'il avait pour Katja. Et t'as sous-estimé le karma. Personne ne te plaindra, face de rat. Tout ce que tu peux espérer, c'est que lorsqu'Iwan en aura fini avec toi, il te restera des yeux pour pleurer.

Non.

Pars pas. Pars pas, putain. Laisse-moi pas là. J'vais crever si tu t'en vas. Pars pas. Je sais que t'as fait des conneries, mais on trouvera une solution, c'est promis. C'est moi qui t'ai présenté à mon frère et à ses amis, je peux endosser la responsabilité de tout ça. C'est à cause d'eux que tu en es rendu là, non ? Mais pars pas, s'te plait. Pars pas. J'te jure que je vais crever si tu t'en vas. Ça fait combien de temps qu'on est ensemble, maintenant ? Quatre ans, non ? C'est pas suffisant pour que tu restes avec moi ? Je sais que c'est ça ou la prison. Je sais. Mais s'te plait. T'en va pas. Trouve un moyen. Me laisse pas. T'as pensé à ta mère, dans tout ça ? Comment elle fera, si tu vas pas lui rendre visite en prison ? Tu vas lui manquer. Tu vas me manquer. T'es pas prêt pour ça. Tu vas crever là-bas, et moi j'vais en crever là. S'te plait, Iwan. S'te plait. Pars pas.

Non.

Dégage. Ôte-toi de son chemin, ôte-toi de là. Tu comprends pas qu'à cet instant-là, votre amitié ne vaut plus rien. Et si t'es pas capable de comprendre pourquoi il fait ça, alors au moins, éloigne-toi. Laisse-le avec sa décision, laisse-le avec ses actions. Tout ça, ça vous a ravagé tous les deux. Vous vous réveillez en sursaut la nuit, uniquement pour vous regarder dans le blanc des yeux et y lire les mêmes horreurs. Alors si tu comprends ça, si tu peux au moins t'en souvenir, l'espace d'une fraction de seconde, écarte-toi. Lâche ton flingue, et ferme les yeux. Il sera passé en courant d'air avant que t'aies eu le temps de dire ouf. T'auras plus jamais à le revoir, plus jamais à supporter le poids de son regard. Mais non. Non. Fais pas ça.

Tu le sais, pourtant. Tu le sais qu'ils ont pas voulu le laisser aller à l'enterrement de sa mère. Tu le sais qu'il y tenait. Tu le sais que ça l'a achevé, par-dessus toutes les horreurs de la guerre. Tu le sais que la cruauté et l'odeur du sang, ça vous a changé. Tu sais que y a rien d'autre que les atrocités dans vos têtes, et qu'Iwan il a pas son pareil pour les gérer. Tu le sais que c'est un tueur. Tu le sais. Alors pourquoi tu gardes ton arme chargée ? Pourquoi tu lui beugles après ? Ça fait cinq ans que vous servez ensemble. Cinq putain d'années. T'es plus jeune que lui. Il a toujours tout fait pour t'protéger. Tu ricanais en disant que c'était un peu le grand-frère que t'avais jamais eu. Que t'étais un peu le p'tit-frère que la vie lui avait pas donné. Mais t'as pas compris. T'as pas compris que te mettre dans son chemin c'était pas une bonne idée. Que votre proximité ne t'assurerait pas la survie, si tu continuais.

Non, hésite pas, hésite pas, tire, putain, tire, c'est le seul moyen de te sauver, le seul moyen d'en réchapper, tire sans réfléchir, tire pour le tuer, mais trop tard, c'est trop tard, t'as pas été assez rapide et maintenant y a ton flingue qui glisse au sol, trop loin pour que tu puisses l'attraper, pendant que sa main se referme sur ta gorge, et que tes doigts à toi vont chercher ton couteau dans un ultime sursaut de vie, parce que tu veux vivre, gamin, t'es qu'un gamin et tu veux vivre, vivre encore de longues années, vivre, mais pour ça faut survivre, et la survie te dit de lui planter ta lame dans l'abdomen et d'essayer de l'éventrer, ce serait le seul moyen de t'en tirer et tu le sais, mais t'es pas assez rapide, t'as pas assez de forces, t'as essayé et tu sens la chaleur poisseuse du sang sur tes doigts, sur vos vêtements, t'as réussi à lui faire mal mais pas assez, t'as blessé le loup enragé, t'as fait la seule chose qu'il était interdit de faire, t'as résisté et t'as voulu le tuer, mais y a aura pas de lendemain pour regretter, maintenant tu le sais.

Tu le sais.

Ta tête tourne violemment, on entend ta colonne craquer, et c'est terminé.


———
Respire.

Respire l'air froid de l'hiver, respire l'odeur de la neige et de ton propre sang. Respire la haine calme de l'homme qui se tient au-dessus de toi. L'homme qui a tout abandonné, l'homme qui a choisi d'effacer sa vie pour tout recommencer. L'homme encore amoureux, qui n'a jamais pu oublier. Respire tant que tu le peux encore. Respire tant qu'il n'a pas enfoncé ta cage thoracique d'un coup de pied, tant qu'il n'a pas affaissé tes poumons. Respire tant que le monde te le permet encore, et que la vie ne s'est pas décidée à te fuir. Ça ne durera pas, tu sais. Quand il a ses yeux-là, ça ne dure jamais. T'es pas le premier à tomber depuis qu'il a quitté la guerre. T'es pas le premier, tu seras pas le dernier. Mais cette fois, y a quelque chose de plus puissant à l'oeuvre. Cette fois, on lui a offert de t'achever. Cette fois, ta tête l'attendait, et on lui a donné le couperet pour la trancher. Il a mauvaise mine, l'air de celui qui a vécu plusieurs mois dans la rue. Mais t'as pas le temps de comprendre ce que ça peut vouloir dire. T'as pas le temps d'y réfléchir — trop occupé à implorer pour ta vie. Trop occupé à essayer de dégueuler des mots qui ne veulent plus vraiment sortir. Obstrués par le sang, empêchés par les gargouillis de ton corps brisé. Tu peux plus parler, tu sens plus tes jambes et t'es incapable de bouger. Tu essaies de nier que c'est ton dos qui a craqué, et que tu finiras ta vie en fauteuil roulant si tu t'en sors. Parce que tu le sens, au fond de toi : de toute façon, tu ne t'en sortiras pas. Alors tant que tes poumons te le permettent, tu fais ce qu'il te reste : tu respires. Faiblement. Ça siffle entre tes lèvres, ça fait voltiger des filets de sang et de salive mêlés. Tes yeux fixes les prunelles parfaitement calmes de ton meurtrier en devenir. Tu ne le reconnais pas, mais lui te connaît. Il t'a vu traîner dans les pattes de Katja, t'as regardé tenter de lui faire oublier les souvenirs qu'elle avait de lui. Tu ne sais pas qu'il est l'homme qui a disparu du jour au lendemain, et qui a brisé le coeur de celle que tu convoitais. Tu ne sais pas qu'il est le fiancé. Tu n'as pas vu les photos — elle ne t'a jamais laissé. Et même si tu avais pu, tu ne l'aurais pas reconnu. Il a changé. Il s'est fondu dans les ombres, et les ombres l'ont remodelé. Il s'est mis à les habiter, à s'habituer à la vie de rue et de fuite qu'il avait choisie. Discret. Entraîné. Tu le sais pas, mais t'as juste pas eu de chance dans tout ça. T'as choisi le jour où lui avait finalement décidé de venir s'assurer que Katja allait bien pour l'engueuler et la violenter. T'as choisi ce jour-là pour te faire mettre à la porte, le nez en sang du coup qu'elle t'avait donné. Tu l'as traitée de pute et il était trop proche. Pute parce qu'elle ne voulait pas de toi, pute parce qu'elle n'avait pas encore tourné la page de cette ombre qui t'observait. Cette ombre qui t'a suivi. Cette ombre qui t'est finalement tombé dessus, alors que le gang s'apprêtait à faire de même. Ils ont vu en elle l'instrument de leur vengeance, pour toutes les crasses que tu essayais de leur faire depuis quelque temps. Et alors que le pied s'enfonce dans des côtes, te coupant une première fois le souffle, personne n'est encore capable de réaliser. Personne ne peut imaginer que t'as offert au loup une tanière.

Personne ne peut imaginer que tu as donné un nouveau Cerbère aux Enfers.

Respire.

Ressens la cruauté, ressens la violence, et laisse-les te toucher. L'espace d'une seconde, fonds-toi dans leur étreinte rassurante. Observe le sang couler paisiblement sur le plancher, maintenant que le pire est passé. Dis rien. Laisse le gamin s'imprégner de ce qui vient se jouer. Il est pas taillé comme toi, mais il s'en relèvera. Il s'en relève toujours. Ça te conforte dans l'idée que tu ne veux rien lui voir arriver de plus. Mais tu sais que c'est hors de ton pouvoir. Hors de ton contrôle. Tu sais que même si le gamin s'est réfugié près de toi assez rapidement, c'est pas de toi qu'il dépend. Parfois, Lazar crache un ordre, et Bran t'accompagne. Parfois, Lazar crache un ordre, et c'est toi qui accompagne Bran. Bran garde Lazar, et Novak garde Bran. Bran qui vient de tuer. Tu revois le type ramper au sol, revois Bran et sa fougue lui éclater la tronche d'un coup de pied. Revois le chiot se tapir dans un coin de l'appartement, grognant, la queue entre les jambes. Revois Bran armer son flingue, et appuyer sur la gâchette sans ciller. Les années lui ont appris à ne plus trembler. Il n'a plus besoin de toi, et tu le sais. Ça te fait ni chaud ni froid, mais ça ne fait pas non plus naître la pointe de fierté que certains ressentiraient. C'est qu'un gamin, et il devrait même pas être là. C'est qu'un gamin, et le goût du sang n'aurait pas dû devenir un automatisme chez lui comme c'en est un chez toi. Mais y a rien que t'as pu faire. Rien qui peut changer. C'est pas la peine d'avoir des regrets. Les regrets, c'est bon pour se faire tuer. Alors t'as pris le chien avec toi, et vous êtes rentrés après vous être assurés que Bran passerait la nuit. Malgré le choc, malgré le sang sur les mains. Malgré le meurtre, et ce que ça voulait dire pour la suite de sa vie.


———
La mort.

Ta main sur sa gorge, ta main qui serre, serre plus fort à chaque instant, ta main qui ne peut pas arrêter de serrer. Poussée par les démons qui rugissent dans tes yeux, ces mêmes démons qui t'étripent en silence à longueur de journée. Contre qui tu t'efforces de lutter, que tu ravales, que tu caches derrière ton calme, caches dans les ombres. Ces démons que les caresses qu'elle te donnait t'avaient aidé à refouler, l'espace de quelques parties de jambes en l'air, de quelques sourires, de quelques échanges sincères. Ces démons qui n'avaient attendu que de pouvoir revenir en furie, et de se venger. Et qui étaient en train de le faire, sans pitié.

Ta main autour de sa gorge, et tu n'es pas capable de voir que tu vas la tuer. Comme tu as failli tuer Katja, il y a de trop nombreuses années de ça déjà. Tu vas la tuer, Novak. Mais tu ne le sais pas. Persuadé que c'est un monstre, monstre de l'un de tes cauchemars, un de ceux qui essayaient de te briser, nuit après nuit. Tu n'arrives pas à revenir à la réalité, peines à éloigner le couteau de la peau pâle — et pourtant, quelque chose cloche. Tu le sais, le sens, tu es en train de tuer, tu n'es pas dans un rêve, pas dans un cauchemar, tu es éveillé, et tu vois les yeux, les yeux pleins de larmes, les yeux qui ont peur de mourir, les yeux de la terreur, de la panique, de l'ultime volonté de vivre. Tu les vois, et tu comprends. Comprends trop tard.

Ta main autour de sa gorge a tout brisé. Les échanges plus doux, les paroles calmes et les aveux simples sur ta vie. Brisé la confiance qui s'était établie, la volonté de te sauver qu'elle avait manifesté sans jamais douter de ce qu'elle faisait. Peut-être qu'elle aurait dû se méfier. De tes yeux noirs, des cauchemars que tu faisais et qui te poussaient à dormir sur le canapé. De la violence dans tes doigts, qu'elle aimait sentir autour de ses cuisses. De ton corps qu'elle voulait contre le sien. De ta présence, qu'elle avait recherchée, demandée. Appréciée. Se méfier de ce monstre à qui elle avait appris à revivre. Mais elle avait décidé de te faire confiance. Et maintenant, c'était trop tard. Ta main a beau avoir cessé de l'étouffer, ton corps avait beau s'être brutalement reculé pour se plaquer contre le mur, terrorisé à l'idée de ce que tu venais de lui faire subir, c'était trop tard. Tu ne l'avais pas tuée, elle. Mais tu avais tué ce qu'il y avait entre vous. Tué la confiance, tué la deuxième chance. Tué le regard simple et franc qu'elle pouvait te porter. Celui qui n'avait pas peur de toi. Pas peur de tes mains. Pas peur du fracas de ton corps contre le sien.

Tu l'as tuée, Novak. Tu as tué ce qu'elle t'avait accordé, et tu ne pourras jamais le ramener.

La mort.

Froide, cruelle. Elle avait emporté ta relation avec Niamh et, trop peu de temps après, alors que tu étais seul, plus seul que jamais, l'âme trop noire et la main transpercée par l'élan qui t'avait poussé à vouloir aller t'excuser, trop peu de temps après, elle avait emporté Bran. Un coup de couteau, coup mal placé, tout avait été trop vite terminé. Et le monde avait continué de s'effondrer. Sous les regards satisfaits des démons qui te labouraient l'esprit — démons qui ne pouvaient que se réjouir de voir tant de douleur te cueillir. Bran. Mort. Tué par Lim. Bran et Lim. Lim et Bran.

Lim. Recroquevillée à vos pieds, Anton haletant, Anton qui voudrait la tuer, mais Lazar n'y est pas décidé. Lazar qui l'a laissé se défouler — et toi, tu regardes. Toi, tu ne dis rien, ne fais rien, mâchoire serrée. Le coeur brisé, brisé par la mort de ce gamin pour qui tu aurais donné ta vie. Mais pas assez brisé pour supporter de la voir, elle. Malmenée sous les coups, punie pour le crime qu'elle avait commis. Tes yeux sans cesse détournés, et les regards de Lazar qui ne t'avaient pas manqué. Pas un mot de sa part, pas un geste à ton intention. Rien que les gémissements étouffés de la petite qui essaie de rester forte, et le goutte-à-goutte de ton coeur déchiqueté.

Sonnerie stridente d'un téléphone. Lazar qui décide que c'est terminé. Qu'il va aller répondre, et que tu vas te débarrasser d'elle une bonne fois pour toutes. Lazar qui te tend l'arme, et ton corps qui ne bouge pas. Tes yeux qui regardent le revolver sans ciller. T'es incapable de le prendre, incapable de remuer. Tu ne veux pas avoir à faire ça. Si tu le fais, tu ne t'en relèveras pas. Pas cette fois. Et tu le sais.

Fais-le. Lazar qui te regarde, Lazar qui te teste comme il a testé Bran, ces derniers mois. Lazar qui veut s'assurer que son deuxième clébard n'est pas en train de lui échapper — et tes yeux se posent au creux des siens avec une violence silencieuse. Fais-le. La sonnerie du téléphone vous enveloppe toujours, et le ton du serbe s'impatiente. Mais tu ne peux pas bouger. Pas cette fois. Derrière toi, Anton trépigne. Anton veut le faire. Anton le fera. Mais toi, tu ne bouges pas. Toi, tu ne veux pas. La fureur de Lazar, Lazar qui te fera payer l'affront, Lazar qui doit partir, Lazar que les affaires appellent à l'autre bout du fil. Lazar que tu ne regardes plus. Ton regard qui a croisé celui de la gamine, et la supplication que ses prunelles portent jusqu'à toi. Fais-le. Et cette fois, ce ne sont plus les mots de ton patron qui tentent de crever le mur derrière lequel tu t'es réfugié. Cette fois, c'est la dernière volonté d'une âme damnée. L'ultime requête de cette gamine qui t'arrachera le coeur et l'âme, au moment où elle tombera. Fais-le.

L'impatience de Lazar, et l'arme se tend vers Anton plutôt que toi. Mais alors que ton acolyte va pour la saisir, tu le prends de court. Attrape le revolver, en réponse au regard qui continue de t'envelopper, continue de te supplier, continue de te condamner. Le revolver qui cliquète alors que tu le charges, et ton bras qui le porte difficilement. Il pèse lourd, lourd sur ton âme, lourd dans les bras des démons qui se réjouissent de l'avoir parmi eux. Et dans ton dos, Lazar satisfait, Lazar remonté, claque finalement la porte pour aller prendre l'appel qui continue de sonner. À tes côtés, Anton trépigne. Anton voulait le faire. Anton veut la tuer. Mais c'est toi qui as l'arme — et cette fois, tu ne la relâcheras pas. Tu ne lui feras pas ce plaisir. Pas alors que les yeux de la petite, si petite, t'ont supplié de ne pas la laisser mourir avec aussi peu de décence et de respect.

Le canon braqué sur son front, et tes poumons peinent à reprendre suffisamment d'air pour permettre à ton corps de rester droit. Ferme les yeux. Mais elle ne veut pas. Elle te regarde, le menton haut. La fierté qui l'anime jusqu'aux portes de la mort, malgré la peur qui lui fend les prunelles. S'il te plait. Mais elle ne le fera pas. C'est inutile d'attendre, inutile d'insister. Inutile d'énerver encore davantage Anton, chien fou piaffant à tes côtés, qui te donne soudainement envie de tourner l'arme vers lui et d'appuyer sur la détente. De faire sortir Lim, et de lui dire de dégager. Lui donner cinquante dollars pour un billet de bus, et lui ordonner de disparaître à jamais. Mais ça ne sert à rien, et tu le sais. Elle ne peut pas courir indéfiniment — et elle est condamnée. Ses yeux dans les tiens, tes yeux dans les siens. Tu attends trop, ça énerve Anton à côté de toi. Il croit que tu hésites — et il a raison. Lim à genoux devant toi, Lim qui te regarde, Lim qui ne flanchera pas. Lim qui te rappelle ta mère, à cet instant donné. Ta mère, traînée dans la boue toute sa vie. Ta mère, qui avait tué son mari, comme Lim avait tué Bran. Ta mère, que la prison avait tuée, que ton départ pour l'armée avait tuée. Comme tu allais tuer Lim.

Anton va gueuler, Anton va te presser, Anton va vouloir prendre l'arme — mais il n'en a pas le temps. Personne n'a le temps de respirer, personne n'a le temps d'accepter ce qui va se passer. Seuls tes yeux trouvent le temps de s'armer des excuses les plus sincères, pour le dernier regard que tu peux lui donner. Seuls les démons prennent leur temps pour savourer ton doigt qui enfonce la détente, et le trou qui apparaît au milieu du front de la gamine. Gamine qui retombe, les yeux grands ouverts, les yeux morts, déjà morts, morts trop vite — morts comme ton coeur, que le coup de feu venait de transpercer.

Morts comme ton âme, qu'ils marqueront à jamais.

La mort.

Celle qu'on t'avait promis d'éviter, celle que tu viens d'apprendre et qui t'a coupé dans ta lancée. Celle qui t'a brûlé le coeur en quelques mots bien placés, et dont tu ne te relèveras probablement jamais. Pas entièrement, à tout le moins. Pas alors que ta vie avait tourné autour de la sienne pendant de trop nombreuses années.

Elle est morte, ta copine, putain !

La Terre qui s'arrête de tourner, alors que le cri du type claque encore contre les murs de la pièce. L'arme qu'il tient levée vers la tête d'Ivana, et ton coeur qui a dérapé. Ton visage qui s'est brutalement crispé, alors qu'il sait de qui il parle. Sait que ce n'est pas Niamh, Niamh qu'Ivana a promis de libérer, Niamh qui devrait être en sécurité si la serbe a respecté sa part du marché. Il sait. Qu'on parle de Katja. Katja qui s'est rendu compte qu'on la suivait, Katja qui a décidé de se dresser et de confronter son harceleur. Katja qui n'a pas imaginé que les choses tourneraient mal. Katja qui est tombée à la renverse, violemment, quand l'autre l'a poussée. Katja au crâne fendu sur le pavé. Katja.

Les genoux en coton, la bile au fond de la bouche. C'est de ta faute, et tu le sais. C'est de ta faute si Katja s'est fait tuer. De ta faute si Niamh s'est faite attraper. De ta faute — tout ça pour avoir protesté. Mais tes yeux trouvent ceux d'Ivana, et elle sait. Sait que c'est terminé. Qu'elle n'a pas tenu sa part du marché, en ce qui concernait ton amour de jeunesse. Elle voit le gouffre dans ton âme, et elle l'affronte les dents serrées. Sachant que rien, désormais, ne pourrait plus t'empêcher de reculer. De la laisser seule face au destin cruel qu'elle s'était mérité, et dans lequel elle avait tenté de te tirer. Le chantage qui t'a broyé le coeur, et qui a coûté la vie à celle qui jamais n'aurait dû être affectée par tes choix. Qui a coûté la vie à Katja.

Novak. La voix d'Ivana contre tes tympans. Tes mâchoires crispées, et tes yeux tranchants qui affrontent les ordres que beuglent silencieusement ceux d'Ivana. Protège-moi. Empêche-le de me tuer. On peut régler ça. Mais de ton coeur, il ne reste que des cendres. De ta moralité, un simple murmure dans le vent. Et à ce moment précis, tu te fiches de la voir vivre. Tu veux la voir mourir. Pour t'avoir forcé à te plier à des ordres que tu ne voulais pas exécuter. Pour avoir causé un accident à Niamh, et avoir manqué de la tuer. Pour avoir tué Katja, par son incompétence et sa volonté de te faire ployer.

La haine. Dans tes yeux, dans ton corps. Celle qui te fait reculer d'un pas, tandis que l'autre comprend que tu as gagné. Qu'Ivana saisit qu'elle est foutue. Le type s'avance, braque son arme sur le front de la serbe. Sachant qu'il n'a plus rien à craindre de toi. Sachant que c'en est fini d'Ivana, et qu'il a l'occasion de porter le coup de grâce. La haine qui te pousse à regarder. L'envie de tuer qui te fait blanchir les jointures, mais que tu parviens à ravaler. Ce coup-là n'est pas le tien. Cette balle-là ne sortira pas de ton poing à toi. Tu as déjà assez tué, Novak. Et alors que le corps d'Ivana s'effondre, ton souffle se coupe. Ta carcasse qui se met en mouvement, avant même que l'autre ne commence à relever son arme vers toi, avec la ferme intention de te faire porter le chapeau en partant. Ta main bloque son geste, l'autre s'empare du revolver et le fracasse à l'arrière du crâne. Suffisant pour assommer, pas assez pour tuer. Tu laisses l'arme retomber. La respiration sifflante, le coeur enragé. Ton corps déjà porté à sortir et à disparaître dans les ténèbres de ta terre d'accueil pour ne jamais te retourner.

Cette fois, tout est terminé.

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