Ça tourne à l'obsession, un truc malsain. Mais elle n'arrive plus à s'arrêter. Elle a l'impression que dès qu'elle prend une seconde pour souffler, pour manger, pour dormir, elle abandonne sa mère. Alors elle ne s'arrête plus. Elle n'a pas dormi depuis plus de 24h et elle a encore l'intention de passer toute la nuit éveillée. Et le jour suivant, et la nuit suivante. Elle continuera jusqu'à avoir retrouvé sa mère. Amaigrie, yeux creusés, cernés, elle ressemble un peu à une folle. Elle a mal aux jambes, mal aux pieds, mais ce n'est rien comparé à la douleur vive dans sa poitrine. Un truc lancinant, qui s'aggrave à chacun de ses battements. L'impression de partir en fumée de l'intérieur. Les petites affiches dans ses mains fébriles, elle déambule à travers les rues, elle les colle là où elle peut. Mais il ne reste plus beaucoup d'endroits où elle n'est pas déjà passée. Et elle arrête les gens qu'elle croise, elle pose toujours les mêmes questions ; et c'est toujours la même réponse qu'elle reçoit. Les gens ne savent pas, les gens ne savent rien. Et elle continue sa route, dépitée mais pas découragée. Elle refuse de laisser tomber. Elle lutte contre la peur sournoise qui se glisse sous sa peau et qui commence à tout faire déconner. La raison qui se fait la malle et la solitude qui devient sa meilleure alliée. La pire aussi. Soudain, il y a un bruit de verre cassé qui attire son attention. Un peu plus loin, dans une ruelle mal éclairée, zone une bande à l'allure louche. Les bouteilles de bières dans les mains, les autres brisées au sol. Les rires, les bouts incandescents des cigarettes qu'ils fument sans s'arrêter. Mads n'hésite pas une seule seconde, complètement en dehors de la réalité et de l'éventuel danger qu'ils peuvent représenter. Ça ne lui traverse même pas l'esprit. Elle fonce droit vers eux, l'équilibre incertain, le ventre qui gargouille pour réclamer son dû qu'elle s'évertue à lui refuser ; elle reste muette face à ses supplications. — Hey ! Les rires s'estompent et brusquement, tous les regards se braquent sur elle. Silence. La méfiance qui plane. — Est-ce que vous avez vu cette femme ? Qu'elle demande en tendant une affiche vers eux pour qu'ils la prennent. Mais son bras reste seul suspendu dans les airs, sans trouver sa réciproque. — Putain, ils commencent à tous faire chier avec leurs affiches. Elle ne saurait pas dire qui vient de lâcher ça, mais elle ne s'en préoccupe pas. Elle agite le papier et s'approche d'un des garçons pour lui forcer la main. Il attrape l'affiche avec un désintérêt certain et sans même prendre la peine de regarder la photo de sa mère il répond. — Non. Avant de froisser le papier et le jeter plus loin. Mads qui s'indigne, la bouche entrouverte et ses yeux qui suivent la chute de l'affiche avec une douleur évidente. — Mais ça va pas ?! Qu'elle couine, faiblarde mais toujours aussi enragée. Elle en récupère une deuxième et recommence, infatigable. — J'vous demande pas grand chose merde. Juste d'me di- Elle se fait couper dans son élan, le garçon se dresse devant elle, la toisant largement. — Barre-toi. Il se fait menaçant, sa patience a déjà volé en éclats. Mads la ferme une seconde, prise au dépourvue. Elle le dévisage sans trop comment réagir. Mais dès qu'il lui tourne le dos elle s'insurge, se révolte. Ils n'ont pas le droit de s'en foutre. Ils n'ont pas le droit de piétiner comme ça tous ses efforts et son cœur déjà démoli. Sa mâchoire qui se serre et sans hésiter elle pose sa main sur le blouson du gars pour l'attraper et l'obliger à se retourner, furieuse. — Écoutes-moi bien ! Vous passez vos nuits à glander dehors, alors vous allez prendre deux minutes pour regarder cette putain de photo et m'dire si vous avez vu ma mèr- A nouveau elle se fait interrompre. Les mains de l'homme qui la bouscule violemment en arrière pour la faire relâcher. Elle perd l'équilibre et chute lamentablement au sol, s'écrasant les fesses et le dos sur le pavé. Le souffle coupé et la douleur fulgurante qui remonte le long de sa colonne. Autour d'elle ça rigole, ses tympans qui sifflent, il lui faut quelques secondes pour reprendre ses esprits et se redresser. Mais le spectacle qui se joue sous ses yeux la désole. Ils ont ramassé toute sa pile d'affiches et les déchire en morceaux, les faisant ensuite voler sur elle. Elle se met à genoux, horrifiée et se met à hurler, agitant désespérément les bras pour attraper les petits morceaux. — Non ! Arrêtez ! Faites pas ça ! L''émotion qui l'étrangle, elle a l'impression que c'est sa mère qu'on est en train de réduire en charpies. Les sanglots qui l'étouffe et ses doigts qui rappent le bitume pour ramener vers elle les bouts de papier. — Non, non, non. Qu'elle répète encore et encore, désemparée. Les rires qui fusent autour d'elle lui refile le tournis et la nausée. Elle ne sait plus si elle veut pleurer ou vomir. Ou bien tous les tuer. Surement un mélange de tout ça. Mais brusquement, une main qui surgit près d'elle et elle se sent secouée alors qu'on tire sur son sac-à-main pour le faire passer par-dessus son épaule. Elle le rattrape de justesse, s'accrochant à la bandoulière et tirant dessus comme une forcenée. — LÂCHE-LE ! Qu'elle s'époumone. Mais elle n'a plus de forces. Alors quand un pied vient s'abattre sur son épaule pour la repousser en arrière, elle ne résiste pas. Elle bascule à nouveau et ses paume se déchire sur le sol pour s'empêcher de cogner le pavé la tête la première. Et impuissante, elle les regarde vider son sac pour se servir dedans. Elle a encore du mal à comprendre comment elle en est arrivée là ce soir.

— Rendez ça. Voix basse sortie de nulle part, Mads qui s'interrompt dans ses sanglots le temps de relever la tête vers le géant qui s'invite au désastre. Elle le dévisage, pas rassurée. Il a pourtant l'air de débarquer en sauveur, mais y a quelque chose dans sa dégaine qui lui refile la chaire de poule. La méfiance qui lui saisit la gorge. Rien à voir avec ce que la bande d'excités dégage. Mads ne pleure plus, elle ne dit plus un mot, elle retient son souffle. Y a comme un courait d'air glacé qui remonte le long de son dos, ses yeux qu'elle n'arrive plus à détacher du grand brun. C'est qui ? Il veut quoi ? Elle devrait être contente que quelqu'un se range de son côté et vienne arrêter le massacre. Mais ça bloque. Ses boyaux qui se tordent doucement dans son ventre, c'est l'instinct qui appréhende la suite. Elle les regarde s'affronter, silencieuse. Elle sent la tension qui monte. Les autres qui se méfient aussi. Un mec seul qui vient affronter toute une assemblée. Soit il est stupide, soit il cache un truc. Mads recule un peu, mais elle n'ose même pas se relever. Comme si elle avait peur que de faire un mouvement trop brusque déclenche un truc mauvais. Et c'est exactement ce qu'il se passe quand celui qui tient son sac-à-main fait un pas en avant. Elle n'a même pas le temps de le voir venir. En une fraction de seconde y a ce bruit atroce et le mec s'écroule au sol, le sang qui coule déjà sur son crâne. Mads qui hurle de surprise, choquée par la violence de la réaction et de l'impact. Elle recule franchement cette fois, jusqu'à se coller contre le mur, les yeux écarquillés et la bouche grande ouverte, les ongles qui se cassent sur le bitume alors qu'elle se crispe de la tête aux pieds. L'instant d'après, l'inconnu lui balance son sac, dans un calme olympien qui la déconcerte. Elle ne bouge même pas, ne regarde même pas son sac qui s'écrase à ses pieds. A cet instant, son sac est bien le dernier de ses soucis. La peur qui se glisse dans chacune de ses cellules, qui voyage dans tout son corps, transporté par son sang qui pulse jusque contre ses tempes. Ça se fracasse dans son crâne. Ses yeux qui vont et viennent entre l'homme et le gamin à terre. Il ne se relève pas et ça la terrorise. Elle finit par regarder autour d'elle, comme si elle cherchait une porte de sortie. Ou bien de l'aide. C'est la voix d'une des filles de la bande qui attire à nouveau son attention. — Putain, il s'relève pas... Vous pouvez pas l'laisser s'tirer comme ça. L'égo masculin attaqué dans ses fondations, les garçons de la bande se regardent. Ça se voit à dix kilomètres qu'ils voudraient simplement ramasser leur pote et s'en aller. Mais les filles insistent et ils finissent par céder. — T'aurais pas dû faire ça, t'es tout seul mon gars. T'es foutu. Beugle un des garçons, essayant de ricaner pour se donner un peu de courage et de crédit. Et voilà qu'ils sont trois à bondir sur l'étranger. Mads hurle à nouveau et vient poser ses mains sur sa bouche, complètement paniquée. Elle n'a pas toujours fréquenté les garçons les plus sages, c'est vrai. Mais jamais elle n'avait été confrontée à ce genre de violence. Et ça lui retourne les tripes, son cœur qui explose dans sa poitrine, complètement flippée. Elle a l'impression que c'est sans fin. Pourtant, il ne faut pas longtemps au géant pour en maitriser deux, le troisième qui abandonne avant de finir en charpies lui aussi. — Putain on s'casse, c'est un malade. ON S'CASSE J'AI DIT ! Ils balancent le porte-feuille en direction de Mads et ramassent leur ami qui n'est toujours pas vraiment revenu à lui et s'enfuient dans la nuit, sans demander leur reste. Le silence qui revient, assourdissant. Mads qui peine à se calmer alors qu'elle se retrouve désormais toute seule avec l'autre. Elle ose à peine le regarder dans un premier temps, le souffle court. Son myocarde qui cogne comme un fou dans sa cage thoracique, elle n'entend plus que ça. Elle finit par poser son regard sur lui, toujours blottie contre le mur, elle n'a pas bougé d'un millimètre, encore impressionnée de ce qu'elle vient de voir. Et elle, il lui réserve quel sort ? Elle déglutit et balbutie. — Je... merci... ? Pas certaine de ce qu'il faut dire, encore moins de comment réagir. Elle finit par se mouvoir, ramasse son porte-feuille qu'elle fourre dans son sac. Ses yeux qui s'attardent finalement sur les affiches déchirées, et ça fait mal. Elle ferme les yeux une seconde et soupire longuement, passant une main encore tremblante sur son visage. A nouveau elle se tourne vers l'homme, ses yeux qui se braquent sur le poing américain recouvert de sang qu'il tient toujours dans sa main. Elle pâlit, lueur d'inquiétude qui vrille au fond de son regard. Pourquoi il a ça sur lui ? C'est qui ce gars ? Où il a apprit à se battre comme ça ? Elle baisse aussitôt les yeux, retenant toutes ses questions, ne voulant finalement pas connaître les réponses. C'est sûrement mieux comme ça. Elle se relève, ou tente en tout cas. Elle vacille, à bout de forces, chute en avant et retombe, les genoux qui heurtent le sol dans un bruit sourd tandis qu'elle tente de se rattraper contre le mur, la paume de sa main qui s'écorche contre le crépis rugueux. — Merde, fais chier. Qu'elle marmonne, la tête qui tourne à cause du manque d'alimentation et de sommeil. Et elle voit l'homme qui bouge dans sa direction. C'est plus fort qu'elle, elle prend peur. Elle se laisse tomber en arrière, se retrouvant à nouveau assise, dos au mur, son sac-à-main qu'elle serre devant elle en guise de protection. — Qu-qu'est ce que vous faites ?! Qu'elle bredouille, terrifiée à l'idée de finir comme les trois autres. Pourtant, il a l'air d'être venu à sa rescousse, mais elle ne digère pas l'idée. Il est trop calme pour quelqu'un qui vient de démolir trois hommes sans la moindre difficulté. Il a l'allure de ces hommes dangereux dont la télé parle en permanence. Sans compter ces histoires de disparition. Elle le regarde par en-dessous, au bord des larmes. Des larmes de fatigue, de douleur, de chagrin et un peu de peur aussi.

Il range sa main dans sa poche, la privant du contact visuel avec le poing américain. Et elle a beau savoir que l'objet est toujours là, ça réussi à la calmer un peu malgré tout. Mais lui, il est toujours là. Imposant, tâché de sang. Et même s'il vient de la tirer d'une galère, elle a du mal à lui trouver l'allure rassurante. Du mal à le regarder, du mal à se sentir en sécurité. Pourtant, il lui témoigne peu d'intérêt. Il a même l'air un peu fuyant, comme s'il attendant une ouverture pour filer d'ici en vitesse. Et c'est justement le fait qu'il s'attarde devant elle qui l'inquiète. Parce qu'il ne dit rien, il ne fait rien. Il a l'air de réfléchir et elle ne sait pas à quoi. Elle a peur que ça ne présage rien de bon. Qu'il balaie toutes les options qui se présentent à lui face à une gamine sans défense. Y a tellement d'histoires sordides aux informations, Mads ressasse les dernières entendues et elle sent la peur se diffuser plus violemment dans ses veines. Son rythme cardiaque qui s'emballe et ses entrailles qui se nouent lentement. C'est pour ça qu'elle panique quand il s'approche d'elle. Comme si c'était sa propre fin qu'elle voyait se dessiner devant elle. Mouvement de recul et cri étouffé, le sac serré contre sa poitrine comme si ça allait pouvoir la protéger de quoi que ce soit. De lui. Lui le géant qui pourrait ne faire qu'une bouchée d'elle si c'était son intention. Elle trouve malgré tout la force de parler, de l'interpeller et il s'arrête aussitôt. Mais l'angoisse ne se calme pas, au contraire. Les secondes qui s'étirent et le silence interminable qui lui saisit la gorge. Elle peine à garder son regard sur lui, comme si ça la brûlait. En réalité, elle a peur que le fixer ne fasse que l'énerver. C'est souvent le cas avec les prédateurs, un contact visuel est souvent interprété comme une opposition. Et Mads n'a jamais eu l'instinct suicidaire. Il se mouve et elle se contracte encore plus, sa main qui ressort de sa poche sans le poing cette fois-ci et qu'il lève devant lui, la seconde qui l'imite en gage d'innocence. Elle reprend son souffle, le regarde par en-dessous, toujours méfiante mais moins crispée. La pression dans sa poitrine redescend doucement pour retourner à un niveau supportable et raisonnable. Le colosse demeure calme, inébranlable. Mais elle l'a vu faire. Le calme avant le chaos le plus total. Il n'y a pas de signes annonciateurs avec lui. Il bascule d'un état à un autre avec une maitrise désarmante, faisant de lui un être imprévisible. De ceux qu'on n'anticipe pas.

   Il tend une de ses mains dans sa direction, Mads ne bouge pas, toujours recroquevillée dans son coin. A attendre avec appréhension le moment ou ça va mal tourner. Mais cet instant ne vient pas, comme illusoire. — Je t'aide à te relever. La réponse a tardé à arriver et elle sursaute presque quand elle l'entend parler. Son regard le jauge un instant, elle oscille entre ses yeux et sa main, prend le temps d'y réfléchir, pas certaine de ce qu'elle pense de lui encore. Mais l'inconnu patiente, lui laisse le temps de faire son choix. Et finalement, elle déglutit et inspire discrètement pour se donner un peu de courage. Elle tend sa main vers lui à son tour pour attraper la sienne. Et elle se sent minuscule contre sa paume, il pourrait broyer sa main d'une simple pression s'il le voulait. Elle sent contre sa peau le liquide rougeâtre moite et chaud qui tâche sa main immense et elle esquisse une grimace apeurée. Il la soulève sans la moindre difficulté et elle se retrouve debout, jambes flageolantes. Elle garde sa main dans la sienne, parce qu'il lui sert de béquille, parce qu'elle craint de ne pas être capable de garder son équilibre s'il la relâche. Ses doigts fins qui resserrent la pression, comme pour l'empêcher de la lâcher.  — Tu devrais aller à l'hôpital. Elle relève les yeux vers lui et échappe un ricanement désabusé. — Comme si j'avais les moyens. Le motel de sa mère leur rapporte très peu d'argent et ses activités de détective privé c'est encore pire. Elle n'a pas un rond de côté. Mais elle sent bien qu'il n'a pas envie de s'encombrer d'elle ce soir. Elle dévie son regard et soupire. — C'est bon, je vais me débrouiller vous pouvez y aller. Qu'elle murmure tout en desserrant finalement ses doigts, à contre-cœur pour lui laisser tout le loisir de retirer sa main. Elle tente de se tenir droite, mais est prise de vertiges et doit redoubler d'efforts pour ne pas chanceler. Elle jette un coup d’œil autour d'elle avant de réaliser qu'elle n'a pas la moindre idée d'où elle est. Ni d'où est sa voiture. Et ça la panique. Terrifiée à l'idée de se retrouver à nouveau seule en pleine ville, en pleine nuit, sans savoir où aller, désorientée et à bout de forces. Mais elle ne sait pas comment retenir l'inconnu. Et bien qu'il lui inspire toujours un certain effroi, elle n'a que lui sous la main. Il est solide et puisqu'il n'a pas l'air de lui vouloir quoi que ce soit de mal, il prend rapidement des allures de bouclier face aux éventuels autres dangers qu'elle pourrait rencontrer. Du coup, dans un élan désespéré elle tente de le retenir. — Je... j'vous paye un verre ? Pour vous remercier ? Honnêtement, elle n'a pas la moindre envie d'aller dans un bar, d'ailleurs elle n'est pas en état de boire ou de supporter la foule et la chaleur. Mais il fait nuit et elle n'a pas d'autres idées d'endroits où aller. Elle relève les yeux vers lui, cherche son regard, et dans le sien c'est comme un long cri silencieux, la détresse évidente. Elle s'en fout de là où ils vont, ils peuvent même rester là s'il préfère. Tout ce qu'elle veut, c'est ne surtout pas se retrouver seule. Ne pas rentrer au motel pour constater que sa mère n'est pas revenue. Qu'elle ne reviendra probablement jamais. Ses yeux se voilent de larmes qu'elle retient tant bien que mal, fière dans sa déchéance.

En le libérant de la pression de sa main, elle l'autorise à s'en aller, bien que l'envie n'y soit pas. Et elle fixe leurs mains, l'appréhension qui noue sa gorge, mais rien ne se passe. Il ne se défile pas. Elle relève les yeux vers les siens, un peu étonnée. Mais soulagée surtout. Elle pourrait sourire si le cœur y était, mais ses muscles sont figés, seul son regard parle pour elle. A travers filtre une reconnaissance à peine dissimuler. Elle si pudique d'ordinaire, à toujours faire la fière, ce soir elle n'en a plus la force. Elle s'abandonne et se dévoile face à ce parfait inconnu, finalement assez peu soucieuse de savoir ce qu'il pense d'elle. Elle ne saurait pas expliquer pourquoi, ça provient de son aura. Il dégage quelque chose de si puissant, de si tranquille tout à la fois, qu'elle se sent comme épargnée du regard de la société. Nul besoin de jouer un rôle, ça ne prendrait pas avec lui. Elle a même la sensation que ça ne ferait que la conduire à sa perte. Et c'est étrangement libérateur de pouvoir enfin révéler sans crainte d'être jugée ou abandonnée une facette de sa personnalité : sa fragilité. Mais le silence s'éternise, il ne part pas mais ne semble pas enclin à faire le premier pas. Peut-être estime-t-il en avoir assez fait déjà. A juste titre. Alors elle improvise, pour tenter de le retenir. Pour ne pas qu'il se lasse face à ce silence qui ne rime à rien et qu'il décide d'en rester là. Elle propose un verre et il ne réagit pas, elle ne lit rien dans son regard ni sur ses traits. Il demeure impassible et ça laisse un arrière goût de frustration sur son palais. Elle déglutit, peu sereine quant à la réponse qui risque de tomber. Et ça ne rate pas. — Non merci. C'était prévisible. Et malgré toute la douceur qu'il emploi, ça froisse quelque chose dans sa poitrine. Elle n'a jamais su gérer le rejet. Et elle s'imagine déjà retirer sa main de la sienne et partir en courant, comme humiliée. Elle se contente finalement de baisser les yeux pour échapper à son regard inquisiteur qui devient subitement brûlant sur sa peau. Elle se sent un peu minable d'avoir proposé ça et ne sait plus quoi faire. Il l'impressionne encore bien trop pour qu'elle puisse être à l'aise et use de sa répartie piquante. D'ordinaire, elle aurait usé et abusé de ses charmes, mais ce soir elle se sent hideuse. Et bien trop ridicule face à lui pour ne serait-ce qu'y songer un seul instant. Contre toute attente, la main du brun finit par se resserrer autour de la sienne. Elle redresse la tête et son regard fouille alors frénétiquement dans le sien, à la recherche d'une explication. Instinctivement, elle l'imite et rend la pression. S'y accroche comme à sa survie. Elle ne dit toujours rien, le souffle suspendu alors qu'elle attend. Un geste de plus, un mot, quelque chose, n'importe quoi. — J'habite pas très loin. Trois rues de là. Je devrais... Avoir c'qu'il faut pour tes mains. — D'accord. Ça fuse du tac au tac, elle n'a même pas pris le temps d'y réfléchir. C'est l'impatience qui l'anime à cet instant, le soulagement aussi. Et c'est seulement après coup qu'elle prend le temps de peser le pour et le contre, d'envisager tout le danger qui pourrait éventuellement la guetter. Mais rien n'y fait, elle n'arrive pas à se raisonner. A refuser. C'est donc un regard décidé qu'elle plante dans le sien, sûre d'elle pour la première fois depuis qu'il a débarqué. — C'est gentil. Qu'elle ajoute tout bas, murmure à peine audible, comme si elle avait peur de tout gâcher. Comme si elle avait peur que ces simples mots le fasse changer d'avis. C'est stupide, peut-être. Mais la crainte est réelle et flambe dans sa poitrine au rythme de ses palpitations. Bien trop rapides. — Si tu tiens vraiment à boire quelque chose, j'ai ce qu'il faut aussi. Elle le dévisage un instant, un peu perdue finalement. Elle a du mal à comprendre pourquoi il fait ça pour elle. Il ne la connait pas, il ne lui doit rien. Il a déjà fait beaucoup. Elle a aussi du mal à se dire que cet homme qui a su faire preuve d'une aussi grande violence avec autant de sang-froid puisse ensuite se montrer d'un altruisme déroutant. C'est inattendu et ça la laisse perplexe. Mais elle ne pose aucune question, pas tout de suite en tout cas. Elle ne voudrait pas braquer l'animal. Elle tente un sourire, mais ça ne donne rien de convaincant. — Ça ira, j'suis pas trop alcool. Qu'elle avoue finalement, révélant au passage que son idée de bar n'était finalement qu'un vague subterfuge pour le garder près d'elle, pour gagner du temps. Mais elle ne doute pas un seul instant qu'il l'avait déjà compris. Il libère sa main de son étreinte, pour lui laisser le choix de filer si elle le veut. Et elle le fait. Mais c'est pour finalement mieux revenir vers lui, son bras qu'elle glisse autour du sien, elle prend appui sur lui sans la moindre pudeur. Gamine fébrile qui se raccroche comme elle peut au seul sauveur qui s'est présenté à elle. Et tant pis s'il a plus l'allure du loup que du chasseur. Elle sait que la réputation des loups les précède et qu'elle n'est pas si fondée que ça. Elle fait le premier pas, l'entrainant avec elle avant de le laisser guider la marche et de la conduire dans sa tanière. Elle progresse lentement, les pas incertains, la jambe qui tremble à chaque fois qu'elle la pose par terre. — Au fait, moi c'est Mads. Elle lève la tête vers lui, attendant qu'il se présente aussi. Mais alors qu'ils quittent la ruelle pour regagner l'axe principal, elle tourne la tête une dernière fois, pour observer le théâtre ou s'est joué sa tragédie de la soirée. Le reste des prospectus déchirés lui broie le coeur et elle détourne aussitôt la tête, les yeux qui se gonflent de larmes. Elle les ravale aussi sec, pas encore encline à se montrer aussi fragile. Les questions se bousculent déjà aux portes de ses lèvres, mais elle n'ose rien demander ici, en pleine rue. Elle est pourtant déserte, mais elle garde le silence pour l'instant. Attendant de s'enfermer chez lui avant de délier sa langue. Incorrigible curieuse. Et maintenant que l'état de choc est passé, les vieilles habitudes remontent à la surface.