C’est un malentendu. Un terrible malentendu. Ou un cauchemar voilà. Un cauchemar qui a commencé avec l’arrivée de Barbra dans son champ de vision, vêtue avec le t-shirt d’Ismaël pour seule couverture. Cauchemar qui a dérapé et qui a maintenant un gout de fer, un gout de peur, un gout d’aigreur. Mais lâchez-là ! Vous êtes des gros malades ! alors que la douleur grandit dans tout son corps, second coup contre son visage cette fois ci, le poing qui se fracasse contre sa tempe. Lachez là qu’elle voudrait pourtant murmurer dans un écho, parce qu’elle comprend que c’est reparti pour une nouvelle valse et qu’encore une fois ça tombe sur toutes les deux. La blague.
Le reste se déroule dans un brouillard assez confus, les questions sont posées, Barbra qui proteste, Barbra qui se fait frapper, Barbra qui se fait étrangler. Vous mentez ! On nous a dit qu’il était ici ! Qui ça ? Qui putain ? Ca vrille dans son crâne dans son cerveau, ça vrille tout court parce qu’elle n’a pas de réponse, parce qu’elle n’arrive même pas à proférer un mensonge pour les éloigner, leur dire qu’il est parti quelque part vers Historic District ou bien Tybee Island. Elle est dans une sorte de phase stagnante, les oreilles qui sifflent alors que son bras lui fait mal. Si mal. Tellement mal.
Putain mais non, pourquoi on mentirait ? Dis-lui Moira, dis-lui qu’on ment pas ! Dis lui Moira mais lui dire quoi ? Elle se raccroche aux mots de Barbra, se raccroche à sa voix pour essayer de ne pas dériver, les techniques qu’elle a apprit en même temps qu’Ismael quand elle l’a accompagné trop de fois en thérapie, après l’avoir retrouvé avec une corde autour du coup dans la réserve. Dis lui Moira et la main qui se serre autour du coup trop fin de Barbra, ça lui permet de trouver un peu de force dans ce qui lui reste d’énergie, juste de quoi regarder droit dans les yeux son assaillant, mettre tout ce qu’elle peut de volonté dans sa voix. « On connait pas ce gars d’accord ? » ça semble pas lui plaire, les lèvres qui deviennent une fine ligne sur son visage amoché par des coups qu’il a déjà du recevoir durant ces dernières heures. « Irlandais ? C’est ça ? Vu votre accent ? » elle tente une autre approche. « Y a personne d’Irlande ici d’accord. On vient même pas d’Amérique. On a rien à voir avec vos histoires » l’accent israëlien qui prend le dessus, elle force un peu la chose pour montrer qu’elle est sincère.
Mais ça ne marche pas.
Surement qu’elle a fait qu’aggraver les choses en reconnaissant leur accent. Irlandais. Elle peut les dénoncer maintenant. Elles peuvent les dénoncer. Putain. Les années d’entrainement pour savoir que celui en face d’elle va de nouveau frapper, quand il la plaque contre le mur, en parallèle avec son ami, Moira se retrouve à son tour prise à la gorge. Et il sert. Fort. Si fort. Elle a les yeux qui papillonne pendant qu’elle essaye de se débattre, tape de sa main valide sur le bras pour lui demander de la relâcher. Pardon qu’elle voudrait murmurer quand elle finit par croiser le regard de Barbra. Pardon de pas pouvoir te protéger. Pas cette fois ni avant. Pardon d’être incapable, trop cassée. Pardon. Et de nouveau ils commencent à s’acharner, les coups qui pleuvent et les deux incapables d’en placer une, juste une odeur de violence dans l’air, et la satisfaction qu’au moins c’est juste elles deux. Qu’au moins y a pas Ismaël pour subir tout ça, alors que sa conscience la quitte petit à petit, cerveau en pilote automatique pour la protéger.

Si on apprend que vous avez menti, on reviendra et ça s’ra encore pire. Elle n’entend que ça Moira, juste ces quelques mots, les pas qui s’en vont, avant d’accepter de tout lâcher. C’est chaque muscle de son corps qui se détend, qui l’abandonne, alors qu’elle flanche, points lumineux qui dansent devant ses yeux. C’est finit. Parallèle dégueulasse avec cette fois à la frontière, quand elle avait entendu Meora le lui murmurer, balle dans le ventre, l’impression qu’elle allait crever. C’est bon Moira, ils sont partis, ça va aller, d'accord? C’est pas Meora cette fois, pas Meora qui la tire vers le haut. Elle a du mal à faire l’addition, se raccroche juste aux doigts, aux bras, à elle. Souffle qu’elle retient depuis trop longtemps qu’elle relâche enfin. Ca va aller. Et peut être que c’est vrai. Ça va aller, ça va aller, l’oxygène qui circule de nouveau, chasse le noir dans ses pupilles, elle bat des cils un instant pour comprendre. Y a Barbra le visage dégueulassé par des poings étrangers, y a Barbra trop belle même avec le sang qui coagule sous son nez, même avec les traces bleuâtres qui s’étendent un peu trop rapidement sur sa peau. Puis y a Barbra qui tombe, Barbra qui chute sans que Moira puisse la retenir. Barbra au sol et des larmes le long des joues. J’suis désolée, tu.. je.. ça doit être ma faute et je.. je sais pas, tu.. Il ne faut pas longtemps à Moira pour la rejoindre au sol, la conscience qui revient petit à petit alors que tout son corps crie de douleur, malmené encore une fois, trop longtemps, il en a assez, elle aussi. « ta faute ? » ça fait mal de parler, la gorge encore comprimée, pourtant elle continue, essaye de regarder Barbra dans les yeux, main libre qui vient se poser à son tour sur sa joue comme pour la forcer à se concentrer. [color=#ff9966] « t’es irlandaise peut être ? » un brin de moquerie dans la voix, y a que comme ça qu’elle sait affronter le danger Moira, reprendre contrôle de la vie, effacer la peur. Plus jamais peur. Inspirer, expirer, chasser les cauchemars dans un coin de sa tête, là où ils ne peuvent plus l’atteindre. « Hey barbra regarde moi, c’est pas ta faute tout ça » un rire qui la traverse, légèrement névrosé, lassitude qui se lit sur ses traits alors qu’elle se rapproche un peu plus de la blonde, laisse sa main glisser jusque dans son dos, essayer de la rassurer. « C’est juste pas de chance. A croire qu’on a fait un truc au karma » Et surement que c’est vrai, vu toutes les merdes qu’elle a pu faire chaque jour depuis qu’elle est née. Rien qu’à VTT sa balance de bonnes actions doit être proche du solde négatif. Mais qu’importe. Elle continue d’avancer Moira, bien trop décidée, bien trop tête brulée, il en faut plus pour l’arrêter. Pour ça qu’elle prend tout sur ses épaules, là, maintenant. Pour ça qu’elle tend la main à Barbra et l’aide à se relever pour la tirer vers la salle de bain, lentement, pour ne pas brusquer leurs corps abimés. Surement qu’elles devraient appeler à l’aide, appeler la police, mais c’est pas ça le plus important. Pas encore.
« T’as mal où ? » qu’elle marmonne, occupée à fouiller l’étagère de sa main libre, l’autre encore coincée dans le plâtre, l’impression d’être diminuée. Ca la frustre, ça la ronge, mais elle continue, sort un à un les cotons, désinfectant, refoule le reste de douleur, y a juste sa bouche qui se tord un peu trop brusquement. « J’ai un pote policier. On l’appellera quand tout sera calmé. Il saura quoi faire. T’en fais pas Barbra. » Et peut être qu’au fond c’est vrai. Peut être que cette fois ça ira. Vraiment.

C’est peut-être vraiment ça. Le karma. Peut-être que ça existe vraiment finalement. Elle dit rien Moira, parce que surement que si elle ouvrait la bouche ça serait pour confirmer les dires de la blonde, pour appuyer sa théorie alambiqué. Foutu Karma, retour du bâton pour toutes ces merdes qu’elle a fait à longueur de journée. Ca lui apprendra, à blesser les autres, même ceux qu’elle aime, l’idée tenace qui se cache quelque part, au fond, que tout ça c’est mérité, pour les heures à faire pleurer les autres. Pardon. Elle saigne pour ça, trop de fois, pours les péchés commis que même la prière du vendredi n’effacera pas. Pourtant elle ne dit rien Moira. Rien du tout. Pas même un hochement de tête pour montrer qu’elle est d’accord, se contente juste d’avancer jusqu’à la salle de bain.
Une fois là-dedans elle commence à s’occuper des plaies de Barbra, c’est plus des hématomes qui vont voir le jour que des blessures à refermer, alors que la blonde lui indique les endroits douloureux elle met ses propres peines de côté pour se concentrer, essaye de la rassurer. Tu penses qu’il pourra les retrouver ? Son pote policier, Asher. Peut être, qui sait, elle hausse les épaules avant de soupirer « Je promets rien Barbra, mais je l’appelle dès qu’on est remise un peu de nos émotions. Il est pas con, surement qu’il pourra aider » elle espère. Puis connaissant Asher il doit être au courant de ce qui se passe dans les rues de Savannah en ce moment, troupe d’irlandais qui ont échappé à leur laisse, les dents prêtes à se planter dans la chaire des passants.
Faut qu’on arrête de se retrouver au même endroit, ça porte la poisse. un rire incontrôlé qui lui échappe, entre les nerfs qui lâchent et la lassitude qui l’envahit. « Ouais ça doit être l’univers qui peut pas supporter qu’on soit dans la même pièce » qu’elle murmure, un brin de fierté, d’orgueil dans la voix alors qu’elle finit de nettoyer les plaies de Barbra. Enfin c’était pas vraiment prévu, moi j’étais avec.. avec Ismaël. C’est acide, amer, ça se coince dans la gorge alors qu’elle n’ose pas lever la tête pour regarder la blonde. Ca lui fait drôle à Moira, que ce soit son frère pour une fois. Ca lui fait drôle et peut être qu’elle aime pas trop ça. Mais elle ne dit rien, ne relance pas le sujet, pas encore du moins. Elles sont pas là pour ça, trop abimées, cassées, pour s’engueuler à cause d’un mec.
C’est bon comme ça, merci. qu’elle finit par bredouiller, peut être pour cacher son malaise à elle aussi, c’est palpable, dans l’air, mais Moira est trop fatiguée pour pouvoir le sentir. Je.. Laisse-moi t’aider ? « C’est bon » qu’elle murmure tout bas en secouant la tête. C’est plus fort qu’elle, l’habitude de porter le monde du bout de ses bras, son frère, ses amis, puis elle aussi. « T’en fais pas c’est rien » alors qu’elle commence à se rafistoler elle-même, le coton de désinfectant qui passe sur sa lèvre amochée, la piqure qui lui arrache une grimace.
Puis le silence qui retombe.
Silence. Et juste Barbra qui respire, Moira qui respire. Toutes les deux. Juste elles deux. Première fois que ça arrive, elle s’en rend compte maintenant. Les yeux qui se posent sur le visage abimé de la jeune fille, trop jeune, encore une gamine, cinq ans qui les séparent et là, maintenant elle arrive à les voir. Pourtant ça ne l’arrête pas. Ca ne l’arrêtera jamais. « Si tu lui fait du mal » à Ismaël qu’elle commence maladroitement. « Si tu lui fais du mal. Je te jure que ce que les irlandais nous ont fait ça sera rien en comparaison » la main qui vient se poser sur la joue de Barbra, pour la forcer doucement à la regarder, yeux dans les yeux, ça brûle dans son ventre. Désagréable, douloureux. « il est pas comme nous. Il le sera jamais. » les doigts qui retombent sur sa cuisse, elle secoue la tête. Ca a toujours été Ismaël en premier, et ça le sera toujours, jusqu’à ce qu’elle crève.

T’as raison. Il est meilleur que nous. Oui tellement, tellement, tellement meilleur qu’elles, meilleur que toute la planète réunie. Ismaël c’est celui qui est trop bon pour tout, pour ce monde, celui qu’elle voudrait protéger même de la pluie. Pourtant elle peut pas Moira. Elle a essayé. Mais elle ne peut pas. Il est grand maintenant. Trop grand. Elle a pas vu le temps passer et le voilà déjà à enchainer les mauvais choix. Parce que oui Barbra est un mauvais choix. Pas la peine d’être devin pour le voir, pour le sentir, elles se repèrent entre elles, celles de la même espèce, de celles qui brisent les cœur, les corps, en une étreinte bordée de promesses qu’elles ne tiendront jamais. C’est pas sérieux, c’est juste.. comme ça. Et il le sait. Elle se raidit Moira, le regard qui lance des éclaire, celui d’une mère qui défendra son enfant jusque dans la tombe. Il est peut être là le problème au fond, qu’Ismael n’a jamais été son fils, qu’il est son frère, son grand frère, et que ça aurait du être dans l’autre. Et pourtant les voilà.  « Bien. » la voix froide, fatiguée, incapable de mettre un peu de chaleur. Parce qu’elle a cette pierre à la place du cœur Moira, ce vide trop froid qui ne fait que grandir quand elle est contrariée, égoïste, trou noir, y a pas grand monde pour réussir à voir son vrai visage, mais peut être que Barbra s’en doute déjà. J’compte pas lui faire de mal. « Et pourtant tu lui en fais déjà »  les mots en suspens, parce qu’elle n’a pas besoin de souligner ce que la blonde essaye d’ignorer. Les regards, les gestes, les paroles. Y a eu les rires au coin du feu, la main posée sur le bras, douce pression, la façon de sourire à l’autre en secouant la tête. Il est pas idiot Ismaël. Il sait bien. Pourtant surement qu’il continue de tomber dans le panneau, à cause d’une sœur assimilable à une supernova. « Putain » ça lui fout le ventre en vrac, entre l’envie de franchir une ligne là, de faire tout ce qu’elle vient d’interdire à Barbra ou juste la chasser le plus rapidement possible, couper le lien, lui dire de plus jamais revenir. A la place elle ne dit rien. Elle attend juste, silencieuse, malheureuse.
J’pense pas que du désinfectant suffira, va falloir qu’on aille à l’hôpital. Y a son cœur qui fait un arrêt, Moira qui fronce les sourcils, secoue la tête. « non. Pas l’hôpital »  elle refuse de subir de nouveau toute une foule de question, les examens, qu’on lui parle de sa condition et des risques qu’elle court à chaque fois. Non. Hors de question. « J’y vais pas je peux pas Barbra. Je suis trop fatiguée »  fatiguée des médecins, des perfusions, des policiers aussi qui vont et qui viennent, incapable de trouver la bonne solution.  « Je. »  elle soupire un instant, secoue la tête, l’envie de chialer qui revient.  « Je vais t’appeler un taxi pour que toi tu y aille. T’en fais pas pour moi tu sais ? Je suis plus résistante que j’en ai l’air » pâle sourire sur le visage, au fond c’est la vérité, elle est déjà trop cassé, elle a déjà trop donné, y a plus rien pour l’étonner. « Va te doucher je te ramène tes affaires »  alors qu’elle ferme la porte de la salle de bain derrière elle, va dans la chambre d’Ismaël pour récupérer les vêtements étalés au sol de la blonde, y a comme un gout de jalousie dans la bouche alors qu’elle referme un peu trop fort la porte avant de les déposes dans la salle de bain. Pas un regard, rien, les yeux rivés sur son portable alors qu’elle commande un taxi, en profite pour envoyer un message à Rollo, peut être que c’est mesquin au fond, utiliser l’un pour oublier l’autre, une tête blonde pour soigner le reste, combler un instant le vide, la détresse.
Elle ne compte pas les minutes qui passent Moira, attend sagement dans le salon, au milieu de la tempête qu’est passée. Elle n’arrive pas encore à réaliser. Surement qu’elle mettra un moment, le temps que le choc la laisse souffler.
Barbra finit par sortir de la salle de bain, y a Moira qui plaque un sourire fatigué sur le visage, joli masque pour faire semblant, c’est rare qu’elle ai envie d’hurler pourtant ça gronde dans son ventre. Peur. Panique. Fatigue. Colère. Mélange toxique qui la ronge.  « Ton taxi est en bas, j’ai déjà payé t’en fais pas » c’est un peu mesquin, mauvais, elle sait que la blonde n’a pas forcément les sous, que Moira peut prétendre à lui payer un taxi, un café, une putain de robe si elle voulait. Ridicule. « Juste… » la manche qu’elle tire doucement pour que Barbra la regarde, y a aucune cohérence, aucune logique, rien du tout depuis le début alors qu’elle la prend maladroitement dans ses bras. « Tiens moi au courant » qu’elle murmure tout bas à ses oreilles, avant de la laisser filer, la certitude collé aux tripes que de toute façon c’est pas la dernière fois qu’elle la voit.