James Andersen s’est donné la mort. Sa première réaction au message de Barbra se résume à c ki ?, croyant qu’elle lui cause d’une star de télé-réalité ou une autre connerie du genre. Même quand elle lui explique qu’ils avaient des cours en commun, il se souvient pas de sa tête, vaguement du prénom James pour désigner un abruti de sa classe de sciences, le genre sportif décérébré qui l’avait pas mal emmerdé. Apparemment, il s’est fait virer de l’équipe de football de la fac et, une fois rentré chez ses parents, s’est fait sauter la cervelle. La chance. Même les débiles y arrivent, sérieux, pourquoi pas lui ? Barbra lui dit qu’elle compte aller à l’enterrement, Nemo répond pas. Qu’elle l’oublie, franchement, il a pas envie d’aller célébrer la réussite d’autres personnes, trop occupé à élaborer un tomber de dominos géant dans son appartement qui, en théorie, doit se résoudre par une balle dans son crâne de rouquin. Il se dit qu’Atticus lui en voudra pas si sa mort est marrante, et il a vu ça dans un film, récemment, des fils et des dominos, réaction en chaîne qui doit se terminer par l’actionnement de la gâchette. Le mécanisme installé, il s’assied par terre et pousse le premier domino, le même air blasé que d’habitude, sachant très bien qu’il n’y a à peu près aucun espoir que ça marche. Gagné. Un domino est tombé de travers, stoppant la chaîne avant même les dispositifs compliqués qui avaient encore moins de chance de fonctionner. Il a pas fait ingénieur, Nemo, faut pas trop lui en demander. Mais bon. Quand Atticus sera parti, il collera le flingue sur sa tempe et appuiera sur la détente. Fin. Son téléphone vibre de nouveau et il apprend qu’il est obligé de se rendre aux funérailles. Enfin, obligé selon Barbie, en gros elle va le faire chier jusqu’à ce qu’il accepte. Il capitule. De toute façon, il a toujours aimé les enterrements.

Jour J. Il a enfilé sa plus belle chemise psychédélique aux couleurs de l’arc-en-ciel, celle qui heurte particulièrement la sensibilité fashionista de Barbra. Ça lui plaque un sourire débile sur la tronche quand elle fronce les sourcils en le voyant débarquer sur le parvis de l’église. Y’a pas à dire, il fait parfaitement tache parmi les costards noirs, et il en est fier, se foutant royalement des regards outrés des petites vieilles. Et de leurs anciens « camarades » de classe. C’est pas comme s’il avait envie de bien s’entendre avec eux, et les chuchotements à leur passage ne font que le faire sourire davantage, sourire mauvais, satisfait de son méfait. Une fois à l’intérieur, c’est les larmes et les sanglots étouffés dans les mouchoirs, grosse ambiance en perspective. Il a jamais compris les chrétiens, Nemo, pourquoi ils chialent si leur gosse part au paradis ? C’est pas censé être mieux que sur terre, tout ça ? Bande d’hypocrites, ils y croient pas vraiment. Ou alors ils sont tous cons. Lui, il jalouse tous ceux qui meurent, et il croit même pas en Dieu ou à une vie après la mort. Putain, il espère vraiment qu’y’a pas de vie après la mort, ce serait l’arnaque totale, il a pas envie de s’en retaper une, de vie, une, ça suffit, il veut seulement cesser d’exister, se laisser engloutir par le néant. Plus rien. Point final. Il lève les yeux au ciel, lorsqu’elle lui demande d’essayer de se montrer gentil, son expression blasée habituelle ayant repris ses droits sur son visage. Il en a déjà marre, de toute cette mascarade. Puis James Andersen était un con, l’univers se portera sans doute mieux sans lui. Il décide de ne rien dire, pour que Barbra ne s’embarque pas dans un discours moralisateur ensuite, se contenter d’être à côté d’elle pour que les parents s’imaginent qu’il pense la même chose qu’elle. Mais voilà, il a fallu que Barbra balance qu’il était quelqu’un de bien, et Nemo s’esclaffe, rire incontrôlable, avant de renifler, le sourire toujours trop marqué sur ses pommettes. « Attends, quelqu’un de bien ? On parle bien du mec qui a tenté d’me teindre les cheveux parce que ça l’offensait que j’sois roux, qui était persuadé que les vaches pissent le lait et qui s’est sûrement fait renvoyer de son équipe parce qu’il a foutu ses pattes sur une meuf qui a dit non ? » Il se marre toujours un peu, comme si on venait de lui raconter la blague du siècle et qu’il s’en remettait pas. « On devrait faire la fête sur sa tombe pour le remercier de s’être buté, il a rendu service à l’humanité. » De toute, il s’est sans doute tué parce qu’il serait pas payé des millions pour courir après un ballon comme un chien et pas parce qu’il a soudain réalisé à quel point il était un connard et un crétin, il mérite pas trop sa considération, à part pour avoir réussi là où il a échoué. Il voit pas pourquoi les parents ont un visage contrit comme ça, et leur demandent de sortir à travers leurs mâchoires serrées. Ils devaient bien le savoir, quand même, c’était leur fils. Bah, Nemo s’en fout, il hausse les épaules, et lance un « RIP enculé. » à l’intention du cercueil.

Le chagrin. Ouais, c’est ça, le chagrin, et il se marre encore, Nemo. Faut dire qu’elle se surpasse, Barbra, où est-ce qu’elle va chercher tout ça ? Il admire son savoir-vivre, son art de baratiner en société. C’est beau, c’est l’humanité dans toute sa splendide pourriture, même pas capable d’être sincère aux funérailles d’un enculé. La seule chose qui le rend triste, c’est de pas avoir son propre cercueil, sérieux. Alors il rigole encore, se met à entonner les paroles du Roi Lion avec un peu trop d’entrain : « Disgrâce et violence, il n'est que nuisance depuis sa naissance », puis il connaît pas la suite alors il invente avec joie : « et maintenant il s’est tiré une balle et tout le monde est content, bande d’hypocrites, faites pas genre vous pleurez. » Il en a rien à foutre, Nemo, qu’y’ait deux gros bras qui essayent de le choper, il se laisse traîner avec allégresse, parce que putain, il kiffe gâcher les enterrements, il kiffe gâcher à peu près tout et surtout il adore savoir que dans dix ans, quand les gens se rappelleront de ce moment, ils se rappelleront du rouquin maléfique qui avait hurlé trop fort dans l’église : « SORTEZ LES BRIQUETS IL FAIT TROP DARK DANS NOS TÊTES, peut-être que James aurait pu nous illuminer par son intelligence et sa gentillesse. Oh, wait. » Il comprend pas pourquoi ça fait rire que lui, il se trouve hilarant. Et puis y’a un poing qui se lève vers son visage, il sourit déjà d’avance avant l’impact, pour une fois qu’y’a un colosse qui peut l’atteindre du haut de son mètre nonante. Ça doit être un des frères de James, en plus, ça vole pas haut à part pour la bagarre, il parie. Tant mieux, si ça fait mal, il aime ça, il aime ça encore plus que gâcher les enterrements. Sauf que ça vient pas, le coup éclate pas contre sa pommette, lui qui se réjouissait d’avoir un superbe bleu le lendemain. Putain, Alice lui manque pour ça. Faut qu’il la revoie, qu’il la provoque, qu’elle sorte son couteau comme l’autre fois. En attendant, c’est Barbra qui défraie la chronique, agrippée au dos du mec à se débattre comme elle peut. Sans doute que les gens se rappelleront d’elle, aussi, l’assistante bien roulée du magicien, duo comique d’humour trash.

Nemo lutte pas, lui, il se laisse pousser vers la porte d’entrée avec le sourire de l’artiste qui salue son public, à peine ébranlé par les mains qui tentent de le faire dégager plus vite, son sourire qui s’élargit en entendant la clameur qui parcourt les bancs de l’église, l’audience qui le traite de honte, qui s’insurge du scandale, merveilleux, il en ferait presque une courbette à cette assemblée si passionnée par le spectacle. Il est à peu près convaincu que seuls Poutine et Satan savaient qu’il était l’Élu du Mal, peut-être Trump, aussi, après tout il est copain comme cochon avec la fouine ruskov. Nemo, Antéchrist d’un nouveau genre, faut mettre le monde au courant, pas seulement les hauts dignitaires de l’Enfer et leurs armées de démons. Y’a Barbie qui gueule qu’on va voir son string et que tout ça c’est de sa faute, et lui il n’en peut plus de rire, il a des crampes dans le ventre et les joues qui lui font mal, en bon taré du coin. Puis y’a un poing qui atterrit en plein milieu de sa figure, le nez qui craque sous les phalanges, le sang qui coule instantanément alors qu’on le jette à terre sur le parvis, la douleur le réveille et l’abrutit en même temps, sans pour autant stopper son rire acharné. Barbra finit sur le sol à côté de lui, un peu moins amochée, cela dit, et les portes se referment brutalement, l’air de dire qu’ils n’iront pas au paradis. Il se calme petit à petit, Nemo, arrête de s’esclaffer pour porter la main à son visage endolori, le vermeil sur sa paume qui lui arrache un autre rictus. Ça fait mal. Ça fait du bien. Il l’a pas raté, le mec, il a probablement le nez pété. Et ça le rend bêtement heureux. « Merci d’m’avoir emmené, c’était le plus bel enterrement d’l’année. » Il reprend son expression blasée habituelle, l’exultation s’estompant toujours très vite, chez lui, se remet sur ses pieds en s’appuyant de ses mains avant de tendre la plus ensanglantée des deux à Barbra pour faire genre qu’il veut l’aider à se relever. « J’suis déçu d’pas avoir vu ton string, cela dit. »

Elle refuse sa main et il hausse ses épaules, désinvolte, se contente sortir une cigarette de sa poche et l’allumer, tirant une bouffée tranquille. Il sait bien que la tranquillité sera pas de longue durée, il a remarqué le regard noir de Barbra et sa colère est palpable, devant cette église d’où ils viennent se faire virer comme des malpropres. Lui, ça l’a beaucoup amusé, mais pas elle, bien sûr, pas elle, elle lui avait explicitement demandé de se tenir à carreaux. Mais c’est sa faute. Elle avait qu’à pas l’emmener. Elle avait qu’à pas le forcer à venir, il en avait rien à foutre de l’enterrement de James Andersen, lui. Et puis il a œuvré pour la vérité, ce qui est plutôt très positif. Ça serait bête que ses parents chialent un gosse qu’a toujours été un gros con, non ? Il voit pas pourquoi il a eu tort. Il a pas eu tort, point barre, surtout que le mec a dû faire un truc de bâtard pour se faire virer de son équipe universitaire. Alors il se sent même pas un tout petit peu coupable. Spoiler : il se sent jamais coupable. C’est à son tour de lever les yeux au ciel, quand Barbra se met à l’engueuler comme un gosse qui s’est mal conduit. Sauf qu’il est plus un gamin, et que même gamin il se serait pas soucié de son avis. Il s’en est jamais soucié, c’est un morveux de première depuis qu’il est né, à toujours faire ce qu’on lui dit de ne pas faire, et encore plus si ça vexe un bon nombre de personnes. Il déteste les faux-semblants, l’hypocrisie ambiante qui transpire partout jusqu’à ce putain d’enterrement. S’il y a une chose qui l’emmerde au plus haut point dans ses idées suicidaires, c’est qu’il aura pas de contrôle sur ses obsèques, même s’il a précisé des tas de fois à Atticus ce qu’il veut exactement. Ça le saoule de savoir que si ça s’fait, des gens viendront dire à quel point il était un type bien, merveilleux, et tous ces mensonges qu’on ne balance qu’aux décès pour faire bien, les discours copiés-collés d’internet et les larmes de crocodile. Il a pas choisi de vivre ici, entre la soumission, la peur ou l'abandon, lui, il veut seulement crever et qu’on s’enjaille à ses funérailles, que personne se sente obligé de venir parce qu’ils ont pas assez de couilles pour contrevenir aux règles de bienséance. « J’aime pas mentir. » Rictus sarcastique qui retombe en un éclair, à écouter Barbra lui déballer des reproches dont il se fiche royalement. Et elle le sait, qu’il réagira pas, que ça lui fera rien, qu’il changera pas pour ça. Il a même pas capté pourquoi elle l’a traîné à cet enterrement. Elle espérait quoi ? Un miracle ? Qu’il se la ferme au milieu de tous leurs camarades de classe qu’il a toujours détestés sous prétexte qu’un connard a fini dans un cercueil ? Il comprend pas la logique, là-dedans, et elle peut pas dire qu’elle est surprise, y’avait rien de plus prévisible que ce qu’il a fait devant l’autel, même un gosse de maternelle aurait pu le prédire. Alors Barbra, qui le connaît depuis des années, y’a aucune raison qu’elle se soit dit qu’il allait se taire et écouter. « Fais pas la gueule, c’était marrant, non ? » Apparemment y’a que lui qu’a trouvé ça marrant, parce qu’elle a toujours pas l’air de rire, Barbra. Il est blasé, réprime un bâillement en inhalant une nouvelle goulée de nicotine. « Mais putain, c’quoi le problème ? T’as baisé avec James et tu voulais lui rendre un dernier hommage parce qu’il t’a fait jouir ou quoi ? » Il lâche ça sans intonation, ton monocorde et regard froid, en essuyant le sang qui coule encore de son nez, traînées rouge vif sur sa peau trop pâle, peut-être que Barbra le frappera, pour l’affront. Ça serait cool.

Elle est pas heurtée par ses remarques sur sa prétendue aventure sexuelle avec James, Barbra, faut croire que finalement la fille la plus canon de la classe s’est pas tapé le footballeur au QI de moule. Décevant. Il espérait se prendre une gifle, au moins. Il sait bien que Barbra est pas prude pour ça, qu’elle l’a toujours envoyé bouler quand il lance un commentaire salace et qu’elle est trop habituée à lui pour que ça la choque vraiment. C’est pour ça qu’il aime pas les gens qu’il connaît de longue date, à force de le côtoyer, ils sont quasi vaccinés contre lui et ses conneries. Mais bon, il trouvera bien un jour de quoi l’énerver au point qu’elle ait envie d’lui péter la gueule, il trouve toujours de toute façon. Ce sera pas pour aujourd’hui, c’est tout. Elle a décidé de bouder et il hausse les épaules nonchalamment, parce qu’au fond il sait bien que ça la fait marrer autant que lui. « Un mode d’emploi ? J’croyais qu’les meufs pouvaient pas avoir d’orgasme, de toute. » Elles font toutes semblant, c’est bien connu, non ? Y’a son p’tit sourire en coin qui revient, lui-même est une vraie daube au lit, mais faut dire qu’il en a rien à foutre du plaisir de son partenaire, meuf ou mec, alors ça aide pas. Ça et les médocs qui lui niquent la libido quand il daigne les prendre, ça fait pas bon ménage. Au final il préfère prendre son pied en se faisant taper dessus, ça au moins ça marche toujours. En parlant de se faire taper dessus, sa chemise va finir par devenir rouge sang s’il continue de s’essuyer les mains dessus. Et Barbra qui râle toujours en retournant au parking, à lui balancer qu’il doit lui payer des verres.

Il la rejoint en marchant tranquillement, tirant sur sa clope à intervalles réguliers. Il s’arrête à sa hauteur, fait genre qu’il est outré parce qu’elle a insulté sa chemise. « C’est exactement comme ça que j’l’appelle. Vomi d’arc-en-ciel. Le seul but de cette chemise est d’offenser ton regard, donc j’vois pas pourquoi j’la brûlerais. Elle est parfaite. » Il lui souffle la fumée dans la figure, aussi insolent et irrespectueux qu’il l’est d’habitude, à fouiller ses poches à la recherche d’autre chose que son paquet de cigarettes bien défoncé. « Mais j’ai pas d’fric sur moi, du coup c’est toi qui payes. » La galanterie ou même la simple camaraderie font pas partie de son vocabulaire, il offre jamais rien à personne, à part à Atticus pour son anniversaire. Les autres le méritent pas, puis il voudrait pas leur paraître sympathique en les achetant à coups de cadeaux à la con. Il est presque toujours sur la paille, en plus, parce qu’il voit pas l’intérêt de faire des économies alors qu’il a prévu de mourir bientôt, et il n’aime pas partager. Egoïste et fier de l’être, il voit pas pourquoi il payerait des verres à Barbra. Surtout qu’elle s’est sûrement bien mieux amusée que s’il était resté assis en silence pendant toute la messe. Elle croyait quoi, sérieusement ? Qu’il allait se la fermer ? « Arrête de faire la gueule, j’vois pas c’que t’espérais en me traînant à l’enterrement d’un gros con. Même à un enterrement tout court, tu devais bien te douter que j’allais pas chanter l’ave maria en chialant. » Ils se connaissent depuis tout gosses, donc elle a pas de quoi être surprise par son comportement, pas autant que la famille de James, en tout cas. Elle pouvait même clairement s’y attendre, vu sa manière d’être au quotidien, ses plaisanteries déplacées et son humour macabre. Il comprend pas c’qu’elle voulait, en l’emmenant à l’église, peut-être que Dieu descende du Ciel pour l’engueuler ? C’est mal barré, il y a jamais cru.

Qu’elle plaigne ses meufs, franchement, ça lui fait pas grand-chose, il hausse seulement les épaules et laisse échapper un ricanement sec, bref, l’air de dire qu’elle sait pas à quel point elle devrait les plaindre. Copine numéro un ne pouvait rien savoir, mais l’unique but avait été de pas crever puceau, tant qu’à faire, puis ça l’avait fait marrer de lui faire croire qu’il s’était noyé dans sa piscine. Elle avait pas kiffé. Copine numéro deux était assez cinglée pour vouloir sortir avec lui en connaissance de cause, à se donner un genre en flirtant avec la mort. Elle avait pas tant apprécié ses penchants masos, pourtant. Chérie, tue-moi, c’était pas trop bien passé. Au final, ça l’a toujours saoulé, ces histoires de couples, il considère cette sombre période de son existence comme la lubie d’un ado qui voulait juste baiser. Ça fait des années maintenant qu’il se contente de coups d’un soir suffisamment bourrés pour qu’ils captent pas c’qu’il y a en face, ultra bourrés si on mentionne ses escapades dans les bars gays – les mecs sont tellement plus superficiels que les meufs, c’est dingue. Et son amabilité naturelle s’avère super efficace pour les faire dégager le lendemain. Ça, et le fait qu’ils ont certainement pas passé la meilleure nuit de leur vie. Plutôt une des pires, il peut au moins se vanter de ça. Ouais, il est content, ça le rend fier, tout ça. Il se demande si Barbra est en train d’se dire qu’il lui faudrait une petite amie, sans doute que oui, c’est la pensée bateau, le truc que la famille éloignée balance au détour d’une conversation, même si ses parents savaient bien que c’était même pas l’amorce d’une solution. Puis la pauvre fille. C’est pas gentil de souhaiter le malheur des autres, et dire que c’est à lui qu’on reproche toujours d’être un connard. Il est juste moins hypocrite, c’est tout. Avoir quelqu’un, ça lui règlera pas ses problèmes, ça fera que lui donner encore plus envie de s’tirer une balle. Il se connaît. Il préfère les relations malsaines, du genre des conneries qu’il fait à Alice pour qu’elle le tabasse à l’arrivée, c’est ça, sa came, pas les dîner aux chandelles et le dimanche matin sous les draps.

Il a un sourire de travers, à la mention de sa garde-robe. Il sort son briquet de sa poche en la suivant, le lui tend de manière très solennelle tout en marchant à côté d’elle, nonchalamment. « Bah écoute, si ça te démange tant que ça, tu peux la cramer maintenant, hein. C’est du polyester, ça s’enflamme très bien, paraît. J’y ai jamais pensé, mais c’est sympa comme mort, après tout. » Il range son briquet en lui adressant un clin d’œil, à peine déçu qu’elle ne le prenne pas au mot. Il s’y attendait un peu. Et puis finalement, Barbra passe aux aveux, en plein milieu du parking. Visiblement, c’est assez important pour qu’ils arrêtent de marcher et qu’elle fasse un volte-face théâtral – le sens du drame selon Barbra, il imagine – alors il s’immobilise aussi, termine sa cigarette avant de l’écraser sous ses baskets. Il joue avec sa langue dans sa bouche pendant tout le petit discours pseudo-larmoyant de Barbra, absolument pas troublé ou ému, que dalle, se sentant pas trop concerné, trouvant même le tout franchement emmerdant. Il aime bien la partie cruelle sur le fait qu’il y aura moins de monde pour lui que pour cet enculé de James, par contre, ça, ça le fait sourire en coin, mais le reste. Pitoyable. Même pour Barbra. Il comprend pas qu’elle ait pu envisager de l’emmener à un enterrement pour ça, et encore moins qu’elle se soit dit que ça allait marcher. « Et donc… Je ne dois pas me suicider parce qu’un petit nombre d’hypocrites qui feront comme si j’étais pas un connard fini de mon vivant sont susceptibles de venir à mon enterrement juste pour la bouffe ? » Il hausse un sourcil, comme s’il posait la question sérieusement. « Mais quel plan for-mi-da-ble. » Il fait mine d’applaudir une seconde, laisse retomber ses bras le long de son corps comme deux bouts de bois mort. Il rit pas, comme elle lui a autorisé à le faire, il a plus envie de rire, y’a même plus un sourire mauvais pour égayer son visage de zombie. Il trouve ça limite insultant, en fait, que Barbra, qui le connaît depuis tant de temps, ait toujours pas capté que ce genre de plan pouvait pas fonctionner, parce qu’il est lui, et qu’il prévoit son suicide depuis qu’il a neuf ans. « Tu t’es jamais d’mandé pourquoi j’suis autant un connard, Barbra ? C’est précisément le but. J’manquerai à personne. » Son unique problème, c’est Atticus, parce qu’Atticus ne veut pas qu’il meure et Atticus est la seule personne au monde à laquelle il est attaché. Les autres ne seront pas surpris, s’il meurt, ils en seront même pas chagrinés, il a passé sa vie à se faire détester pour cette seule et unique raison : il pourra crever en paix sans que ça traumatise personne. Il déteste cette sensation, la culpabilité qui le ronge quand il regarde le flingue qu’il a acheté et qu’il pense à Atticus, il déteste ça, il a toujours détesté ça, quand sa mère était encore vivante et qu’il se réveillait sous ses yeux à l’hôpital, les veines tranchées, il n’a jamais voulu de cette sensation, pourtant elle revient, sans cesse, en même temps que ses désirs de mort, ritournelle vicieuse qui ne prendra fin que lorsqu’Atticus partira.

Il a jamais su dire si les gens étaient ses amis ou non, Nemo, y’a que Timmy qui a brièvement reçu ce qualificatif, parce qu’ils étaient trop jeunes et qu’il fallait faire comme tout le monde, amitié suicidée au milieu de la route traversée sans regarder. Il se souvient du corps désarticulé de Timmy sur le bitume et parfois du fauteuil roulant éloigné à la va-vite par des parents en colère, pas du reste, pas des bons moments, des rires partagés, des conneries infantiles. C’est comme si y’en avait jamais eu. C’est probablement le cas, au fond, ça a jamais été son genre, d’être heureux, même gamin. C’est pareil avec Barbra. Il sait pas ce qui les lie tant que ça, à part ces confidences enfantines pourries jusqu’à la moelle, ses je veux crever qui se heurtaient aux les amoureux de ma mère, ils– de Barbra, la vérité jamais dite tout haut à l’adolescence, perdue quelque part avec leur innocence. Il a envie de dire que de vrais amis le laisseraient se buter sans protester, parce que c’est ce qu’il souhaite depuis trop longtemps. Peut-être même qu’ils l’aideraient à exaucer son vœu le plus cher, plutôt que de s’entêter à le maintenir en vie, comme un vioque rattaché à trop de tubes pour qu’ce soit pas artificiel. Barbra, elle est comme les autres, à vouloir lui faire passer l’envie de se couper les veines, pourtant elle a toujours eu ce franc-parler qu’il respecte, à lui balancer des horreurs en échange de ses horreurs à lui, et c’est c’qu’il a toujours aimé chez elle, c’qui l’a rapprochée de la case amis plutôt que celle machins inintéressants qui méritent que du mépris de sa part. C’est pas pour autant qu’il la ménage ou qu’il est sympa avec elle, parce qu’il a toujours cette intime conviction qui dort au fond de lui : il serait mieux sans elle, comme il serait mieux sans personne pour vouloir le garder en vie, même pas de famille. « Si t’es là, c’est juste parce que t’as pas d’cerveau, meuf. » Il comprend pas le principe, sérieusement, il comprend pas ce qu’elle peut avoir à foutre de sa vie à lui, c’est clair que ça va pas avoir beaucoup d’influence sur la sienne, et même si elle dit qu’elle viendra aux funérailles, il voit pas pourquoi elle se donnerait cette peine. Ça a pas de sens, pour lui, qu’y’ait des gens qui tiennent un tant soit peu à lui, pour lui y’a toujours eu que les liens du sang, Atticus et puis basta, les autres comptent pas. Il pourrait pas dire, pourtant, si lui il s’emmerderait à aller à l’enterrement de Barbra. Peut-être. C’est surtout qu’il espère crever avant elle. Avant tous ceux qu’il connaît et qui lui refilent cette sensation désagréable que ça devrait le toucher un peu s’ils venaient à disparaître. Atticus, et Barbra met le doigt sur la plaie béante, le néant à l’intérieur qui ne se remplit qu’au nom de son frère, les efforts qu’il est prêt à faire pour survivre et cette foutue mélancolie qui le gagne quand il pense à mourir et à Atticus en même temps. C’est l’impression d’être une coquille vide qui le tue à petit feu, que sa place a toujours été six pieds sous terre et nulle part ailleurs, mais parfois il préférerait être vide pour de vrai, désespérément vide, désolation et désœuvrement partout, du cœur au cerveau, sans cette culpabilité de merde et l’amour débilement aveugle qu’il voue à son frangin. C’est absurde, tous ces putain de sentiments qui le tiraillent, alors que sa dépression chronique le ronge chaque jour un peu plus, a déjà recraché les os maintes et maintes fois. C’est absurde, et pourtant ils sont toujours là, et y’a ses mâchoires qui se serrent, son regard qui se durcit quand il se pose sur Barbra qui a osé foutre ses doigts là où ça fait mal. « Parle pas de c’que tu connais pas, Barbra. J’te cause pas des p’tits copains d’ta putain d’mère, qu’je sache. » Il peut paraître cruel, comme ça, mais à ses yeux il est seulement juste. Œil pour œil, dent pour dent, on balance pas des conneries trop vraies sur sa personne impunément.