c'est un peu la dureté d'un quotidien sans attache. le matin qui se lève et file vers le soir, et le soir qui recommence, tel un démon qui attend son heure. tapi dans l'ombre à attendre l'instant de reprendre le même chemin. inlassable course poursuite des heures qui ne sont pas prête pour la rédemption. les nuits deviennent des semaines, les semaines se font assassines. il a l'air de s'ennuyer, mais pourtant Mad arrive toujours à être occupé. s'occuper pour tromper l'ennui, s'occuper pour vaincre la vie. ironie. pour cet enfant roi qui se fascine de l'oubli, personne ne semble le faire avec lui. quand on se fiche des attaches, on en vient à s'ancrer à tous. le rien devient commun, le rien devient néant. Mad a toujours de quoi faire, de quoi trainer sa carcasse de mec mal luné. la nuit il ne dort pas, et le jour il ne veut pas. alors il saute d'un endroit à l'autre. alors il passe entre les gouttes de pluies, entre les minutes d'ennui. toujours le même, fidèle à lui. il oubliera dès le soir cette fille sans aucun goût, cette fille sans distinction qu'il vient d'abandonner à ses draps et son lit. elle était belle, elle était sienne. mais déjà dehors, les gouttes d'eau viennent lavé son parfum et il ne le retiendra pas. assassin. encore quelques secondes à respirer ce Dior trop commun qui s'est incrusté sur son tee-shirt blanc abimé. encore quelques instants avant que la pluie se glisse sous son cuir et vienne laver cet ancrage pour lequel il n'a pas signé. Mad a oublié de lui demandé son prénom, il pense à ça en enjambant une flaque d'eau sur le trottoir. elle était belle. et trop saine pour lui. alors l'eau fait son travail et quand il retrouve son appartement solitaire, Mad n'a plus la tête à elle, il a la tête à rien. il a la tête à sa clope qui brûle entre ses lèvres, les pensées qui s'accroche à la bouteille de bière qu'il boit en traversant le salon. et dans la douche, il n'y aura qu'un arrière goût de sexe oublié auquel il ne songera même pas. elle était douée, mais il n'y repensera pas.

c'est le temps qui passe qui a raison de ses démons. il se calme parfois Mad, l'esprit apaisé d'avoir trop songé. il oublie le passé, il oublie d'être hanté... dans sa folie il se dit que penser à elle au présent n'est pas penser à l'autre du passé. c'est tordu mais il se tait. elle est partit depuis des jours entier, elle a fuit ses draps trop froissé, Savage l'a beaucoup trop ravagé alors Mad a encore sombré. c'était sans doute pour ça que cette nuit il n'y a pas touché à cette fille oubliée, il y avait trop de Savage dans son esprit, trop de Manon au fond d'ses tripes. pathétique. et comme toujours l'ironie de la situation amène son téléphone à vibrer, à venir ramener son esprit dans une plus tangible réalité. et évidement ce sont des mots qui font écho à ses folies éveillées. il n'est pas du genre à parler, pas du genre à l'exprimer et pourtant avec elle, il a ce besoin de l'expliquer. l'amour Mad sait trop bien en parler, les mots semblent si facile à filer entre ses lèvres. et face à elle c'est risible, face à elle c'est nuisible. elle. et lui. Mad et la jolie. elle n'y croit pas, elle rit fort et puis elle s'en va. alors c'est comme un panneau immense avec ces lettres en rouge qui hurlent de la convaincre, de l'amadouer, de la forcer. forcer à ouvrir les yeux, à comprendre l'amour et ses horreurs. Tu viens me parler d'amour sur la plage ? et l'ennui reprend la fuite loin de lui.

il ne lui faut que peu de temps pour finir par salir ses baskets sur le sable humide. trop de pluie est tombée, mad l'aurait presque oublié. il avance, le vent glissant dans sa veste en denim qui semble avoir été taillé pour un mec bien plus baraqué. et il avance, et le vent qui fouette ses cheveux semble lui dire de faire demi tour. se sauver, la sauver ? personne saura ce qu'aurait été une autre réalité, parce que Mad finit par la voir, la trouver. elle a l'air si douce, sortit d'un livre de fée mademoiselle semble irréelle. elle se détache, et pourtant se glisse et se fond dans cette scène aux airs de romance. belle et gracieuse, mademoiselle détruit à cout de pied les ressembles aux amoureuses. tristes réalité, les clichés ont été inversé. c'est la pluie et le ciel gris qui te donnent des pensées de romances ? Mad il est doux et détaché, Mad ne semble jamais se soucier. il parle d'amour comme on parle d'un cendrier, clope au bec il demande l'objet, les yeux dans le lointain il vous parle des Capulets. c'est toujours pareil, jamais préoccupé, il parle sans même s'intéresser. et pourtant l'incandescence de son regard reste la même fix sur elle, il pourrait déverser l'univers de l'amour à travers un regard et sans même un sourire. pour quelqu'un qui n'y croit pas, t'aimes beaucoup en entendre parler.. pas de bonjour, il n'estpas de ceux qui se fondent dans la masse.


[ hs : c'est de loin la réponse dont je suis la moins fière, je me rattraperais plus tard, je te le promet.]

elle l'attendait plus ça se lit dans son regard. absence de surprise étouffée, elle avait quand même arrêté d'y penser. peut-être parce qu'elle n'est pas conne Améthyste. peut-être parce que comme les autres, elle sait que Mad est bancale, Mad n'est pas fiable. alors entre deux absences d'émotions pourquoi viendrait-il se perdre dans l'abominable ? le masochisme des nouveaux nés qui reviennent et encore sombrer. Mad n'est pas de ceux là innocent, et pourtant fois après fois il surprend, il en reprend. et il y avait aucune possibilité à le certifier. qu'il viendrait. le brun aurait pu trouver mille autres choses à faire, s'occuper, s'embraser, se noyer. tout plutôt que de venir jusqu'ici dans un vent à peine réchauffé juste qu'à cette femme qui semble que trop s'en différencier. de lui. de ses dires, de ses paroles. parce que l'intérieur est différent, l'intérieur, il ment. mais que personne ne sait vraiment. alors Mad devient doux, Mad devient aimant, Mad vient à s passionner de sentiments qui ne sont qu'étranger à ses pensées. faux, il sait qu'il se ment. il sait très bien qu'il y a quelques part dans un passé tourmenté, une fille qui un jour à respirer et animé ces pseudo contes de fées. c'était ailleurs, c'était pas hier, c'était jadis, dans un temps trop reculé. c'était un amour d'aujourd'hui, entre égo et folie. entre passion et envie. alors Mad il lui parle d'amour à Améthyste. mais pas comme il s'en souvient. parce que le brun est un fourbe, parce que le brun le sait bien, qu'il connait bien les textes et dictons, parce que les films et livres se livrent à foison.

et il y croit. c'est naturel, c'est pas inventé, c'est pas un film qu'on semble monter. c'est un rôle qu'on ne peut plus enlever, le costume qui a fondu dans votre peau le temps d'un arrêt. le temps d'un instant avec le à ses côtés. Mad devient le badboy aux belles pensées, le badboy à la folie contrôlée. navrant. ravagé. et pourtant personne ne pourrait le deviner.
elle l'envoute, encore et encore, sans fin, inlassablement c'est l'acide froid qui fait naître des paroles chaudes de sens. pathétique. C'est que j'm'ennuie tu sais. Alors j'me suis dit que ce serait cool que tu viennes me jouer du violon sur la plage. il se sert une clope dans son paquet, et ses yeux reste fixé sur elle et ses longs cheveux qui volent partout. elle a l'air d'un ange, mais il s'arrêtera ici. l'air ne continuera pas, Améthyste elle fait fondre la douceur dans ses mots pleins d'aigreur. les yeux bleu du garçon s'fixent sur cette clope qui s'embrase. il allume pas à l'instant la sienne, il songe à cette envie d'entendre encore et encore des mots qu'elle ne veut pas comprendre. elle l'intrigue dans cette envie. Et toi, c'est ton petit côté masochiste qui t'amène ici ? il la fixe, et c'est parfois beaucoup trop dérangeant. il pourrait sourire à ce pique léger, mais Mad il ne sourit guère, il fixe et puis parfois il opère. et dans une folie enfermée, il y a un rire qui semble y résonner, mais Mad ne l'entendra pas ce vil éclat de la réalité. Masochiste... si seulement elle savait. mais lui même ne le comprend pas. à force d'en entendre parler, à force de toujours vouloir t'informer, tu vas finir par y croire... un jour. ça serait beau, le prêcheur et la convertie. la splendeur et la folie. il serait bien Mad, il serait roi, de savoir tourner et pour plus tard torturer. mais aujourd'hui et demain Mad est un gars un peu perdu, un peu fou, un grand malade aux pensées sentimentales... t'es danseuse nan ? ... racontes moi quand tu danses. ça n'est pas tellement une demande, parce qu'il n'est pas du genre à attendre les acceptations. il veut l'entendre, il veut les entendre, les sentiments d'un corps qui se laisse aller aux beaux mouvements. tu sais ses habitudes, tu as deviné que trop tôt son métier, tu t'en amuses avec sadisme, tu parles de sentiments quand le diable en son corps vient tenté les autres et leurs imposés des envies bien plus que de simples sentiments. marionnettiste de l'envie, créatrice de rêve par de simples mouvements.

comme un animal si bien éduqué, il revient vers sa douce naïveté. elle dicte, il file, et ainsi continue le schéma d'un gars bien rodé. on le dirait pas si terrifiant, on le penserait pas si maléfique, derrière ses yeux trop bleu et ce corps d'écorché. superbe cliché. et il se trompe souvent lui même. à parfois oublier, ou se dire qu'il a changé, qu'il ne provoquera plus ces massacres de cruauté. mais Mad sait tromper la vie, tromper les gens et il oublie, il se ment et réussit. encore et encore et se perd dans cette vie. Un jour qui sait, j'y croirais autant que j'crois aux fantômes ou au Père Noël. Mad lance un regard, un trop plein d’indifférence qui ne se lit même pas. il observe ce cliché face à ses yeux, de cette fille trop fermée et trop envieuse. envieuse des mots, envieuses des autres, à se bercer à croire que jamais elle n'y croira. il trouve ça beau, et il s'y accroche encore et encore. rappliquer quand elle semble le proposer. elle l'envoute toujours un peu Améthyste, avec ses airs détachés et le cœur bien trop barricadé. il aurait pu être franc, être vrai, ne pas croire en l'amour et en trop de sentimentalité... mais sa personne a créer autre chose, un truc bien plus profond à raconter. je pense pas qu'il y ait une once d'envie en toi d'vraiment y croire. c'est franc, c'est simple. c'est lui. et alors il passe à autre chose, comme toujours, d'un sujet à l'autre, d'une phrase à l'inverse.
jusqu'à réussir à l'emmerder, l'énerver sans même avoir vraiment bien creusé. si facile, Mad et sa manie de trouver les failles et s'y engouffrer, s'y glisser et s'y installer. elle si peu docile, elle qui se rédie et le maudit. Tu m'emmerdes avec tes questions, c'était pas à moi d'parler Mad. et y'a presque un demi sourire en arc de lune sur ses lèvres, son regard qui s'pose un instant à elle, et Mad il s'amuse. un bref instant, c'est presque éclatant. tu ne fais pas les règles. dans toute sa beauté, toute sa splendeurs et domination de tout temps accrochée.

et le brun gagne souvent, que trop souvent, et l'emporte à nouveau dans un haut la main réjouissant. elle souffle, elle se tend, elle se lance. et c'est beau, à en crever de résumer aussi bien ce que les livres racontent des passions. de toutes les passions. C'est tellement cliché putain. Quand j'danse y a plus rien qui compte. Y a juste mon corps qui bouge et l'esprit n'est plus là. Ouais au début on te fait chier avec la technique et tout ça, tu dois tout le temps penser à tout. Mais moi j'fonctionne pas comme ça. Faut pas que j'pense. J'm'abandonne. Et c'est grisant. C'est mieux qu'la drogue. Ça me fait vibrer. J'pourrai pas m'en passer. il fume, il fait que ça, oubliant le monde face à ses mots. Amé elle s'empare de son cerveau, s'empare de ses pensées. elle en est très douée. et un instant il semble s'éveiller, comprendre que le flou n'est que mensonge dans son corps et son esprit torturé. Bref y a pas vraiment de mots pour expliquer ça. C'est ancré. elle est belle quand elle parle comme ça. elle est belle quand elle parle d'amour. même pour autre chose. tu craches sur l'amour jour après jour et pourtant t'es remplie de toutes ces choses qui le compose, c'est amusant.. Mad il ment comme il respire. Mad il parle d'amour alors qu'il ne sait que faire souffrir. douce ironie, pour de très longues insomnies. douloureuses facettes façonnées, pour un Mad toujours plus aliéné.

Et toi si t'es un p'tit prince de conte de fées, c'est qui ta princesse hm ? c'est soudain, et Mad, innocence incarnée, ne l'avait pas vu se pointer. Mad il se surprend, il se laisse intrigué et un sourcil qui vient se froncer. une machoire qui se ferme un instant trop hébété. elle cherche les morceaux d'une vie de damné, elle cherche les erreurs d'un démon profané. elle devrait fuir mais elle se complait dans une torture qu'elle pense pouvoir gérer. il trésaille, elle tressaute la folie au fond de lui. je te parle d'amour , je ne te parle pas de moi dans ces contes émerveillés. et le froid qui s'enroule autour de sa voix est étrange, pas si habituel chez un gars qui tourne toujours un peu flou. y'a des vagues d'images sombres qui flottent jusqu'aux tympans, qui rendent sourds un bon moment. elle et ses cheveux à s'en damner, et ses rires à toujours en redemander. ses airs de contes de fée, un seul mot aurait pu tout détruire, le faire tout arrêter, le faire tout reculer. mais elle avait changé, mais elle avait déjà sombré, et ça n'a fait qu'empirer. images après images, trop de corps qui se sont accumulés. Mad n'est que la faucheuse au masculin. son amour détruit les destins. je sers juste à raconter, il en faut bien un pour tout expliquer... dans tes contes de fées, j'suis celui de la vie après le happy end. quand t'as finit l'bouquin, quand tu refermes les chapitres, moi j'suis l'après la fin. et si seulement lui même se comprenait....