Lourd. Son corps, sa cage d’os, son squelette, ses membres, ses muscles, sa peau. Tout est si lourd qu’elle ne peut plus bouger depuis une heure si ce n’est par hoquets incontrôlés. À moitié repliée sur elle-même, accrochée au bord du matelas, elle vient de réussir à se tourner sur le côté après s’être concentrée beaucoup trop longtemps sur ce fichu plafond fissuré.

Pour les médecins, c’est la dernière séance de chimio. C’est aussi la dernière prescription qui a encore besoin d’être dosée, celle qui est censée enfermer définitivement son démon et la laisser se remettre -enfin. Ce sont les restes. C’est le temps de s’habituer. Puis après un an de traitement et d’opérations. Des allers et retours entre deux voyages pour tout contrôler, réajuster, prévoir la suite avec des promesses. Et d’autres épisodes accrochés à ces perfusions corrosives, suivis de ces repos imposés et puants.  Elle les croit, y a pas de soucis. Mais il lui ont aussi dit que ces quatre années ne vont pas s’évaporées comme ça. Peu importe les repas sains. Peu importe la positive attitude ou la méditation dont elle se sert comme pour se purifier après tout ça. Ça ne s’effacera pas. Et dans ces moments-là, elle les croit encore plus. C’est peut-être pour ça qu’elle ne résiste pas aux soirées alcoolisées et enfumées. Cette ironie, elle fait avec. Comme tout le reste.

Mais pour elle, c’est aussi son corps qui aime lui rappeler la destruction et le mal qui l’a habité. Cancer fantôme. Pour ne pas oublier qu’elle l’a échappé belle, à deux reprises déjà. Quand les métastases ont cédées, puis après la première opération, son coeur s’est arrêté. Puis il y a les réminiscences de la chimie radiante qui a sévi dans ses organes. C’était toxique pourtant, ça l’a gardé en vie. Comme si il fallait tout tuer pour mieux revivre -qu’est-ce qu’elle était, qu'est-ce qu’elle avait qui n’allait pas avant tout ça ? Et tout ce bordel, c’est douloureux encore maintenant. De temps en temps. Parfois, c’est juste une fatigue écrasante quand elle ne peut plus rien avaler. Parfois, c’est juste une fièvre insistante. Et parfois, c’est tout ça à la fois, plus de nombreuses autres choses qu’elle ne saurait décrire mais qui la rongent encore un peu. Ça la grignote, ça la secoue jusqu’à vomir à nouveau, jusqu’à ne plus contrôler la force dans ses muscles, celle qui s’absente sans prévenir. Ça la fait disparaître de la circulation pendant quelques jours parfois aussi. Et elle reste autant que possible, enfoncée, immobilisée dans ce matelas qui devient même trop dur sous son poids.
Elle rêverait de pouvoir plonger dans un bain, se laisser un peu couler, juste un peu, pour mieux remonter. Puis expirer son mal entre deux bouffées de ces herbes magiques qui la font vriller et oublier. Oublier que la mort l’a frôlée et l’a un peu trop aimée pendant quatre années. Ombrant ses mouvements dès qu’elle était enfermée dans ses chambres d’hôpital. C’est pas pour rien que dès qu’elle pouvait -dès qu’elle peut-, elle sortait. La mort l’a éclaboussée puis l’a épargnée. Elle fait avec les dommages collatéraux. Elle peut pas se plaindre. Elle s’en sort bien après cet attentat -bombe intérieure. Alors oui oublier. Oublier qu’elle se sent encore comme du papier de verre malgré tout. Qu’elle pourrait se briser si on l’étreignait un peu trop fort -même si elle veut qu’on l’enlace plus fort.

Mais pas maintenant. Elle n’a pas la force de bouger. Juste de se cramponner un peu plus à la couette pour résister au prochain rouleau compresseur. Inspire. Expire. Focus sur un autre souvenir, un ailleurs. Les médocs vont bien faire effet à un moment ou à un autre. Elle espère en tout cas, que ses veines ne sont pas déjà noyées par la pharmacie et qu’elle n’est pas juste accoutumée. Sinon, elle se laissera probablement submergée. Respire Serena, respire. Et la mâchoire se crispe. Le corps se contracte -shut down. Et les yeux se ferment aussi sous la chaleur qui enserre son crâne. Elle a le tournis. Et ça commence à faire effet. Finalement un peu de sommeil pour enfouir ses peurs. Ce qu’elle ne dit à personne, ce qu’elle combat encore. Même dans une heure ou deux, face à son reflet brouillé, elle récitera un de ses mantras. “C’est fini, ça reviendra pas. C’est fini. J’vais bien.”

Il est 4h30 quand sa fenêtre glisse vers le haut, que ses grandes jambes dénudées passent et la guident sur l’escalier en ferraille qui longe la façade. À cette heure-là, y a pas grand monde pour voir le malaise suant sur sa peau entre chaud et froid, son teint en berne, et les sens abasourdis, au ralenti. La première clope s’effrite toute seule, le regard hagard et pourtant concentré sur le bout d’incandescence qui file lentement entre ses doigts. À défaut d’une bougie sur quoi se focaliser, ça l’apaise. Et pas besoin de tirer sur le filtre pour avoir ce goût âcre sur la langue. Saveur cendres en feu.
À la deuxième cigarette et à la première vraie taffe, elle respire enfin. C’est pas pur et ça le sera jamais. Mais c’est libérateur. Elle a le poids d’un enfer en moins sur les poumons. Hell of a night. Et putain ça fait du bien.

Un son familier résonne à sa droite. C’est le même manège que d’habitude dans l’appart’ d’à côté. La blonde vénéneuse apparaît. À peine un sourcil qui vacille en l’observant rapidement, Serena lui passe le bâtonnet de nicotine. Sans un mot, mais comme un réflexe imprimé dans ses muscles. Le temps de s’habituer à la présence de l’autre quand elles se perdent encore dans ces nuits et rêves cabossés.

Héé non. La déception enlace ces deux petits mots. « Non parce que j'ai cru comprendre que t'écartais les jambes facilement. » Sois pas jalouse… J’peux les écarter pour toi aussi si tu t’sens seule. Faut savoir demander ce qui est bon pour l’avoir tu sais. Et oui oui. Elle ose lui décocher un clin d’oeil bourré de confiance. Même pas peur. Enfin bon, elle va pas trop insister sur le sujet quand elle a déjà du mal à tenir sur ses jambes. Mais sinon la plupart du temps, que quand j’en ai envie. Son sourire s’étire entre malice et pure honnêteté. Pas du tout vexée par la remarque. ... C’qui peut être souvent quand on est égoïste, j’avoue. Mais un peu comme toi, non ? Le vieux préjugé opposant “l’homme-à-femmes” dont le comportement n’étonne plus personne et la “putain” qui est décriée trop facilement : il est encore bien gravé dans notre société. Même entre elles, les femmes se jugent, font grincer leurs canines dans le dos de leurs “soeurs”. Et au milieu de ces esprits passés et dépassés, il y a des gens comme Serena qui ne cachent pas leurs désirs. Elle n’a pas honte et elle n’a pas à l’être. Les moeurs frivoles, légères, un peu dépravées, ça fait partie des libertés de chacun du point de vue de l’italienne. Et il n’y a pas de petits plaisirs. Une fois qu’on a trouvé c’qui nous fait du bien, pourquoi le lâcher ? Au contraire, ça se communique, ça se partage même. Et sinon tu serais pas là maintenant... Elle se redresse pour mieux laisser tomber son dos contre le mur frais de la façade en briques rouges, et elle replie ses genoux, talons contre fesses, dans une de ces postures d’ado un peu rebelle qui n’a que faire des apparences. Elle est fatiguée par l’étranglement qu’a subi son corps ses dernières heures. Mais elle a géré ça en silence. Comme toujours pour ça. Et j’aurais préféré entendre un certain type d’insanités, ça m’aurait distraite au moins. Les murs ne sont pas très épais. Autant dire qu’elles peuvent s’entendre (sur)vivre de temps à autre. Mais c’est ça, ça fait une bonne distraction, quand elles sont là en même temps. Faut dire que leurs quotidiens ne les invitent pas à se croiser souvent, en dehors de ces parenthèses teintées de gris. Qu’est-ce que tu vis ? Qu’est-ce que tu subis ? Elle aimerait la questionner, et en même temps, elle ne veut pas mettre ces mots-là sur ce qu’elle perçoit de Trix. Elle n’aimr pas ce dernier mot. Les renvoyant à l’état d’objets sur lesquels s’exercent un pouvoir, une force non-voulue, l’action de personnes ou d’événements pénibles et inévitables. C’est être sous la contrainte, la domination invisible et incontrôlable. Comme si elles étaient au creux d’une main qui les contrôlaient -poupées de chair, poupées en sang. À leur merci. Et Serena refusait d’exprimer ça à voix haute, surtout pas à quelqu’un comme sa voisine dont l’indépendance forcenée bouillait dans ses beaux yeux. Ce truc qu’elle était prête à arracher de l’emprise des autres jusqu’à ce qu’hémoglobine s’en suive si quiconque osait essayer de l’emprisonner -comme elle l’avait probablement été par le passé.    
Il fallait être aveugle et sourd pour ne pas comprendre que le système de défense et de préservation de Trixia Jones se résumait à l’attaque pure et dure. Pas de demi-mesure. Elle plaint les pauvres âmes qui tentent de s’y frotter, qui se croient à armes égales -trop tentées pour pouvoir l’éviter. Trixia elle doit avoir ce goût de fruit défendu, arôme passion, tendance poison, sauvage addiction. Elle rend méchamment fou, Serena en est certaine. C’est peut-être aussi pour ça qu’elle l’adore déjà, qu’elle l’envierait presque un peu. S. a de la répartie, sait mordre aussi mais dans une rixe, elle serait certainement la première à perdre et s’briser un truc par la même occasion. Trixia elle, a ce piquant toxique qui survit coûte que coûte, qui attire les maniaques, les faibles, les accros en manque de plus, de tout. Roulée comme une princesse, elle t’arracherait pourtant tes couilles avec ses dents si il le fallait. Ses proches doivent en voir de toutes les couleurs. Et tout ça, elle l’a déduit en quelques échanges nocturnes avec la belle. P’t-être qu’elle se plante sur toute la ligne.
Elle souffle, cherche comme à lisser sa fatigue en passant ses doigts sur son front. Elle se sent presque vieille parfois. Déglinguée. Mais elle efface la sensation en chopant le sachet et les feuilles à rouler qu’elle avait mis de côté sur le rebord de sa fenêtre. Et elle s’élance dans la préparation agile de leur prochaine évasion. Alors, quoi de moche à raconter aujourd’hui ? Serena lui laisse souvent parler de ce qu’elle veut, qu’elle crache ce qu’elle a besoin de fusiller, ou pas. Peu importe, elle l’encaissera, le laissera planer loin au-dessus d’elle si nécessaire. C’est l’jeu abominablement vrai où elle risque de s’en prendre plein la gueule elle aussi. Un peu comme si Serena disait toujours oui et Trixia toujours non. Mais que la dernière chasse toute la nuit ses montres et devienne la bête qui contrôle cette colère incrustée dans ses os. En échange, que la mort dans la peau de la première puisse commettre son crime ailleurs au lieu de revenir loger là.

Elle s’est léchée les babines. Et elle a failli rétorquer tout de suite. Ouais juste failli. Parce qu’elle n’a rien dit. Elle a failli répondre que oui, ça les faisait mouiller -en tout cas, personne ne s’était jamais plaint. Mais en réalité, elle ne pouvait pas dire quel goût elle avait, ne s’étant jamais goûtée, donc absolument aucune raison d’affirmer qu’elle était bonne. Ou du moins pas dans ce sens-là. Elle n’est pas tout le temps, totalement perchée Serena. Quand ça l’arrange, elle s’en tient aux mots et rien qu’aux mots. Concrète, pragmatique. Ou juste son côté joueuse qui vient narguer ses belles intentions. Peu importe. Vu qu’elle a fermé sa gueule jugeant que ça ne valait pas l’coup de faire les fières, autant s’arrêter ici. Parce qu’il y a plus important.
Elle cille, puis se fige. Crash interne, droit dans le mur de sa cage d’os. Juste extériorisé par un geste avorté : le bâtonnet stoppé loin de ses lèvres alors qu’elles auraient dû l’accueillir y a déjà une seconde. Mais non. “Ma mère est morte.” Elle ne s’y attendait pas, clairement pas. Elle n’essayait pas d’imaginer les prochaines morsures de Trixia. Cette fille a bien trop de talents pour ça, pour essayer de le lui voler. Mais Serena n’aurait jamais pensé qu’elle lui parlerait réellement d’un truc qui lui arrive. Les phrases cruelles qui balancent des vérités, oui. La belle blonde sait parfaitement faire graviter l’attention là où elle veut, là où elle en a besoin, à la fois sur elle et en même temps au plus loin d’elle. Trixia contrôle. Trixia manipule. Poupée-marionnettiste. Mais là… Ça la concerne. Ça la marque. Et c’est pas rien putain. C’était déroutant.
“Désolée.” Tragiquement, c’est le premier mot qui lui vient. Mais il ne s’extirpe pas non plus de sa bouche. À l’inverse, elle se remet en mouvement. Infimes gestes. Elle aspire sa dose. Volontiers réceptionnée. Ça lui laisse un peu plus de temps pour trouver autre chose à dire que ça. “Désolée”, c’est blanc, neutre, fade. Ça veut tout dire, ou rien dire. C’est justement fait pour ceux qui ne savent pas et ne comprennent pas. Et là encore, Serena manque cruellement de références. À part un vieil oncle dont les souvenirs s’estompaient avant même de ressurgir, elle n’a perdu personne. Et puis il y a cette phrase que l’on dit aux proches, à la famille du défunt. On dit “toutes mes condoléances”. C’est une petite phrase toute faite et vide de sens. Ça ne couvre même pas ce qui leur arrive vraiment. Ça nous permet de compatir sans nous forcer à ressentir leur abattement, à quel point ils sont dévastés. Ça nous protège… de sentir la douleur, leur douleur. Cette douleur noire, oppressante, impitoyable… qui peut vous manger vivant. Alors on dit “toutes nos condoléances”. Et on espère que ça aide un peu. Un peu de soutien. Un peu de paix. Une sorte de clôture. Quelque chose de bien. This is bullshit. “Pas comme si j'avais besoin d'elle de toutes façons.” Une question muette se mit à bourdonner sous la peau de Serena, la laissant fébrile, souffrante. Parce que ça aussi c’est de la merde.
Trixia, elle est belle avec ses mots terribles. Magnifique assassine. Mais là, y a de la faiblesse. Elle n’est pas aussi rude que d’habitude. On aurait pu croire que dans la douleur, elle serait pire. Déchaînement de haine incontrôlée. Mais apparemment pas. Deux options possibles. 1) C’est vrai, elle n’en a pas besoin, ça ne la touche pas. 2) Ça l’atteint au point de paralyser la violence dans sa gorge. Dans les deux cas, c’est moche que ça la tue comme ça. Mais c’est normal. Au final, elle aussi est humaine.
“De quoi t’avais besoin ?” De lui parler, de l’engueuler ? D’obtenir des réponses à des questions ? C’est peut-être ça le pire, de douter. Elle en a conscience. Y a un sentiment incertain qui s’enroule à la voix de Serena. Elle a observé Trixia du coin de l’oeil pendant une seconde avant de tirer sur le spliff puis de lui laisser le choix de se servir dans le cendrier fumant. “Est-ce qu’elle a fait ce qu’il fallait ou est-ce qu’elle n’a rien fait ?” Tu lui en veux ou pas ? Elle t’a déçue ou non ? Elle sait pas Serena. Elle connaît rien de ta vie. Elle devrait peut-être même pas s’en mêler et te questionner. Ou alors elle devrait. Te pousser à régler tes comptes avec la désormais absente. Elle sait vraiment pas. “T’es pas obligée de répondre ou de m’en dire plus.” Elle libère enfin le brouillard opalin direction le ciel quand sa bouche s’arrondit, visage tourné vers les hauteurs. “Putain ta mère est morte… ”, répète-t-elle comme un écho lointain, regard maintenant fixé droit devant elle, sans pour autant voir quoi que ce soit. Parce que dans sa tête, elle se torture à gommer l’existence de sa mère pour effleurer la dévastation qui la tourmenterait dans la même situation. Haussement de sourcils imperceptible marquant le retour de ses pensées. “T’as encore plus de raisons de vivre.”, ajoute-t-elle en cherchant enfin le regard de sa voisine pour que ça s’imprègne un peu mieux. C’est pas une question de “tenir bon” et de résistance. Ni même une façon de dire “merci” ou de profiter en hommage à un autre. Mais c’est plutôt une question de revanche. Peu importe pour qui et contre qui. Ouais, elle fait dans l’égoïsme, l’individualisme, mais c’est grâce à l’unité que le pluriel est possible, donc autant commencer par le début. Ça sera nouveau pour personne que rien ne va en des temps comme celui-ci. Du coup, ça paraît évident, naturel, logique pour Serena que Trixia doit se concentrer sur elle, et envoyer se faire foutre le reste de la planète si besoin -encore plus que d’habitude. Personne ne peut vivre sa vie à sa place. Elle n’a plus non plus d’excuses d’avoir de ses parents qui vous plombent les pieds au lieu de vous faire pousser des ailes, si c’est tout ce que sa mère lui donnait. Elle n’a plus à être enfermée dans cette relation, si celle-ci la brimait. C’est peut-être horrible de penser ainsi, que la disparition d’un être peut avoir quelque chose de libérateur, mais parfois, c’est le cas. Serena préfèrerait être coupable de ressentir ça plutôt que de se noyer dans les regrets et les remords d’actes manqués, de sentiments avortés. Et ça ne concerne que Trixia. C’est tout ce que ça lui a pris d’en être arrivé là, avec ou sans mère, tout ce que ça lui a coûté. Les endommagés, les cabossés, c’est eux les plus dangereux ; ils savent survivre. Donc en fait, elle n’a pas l’choix. “Et peut-être qu’elle te manquera quand même. Va falloir dealer avec les paradoxes...” Et pour accompagner ses dires, Serena tapota de deux doigts contre sa poitrine. Parce que les contradictions sont souvent les conséquences d’un crime instigué par les pulsions du coeur. Que ça la fasse hurler, rire ou pleurer. Que sa douleur soit comme ce couteau planté dans l’bide que le destin s’amuse à tourner pour voir si les lambeaux de son âme savent encore respirer. Va falloir faire avec.
Serena détourne finalement son visage, s’empare à nouveau du joint d’une main tandis que l’autre part se masser la nuque. Et plus loin dans la ville, subitement, c’est à ce moment-là qu’une sirène monte sur scène. Brise des nuits, brise des rêves et brise des mondes. La sirène chante, ambulance en furie, folle mélodie, créant des fantômes de mélancolie. Elle déteste cette ironie morbide, et s’assure, d’un regard en biais, que Trixia aussi. Parce que la vie se fout aussi parfois d’nos gueules, plus incohérente que les plus déments d’entre nous, d’une humeur à massacrer le divin destin.

Serena a l’habitude d’aimer les mots. Les phrases longues, les soupires qui s’éternisent. Elle aime quand les mots cachent ce qu’ils disent ou quand ils le disent d’une nouvelle façon et qu’elle doit deviner. Mais là, tout ce que prononce Trixia… Ça cache beaucoup trop de choses. Et elle a l’impression qu’elle pourrait marcher sur des bris d’coeur malgré le calme apparent de sa voisine. Y a des miettes de sentiments qu’elle vient de secouer par la fenêtre. Elles sont peut-être invisibles et quand Serena baisse les yeux pour les chercher sur le sol quelques étages plus bas, elle se contente de déglutir, ne pouvant rien dire d’autre, ne sachant comme les voir. Après tout, elle ne connaît pas Trixia. Ce “IL” qui a fusé. Cette mère disparue à qui effectivement, elle ne doit rien. Elle le lui murmure d’ailleurs, elle approuve. Car aussi étrange que cela puisse paraître, Serena essaye d’apprendre à penser que personne ne perd personne, parce que personne ne possède personne. Avoir la chose la plus importante du monde sans la posséder, c’est une forme de liberté, non ? Mais elle a aussi un problème avec toutes ces attaches, ces liens, ces cordes… Elle est sans cesse en train de se lier, de se libérer, de s’astreindre et de se dénouer... Ça a commencé après avoir été diagnostiquée. Après avoir entendu que son quota de vie avait maintenant un taux de survie. Que, à l’époque, elle a pu avoir une date de péremption. C’est un peu resté infusé en elle tout ça, en même temps que la chimio. Alors oui, il y a encore ce nuage de damoclès au-dessus d’elle. Celui qu’elle se garde comme un pense-bête. Que tout ça pourrait revenir comme un boomerang. Il faut qu’elle l’ait en tête pour protéger les autres d’une probable absence de sa part.

Une absence. Ou un vide. De ceux qu’a connu Trixia. Il y a ceux qui pensent que le plus dur dans la perte de quelqu’un sera de ne pas avoir pu dire aurevoir. D’autres penseront que c’est d’apprendre à vivre sans eux. De toujours chercher à remplir le vide que ça a laissé quand ils sont partis. Il n’y a certainement pas de bonne réponse. Comme aimer ne veut pas dire la même chose pour tout le monde. Faire son deuil est aussi propre à chacun. Elle respecte ça. Mais elle aperçoit bien trop de choses derrière le ton placide de sa voisine. Ce que l’on ne dit pas, ce que l’on veut faire mais qu’on ne fait pas, ce qu’on s’empêche de ressentir… On aimerait que ça tombe dans l’oubli mais en réalité ça s’accumule dans notre corps et le remplit de cris muets. Ce que l’on ne dit pas se transforme en insomnie, en douleur. Ce que l’on ne dit pas se transforme en nostalgie, en perte de temps. Ce que l’on ne dit pas se transforme en devoir, en dette. Ce que l’on ne dit pas se transforme en frustration, en tristesse. Ce que l’on ne dit pas ne meurt pas mais nous tue à petits feux. Et tout ça, Serena devrait le dire à Trixia. Parce qu’on le lui a dit et qu’elle travaille sur tout ça elle aussi. Parler et ne pas se cacher. Oui, elle devrait. “J'crois pas. Le manque, c'est une sensation un peu subjective. Pour le ressentir, faudrait déjà avoir crée une relation à la base.” Mais elle n’a certainement pas le droit. Alors le joint file entre ses lèvres. Elle prend son temps pour répondre. “Je suis pas si sûre. Les orphelins, même ceux ayant été adoptés, veulent bien souvent connaître leurs origines parce que quelque chose leur manque, non ?” Et puis elle souffle, laissant un trait de fumée embrouiller son regard posé sur l’immeuble d’en face. “Enfin, y a pas de règles de toute façon.” Et puis ça la frappe, se demandant elle-même depuis qu’elle a besoin d’une autorisation. Elle vient de le dire, y a pas de règles. Donc pas de barrières, de frontières, de limites imposées, alors pourquoi elle s’en met tout à coup. Ses yeux vrillent sur Trixia au moment où la question tombe. “Elle te manque à toi ta mère ?” Désarçonnée, il y a eu rupture dans sa tête afin de devoir ressentir pour elle. Il lui faut quelques secondes pour trouver la réponse à une question qu’elle ne s’était jamais posée. “Oui et non. Elle a beau être de l’autre côté de l’Atlantique, ça dépend des fois, mais...” Un instant à détailler encore un peu la silhouette recroquevillée de la blonde, Serena finit par détourner son visage. “Elle ne disparaîtra jamais vraiment. Elle reste là en moi. Dans ma mémoire. J’ai la chance d’en avoir de bons moments à me rappeler, alors que pour d’autres… Ça a laissé des cicatrices, des larmes séchées, des cris ou des insomnies qui les tiennent en haleine jusqu’à 4h30 du mat’...” Sans peur, elle dévisage à nouveau Trixia. “Les gens restent chacun à leur façon parce qu’ils laissent une trace indélébile qu’on le veuille ou non. J’comprends qu’on puisse vouloir les oublier et qu’ils ne nous manquent pas.” La cigarette améliorée est à nouveau déposée dans le cendrier. Ça lui donne toujours terriblement soif. “Tu sais, t’as pas à te retenir de pleurer, hurler, jurer comme une bouchère ou même rire si c’est c’qui doit sortir. Ça fait plus de mal que de bien de tout garder bien enfoui. Alors te retiens pas. Surtout pas devant moi.” Elle hausse une épaule presque comme si ça n’avait pas d’importance. Le spectacle de deux filles échouées sur l’escalier de secours de leur immeuble en pleine nuit, s'intoxicant à la chaîne, et qui ne se parlent que là, c’est déjà quelque chose en soi. Alors au point où elles en sont…
“Ou si ça t’arrange… j’peux faire semblant de trouver intolérable que tu prennes en excuse d’être triste d’avoir perdu quelqu’un pour être une vraie pétasse.” Serena n’a qu’à tendre le bras à l’intérieur de son appartement pour trouver une petite bouteille d’eau qui comblera sa soif. Elle grimace un peu en bougeant, mais elle ne le sent pas plus que ça, car Trixia est dans sa tête. “Ou pas. C’est toi qui vois. T’as tous les droits, Trixia.” Et elle espère dire ce qu’elle aimerait elle-même entendre dans la situation inverse.

L’arrière de son crâne s’appuie contre les briques, tête un peu renversée, les yeux hissés à la nuit noire. Y a la voix de Trixia qui s’étire. La blonde n’a jamais autant parlé. Mais le pire ? Ce sont ses mots qui enrobent des actes manqués. Et elle entend les regrets, imagine les failles creusées dans l’enfance par les absences essentielles. “Tout ce qui ne tue pas rend plus fort” ? C’est de la connerie. Au quotidien, la souffrance n’endurcit pas. Elle use. Fragilise. Affaiblit. L’âme humaine n’est pas un cuir qui se tanne avec les épreuves. C’est une membrane sensible, vibrante, délicate. En cas de choc, elle reste meurtrie, marquée, hantée.* Et si il y a grève du côté des chevaliers blancs, des anges gardiens, on est supposé être protégé par sa famille, ses parents. Il y a des gens faits pour être parents qui ne le seront jamais -l’amertume coule au fond de sa gorge. Et puis il y a ceux qui le sont et se fichent de l’impact qu’ils ont. Tout le monde n’est pas fait pour ça. Y a pas de mal. Normalement.
“Si. T’as appris à apprendre seule.” Et elle se dit que Trixia doit haïr ceux qui ne font rien, n’agissent pas. Les peureux, les faibles. Ceux qui ne savent pas assumer. Mais dans des moments pareils, Serena ne peut pas penser au malheur, mais plutôt à ce qu’il reste de beauté. On lui a appris qu’il fallait essayer de retrouver le bonheur qui subsiste en nous. Être attentif à la beauté dans tout ce qui nous entoure. Ça peut paraître nunuche ou passait pour du sentimentalisme. Mais il faudrait peut-être qu’un jour l’affectivité soit reconnue comme un sentiment tout aussi valable que cet intellect dominateur. Le sensibilité, ce n’est pas de la fragilité, c’est plutôt une incapacité à rester superficiel. C’est essayer d’aller au fond des choses… Des gens. Des émotions. Du coin de l’oeil, elle voit la perle s’éclater sur la joue de Trixia et son coeur à elle tressaille. “Ça craint.” Oui ça craint. Parce qu’elle aussi elle a envie de pleurer maintenant. Le coeur infiltré par la peine que Trixia veut bien lui donner. Et ce moment lui rappelle un bout d’lettre de Gustave Flaubert qui l’avait révolté à l’époque : “Tu ne sais donc pas qu’aimer trop, ça porte malheur ; c’est comme les enfants qu’on a trop caressés étant petits, ils meurent jeunes.” Ça lui noue encore la gorge. Elle n’y croit pas. Ça ne peut pas être ça. Comme une mère qui ne donne pas sa chance à son enfant, c’est pas une mère. Et Serena se perd à penser pour la première fois, qu’elle aurait aimé connaître sa voisine petite fille. Peut-être qu’elles auraient pu être amies. Peut-être qu’elle aurait pu lui offrir une occasion de s’enfuir loin de ceux qui s’en foutent. Elle aimerait savoir comment elle était. Est-ce qu’elle essaye de retrouver qu’elle était ? Ou au contraire, rêve de fuir celle qui l’habite ? Est-ce qu’elle se sent paralysée aujourd’hui ? Certains diraient que Trixia est quelque chose de terriblement réel, dans un monde terriblement faux et c’est certainement pour ça qu’elle souffre tellement. Mais Serena n’est pas capable de dire ça. En tout cas, elle espère soudainement qu’un jour, quelqu’un la serrera tellement fort dans ses bras qu’il recollera tous les morceaux.
“Tu viens d’où ?” La question tombe à nouveau, sans prévenir. Pour flouter un peu plus les limites de cette nouvelle proximité, de l’impromptue confidence qui les lie exceptionnellement cette nuit. Car il n’y a rien de plus intime que deux pensées qui se touchent et s’atteignent. Serena chope le bout de joint restant et tire les dernières lattes. “Naples. Mais j’ai vécu à Savannah il y a quelques années. Quand les rêves de mes parents de devenir rockstars les ont emmenés en tournée jusqu’ici… pour qu’ils finissent par changer de rêves en pensant pouvoir enseigner la musique.” Elle a toujours été entourée d’artistes, de rêveurs, de créateurs, de mystiques, de penseurs. Son père voulait qu’elle soit entourée de ceux qui voient la grandeur qui habite les gens, même si eux ne la voit pas eux-mêmes. Même si à l’époque, elle était un peu moins réceptive à tout ça, elle comprend mieux aujourd’hui la chance qu’elle a eue. Elle devrait peut-être se sentir coupable. Sa main passe sur son front et elle tourne son visage vers Trixia avant de reprendre la parole. “Si tu pouvais t’imaginer ailleurs qu’ici, tu serais où là, maintenant ? Imagine.” Elle claque des doigts. “La téléportation.” Parce que pour avancer vers l’ailleurs, l’avenir, il faut aussi savoir se concentrer sur les désirs du présent. Faut pas le prévoir, juste le permettre. Ça, Serena sait très bien faire. Elle pourrait lui montrer si la jolie blonde lui laisser encore un peu la porte ouverte...

Oui c’est vrai qu’elle a déjà beaucoup voyagé. Avec ses parents et toute seule aussi. Peut-être même qu’elle a déjà voyagé plus que la moyenne pour quelqu’un de son âge, elle sait pas, elle tient pas les comptes. Tout ce qu’elle sait, c’est qu’elle n’a pourtant vu qu’une infime partie du monde, qu’il n’y a probablement pas assez d’une vie pour tout voir et surtout pas la sienne. “J'en sais rien. La destination est si importante ?” Sa tête dodeline par la négative. Bien sûr que non. Il peut y en avoir plusieurs comme aucune. On dit souvent que c’est le simple fait de bouger qui importe, le périple en soit, les rencontres, les haltes, les détours, quand on ne sait pas vraiment sur le moment ce qu’on perd et ce qu’on gagne. Il faut juste savoir se poser, c’est tout aussi essentiel pour Serena. “J'ai pensé à me barrer... J'y arrive pas, c'est comme si un truc me retenait ici.” Ou peut-être qu’il y a un truc qui te tient à coeur tout simplement. Mais l’italienne ne dit rien. Elle se contente d’observer sa voisine, intriguée justement par ce qui la tient, comme si elle allait voir les fils, les liens, la toile accrochée à elle, invisible mais tenace. On en a tous. Imbriqués, impliqués dans plus d’une vie que seulement la sienne. Pour sûr que ça serait peut-être plus simple, mais bien moins intéressant. Les rencontres sont les intersections, les croisements qui nous mèneront peut-être sur un autre chemin, nous feront peut-être même revenir sur nos pas. Il y a les racines, les points de départ, les sources, les références, peu importe tout est connecté selon elle. C’est pas parce qu’on vadrouille, qu’on quitte un endroit pour un autre qu’on n’est forcément plus là. Ça veut pas dire qu’on laisse les gens définitivement. C’est pas sans retour. La distance ne fait pas obligatoirement tout perdre et tout oublier. Quand on sait y faire en tout cas. Serena n’est certainement pas celle qui peut donner des conseils, encore trop immature. Le grand air de la liberté rend euphorique, gai, attentif et distrait à la fois. Insouciant et songeur. Insupportable et désordonné aussi. Elle regrette certains départs, elle doit s’excuser pour certains d’entre eux, mais pas tous. Chacun son pacte avec soi-même. Il y a ce qu’on accepte de se faire subir et puis il y a le reste.
Ce truc, ce quelqu’un, ce quelque chose qui étreint Trixia, c’est peut-être le sens caché, les détours de la sensibilité qu’elle se refuse à montrer. Ce qu’elle ne sait même pas savoir. “J'dois pas être très claire.” Son regard échoue sur la jolie blonde et la croque avec ce sourire de tendre qui doit la dégoûter au lieu de la réchauffer. “Ça veut peut-être dire que t’as pas à partir...” C’est presque chantant cette conviction enlacée à cette phrase suspendue. C’est même insolent. Mais en même temps, n’est-ce pas plus facile et apaisant de se dire que chaque chose arrivera en son temps si ça doit arriver ? Qu’il y a cette force tranquille qui se met lentement à l’oeuvre en coulisse ? Confiance obstinée, déterminée à y croire. Ça la rassure même si elle comprend que pour d’autres maniaques du contrôle... cette simple idée peut effrayer.
Et Serena ne déroule pas plus son argument pour laisser à Trixia le choix des sous-entendus, des possibilités, des déductions. En espérant que ce soit positif. Tout est une question de vision, de prisme d’appréciation. Elle veut de l’espérance pour contrer ce pessimisme trop justifié. Elle veut que les murmures de l’effort disloquent ceux de la lâcheté. Elle veut désaxer, fissurer quelques cadres pour que les fenêtres soient un peu plus larges pour tous les esprits, même les plus embrumés. “Mais c’est normal que rien ne soit clair à cette heure-là, surtout avec les bienfaits d’un joint faisant lentement leurs effets.” Ça faisait quelques jours qu’elle n’avait pas ri, croupie dans sa tanière. C’est pas l’éclat dont elle a l’habitude, mais c’est aussi vrai que simple quand ça fait vibrer la lueur désuète. “J’ferais bien d’aller dormir un peu...”, dit-elle doucement en se remettant en mouvement, les muscles engourdies par la position. Et non elle ne lui propose pas de l’accompagner, pas cette fois en tout cas. Mais elle aurait pu. “Pas qu’il faille se refaire ça dans des circonstances identiques, mais on devrait s’parler plus souvent… De temps en temps.”, ajoute-t-elle sincèrement. Et elle lève finalement les mains en signe de rédition. “Et j’prends l’risque de finir poussée dans les escaliers.” Fichu retour de l’insupportable sourire. Même si ça manque encore de peps’, dans quelques heures ça sera bon, il emmerdera ce monde qui fait la gueule, mais il mettra peut-être aussi un peu de baume sur les plaies d’un étranger. Comme cet échange inattendu entre les deux femmes. Même si c’est pas éternel, c’est déjà un début.