15 -TEEN


L'astre diurne pointe ses premiers rayons, iridescent, les goniochromies balayent la surface du capot se reflétant aussitôt dans ses iris azurés. La chatte s'étire, le feulement transperce le silence de l'habitacle, les guibolles distendues sur le tableau de bord;  Jacky ne ressent les courbatures qu'au cœur qu'elle porte au bord des lèvres ( lorsqu'il ne se noie pas dans son estomac) depuis qu'elle a quitté « consanguinité-ville », dans l'état du Minnesota, à vingt et une heure, hier soir. L'ange blond s'est fait la malle, les pommettes rosies, les yeux larmoyants, comme un voleur dans la nuit, avec son maigre butin. Tandis que sa mère et son nouveau roi des cunnilingus dormaient à poings fermés, à deux pièces de sa foutue chambre.

Jacky cligne des paupières, jette un furtif regard au géant qui tient le volant à ses côtés, monstre de conte de fée, débarqué un jour dans son coin paumé pour tirer à bout portant sur l'ennui, la banalité d'une vie de future fermière, engrossée avant même d'avoir atteint l'âge de boire légalement sa première bière. Elle essuyait les tables et les regards lubriques, à l'époque, encaissait les caresses de séant, en serrant les dents, pour pouvoir, plus tard, encaisser les pourboires. Il avait fière allure, son putain de sauveur, débarqué un matin, de  l'encre dessinant sur sa peau tannée de drôles d'arabesques, personnification d'une rébellion qu'elle étouffait constamment.

Jacky, à cet instant,  gonflée d'une fierté toute féminine, dévore son homme du regard. Elle n'a que quinze  ans, étourdie par les rêves de gloire et cette liberté friable qui lui file inexorablement entre les doigts. L'espoir suinte à travers tous ses pores et se réverbère sur ses chicots qui partent dans tous les sens. Consciente du sort qui l'attend, elle balaye les mauvaises pensées d'un mouvement de tête, se rapprochant de son amour, pour lui déposer un baiser au creux du cou tout en soufflant un « bonjour ». Si elle savait qu'ils se feraient prendre, dans un motel miteux, deux états plus loin et ,elle, ramenée de force auprès de sa mère, si elle savait, rien, elle se tiendrait quand même là, elle partirait quand même, avalant goulument les mètres à bord de cette vieille bagnole, avec son renégat.

7 -TEEN

« Cours » - qu’elle hurle, Sin à une Jackie hébétée,  elle n’entend plus rien , elle ne voit plus rien: ni les néons aveuglants, ni le  bris de verre, ni le hurlement ou ce bang bang, ce corps qui tombe dans un bruit étouffé. Elle cligne des paupières, il y a cette flaque qui s’étend, tout autour de Sin. Cinq ans, avec une réduction de peine. C’est ce qui arrive lorsqu’on décide, d’assister sa meilleure amie dans un braquage, pour se fournir de quoi mettre les voiles. Récoltes ? Échec critique, une mort sur la conscience et une compagne de cellule nommée Guadalupe. Raser les murs les premiers mois, se faire tabasser tous les jours, à la pause, entre dix sept heures cinq et dix sept heure sept par Crazy Jane, parce qu’on n’a pas encore l’habitude de serrer les poings. Se faire tatouer une croix gammée, rejoindre un gang et regretter mais, savoir que c’est ce qui permettra de se réveiller demain. Jacky apprend la vie et son goût, doucement, dans les cinq mètres carrés de sa cellule, converse avec Braidy le maton , compte les jours, les heures, les minutes et tout ce que ça lui coûte.
A sa sortie, quatre ans plus tard, elle rencontre Perry, dans le premier bar où elle fout les pieds, puis Anatoly et après, elle ne les quittera plus.


20-TWO

Les rires gras résonnent, devant un bon vieux western, Clint Eastwood fusille du regard son opposant, dans cette atmosphère de poudre et de cigarillos, de chique et d'enchiladas achetées par Anatoly;  la tasse fumante d'un café corsé, déposée sous des yeux où des cernes en couilles de chameau prennent forme sous son épiderme. Il est vingt deux heures pétante lorsque le carillon de la porte d'entrée résonne, tirant un soupire à Jacky. Elle s'apprêtait à passer une nouvelle couche de vernis sur ses ongles, le précédant s'étant écaillé. Elle déteste ,la blondasse, avoir l'air crado. Ses paupières sont lourdes de fatigue. Elle lève son regard sur Perry qui vient d'entrer, le blouson de cuir tanné où des gouttelettes de pluie perlent , ses cheveux sont mouillés, son visage blême. Et cette barbe qui n'a rien à fiche là, lui donne de vagues airs de vendeur de churros ,imbibés de guinness, irlandais. « Dure journée ? » - l'interroge-t-elle, en se relevant, s'appuyant sur ses mains, le comptoir de leur labo d'impression photos pliant sous la franchise Kodak est sale de tout le sébum accumulé, des mains qui l'ont touché. Perry, c'est un vétéran, un survivant, celui qui a vu la guerre sous toutes ses formes, ses pupilles vous sondent l'âme, toujours. Il se meut tel un ectoplasme, autour de lui la gravité fait rage, immanquable comme le pif en plein milieu de la tronche. « T'en as d'autres des questions pourries ? » siffle Anatoly, enfournant dans sa grande gueule, un pan entier de l’enchilada en équilibre précaire au bout de sa fourchette rouillée. Il la fusille, courroucé ou dépité, elle ne sait pas faire la différence Jacky. En tout cas, il reporte aussitôt son attention sur un spectacle moins insipide, la légende, la fine gâchette. « Du café, Jacky » - se contente de lancer Perry, les épaules voutées. C'est ce qui arrive à prendre en filature en échange d'un peu de fric. Tout juste de quoi faire tourner la boutique, payer le loyer, les factures qui s'empilent, chagasses, sur le palier. Ça déborde vite. Jacky s'empresse, elle disparaît dans la remise, revient avec une tasse, sa tasse fétiche qu'elle lui tend, non sans claquer un baiser sur sa joue rugueuse. Le sourire qui vient vriller ses lippes solaire, illumine la pièce faisant tressauter son palpitant. « Il a été dur mais, je l'ai finalement eu, ce petit merdeux » - finit-il par leur apprendre, mettant fin au suspense. Demain soir, ils auront de quoi payer l'électricité et se faire un repas de rupin autre part que dans un bouiboui dégueulasse. Elle aura même de quoi s'acheter une nouvelle paire de talons aiguilles.


20-FIVE

« Putain de flic, putain d'indic, putain de putain, je suis sûre que c'est elle qui a cafté » - Anatoly crache des volutes, planqué derrière une benne à ordure, Jacky le flanquant du côté gauche, il tourne le visage vers elle, noyant ses traits derrière la fumée opaque. Elle ventile de sa main libre tandis que l'autre prend appui sur le mur de brique. Ils sont là, imbéciles de championnat, accroupis, à attendre que la voiture de patrouille s'éloigne. « Quand j'te disais d'faire plus attention aux connes dans lesquelles tu trempes ton biscuit » - sale queutard, pense-t-elle, en levant les yeux au ciel. La flotte ruisselle sur le mur, sur leurs visages à peine planqués par des capuches obsolètes. Son rimmel coule, son humeur s'assombrit. Anatoly sourit dans un «  j'vois pas de quoi tu parles » alors que ses yeux si expressifs, un brin globuleux, hurlent tout le contraire. Jacky grimace, elle aimerait lui couturer les lèvres, qu'il ne dise plus de conneries ( et lui couper la bite, qu'il ne se fourre plus dans de sales histoires). « On fait quoi ? » - finit-elle par demander, après avoir observé quelques minutes de silence. Anatoly s'agite, se relève. « On s'tire et , j'te préviens, motus à propos d'tout ça. Tu sais comment Perry est » - debout, ils courent, triturent le bitume qui serpente en ligne droite, entre des immeubles sordides, bousillant les flaques. Ils traversent l'odeur nauséabonde de pisse fermentée, le nez caché sous des écharpes détrempées. Ils feront face à Perry tout en puant le chien mouillé. Il leur fera cracher le morceau et leur interdira de prendre des "affaires" sans lui. Ils obéiront à ce substitut de père, sans rechigner. Comme ils le font toujours, jusqu'à ce que l'occasion se fasse trop tentante et qu'ils succombent, enfants terribles.