Ça gueule autour de lui, ça gueule dans sa tête, ça gueule dans son cœur. Il bat tellement vite qu'on l'dirait prêt à bondir hors de sa cage thoracique pour aller faire des claquettes sur le parquet et Seven se marre, de ce rire un peu hystérique, un peu maniaque, un peu flippant. Il sait même plus ce qu'il a pris mais il sait qu'il a abusé, plus que jamais. Ses pupilles sont tellement dilatées qu'on voit presque plus la couleur de ses iris et il transpire à grosses gouttes, au bord de la liquéfaction. Il sait même plus où il est, ni avec qui. Il s'en fout. Il a juste envie de tout oublier, tout envoyer chier. Qu'on lui foute la paix et qu'il puisse se déchirer jusqu'à en crever. Il tourne sur lui-même en emportant une fille avec lui, et ils rigolent comme des cons quand ils s'écrasent sur le sol avec fracas. Tant pis si ça réveille toutes les douleurs parsemées dans l'corps de Sev, du bout de ses orteils jusqu'au sommet d'son crâne. Il a des bleus partout et une gueule de boxeur, des bosses et des égratignures éparpillées comme une carte au trésor, des traces d'étranglement qui commencent à s'effacer autour de son cou et la peau encore à vif sur ses deux poings. Il porte fièrement les traces de sa p'tite entrevue avec JJ et il fait rien pour aider tout c'bordel à cicatriser, tant pis si ses os grincent et qu'ça fait un mal de chien. Ça sera toujours moins douloureux que l'truc qui le prend aux tripes et qui s'insinue dans ses veines pour monter jusqu'à son myocarde, empoisonnant son organisme tout entier. C'truc qui lui hurle trahison dès qu'il pense à Dam, c'truc qui le fait culpabiliser quand il pense à comment elle a fini à cause de lui et ses manipulations vengeresses à deux balles. Un truc qui lui raidit tous les muscles et qui lui donne envie d'se tirer loin d'ici quand il repense à Iulia et à sa visite, réveillant tout son désamour pour la tribu Popescu. Un truc qui lui hurle qu'il est dégueulasse dès qu'il repense à l'autre soir avec JJ et à tout c'qui se passerait si les autres savaient – qu'il s'agisse des Kids ou des Yobbos, même topo, il s'dit qu'ils pourraient bien s'allier pour le bouffer puis l'jeter dans le caniveau. Un truc qui le fait trembler dès qu'il pense à Samih et à tout c'qu'il a fait, à tout c'qu'il mériterait, à la tête qu'il aurait en s'faisant saigner à blanc comme du bétail. Putain d'merde. Faut pas qu'il pense à tout ça, sinon il va vriller. Mais est-c'qu'il ne l'a pas déjà fait ? Là, à s'foutre dans un état pareil ? C'est pas son genre, à Sev. Certes il se drogue et c'est plus un secret pour personne, mais il essaie toujours de limiter les dégâts. Il peut pas s'permettre de finir complètement camé. Il se repère à Damian en fait – tant qu'il consomme moins qu'elle, tout va bien, il va bien. Elle est sa boussole d'la débauche mais elle est devenue détraquée, elle montre plus la bonne direction et Seven a perdu l'nord. Trop de choses qui s'accumulent et v'là le résultat, y a un fusible qui a sauté, y a plus de pilote aux commandes. Y a plus que la rage, la rancœur, la violence, la folie. Y a plus que les travers d'un gosse qui s'est paumé et qui jette le blâme au monde entier.

Faut qu'il bouge. Faut qu'il évacue. Faut qu'il cogne. Il a besoin d'un coupable. Il a besoin d'sortir ce trop plein, cette gadoue noire qui lui embourbe le cœur et l'esprit, ce monstre qui le consume de l'intérieur. Samih. Tout est d'la faute de Samih. C'est lui qui a frappé l'premier, c'est lui qui a fait de Sev un pantin désarticulé, à deux doigts d'le tuer. C'est lui qui gueule partout que Sev a violé Assia alors qu'il l'a jamais touchée, c'est lui qui l'fait passer pour un cafard de la pire espèce. Il est p't'être pas un enfant de chœur, mais il supporte pas d'être accusé d'un truc qu'il a pas fait. Et si les autres s'mettent à le croire ? Sa bande fait mine de n'pas en croire un mot, mais s'ils mentaient ? S'ils faisaient semblant d'continuer à l'aimer alors qu'ils le méprisent ? Il devient parano mais il peut pas s'en empêcher – ça aussi, c'est à cause de Samih. Il a même foutu la merde entre Sev et Dam, c'est lui qui l'a poussée à la faute, c'est lui qui l'a forcée à trahir Seven en volant d'la came pour la lui refiler. C'est à cause de lui que Sev a dû payer d'sa propre poche, histoire de pas s'faire casser les dents par son boss une énième fois. C'est à cause de lui que Sev a fait en sorte que Dam n'ait plus accès à la moindre drogue, juste pour se venger, juste pour lui faire mal, juste pour la voir crever. C'est lui qui s'occupe des Kids alors c'est à cause de lui qu'ils sont aussi cons et que JJ est un taré, donc c'est aussi à cause de lui qu'il s'est passé tout ça dans la ruelle l'autre soir. C'est à cause de lui que JJ sait l'secret de Seven et c'est à cause de lui qu'ils en ont créé un autre encore pire tous les deux. C'est la faute de Samih si Sev est sur les nerfs, si tout part en couille, s'il tremble de rage toute la journée et qu'il en dort plus. C'est la faute de Samih s'il est complètement défoncé à l'heure actuelle. C'est la faute de Samih. Tout est d'la faute de Samih. Tout, absolument tout. Et il va devoir le payer. Seven s'le répète comme un mantra alors qu'il arpente les rues avec l'allure d'un dingue, les yeux aussi explosés que sa tronche et une lueur dangereuse dans l'regard. Il va l'trouver. Il va l'buter. Oui, c'est ça. Il va en faire du charpie et tant pis pour les conséquences, il en a plus rien à foutre. T'façon, s'il le tue, il ira même pas en taule. Il est sûr que l'reste des Kids viendront lui faire la peau avant ça. Cette pensée l'fait éclater de rire et il s'met à chanter, l'air complètement illuminé. Il est en train de péter une durite. Vraiment.

Le chant s'transforme en sifflement quand il arrive dans le quartier des Kids, là où ils ont élu domicile et là où il sait que Samih travaille. Il sait absolument pas quelle heure il est mais il s'en tape, il va d'abord passer voir au supermarché s'il trouve sa cible. Sinon, il ira directement chez les irlandais. Oui. Seul, sans aucun plan, sans possibilité d'avoir des renforts. C'est du suicide. Mais il se sent invincible ; la drogue lui donne des ailes et il a l'impression que rien n'peut l'atteindre, qu'il peut tous les défoncer et que chaque coup qu'il récoltera n'fera que le rendre plus fort. Il s'prend pour un vilain de jeu vidéo, celui au dernier niveau que t'arrives pas à battre peu importe combien tu t'acharnes sur lui, celui qui t'fout les boules parce qu'il gagne en puissance à chaque attaque ratée que tu lui portes. Il s'prend pour le roi du monde, pour Chuck Norris, pour le plus grand ninja de l'univers. Il s'la joue Icare mais il est persuadé qu'il brûle encore plus fort que le soleil et qu'il pourra lui faire de l'ombre. La réalité ? Elle est loin. Y a plus que sa haine. Et il s'remet à rire en arrivant devant l'enseigne du p'tit magasin, passant les portes avec un sourire franchement inquiétant. « DING DONG MOTHERFUCKER. DIIIIING DOOOONG ! » Voilà. Maintenant, tout l'monde sait qu'il est là. Il s'dirige vers le premier rayon qu'il voit et il pose la main sur l'étalage, avant de s'mettre à marcher en laissant son bras glisser tout le long de l'étagère. Tout c'qui est posé dessus va s'écraser au sol, mais il trouve que c'est pas assez drôle d'voir des boîtes de céréales faire les dominos. Alors il trottine jusqu'au rayon d'alcool, comme si tout était parfaitement normal. Il a pas encore vu Sam mais il doit être occupé à son poste, et à vrai dire il a vu personne du tout. En même temps, il est tellement focalisé sur c'qu'il fait qu'il capterait même pas s'il bousculait des gens au passage. « SANTÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉ ! » Il réitère la même opération qu'avec les céréales, mais là, c'est carrément mieux. Les bouteilles s'explosent au sol avec fracas, créant une marre dégueulasse sur le carrelage déjà pas bien reluisant. Il rigole de plus belle, comme un foutu psychopathe. Et puis il s'avance jusqu'à arriver vers la caisse, qui est pas loin de l'étalage de fruits et légumes. Là, il aperçoit Samih. Et il le fixe de ce regard fou, qui laisse deviner tout d'suite qu'un truc tourne pas rond. « SALUT CONNARD. » Il s'attarde pas vraiment, fonçant vers la verdure pour choper des tomates, et s'mettre à les envoyer dans la direction de Sam. Il arrive même pas à le toucher – soit parce que Scully évite merveilleusement bien les balles comme dans Matrix, soit parce qu'il vise très mal à cause de son état. « TU M'DOIS UN SACHET D'ECSTA ESPÈCE D'ENCULÉ, J'SUIS VENU T'AMENER L'ADDITION. » Les tomates, c'est nul. Alors il change et il attrape le truc le plus gros qu'il voit : une pastèque. Il l'envoie de toute ses forces et manque la tête de Sam de peu, très peu. « PUTAIN ! » Nouveau changement de tactique. Y a les paniers en plastique dédiés à la clientèle qui traînent à côté d'la caisse. Il en attrape deux et les envoie sur Samih. Bam. Victoire, il l'a eu. Et c'est que maintenant qu'il remarque ce qui semble être le propriétaire des lieux, qui gesticule et qui l'regarde avec des yeux comme des soucoupes. Oui mais ça va pas être possible, là. Il est venu faire la peau de Scully, qu'on vienne pas l'emmerder. « TA GUEUUUUULE, J'SUIS VENU POUR LUI, PAS POUR TOI. » Il hurle depuis le début et il s'en rend même pas compte, y a un bourdonnement dans ses oreilles et des tambours dans sa poitrine. C'est l'son de la guerre qui s'agite dans son squelette, le chaos qu'il s'apprête à semer. Et à récolter. Faut pas s'leurrer – il est venu les mains vides et il est déjà en sale état. Son seul avantage, c'est la folie qui l'anime pour l'instant. Il est p't'être pas le plus costaud des deux, mais il a rien à perdre. Et y a pas plus dangereux que ça.

Autour de lui, tout n'est que brouillard. Une tempête de rage et de haine, un tourbillon dans lequel il s'est emprisonné tout seul sans la moindre échappatoire possible. Euphorique. Instable. Incontrôlable. La lueur dans ses yeux clignote comme une alerte au danger et il répond plus de rien, Seven. Il laisse juste sa colère guider chacun de ses faits et gestes, chaque mot gueulé à tue-tête dans la supérette. Il s'en donne à cœur joie, vandalise les étalages et rit comme un maniaque. Histoire qu'on sache bien qu'il est là. Histoire qu'on le loupe pas. Parce que lui, sa cible, il la loupera pas. Et elle est là – Sam, planté avec son sac perché sur une épaule, avec la gueule d'un mauvais élève qui rentre après s'être pris trois heures de colle. « Sérieusement ? » Sérieusement quoi, au juste ? Seven sait pas. Il comprend pas la question. En fait, il écoute même pas, déjà accaparé par les tomates qu'il s'éclate à lancer comme une mitraillette, sans qu'elles atteignent leur cible. Il est frustré, et Samih n'a même pas bougé. Toujours scotché là, pourtant visiblement prêt à partir. Parce que c'est un putain de lâche. Parce qu'il a senti les emmerdes arriver et qu'il préfère fuir que les affronter. Y a rien d'plus lamentable que ça. « T'ALLAIS VRAIMENT T'BARRER COMME ÇA ? T'AS PEUR ? TAFIOLE. » Il gueule et il gueule, tellement que sa voix en devient rauque, brisée sur les dernières syllabes. Il s'égosille comme un taré, continuant de balancer tout c'qu'il trouve sur sa victime, passant à la pastèque – qui le loupe malheureusement de peu. T'façon, va en falloir plus que ça, pour l'écraser. Il est bien placé pour l'savoir, Sev. Il a pas oublié son p'tit séjour à l'hôpital à cause de Scully, les blessures qui ont déformé son visage pendant plusieurs jours, les traces qui encrassaient son épiderme et les douleurs qui ont duré des semaines. Chaque cellule de son être hurle vengeance dès qu'il aperçoit la silhouette du loser en chef, mais il a encore jamais sauté l'pas. Parce qu'il voulait un plan. Parce qu'il voulait s'assurer d'gagner, maintenant qu'il sait à quel point ce connard peut être dangereux. P't'être même le pire de tous les Kids ; ou du moins, celui dont Seven se méfie le plus. Mais tout ça, c'est oublié. Parce que ses neurones sont grillés par la drogue, son ego boosté et son arrogance atteignant des sommets. Et il continue de s'niquer les cordes vocales, scandant au remboursement, comme s'il venait juste pour une histoire de drogue, une histoire de fric. C'est plus que ça – tellement plus profond, tellement plus viscéral. Mais il est trop à l'ouest pour l'exprimer, et dans l'fond, il en a même pas envie. Pas besoin. Sam sait déjà. Il sait qu'il sait, parce que c'est réciproque. Pas pour les mêmes raisons. Pas pour les bonnes, du côté de Scully. Parce qu'il est embourbé dans un putain d'mensonge que Sev comprend pas, qui l'enrage complètement et qu'il sait pas comment effacer. Mais tout c'que l'autre trouve à faire, c'est en rajouter une couche. Enfoncer l'clou. Exciter la bête ; putain, c'est comme jeter du sang dans une piscine infestée d'requins. C'est exactement c'qu'il fait, en balançant plus de haine dans l'esprit déjà gangrené de Seven. « Arrange toi avec Damian, c'est elle qui est trop débile pour différencier le morphine de l'ecsta. » Il croit quoi ? Qu'il l'a laissée s'en sortir comme ça ? Évidemment qu'non. Évidemment qu'elle aussi, elle a payé pour son affront. Et c'est bien ça l'problème – même s'il veut pas l'avouer, y a la culpabilité qui s'est incrustée dans son myocarde et qui l'empêche de pomper correctement. Ça fait un mal de chien, putain. Et tout ça, c'est la faute de Sam. « PARLE PAS D'ELLE SALE FILS DE PUTE ! » Et les paniers volent. Touché. Pas coulé. « MAIS T'ES FOU PUTAIN ! » Ouais, il sait. Complètement fou d'rage.

« MAIS QU'EST-CE QUI SE PASSE ? » Pour toute réponse, Seven l'envoie chier royalement, signalant qu'il est venu pour Sam et uniquement Sam. Qu'on le laisse faire ce pourquoi il est venu. Qu'on le laisse le massacrer en paix – il veut laisser personne se foutre en travers de son chemin. Pas même un pauvre type qu'a rien demandé à personne, et qui voit son commerce s'faire vandaliser par un gangster en carton. Il a qu'à mieux choisir ses employés, le con. « JE.. JE VOUS PRÉVIENS JE VAIS M'ÉNERVER ! » Seven éclate de rire, comme si c'était la meilleure blague de l'année. C'est un peu l'cas. Il aimerait bien voir le type en colère tiens, qu'il essaie de s'approcher pour tester. Et il en rajoute une couche, essayant de n'pas se démonter face à l'éclat de folie palpable de Sev. « Je vais... appeler la police ! » De mieux en mieux, dis donc. « BAH VAS-Y CONNARD. » Mais au même moment, Samih prend la parole : « Bonne idée, vous pourrez leur dire qu'un drogué violeur est ici ! » Si Sev n'entend que la fin d'la phrase, ça lui suffit pourtant amplement. Il braque ses prunelles sur le Kids à nouveau, un air sombre tirant ses traits déjà bien amochés, ses poings se serrant jusqu'à ce que les jointures en deviennent blanches comme la mort. « RÉPÈTE ÇA POUR VOIR. » Drogué, certes. Il va pas contredire – surtout pas vu l'état dans lequel il est actuellement. Même si pour le coup, venant de Sam, il trouve ça franchement drôle. Il est pas beaucoup mieux, l'irlandais. On en reparle, de sa crise de manque qui l'a poussé à prendre de l'ecsta ? Pardon, à voler de l'ecsta. En menaçant Dam. En se pointant chez Sev. En foutant la merde. Mais alors pour la partie violeur, y a erreur sur la personne. Et Sev a toujours pas pigé pourquoi Samih est tellement persuadé qu'il est l'responsable. Il sait qu'il peut être un connard parfois, mais il a jamais violé personne, putain. À part une fois, dans la ruelle. Mais c'était que JJ et c'était juste sa main dans son froc, ça compte pas vraiment. « Planquez-vous ! » Seven lance un dernier regard complètement dingue au propriétaire, qui a l'air ravi d'écouter le conseil de Samih en s'faisant pousser vers la remise. Qu'il se planque, ouais. La suite sera probablement pas jolie à voir.

Y a Sam qui fonce vers lui et sa réaction n'se fait pas attendre. « ME TOUCHE PAS OU J'TE NIQUE. » Mais Sam s'en fout, venant l'empoigner par le col alors que Sev s'agite dans des mouvements incohérents, tout sauf coordonnés. Les gestes bordéliques d'un type déchiré. Enragé. Qui n'a plus rien à perdre, animé par cette fougue pitoyable qui caractérise les désespérés. Ses yeux naviguent à une allure folle à travers toute la pièce avant de se vriller dans ceux de son assaillant. Il pose ses mains sur les poignets de Samih, serrant pour le faire lâcher prise – sans succès. « J'en ai marre de vous, que ça soit ton abruti de copain Joe ou toi. » Qu'est-c'que Joe vient foutre là-dedans ? Et surtout, qu'est-c'qui lui fait croire que lui et Sev sont copains ? C'est pas l'cas. Ils le seront jamais d'après Sev – et sûrement d'après Joe aussi. Ils s'aiment pas. Se supportent pas. Se tolèrent difficilement quand Jimmy est là, pour faire bonne figure, parce qu'ils sont dans le même clan. La même meute. Rien d'plus, rien d'moins. Alors franchement, qu'on vienne pas lui parler de ce con. Il a rien à foutre dans ce combat. Là, c'est Sam et Sev. Rien qu'eux. Rien que ce connard de leader à deux balles, et lui. Y a plus rien qui compte. Reste plus qu'sa fureur qui lui dévore les tripes en voyant ces grands yeux globuleux. « Vous allez me foutre la paix ou j'te tue tout de suite. Je m'en fous de ton ecsta et je m'en fous que tu sois énervé, va chialer ailleurs. » Il s'met à rire, avec l'hystérie d'un grand malade, ses éclats pulvérisés en plein vol quand il s'fait jeter dans les salades. Il s'étale sur les cagettes comme une merde, lâchant une vocifération alors qu'il sent la douleur s'emparer d'sa carcasse. Mais il s'en préoccupe pas. Il se redresse, attrape une salade au passage et court se ruer sur Sam dans un cri de guerre aussi effrayant que pathétique, le faisant reculer jusqu'au meuble derrière lui pour l'acculer, le coincer. « TIENS, ENCULÉ. » Il lui fout la salade sur la tronche en appuyant de toutes ses forces, frottant comme s'il espérait incruster les feuilles dans la peau de sa victime. Comme s'il espérait le transformer en petit bonhomme vert. « TU KIFFES HEIN ? Allez p'tite merde, crie comme Justin Bieber, dis-moi baby baby baby ohhhh ! » Les yeux exorbités, la voix complètement enrouée, le cœur qui a trop d'ratés. Il contrôle plus rien. Et sa main libre s'accroche à sa gorge, serrant de toutes ses forces pour l'étouffer, pour s'assurer qu'il puisse plus respirer. « Crève. Crève. Crève. Crève. » C'est comme une prière, comme un chant satanique. Et il lâche la salade, abattant son poing désormais libéré dans le nez de Sam, qui craque sous l'impact. Puis il l'amène près de son autre paluche, pour serrer sa gorge encore plus fort, même si ses doigts s'mettent à trembler, même s'il perd complètement pieds. Il a envie d'le tuer. Prendre sa vie, lui cracher à la gueule, et pisser sur son cadavre. « Ils sont où les concombres ? J'vais t'en enfoncer un dans l'cul, sale bâtard. Comme ça tu pourras vraiment m'traiter de violeur et là, ça s'ra la vérité. » Comme s'il était prêt à exécuter ses paroles – c'est un peu le cas, il a plus aucune limite, totalement aveuglé par la drogue et la rage – il s'met à zieuter les étalages, cherchant de quoi mettre en œuvre la menace. Mais tout c'qu'il voit, c'est les trucs inutiles, des boîtes de camembert entassées au frais, des tampons de l'autre côté, et des trucs bizarres qui ressemblent à des quenelles ou des boudins, il sait pas trop. Mais sa poigne se desserre sur le cou de Sam et son attention se porte ailleurs, laissant à l'autre une porte de sortie. Il se transforme lui-même en proie, trop con pour s'en rendre compte.

« DROGUÉ ET VIOLEUR ! » Ça résonne une deuxième fois et Seven a l'sang qui se met à bouillir, ses poings tellement serrés qu'ils en viennent à trembler. Si Sam n'était pas hors de portée, il lui aurait démis la mâchoire. Mais tout c'qu'il peut faire, c'est rester là à l'observer planquer son patron qui proteste une énième fois. « Ta gueule. » Il voulait le gueuler mais faut croire qu'ses cordes vocales ne sont pas d'accord, puisque c'est à peine audible. Ses sourcils se froncent, son regard s'assombrit encore un peu plus, ses mains continuent de vibrer sous les vagues de colère qui l'assaillent. Il aime pas qu'on l'traite de ce qu'il n'est pas. Il aime pas qu'on le dépeigne encore plus détestable qu'il ne l'est déjà. Et toute cette putain d'histoire de viol commence sérieusement à le rendre dingue – comme s'il l'était pas assez comme ça, bordel. Tellement que son cerveau perçoit à peine la carcasse de Sam qui lui fonce dessus, et qu'il comprend trop tard. Empoigné par le col, soudainement trop proche du pire connard que la Terre ait porté, il tarde pas à riposter. Et quand il attrape une salade pour l'enfoncer sur la tronche de Samih, il est animé par un truc plus vraiment humain, plus vraiment lui. C'est les drogues qui agissent ; Seven est parti, Seven est loin, emporté dans l'brouillard qui lui mange le cerveau. Il voit Sam se débattre sans le moindre résultat et ça l'fait rire, un état de jubilation prenant le dessus sur la rage qui lui dicte pourtant chacun d'ses gestes. Il est plus une personne à part entière, là. Il est juste un pantin dont les fils sont tirés par un truc qui lui échappe complètement, un truc qui gronde en lui comme un monstre tapi sous le lit. « ACCHHHMMOOII ! » Hache moi ? C'est c'que Seven entend et il est perplexe le temps d'une seconde, mais il finit par hausser les épaules en jetant un rapide coup d'œil autour de lui. Il veut bien, mais y a pas de hache dans le coin, ni d'objet assez tranchant pour couper Samih en deux. C'est con, pour une fois qu'il était opé, prêt à répondre favorablement. À défaut de pouvoir faire un remake de massacre à la tronçonneuse, il abandonne la salade pour enrouler ses deux mains autour du cou de sa victime. Et serrer, encore, et encore, et encore. Toujours plus fort. Ça fait une putain de montée d'adrénaline dans son organisme, un rush encore mieux que toutes les drogues qu'il a pu tester dans sa vie. C'est le pouvoir. Celui de dominer Samih à cet instant précis, celui de savoir que sa poigne est trop forte pour que le Kids puisse s'en défaire. Le pouvoir de sentir son cou se plier entre ses doigts, sa trachée qui rétrécit, l'air qui se raréfie. Et cette constatation jouissive : Sam a peur. Ça s'lit dans ses yeux qui s'écarquillent un peu – à croire qu'ils vont tomber de leurs orbites. Dans le froissement de ses traits, dans sa bouche qui s'ouvre et se ferme, dans les mots qui semblent glisser sur le bord de ses lèvres sans que Seven puisse les entendre vraiment. Il flippe. Il est effrayé par Sev, par c'qui est en train de se passer, et putain il a l'impression que c'est le truc le plus beau qui lui soit arrivé. Tellement satisfait d'éveiller ce frisson chez son pire ennemi que ça le pousse à serrer encore plus. Il se sent pousser des ailes et en profite pour lancer son poing dans le nez de l'égyptien en prime, histoire que le tableau soit complet. Le sang s'met à couler et il trouve ça fascinant, éblouissant. Il a l'regard fou, qui fait des allers-retours entre le visage de Sam, le filet d'hémoglobine qui s'étale, son cou emprisonné entre des paumes sans pitié. Il loupe pas une miette du spectacle dont il est le metteur en scène macabre, un sourire béat étirant ses lèvres craquelées, lui donnant une expression à mi-chemin entre le Joker et le chat du Cheshire. Les yeux de Sam s'font vitreux, d'la salive teintée de pourpre fuit entre ses lèvres pour glisser jusqu'aux mains de Seven, qui jubile un peu plus à chaque seconde. C'est beau, putain. Savoir qu'il peut le buter, s'il continue. Savoir qu'il va le buter. L'éradiquer de la planète, juste avec la force de ses mains. Il pourrait s'arrêter – il devrait, il le sait. Mais quelque chose l'en empêche. Ce truc, là, qui a vrillé dans sa tête et qui teinte ses yeux d'une folie furieuse. Ce truc, qui a pris le contrôle, lui faisant perdre le sien.

Mais Sam veut pas crever. Seven fait l'erreur de s'détourner quelques secondes, qui suffisent à l'autre pour trouver la force nécessaire à envoyer son genou entre les jambes de son bourreau. Automatiquement, Sev lâche prise et vient coller ses mains à l'endroit de l'impact, en s'mettant à gueuler. « SALE FILS DE PUUUUUTE ! » Il se plie en deux, apercevant vaguement Samih s'écraser au sol et s'mettre à ramper. « TU VAS M'LE PAYER PUTAIN. » C'est tellement fourbe, le coup d'genou. À croire que c'est la marque de fabrique des Kids, ou que Sam et JJ sont aussi lâches l'un que l'autre dans leurs techniques de défense. Il les maudit intérieurement tous les deux, chassant de son esprit l'autre débile de rasé pour se concentrer uniquement sur le pire de tous. Il le cherche du regard un instant, avant d'le voir quelques mètres plus loin, toujours en train de ramper, sifflant comme un ballon qu'on a crevé et qui se dégonfle petit à petit. Il a l'air à l'agonie. Ça arrache un p'tit sourire satisfait à Sev, qui oublie momentanément la douleur qui le lance encore par à-coups. « J'vais venir t'achever, t'inquiètes pas. » Il dit ça avec son foutu sourire, comme si c'était une bonne nouvelle, comme si tout allait bien dans l'meilleur des mondes. Et à nouveau, il lit la peur chez sa victime. C'est magique putain, ça lui donne un regain de force et d'énergie, ça lui donne l'impression d'être invincible. Il redresse ses épaules pour s'tenir bien droit, histoire de paraître encore plus grand face à l'autre qui rampe au sol comme un asticot. À mesure qu'il avance, il le voit se tourner et s'éloigner à reculons, agité par la même panique qu'un animal blessé face à son prédateur. « M’approche paaaas ! » C'est comme un encouragement, ça l'attire encore plus vers lui. Mais à défaut de pouvoir se défendre correctement, Sam fait avec les moyens du bord, s'mettant à balancer tout ce qui lui tombe sous la main en direction des pieds de Seven. Comme si des boîtes de conserve pouvaient suffire à l'arrêter. Certes, ça le ralentit, parce que ça l'oblige à regarder où il met les pieds. Mais ça n'fait que rendre le jeu un peu plus excitant. « T'es qu'un minable, p'tain. » Il s'met à rigoler en évitant les obstacles sans mal, clairement en meilleur état que l'autre abruti qui fait le bruit d'une voiture en fin de vie, bonne pour la casse. « J’vais te buter, j’vais te buter, j’vais te buter… » Faut croire qu'il essaie de se rassurer, le loser. Mais Seven, ça lui fait pas peur. Il trouve ça plutôt drôle en fait, et il continue de s'marrer comme un psychopathe en zigzagant entre les trucs qui atterrissent à ses pieds, établissant déjà une stratégie pour mettre fin à cette comédie ridicule qui porte le nom de Scully. Lui foutre un headshot de son pied droit, pour l'voir s'écraser au sol. Puis sauter à pieds joints sur sa tête, encore et encore, jusqu'à ce qu'elle explose. Jusqu'à ce qu'il ne reste de lui rien d'plus qu'une flaque sanguinolente, et des restes qu'on n'voudrait même pas donner à un chien. Une fin parfaite pour un connard comme lui.

Le plan est pourtant compromis quand Samih trouve la force de s'relever, et Sev grimace comme un gosse mécontent. Il vient de ruiner tous ses espoirs, va falloir qu'il improvise et ça l'fait chier. Pire encore : il est pris par surprise quand Sam se jette sur lui, lui faisant perdre l'équilibre. Ils tombent tous les deux dans un bruit sourd, la tête de Sev claquant sur le sol alors que la carcasse de Sam l'écrase à moitié. Il réagit pas tout d'suite, un peu sonné alors que son adversaire tente déjà de prendre le dessus. Mais il met pas longtemps à se réveiller et à riposter, alors que les poings valsent des deux côtés, les mains agrippent ce qu'elles peuvent, tirent, griffent, et il est presque sûr qu'y a morsure aussi dans le lot. C'est ridicule – ils sont ridicules. Déchaînés comme un paquet de nerfs emmêlés sur le sol, à se rouler dans tous les sens et frapper l'air plus souvent que la chair. Et puis y a une douleur fulgurante qui prend Sev au niveau de l'arcade, le sonnant à nouveau. Il est aveuglé une seconde, puis il sent l'hémoglobine qui s'met à couler, passant le dos de sa main dessus avant que ça n'atteigne ses yeux. Il les cligne plusieurs fois, jusqu'à ce que sa vision fasse le point sur Samih, qui a finalement réussi à prendre le dessus. « LÂCHE MOI ! » Mais Sam s'en balance, on dirait même qu'il l'entend pas. « C’EST CE QUE T’AS FAIT À MA SŒUR HEIN ? » De quoi ? Putain mais de quoi il parle encore, ce con ? Seven comprend rien et tente juste de se dégager de lui, levant les bras jusqu'à son torse pour essayer de le repousser en se tortillant comme un poisson hors de l'eau. Il est sur le point de réussir à se sortir de là quand on le stoppe en plein élan. Un coup dans le bide, tellement fort qu'il sait d'office que c'est pas les mains de Sam. C'est un putain de bocal à cornichons, et il a jamais imaginé à quel point ces trucs pouvaient être lourds jusqu'à cet instant. Il gémit de douleur, enroulant ses bras autour de son ventre alors qu'il a le souffle coupé par l'impact. « Connard. » Encore une fois, Sam n'écoute pas. C'est son tour d'être pris dans sa folie, sauf que lui, il est pas défoncé comme Seven. Lui, il a pas d'excuse pour être aussi pathétique, là. « HEEEIN DIS LE ! » Et Seven comprend toujours rien à rien. Il continue d'essayer de se libérer sans grand succès, devenu tout mollasson, tout juste bon à se protéger le visage alors que Sam continue d'lui envoyer des trucs dessus. Putain, il va lui faire la peau. « Tu t’en es pris au mauvais gars ! J’te jure, J’TE LE JURE ! » Tu parles, à l'entendre, on l'croirait au bord des sanglots. C'est tellement minable que Sev aurait sûrement pitié, s'il le détestait pas autant. Et ça commence à l'énerver toute cette merde, il est pas venu pour se prendre des paquets de pâtes et des boîtes de conserve dans la gueule. Il est venu pour le buter, merde à la fin. La rage commence à revenir, lentement mais sûrement, alors qu'il trouve enfin la force d'envoyer son poing dans la direction de Sam. Il sait même pas quel endroit il atteint – les côtes ou le tibia, allez savoir. Il s'en fout, ça suffit pour qu'il puisse rouler sur le côté et se redresser, s'foutant à genoux avant de pousser violemment Samih dans les étagères. Il le choppe au col, poussant encore et encore, le forçant à s'allonger à moitié pour le faire rentrer à la place des conserves qu'il a envoyées partout dans le magasin. Sev est obligé de se plier aussi, passant sa tête dans l'étalage pour rester proche de l'autre quand il lui gueule dans les oreilles. « TU M'CASSES LES COUILLES. ARRÊTE DE CHIALER COMME UNE TAPETTE, J'M'EN FOUS DE TA SŒUR ! J'L'AI PAS TOUCHÉE, PUTAIN. » Il le tire vers lui avant de l'envoyer vers le fond de l'étagère, pour le faire cogner sur la paroi. Une chance qu'aucun d'eux soit gros, sinon ils risqueraient de rester coincés là-dedans. Gardant une main sur le col de Samih pour le forcer à rester sagement rangé dans les étagères, comme un article dont personne ne voudrait, il utilise sa main libre pour choper une boîte de raviolis. Faut croire qu'il a carrément oublié cette histoire d'ecsta pour l'instant. Trop énervé par toutes les fausses accusations qui commencent à le peser plus qu'il n'le laisse paraître. « J'en ai ma race putain, trouve-toi une autre obsession et arrête de m'coller aux basques ! » Il lui donne une gifle qui fait claquer sa tête contre l'étagère, avant de le lâcher quelques secondes, juste le temps d'ouvrir sa boîte de conserve. Et puis il vide le contenu sur le visage de Samih, fier de sa connerie, mais ça l'fait même pas rire au final. Il a juste envie d'arracher le couvercle en fer et de l'utiliser pour le saigner, ce bâtard. À la place, il lui jette la boîte à la gueule. « J'sais pas dans quelle langue faut t'le dire, merde ! J'AI PAS VIOLÉ TA SŒUR, TU SAISIS OU PAS ? » Toujours à genoux, il glisse à nouveau son torse au sein de l'étagère où Samih est toujours pris au piège, s'approchant autant qu'il le peut. Il lui tape la joue à plusieurs reprises, suffisamment fort pour que ça fasse l'effet de petites claques répétées, la sauce des raviolis venant s'étaler partout sur ses doigts. « Même si c'est vrai que j'la baiserais bien, c'te salope. » Et il éclate d'un nouveau rire chaotique, imaginant d'ici la tête que ferait Samih s'il couchait vraiment avec sa sœur. Ce serait tellement beau qu'il a presque une envie soudaine de tout mettre en œuvre pour la foutre dans son pieu, la pauvre. « Elle est carrément bonne, j'suis sûr qu'c'est même une fille cool. Toi t'es juste la version ratée. » En guise de point final à sa phrase, il prépare un gros mollard qu'il crache au visage de Sam, comme s'il était déjà pas assez crade comme ça. Et puis il se recule, sortant de l'étalage pour enfin se remettre debout. Faut qu'il trouve un truc pour l'achever. N'importe quoi. Un extincteur pour lui exploser le crâne, ou des couteaux, des ciseaux, il en sait rien. Mais quelque chose. Alors il l'abandonne derrière lui, partant en vadrouille dans les rayons, même si c'est pas franchement indiqué de tourner le dos à son adversaire. T'façon, il se sent trop invincible pour croire que l'autre sera capable de riposter. Alors il se balade comme s'il faisait son shopping malgré le bordel qu'il a semé, et s'arrête au rayon alcool pour choper une bouteille au hasard. Il l'ouvre, en avale trois grosses lampées, et reprend sa route en continuant de boire tranquillement. S'mettant presque à siffloter, examinant chaque article à la recherche du plus cool pour buter Samih.

La puissance coule dans ses veines. Là, occupé à martyriser Samih, à l'cogner, le pousser, l'humilier. Il s'prend pour le roi du monde et il a l'impression que plus rien n'peut l'arrêter – d'autant plus quand il voit que son adversaire n'arrive même pas à s'défendre correctement, ni à le repousser. Bien sûr qu'il sent ses ongles s'enfoncer dans sa chair, ses mains tenter de l'atteindre, agripper son oreille pour finalement la relâcher. Bien sûr qu'ça laisse des traces sur son épiderme, mais il s'en fout. C'est comme des piqûres de moustique, la sensation désagréable qui l'démange et l'agace et l'énerve, pourtant si dérisoire. Que dalle en comparaison d'la satisfaction que lui prodigue sa domination sur l'adversaire. Seven se marre, Seven gueule, Seven crache. Seven n'est qu'un sale gosse insupportable et ingérable, qui fout du rouge partout sur les murs sans qu'on n'vienne l'en empêcher. Un p'tit con dont l'insolence n'a d'égale que la violence. Mais comme tous les mômes, il se désintéresse rapidement. La concentration rendue trop volatile par la drogue et l'adrénaline. Alors il finit par s'reculer, abandonner Samih à son triste sort : seul, plaqué au fond d'un étalage, couvert de sauce raviolis et d'la salive de son ennemi. C'est jouissif, putain. Mais c'est pas assez. Il veut l'tuer. Il doit l'tuer. C'est le prix à payer, pas vrai ? Pour la fois où il l'a défiguré, où Sev a bien cru qu'il allait y passer – et d'ailleurs, il a jamais su ce qui a empêché Sam d'aller jusqu'au bout d'la manœuvre. Pour les fausses accusations qu'il beugle encore et encore, jusqu'à ce que Sev en ait les oreilles qui saignent et le sang qui bout dangereusement. Pour la drogue qu'il lui a volée et qui fait un trou dans l'stock. Pour avoir effrayé Damian, suffisamment pour qu'elle trahisse Sev en cédant ladite drogue. Pour être responsable de tout c'qui tourne pas rond dans la vie de Seven – et tant pis si c'est pas vrai, tant pis si Samih est pas l'seul à blâmer. Il doit payer. Il doit crever. L'esprit incohérent de Sev en est tellement persuadé qu'il prend ça à la légère, arpentant les rayons tranquillement, subtilisant une bouteille d'alcool en imaginant mille et une façons de l'achever. Il s'rend pas compte, le sauvage. Il réalise même pas c'qu'il veut faire, et toutes les conséquences que ça implique. Il voit qu'le trou béant dans sa poitrine, que la coke n'a pas réussi à combler aujourd'hui, et encore moins l'alcool qu'il continue d'ingurgiter sans qu'ça fasse vraiment effet. Ce gouffre, là, qui fait trop froid dans son cœur et qui le draine à chaque seconde, sans qu'il sache comment le stopper. L'seul truc qui marche un peu, c'est le sang. Celui d'Sam semble particulièrement efficace, gorgé d'la haine qu'ils se portent mutuellement. P't'être que s'il le saigne à blanc, il arrêtera enfin d'avoir mal, il remplira enfin l'abysse qui l'ronge à l'intérieur. C'est l'seul truc qui a du sens en cet instant, alors il s'y accroche désespérément. Tellement qu'il fait plus gaffe à rien, qu'il entend pas les pas arriver derrière lui. « SEVEN ! » Quand il s'tourne, la bouteille qu'il tenait lui échappe et s'écrase au sol avec fracas. Lâchant un cri, il pose la main sur sa joue, où une douleur soudaine l'a pris par surprise. Il sent la chaleur de l'hémoglobine qui coule, l'inflammation d'la peau déchirée. Et quand ses yeux s'posent sur Samih, son souffle se coupe. Il voit ses traits déformés, sa peau dégueulassée par l'pourpre des raviolis et de ses blessures, la folie dans ses yeux. Il comprend. Il a merdé. Comme l'autre fois, Sam a vrillé.

Pas l'temps de bouger, pas l'temps de parler. L'autre se met à gueuler comme un grand taré, avant de se ruer sur lui comme une furie. Seven essaie de limiter l'impact en tendant les bras, mais ça sert à rien. Sam lui fait l'effet d'un putain d'boulet de canon. Mais c'est rien, ça. Rien en comparaison de l'éclair de douleur qui lui transperce l'épaule, lui arrachant cette fois un hurlement guttural. L'une de ses mains s'agrippe au t-shirt de Samih par réflexe, alors que l'autre se porte vers l'endroit qui brûle, brûle comme un volcan, brûle comme si on venait d'le marquer au fer rouge. Il baisse le regard vers son épaule, et s'remet à hurler en observant le morceau de verre qui s'y est logé. « PUTAAAAIN ! MERDE PUTAIN D'ENCULÉ DE TA MÈRE ! » Il lâche prise sur Sam, le voyant même pas reculer, trop concentré sur l'éclat planté dans sa peau. Il vient d'se faire poignarder. Bordel. Poignarder. La douleur nique son trip et l'fait redescendre d'un coup, la nausée tordant ses tripes alors que sa respiration se saccade. « Putain... PUTAIN ! » Les cris de Sam font écho aux siens, alors que ses mains s'mettent à trembler de manière incontrôlable. Il est figé sur place, bloqué sur le corps étranger qui trône dans sa chair, la grosse tache pourpre qui encercle le tout et la sensation lancinante qui le déchire de l'intérieur. « ET JE FAIS QUOI MAINTENANT HEIN ? T'AS VU CE QUE TU ME FAIS FAIRE ? HEIN ? » S'il était en état, sûrement qu'il lui aurait beuglé dessus en réponse, l'insultant de tous les noms pour avoir osé le planter. Pendant une seconde, il s'demande même si Samih a atteint sa cible ou s'il est déçu. P't'être bien qu'il comptait toucher le cœur, la gorge ou même la tête. P't'être bien que Sev a eu d'la chance. P't'être bien que c'est pas passé loin. « J'TE BUTE C'EST ÇA ? C'EST CE QUE TU VEUX ? » Il continue de s'égosiller, mais cette fois, Seven n'en a plus rien à foutre. Le sang commence à sécher sur sa joue, une traînée dégueulasse s'étalant jusqu'à son cou. Il en a sur les mains, sur les fringues, un truc énorme dans le tissu qui entoure son épaule, et qui a l'air franchement inquiétant. Le choc passe et laisse place à un mélange de rage et d'panique, alors qu'il a un réflexe très con. Il chope le morceau d'verre et tente de tirer dessus, dans l'espoir de le sortir de là, de le dégager d'sa peau. Mais il s'arrête bien vite, alors que la douleur lui arrache une nouvelle protestation, lui mettant presque les larmes aux yeux. Ok, mauvaise idée. Faut pas qu'il y touche. Et ça fait tellement mal qu'il ose même plus bouger le bras atteint, le gardant comme un poids mort contre son flanc. Le verre a presque l'air de le narguer, lui rappelant trop bien ses dix ans et la myriade d'éclats juste comme celui-là, qui lui ont laissé un tapis de cicatrices dans le dos. Les souvenirs remontent et lui serrent le cœur – les coups qu'il était censé apprendre à parer, celui de trop qui l'a propulsé dans cet écrin acéré, l'regard sévère de son père alors qu'il chialait, le séjour à l'hôpital. Les balafres qui courent de ses omoplates à ses reins, comme des crevasses qui suintent de crasse. Histoire qu'il puisse jamais oublier d'où il vient, peu importe c'qu'il peut dire ou faire. Les tremblements d'ses poings s'accentuent alors que la fureur prend le pas sur la douleur. Le souffle court, il vibre comme une grenade prête à péter. Déjà dégoupillée.

« LA FERME, LA FERME ! » Ses yeux s'lèvent enfin sur Sam, qui se tient les oreilles, l'air d'être au bord d'la rupture. L'air d'être un putain de cinglé, bon à s'faire interner. Et Seven, plein d'bonne volonté, se dit qu'il ferait mieux d'abréger ses souffrances. Rendre service au monde entier, et l'éradiquer une bonne fois pour toutes. « FILS DE PUTE. » Ses dents sont tellement serrées qu'c'est à peine compréhensible, et cette fois, c'est son tour de se jeter sur Sam. Leurs carcasses heurtent l'étalage, faisant tomber une dizaine de bouteilles sur le carrelage dans un fracas assourdissant. La douleur éclate dans l'épaule de Sev comme une bombe mais il l'ignore, dopé par l'adrénaline et la rage. Il vient éclater son front dans l'nez du chef des Kids, un craquement résonnant sous l'impact. Et il profite de l'avantage que ça lui donne pour lui faire perdre l'équilibre avec un croche-patte déloyal, utilisant ses mains pour le pousser et lui laisser aucune chance de s'rattraper. Sam s'écrase au sol sous le regard haineux de Sev, qui le surplombe de toute sa taille, tremblant d'la tête aux pieds. Il lève le pied et l'assène violemment dans l'abdomen de sa victime, sans la moindre pitié. « Ça c'est pour avoir essayé d'me buter l'autre fois, et parce que t'as cru qu'tu pouvais recommencer en m'poignardant. » Il réitère l'opération, visant les côtes avec une précision implacable. « Ça c'est pour l'ecsta qu'tu m'as volé. » Un nouveau coup, entre les jambes cette fois-ci. « Ça c'est pour t'être attaqué à Damian, sale chien. » Encore un autre, dans le ventre à nouveau. « Ça c'est pour continuer d'gueuler que j'ai violé ta sœur, alors qu'on sait tous qu'c'est pas moi. P't'être même que c'est toi qui l'a fait, hein, connard ? T'es tellement taré qu'ça m'étonnerait pas. » Il vise le crâne, même si Sam a l'air d'chercher à se protéger avec ses bras. « Et ça c'est parce que t'es une sale merde, un moins qu'rien, une sale crevure qui finira sans personne. Même Trixia elle a pas voulu d'toi. » Et il est prêt à continuer, à donner des coups d'pieds jusqu'à briser tous les os de Samih, jusqu'à l'réduire en bouillie, en faire du charpie. Le tuer pour faire taire le chaos dans sa propre tête, la tempête qui lui torture le cœur et la douleur qui continue d'lui incendier l'épaule à lui donner envie de se l'arracher. Il assène encore deux autres coups, plus faibles que les autres pourtant, rattrapé par son corps qui commence à trop fatiguer. Mais il est stoppé par des bruits d'pas, et une silhouette qui s'campe à quelques mètres en face d'eux. Ses prunelles, assombries par la haine, se vrillent dans celles de l'intrus. Tremblant, pas franchement rassuré mais là quand même, le patron de Sam le dévisage. Sûrement qu'il est venu voir pourquoi il entend plus gueuler – p't'être même qu'il a cru qu'la voie était libre, le pauvre. Mais maintenant il est là, portable à la main, visiblement prêt à appeler les flics. Figé comme la proie face au chasseur. Et Seven réalise, enfin. Le carnage qu'il est en train d'faire, sa carcasse qui s'arrête plus de trembler – au début il croyait que c'était juste la fureur, mais y a aussi la douleur et le sang qui coule lentement autour du morceau de verre. La supérette ressemble à champ d'bataille et il fait partie des blessés d'guerre, autant que Samih. S'il reste là, il est dans la merde. Il a peur d'utiliser toute son énergie restante sur ses deux adversaires et d'plus réussir à partir, de s'faire coincer, de finir piégé. Et p't'être qu'au fond, il a aussi un peu peur de l'envie d'tuer Sam qui danse encore dans sa poitrine. C'est qu'un sale merdier tout ça, un champ d'ruines auquel ils ont foutu l'feu mais Sev veut pas faire partie des cendres. L'adrénaline retombe, les drogues ont stoppé leurs derniers effets ; reste plus qu'le désespoir, la colère, la souffrance, le sang qui lui fait remonter l'cœur au bord des lèvres. Il réfléchit plus. Y a juste son instinct qui lui hurle de s'tirer, et son épaule qui le rappelle à l'ordre. Alors il baisse les yeux, offre un dernier coup d'pied à Samih, tellement peu convaincant qu'c'est pathétique. Et il fait volte-face, si vite que sa tête tourne. Mais c'est pas assez pour l'arrêter ; il s'met en marche, accélère le pas jusqu'à la sortie, avant de finalement commencer à courir hors de là, hors de c'brasier qui prend des airs d'Enfer. Il est agressé par l'oxygène et les bruits extérieurs, comme un brutal retour à la réalité. Et il continue d'courir comme un dératé, incapable de s'arrêter. Il sait pas où il va, il sait qu'il a une sale gueule, il s'en fout. Il fuit. Mais sûrement que c'qu'il essaie tellement de semer, ça reste là, toujours là. Ancré au fond d'lui.