https://www.youtube.com/watch?v=4MR5xuMvpxo
elle sautille plus qu'elle marche, elle se prend les flaques, elle glousse comme un caneton - son ciré jaune sur le dos l'aide pas à la rendre plus grande qu'elle ne l'est. chaque mois elle en bouffe ces centimètres, jane, chaque mois il se dit qu'il pourrait la caler contre un mur, mettre un petit coup de crayon et lui montrer à dix-huit balais ô combien elle s'est mise à pousser trop vite - mais elle est toujours petite, toujours assez petite pour tenir dans deux paumes, toujours assez petite pour qu'elle laisse son sourire grandir à en déchirer ses joues. ça fait six heures, juste six heures, simplement six heures, les heures les plus courtes de sa chienne de vie - l'est déjà sur le retour, fran, la bagnole garée plus loin et la pluie qui continue à tapoter sur leurs têtes - lui il est pas protégé contrairement à elle, n'empêche que s'il pouvait en faire plus, il se mettrait en position parapluie. il garde son petit rictus, le coeur qui se déglingue à la vue de la porte de l'immeuble - elle est contente, jane, elle est contente de ce moment victoire quand maman et papa reviennent face à face, sans pour autant être dans la même pièce, mais il se jaugent. l'instant dure moins de dix secondes. le temps que ça s'ouvre, que jane lui colle un bécot, qu'elle rentre, qu'ils hochent mutuellement la tête en signe de politesse minimum - puis ça claque, ça le laisse sur la sellette un peu plus longtemps, avec l'envie toujours de venir défoncer cette poignée. aujourd'hui fran il se sent traversé de toute part par une sensation de liberté, les fils à moitié coupés qui laissent le pantin se mouvoir sans qu'il ait besoin de quiconque pour l'en empêcher - parce qu'aujourd'hui fran, il va l'ouvrir sa gueule, il va sortir le bouclier, à défaut de se laisser comme toujours, se prendre la balle en plein front, accroché au pilori d'exécution. une fois dans le bâtiment il enlève la capuche à la gamine, passe sa grande main dans sa tignasse - la fout en bordel, elle est pas contente lui fait comprendre en couinant que faut pas défaire sa couette de travers, puis que faut pas faire tomber ses barrettes vertes aussi.

deuxième étages - les limbes, entre paradis et enfer, là où tout se joue pour les âmes jetées comme des ordures un dimanche matin. y'a de la moquette le long du couloir - les lumières sont pas claquées, ça respire même une certaine classe, plus que chez lui. il s'arrête - il se dit, fran, qu'il pourrait embarquer jane pour une longue et grande aventure, qu'il lui ferai découvrir les plus grands parcs du monde, qu'il lui ferait manger les meilleures glaces jamais connues, qu'il lui apprendrait le nom des étoiles durant un ciel d'été. il se dit toujours la même chose, fran, quand sonne la séparation qui l'écrase d'un coup de talon. il toque, ça s'ouvre - ophelia elle est plus creusée, plus tapée à la pioche qu'avant, ophelia elle donne toujours la sensation qu'elle va s'écrouler, c'est le résultat loupé d'un démineur débutant.
- bonjour. c'est trop dur de feindre la joie, c'est trop dur de la jouer bon vivant qui veut se racheter une conscience - même s'il a changé, changé un peu, changé assez pur qu'il se sente en capacité de garder sa fille une journée. même s'il veut prouver que c'est pas qu'un mauvais gars qu'a pété un boulot - qu'il est pas que les restes du dégueulis répugnant d'une guerre sous un soleil vengeur.
jane lâche sa main - ça fait mal.

- tu rentres pas ?
elle essaie toujours.
- ça dépend d'maman ça ma puce.
ça dépend jamais de lui. lui il est le morceau récupéré, attaché à la bagnole mais qui sert à que dalle, c'est le bout de sparadrap qui tente de faire disparaître le trou qu'a causé une comète. elle tire la moue, jane, avant de se retirer derrière sa mère. ses bottes sont mises d'un côté - il regarde à peine au-dessus de l'épaule d'ophelia, il sait comment c'est derrière, il connaît qu'une partie. pas le reste. pas la gueule du salon, ni de la cuisine, encore moins de la chambre - l'est pas bienvenu.

huitième seconde : elle doit refermer.

- on peut parler ?

dixième seconde : il est toujours là.

https://www.youtube.com/watch?v=4MR5xuMvpxo
panique qui crisse, c'est un virage à cent quatre-vingts degrés qui vient se jouer, il peut voir les traces de pneus sur le bitume, capable aussi d'entendre les cris de frayeur qui se font entre la taule et le volant. ça prend une autre envergure, ça fait un peu tomber les armes pour laisser apparaître le vague frisson d'un drapeau - sans pour autant être blanc, il aurait plus l'allure d'un chiffon de pirates plutôt qu'énonciateur d'une paix quelconque. tête qui se hoche, qui remercie, fran il se sent con à faire des courbettes, à tout devoir - parce qu'il doit plus rien, parce qu'il devrait avoir la haine, parce qu'il aurait tout à plaquer pour l'engueuler, lui dire qu'elle l'a lâché. peut pas. peut pas parce qu'il est fatigué, peut pas parce que lui-même dans son reflet c'est un éternel poing claqué - inspiration profonde, il regarde à gauche, à droite, véritable clébard ramené alors qu'il se prenait des prunes par son propriétaire, il essaie de se faire à l'environnement. c'est sobre, c'est vivant aussi, ça tombe pas en lambeaux, c'est doux pour les iris - y'a une odeur de parfum, de crayons, de café aussi, quelques mélangés abandonnés qui font madeleine de proust, lui laissant le semblant d'un sourire sur sa mine grise. ça le laisse un peu sur ses pas - puis il s'attarde sur elle, parce qu'elle c'est toujours un coup de vent, c'est jamais dans la précision, jamais dans la possibilité de chercher les dix erreurs qui font que le dessin d'avant et d'après seront jamais similaires. il voudrait la prendre dans ses bras, il voudrait reprendre de bonnes bases - au moins serrer la main, rester dans une cordialité certaine, se foutre dans une zone d'amitié stable. il s'en sent qu'à mi-capable - tout comme ophelia, sans doute. il saurait plus dire. y'a une époque il savait lire sur sa bouche avant qu'elle siffle le moindre mot. maintenant il est aveugle, fran.
- du café, si t'as. mais sinon laisse tomber. bras qui se croisent sur son torse, il a toujours pas enlevé son manteau - il sait pas s'il est dans les bonnes grâces pour s'installer, ce serait trop s'incruster, faire office de présence alors qu'il a été excellent en fantôme de la lignée poltergeist. il a le coeur qui se serre, qui se fait entailler d'un côté, de l'autre, l'angoisse qui vient en grandes pompes. y'a ses doigts qui savent plus quoi faire, qui sont dans ses poches et qui jouent avec les quelques fils qui sortent de ci puis de là. il saurait pas quoi en faire s'il les sortait - alors il reste, assimilable à un môme qui vient de se prendre la morale la plus grande de sa vie après une connerie échelle fourmi.
- ça m'suffit plus, ophe.
ophelia c'est trop impersonnel,
ophelia c'est trop dans l'ignorance,
ophelia c'est la jouer automate qui veut plus reprendre ses repères. il en a encore, fran. parce qu'il saurait redessiner sa clavicule, deviner la pièce où elle se trouve rien qu'à suivre par instinct ses habitudes - il est même pas étonné de la voir avec un pull aussi gros, c'était mieux qu'une couverture basique, c'était une seconde peau. parce que si ophelia existe, y'avait ophe aussi. ophe qui se jouait à la lisière de ses lèvres.
- j'peux pas voir jane qu'une après-midi dans l'mois. faut qu'on trouve un compromis. y reste paisible, la voix posée, formelle, aussi mesurée que possible - faudrait pas la braquer, c'est comme foutre un coup de pied dans un piège à ours, c'est se plaindre après coup de plus avoir de mollet. dans l'idéal, faudrait qu'il passe au-dessus. dans le mieux du mieux, faudrait qu'il arrive à le récupérer - sans rien perdre au passage.