il se faufile entre les passants, bouscule et dérobe ; emporte avec lui sa carcasse dans les vapeurs polluées. capitaine d’un vaisseau fantôme, pirate à la recherche du trésor caché, tristan il a pris la mer et ne cesse de guetter l’horizon à la recherche du navire de midas. les dollars calés au fond des poches, entremêlés aux miettes d’un sandwich mangé en vitesse, l’heure qui s’affiche sur l’écran verrouillé de son téléphone. bientôt l’aiguille rejoindra son everest, sonnera de concert avec les habitudes de l’adolescente surveillée. de cette reine qui abat les pions sans voir le fou qui attend dans l’ombre, attend ce jour où elle arrêtera son ascension dans sa diagonale. la blondeur dorée qu’il observe de loin, les vêtements ornés d’argent qui attirent le regard. il la connait tristan. il la connait, épie les attitudes, observe les habitudes. fille illégitime de midas, celle qu’il a attendu trop longtemps. dix-huit heures, fin des cours et le groupe qui pousse la porte du café du coin. rien ne change jamais, les gamins ne changent jamais. la reine s’assoit sur son trône et tristan il rêve de ce jour où il prendra sa place, brûlera les idéaux de la jeunesse dorée. dix-huit heures cinq et ce sont ses pas qui s’engouffrent entre les murs, piétinent le carrelage du café. elle est là. seule. ses sourcils se froncent, son regard observe le reste de la salle. il n’y a qu’elle. les choses changent – il n’aime pas ça. il se débarrasse de son sac, les sangles s’échouant contre le bois de la table, son dos épousant le dossier de la chaise. tristan il l’observe, l’âme intrigué par la princesse esseulée. jusqu’à ce qu’elle bouge et s’approche – il n’aime pas ça non plus. et en quelques secondes ce sont les habitudes étudiées qui jonchent le sol, balayées d’un revers de main. "bonjour" tristan il lui laisse le silence, un semblant de rictus au bord des lèvres. "je voudrais bien savoir pourquoi est-ce que tu me suis depuis un moment maintenant. encore si ça se comptait seulement en jour je ne dirais rien. mais là…"  il n’aime pas ça, croise ses bras, les émotions qui se bousculent dans son crâne. "autrement enchanté, je m’appelle lucy -même si je pense que tu le sais déjà. et toi ?" les habitudes changent et le piège se referme sur lui, pourtant tristan il ne se défait pas de l’expression qui s’est imprimée sur son visage. il pourrait lui dire, avouer qu’il la suit parce que ses pas ont l’odeur du pognon, avouer qu’il pense chaque jour au moment où il s’immiscera dans son intimité, dans la chambre de l’adolescente pour dérober les bijoux éparpillés sur la commode et les billets verts planqués sous le lit. mais ça gâcherait trop l’effet de surprise. j’crois qu’tu fais erreur. stupide princesse. c’est pas vraiment mon truc de suivre les gamines, et même en imaginant que ça soit l’cas, les filles comme toi j’passe mon tour. ses coudes contre la table, le cul avancé sur la chaise. mais entre nous, c’genre de crise de paranoïa ça peut être dangereux alors évite de donner ton prénom à des inconnus. haussement d’épaule, douce lucy, si tu savais.

elle est presque imperceptible, légère fissure qui fragilise le mât du bateau pirate – pourtant c’est un sourire qui reste gravé sur le visage du capitaine. tristan il se met pat, reste un temps en échec quitte à rendre mutine la protestation de la case voisine. tristan il joue à un jeu dangereux, le cul avancé sur sa chaise de bois, les coudes sur la table et son regard qui supporte le sien. elle est jolie la princesse, il pourrait dessiner un sourire éternel sur son visage (comme le fait le joker). "les filles comme moi. -donc j'en reviens à ce que je disais, tu me connais déjà". elle se pense sûrement plus maligne, peut-être l’est-elle. peut-être qu’il n’est qu’un gamin lassé de la tiédeur de sa vie, un gamin aux poches vides persuadé qu’elle est celle qu’il a cherché tout ce temps. alors peut-être qu’elle a un ascendant sur lui, lui qui a besoin d’elle. elle est jolie parce que sur chaque parcelle de son corps il ne voit que les billets fleurir, elle est jolie parce que dans son regard il s’imagine un océan moins agité par la misère. tristan il s’en fout, d’elle (un peu) et de ses mots. tristan il n’pense qu’au plan b, à ce tour qui lui offrira un temps de pause avant le prochain coup. j’ai pas b’soin de te connaitre pour savoir qui tu es. et ce n’est qu’un mensonge teinté d’une vérité lointaine, le souvenir de la première fois qui serpente dans son esprit ; là-bas, sur les marches du lycée, d’elle assise sur son trône doré. regarde toi, n’importe quel abruti est capable de s’faire une idée sur toi. il aurait pu jouer à la belle et la bête s’il en avait eu le temps, poser un miroir entre eux pour qu’elle regarde, remarque les différences. pour qu’elle comprenne enfin ce qu’il fiche dans un café à lui parler, ce qu’il fout ici alors qu’il devrait zoner dans les artères de la ville, user les semelles de ses chaussures à force d’errance. ils n’ont rien en commun ; elle qui expose l’argent, lui qui a en besoin.
"ne me fait pas passer pour celle qui a des problèmes". pas comme elle le sous-entend seulement. l’adolescente qui joue avec sa paille, happe son regard quelques secondes. "comment t'appelles-tu ?". et ce qui sort de ces lippes résonne comme un rire étouffé, la tête qu’il secoue lentement de gauche à droite. l’plus souvent les conseils que j’donne aux autres je les applique. j’donne pas mon prénom aux inconnus. il emprunte les codes de l’ironie, observe cette fille qu’il connait parfaitement. la gentillesse qu’elle manie sincèrement, une envie de comprendre dans le regard. "je ne veux pas t'apporter de problèmes. -simplement comprendre un peu". quelques fois, il s’dit qu’il l’aime bien, qu’il pourrait au moins l’apprécier si elle n’était pas si différente (ou en tout cas quand il se sort de la tête le fric qu’il pourra se faire). ok. alors on va imaginer l’truc. un coup de pied dans la chaise face à lui, l’incite implicitement à s’asseoir. un gars te suit et toi au lieu de prévenir les flics, ou l’patron du café, tu décides de v’nir lui parler ? là, c’est moi qui pige pas. parce que bordel c’est sa curiosité qu’elle chatouille du bout des doigts.