« - Maman, elle est jolie la robe.
- C'est vrai, c'est une très jolie robe. »

Le regard brillant de son fils lui fit comprendre qu'il ne la trouvait pas que jolie, il avait envie de la porter que ce soit sa robe à lui. Ce n'était pas la première fois qu'elle le voyait manifester un intérêt pour ce qui était féminin. Elle l'avait surpris plusieurs fois à fouiller dans son maquillage pour s'appliquer du rouge à lèvre. Alors elle fouilla dans le rayonnage pour trouver une taille qui irait à son petit garçon avant de lui sourire.

« - Tu la veux n'est-ce pas ? »

Pour toute réponse il hocha vivement la tête de manière positive, les yeux remplient d'étoiles. Il n'aurait jamais cru que sa mère lui laisserait avoir sa propre robe. Il n'avait que 8 ans, mais cela n'avait pas d'importance, car c'était juste de la curiosité et que cela lui passerait. C'est ce que sa mère dû dire à son père pour qu'il accepte de voir son fils passer ses week-ends à la maison dans sa robe. Quand il la portait, Lukas n'avait pas le droit de sortir de la maison, le voisinage ne devait pas le voir ainsi car ce n'était pas naturel et qu'il risquait d'avoir des problèmes. Il ne comprenait pas bien les raisons qu'avançaient ses parents, mais il acceptait les règles car il était déjà bien trop heureux de pouvoir enfin porter ce qu'il aimait. Sa mère aimait le regarder tourner dans sa robe, assise dans le canapé, cigarette en main.

« - Tourne encore mon pretty boy. Comme tu es adorable. Demain on ira t'en acheter une deuxième.
- C'est vrai ? »

Il avait sauté sur le canapé à côté de sa mère, trop heureux à l'idée d'agrandir sa garde robe. Heureusement son père n'était pas à la maison à ce moment-là car il n'aurait jamais toléré une chose pareille. Ils avaient déjà du mal à boucler les fins de mois, alors acheter des vêtements inutiles à son garçon cela n'avait pas de sens, mais face à sa femme il ne faisait pas le poids.

« - Oui mon pretty boy, on va t'en acheter des nouvelles.
- Merci maman ! »

Il se blottit contre elle et resta là pendant des heures à regarder les cassettes d'opéra qu'il n'avait pas encore vu.


Lukas portait de plus en plus de vêtements féminin à la maison, ayant tout un étage dans son armoire consacré à ceux-ci. Son père l'ignorait et sa mère l'encourageait toujours un peu plus, lui offrant à chaque occasion une nouvelle pièce à sa collection. Sa dernière acquisition des chaussures à talon ; il apprenait avec sa mère à marcher avec dans le couloir, car il fallait apprendre pour avoir une démarche gracieuse. Seulement, voilà il avait 13 ans maintenant et il en avait marre de devoir se cacher. Il était sortit plusieurs fois en douce avec ses habits féminins et quand son père l'apprenait, il se prenait une gifle à chaque fois, mais ce n'était pas grave car il arrivait à sortir en étant lui-même.

Ce soir-là à la maison ça hurlait, tous les voisins devaient les entendre, mais c'était le dernier de leur soucis.

« - Putin je demande pas grand chose ! Je veux juste qu'on me laisse être moi !
- Et il est hors de question que tu ailles au collège, comme ça. Avait-craché son père avec dégoût.
- Mais c'est moi ! C'est ce que je suis !
- Une pédale ? Une fille ? Tu es quoi hein ? Parce que moi là je vois rien d'autre qu'une anomalie !
- Mais j'ai toujours été comme ça ! Merde ! C'est compliqué à comprendre ?
- Oh si et tu vas vite changer de ton avec moi !
- Mais vas te faire foutre ! Je vais pas changer de ton parce que ça te plaît pas ! Pourquoi j'ai pas le droit d'exprimer qui je suis ?! Pourquoi tu veux pas me laisser faire ? Tu as honte c'est ça ? Oui, ça a toujours été ça !
- Qui n'aurait pas honte ! De toute façon le débat est clos. C'est non.
- Nan le débat n'est pas... »

Lukas n'eut pas le temps de finir sa phrase que la main de son père s’abattit contre sa joue. Ça le lançait douloureusement, les larmes perlaient au coin de ses yeux. Dans un geste rageur il courut vers sa chambre, claquant la porte juste après avoir adressé un doigt à son père. Celui-ci faillit retrouver son fils pour le corriger, mais sa femme l'en empêcha. C'est elle qui retrouva leur fils allongé dans son lit en larme. Elle prit place sur le bord, caressant tendrement les cheveux déjà longs de Lukas, sans rien dire. Sentant la main douce de sa mère, il se redressa pour se blottir contre elle.

Elle lui passa la main dans les cheveux, fredonnant cette berceuse qu'elle avait l'habitude de lui chanter quand il faisait des cauchemars petit. Ils restèrent ainsi jusqu'à ce que Lukas se calme, partageant la même cigarette ensemble. C'était une habitude entre eux, un rituel qu'elle ne manquait jamais d'accomplir quand elle voyait son fils mal. Lukas frotta sa joue douloureuse, elle était encore rouge. Sa mère alluma une deuxième cigarette qu'elle lui passa et alluma une autre pour elle.

« - N'en veut pas à ton père. Il est dur, mais il t'aime. Il faut le comprendre ce n'est pas facile pour lui.
- Je le déteste ! Toi tu m'accepte, mais lui il refuse de comprendre.
- Tu sais mon pretty boy, j'ai du mal à te comprendre aussi. Tu es si féminin et pourtant tu reste un garçon. C'est compliquer à comprendre quand on ne ressent pas la même chose. Mais c'est d'accord pour moi.
- C'est d'accord ?
- Oui, demain tu iras au collège dans la tenue que tu veux. Qu'importe ce que dira ton père, je ne le laisserais pas faire. Tu as le droit d'être toi, de t'exprimer.
- Merci maman. Tu es vraiment la meilleure ! »

Il l'embrassa sur les lèvres, délicatement, pour la remercier avant de se blottir à nouveau contre elle. C'était déjà ça de gagné, sa mère acceptait qu'il soit comme il est, même si elle ne comprenait pas tout, même s'il restait son garçon et que cela lui faisait mal car il n'était pas un garçon, mais pas une fille non plus.


Il n'avait même pas tenu la journée avant que les coups pleuvent. Dès qu'il était arrivé il avait entendu les commérages dans son dos. Il s'y était attendu, il s'était préparé à les entendre. Ses amis l'avaient regardés dégoûté, mal à l'aise, ne sachant pas quoi en penser. Ils se doutaient que Lukas n'était pas comme eux, mais le voir s'afficher sans honte c'était une autre histoire. Les moqueries en classe, les regards interrogatifs des professeurs, c'était le début d'un nouveau quotidien. Pourtant il ne céda pas et resta la tête haute ; mais il la baissa le midi quand on s'en prit physiquement à lui dans les toilettes. Autant des garçons que des filles, ils le frappèrent, l'arrosèrent d'eau, ils ne lui épargnèrent absolument rien.

Il avait attendu, enfermé dans une cabine, que la reprise des cours sonne pour sortir. Il n'était pas beau à voir : complètement détrempé, son œil droit aller prendre une teinte bleuté d'ici peu, son nez et sa lèvre inférieur avaient saigné sous les coups. Il était sûr d'avoir des bleus sur le reste de son corps aussi. Prenant une grande inspiration il rentra chez lui, séchant pour la première fois les cours de l'après-midi. Chez lui il n'y avait personne, il était donc libre de pleurer et de se soigner. Sa vie allait être dure s'il voulait continuer sur cette voie. Finalement il se demandait si son père n'avait pas raison. Peut-être devrait-il ne pas persister, mais en même temps il n'avait pas envie de se mentir à lui même.

Sa mère le trouva assit au pied de son lit le soir, la tête basse, cigarette à la bouche. Bien sûr l'école l'avait appelé pour son absence et elle s'était douté du motif. Elle connaissait son fils après tout, il voulait se montrer fort, mais il était fragile à l'intérieur. Sans dire un mot elle s'approcha de lui pour le prendre dans ses bras et commença à le bercer. C'est lui qui fut le premier à prendre la parole.

« - C'est moche hein ?
- Un peu de fond de teint et on n'y verra rien.
- Finalement papa avait peut-être raison...
- Mais as-tu envie de te forcer ?
- Je sais pas maman. Je sais vraiment pas. Aujourd'hui ça a été horrible, mais en même temps c'est ce que je suis.
- Alors soit fort, affronte-les et montre leur qu'ils n'auront pas raison de toi. Je serais toujours là à la maison pour te consoler.
- Tu crois que je serais assez fort ?
- Tu es mon fils non ? Tu es mon pretty boy depuis l'âge de 8 ans non ? Alors tu seras fort car c'est ce qui fais battre ton cœur mon garçon. »

Il la serra fort dans ses bras. Il ne saurait pas ce qu'il ferait sans elle. Sa mère était définitivement la meilleure des amies qu'il pouvait rêver d'avoir. Lukas n'avait pas la force de sortir de sa chambre pour faire face à son père, alors sa mère le couvrit, prétextant un mal de crâne. Le lendemain matin, lorsqu'elle le réveilla, elle lui montra comment se maquiller pour cacher les traces de son agression. C'était à croire qu'elle avait eu l'habitude de le faire elle-même et avant que son fils parte pour l'école, elle glissa dans son sac une trousse de maquillage pour qu'il puisse faire des retouches au besoin. Elle savait qu'il en aurait besoin. L'enfer commençait pour lui, mais il était assez fort pour y survivre.


Trois mois qu'il vivait cet enfer, les agressions physiques s'étaient calmées avec le temps, même si elles étaient toujours là. Le plus dur finalement c'était les attaques psychologiques. Il avait perdu ses amis, il s'était retrouvé isolé, en permanence moqué. Personne ne voulait faire de binôme avec lui pour les devoirs et quand il en avait un, celui-ci traînait du pied pour travailler, faisant tout faire à Lukas. Lui il subissait sans rien dire, juste en leur montrant qu'il irait jusqu'au bout, qu'il ne lâcherait pas. Il serait suffisamment fort pour leur survivre. Pourtant certain soir dans sa chambre, il pleurait, une lame de rasoir à côté de lui. Il avait plus d'une fois eu envie de mettre fin à tout cela, incapable de faire marche arrière, mais épuisé des agressions qu'il subissait. Il était arrivé une fois ou deux qu'il se scarifie sans aller jusqu'au bout : sa mère ne l'aurait pas supporté, sa mère était là pour lui, elle croyait en lui malgré qu'elle soit incapable de le comprendre.

Alors ce soir là en rentrant des cours, il s'arrangea pour acheter de l'alcool. Dans les petits commerces des bas quartiers l'âge n'était pas vraiment un problème. Il suffisait d'avoir l'argent pour. D'ailleurs le vendeur avait l'habitude de le voir venir acheter les cigarettes de sa mère, alors une bouteille de vodka n'était pas un problème, c'était certainement pour sa mère puisqu'il prenait aussi les cigarettes. Sur le toit de son immeuble il but la première gorgée qui le brûla. C'était dégoûtant, tout comme lui, alors il continua et finalement la brûlure passa, devenant agréable. Son père le retrouva complètement saoul, la bouteille gisant vide à ses côtés, pendant que Lukas vomissait le liquide. Il le gifla, lui arrachant à la place des hurlements de colère, un sourire provocateur. Son père pouvait le gifler autant qu'il le voulait, il avait apprit à encaisser bien plus dur.

Le lendemain, sa mère appela l'école pour dire que son fils était malade. Elle avait prit sa journée pour rester avec lui, regardant des opéras, parlant de tout et de rien et quand il se sentit un peu mieux, ils allèrent faire les magasins pour trouver un nouveau chandail. Par la suite Lukas prit l'habitude de boire quand il n'en pouvait plus. Sa mère n'aimait pas le voir dans cet état, mais elle comprenait qu'il en avait besoin pour tenir alors elle ne disait rien. Après tout elle était incapable de lui refuser quoi que ce soit à son pretty boy.