La télé qui tourne depuis trop longtemps, le petit message qui s'affiche sur l'écran pour le prévenir qu'elle va bientôt s'éteindre. Décompte d'une minute avant le retour au noir. Il cherche autour de lui pour retrouver la télécommande : rien. Il fronce les sourcils et s'énerve un peu avant de relever les yeux pour balayer la pièce du regard. Il la repère enfin, sur la table de la cuisine, il a dû l'emporter là-bas quand il est allé se chercher de quoi grignoter et il est revenu sans. Il marque une pause, le souffle suspendu avant de finalement expirer bruyamment, laissant sa tête basculer en arrière sur le dossier du canapé - un peu trop vieux, un peu trop usé. Et il ne bouge plus, la flemme l'empêche de se lever pour aller la récupérer. Il attend patiemment et finalement, la télé se coupe. Silence. Et ça pèse sur lui comme l'absence d'Halina. Il grimace un peu et redresse la tête, se penche en avant pour attraper une nouvelle bière sur la table basse où grouille pleins de cadavres en tout genre. Bouteilles vides, verres, mégots, papiers. C'est crade et ça pue la clope froide, mais il s'en fout. Il décapsule la bouteille avec des dents - vieille habitude de gamins au cirque - et laisse la capsule tomber sur le canapé sans s'en soucier avant de la boire d'une traite. Puis il se laisse aller dans les coussins, s'enfonce dedans comme s'il voulait y disparaitre, se faire engloutir. La bouteille vide toujours dans sa main, il se met à fixer le plafond d'un air distrait, l'esprit vaseux, engorgé par les vapeurs du trop plein d'alcool ingurgité. Marteau piqueur qui martèle son crâne, l'estomac en vrac à force de boire trop et de manger trop peu. Tant mieux, ça lui fait un peu oublier la douleur vivace qui brûle dans sa poitrine et qui ravage tout. Feu de forêt terrible qui détruit tout sur son passage, ne laisse que des cendres et emporte les espoirs. Il reste comme ça pendant une éternité, plongé dans une sorte de tétanie, incapable de se mouvoir ou de penser de façon cohérente. Les minutes qui défilent, son cerveau qui s'embrume et autour de lui tout devient obscur, abstrait. Il ne saurait même plus dire où il est. Il ne distingue plus rien. Rien qu'un plafond dégueulasse, fatigué d'avoir trop vécu, les tâches qui se superposent. Et ça le fascine. Jusqu'à ce qu'un bruit extérieur le fasse brutalement redescendre. Il cligne des yeux, baisse la tête et sort douloureusement de sa léthargie, cherchant à comprendre. L'instant d'après, alors qu'il n'est même pas encore complètement revenu à lui-même, la porte s'ouvre déjà et une silhouette s'engouffre. Son cœur qui saute en l'air, euphorie passagère alors qu'il imagine déjà le retour d'Halina. Mais il dégringole aussitôt et s'éclate par terre, aux pieds de Jo. Rien d'autre que Jo. Il soupire discrètement, dépité et passe une main sur son visage. Qu'est-ce qu'elle fout là ? Ce n'est pas le moment. Ce ne sera probablement plus jamais le moment. — Putain. Il serre les dents, contrarié par sa présence. Mais ça aurait pu être pire, ça aurait pu être Vivi ou Palmer. Jo a au moins le mérite de ne pas être envahissante comme eux et il espère que ça n'a pas changé. Il se penche en avant et pose sa bouteille vide sur la table, attrapant à la place une cigarette et son briquet. Il se laisse retomber mollement en arrière et allume sa clope dans des gestes lents, émergeant difficilement. — Tu sais quel jour on est ? Il bug, perplexe. Il lève enfin les yeux vers elle et la dévisage sans comprendre sa question. — Quoi ? Qu'il marmonne, le bâtonnet incandescent toujours entre les lèvres. Ils se toisent quelques secondes avant qu'il ne vienne finalement souffler sa fumée en haussant les épaules, en pleine confusion. — C'est pour me demander ça que tu t'incrustes chez moi ? Le ton est sec et agressif, chargé de reproches. Va vraiment falloir qu'il pense à fermer sa porte à clé plus souvent, il commence à en avoir marre de voir tout le monde rentrer sans y avoir été autorisé. Elle finit par le rejoindre et vient s'asseoir à côté de lui. Il continue de soupirer par intermittence, sans plus la regarder ; fuyant. — Ça va pas ? Il tire une latte avant de retirer la cigarette de sa bouche et recrache lentement la fumée tout en fixant le mur en face de lui. Il fait la moue, joue à l'insolent. Parce que c'est plus facile de se cacher derrière ce masque de colère plutôt que de laisser entrevoir toutes les fissures qui le fragilisent. — Si c'est l'éclate, y a trois putes qui dorment encore dans ma chambre, on s'est fait une soirée défonce hier. Grandiose. Désinvolture puérile, il n'a plus que ça pour ne pas s'écrouler devant elle. Il revient coincer sa clope entre ses lippes et trouve enfin le courage de se lever. Il attrape quelques bouteilles vides au passage et marche jusqu'au coin cuisine, continuant d'éviter soigneusement son regard. Il dépose les bouteilles sur la table et en profite pour récupérer la télécommande. Il allume la télévision, rassuré par le bruit de fond qu'elle procure avant de revenir se vautrer un peu violemment dans le canapé. Il se met à zapper les chaines sans y prêter attention, l'écran n'est qu'une excuse pour continuer de l'éviter. — Bon si tu veux un truc, va droit au but j'ai une journée chargée qui m'attend. Il marque une pause avant d'ajouter. — Et j'dois m'occuper de mes putes aussi. Il esquisse un sourire narquois, se confondant dans son rôle de mec désagréable, en espérant que ça suffira à décourager Jo et à la faire fuir.