Elle a suivi des amis, suivi des miettes, pour oublier ses maux, oublier les mots de Leo. Il n’y que son éclat solaire au coin de ses lèvres au fond de ses prunelles, qui se percute contre les corps autour, contre les murs qui l’entourent. Les veines en osmose avec tout un tas de choses, peut-être bien qu’elle aurait pu frôler l’overdose – organisme transcendé par les paillettes de son monde merveilles, de son monde éphémère. Tout pour oublier la peine dans l’âme, alors elle est venue s’écorcher sur le macadam, pour sauver les apparences, montrer qu’il y a encore quelque chose à en tirer, de son squelette désarticulé. Serena n’est plus là, et ce n’est pas de sa faute, c’est celle d’un univers qui la dépasse. Les paroles du hippie désespéré ont scandé longtemps dans son encéphale malade, grignotant chaque parcelle de sa raison pour que le mal reprenne sa place, que les ténèbres reviennent s’emparer de son âme. Ce n’est pas de sa faute si Serena n’est plus là, si elle ne l’apaiserait plus jamais, si elle ne pourra plus découvrir le reste du monde avec elle – pourtant, elle ne peut pas s’empêcher de penser qu’elle a été le poison de son existence. Un fardeau quand ses jours étaient comptés, sans avoir pu rendre ses derniers instants de vie plus beaux. Noa devrait savoir que c’est faux, que son amie a vécu des années lumières à ses côtés, mais la plaie s’est creusée, et s’est gangrénée dans les traces d’une dépression aussi vieille que sa névrose. Elle a manqué de replonger, à quelques bouts de rien, des brisures de vie qui l’ont tenue à un fil de s’arracher la chair à nouveau. Les vieilles cicatrices sont restées dans leur solitude, aucune nouvelle trace pour les accompagner, mais beaucoup trop de poudre blanche pour compenser. Seulement parce qu’il y a Seven qui crèche à la maison, Seven à qui elle ne voudrait pas montrer ses faiblesses – alors qu’il est le premier à voir les bassesses de son âme aliénée. Elle le perçoit comme une ancre dans son océan déchaîné, sauf qu’il n’est qu’une âme à la dérive lui aussi. Qu’il ne sèche pas ses larmes perdues dans la nuit et qu’il ne la sauvera pas de la noyade. C’est comme ça qu’elle s’est retrouvée là, entourée d’artistes qui brillent dans sa vie, entourée de ceux avec qui elle organise sa prochaine soirée – à refaire le monde de leur création comme à leur promettre que la soirée à venir sera la meilleure de toutes, comme toutes les autres qui l’ont précédée, comme toutes celles qui suivront. Ses fêtes ont une réputation, un gage de qualité, un goût de douceur un goût de fièvre, la promesse de tous les possibles, que tout est permis. Serena n’est plus là pour éteindre la nécrose dans son cerveau, et Seven n’est là que pour fracasser la plaie béant de son cœur avec trop de sel par sa présence indifférente. C’est pour ça qu’elle est venue là, dans ce bar qu’elle fréquente régulièrement avec ces personnes-là, parce qu’il n’y a plus que les drogues et l’alcool pour panser des blessures que personne ne voit. Et qu’elle ne sait pas, ne plus, comme sortir de là – qui pourrait la sortir de là. Des cocktails édulcorés pour mettre ses veines en paillettes, qui s’enchaînent avec les cachets avalés, Noa n’a plus les idées logiques mais au moins elle se sent sereine, presque invincible dans sa nébuleuse cosmique. Pour ce soir, comme tous les soirs, elle s’oublie dans les saloperies, peut-être qu’elles la crèveront avant que ses psychoses l’abattent, peut-être que c’est pour le mieux – peut-être que pour exister, elle doit d’abord s’achever. Peut-être qu’en dansant jusqu’à l’épuisement, elle retrouvera la force d’atteindre les étoiles ; peut-être qu’en clamant dans la ferveur d’un bar atomisé, elle retrouvera le sens de son existence. Elle est là, de la chaleur des îles dans son sourire sur sa peau, rayonnante dans la pièce comme sur les photos qu’elle prend avec les personnes qui l’ont reconnue. L’extase sur les lèvres, les lumières dans tout son être – éteindre oublier briller vivre recommencer. La soirée passe, la prochaine fête dans la grande demeure de Tybee Island est organisée, et tout le monde se met d’accord qu’il est temps de rentrer, temps de retrouver d’autres cœurs dans la nuit ou dans un lit. Et elle ne va pas se mentir, Noa n’a qu’une hâte, retrouver le visage de celui pour lequel elle s’oublie. Tout comme elle a besoin de se tirer un dernier rail avant d’appeler un uber, et de passer la nuit à composer de nouvelles sonorités avant qu’elle ne s’écroule de fatigue, ou de tristesse quand tout sera vide à nouveau. Elle fait la bise à tout le monde, fait la moue quand personne ne veut l’accompagner dans sa dernière décadence, sourit de plus belle quand ils s’assurent qu’elle saura rentrer entière – après tout, il ne peut rien lui arriver alors qu’elle est sur le départ elle aussi, alors que son cœur de cocaïnomane n’est plus à une poussière près. Et la voilà qui s’éclipse aux toilettes, emporte avec elle sa lumière, de celle qui interpelle accroche et apporte le loup de la tanière dans son ombre. Elle est en train de remettre en place ses mèches afro en se contemplant dans le miroir au-dessus du lavabo en rigolant avec elle-même, lorsqu’un nouveau son démarre dans les enceintes, s’enchaîne dans la même fièvre électronique que les précédents. C’est sa musique qui se diffuse autour d’elle, en elle, et ça l’amuse de plus belle, gonfle sa poitrine de fierté. Elle ne remarque pas tout de suite la silhouette qui s’impose dans l’encadrement de la porte, jusqu’ ce qu’il enveloppe la pièce exiguë d’une forte odeur de soulard. Elle abandonne son reflet dans un froncement de sourcils, regrette la senteur de ses cocktails face à cette odeur brute, avant de poser son regard sur le type qui commence à prendre trop de place dans sa bulle – et doucement, son esquisse sur les lèvres s’éteint. Elle le reconnait sans peine, il est de la paire d’ivrognes qu’ils avaient eue en face d’eux toute la soirée ; il est celui qui ne l’avait jamais lâché du regard, au point de la rendre assez mal à l’aise pour qu’elle ne lui offre que son dos. Noa aime l’attention, vit à travers le regard des autres, mais celui-là elle ne l’a jamais senti – a tout fait pour éviter de croiser son regard. « C’est ton son ? » Pourtant c’est bien ce gars massif qui la surplombe, alors qu’elle semble bien ridicule à ses côtés. Elle hoche la tête avec méfiance, troublée par sa présence, troublée par ses yeux vitreux et ses mots pâteux. « C’est toi Nova, hein ? » Il insiste, commence à creuser, réclame le son de sa voix pour se satisfaire – alors elle lui offre un sourire timide, une réponse, en pensant que c’est comme ça qu’il la laissera tranquille. « Sim. Oui c’est moi » Il s’approche, elle recule ; il sourit, elle hésite. Quelque chose ne va pas. Quelque chose ne va vraiment pas. Le cœur au bord des lèvres quand son haleine l’enveloppe de plus près, quand l’une de ses mains vient se poser sur son bras. « On aurait pu s’trouver un autre endroit, ma belle » Ses yeux dilatés s’agrandissent, elle ne comprend pas, ou ne veut pas comprendre. Elle sent que tout lui échappe, que tout va s’écrouler si elle ne sort pas de là maintenant – tant pis pour son rail de coke, tant pis pour l’enchantent de son corps. Mais Noa n’a que le sourire comme arme, que le monstre tapi au fond de son âme, et ça ne suffit pas, ça ne suffit jamais à la protéger, elle chute elle éclate ou elle vrille, mais au final c’est toujours une fissure supplémentaire à chaque esquisse sur ses lèvres. Elle essaie de le contourner mais il attrape son autre poignet encore libre, encouragé par le malheureux sourire qu’elle lui a adressé. Un sourire pour une vie, ça n’a jamais été équitable. Elle lâche un cri de surprise, ne supporte déjà pas la pression qu’il exerce sur sa peau. « Lâche-moi, tu me fais mal ! » Il la dépasse largement, n’a aucune peine à la maîtriser – personne n’a aucune peine à maîtriser Noa, sauf quand les voix explosent dans sa tête, quand la psychose se fait maître, et qu’elle déraille sans crier gare. Elle se débat vainement, mais ça ne fait que l’encourager. Il la force à reculer, la soulève presque pour y parvenir, afin de la plaquer contre la paroi froide d’une cabine. Quand il la lâche enfin, quelque chose disjoncte dans le brouillard de son cerveau, elle pose ses pouces sur ses yeux et elle appuie fort, très fort. Elle veut le rendre aveugle mais elle n’a que la force d’une désespérée, qui suffit seulement à le faire reculer. Il lâche un grognement sous la douleur, et elle se met à crier, à plein poumons – de ces poumons qui ont perdu leurs merveilles, de ces couleurs lumineuses qui ont cessé de s’entrechoquer dans ses veines. Tout est devenu trop sombre, et prend tout ce sens quand il la gifle d’une force qu’il lui coupe le souffle. « Sale pute ! » La claque percute les murs ou bien c’est le bruit de son cœur qui chute au fond de sa poitrine. Il lui plaque une main sur la bouche, la menace de ne pas recommencer, mais Noa mort, mort jusqu’au sang, jusqu’à lui arracher la peau s’il le faut. Alors il la frappe une deuxième fois, et ça suffit à l’assommer quelque peu, ça et son corps qui se fracasse contre le sien et qui entrave définitivement ses mouvements. « On sait tous que t’es une dévergondée, laisse-toi faire tu vas kiffer. » Son haleine alcoolisée contre son visage, ses mains contre sa peau, qui la touchent partout et l’émiettent, qui ont déjà remonté sa robe et baissé sa lingerie jusqu’aux cuisses. Ses tripes se retournent, elle a envie de vomir, envie de disparaître, envie de n’être qu’une poussière balayée par le vent – mais il n’y que la peur au fond de sa gorge, que les larmes qui s’étalent sur sa peau métissée malgré ses yeux fermés.
Ce n’est pas comme ça qu'elle devrait oublier, pas comme ça que le monde devrait l'aimer.

Sous ses paupières closes, il n’y a plus un éclat de merveille. La nébuleuse s’est éteinte, emportant avec elle tous les restes qui ont rendu sa soirée plus belle. Il n’y a plus que des ombres dansant dans la pénombre, berçant son regarde fermé au monde dans les larmes salées qui glissent silencieusement le long de ses joues. Ses poumons comprimés ne trouvent plus le moyen de respirer, seule son odeur infecte a envahi tout son air – de l’alcool agressif au bord des lèvres, de la liqueur bas marché pour lui retourner les tripes. Tout son corps est écrasé par le poids adverse, il la maintient toujours si bien qu’elle ne touche plus vraiment le sol – et ça lui donne envie de crever là, le cœur en miettes, fracassée contre la paroi froide des toilettes. Ce n’est pas comme ça qu’elle devrait connaître le monde, pas comme ça qu’elle devrait être aimée – pas comme ça que ça devrait se passer. Les mains de l’étranger laissent des traces empoisonnées sur sa peau, brûlure névrosée qu’elle mettra du temps à oublier, qui lui donne envie de se lacérer. Ses doigts passent sur ses cicatrices blanchies par le temps et les hurlements dans son crâne se meurent de ne pouvoir les rouvrir pour effacer son contact. Il s’appuie un peu plus contre elle, les grognements dans sa nuque sans plus de considération, se percutant dans ses pensées comme une condamnation. Tout explose et elle voudrait disparaître, quand il n’est plus question de caresses et qu’il est en elle – le temps s’arrête et il n’y a plus aucun rail de cocaïne qui sera suffisant pour refermer le trou béant qui se forme près de son cœur. Elle manque d’air, ne trouve plus sa respiration entre les larmes et sa cage thoracique écrasée de tout son poids, elle est trop fragile entre ses griffes, trop fragile pour cette infamie. Elle se demande si ses côtes vont lâcher, si ses poumons vont claquer, perforés par le corps qu’il aura aussi brisé physiquement. C’est la seule pensée cohérente qui se bouscule sous son crâne, celle-là et la sensation qu’elle est en train de sombrer dans un trou noir. Les effluves d’alcool comme linceul et les toilettes sales d’un bar du centre-ville comme tombeau. Et sa propre musique comme cérémonie, triste vie. Mais ça ne dure pas longtemps en réalité, le bourreau est bien vite dérangé dans sa besogne. « Barre toi gamin. » Elle ne comprend pas à qui il s’adresse, n’a pas conscience de l’autre présence dans la pièce – elle ne peut rien entendre au-delà des grognements près de son oreille, ne peut rien apercevoir au-delà du corps massif avachi contre elle. Elle ressent le changement dans l’atmosphère quand ses poumons retrouvent l’air, quand l’homme la relâche brusquement en manifestant sa contrariété envers quelqu’un d’autre.  Elle s’affale à moitié sur elle-même, jambes flageolantes alors qu’elle tousse, tremble, essaie de reprendre son souffle contre la porte comme seule ancre dans ce monde qui s’est effondré. Ses larmes obstruent sa vision et le silhouette de l’homme lui cache encore celui qui est intervenu – celui qui l’a dérangé, celui qui l’a sauvée. Le timbre de sa voix percute son cerveau en même temps que sa présence s’impose soudainement à elle, tandis que le gaillard s’élance et libère son espace vital. « Barre-toi 'vant qu'ils arrivent. » Les genoux à terre, une main contre la porte et l’autre contre sa poitrine, elle peine à assembler les morceaux – ne perçoit que le regard du bourreau se retournant à nouveau vers elle et elle se tétanise, retient sa respiration et redoute la sentence. Mais l’homme disparait finalement et le silence s’abat sur eux, seulement entrecoupé de sanglots et de hoquets silencieux. Elle ne lâche pas la porte du regard, redoute le moment où il va réapparaître, le corps crispé au point de lui faire mal dans l’attente de ce qui ne viendra pas, ne viendra plus. « Rhabille toi. » Les mots percutent le carrelage et elle cligne des yeux, le froid de l’intonation venant lui mordre les os en même temps que son regard se tourne vers le nouveau venu. Crash est là, Crash est là.  « Faudrait r'voir tes fréquentations. » Alors pourquoi ça lui fait autant mal ? Elle se redresse hésitante en prenant appui contre la porte, tout en remettant sa culotte et sa robe en place de ses mains tremblantes. Tout son corps frissonne dans son indifférence, dans la froideur de ses mots et de ses gestes. Il ne la regarde pas, lui tourne presque le dos alors qu’elle a le regard accroché à son visage. Elle ne réalise pas complètement ce qui vient de se passer, égarée entre la rechute brutale et la violence de l’agression. Tout son organisme s’est vidé des effets des substances qu’elle a pris toute la soirée, et elle a encore l’impression d’avoir la sale odeur de l’autre imprégné dans sa peau, d’être incapable de respirer. Elle a froid et des bouffées de chaleur en même temps, la distance entre leurs corps lui parait insurmontable alors que seulement quelques pas les séparent. Peut-être que les battements de son cœur ne trouveront plus jamais un rythme régulier, peut-être qu’il l’a complètement cassé – émietté entre ses mains névrosées et dispersé dans ses pas lorsqu’il l’a abandonnée là. « Ça va aller ? J'peux partir ? » Quoi ? L’information monte trop lentement, et soudain c’est l’affolement complet. Elle ne retrouve plus sa respiration, s’étouffe dans ses hoquets, reste paralysée sur place. Non, non, non. Le déclic vint brutalement quand elle le voit faire un pas vers la porte, et elle se précipite vers lui pour l’empêcher de s’éloigner plus encore. « Non ! » Sa main trouve son bras et elle s’accroche à lui avec la force du désespoir, manquant de peu de s’étaler par terre ou contre lui alors que ses jambes ne lui répondent pas correctement. Son regard capte le sien et elle tombe à la dérive. Tout se mélange soudainement, l’abus sexuel et l’absence de Crash, les mots gras de son bourreau et les rires abandonnés de celui qui avait fait chavirer son cœur l’espace d’une soirée. « Tu ne pars. » Tu ne disparais pas, plus. L’intonation déraille mais se veut plus grave, ses ongles s’enfoncent dans sa peau à peine consciente de son geste. Dans sa tête, il y a quelque chose qui pète, un verrou qui saute et elle devrait savoir que ce n’est pas le bon moment, qu’elle va encore sombrer dans les murmures de son cerveau névrosé. C’est le bordel dans son encéphale malade, l’autre a laissé une trace brûlante qu’elle ne parvient pas à étouffer, et en même temps c’est la présence de Crash qui accapare toute son attention. C’est Crash en face d’elle, Crash contre lequel elle pourrait décharger sa détresse et sa haine, Crash qui l’a déjà abandonnée une fois qui peut recommencer là ; mais ce n’est pas Crash qui lui a fait ça, pas lui qui a manqué de la crever physiquement comme psychiquement. Tout son corps s’embrase et elle commence à paniquer dans la surchauffe, incapable de remettre de l’ordre dans ses pensées. Sa respiration s’emballe et son regard s’affole, sa main qui relâche le bras en y laissant une empreinte ensanglantée. « Je … » Les couleurs abandonnent son visage et elle titube sur quelques pas. « Je me sens pas bien » et elle se précipite vers les premiers toilettes pour y abandonner le contenu de son estomac – tout l’alcool et les drogues qu’elle a ingurgité, toute la violence qu’elle a encaissé. Ce n’est pas comme ça que ça aurait dû se passer, pas comment ça qu’ils auraient dû se retrouver. 

Elle s’accroche à lui dans sa dérive, pourtant il n’a rien d’une ancre, Crash. Il est celui qui l’avait laissée là, dans sa baraque trop grande au milieu d’une fête soudainement vide de sens, alors qu’il avait baissé les yeux pour mieux s’effacer de son existence. Ça n’a pas suffi, manifestement. « J’peux pas rester. » Ses mots lui parviennent vaguement à travers le brouillard ; peut-être que si elle leur avait prêté plus d’attention, elle se serait dissoute dans l’angoisse mordante et les craintes paralysantes. Elle n’en a pas eu besoin, pour trépasser dans les déboires de son esprit malade, de son esprit en peine. Elle se consume toute seule devant lui, dans le contrecoup de l’agression. Quand elle se penche au-dessus de la cuvette, elle dégueule bien plus que les substances qu’elle a ingurgitées toutes la soirée. C’est toute l’appréhension et la détresse qui s’échappent de ses entrailles, comme si son corps voulait rendre ce qu’on lui avait infligé – les caresses aussi violentes que des coups dans l’estomac, les mots aussi tranchants que la hache d’un bourreau. Se purger pour faire de la place, alors qu’elle ne récupèrera jamais vraiment ce qu’on lui a pris ce soir. Son cerveau fera un blocage comme après chacun de ses traumatismes, mais elle n’en trouvera pas un soulagement pour autant. Ses cauchemars prendront une nouvelle teinte et le diable sur son épaule prendra une plus grande envolée, pendant un temps. Une perspective bien fade, quand elle passera ses journées à brûler au soleil et ses soirées à transporter les autres dans sa musique. Un hoquet la traverse une nouvelle fois et elle se demande furtivement quelles sont les limites de son corps – à croire que ce sont ses pensées qui se déversent là et non plus le contenu d’un estomac pourtant dénué de toute nourriture. « J'reste. » Des mains se saisissent de ses cheveux pour les ramener en arrière, et elle a l’impression de prendre une bouffée d’air quelque peu salvatrice. Parce qu’elle n’a plus sa tignasse de lion pour étouffer son visage alors qu’elle est déjà suffisamment privée d’oxygène, parce qu’il lui a dit qu’il restait. Ça suffit à l’apaiser un peu, assez pour faire mieux refluer la peine et prendre le temps de retrouver sa respiration. Elle se redresse en essuyant les larmes qui ont perlé au coin de ses paupières, et son dos rencontre les jambes de Crash derrière elle. Ses mains viennent l’aider à se relever, allant tout simplement jusqu’à la hisser sans difficulté pour la remettre sur ses pieds. Elle se laisse faire quand il l’entraîne à sa suite pour la sortir de là, tout comme elle se laisse faire quand il l’enjoint de s’asseoir par terre. Elle ressent seulement la brûlure de sa paume contre sa peau, et la pointe de regret quand il rompt le contact presque trop rapidement. Ça lui tort à nouveau l’estomac cette chaleur qui s’emmêle à son dégoût pour l’autre qui est allé trop loin sans son consentement, mais elle ne dit rien. Elle n’a plus la force de lutter – ne l’a jamais réellement eu – alors elle s’affaisse simplement contre le mur. « J'vais t'chercher un verre. » Elle prend le papier humidifié qu’il lui tend, les lèvres pincées. « Ok. » Ses prunelles s’accrochent à sa silhouette qui s’éloigne et quitte la pièce, comme une impression de déjà vu, et elle se demande s’il va revenir, s’il va la laisser là. Seule avec elle-même. La chute est brutale, l’adrénaline qui se fait la malle en claquant la porte trop violemment derrière elle. Elle pourrait s’enfoncer encore plus bas que le sol si elle le pouvait, comme si tout son poids voulait défier la gravité pour disparaître. Elle considère un moment le papier qu’elle a entre les mains, la tête vide l’espace d’un instant fugace – un instant qui ne durent malheureusement que quelques secondes avant que ses pensées s’affolent à nouveau dans tous les sens. Elle soupire et vient finalement s’essuyer le visage, appréciant néanmoins la fraîcheur de l’eau contre sa peau. Elle ne sait pas si c’est l’eau qui est trop froide ou son corps qui est trop chaud, mais le contraste est bien assez saisissant pour lui vider la tête et lui fracasser soudainement l’agression dans le visage, la seconde suivante. Une bouffée de chaleur s’empare de tout son corps, cette fois elle en est certaine. Elle a laissé le papier sale par terre et dévisage ses bras tendus devant elle, paumes vers le plafond. Elle a l’impression de ressentir à quel endroit précisément ses doigts ont laissé leur empreinte invisible, chaque parcelle de peau devenue putride par son toucher répugnant. Et soudain, c’est la combustion. Noa surchauffe, perd les pédales ; Noa déraille et ses propres mains viennent se saisir de ses bras qu’elle ramène vers elle. Elle se met à frotter sa peau comme pour se réchauffer, d’abord doucement puis de plus en plus frénétiquement. Il était là. Contre toi. Puis ce sont ses ongles qui viennent l’effleurer, gratter la surface, gratter les fines cicatrices blanches déjà étendues là. Partout. L’envie de s’arracher la peau, l’envie d’éteindre sa conscience. L’envie de hurler que ça cesse, l’envie de se faire du mal encore et encore pour oublier le mal d’un autre. Elle perçoit la présence de Crash avant qu’il n’apparaisse dans l’embrasure de la porte et ça lui fait l’effet d’une claque ; elle ne veut pas qu’il la voit dans cet état, qu’il comprenne qu’elle est malade. C’est déjà bien suffisant qu’il l’ait vu dans ce qui allait demeurer comme étant l’un des pires souvenirs de sa vie pour le restant de ses jours. Quand son visage apparaît et qu’il s’approche, elle ramène ses jambes contre elle et ses bras sont cachés derrière, serrés contre son ventre. Elle n’apprécie pas vraiment le soulagement qu’il soit revenu, tout ce qui l’inquiète c’est ce qu’il se rende compte de sa peau métisse rougie par les griffures qui, heureusement, n’ont pas arraché la chair. Elle prend le verre et ramène rapidement son bras vers elle, mais déjà il s’éloigne d’elle et ne fait probablement pas plus attention que ça. « Obrigada » Elle le remercie dans un murmure et prend une mince gorgée d’eau, avant de le regarder faire. Il s’accroupit en face d’elle et elle baisse les yeux vers son verre plutôt que de se dévisager en silence. Dans le fond, ils ne se connaissent pas vraiment. Pas plus que ça. Elle ne sait rien de lui. Il est apparu dans une soirée quelconque pour la rendre plus intéressante, plus amusante – rien d’autre que des éclats de rire, seulement un cœur à la dérive. Seulement. Pour elle, c’est déjà bien trop. Cœur tombé en dégringolade sous le plexus, c’est toujours comme ça qu’elle commence. « T'le connaissais l'mec ? » Elle relève les yeux vers lui et secoue doucement la tête de gauche à droite. « Lui, il me connaissait. » La musique, censée être son échappatoire, avait été pour ce soir sa condamnation. Elle entend encore ses effluves électroniques être crachées dans les enceintes, pendant que son souffle alcoolisé s’écorche sur la peau de son visage. Elle frissonne et ressert un peu plus ses bras contre elle, c’est la première fois qu’une personne connaissant sa musique va plus loin que du harcèlement. Trop loin. « T'veux ? » Elle cligne des yeux, retrouve la réalité – retrouve le visage de Crash, et la clope qu’il tend dans sa direction. Elle la considère un instant, ce qui lui suffit pour se rendre compte que ce n’est pas de ça qu’elle a besoin. Ce n’est pas ça qui apaisera les battements effrénés de son cœur, comblera la fatigue de ses muscles, éteindre les murmures frénétiques sous son crâne. « Non, pas ça » Ses jambes glissent sur le côté et elle se redresse soudainement à la recherche de son sac à main, le cœur à l’agonie dans l’attente devenue supplice. Dépendance nerveuse qui aura sa peau, si elle ne se l’arrache pas complètement avant. Elle se relève un peu hésitante et va récupérer ses affaires qui gisent dans un coin, avant de venir se rasseoir à la même place. Elle souffle, les bouffées de chaleur toujours sous son épiderme – la honte, la colère, la tristesse, les regrets, tout se batailles et elle a les mains qui tremblent quand elle cherche son précieux, son calmant. Elle en ressort un sachet de poudre blanche – celle pour laquelle elle s’était rendue là, d’abord. Celle qu’elle devait prendre, avant que nous ne dérape. C’est le sourire triste d’une délivrance qui se profile sur ses lèvres, alors qu’elle en met sur le bout de son doigt pour l’inspirer. Première narine, deuxième narine, la tête rejetée en arrière et le cœur en lambeaux. Elle réprime un sanglot, se prendre bien assez vite, et appréhende la montée. « Tu en veux ? »  Elle tend le sachet à Crash, elle n’a jamais rechigné à partager sa came. Cocaïnomane en perdition, mais généreuse. Ce n’est pas une bonne idée. Ça n’a jamais été une bonne idée, de prendre de la drogue en étant si proche de la crise psychotique après un choc émotionnel, d’autant plus quand son corps a tout ressorti quelques minutes seulement auparavant. C’est à double tranchant, soit elle s’envole, soit elle sombre. Son regard s’accroche à celui de Crash, un sourire qu’elle se veut encourageant sur les lèvres, sans savoir si elle cherche à le rassurer lui ou à se rassurer elle-même – pitié que ce soit la première option. Ses muscles se détendent un peu et elle se permet de relâcher la pression, s’efforce de ne pas regarder en direction des toilettes où elle a perdu sa dignité et sa raison. S’efforce de ne penser à rien d‘autre qu’au plaisir qu’elle voudrait prendre pour oublier tout ça – pour oublier le bourreau oublier les lambeaux de son cerveau. Elle se passe la langue sur ses lèvres desséchées et se rend enfin compte qu’elle est complètement déshydratée. Elle reprend le verre d’eau qu’elle avait posé au sol plus tôt et le vide d’une traite avant de le glisser dans ses mains nerveusement. Son regard coincé dessus se relève pour dévisager Crash, et elle ne sait plus ce qu’elle ressent exactement en cet instant. Elle se penche un peu vers lui, cherche à réduire la distance – cherche la chaleur humaine qui effacera sa chaleur à elle, étouffante. « Pourquoi t’es là ? » Pourquoi t’es là, pourquoi tu pars pas ? Une fossette se creuse légèrement au coin de sa joue, mais ce n’est pas un sourire qui se peint sur ses lèvres affaissées. Elle a l’impression qu'il va disparaître une nouvelle fois, passer cette porte pour ne plus revenir, comme il l’a déjà fait avant. Leurs regards qui se croisent et s’effritent dans la distance, alors qu’il franchit le seuil au bras d’une autre sans même un sourire qui aurait pu dire désolé, un sourire qui aurait pu lui rester près du cœur auquel elle aurait répondu c’est pas grave. Sans même un regard en arrière, simplement envolé. Ça n’a pas de sens de penser à ça maintenant, mais elle en peut pas s’en empêcher. Ce souvenir se mélange aux effluves de peur et devient omniprésent sous son crâne. Parce que tu lui as demandé de rester. Son cœur bat la chamade, peut-être pas simplement pour une bonne raison. Sa question a des allures de reproches – un arrière-goût de rancune qu’elle ne camouffle pas vraiment. « Pourquoi c’est arrivé à moi ? » Sa voix se brise sur les dernières syllabes, accent d’ailleurs étouffé dans une trop grande peine. Pourquoi c’est arrivé à elle, qu’il parte ainsi après la soirée qu’ils avaient passé. Pourquoi c’est arrivé à elle, qu’on abuse d’elle dans les toilettes d’un bar, qui autrefois était son repère, où désormais elle ne voudra plus jamais remettre les pieds.