Novak.
Il s’appelle Novak.

Même des heures après, Niamh a encore du mal à se faire à l’idée. Les paroles de Daire lui semblent étrangement lointaines, et alors que le temps passe, elles deviennent de plus en plus insensées. Il s’appelle Novak, qu’elle a dit. C’est impossible - Novak est mort. Du moins, ça fait deux ans que l’irlandaise en est persuadée. Deux ans qu’elle se le répète, qu’elle s’en convainc. Aucune autre option. Novak est mort, Novak est perdu. Et pourtant une partie d’elle a toujours voulu croire le contraire, s’est raccroché à un morceau d’espoir stupide qu’il était parvenu à sa cacher, comme elle, qu’il était parvenu à se faire oublier, comme elle. Qu’il s’était rappelé de ce qu’elle avait dit, Savannah, mon frère est à Savannah, et que le destin finirait par les réunir. Mais elle avait pas voulu y croire - pas après que les autorités irlandaises l’ait relâchée, et que la prison ait été évitée. Pas après que tout lui hurlait que Novak s’était sacrifié, que Novak avait sauvé sa vie en échange de la sienne. Que les serbes ne l’avait laissée tranquille que parce qu’il leur avait donné ce qu’ils voulaient - sa vie avec. Amertume au fond de la gorge, Niamh avait fait son deuil. Avait passé deux ans à se répéter qu’il ne pouvait être que mort. À ne pas savoir l’oublier, à essayer de lui rendre hommage comme elle le pouvait. À se rappeler de lui, à continuer de penser à lui, son coeur qui continue de battre pour lui, stupide stupide stupide, et pourtant inévitable. Le serbe dans la peau, dans les veines, un passage si bref à New York et pourtant sa vie calquée sur ces morceaux de bonheur et de vie partagée. Stupid Serbian, qu’elle avait reniflé pendant deux ans. Le serbe dans la peau, littéralement, l’encre noire sur sa peau pâle, le souvenir de Novak, dans sa tête, sur son poignet. Novak est mort, et pourtant Daire l’avait regardé sans mensonges, sans prétention. Il s’appelle Novak. Pourquoi ?

Parce que Novak devrait être mort.

Niamh essaie de respirer, essaie de ne pas se plier en deux sous les coups dans ses tripes. L’estomac noué, si serré que ça fait mal, tremblante des pieds à la tête, ça ne se peut pas après tout. Elle ferme les yeux, inspire l’air humide de Savannah, laisse retomber sa tête contre la brique. Ça n’a pas été difficile de trouver l’adresse que Daire lui avait refilé, pas difficile de repérer l’immeuble, et elle s’était mordu la langue en pensant, yeah, that’s his kind of place. Ça doit être un autre serbe, un autre Novak, ça ne peut pas être lui, et pourtant ça ne peut pas ne pas être lui. Les tatouages, l’allure, tout, la description de Daire est parfaite en tout point, parfaite pour lui détruire pour de bon le coeur si ce n’est pas lui. Les coincidences pareilles ça n’existe pas, et pourtant il semblerait que si. Ça ne serait pas si fou, si c’est vraiment lui, après tout elle lui a parlé de Savannah, après tout il savait qu’elle voulait venir, ça lui a juste pris deux ans, deux ans à errer dans le reste du monde, deux ans à le croire mort. Niamh s’est accoudée à l’immeuble, elle attendra trois jours sous la pluie s’il le faut, elle doit savoir, elle doit juste savoir. Si c’est lui, si ce n’est pas lui. Incertaine de vouloir le savoir, et pourtant plantée là, encore nourrie d’un espoir qu’elle essaie de rationaliser sans en être capable. Breathe. Elle expire, rouvre les yeux. Scrute l’horizon, les passants. La gorge nouée, le coeur frénétique. Ça résonne dans sa tête, ça résonne fort, tambours puissants, Novak, Novak, Novak. Could it really be you ?

Et alors ses yeux repèrent une silhouette. Des larges épaules, une démarche calme pour la stature. Les lèvres de Niamh tremblent, alors qu’elle se redresse sur ses pieds. Son souffle se coupe, son coeur cesse un peu de battre. Elle le voit, il est là, il marche en sa direction. Pas un rêve, pas une hallucination - Novak est là. Elle le regarde marcher, et y’a quelque chose qui bouge, en dedans d’elle, autour d’elle, elle en sait rien. Quelque chose qui se déplace et qui se met en place, quelque chose qui se casse pour mieux s’assembler, quelque chose qui se remplit là où y’avait un creux, quelque chose qui se décide en elle, et qui ne dérogera plus jamais. Novak. Elle a envie de sourire, mais elle peut juste le regarder. He’s there. He’s not dead. Elle ne le croit pas, elle a peur que ce ne soit pas réel, et pourtant il est là. La même dégaine, les mêmes tatouages, les yeux de Niamh se remplissent de larmes mais ne glissent pas sur ses joues, elles restent juste là, brouillant légèrement sa vision, mais pas assez pour qu’il ne disparaisse. Novak est là. Daire avait raison. C’est lui. Revenu d’entre les morts, des spectres du passé, pour revenir se poser dans le présent, en vie, en vie, en vie. Ici, à Savannah, là où elle a dit qu’elle serait. Il est là. Elle déglutit, Niamh, essaie de se reprendre. Relève un peu le menton, ouvre les lèvres pour se remettre à respirer. L’air passe difficilemment sa gorge, c’est un peu sifflant, elle l’ignore. Elle est secouée, l’irlandaise, elle a perdu pied, autant qu’il lui semble retrouver un équilibre qu’elle avait cru perdu.

« Hey. » Elle renifle, la voix qui se fissure un peu. Grande Niamh, debout là sous le soleil montant à l’horizon. Les jeans troués et le t-shirt trop grand, les cheveux en tresse presque entièrement en dehors de l’élastique qui s’accroche vainement à des mèches rousses trop fines. Niamh qui retrouve Novak. Novak qui retrouve Niamh. Puis elle remarque l’air amoché, qui ne l’avait pas troublée tellement elle a été habituée - les bandages, l’épuisement dans les traits. Coup de poignard au coeur - Novak en vie, Novak entier, ou presque. Elle renifle encore, secoue légèrement la tête. Sourire instinctif qui se dessine sur ses lèvres. « What the fuck happened to you again ? » Juste un peu de malice, juste un peu d’incompréhension - et juste un peu de bonheur de la familiarité du passé retrouvé.

Il est là. Il est là, et il est en vie. Toujours le même, toujours la même démarche, toujours la même dégaine. Le tatouage autour du cou, qui fait brûler un instant le poignet de l’irlandaise. Le regard noir et profond, posé sur elle. Ça vient la faire trembler jusqu’au plus profond d’elle-même, il est là et il la regarde, il est là et il la voit. Postés tous les deux, en face l’un de l’autre, comme si même pas quelques heures s’étaient écoulées, alors qu’une éternité semble avoir passé, alors que le monde s’est écroulé. Un nouvel univers où ils flottaient sans trop être ancrés nulle part, et voilà que l’attache se fait finalement, voir que des noeuds se défont et que d’autres se créent, plus solides, plus vrais. Novak est là, Niamh est là, le petit matin les acceuille, quelque chose de nouveau commence. Et pourtant tout est pareil au même, elle est toujours la même, il est toujours le même. Et ça vient lui grignoter un peu le coeur, à l’irlandaise. L’envie de pleurer, l’envie de sourire, l’envie de le serrer. Incapable pourtant de bouger, la gorge serrée, le coeur gonflé. Il reste calme, son visage garde son impassabilité habituelle - et n’importe qui pourrait se vexer de l’absence d’un sourire, mais Niamh perçoit l’éclat dans le regard, un vent qui change de cap, et ça diffuse une drôle de chaleur dans tout son corps. Jusqu’à ce que la douceur vienne se tacher du sang qui s’écoule de la manche, et qu’elle réalise qu’il est blessé - et pas juste un peu. Le rouge tache les doigts et s’écoule au sol, et malgré la veste elle devine les blessures profondes. Voit à son dos légèrement vouté qu’il a mal - pas besoin d’un grognement ou d’un cri pour le deviner. Niamh le connaît, le grand loup - elle le connaît bien. « Helped a friend. » Il répond, et le coeur de Niamh se reconstruit définitivement au son de la voix, des syllables tranchantes, de la profondeur du ton. Elle secoue légèrement la tête, helped a friend, au péril de sa propre vie bien sûr, Novak qui n’a jamais su faire autre chose. Elle déglutit, parce qu’elle a peur d’être arrivé trop tard, ou juste un peu trop tôt, à temps pour le voir se vider finalement de son sang, pour le voir finalement crever, comme une apparition destinée à lui offrir le salut avant d’inspirer le dernier souffle. No. Pas question, hors de question, l’irlandaise ne le permettera pas, plus maintenant, plus jamais.

Le temps semble ralentir un peu, alors qu’il soulève une main tremblante. Niamh qui renifle doucement, le visage un peu tiré par l’inquiétude. Novak ne tremble pas, Novak ne tremble jamais, et pourtant elle le voit. Des clés entre les doigts, elle tend la main afin de les accueillir. Les yeux qui se baissent un instant pour regarder l’objet, pour s’attarder sur les doigts de Novak, tâchés de sang, tremblants de douleur. Le feu qui s’allume dans les tripes, l’envie de détruire ce qui a pu lui faire mal, peu importe ce que c’est, peu importe qui c’est. Mais elle reste silencieuse, les étincelles contenues par le soudain contact. Elle ne sursaute pas, mais son coeur déraille, quand la main de Novak effleure sa peau pour se déposer sur sa nuque. Elle relève la tête, se perd dans la tempête de ses yeux. Tout son corps magnétique qui veut juste se fracasser contre celui du serbe, mais elle ne peut pas, ils ne peuvent pas - il est blessé, et tout est trop compliqué. « Help. » Éclair dans le ciel, et il n’en faut pas plus pour l’irlandaise qui acquiesce. Elle bouge, l’aide à glisser son bras autour de ses épaules. Il ne s’appuie par sur elle, trop lourd, mais elle le supporte tout de même. Sa main qui se glisse sur la taille du serbe, en faisant bien attention de ne pas appuyer sur quoi que  ce soit, qui attrape un bout de t-shirt et qui le serre dans son poing. J’te lâcherai pas. J’te lâcherai pas. Son coeur qui se débat dans sa poitrine, de le savoir juste là, contre elle, Novak pas mort, pas encore, mais presque. Peut-être que c’est le destin qui lui donne finalement son opportunité de le sauver, de l’arracher à la mort qu’elle s’était cru incapable d’empêcher. Elle se rattrapera, elle va le sauver. J’te lâcherai pas. « Second floor. Eight. » D’autres indications que Niamh accepte en silence. Les clés bien serrées entre ses doigts, leurs corps côte à côte. Ils bougent, lentement, sûrement, et Niamh tient Novak comme elle tiendrait un coeur battant, délicatement et fermement. Elle y va doucement, qu’il avance sans se faire mal davantage. Sait qu’il est en train de se vider de son sang, mais elle prendra soin de lui. Mâchoire serrée, coeur tordu, ils se hissent dans les escaliers. C’est compliqué, mais ils y vont lentement, en silence. Chaque pas posé avec attention, chaque respiration prise en connaissance de cause. Niamh ne relâche pas, pas une seconde, les clés lui lacèrent presque les doigts mais elle ne le réalise pas. Tout ce qui compte, c’est d’emmener Novak à bon port. L’étage atteint, elle repère le numéro 8 et continue d’avancer. Des taches écarlates les suivent, comme des miettes de pain. Elle a peur qu’il tombe, peur qu’il s’effondre, peur d’être arrivée trop tard, de l’avoir retrouvé trop tard. Les questions flottent dans sa tête, se multiplient. Depuis quand il est là, pourquoi il est là, ce qui est arrivé, si ce sont les serbes, si c’est autre chose. Niamh déglutit, et s’arrête finalement devant la porte 8. « Ok. Here we go. Hold on, big guy. » Léger vertige. Fantôme du passé. C’est à se demander si tout ça est réel.

Elle empoigne les clés et déverrouille la porte. L’irlandaise remarque à peine l’appartement qui se dessine autour d’elle, et se contente de se diriger vers le canapé qu’elle repère du coin de l’oeil. Quelques pas de plus, et elle est en mesure de l’aider à s’y assoir, le grand loup couvert de sang. « That’s it. Good. » Elle ne s’assoit pas, le regarde simplement. Le coeur toujours serré dans le barbelé, le barbelé de deux dernières années où elle a essayé de gérer la perte, où elle a essayé d’encaisser le vide, pour finalement le retrouver à nouveau. Un léger sourire étire ses lèvres, quand elle le regarde à nouveau. Ils sont seuls ici, ils sont en sécurité. Les doigts de Niamh qui déposent les clés sur la table basse, et qui se relève pour venir glisser sur la joue du serbe. Effleurent la peau, englobe la ligne de la mâchoire, pour caresser la ligne du cuir chevelu. Brièvement. Tendrement. Big guy. My big guy. « We’ll remove your jacket now, all right ? » Lentement, elle glisse ses mains dans le cou de Novak, afin de faire retomber le col de la lourde veste. Le corps qui se tend un peu, qui essaie de combattre la douleur que le mouvement impose. Mais Niamh insiste, délicatement - et essaie de ne pas frissonner trop fort, avec son corps si proche de celui du serbe, si proche de celui qu’elle avait cru perdu. Mais non, pas cette fois - cette fois elle ne le perdra pas. Cette fois elle se battra.

J’te lâcherai pas.

Elle ne remarque pas l’animal. Trop concentrée sur Novak, sur son corps lourd et le sang qui en coule. Trop concentrée sur ces retrouvailles qui lui semblent profondément iréelles, tirées d’un songe enfantin. L’espoir de le retrouver, le grand loup solitaire. Peut-être est-elle en train de rêver tout ça, mais Novak est réel, et elle aussi. L’odeur du sang est réelle, l’appartement est réel. Et plongée dans son inquiétude pour Novak, par les blessures qu’elle voit du coin de l’oeil, par ses muscles contractés par la douleur, elle ne remarque pas l’animal. Ne sent même pas sa présence dans les ombres. Elle continue de tirer doucement sur la veste, afin que celle-ci ne soit plus dans le chemin. Elle ne sait pas dans quel état sont les blessures de Novak, mais clairement, rien n’a été recousu ou même agraphé - ça pisse trop le sang pour ça. Peu importe ce qui s’est passé, c’est récent, très récent, et il n’y a pas eu de temps pour un bandage digne de ce nom. Coeur tordu, Niamh serre des dents. Et alors que Novak se crispe, un aboiement résonne dans l’appartement. L’irlandaise sursaute violemment, fait volte-face pour finalement apercevoir la silhouette canine. Le chien, gros, noir, bien à l’image de son maître - étendu sur le sol, prêt à bondir. Le coeur de Niamh fait un tour complet dans sa poitrine, et elle se paralyse, comme attendant le saut inévitable de l’animal en sa direction. Elle est une étrangère, et elle connaît bien Novak pour savoir comment il a pu éduquer un chien - mais la bête reste là, méfiante, hostile, sans toutefois bouger. Le souffle de Niamh se bloque dans sa gorge, alors qu’elle arrête tout mouvement. Mais la voix tranchante de Novak vient troubler le silence à nouveau, des directives en serbe que Niamh comprend - du moins en gros. Comprend qu’elles sont destinées à l’animal, qui ne doit répondre qu’à son maître, et qu’à la langue serbe. Niamh déglutit, mais ne sursaute pas quand le chien aboie à nouveau. Sait que Novak le contrôle - et sa confiance envers le blessé reste la même, même après deux ans d’absence. Même après la séparation, même après le deuil. L’animal et le maître se fixe, et les yeux de Niamh quittent finalement le chien pour se poser sur le visage de Novak, qui tend la main et dis à l’animal d’approcher. La veste est tombée, et Niamh baisse les yeux vers le bandage ensanglanté. Le coeur qui se serre, à la pensée des blessures qu’elle voit, et encore plus pour celles qu’elle ne voit pas.

« It’s ok. » Elle le regarde à nouveau, ses yeux fermés, ses traits tendus, le sang au bout des doigts. Puis c’est vers le chien qu’elle se tourne, bête effrayante qui pourtant lui adoucit le coeur - de savoir que peu importe à quoi ressemble la vie de Novak à présent, il n’est pas seul. « I have some thread, and a needle. In the bathroom. » Elle acquiesce, sentant son regard sur elle. L’irlandaise, elle, regarde le chien. Un animal magnifique, aux allures féroces - tellement à l’image de celui de qui il lèche les doigts. Ça lui donne envie de sourire, mais sa bouche est trop pâteuse pour ça. Elle sait qu’elle va devoir soigner Novak, lui faire mal avant de pouvoir lui faire du bien - et elle l’accepte. Hors de question qu’elle le laisse une seule seconde, ou qu’elle autorise son sang à continuer de couler ainsi. Alors elle vient attraper son regard à nouveau, et acquiesce avec plus de fermeté. « Ok. » I’ll help you. Don’t worry. I got you. Elle se redresse, lentement, pour ne pas alarmer le chien. De mouvements fluides, s’éloigne un peu de la bête et du maître. Parcoure l’appartement, tentant de trouver ses repères. La cuisine est juste là, et elle passe devant la porte de la chambre avant de trouver la salle de bain. Un appartement modeste, sans décoration - si semblable à celui dans lequel elle avait passé tellement de temps à New York. Semblable et pourtant différent, des kilomètres plus loin, une éternité plus tard. Une fois dans la salle de bain, elle allume la lumière - ouvre la pharmacie, puis l’armoire, avant de trouver ce qu’elle cherche. Empoigne une grande serviette au passage, ainsi qu’un linge qu’elle prend le temps d’humidifer - son coeur toujours battant dans sa poitrine. Novak est là. Il est là, juste là, en vie. En vie. Puis elle se rassemble, se concentre, refoule les larmes de soulagement qui lui piquent les yeux. Blessé, aussi. Concentre-toi, Niamh. Il compte sur toi.

Prenant une grande inspiration, l’irlandaise revient vers le salon. Le soleil montre doucement le bout de son nez au travers des rideaux, chauffant lentement la pièce. Novak toujours là, l’animal à ses côtés. Niamh revient vers le fauteil, dépose ses trouvailles sur la table basse. « I think I got everything. » Elle ressent le besoin de parler, elle ne sait pas trop pourquoi. La nervosité, les tripes en noeud serré, peut-être. Puis elle prend un instant pour observer le chien, lui adresser un sourire. « Здраво. » L’animal bat un peu de la queue, mais reste à son poste, toujours méfiant. Niamh ne s’en formalise pas - il y a d’autres priorités pour l’instant de toute façon. S’assoit aux côtés du serbe, et prend la serviette. La dépose sur le fauteuil, sous le sang qui s’écoule - ça ne sauvera pas complètement le fauteuil, mais ça sera déjà mieux que la veste de cuir. Reniflant un peu, l’irlandaise pose les yeux sur le t-shirt et le bandage ensanglanté. Ça, ça va être douloureux - mais l’étape est inévitable. « We have to remove it. » Elle parle doucement, retrouvant un instant le regard du serbe. Puis elle ne peut plus endurer la sécheresse dans sa bouche, et un sourire nerveux se dessine sur ses lèvres. « Hold on. We’re missing something. » Elle se relève d’un bond, et se dirige vers la cuisine. N’est jamais venue ici, mais pas de doute - la vodka est là, trônant sur le comptoir. Elle empoigne la bouteille - a envie de regarder s’il y a du whisky, mais elle en doute. Alors elle revient simplement vers Novak, ouvrant le bouchon pour le laisser retomber sur la table. Prend une gorgée, plisse du nez. Aussi désagréable qu’agréable. « Never too early, huh ? » Ça pourrait presque être drôle. L’irlandaise se rassoit, laisse la bouteille sur la table. Là, s’il la veut - juste à la portée de la main.

Empoigne les ciseaux, et coupe le t-shirt. L’éclarlate sur la surface metallique. Et de doigts légèrement tremblants, attrape l’ourlet du tissu. Commence à tirer, lentement. Serre les dents alors que le sang à moitié séché s’accroche désespérément. Le chien qui se met à grogner, pas loin. Une sale blessure à l’abdomen, qui se révèle lentement alors que Niamh regarde le bandage. « Whoever did this made a fucking awful job. » Elle secoue la tête, expirant lentement. Le souffle qui tremble légèrement. Ne reste plus que le bandage - et Niamh reprend les ciseaux pour révéler la peau à nouveau. Faisant bien attention de ne pas empirer la situation. Et finalement, la blessure se révèle - sans grande surprise, l’empreinte nette d’un poignard dans la peau. L’irlandaise déglutit, et inspire profondément. « Ok. You ready ? » Prend la bouteille de vodka et mouille un peu le linge. Vient désinfecter la plaie, anticipant les grognements et les muscles tendus. Mais elle ne s’arrête pas - ne peut pas s’arrêter. Empoigne le fil et l’aiguille, inspire à nouveau, et se met au boulot. J’t’ai dit que j’te lâcherais pas. Alors j’te lâche pas.

Tu crèveras pas, Novak.
Pas tant que j’suis là.
Et maintenant, j’suis là pour rester.

Le goût de la vodka sur la langue, alcool qu’elle n’a pas pas pu avaler pendant ces deux dernières années sans avoir un pensée pour lui. Pas une seule goutte qui échappait à son souvenir, brumeux et douloureux. Liquide transparent, témoin de si nombreuses nuits partagées, partenaire fidèle des plaies et des guérisons, du sexe et des ricanements devant les films de fin de soirée. Deux ans à la goûter avec le spectre de Novak, et voilà maintenant qu’il est là - à portée de main, juste au bout de ses doigts. Sa peau qu’elle effleure en accomplissant le boulot, les tatouages que ses yeux peuvent enfin revoir, les cicatrices qu’elle n’a pas pu oublier. Tout lui revient en une grande vague, l’emportant doucement - les grognements de Novak lui indiquant comment il a eu chacune d’elle. Et Niamh se souvient, se souvient bien. Le coup de couteau là, la balle là. Ce qui a fait mal, ce qui a pincé. Tout lui revient. Mais elle doit rester concentrée - sur le boulot à faire, sur les plaies à recoudre. De ses doigts plus ou moins assurés, la gorge sèche et les poumons contractés. Pas habituée de faire ce genre de choses, et pas très douée. Mais pour lui elle le fait - pour lui, y’a pas grand chose qu’elle ferait pas. Et ça, c’est la simple vérité. C’est pas beau à voir, peu importe ce qui est arrivé au serbe. Et le bras continue de saigner, l’horloge continue d’avancer, Niamh le sait. « Wait to see my arm. » Elle lui jette un regard rapide, et c’est presque un sourire qui se dessine sur ses traits, au moins il est pas assez proche de la mort pour ne plus faire de sens. C’est presque même une touche d’humour, et ça vient lui mordre dans le corps à pleines dents. Elle est une proie facile pour le serbe, il sait comment l’attraper, de quelques regards et de quelques mots - ça a toujours été comme ça, sans qu’il ne lui demande rien, Niamh a toujours voulu tout lui donner. Ou presque.

Il a pris la bouteille de vodka en main, et elle lui laisse. Il en a bien plus besoin qu’elle - le boulot sera long et difficile. Elle devra se concentrer - regrette le manque de sommeil des derniers jours. Ne saurait pas trop mettre le doigt sur la dernière fois où elle a fermé l’oeil plus que quelques heures. Pas dans ses habitudes. Malgré le boulot, la routine est incapable de s’installer, et elle a passé la nuit debout à se ronger les ongles et à se poster devant l’immeuble d’un serbe qu’elle avait cru mort. Mais il ne l’était pas, et elle était là - à le recoudre, à éponger le sang et à ignorer les acrobaties de son coeur à chaque fois qu’il bouge ou qu’il parle. Les mains de Niamh qui s’activent, peu habituées mais pas pour autant hésitantes. Elle sait qu’il faut y aller sans trop trembler, au moins en attendant que quelqu’un de plus doué ne puisse repasser. Pour l’instant ce qui compte c’est de fermer les plaies pour que le sang arrête de couler autant. Et elle est concentrée, l’irlandaise, les yeux fixés sur la coupure, tentant de ne pas s’égarer sur la peau et les tatouages autour. Son esprit concentré sur l’aiguille qu’elle glisse dans la peau, le fil qui suit lentement, pour essayer de ne pas se perdre dans la sensation du souffle de Novak, de son corps juste à côté du sien. « What are you doing here ? » Elle lève les yeux quand la voix de Novak tranche le silence. Il a pris un certain ton qui vient la chercher, plus profondément qu’elle n’aurait pu s’y attendre. S’arrête le temps de reprendre son souffle, réalisant qu’elle en avait presque oublié de respirer. Tirant délicatement sur le fil, continuant son opération tout de même. « Besides preventing you from bleeding out, you mean ? » Elle a un petit sourire qui étire le coin de ses lèvres, Niamh, alors qu’elle lui répond. Mais rapidement, elle hausse les épaules, son regard toujours fixé sur la plaie à l’abdomen. Elle ne sait pas trop quoi répondre - son incompréhension fait miroir à la sienne.

« I mean. You know why. My brother. And…  yeah. Apparently we have some friends in common. » La voix tombe, un peu plus douce, calme malgré le coeur de Niamh qui continue de battre rapidement, tambour fracassant dans sa poitrine. Elle lève les yeux, un instant, pour regarder Novak. « Daire. » Retourne sur la blessure, pince la peau afin de faire passer l’aiguille. Inspirant profondément, essayant de calmer les tremblements instinctifs de ses doigts. « She was telling me about this Serbian guy she knows, and… well. I had a hard time believing it could be you. But I needed to know. So I came here. » Because I thought you were dead. Mais ça, elle ne le dit pas. Les mots restent écorchés sur le rebord de sa langue, et elle est incapable de les prononcer. Parce que le deuil est encore trop récent, et que les retrouvailles sont trop fraîches pour en avoir fait disparaître l’amertume. Parce qu’à queqlue part, y’a encore la possibilité que ce soit vrai, parce que ça s’est pas encore installé dans la tête de l’irlandaise qu’elle est vraiment en train de le soigner. Gorge serrée, elle tire sur le fil une dernière fois et fait glisser le noeud. S’empare des ciseaux et vient couper le tout, expirant longuement. Les paupières qui se ferment un instant. « Ok. One down. And the easiest, I assume. » Elle sent que le bras blessé sera une autre histoire - mais elle le fera sans hésitation tout de même. Petit regard en direction du serbe, qui ne bouge pas. Elle lui adresse un sourire, presque un peu timide, et lève la main pour enrouler ses doigts autour de la bouteille de vodka. La porte à ses lèvres, et en boit une gorgée. Lui redonne l’alcool précieux, alors que le liquide lui brûle la gorge et l’estomac. Ça fait du bien. « What are you doing here ? » Qu’elle lui demande finalement, les mots qui lui brûlent la gorge. Les milles questions inclusent dans une seule - why are you here ? How are you here ? Si tout cette scène est réelle, il y a bien des choses à dire, bien des événements à rattraper. Niamh qui se tourne finalement vers le bras, inspire profondément. Et sans un autre mot, s’empare de l’ourlet du bandage pour commencer à le dérouler. Le coeur palpitant dans sa poitrine. Novak à ses côtés, Novak en vie. What are you doing here, big guy ? How are you not dead ?

Elle s’interroge, Niamh. Se demande si les blessures de Daire pouvaient être liées à celles de Novak, d’une manière ou d’une autre. Que les retrouvailles ne soient pas totalement le fruit du hasard, et que quelque chose les ait rassemblés. Pourquoi maintenant, pourquoi pas plus tôt, pourquoi pas plus tard ? Des questions auxquelles elle n’aura pas de réponses. Inutiles de se les demander, et pourtant elle ne peut pas trop s’en empêcher. Tout s’entre-mêle et se fracasse, son inquiétude pour Novak, son bonheur de le retrouver, l’étrangeté de la situation. Elle peut sentir son regard sur elle - inébranlable, franc. Comme s’il essayait de détecter une quelconque hallucination. Essayer de discerner le vrai du faux - et elle ne peut pas le blâmer. Ça en est iréel, de se retrouver ainsi. Presque trop facilement, quelque part entre la nuit et le jour. Elle a peur que le rêve se brise en milles miettes, qu’elle se réveille en solitaire quelque part dans un lit froid, le serbe sous la peau, à ne pouvoir que le pleurer, à ne pouvoir que se rappeler de lui, à ne pouvoir que laisser ses doigts le retrouver autrement. Mais il est là, vraiment là - elle peut le toucher, le regarder. Sa voix, son corps, sa présence. Toujours aussi effacé, toujours aussi amoché. La gorge sèche de l’irlandaise, qui pose la question, what are you doing here. Elle a peur de la réponse, peur que ça ne gâche quelque chose, que ça ne brise les espoirs qui se forment inévitablement par les retrouvailles. Mais elle a besoin de demander, besoin de savoir. Alors qu’elle retrousse lentement la manche du t-shirt, évitant soigneusement la blessure sanglante, elle peut le voir lever la bouteille de vodka pour en avaler une longue gorgée. Elle l’observe, oubliant un instant le bandage et l’aiguille, ses yeux qui se perdent le long de la mâchoire carrée, du nez familier, de la racine des cheveux. Novak. He’s there. He’s right there. Les doigts de Niamh le touchent. Sa peau, la sienne. Et il revient la regarder, lui aussi - et les regards se croisent, s’assemblent. On dirait que le temps se suspend, alors qu’elle attend la réponse du serbe - les secondes qui s’effritent, qui se déposent délicatement dans le creux de leurs mains, pétales d’une fleur qu’elle avait cru piétinée par la cruelle faucheuse. « I waited for you. » Et c’est la sensation brûlante qui se mélange à la douceur de l’aveu, Niamh qui ne relâche pas le serbe des yeux. La flamme au fond du regard, la tempête grise et froide qui va s’échouer contre les rochers acérés. I waited for you. C’est doux et ça percute, c’est chaud et ça la fait basculer dans le vide. I waited for you.

Et elle se souvient, d’avoir parlé de Savannah. D’avoir parlé de son frère en Géorgie, qu’elle s’était promise d’aller voir. Avant que tout ne tombe en morceaux, avant que Novak ne débarque chez elle pour lui dire de foutre le camp de New York. Avant l’accident, avant le goût du sang dans sa bouche, avant les mains qui l’avaient empoignées pour la sortir de la voiture brisée, avant les regards sévères des autorités irlandaises, avant la peur de finir sa vie en prison, avant la fuite en compagnie de son Da, avant le deuil, avant tout ça. Savannah, mon frère est à Savannah. Il s’en est souvenu. Il est venu. Il l’a attendu.

Elle l’observe, et c’est une tendresse nouvelle qui déborde de ses yeux. Couvrant le grand serbe, voile qui se dépose sur leurs deux corps, les enveloppent et les réchauffent. Les doigts de Niamh qui se resserrent un peu autour du bras, sans vraiment appuyer, mais juste pour affirmer leur présence. Le sourire se joint au portrait, simple et sincère. Le coeur qui déraille, les noeuds qui délient. Ça vient chercher quelque chose en elle, et malgré le manque de réponses, malgré les questions qui subsistent, Novak est là, Novak est venu pour elle, Novak l’a attendu. Elle. Après New York, après les déchirures sanglantes, il est venu à Savannah pour elle. « Sorry it took me so long. » Finalement sa voix brise le silence, calme et tremblante à la fois. Comme elle aurait envie de venir se perdre contre lui, de se fracasser pour oublier les nuits solitaires, le froid de sa perte, la douleur de sa mort. Novak revenu à la vie, juste là, pour elle. Son pouce, qui caressait lentement la peau, se redresse, alors qu’elle retourne son regard vers le bras blessé. « Let’s finish this, all right ? » Avant tout elle doit s’occuper de la chair ouverte, et de la douleur physique qu’elle s’efforce à apaiser. Elle tire lentement sur le bandage, la gorge gonflée d’émotion, son coeur qui tambourine dans sa tête. Elle sait que ça lui fait mal, mais elle sait qu’elle n’a pas le choix. Déglutissant, la blessure se révèle, et Niamh inspire profondément. C’est une boucherie, la peau déchirée, le sang et la chair, c’est à en avoir le vertige et elle se demande comment Novak avait pu se tenir debout jusqu’à quelques minutes auparavant. Et pourtant ça ne la surprend pas, c’est du serbe dont il est question - increvable, mais pas invincible. Et Niamh le sait. Elle inspire prondément, puis expire. Ferme les yeux, reprend du courage à nouveau. « Fuck. Ok. » Renifle, attrape le linge humide avec lequel elle avait désinfecté l’autre blessure. Relève les yeux vers Novak, lui donne un petit sourire. Sa main qui vient attraper la bouteille, effleurant les doigts du serbe au passage. Humidifie le linge à nouveau. Une main qui se dépose sur son poignet - pas pour l’empêcher de bouger, plus que pour lui affirmer sa présence. Et elle vient lentement désinfecter la blessure. Enlever le sang de trop, s’assurer que la chair est prête à se faire recoudre. Le coeur au bord des lèvres, à sentir la douleur de Novak, à se répéter en boucle les mêmes mots, I waited for you, I waited for you. Attrape l’aiguille, attrape le fil. Le plus tôt ça sera commencé, le plus tôt ça sera terminé.

L’aiguille perce la peau, le fil glisse. Elle ne sait pas ce qui a causé la blessure - mais ce fut violent. Niamh déglutit. Les questions viendront plus tard. « I had to disappear. » Qu’elle dit, tentant de garder sa voix calme. Se dit qu’elle peut au moins essayer de le distraire un peu, en parlant. Qu’il y ait autre chose que les points de suture hésitants, que les soins incertains, que le sang qui vient tacher les doigts de l’irlandaise, son jeans, son t-shirt. Rien à foutre. « My Da got me out, but we couldn’t stay in Ireland. Obviously. So we travelled. We went to Austria first. » Elle ne sait pas même pas ce qu’il sait - ce qu’on lui a dit, ce qu’il a appris. Mais elle se doute qu’il posera les questions dont il a besoin, si seulement il veut le savoir. Niamh, ses doigts tremblants, rouges du sang du serbe, qui continuent le boulot. La boule au fond de la gorge, les poumons enflammés, et le coeur en tambour. « Then it was Cape Town. And some other places. It took a while to get the fake papers. » Ce ne sont que des bribes d’explications, mais ça occupe la conversation. Le regard de Niamh qui glisse, qui se pose sur le serbe. Il ne la lâche pas des yeux. Ça vient lui serrer le coeur, sans l’empêcher de battre. « How long have you been here ? »

Le coeur au bord des lèvres, face à la chair ensanglantée. À la peau déchiquetée, elle ne sait pas trop comment - n’ose pas demander, pas tout de suite. La priorité, c’est de le saigner, d’au moins l’empêcher de pisser le sang et de complètement se vider, et pour de bon. La priorité c’est de l’apaiser un peu, au moins qu’il puisse souffler et ne pas perdre pied pour s’écraser. Elle est là, à présent - là pour le retenir en cas de chute, là opur lui rappeler de continuer d’avancer. Elle a peine à y croire, qu’elle soit de nouveau à ses côtés. Qu’il soit vraiment en vie, amoché certes, mais en vie - et qu’il soit juste là. Près d’elle, contre elle. Elle a envie de sourire, de pleurer, de crier, tout ça à la fois. Mais elle doit rester concentrée, au moins juste pour quelques minutes encore. Novak a besoin d’elle. Et elle veut être là pour lui. Elle continue de parler, malgré les mêmes mots qui se répètent, encore et encore dans sa tête. I waited for you. Niamh qui regrettait à présent avoir mis autant de temps, et qui détestait le monde de lui avoir fait croire à la mort du serbe. Toute la douleur qui aurait pu être évitée. Elle continue de parler, enchaînant les histoires qui n’ont plus trop d’importance, mais qu’elle ressent le besoin d’articuler. Au moins pour lui changer les idées, le temps qu’elle lui recoude la chair, que le sang cesse de couler. L’aiguille qui perce la peau, le fil qui replace tout ensemble. Les doigts de Niamh, tremblants, le sang déjà collé à son épiderme, qui continuent le boulot, ne s’arrêtent pas malgré le léger vertige et la nausée latente qui lui colle à l’estomac. Elle peut sentir qu’il la regarde, aussi - il n’arrête pas, depuis tout à l’heure. Mais ça ne la dérange pas, cette sensation lui avait manqué. Et ça la rassure étrangement, d’avoir les yeux de Novak sur elle à nouveau. Elle se sent plus en sécurité, déjà, et moins seule. Affreusement moins seule.

Novak est un patient calme et obéissant, et il ne bouge pas alors qu’elle continue à lui prodiguer ses soins. Aussi douloureux peuvent-ils être. Et c’est au bout d’un court silence qu’il répond à sa question. « Two years. » Elle ne s’arrête pas, même si son coeur cesse de battre un instant dans sa poitrine. Two years. Il est donc venu ici directement après New York, ou presque - à quelques semaines près. Niamh a la bouche sèche, soudainement. Tout ce temps. Il t’a attendu tout ce temps. Sa poitrine a envie d’exploser, sous la tendresse, sous la portée du geste. Deux ans à t’attendre. « New York went down not long after they caught you. » Le souvenir de Novak qui lui dit de foutre le camp, les affaires rapidement ramassées, puis l’accident de voiture - le monde complètement flou, les bras qui l’attrapent et la tirent de la voiture. Elle avait voulu hurlé, la vitre du pare-brise lui lacérait les jambes, mais elle avait été trop sonnée. Niamh continue de recoudre Novak. Ne cille pas. « I disappeared, and I went straight to Georgia. » Elle déglutit, légèrement. Il était venu ici en sachant que c’était sa destination - l’endroit où elle viendrait éventuellement retrouver son frère, où on lui avait dit que JJ se retrouvait. Les détails manquent à l’histoire du serbe, mais ça n’a pas d’importance - pas maintenant. Pas alors qu’ils viennent à peine de se trouver. Niamh reste concentrée. Plus que quelques points, et ça sera terminé. « Drazen is here too. » Ça la fait relever des yeux, un court instant. L’étincelle qui apparaît dans ses yeux - Drazen. Elle avait cru tout le monde mort. Et voilà que peut-être pas, finalement. Au moins, Novak et Drazen. « He is ? » Elle demande, le sourire qui se forme sur ses lèvres. Longtemps qu’elle n’a pas vu le barman, longtemps qu’elle avait cru ne jamais le revoir. Et pourtant. « He’s a good guy. » Contrairement aux autres. Niamh a le souvenir de soirées au whisky, de Drazen l’ombre ambulante. Et ça lui fait franchement plaisir, l’idée de le revoir.

Elle attrape les ciseaux, et coupe le bout de fil. Les points de suture sont sommaires, hésitants - mais au moins, le bras a cessé de saigner. La guérison sera compliquée, et la cicatrice plutôt vilaine. Mais au moins, Novak est hors de danger. Pour le moment. Niamh expire longuement, dépose tous les instruments sur la table. Lui vole la bouteille de vodka pour en prendre un longue gorgée, petite grimace qui ponctue son mouvement. « You and your cheap vodka. » Mais elle le dit affectueusement, se sentant déjà mieux une fois la charcuterie terminée. Attrape le linge humide et termine de nettoyer un peu la peau tatouée. « It should hold, at least while you get some rest. » La voix est douce, alors qu’elle retourne son regard vers le serbe. Le rêve est presque parfait - il ne manquerait qu’un peu de whisky pour lui donner le courage. Elle se perd un instant sur les traits de Novak. Le désir de se coller à lui, pour s’assurer qu’il est réel, de l’embrasser, de goûter à ses lèvres qui avaient hantées ses rêves. Le corps qu’elle n’avait retrouvé que dans les nuages le soir, les doigts qui s’égarent et les soupirs solitaires. Mais Novak n’est pas en état - alors Niamh se contente de sourire, et de se redresser suffisamment pour l’embrasser sur la joue. « C’mon, big guy. Bed time. » Pas question qu’il s’obstine. Il y a tellement de choses à se dire, encore - tellement de choses à faire. Mais pour l’instant, il doit fermer les yeux et laisser Morphée lui accorder un peu de répit. Ils auraient amplement le temps de se rattraper plus tard. Now that I’m here, I’m not leaving. Elle attrape ses doigts, les serrent entre les siens. Se relève, afin de l’induire à faire de même. Elle ira le coucher, puis elle ira laver ses mains. Se déposera dans le fond du canapé, en compagnie du chien qui est toujours pas loin, et attendra qu’il émerge à nouveau. Niamh qui refuse la possibilité de repartir - ne veut pas le laisser seul, ne veut pas redevenir seule. Elle lui sourit, tendrement, malicieusement, juste un petit peu.

I’m here, big guy.
I’m not leaving.
Get some rest now.