Il parait que Malo va venir te voir. Tu penses pouvoir y arriver ? Le regard perçant de la psychologue qui la fait frissonner alors qu’elle tord ses doigts, se mord la lèvre inférieure. C’est un ensemble de tic qu’elle compile depuis un moment déjà, chercher à comment se calmer, comment ne pas tout envoyer bouler, ne pas hurler comme une furie pour éviter qu’on la renvoi en isolement. Elle déteste l’isolement. Le pire c’était il y a sept ans, un mois enfermée, légume sur patte gonflés aux médocs pour pas se tuer. Encore. Encore. Alors elle se contrôle Anca, même si elle sait bien que y a pas grand-chose pour réparer son cerveau cassé, que même la psy avec ses jolis cheveux bruns et ses lunettes à monture écaille ne pourront rien. Mais elle se contrôle. En se mordant la lèvre, en se tordant les doigts, en rongeant le reste d’ongle qui couvrent le bout de ses doigts. Jusqu’au sang si nécessaire. Même si ça ne plait pas. « Il faut bien que j’y arrive non ? C’est vous-même qui l’aviez dit la dernière fois » essayer d’aller vers l’avant pour avancer, progresser, sortir de ce marasme de sentiments qui la tire vers le bas. C’est un peu hypocrite mais aussi un peu vrai, l’envie de revoir Malo après tout ce temps qui commence à poindre, elle n’a échangé que des lettres avec Jem ces derniers temps, seul contact qu’elle a accepté. Et encore. Les mots lui ont fait trop mal. Bien trop mal. Et ils n’étaient que sur du papier. Alors affronter Malo en vrai ? Après tout ça ?
C’est lui qui t’a trouvé. Lui qui lui a foutu les doigts dans la gorge pour la faire vomir, lui qui l’a trainée sur le sol, qu’a appelé les secours, qu’à réussi à la maintenir en vie ne serait-ce que quelques minutes de plus, le temps qu’on la sauve. Merci – Connard. Elle sait plus vraiment Anca. Surement qu’elle a jamais su. Plus depuis que Ioan l’a sauvé la première fois, Seven la deuxième, Malo la troisième. Cercle vicieux. Elle étouffe.

Sagement elle attend, les yeux rivés sur son livre, un espèce de roman de SF ramassé sur un coin de table, ça parle d’humains, de cyborgs, de trucs qu’elle comprend pas vraiment mais ça fait passer le temps. Elle fait semblent que y a rien d’autre d’important, qu’elle voit pas Malo entrer dans sa chambre, petite pièce qui donne sur la mer par trop loin, ça donne une impression de liberté feinte. Y a que lorsque le claquement discret de la porte se fait entendre qu’elle lève enfin les yeux des pages, un bouillon d’émotion qui la submerge quand elle se trouve face à lui. Putain elle pensait pas que ça serait si compliqué.

Il est là, dans la pièce, pas un rêve, pas une hallucination. Il est là et soudain elle se demande si ce n’est pas une mauvaise idée, une terrible idée, que de le laisser entrer. Il prend trop de place Malo, grand, toujours trop grand. Depuis toutes ces années. Peut être qu’il n’est pas encore trop tard, lui demander de partir, qu’elle est trop fatiguée, essayer une prochaine fois. Lâche. Surement oui, ou juste terriblement fatiguée. Ces lettres échangées avec Jem qui lui on vidé ce qui restait de courage. Y a ses doigts qui serrent un peu trop sur la couverture du livre alors qu’elle le referme, les yeux qui vont sur la table où il pose les pâtisseries, si elle n’était pas aussi paniquée peut être qu’elle trouverait la force de sourire.
Mais elle ne la trouve pas.
Elle la trouve encore moins quand elle voit le papier froissé qui accompagne les gâteaux sur la table. Feuille blanche sur laquelle s’étale son écriture frénétique, de ces derniers mots balancés, comme un dernier aveu avant de tout quitter. Ah c’est donc ça le regard qu’elle détourne trop doucement pour ignorer la chose, se perdre dans le vide, les mélanges de bleus entre ciel et mer. Y a rien qui vient pas même un hey tu vas bien. Rien qui vient, corps pétrifié, corps fatigué, corps trop tendu. Encore plus quand il finit par se rapprocher, se caler à quelques centimètres, bras croisés, regard brûlant. Il était temps. Ca brise le silence, sa voix un peu trop basse, ça fissure son masque, alors qu’elle a les lèvres qui tremblent, incapable de tourner la tête pour le dévisager. « J’avais besoin de réfléchir » pour justifier les heures passées à refuser l’entrée de ses proches, refuser de voir les gens, de voir les autres, de le voir lui surtout. Parce qu’elle sait qu’elle la blessé, incapable de ne pas emporter quelqu’un avec elle dans sa chute, un peu égoïste quand elle a couché les mots sur le papier, quand elle l’a laissé sur l’oreiller de Malo, persuadé qu’il ne la trouverait que trop tard dans la soirée, quand elle aurait déjà arrêté de respirer. « Je sais pas si c’est une bonne idée » la voix qui tremble, ça trahit le bordel intérieur, encore trop fragile, sur un fil en équilibre, entre la chute et l’envol.

Je sais. Bien sur qu’il sait. Il a toujours su Malo, comme un sixième sens. Je sais et ça lui donne encore plus envie de pleurer. Parce qu’il est le premier à accepter, le premier à ne pas la regarder avec de la rancœur dans le regard. Il est le premier, et juste ces deux mots lui permettent de respirer un peu plus. Juste un peu. Juste assez pour ne pas suffoquer tout de suite, là, maintenant. Je sais comme un début, un commencement.
Mais pour le moment c’est pas assez. Elle est encore trop fragile Anca, à peine sortie de sa chrysalide protectrice. Elle voudrait y retourner, se terrer encore des année, l’impression qu’elle ne pourra jamais affronter le reste. La dernière fois elle s’était cachée des mois, en isolement, juste elle et ses pensées pour faire le point, ne pas avoir à subir le poids du regard des autres. Tu n’peux pas fuir éternellement. Un jour ou l’autre, faudra bien que tu retournes là-bas. Pourtant ça lui brûle les doigts, l’envie de fuir encore, encore. De ne jamais retourner. Elle sent ses lèvres qui se mettent à trembler légèrement, la gorge trop prise, l’envie de chialer. Tu peux me détester pour ça . Le regard qui oscille, vers lui, ses mots, sa lumière. mais j’te laisserais pas sombrer seule. Sa chaleur aussi. L’envie de tendre la main pour le toucher, l’attraper, se raccrocher à lui comme on se raccroche à un phare dans la nuit. « Tu sais que je ne te détesterais jamais Malo » non jamais, même s’il lui a sauvé la vie et que ça gronde de colère dans ses entrailles. Elle a avancé. Un peu. Remonté la pente. Ou du moins commencé. « Depuis le temps tu devrais savoir » qu’elle finit par souffler, comme si parler lui coutait les dernières forces, derniers remparts, elle ferme les yeux un instant avant de soupirer. « J’ai encore deux semaines. Pour fuir. Après je suis censée retourner à la maison » deux semaines seulement, le sablier qui commence à couler, ça l’angoisse, ça l’étouffe. Retourner là bas, pitié. Non. Elle refuse. Elle peut pas. Affronter le regard des autres, de sa famille, affronter le regard de son père aussi, derrière la vitre. La main qui tremble, panique, fatigue. Un peu des deux surement. « Je vais partir » c’est un peu vaste, elle ne pense pas à préciser. Surement déjà ailleurs, dans ses pensées.