oli a commencé à compter les graffitis au mur il y a de cela une demi heure. il a terminé; soixante-huit. il compte les cafards, du coup, et n'en a pas fini. ça fait comme une constellation sur le plafond gris; le ciel va finir par leur tomber sur la tête. littéralement. il est pourtant content de son coup; un entrepôt rien que pour eux, libre jusqu'à leur prochain concert, qu'il a réussit à décrocher aussi. de quoi répéter et montrer ce qu'ils ont répéter. la vie est belle, les oiseaux chantent. les pelleteuses font leur travail de destruction, à quelques mètres de là.
il devrait répéter leur dernier morceau. il est bien loin derrière les autres, tout le monde voit qu'il galère et la plupart essaye de lui dire d'une manière ou d'une autre. oli n'écoute rien. il s'en fout; ça ne l'empêchera pas d'être numéro uno. parce que s'il ne sait pas chanter, il le fera quand même avec toutes ses tripes.
il a des airs de ces clébards qui finiront à la fourrière, couché à côté de la seule fenêtre - trou dans le mur, qui filtre un peu de lumière. il a envie de faire la sieste. ce serait bien, ça, pouvoir dormir un peu. parfois, il en a tellement envie que ça lui donne envie de chialer.
dans les faits, il a fini par s'habituer à ce semi-sommeil du condamné. trop défoncé pour pouvoir pioncer, pas assez pour y passer.
seize, dix-sept, dix-huit.
oli et les cafards.
il en aurait presque oublié jay, si la couleur dorée de son saxo n'était pas imprimée sous ses paupières à tout moment. il lui parle du toit, et oli réfléchit très sérieusement - trop, à la question.
- j'espère qu'tu parles pas de ce toit là en particulier mais plutôt de tous les toits ou, d'un genre de toit à la limite parce que faudrait quand même qu'il soit plat pour qu'on puisse jouer dessus non? parce que mec, si t'essayes de monter sur celui-là, j'me fais littéralement écraser et ça me ferait chier quand même.
un peu.
il faut qu'il arrête, maintenant. sa conscience semble le lui indiquer, en faisant de grands signes de bras, toute seule sur l’autoroute de sa connerie.
mais jay est la voiture sans frein qui arrive toujours à 200km/heures sous acides, pour l'écraser sans précédent
il faut un duo de merde, pour un groupe tout aussi merdique.
oli pouffe de rire comme un gamin à un enterrement. il relève même la tête de son perchoir pour le regarder s'affairer dans ses affaires. parfois, il se demande ce qu'ils foutent tous là, oli. à quatre heures du matin, en sueur sur le canapé de sid, éclair de lucidité dans la nuit. et puis jay dit ce genre de conneries et il s'en rappelle tout de suite - ou il oublie, il ne sait plus très bien exactement.
- t'as volé ma bière mec.
c'est tout ce qu'il remarque de la scène. ça et le plafond qui menace de s'écrouler. ça, et le fait que lui aussi, il se verrait bien sur un plafond qui s'écroule. un peu plus sous.
- j'me vois à times square, fin j'me vois plus parce que y'a trop d'monde dans la foule et y'a pas assez d'écrans pour tout filmer mais j'suis là et après j'saute dans la foule et wow, j'fais un slam jusqu'au bout du public mais ça s'arrête jamais tu vois? et moi j'suis là, je nage je nage je nage et on fait que de m'toucher la bite en me portant, et ça fait un peu chier j'dis pas, mais ça m'dérangerait pas d'continuer jusqu'au bout du monde tu vois?
tu vois?
il se met à rire comme un vieux chien et recommence à rêver dans son coin. ça ne le fait pas plus toucher son clavier ou ses partitions, mais on ne se refait pas, après tout.
- note ça aussi, c'est bien.
il a besoin d'une dose. il a besoin d'être prêt pour le concert s'il veut espérer crowd surfing jusqu'au centre de la terre. il a besoin d'un coussin pour sa tête qui commence à lui faire mal et de dix heures de sommeil. il a besoin qu'on l'assomme, qu'on lui dise oli arrête de déconner putain. il a besoin qu'on arrête tout.