Il est où Novak ?

C'est différent quand il est pas là, quand il a personne à ensevelir sous des discours sans fin et des blagues vaseuses. Il aime pas ce qu'on lui répond, la neutralité avec laquelle on lui dit qu'il avait des plaies à panser et qu'on l'a envoyé le faire chez lui. Il appelle – deux fois d'affilée puis une fois dans l'heure qui suit. Il envoie cinq messages – deux qui racontent des conneries, un qui demande comment ça va, un smiley triste, un selfie de lui qui lève les yeux au ciel avec en légende « ivana tro relou sos » mais en face ça reste le calme plat. Aucun signe de vie. Il déteste le bip de son répondeur et l'immense vide dans lequel semblent se perdre ses textos.

Il a pas l'esprit tranquille et c'est con, il sait que c'est con, il sait que Novak s'en sort très bien tout seul. Mais il sait aussi que s'il déraille ces derniers temps, il n'est pas le seul. Les mots de Niamh qui reviennent tourner dans sa tête, ses yeux voilés par l'alcool et peut-être par quelque chose de plus profond, de plus douloureux.

Novak est un colosse mais peut-être que la pierre commence à s'effriter.

Son service n'est pas terminé mais y a plus personne qui s'amène devant l'Inferno – y aura sûrement personne d'autre que les clients déjà à l'intérieur pour le reste de la nuit. Il s'éclipse. L'autorisation obtenue d'Ivana puisque Lazar n'est pas là, le reste des gars qui assureront la sécurité sans mal.

Il appelle encore une fois sur le chemin, mais toujours rien d'autre que la voix automatisée de son répondeur. Son poing est lourd quand il s'abat enfin contre la porte de chez Novak, assez fort pour que ça résonne en échos dans tout le couloir. Il attend.
Personne ne vient lui ouvrir.

Il n'hésite pas quand il actionne la poignée, découvrant que c'est de toute façon ouvert. Il entre en fronçant les sourcils, sa voix qui appelle « Novak ? » mais qui n'obtient toujours rien d'autre qu'un silence assourdissant. Par automatisme il sort son couteau et dégaine la lame, la main à demi-planquée derrière lui, prudente. Il s'avance dans l'appartement en silence, sens aux aguets et muscles tendus, se figeant quand il perçoit un mouvement. Ses nerfs se relâchent quand le chien entre dans son champ de vision, un léger sourire qui vient détendre ses traits. « дођи. » La bête se laisse approcher, les doigts de Bran qui flattent son flanc alors qu'il murmure en serbe pour la saluer et demander où est son maître. Faut croire que Кербер comprend puisqu'il se recule et repart dans le salon, Bran qui suit tranquillement. Il range son couteau en apercevant la carcasse de Novak échouée sur le canapé.

Ses yeux scannent les dégâts visibles rapidement et finissent par échouer sur le portable abandonné, qu'il désigne d'un mouvement de menton. « T'as vu mes messages ? » Il n'attend pas vraiment de réponse – il le connaît – et vient s'asseoir près de lui, n'oubliant pas d'attraper la vodka au passage. Il en avale une grosse lampée, le regarde en coin, s'arrête. Il essuie sa bouche du revers de la main, son sourire de grand gamin qui apparaît facilement alors qu'il lui tend la bouteille. « J'pense que t'en as plus besoin que moi. » C'est léger, même s'il sait que le cœur de Novak ne l'est pas. « Qu'est-c't'as foutu ? » Il observe le morceau de verre ensanglanté qui trône sur la table, puis le pansement imbibé de rouge sombre. Pas besoin d'être médecin pour voir que le rafistolage manque d'efficacité. « Fais voir ? » C'est pas inquiet ; il sait qu'il en a vu d'autres et qu'il connaîtra pire parce que dans leur vie y a toujours pire et rarement mieux. Ça trahit l'excitation du môme qui veut voir les blessures de guerre des autres, s'émerveiller devant les trophées qu'il perçoit comme la plus grande des fiertés. Peut-être même qu'ils pourront comparer avec la trace laissée par la lame que Novak a utilisée. Sa chair n'a pas fini de cicatriser.

Novak se fait pas prier pour attraper la bouteille et Bran l'observe, attentif à ses mouvements, à la douleur que semble ériger chaque geste qu'il fait. Comme s'il se servait de ça pour évaluer un peu l'ampleur des dégâts. « Quelques paires de gros bras envoyés par un type pas content. » Il ricane. Classique. « Ivana est au courant. » Il hoche le menton en silence, parfaitement capable de lire entre les lignes. Sûrement qu'on lui demandera de s'en occuper tôt ou tard, et il imprime mentalement la vision de Novak blessé, chaque trace qu'il peut voir de là où il est. Chaque trace qu'il fera payer.

Ça lui donne envie de les voir de plus près et c'est l'excitation du gamin qui prend le dessus, celle de voir de nouveaux trophées de guerre alors que Novak en est déjà couvert. Il reprend la bouteille et recommence à l'observer, le pansement qui se soulève légèrement sous les doigts du colosse, juste assez pour laisser entrevoir une plaie agrafée sommairement, qui laissera probablement une balafre. Il se marre à moitié puis porte le goulot à ses lèvres, avalant une lampée avant de pointer un doigt vers le pansement refermé. « C'est qui qu'a fait ça ? Même moi j'aurais fait mieux. » C'est pas totalement faux, pas tout à fait vrai non plus. Ça dépend de la quantité d'alcool dans son sang et de l'attention qu'il a en stock au moment où il s'en occupe.

Il suit le regard de Novak jusqu'au morceau de verre échoué sur la table. « Et le bras. » Il arque un sourcil et secoue la tête en reprenant une dose de vodka, sourire en coin de lèvres. « Ils t'ont pas raté ces fils de pute. » Quand la main se tend vers lui, il rend la bouteille sans broncher.

« Pourquoi t'es là ? » Sa voix est monotone, teintée de sa lassitude. Bran le sent et si Novak n'a jamais été très expansif, y a quelque chose de différent. Ça fait des jours et des jours que ça dure – et maintenant il sait pourquoi. « Parce que t'es pas foutu d'répondre quand on t'appelle, trouduc. » Dans sa bouche ça sonne affectueux, son regard qui le jauge d'un air faussement désapprobateur. Il met pas longtemps à retrouver un petit sourire, haussant les épaules. « Pis Ivana voulait rien m'dire, ça m'a saoulé. Et c'est moins drôle quand t'es pas là. J'me faisais un peu chier. » Pourtant c'est pas lui qui fait l'animation, mais sa simple présence suffit à lui rendre le cœur plus léger, à lui donner envie de rire et de lui communiquer sa bonne humeur même s'il n'y arrive presque jamais. Comme un gosse intenable qui se traîne entre les pattes de son aîné. « T'façon j'ai bien fait d'venir, regarde, t'es en train d'agoniser comme un con sur ton canap'. T'avais même pas la force d'attraper la bouteille, avoue. » Il se marre, mais ses prunelles s'accrochent au pansement et à la tache qui a doublé de volume depuis qu'il est arrivé. Il a beau ne jamais s'inquiéter de leurs blessures – comme s'ils étaient invincibles, comme s'il suffisait d'un peu de vodka pour faire repartir la machine chaque fois – il aime pas ce qu'il voit. « T'es au courant qu'ça devrait plus saigner ? C'est censé être bien fermé ta peau, t'as une fuite là. » Il n'attend pas de réponse avant de se lever, disparaissant dans la salle de bains le temps d'attraper de quoi fignoler le travail. Il revient les bras chargés et pose tout sur la table basse avant de s'installer près de Novak, sans lui demander son avis. Avec précaution, il ôte le pansement devenu plus rouge que blanc, jetant un meilleur coup d'œil à la blessure. Il voit que deux agrafes ont sauté, et que le sang continue de s'écouler faiblement. « On dirait qu'c'est un manchot qui s'est occupé de toi. » Au fond il sait qu'il exagère, c'est pas si mal que ça, c'est juste sommaire et fait dans l'urgence. Il a déjà fait bien pire et ils le savent tous les deux.

Sans un mot il reprend la vodka et en verse un filet sur la plaie, attrapant la serviette propre qu'il a ramenée pour éponger le tout. Il passe un coton pour finir de nettoyer et y voir plus clair, concentré sur ce qu'il fait. Il ne regarde même pas Novak quand il met le pied sur la mine. « Au fait, j'ai vu Niamh. »