Trois mots ont suffi à ébranler tout son équilibre. Trois mots et il a eu le cœur piétiné, les veines incendiées. Trois mots qui continuent à tourner en boucle dans sa tête – Nash est mort. Il s'entend encore rire, lui demander de répéter, essayer d'se convaincre que c'est pas vraiment Malo au bout du fil, ça peut pas être Malo c'est forcément une mauvaise blague. Nash peut pas être mort. Il est trop solide pour ça pas vrai ? Autant que Malo. Personne a pu venir à bout d'lui, c'est certain.

Personne sauf lui-même.

Suicide. C'est peut-être le mot qu'il déteste le plus.
Suicide. Quand il avait treize ans et qu'Anca s'est tranché les veines. Quand il en avait seize et qu'il a bien cru qu'Elena allait sauter du toit – ou qu'il tomberait le premier. Cette année, Anca qui se gave comme une oie, des médocs à en devenir toute bleue.
Cette année, Nash. Nash sur la plage, Nash et la drogue et l'alcool et rien d'autre que le sable, Nash tout seul et les démons qui ont gagné la partie.

Nash s'est suicidé. Il n'arrivera jamais à le digérer.

Il s'est déglingué le poing contre le mur, il a beuglé toutes les insultes qu'il connaît, il a eu envie de tout fracasser. Surtout Nash. Il voudrait l'attraper par les épaules et le secouer, lui demander à quoi il joue, le frapper jusqu'à lui remettre les idées en place. Mais on n'peut pas raisonner un cadavre.

Il n'est pas allé voir son cercueil ouvert, n'a pas voulu faire son dernier adieu au visage terne d'un macchabée. À tourner en rond comme un fauve en cage, il reste à part, loin de la horde de cœurs brisés, loin des larmes qui menaceraient de le faire imploser. Capuche rabattue sur la tête, fringué en noir de la tête aux pieds, il est seul quand il arrive devant le cimetière. Il n'entre pas. Il piétine devant le portail, agité de tics nerveux, ses doigts qui tremblent et le haut de sa lèvre qui se retrousse par intermittences, sa main qui vient frotter son visage trop souvent et le sang qui perle quand il gratte les croûtes sur la jointure de ses phalanges. Clope au bec, il doit s'y reprendre plusieurs fois pour l'allumer. Les gens arrivent mais il ne les regarde pas, fuit les visages effondrés et ceux qui tentent de rester forts. Il n'est ni l'un ni l'autre, les traits déformés par la colère, la rage qui s'accumule au bord de ses lèvres mais qu'il ravale jusqu'à en étouffer. La douleur est trop vive pour qu'il puisse la gérer autrement – la fureur il sait faire, il connaît depuis si longtemps que c'est devenu une vieille amie, toujours là, tapie quelque part au fond de lui. La tristesse il aime pas, il sait pas quoi en faire, il a pas l'droit de la montrer. Alors il oublie le chagrin d'avoir perdu un repère, et il ne garde que la haine de savoir que Nash a abandonné.

Il avait pas le droit. Parce que si Nash se laisse avaler par ses propres ténèbres, ça veut dire qu'y aura pas d'issue pour lui non plus. Si Nash n'a pas pu s'en sortir, ça veut dire que lui aussi est foutu.

C'est la troisième clope qu'il écrase sans l'avoir terminée. Tout le monde est déjà entré. Il finit par les rejoindre d'un pas presque robotique, capuche toujours en place. C'est irrespectueux et c'est peut-être ce qu'il cherche, punir Nash, lui lever son majeur comme un môme en colère. C'est tout ce qu'il est aujourd'hui – un gamin qui n'sait pas faire face au deuil, un pilier envolé et ses maigres espoirs qui se cassent la gueule. Il n'écoute pas ceux qui prononcent quelques mots en l'honneur du mort ; le bourdonnement à ses oreilles est trop intense, ça prend toute la place. Quand il finit par lever les yeux, il scanne rapidement l'assemblée, les visages nouveaux et ceux qu'il connaît. Il évite soigneusement les regards des membres de sa propre famille – surtout celui d'Anca. Il a peur que sa peine résonne en lui trop fort. Il est plus assez solide pour tenir le coup.

Ses yeux finissent par croiser ceux de Malo, il est droit il est fort et Seven serre les dents. Il arrive pas à l'imiter. Il est même pas sûr d'en avoir envie finalement, il veut que Nash sache qu'il est en colère, qu'il lui en veut, qu'il méprise ce qu'il a fait. Il veut qu'il sache qu'il lui pardonnera jamais, mais il est plus là pour l'entendre. Et il s'demande comment ça a pu finir comme ça, comment le sale gosse qu'il a souvent pris en modèle a pu se laisser ronger si facilement. Il se souvient d'ce temps où il traînait dans ses pattes, dans celles de Malo, où il maudissait le ciel de n'pas avoir fait d'eux ses grands frères. Comme un lot indissociable, pour lui l'un ne va pas sans l'autre et ils ont gagné son attachement en même temps que son respect. Nash a tout balayé. Égoïstement, il ne voit qu'un abandon de plus sur la liste déjà trop longue.

Il baisse la tête, pas foutu d'affronter la douleur des autres et surtout pas celle de Malo – malgré l'armure il sait qu'au fond c'est la tempête. Il veut pas rester là. Il veut pas les écouter parler, il veut pas voir le cercueil descendre, il veut pas le regarder disparaître.

Il veut pas enterrer Nash.

Il n'accepte pas sa mort. Peut-être qu'il y arrivera un jour mais pas maintenant, pas alors que la rage le consume et qu'il a envie de pousser tout le monde pour aller gueuler contre la dernière prison qui retiendra sa carcasse. Ses poings sont serrés le long de son corps et se mettent à trembler furieusement. À deux doigts d'exploser, il finit par se détourner vivement, fendant l'assemblée trop brutalement, bousculant Lena au passage. Il se retourne pas pour s'excuser. Il se contente de quitter le cimetière aussi vite qu'il le peut mais sans courir, souffle court et le sang qui bat à ses tempes. Une fois hors de l'enceinte, il lâche prise. « PUTAIN ! » Ses membres s'agitent sans qu'il puisse vraiment le contrôler, on dirait qu'il se bat avec le vide et il finit par jeter son dévolu sur une bagnole au hasard. Ses pieds viennent s'abattre contre la carrosserie violemment et ses poings finissent par suivre le mouvement, sans relâche jusqu'à se faire mal, et il redouble d'efforts. Il beugle des insultes incompréhensibles, il déverse toute sa rage en sachant que ça n'suffira pas à l'éradiquer. Encore et encore jusqu'à déclencher l'alarme de la voiture et avoir laissé un tas de traces. La douleur est sourde dans ses poings, dévastatrice au creux de sa poitrine. Il tremble comme une feuille, gorge nouée, respiration saccadée. C'est à s'demander comment il arrive encore à tenir debout alors qu'il s'éloigne, le pas raide, muscles tendus et regard flou. Il voit plus rien. Il fait trop noir maintenant qu'il a un phare en moins.

C’est arrivé sans prévenir, comme une tempête, comme une tornade. C’est arrivé sans prévenir, un coup de téléphone alors qu’elle s’effondre quelque part, entre chez elle et le Gentlemen’s, le téléphone qui lui échappe des mains, les genoux qui cognent le pavé un peu trop fort.
C’est arrivé sans prévenir, surprise désagréable au coin d’une rue un peu bondée. Le souffle qui lui manque, terriblement, elle suffoque, les mains qui tremblent, le corps qui tremble, le cœur qui tombe.
Nash est mort.
Comme ça, sans prévenir, sans le hurler. Nash et mort. Oui. Juste comme ça. Parce qu’il l’a décidé. Cri primaire qui lui échappe, la douleur intenable, alors qu’elle se roule en boule, se tient le ventre, voudrait se tenir le cœur, l’impression qu’on l’ampute de quelque chose. Et au fond c’est surement vrai.
Nash est mort.
Alors qu’elle court dans Savannah pour se précipiter chez Malo, essayer de se persuader que ce n’est qu’une erreur, une fausse alerte, s’effondre de nouveau dans ses bras, alors qu’elle se raccroche à lui comme on se raccroche à une bouée de sauvetage en pleine mer, lui pompe son oxygène, sa chaleur, agonie douloureuse qui la transperce de part en part. Elle s’en fiche de le blesser, les ongles qui s’enfoncent dans sa peau alors qu’elle chiale à s’en briser là voix, à s’e briser les cordes vocales.
Nash est mort.
Comme un écho risible à ses propres gestes, les cicatrices le long de ses bras qui la brûlent de façon intenable alors qu’elle gratte, gratte, gratte jusqu’au sang, jusqu’à percer la peau, la chaire, chercher un moyen d’expliquer la douleur sourde qui gronde dans sa poitrine, comme avant, comme y a pas si longtemps.
Nash est mort et elle meurt un peu avec lui.
Les mots sur la lettre qui ne veulent rien dire. Il faudra surement attendre quelques temps, des mois au moins, pour qu’elle accepte d’entendre vraiment les dernières paroles de celui qui a toujours été là. Elle se demande un instant ce qu’ils ont ressenti quelques mois avant, quand c’est elle qui a déposé sa lettre maladroite sur la table de la salle à manger comme on abandonne une liste de course. Elle se demande un instant si Seven a autant hurlé quand on l’a retrouvé allongée au lycée, à se noyer dans son propre sang. Elle se demande Anca, alors qu’elle gratte, gratte, gratte. Chaque cicatrice malmenée est comme une punition, de n’avoir rien pu faire. Rien. Elle ne peut jamais rien faire. Ils finissent tous par disparaitre. Un à un. Paisiblement ou non.
Il y a eu Mazeo. Il y a eu Stefan. Il y a eu Michael. Et aujourd’hui il y a Nash. Elle observe impuissante les âmes qui coulent de ses mains, s’échappent des mailles du filet, s’évaporent dans l’espace. Et elle qui reste petit à petit un peu plus seule. Terriblement seule. A quand ton tour ? murmure la voix dégueulasse qu’elle avait oublié. Pilules pour se calmer. Pilules pour oublier. Pilules pour étouffer les voix, les larmes.  Elle se cache pendant les jours qui se suivent, dans son appartement sous les toits, joue les malades pour ne pas sortir, la couverture sur la tête et la fièvre au corps. Pauvre fleur de bitume qui partage sa vie qui ne comprend pas, qui ère sans savoir quoi faire devant la porte fermée d’Anca.

Il faut pourtant sortir. Pour lui. Une dernière fois. Les sms qui s’entassent sur son téléphone allumé une fois sur trois, alors qu’elle fait un effort. Un dernier. Alors qu’elle efface les cernes ; bande les plaies, maquille la tristesse sur son visage fatigué. Habitudes terribles, alors qu’elle demande à son colocataire de fermer sa robe, noir sur noir, la dentelle qui cache les bras abimés, noir sur noir, premier pas pour accepter.
Elle n’a pas aider à préparer. Rien. Gamine trop lâche, pour une fois elle a faibli, pour une fois elle s’est écroulée, a préférée jouer les invisibles.  Y a les médicaments qui l’aident à tenir, qui la foutent dans un brouillard terrible, plaquent un sourire fissuré sur son visage alors qu’elle vient serrer Malo dans ses bras, puis tous les autres, en équilibre sur ses talons aiguilles, manquerait plus qu’une bourrasque pour l’envoyer au tapis. Un instant elle dérive, se raccroche à des prunelles trop sombres perdues dans la foule, Drazen en arrière, comme toujours.
Brouillard toujours, alors qu’elle suit la marche, essaye de se rapprocher de Seven pour chercher les mots, voudrait le prendre dans ses bras, le serrer un peu trop fort contre elle pour s’assurer qu’il est bien là mais le tranchant de leur dernier échange lui revient à l’esprit, et elle relaisse tomber ses bras le long de son corps.
Perdue.
Si perdue.
Les mots qui filent, elle ne retient rien. Oscille dangereusement quand on demande si elle veut prendre la parole, lisse sa frange délicatement avant de sortir une feuille froissée de sa poche. Sa voix est cassée, enrouée, elle tousse une fois puis deux, essaye de calmer le tremblement de ses mains alors que tous les regards sont tournés vers elle. Inspire. Expire. « Je. Pardon. C’est difficile. » » merde Anca, même ça t’es pas foutu de le faire bien. C’est ridicule. « Je recommence. » » alors qu’elle ferme les yeux, se stabilise, lutte un instant contre sa langue lestée, contre ses membres frigorifiés. Elle froisse sa foutue feuille entre ses doigts, relève la tête, lucide, juste un instant.  « Je te comprends » » des murmures qui s’élèvent quand elle prononce les premiers mots, dévoile son avant-bras lacéré, les bandages qui cachent la misère. « Bon sang ce que je te comprends. » » Elle tremble, incapable de regarder les autres, de supporter leurs regards, elle vise l’horizon, entre les deux. « J’espère que t’es heureux maintenant. Sincèrement. » »  premier sourire sincère alors qu’elle sent sa gorge se serrer, qu’elle porte la main à ses lèvres, essaye de cacher sa bouche qui se tord en une moue dépitée. « Tu vas me manquer Nash. Terriblement. Tu vas me manquer. » On est bien loin de l’éloge qu’elle avait révisé. Mais qu’importe. Elle n’a plus rien à dire. Vide. Si vide. Alors qu’elle regarde le cercueil enfoncé dans le sol. S’imagine un instant à sa place, se demande ce que les autres diraient, est-ce qu’ils la pleureraient comme elle pleure Nash. Surement. Au moins quelques larmes.
Dans le flou, de nouveau, elle se laisse bercer par les accolades hypocrites, de ceux qui n’osent pas la regarder droit dans les yeux. Seven non plus n’y arrive pas. Il la fuit pendant toute la cérémonie, et elle qui hésite, prend son élan avant de se rétamer un peu plus chaque fois. Malo aussi. Elle ne sait pas. Trop engoncé dans son rôle de chef de meute, ça lui coupe la voix.
Alors elle se rabat sur la dernière constante du moment. Se laisse happer par la petite foule pour se retrouver au niveau du serbe. Pas un mot qui sort de ses lèvres. Elle n’en est pas capable. Pas encore. Pas après tout ça. Alors elle vient juste chercher sa main, lier ses doigts aux siens, comme une supplique muette : ne me laisse pas. Demain elle fera comme si de rien n’était. Demain surement qu’elle aura déjà tout effacé. Mais juste cette fois elle se raccroche à ça, alors que tout son monde s’écroule un peu plus, domino qui s’effondrent. Demain promis mais juste pour cette fois. Se laisser sombrer avant de remonter. Demain promis elle changera. Demain oui. Mais pas aujourd’hui.

Les doigts accrochés au volant, elle n'arrive pas à lâcher prise. Elle fixe le vide devant elle, un peu assommée. Elle est toute seule dans la voiture, n'a pas voulu venir en même temps que Sidney. Ni qu'aucun autre. Elle avait déjà décidé de couper contact avec ses proches suite à sa mésaventure au motel, mais la mort de Nash n'a rien arrangé à son isolement. Elle ne donne plus signe de vie du tout, se contente d'affronter chaque jour avec mécanique. Répéter les mêmes gestes, les mêmes mots, rituel appris par cœur afin de ne pas se planter. Ne pas sombrer. Concentrée sur sa mère qui peut enfin sortir de son lit après tout ce temps. Condamnée à se déplacer en chaise roulante malgré tout. Mais c'est déjà une victoire sur les prognostiques de base. Alors Mads garde espoir. Peut-être qu'un jour elle remarchera. Une vie s'en va, une autre recommence. Elle se raccroche à cette idée, presque religieusement. Elle qui n'a jamais cru en rien. Mais elle n'a plus que ça désormais. Peur et chagrin sont devenus ses seuls amis et leur compagnie commence à devenir pesante. Elle voudrait pouvoir s'en débarrasser, reprendre une grande inspiration et avancer. Mais il lui semble qu'à chaque fois on rajoute un nouveau poids sur ses épaules pour l'empêcher de remonter à la surface. Le suicide de Nash l'a ramené dans les profondeurs de son malêtre, poumons remplis d'eau, noyée par une peine immense. Les nuits à pleurer, la tête enfoncée dans l'oreiller pour ne déranger personne. Étouffer les sanglots à défaut de faire disparaitre la douleur.

   Un frisson glacé la traverse, hérissant ses poils de bras et elle relâche brusquement le volant, ramenant ses mains contre elle. Elle renifle et remet en place ses cheveux, soudainement prise de doutes. Elle pourrait partir. Remettre le contact et se tirer d'ici. Partir loin. Partir, partir, partir. Tout abandonner. Comme Nash l'a fait, à sa façon. Elle pourrait rejoindre son père. Vivre avec lui. Une autre vie. Une vie facile, une vie riche en aventures. Loin de la morosité et des problèmes du motel et de sa mère. Loin de Savannah. De sa mère. De Sid. De Lena. De tout le monde. De Nash. Elle baisse les yeux, accablée. Elle reste bloquée comme ça pendant presque cinq minutes. C'est le bruit d'un klaxon qui la fait sursauter et revenir à la réalité. Et au passage s'en vont ses rêves de libertés, de vie nouvelle. Elle ne peut pas abandonner sa mère. Pas dans cet état. Elle laisse tomber sa tête en arrière, la posant sur l'appui-tête. Elle essuie les quelques larmes venues perler au coin de ses yeux. Une part d'elle a conscience que si sa mère n'était pas handicapée, elle serait partie. Prête à laisser tous les autres derrière elle. Persuadée que ce serait mieux ainsi. Qu'ils ne risqueraient plus rien. Et qu'elle pourrait recommencer à vivre sans craindre de les perdre un à un. Mais elle est coincée ici. Et elle se dit qu'il n'y a plus vraiment d'avenir. Plus d'horizon lumineux, que le soleil ne se lèvera plus ici. A Savannah. Et peut-être que c'est ça qu'il a ressenti lui aussi. Peut-être que Nash a senti qu'il n'avait plus rien à tirer de cette vie et qu'il valait mieux pour lui marquer le point final. Et si une part d'elle comprend, l'autre n'accepte toujours pas. Colère vrombissante qui vient sécher ses yeux.

   Elle trouve enfin le courage de sortir de la voiture, elle est en retard. Quand elle arrive dans le cimetière, ils sont déjà tous là. Mais elle ne va voir personne. Elle s'approche, sans jeter un regard aux autres. Tristement digne dans sa robe bleue nuit. Elle ne l'a pas achetée pour l'occasion, elle trainait déjà dans son placard. Elle s'était souvenue que Nash lui avait dit qu'elle lui allait bien une fois. C'est con. Parce qu'il n'est plus là pour la voir maintenant. Mais ça lui avait semblé terriblement important de la mettre quand elle était chez elle. Maintenant qu'elle est là, face à un cercueil, plus rien ne semble avoir de sens. Elle fixe le bois luisant, les sourcils légèrement froncés. Une part d'elle regrette de ne pas être venue plus tôt dans la journée pour le voir une dernière fois. L'autre sait que c'est mieux ainsi. Qu'elle ne l'aurait de toute façon probablement pas reconnu, figé sous l'épaisse couche de maquillage. Elle inspire faiblement, souffle tremblant, tandis que la cérémonie poursuit son cours. Jusqu'à la mise en terre. Et elle doit lutter pour ne pas se remettre à pleurer. Elle pince les lèvres et détourne le regard quelques secondes, pour retrouver un peu de contenance. Les bras croisés sur sa poitrine en signe de rejet. Elle peine à réaliser que le corps de Nash est là. Dans cette boite. Et que bientôt il se fera ensevelir sous la terre. Et que tout sera vraiment terminé. Qu'on ne parlera de lui plus qu'au passé. Comme on évoque un vieux souvenir. Et elle n'arrive pas à accepter ça. Qu'il soit devenu un simple souvenir. Qu'il n'y aura plus jamais rien de nouveau à raconter sur lui. Et que dans vingt ans probablement, elle ne ressentira plus aucune douleur à l'entente de son prénom. Ça la rend folle de rage.

   L'aboiement du chien la fait sursauter et elle recule d'un pas, l'estomac retourné, elle se sent mal. Les larmes retenues lui nouent la gorge. Elle passe plusieurs fois sa main dans ses cheveux pour les remettre nerveusement derrière son oreille. Mais ils finissent toujours par retomber sur son visage. Son regard qui vient fendre l'assemblée un peu au hasard, jusqu'à ce qu'elle croise celui de Sidney qui se tient à quelques mètres de là. Elle le fixe quelques secondes, terriblement froide et distante. Avant de détourner la tête, comme s'il n'était pas là. Et elle fuit soigneusement Malo et Lena, pour des raisons différentes. Elle remarque que Seven n'est plus là, alors qu'il lui avait semblé l'apercevoir en arrivant. Et l'envie de s'enfuir la prend aux tripes elle aussi. Mais elle se retient, autant que possible. Sauf que la colère grandit de plus en plus, comme pour prendre le pas sur le chagrin et rendre l'évènement plus supportable. Son visage se ferme, son regard se durcit. Et petit à petit, la tristesse se transforme complètement en rage. En rancœur. Mads ne sait pas être triste. Mais elle sait en vouloir aux gens. Alors elle laisse la rancune prendre toute la place, parce que c'est le seul moyen de survivre pour elle pour l'instant. Et qu'en vouloir à Nash, c'est continuer à le faire vivre d'une certaine façon. Les gens s'approchent, pour venir jeter un poignée de terre sur le cercueil, mais elle refuse de jouer le jeu. Pas encore prête à faire ses adieux. Elle relève le menton et ses yeux finissent par tomber dans ceux de Malo. Malo qui semble courbé sous le poids trop lourd qui pèse sur ses épaules. Elle inspire un grand coup et secoue lentement la tête de gauche à droite, l'air désapprobateur. L'air de dire : ne compte pas sur moi pour pleurer sa mort. Et après une brève hésitation, elle finit par faire demi-tour elle aussi, maintenant que la mise en terre est terminée. Ne vont plus rester que les quelques âmes bousillées qui tiennent trop à lui et qui voudront se recueillir une ultime fois. Et elle n'en fera pas partie.
   Pas aujourd'hui.