Fais-le parler. C'est facile. Quelques promesses – menaces – à balancer, quelques os à faire grincer, un peu de sang à faire couler, tout ce qu'il faut pour rendre les gens bavards. C'est la routine c'est comme aller acheter un paquet de clopes ou faire son jogging matinal, ça aide à se dépenser et à calmer la mauvaise humeur.

Ça fait des semaines qu'il est incapable de se calmer.

Dans sa tête y a la voix de Lim qui résonne et ses mots qui tournent en boucle, à chaque coin d'rue il la voit, dans chaque ombre il a envie d'la chercher. Il s'enfonce dans les rues, les lampadaires qui l'éclairent momentanément mais ses yeux qui restent toujours aussi sombres – Lim. Il longe les murs pour se faire discret, une silhouette qu'on regarde à peine et qu'on a vite oubliée – Ipo. Le col de sa veste levé pour manger la moitié de son visage, ses poings serrés avalés par ses poches – Anton. Le bâtiment dans lequel il se faufile, les escaliers qu'il montre quatre à quatre – le sang sur ses mains les mensonges sous sa langue l'amertume au fond du cœur. Les étages qui défilent sous ses pas de géant, la bulle qui semble l'entourer comme s'il n'existait rien que sa rage ses doutes les ruines de son monde à-demi effondré – la bête qui feule au creux d'son bide et la soif qui lui assèche la gorge lui retourne les tripes. Quelques coups frappés sur le bois et lorsque la porte s'entrouve il s'engouffre sans attendre, avide, comme le ferait un monstre tout juste sorti de sa tanière. Il n'écoute ni les protestations ni les questions, le loquet qu'il verrouille derrière lui, le bourdonnement à ses oreilles qui le rend sourd. Il est affamé, tous crocs dehors, clébard enragé qui n'arrive plus à se contenter de ses maigres rations. Ses phalanges craquent quand elles viennent cueillir la mâchoire de sa proie, quand elles reviennent à la charge pour faire saigner son nez. Et normalement il attaque plus doucement, les mots et les sourires d'abord, les coups après.

Ce soir il a pas envie d'parler, il voudrait juste cogner fracasser et tout dégueulasser, se faire les dents sur le premier os qu'il a trouvé à ronger. Il se ravise.

Ses paluches qui se referment autour du col du type, il le redresse et le plaque contre le mur violemment – assez pour sentir la cloison trembler sous l'impact, ou peut-être que c'est juste son squelette il sait pas il s'en fout. Son visage est proche du sien quand il fait claquer sa langue, la voix aussi basse que rauque. « Paraît qu'tu sais pas tenir ta langue ? » Paraît qu'il vient traîner sa carcasse à l'Inferno pour mieux jacter après, ses yeux fatigués qui se perdent sur les gars du gang plus que sur les filles, ses oreilles qui se glissent là où elles ne le devraient pas, ses observations qui vont se perdre au mauvais endroit. « J'peux y remédier, tu sais. » D'une main il lui étreint la gorge, lui coupe le souffle le temps de récupérer le couteau planqué dans sa poche. La lame qu'il dévoile, qui remplace rapidement ses doigts contre sa jugulaire, qui s'enfonce juste un peu, juste assez pour faire perler le sang. « Ouvre. » L'autre pince les lèvres si fort qu'on dirait qu'il n'en a plus du tout, sa tête qui se secoue vivement de gauche à droite dans un non silencieux, ses yeux qui semblent supplier. Bran sourit. « M'oblige pas à venir la chercher. » La vérité c'est qu'il n'en a pas le droit, c'est pas ce qu'il est censé faire – s'il lui coupe la langue l'autre ne pourra plus parler et ne pourra pas donner les noms de ceux à qui il faisait ses rapports. Il est pas censé trop l'amocher tant qu'il aura pas craché tout ça, mais c'est dur de lutter, ça vibre dans ses veines dans ses os, ça bourdonne à ses oreilles et ça lui fait un peu tourner la tête. La violence qui pulse jusqu'à son cœur, qui le fait battre plus fort, qui empoisonne tout son organisme. S'il cède, Lazar lui tapera sur les doigts, encore. Combien de fois avant que ça n'soit celle de trop ? Combien de fois avant qu'il finisse comme son père ?

Il le relâche, le jette au sol brutalement. « Parle. » C'est aboyé comme un ordre, la lame qui brille à la lumière de l'ampoule crasseuse. L'autre qui lui demande d'attendre, qui lui promet de tout expliquer, que c'est pas sa faute il avait pas l'choix et puis on l'a payé, il est désolé. Les dents de Bran qui se dévoilent dans un rictus trop large, rictus balafre qui lui donne l'air d'un fauve prêt à déchirer la chair. Il replie son couteau, le range sagement, voit la lueur d'espoir dans le regard de l'autre. Ça n'fait qu'accroître sa sensation de puissance, attiser les brasiers de sa colère. Il a soif de sang, faim de violence – ça brûle si fort en lui que tout le reste lui paraît secondaire, Lazar le gang et les ordres qu'on lui a donnés. Y a tout qui part en fumée sous le poids de ses pulsions, ses doutes. À quoi bon obéir quand on n'fait que lui mentir ? Il ne peut rien dire rien montrer, il a nulle part où se défouler. Nulle part ailleurs qu'ici, sur ce pauvre type qui n'a rien à voir là-dedans. Il oublie sa mission, les directives sagement enregistrées qui finissent enfouies sous ses démons. Ses rangers qui viennent s'abattre contre les côtes de sa cible sans préavis, l'une puis l'autre et il entend les os céder. Le couteau n'est plus là mais ce qui vient le remplacer est pire, un poing américain qui entoure ses doigts, se superpose aux bagues déjà là. « Non, non, j'vais parler, attendez ..! » Il lit la panique dans ses yeux et c'est comme un carburant, l'essence balancée sur les flammes qui menacent de tout dévaster. Son dos qui se courbe, sa main libre qui attrape le haut du type pour le soulever de terre d'une dizaine de centimètres. Son poing armé se lève et foudroie la joue offerte à lui, une fois, deux, cinq. La chair qui se déchire sous ses assauts, le sang qui vient redonner des couleurs à ses jointures blanchies. Il ne s'arrête pas, vise les pommettes le nez les mâchoires, le visage qui se déforme à mesure que ses attaques se font plus virulentes. Les coups sont ponctués des « non arrêtez » et des « s'il vous plaît » de sa victime, les mains s'agrippant à lui, les ongles qui déchirent son épiderme dans un sursaut de survie. L'autre essaie de le repousser et ça ne fait que l'enflammer encore plus, il frappe il frappe il frappe. Encore. Encore. Plus rien n'existe, c'est juste lui et un tas d'viande à déchiqueter, lui et une carcasse à démembrer. Il frappe. Les os grincent et craquent sous son poing. Il frappe. Le sang l'éclabousse, atterrit jusque dans sa bouche. Il frappe. Sa victime ne ressemble plus à rien, les traits gonflés les yeux enflés la peau qui vire au rouge et se dégrade en violet. Il frappe. Plus de suppliques, juste des gargouillis incertains, le sang qui bulle entre les lèvres éclatées, une dent qui manque et qu'il a sûrement avalée. Il frappe.

Quand il s'arrête il est à cheval sur un corps immobile, devenu mou sous son poids. Y a du sang sur ses mains son visage son t-shirt, une auréole pourpre autour de la tête posée contre le parquet élimé. Ce n'est plus qu'un tas de chair il est méconnaissable – défiguré. Encore vivant pourtant, une faible respiration qui résonne comme un sifflement, bestiole en fin de vie qui mériterait d'être achevée pour faire preuve de pitié.

Il se relève. Son cœur qui bat à ses tempes, ses yeux vissés sur la silhouette agonisante à ses pieds. Négligemment, il vient essuyer son poing américain puis ses doigts sur le jean de sa victime, range l'arme, frotte son propre visage du dos de sa main. Il regarde ce qu'il a fait, sait qu'il a merdé – il ne lui a pas laissé le temps de cracher la moindre information, il a rien à ramener à son maître, sale chien qui a rongé sa laisse et qui sera puni il le sait. Il soupire, serre les dents, fait volte-face. Son portable déjà sorti, prêt à appeler Vlad pour qu'il vienne nettoyer son fiasco, résigné à aller subir les foudres du chef sans broncher. Mais quand il ouvre la porte, il se fige. La carrure qui le dépasse en long et en large, le regard qui le transperce de part en part. Il l'affronte, fronce les sourcils, jauge Novak de haut en bas avant de revenir à ses prunelles. « Qu'est-c'tu fous là ? » Au fond, il sait déjà. C'est comme au bon vieux temps mais il n'y a plus rien de bon, que des non-dits et des trahisons, des secrets dévoilés et une confiance fissurée. « Il t'a envoyé m'surveiller, hein ? » Un ricanement comme une lame enfoncée en plein cœur – les doutes sont des deux côtés. Et il sait de quoi il a l'air, avec l'odeur du sang qui émane encore de lui, discrète mais familière pour les tueurs, pour eux deux. Les traces rouges atténuées mais pas totalement effacées de sa peau, qui imbibent le t-shirt offert à la vue de Novak puisqu'il n'avait pas encore fermé sa veste. « C'est bon, c'est fait. » Pas ce qui lui a été demandé. Il referme la porte derrière lui et reste planté devant, comme pour lui barrer le passage, comme un gosse qui planque sommairement sa dernière connerie. Il sait parfaitement que Novak a déjà compris. « Tu peux y aller, j'vais appeler Vlad. » Aucune animosité dans sa voix pourtant il est froid, ça lui ressemble pas. Il n'aime pas savoir que Novak est là pour jouer la nounou, pour regarder ce qu'il fait et vérifier qu'il déraille pas. Certes c'est justifié ; la preuve, il vient de tout foirer. C'est pas pour autant que la pilule est plus facile à avaler.

Ses mots se heurtent au silence de Novak et s'il y est habitué, ça l'empêche pas de grincer des dents. Il voit que tout coule sur lui avec facilité, ça ne l'atteint pas, il reste inébranlable. C'est sûrement pour ça qu'il a besoin de lui maintenant plus que jamais, parce que Novak est solide Novak est un roc, Novak reste immuable quoi qu'il se passe – c'est le phare dans la tempête, c'est la dernière lueur à laquelle il peut se raccrocher pour espérer ne pas aller se fracasser contre les rochers. Pourtant la confiance est trop ébranlée pour qu'il puisse s'y fier les yeux fermés, il sait même plus vers qui se tourner. Anton est trop instable pour s'appuyer sur lui sans qu'ils s'entraînent mutuellement dans la chute, Lazar est passé du statut de gourou à celui de traître et il est perdu entre son admiration pour lui et la rancœur qui le ronge un peu plus chaque jour, l'amour qu'il lui porte comme à un père de substitution, et la douleur de savoir qu'on lui a menti toutes ces années. Il sait plus ce qu'il doit penser ou ressentir, pris entre deux feux qui finiront par le réduire en cendres il en a parfaitement conscience. C'est déjà c'qui est en train de se passer ; il s'embrase seul, consumé par la fureur qui le rend ivre de violence. Les cadavres s'empilent sous ses pieds et plus ça va moins il est capable d'avancer, à se faire avaler par les carcasses qu'il accumule, à s'enfoncer jusqu'au jour où il n'arrivera plus à remonter à la surface.

Il le sait, au fond, qu'il est condamné. Y a plus d'issue.

Alors Novak c'est comme l'ombre de la faucheuse avant qu'elle n'arrive, l'oiseau de mort, le messager. Il sait que s'il est là, son temps est compté, sa place est en jeu. S'il est là c'est qu'on n'lui fait plus confiance et qu'on doute de ses capacités autant que de son obéissance, on doute de lui tout entier et il sait ce qui s'passe pour les éléments à risque. On s'en sépare, de la manière la plus radicale qui soit.

Il reste silencieux lui aussi, tellement que ça lui ressemble pas. Il a toujours un truc à dire, une blague hors de propos à balancer ou une question débile à poser. Pas ce soir. Pas avec tout ce qui lui tord les entrailles. Il est planté là, à bloquer la porte comme Cerbère garderait les Enfers, regard fixé sur Novak qui se sort une clope pour finalement la percher derrière son oreille. Leurs prunelles qui s'accrochent s'écorchent et ne se lâchent plus. « Il t'a dit ce que tu voulais ? » Il connaît déjà la réponse, et Bran sait pas si la question est là pour amorcer une conversation ou pour le tester, pour voir ce qu'il va dire. C'est pas l'genre de Novak mais au point où il en est il sait plus ce qu'il doit croire – c'est pas l'genre de Novak non, mais c'est celui de Lazar et si Lazar l'envoie tout est possible. De toute façon, Bran n'a jamais rien eu d'un menteur. Il n'a pas de filtre, qu'il parle de ses exploits ou ses échecs il s'en fout, il sort toujours la vérité, brute, jamais édulcorée. Sauf une fois. Sauf Ipo, parce qu'il peut pas se résoudre à assumer si ça veut dire que Lim le haïra jusqu'à ce qu'elle en crève. « Non. » Sa voix est rauque, le serbe roule sur sa langue comme il l'a fait sur celle de Novak. « Les seuls trucs qu'il a pu dire c'est stop et s'il vous plaît en boucle. » Il croise les bras contre son torse, s'appuie contre l'encadrement sans le quitter des yeux. Il a merdé il le sait, il a su que ça arriverait à l'instant même où il est entré dans cet appartement crasseux – il est prêt à l'assumer il sait ce qui l'attend, il est résigné. « J'ai foiré, il est en train d'agoniser là. Ou il est p't'être mort entre temps, j'sais pas. » Il hausse les épaules comme si c'était rien, parce que c'est trop banal pour eux c'est devenu le quotidien, la mort n'a plus rien d'effrayant quand on la côtoie tous les jours, quand on la donne à tour de bras. « Tu l'savais déjà alors pourquoi tu poses la question ? » À quoi ça sert d'avoir confirmation sur une évidence pareille ? Novak le connaît assez pour l'avoir lu sur ses traits à l'instant même où il l'a vu, il a même assez d'expérience pour l'avoir senti dans l'air quand il attendait devant la porte. Bran le sait.

Dans les cas comme celui-ci c'est Vlad qu'il appelle, Vlad qui vient nettoyer et tout effacer, qui s'occupe de faire disparaître toutes les traces et le corps avec. Mais Novak est là et il semble pas prêt à partir alors Bran attend, il ne fait rien, ne cherche pas à utiliser son portable. Il se contente de le jauger, pas sûr de ce qui est attendu de lui maintenant que le mal est fait. Y a plus rien à faire, il aura juste à assumer et accepter la punition que Lazar choisira, quelle qu'elle soit. « Et maintenant ? Tu vas faire un rapport détaillé à Lazar ? Tu veux p't'être voir le mec pour avoir plus d'infos à donner ? » Y a un soupçon d'agressivité dans sa voix, une amertume mal dissimulée. C'est plus fort que lui, il doute de Novak comme il doute de tout l'reste. Il n'a plus rien à quoi s'agripper parce que tout se délite sous ses doigts, tout ce qu'il fait c'est trébucher, chuter encore et encore, incapable d'avancer seul mais pas foutu de trouver à quoi se tenir pour pas sombrer. Après tout si celui qu'il mettait sur un piédestal n'est qu'une fraude, c'est que les autres le sont tous.

« J'fais pas les rapports. » C'est lâché abruptement, simplement. Sans la moindre fioriture, sans rien pour venir appuyer ses propos, sans grand discours pour le prouver par A+B – y a pas besoin au fond, Bran sait que c'est vrai. Pourtant il est là, à le dévisager en silence, bras croisés contre son torse. Comme s'il doutait. Comme s'il cherchait à scanner ses prunelles trop sombres, se perdre dans les abysses de ses iris pour y chercher la vérité, pour s'assurer qu'on n'est pas en train de le berner encore une fois. Il se rend compte qu'il a été naïf, qu'il l'est toujours, qu'il ne cessera probablement jamais de l'être. Cœur d'enfant qui n'a jamais vraiment grandi, cœur qui a continué de grossir malgré les poignards qu'on y a planté. Cœur trop gros mais trop noir, encrassé par toute la violence qu'on a éveillée en lui, toute l'horreur qui s'est ancrée dans ses veines. Le sang l'a éclaboussé trop de fois pour qu'il puisse y échapper. « Pourtant si t'es là, c'est parce qu'il te l'a demandé. » Il sait, et Novak sait qu'il sait. Leurs prunelles qui continuent de s'affronter en silence, celles de Bran trop orageuses, assombries par les doutes et les restes de la rage qu'il a déversée sur un pauvre type qui n'avait rien à voir avec tout ça.

Il reste planté contre la porte, godasses bien ancrées au sol alors que tout en lui est en train de tanguer – sa raison, ses convictions, ses allégeances. On a oublié de lui apprendre à nager et sans le gang en guise de bouée, il sait plus à quoi se raccrocher pour pas se faire avaler par les vagues. Comment il est censé faire, pour ne pas se noyer ?

« Montre-le-moi. » La fermeté dans la voix de Novak ne laisse pas la place au refus, pourtant il ne bouge pas. Immobile, ses yeux qui n'le quittent pas, on dirait deux bêtes qui se jaugent sans savoir laquelle attaquera la première. Pourtant il sait que Novak ne le fera pas, et il n'en a pas envie non plus. Ils pourraient rester des heures à se fixer dans le blanc des yeux comme ça, en chiens de faïence. Et ça rime à quoi tout ça ? Pourquoi s'acharner si le mal est déjà fait, si Novak sait et que lui ne tente même pas de le cacher ? Pourquoi protéger sa proie s'il n'en veut plus ? C'est pas comme si Novak était un charognard venu roder, il est de la même meute, forgé du même acier. Ça n'sert à rien de lui barrer la route.

Alors il finit par obtempérer, silencieux quand il glisse sa main dans son dos pour actionner la poignée, un petit coup du talon dans la porte pour qu'elle s'ouvre derrière lui. Il se tourne de profil pour laisser passer Novak, puis entre à sa suite et referme derrière lui. À nouveau il reste collé au bois, refusant de s'approcher du carnage qu'il a fait, pas décidé à venir vérifier si sa victime est toujours en vie ou non. Il laisse ça à Novak.

Mais le silence le pèse alors il ne tient pas longtemps, n'attend même pas de savoir le verdict avant d'ouvrir la bouche. « C'est quoi la suite ? Tu m'tiens la main jusqu'au bureau du boss pour le voir me punir ? » Y a une pointe de sarcasme dans sa voix et c'est moche ça lui va pas, ça lui ressemble pas. Il sait pas manier ces choses-là, c'est à peine s'il les comprend de manière générale. Le sarcasme c'est pas pour lui, s'il en arrive là c'est qu'il est trop amer, trop perdu, la douleur qui prend le dessus et lui vrille les neurones. « C'pas la première fois que j'foire, c'est rien, j'vais gérer. » C'est arrivé avant c'est vrai, mais il ment quand il dit qu'il va gérer. Il gère plus rien, le contrôle qui lui échappe totalement et tout le monde le voit, tout le monde le sait – surtout Lazar. Il sait ce qui se passera s'il continue d'avancer sur ce chemin sinueux, mais il est incapable de faire demi-tour ou de trouver une autre route, trop aveuglé par tous ses doutes pour regarder où il fout les pieds. « Dis-lui qu'ça va, qu't'as pas besoin de continuer à m'surveiller et que c'était juste un écart. » Mens-lui, couvre mes arrières, fais comme si j'étais encore digne de confiance alors que j'deviens ce clébard un peu fou, celui qui finit par se faire euthanasier. « S'il croit que j'déraille, tu sais comment ça tournera. » Pourtant il s'est longtemps cru immunisé à tout ça, même quand il enchaînait les faux pas, même quand il tâtonnait et commettait des erreurs à tout va. Parce que Lazar plane au-dessus de lui depuis qu'il a dix ans, parce qu'il est l'ombre d'un paternel disparu, un substitut qu'on lui a fait avaler de force comme une putain de pilule placebo. Ce n'est que maintenant qu'il réalise qu'on l'a pris pour un con, qu'on l'a manipulé – il n'est qu'une marionnette entre leurs doigts quand ils sont les piliers de sa vie, rien de plus qu'un chien qu'on n'hésitera pas à abandonner alors qu'il est incapable de vivre sans eux à ses côtés. « J'veux pas finir comme mon père. » L'aveu se fait à voix basse, yeux baissés. La colère est là, contenue dans ses poings serrés, ses mâchoires crispées. Il veut pas crever – pas de la main de ceux qui l'ont nourri toutes ces années.

Silence. C'est assourdissant, ça rend son chaos intérieur cent fois plus puissant, tympans parasités par le sang qui bat à ses tempes et lui donne l'impression d'avoir un marteau-piqueur dans la tête. Il voudrait que le type crie à l'aide, que Novak remplisse l'air de sa voix trop grave, que des sirènes viennent troubler ce calme dérangeant, que quelqu'un mette fin à la tempête qui fait rage en lui. Mais y a rien. Rien d'autre que le silence, encore, toujours. Novak penché au-dessus de la victime, Bran collé à la porte comme s'il voulait fusionner avec le bois. Il sait plus si c'est pour barricader l'entrée ou s'assurer d'être prêt à s'évader, tout se mélange et il a du mal à réfléchir – il est incapable de gérer. Ça l'empêche pas de prétendre le contraire, plaider sa cause comme s'il se tenait sur le banc des accusés. C'est ridicule parce qu'il sait que Novak n'est pas le juge c'est pas lui qui rendra la sentence, c'est pas lui qui le condamnera. Ou peut-être que si, s'il devient le témoin clé de l'affaire. Il sait plus quoi penser et ça le ronge ça le bouffe, il supporte pas cette méfiance constante, le doute qui s'incruste dans ses veines jusqu'à le mettre sur la défensive face à ses alliés les plus fidèles.

Même Novak n'est pas épargné.

Il attend le verdict mais Novak ne dit rien et son visage est trop impassible pour qu'il puisse y déceler quoi que ce soit. Il sait pas si l'autre est vivant, il sait pas si lui est condamné. Il se contente de rester là, à l'observer, à faire des demandes auxquelles Novak ne pourra pas céder et il le sait. P't'être que c'est le désespoir qui prend le dessus, p't'être qu'il sait plus quoi faire. Y a cette sensation désagréable qui s'insinue en lui, qui fait des nœuds dans son bide et une boule dans sa gorge, qui lui donne l'impression d'étouffer dans une fournaise alors que des frissons se baladent le long de son échine. C'est cette chose qu'il ne veut pas nommer, qui le fait agiter ses doigts frénétiquement et lui donne envie de se barrer en courant, qui grignote les dernières miettes de la façade qu'il tente de garder malgré toutes les brèches qui y ont été ouvertes.

La peur.
Pour la première fois de sa vie, le gang en tant qu'entité lui fait peur.

Ses yeux suivent Novak qui se redresse, toujours concentré sur la carcasse échouée par terre. Mais il n'y prête pas attention, lui, bien trop focalisé sur le géant, inquiet à l'idée de ce qui viendra ensuite. S'il y a une chose qu'il sait c'est qu'il veut pas crever et c'est avoué à mi-voix, prunelles braquées sur le carrelage et fierté trouée. L'os de sa mâchoire qui se contracte par intermittences, ses sourcils qui se froncent alors qu'il continue de fixer le sol comme s'il voulait le voir s'ouvrir sous ses pieds pour l'éloigner de toute cette merde – qu'il a pourtant causée lui-même. « You won't. » L'anglais lui écorche les tympans et le fait lever les yeux à nouveau pour croiser ceux de son vis-à-vis le temps d'une seconde. C'est fugace, l'autre qui contemple le corps encore une fois, Bran qui ne s'y attarde toujours pas. « T'en fais pas pour ça. » Le serbe revient et ça a quelque chose de rassurant, ça rappelle la maison ça rappelle les racines, tout ce qui lui réchauffe le cœur et lui donne l'illusion de la sécurité. Y a l'assurance dans la voix de Novak et il a envie d'y croire mais il reste hésitant, à pas savoir sur quel pied danser, les muscles tendus et son regard qui sonde le sien comme s'il y cherchait une preuve, quelque chose de tangible sur lequel s'appuyer pour pas s'effondrer.

Novak esquisse un pas et il se raidit malgré lui, son menton qui se redresse, ses prunelles qui le toisent avec un peu trop de méfiance. Pourtant il reste là où il est, il attend, ses poings qui se crispent quand Novak s'approche calmement. Il veut le croire c'est vrai mais les doutes sont toujours là et son corps le trahit, sa posture tendue, comme un animal prêt à bondir ou déguerpir au moindre signe de danger. Il l'observe et comme toujours y a cette impression d'être petit, si petit face au colosse. Pas comme s'il était faible ou s'il manquait de carrure, juste la sensation de n'être qu'un enfant face à une montagne, pauvre môme qui sait plus s'il va devoir la gravir de force ou si elle l'aidera à passer de l'autre côté. « J'vais finir ça. » Il capte le changement au fond de ses yeux, reconnaît la bête qui s'éveille au creux des entrailles – celle qui n'est pas bien différente de la sienne. Et à cette seconde précise il sait. Si Novak doit choisir un côté il prend le sien, pas celui du gang ou de Lazar, le sien. Novak est là il ne bouge pas, la certitude qui vient défaire l'étau autour de sa gorge, le soulagement qui l'aide à déglutir plus facilement. Pourtant il fronce les sourcils parce que les doutes sont ancrés trop profondément pour disparaître d'un claquement de doigts, ils sont apaisés certes mais combien de temps avant qu'ils reviennent ? « Et porter le chapeau, pour cette fois. » Ils savent tous les deux ce que ça veut dire. Peu importe qui est à blâmer, Lazar laissera pas passer ça. Y aura des remontrances et si elles seront sûrement moins virulentes pour Novak qu'elles ne l'auraient été pour Bran au vu de ses dernières frasques, il sera pas épargné pour autant. « Non j'vais... » Il finit pas sa phrase. Il va quoi, au juste? L'achever ? Maintenant qu'il sait qu'il n'est pas tout à fait mort, il est pas sûr de vouloir finir le travail. Il a ouvert les vannes de sa rage une fois et il n'en a plus la force pour ce soir, il a plus envie de tout fracasser. Il se sent juste cerné par tous les morceaux qu'il a détruits et il sait pas comment les recoller, il sait pas comment combler les vides et camoufler les brèches. Suffit d'une seule pour qu'ils aient sa peau il le sait – comme les requins attirés par le sang, une goutte et il est condamné. Ils ont pas le choix. « Lazar m'écoutera. » Sûrement. Novak a toujours prouvé qu'il était digne de confiance pourtant il s'apprête à faire un écart, tout ça pour lui. Il accepte de s'écorcher les pieds sur le fil du rasoir, pour lui. Ça tourne en boucle dans sa tête et il comprend que cette fois sa loyauté est ailleurs, tournée vers l'attachement personnel plutôt que la communauté, vers le loup blessé plutôt que l'intérêt de la meute. Si sa confiance s'est effilochée, la dévotion de Novak semble être intacte. Vers le frère que le cœur a choisi plutôt que vers ceux trouvés dans le sang.

Y a un moment de flottement, leurs regards qui s'accrochent – celui de Bran qui laisse transparaître la détresse qu'il a du mal à cacher, celui de Novak qui est aussi solide qu'il l'a toujours été. Une seconde. Deux. Dix. Il s'arrache à la porte pour trouver un appui ailleurs, là où il aurait dû le chercher dès le départ. Ses bras qui s'enroulent autour des épaules de Novak alors qu'il le serre contre lui dans une étreinte fraternelle, à s'y agripper comme un naufragé à sa bouée, comme si c'était la seule chose qui l'empêchait de couler complètement. « Merci. » Il finit par le relâcher au bout de quelques instants mais il reste proche, ses yeux qui se posent enfin sur le type qui continue d'agoniser. Ses traits se durcissent, regard assombri quand il vient trouver celui de Novak à nouveau. « J'peux le faire, si tu veux. » Finir ce qu'il a commencé ; quitte à foirer autant le faire jusqu'au bout. Pourtant il n'en a plus envie, mais le travail c'est le travail et il n'a jamais rechigné devant la moindre besogne. Si Novak lui demande, il le fera, il fera tout ce qu'il faudra sans la moindre hésitation. « Tu sais qu'il laissera pas passer ça, même si ça vient d'toi. » Il y aura punition, peu importe qui se désigne comme étant le coupable. Ils le savent tous les deux. « Si tu lui mens, c'est d'la trahison. » Moindre, certes, puisque ça reste entre leurs rangs, rien d'autre qu'un détail interne. Pourtant si Lazar l'apprenait ça remettrait en cause sa confiance en Novak, et toute la machine pourrait se retrouver ébranlée. « Pourquoi tu préfères m'aider plutôt que d'lui obéir ? Tu serais tranquille si tu prenais pas parti. » C'est la méfiance qui reste malgré lui, qui se lit entre les lignes, qui a besoin d'une dernière assurance pour enfin se taire. Ça serait la neutralité que de simplement énoncer les faits et c'est dans cette catégorie qu'il a toujours mis Novak – le roc qui tient contre vents et marées sans être ni l'un ni l'autre, qui voit tout mais reste à sa place, inébranlable. En faisant ça il va à l'encontre de leur chef, de l'intérêt commun du gang. Il privilégie un maillon dispensable, qu'on aurait pas de mal à remplacer.

Bran a toujours voulu croire qu'il était un rouage aussi important que les autres, mais maintenant il sait que sans lui la machine continuerait de tourner quoi qu'il arrive. Il a fini par comprendre. Personne n'a besoin de lui, il fait partie du troupeau comme les autres, mouton qu'on a réussi à convaincre qu'il était privilégié. C'est p't'être pour ça que c'est aussi brutal, de réaliser qu'il n'est qu'un élément superflu.

Ses bras passés autour de Novak, il est surpris quand il le sent lui rendre l'étreinte. Il sait qu'il est loin d'être aussi tactile que lui et qu'il ne fait jamais dans les effusions, alors il comprend sans qu'aucun d'eux n'ait besoin de parler. Il comprend que Novak ne compte pas le laisser tomber – et au fond il sait que ce simple geste l'élève au rang de privilégié. Ça lui tire un sourire alors qu'il laisse le géant s'écarter et mettre fin au contact, ses bras qui échouent contre ses flancs, ses lèvres qui se fanent quand son regard tombe sur sa victime encore une fois. Il est prêt à finir ce qu'il a commencé même s'il n'en a pas envie, parce que le travail c'est le travail et il recule jamais devant la moindre tâche, quelle qu'elle soit et peu importe le poids que ça lui laisse à porter parfois. Pourtant Novak refuse. Il le regarde secouer la tête et il sait pas s'il est soulagé ou frustré, rassuré d'être débarrassé ou contrarié de laisser un autre terminer sa besogne. C'est pas dans ses habitudes ; il déteste qu'on passe derrière lui. Pourtant ce soir il ne proteste pas.

Ça l'empêche pas de rappeler à Novak ce qu'il s'apprête à faire, la trahison qui vient avec le mensonge, les risques qu'ils encourent à vouloir berner Lazar. S'ils font ça y a pas de retour en arrière – et si Bran est déjà presque foutu, c'est loin d'être le cas de Novak. Mais il n'obtient aucune réponse, pas même la moindre réaction. C'est peut-être pour ça qu'il insiste comme s'il cherchait à tester comme s'il avait besoin d'une assurance, quelque chose pour lui promettre qu'il est en sécurité. « J'ai rien à perdre. » Il tique. C'est vrai qu'il a peu d'informations sur Novak sur sa vie – seulement ce qu'il a bien voulu lui montrer toutes ces années et c'est pas grand-chose – mais il a du mal à croire qu'il n'ait rien à perdre, à moins qu'il ait déjà tout perdu. Il fait le comparatif avec lui-même et ça lui semble absurde, chez lui la liste est trop longue. Y a sa mère restée en Serbie, qu'ils connaissent puisqu'elle était mariée à l'un d'entre eux avant qu'ils ne le tuent. Y a toute l'illusion d'une famille qui vient avec le gang, tous ces hommes à qui il s'est réellement attaché, qu'il considère comme des pères des frères des oncles, des liens forgés dans le sang même s'ils ne partagent pas le même. Y a Lim, cible facile pour l'atteindre en plein cœur. Y a sa vie toute entière entre leurs mains, sa vie qui pourrait partir en lambeaux si facilement sans qu'il ne puisse rien y faire. Il a tout à perdre et il refuse de croire que Novak n'a vraiment rien. « Si, y a au moins un truc. Ta vie. » Peut-être pas juste pour cette trahison mais si Lazar l'apprend ça viendra, il perdra sa confiance et ça finira par se retourner contre lui. Bran est convaincu que c'est comme ça que lui crèvera – il pensait pas que Novak finirait par emprunter la même route que lui. Il l'a toujours pensé trop intelligent pour ça.

Toujours planté au même endroit, il l'observe s'accroupir près du presque cadavre, ses muscles qui se tendent. « Il t'a attaqué. » Il arque un sourcil, ne le quitte toujours pas des yeux alors qu'il enfile des gants noirs, suit son regard autour de la pièce sans trop comprendre. « Vous vous êtes battus. » Lentement ça se fraie un chemin jusqu'à son cerveau, le mensonge qui prend vie dans sa tête, la mise en scène qui se fait de plus en plus claire. Il a le regard qui s'éclaire – signe qu'il a compris. Et il peut pas s'empêcher de sourire parce que ça lui paraît génial, même si c'est pas infaillible il le sait. C'est déjà mieux que le chaos qui résonnait entre ses tempes, incapable de réfléchir il s'en serait pas sorti tout seul. « Il a sorti une arme. Et je suis intervenu. » Il hoche doucement la tête, songeur, prunelles dans le vague alors qu'il sent celles de Novak peser sur lui à nouveau. Il finit par les croiser une nouvelle fois, ses traits qui se font si sérieux qu'il a l'air plus vieux, plus dur, loin du gamin qui continue d'essayer de briller sous la crasse. « On s'est battus. J'ai sorti une arme. Mon couteau. » Il le sort de sa poche intérieure et se met à le faire passer d'une main à l'autre, ses doigts qui s'entortillent autour de lui et jouent trop près de la lame, comme si ses gestes nerveux pouvaient l'aider à mieux réfléchir. « J'l'ai lâché dans la bagarre et il a réussi à le récupérer, il m'a planté. » Il sait parfaitement les conséquences de ce qu'il avance – sait que Novak devra le frapper et le poignarder pour corroborer leur histoire. Il encaissera parce que c'est la meilleure solution, parce que de toute façon ils n'ont pas le choix. Faut que ça ait l'air réel et pour ça faut une bonne raison pour que le type ait pu prendre le dessus, ça lui paraît être la meilleure explication, même s'il en grimace d'avance. « C'est là qu't'es arrivé et c'est parti en couille parce qu'il a osé me planter, c'fils de pute. » On dirait qu'il y croit déjà, comme si le type était coupable de ce fiasco alors que c'est lui qui est à blâmer.

Son regard est interrogateur quand il revient trouver celui de Novak, comme pour demander si sa version est plausible, s'il est prêt à suivre. Il prend ce qu'il voit dans ses yeux pour un oui et se détourne sans chercher plus loin – faut qu'ils agissent vite malgré tout, si les détails ne conviennent pas ils s'en occuperont plus tard. Il le laisse se charger d'achever la bête à l'agonie, se mettant en tête de saccager une partie de l'appartement pour laisser des traces de leur bagarre inexistante. Il renverse des objets, fait tomber des chaises, décale les meubles comme s'ils avaient tout poussé en se ruant dans tous les coins. Il éventre un coussin du canapé pour faire comme s'il avait tenté de le poignarder mais l'avait loupé, claque l'arrière de son crâne contre un cadre accroché au mur, se jette contre le buffet pour abîmer le bois et faire tomber la vaisselle autour de lui – et s'il se fait mal dans le processus tant pis tant mieux, faut qu'il ait les blessures qui correspondent avec leur mensonge. Il défonce un tas de choses autour de lui et tant pis pour le boucan que ça fait, quand il se tient au milieu des ruines il peut pas retenir un sourire satisfait. Ça a l'air vrai. Sûrement que l'expérience de ce genre de scènes est un atout non négligeable, ça lui a permis de savoir où et comment viser.

Reste plus qu'un détail : lui-même.

Quand il revient près de Novak, y a cet air résigné sur sa trogne, la détermination au fond d'ses yeux. Il ne regarde même pas la carcasse, trop concentré sur ce qui l'attend, ses poings serrés et ses muscles bandés. Manche de son couteau tendu dans la direction de Novak dans un signe de confiance absolue, il prend une inspiration avant de lâcher : « J'suis prêt. »

« Et toi. » Sa tête se penche légèrement sur le côté, ses yeux dans les siens. Et toi sur la liste des choses qu'il a à perdre, et toi comme un aveu à demi-mots. Bran peut pas s'empêcher d'afficher un sourire. « Tu m'perdras pas. » Il a l'assurance des mômes qui ont la vie devant eux et les yeux plus gros que le monde, à lâcher ça comme une promesse qu'il ne devrait pas faire. Y a plus de chances pour qu'il ne la tienne pas plutôt que l'inverse – même si ça n'sera pas volontaire. Pourtant, à cette seconde précise, il y croit dur comme fer.

Il sourit à nouveau quand il comprend le plan que Novak essaie d'établir pour le sortir de ce mauvais pas. Il se concentre, vient compléter ses idées en cherchant son approbation, gamin appliqué qui s'en remet à son mentor comme si rien n'avait changé depuis le premier jour où Novak a dû le prendre sous son aile. Tout ce qu'il voit c'est le ok silencieux, l'accord qui lui est donné sans avoir besoin d'échanger le moindre mot.

Il se met au travail.

Les meubles qu'il saccage consciencieusement, les objets qu'il brise, la pièce qu'il renverse de part et d'autre. Il s'applique, prend soin des détails, n'hésite pas à se faire mal pour rendre le tout plus réaliste. Il finit par se tenir au milieu du champ de bataille pour observer son œuvre, un peu trop fier de lui. Quand il revient vers Novak, il le voit se redresser, poing américain ensanglanté sur ses phalanges, un amas de chair qui se liquéfie sur le plancher. Il fixe le cadavre une seconde, la flaque qui se forme autour de ce qu'il reste de son crâne. Ses yeux remontent finalement vers Novak, ses pas le rapprochent de lui. Manche du couteau dans sa direction, il est prêt. Le silence lui paraît lourd, électrique, mais il ne cherche pas à le briser.

Il attend.
Le premier coup arrive sans prévenir.

Il est sonné par la violence de l'impact, son corps qui part vers l'arrière, ses pieds qui titubent pour l'empêcher de tomber. Il prend une inspiration, ignore la douleur, secoue la tête vivement comme s'il cherchait à se remettre les idées en place en se tenant droit à nouveau. La main de Novak sur son visage, rugueuse, familière. Il s'y raccroche, ses prunelles qui se fondent dans les siennes même s'il voit un peu flou.

Il est préparé au deuxième coup. Ça ne l'empêche pas de tanguer dangereusement.

Novak n'a pas lâché sa tête et c'est ce qui lui permet de ne pas reculer cette fois, la douleur qui éclate sous sa peau et se répand dans son visage tout entier. Son souffle est court, il ne sent pas le sang couler sur sa chair mais le goût métallique roule sur sa langue. Il s'efforce de redresser l'échine encore une fois, pour mieux ployer la seconde suivante. Son bide se tord sous la force du poing qui vient de le cueillir, sa respiration se coupe, ses bras se replient autour de sa carcasse par réflexe. Il les enlève rapidement pour les replacer le long de son corps, pour laisser tout la place à Novak. Il lui fait confiance, totalement, poupée de chiffon entre ses griffes, à recevoir les coups sans broncher, tout juste de légers grognements qui lui échappent.

Il ne lutte pas quand Novak l'attire à lui comme pour l'étreindre, un gémissement de douleur qui filtre entre ses lèvres quand la lame s'enfonce en lui comme dans du beurre. Son front collé à l'épaule de Novak, ses paupières qui se ferment, ses dents qui s'enfoncent dans sa lèvre inférieure pour se forcer à garder le silence. Ses mains viennent s'agripper à la veste de Novak, ses phalanges qui serrent le tissu comme si sa vie en dépendait, son corps qui s'affaisse contre le sien. Il s'appuie sur lui de tout son poids ou presque, étouffe un couinement quand le couteau quitte sa chair rapidement. Immobile, son souffle qui se saccade, une main qui se pose sur sa blessure alors que l'autre reste accrochée à Novak. Le sang est chaud contre ses doigts, la douleur est familière mais ça n'la rend pas moins intense. « Merci. » Sa voix est sifflante, étranglée, un peu plus aiguë que d'habitude. Il reste contre lui un moment, pour s'acclimater, pour reprendre ses esprits et tenter de contrôler sa respiration. Quand il s'écarte enfin, il garde une main sur lui pour avoir un point d'appui, ses yeux qui cherchent les siens. « C'est marrant, j'oublie chaque fois qu'ça fait putain d'mal. » Un rire échappé dans un souffle, il grimace. La douleur à son visage est devenue sourde mais ça fait comme des milliers d'aiguilles à chaque expression un peu trop appuyée, à chaque mouvement de lèvres, chaque tressautement de ses traits. Celle dans son abdomen est toujours aussi vive, alors qu'il fait pression avec sa paume pour limiter l'hémorragie. Il lâche Novak, fait trois pas avant de devoir se raccrocher au mur, s'appuyant dos contre la paroi pour ne pas s'écrouler. Il reste là, silencieux, pendant que Novak s'occupe des derniers détails.

Une fois que tout est terminé, il tend la main dans sa direction comme pour lui faire signe d'approcher, se laissant faire quand Novak l'aide à passer son bras autour de ses larges épaules pour qu'il puisse se reposer sur lui. Ses doigts s'accrochent au tissu une fois de plus et ils se mettent en marche, l'esquisse d'un sourire qui continue de planer sur les lèvres de Bran, comme s'il avait oublié l'ampleur de la situation. « On va chez moi. » Il tourne la tête vers lui, éclat de candeur au fond d'ses yeux qui tranche avec les abysses qu'il trouve dans les siens. « J'ai d'la bonne vodka, ça passera nickel pendant qu'tu me recouds. » C'est Novak qui l'a ouvert, c'est Novak qui le refermera. C'est Novak qui vient de lui sauver la mise et c'est tout ce qu'il retient, sans percevoir ce que ça a pu éveiller chez l'autre. Pour lui Novak est la main tendue, l'allié, le roc sur lequel il est sûr de pouvoir s'appuyer. Un pilier.

( RP TERMINÉ )