Elle aimerait bien qu’on la répare, Lova. Elle se sent souvent cassée, brisée. Comme de ces verres qui tombent et s’éclatent après une dispute. Elle se sent comme le bruit assourdissant d’un poing qui cogne la table. Elle aurait aimé être quelqu’un de normal. Que l’on ne pointe pas du doigt dans les cours de récréation, qu'à la fin de l'école les mamans ne chuchotent pas des mots plein de honte quand ils les voyaient, son frère et elle. Pourtant, elle sait. Elle sait que son corps n’est qu’une enveloppe qui s’emplit de ronces, elle s’arme de mots couteaux et des célèbres yeux revolvers. Pourtant dedans, s’y sont logés le vide, le néant. Depuis des années. Il n’y a jamais les étoiles que l’on admire dans le ciel qui s’emparent de ses prunelles, il n’y a jamais de scintillement ou bien même de poussière de fée. Ils restent marrons. Et vidés. Elle a l'âme allergique aux attentions. Aux regards emprunts de tendresse, à la ponctuation très mielleuse. Aux 'je t'aime' lancés dans les draps. Aux caresses tard le soir et aux petits messages du matin. Lova elle a la haine dans les veines qui serpente dedans, injectée comme du poison qui mord l’âme petit à petit. Un jour, au déclin, après que les sillons destructeurs arriveront à leur apogée, il ne restera plus rien. Plus rien qu’un corps sans âme et pourtant, depuis qu’elle est petite, tout ce qu’elle souhaite ce n’est d’être qu’un esprit, pour flotter. Flotter dans le noir, dans le ciel. Sur les nuages. Mais ne plus être sur terre. Ne plus à avoir à subir, à se subir.

     Son suicide parachevait le sommeil des nuages. C’était le ciel qui se mourait. C’était comme faire de l’apnée sous l’eau, son absence emplissait ses poumons d’une fumée noirâtre qui l’empêchait de respirer convenablement. Elle étouffait, pendant la journée, pendant les nuits où régnaient à nouveau les cauchemars, d’un nouveau genre cette fois. Comme une nouvelle ère dans laquelle elle ne se sentait pas invitée, dans laquelle elle ne désirait même pas mettre les pieds. Elle, elle est comme un disque rayé. Un grésillement dans une platine. Un disque qu’on utilise pour snifer une trace de coke. C’est comme cela qu’elle se sentait, sans Simo. V i d e. Un relief dans le paysage inutile. Elle fait de la survie mais ce n’est pas vivre, il n’y a plus personne pour la regarder avec son coeur. Son sourire qui invoquait les étoiles, Lova elle aurait pu en faire des dissertations pour lesquelles elle aurait eu 20/20. C’était le plus beau, Simo. Et rien qu’utiliser le passé pour parler de lui, ça lui brisait le coeur en mille morceaux. Elle devenait comme de la porcelaine fine, fragile. De celles qu’on exposait sur un meuble et qu’on se contentait de contempler sans jamais manipuler. Qu’on dépoussiérait de temps à autres mais cela s’arrêtait là. Il n’y a plus non plus de petit soleil au quotidien, il n’y avait plus de je t’aime, plus de sourires imprimés sur la rétine, plus d’amour à l’encre d’échine sur le corps (beau). Elle se conjuguait maintenant au passé et c’est ainsi que sa vie devint sa mort. Lova sans Simo c’était devenu que des voies sans issues, des sens interdits, des moteurs sans essence, des portes fermées, des nuits sans étoiles, des escaliers sans marche, de l’amour sans amour, des boissons sans alcool, du rouge sans couleur, un papier froissé dans le caniveau….une petite fille qui possédait des mots sur la langue aussi tranchants que des morceaux de verre et ça découpait sa bouche de princesse, ça l’emplissait d’hémoglobine qui coulait de ses commissures de lèvres, et ses mots lui taillaient les veines. A la verticale. A l’horizontale. Sur les cuisses. Sur le haut de ses bras. Dans son dos. Pourtant, la vie ne voulait pas. Ne voulait pas qu’elle reprenne les ailes que Simo lui avait conçues et qu’elle s’envole le rejoindre là-haut, dans une galaxie qu’il leur avait créée. Il veillait sur elle à des milliers de kilomètres elle en était certaine mais ça lui installait de la rage dans ses poings, ses poings qui s’écrasaient dans les murs fréquemment, sa tête aussi parfois passait par là. Ca lui tournait la tête, elle perdait le fil -ce même fil qui s’enroulait contre ses poignets usés par la haine dévorante, dévastatrice. Tout ne ressemblait plus qu’à des instants noyés.