Sans doute qu’il aurait préféré être chez lui, un verre à la main, à oublier toute réflexion dans la monotonie agréable. Mais il y a quelque chose d’intemporel à être entièrement dans seul au milieu de toutes ces pièces éteintes, d’être la dernière lumière encore allumée. Ça ne lui fait pas peur Silas, faut dire qu’il n’y a pas grand-chose pour lui faire peur si ce ne sont ses propres échecs. Quoique, les feuilles qu’il a sous les yeux ont quelque chose d’intimidant. Il n’y a rien de plus mortel que la comptabilité. Bien évidemment il a protesté en arrivant ici, c’est pas son boulot de faire ce genre de choses, mais il n’a pas eu le choix, on lui a rappelé que le bébé de la comptable n’allait pas se pousser tout seul et qu’en attendant ils devraient se passer d’elles. Il regarde danser les chiffres sous ses yeux, essayant de se rappeler de ce qu’il a fait à l’université. Cela semble remonter à bien trop longtemps. Quelqu’un a intérêt à refaire les comptes derrière lui parce que ça risque de mal finir. Les heures ont passées sans qu’il les voie, plongé dans la perplexité, absorbé par ses authentiques tentatives. Un à un les bureaux se sont éteints, les âmes ont quitté le bâtiment et il est resté seul. Comme une impression de vivre en quarantaine, d’être coupé des vivants, de se trouver à sa place.
Un bruit inattendu lui fait lever la tête. Peut-être est-ce un miracle venu pour l’arracher à cette paperasse fastidieuse. Le blond reste assis en silence, suit la progression des pas, attend patiemment de savoir s’il se trouve dans un film d’horreur et devrait s’inquiéter. L’intrus semble se balader sans s’être rendu compte de sa présence, si c’est un tueur psychotique il n’est pas pressé. L’équipe de ménage, ça doit être ça, pas de quoi s’arrêter en plein boulot, plus vite il aura fini plus vite il sera rentré chez lui. Mais il n’a pas envie de se replonger dans ces colonnes impardonnables, il ne pourrait les tolérer que s’il avait eu la bonne idée de mettre une bouteille de bourbon dans son tiroir. A la recherche d’une quelconque distraction il se lève et se déplace silencieusement dans le complexe, suivant la source des bruits. Il entre dans un bureau et s’arrête net. Ce n’est qu’une silhouette, il n’y a pas la moindre raison de la différencier d’une autre. Mais lui il fait la différence. Parce qu’il n’existe aucun univers où il lui faudrait plus de deux secondes pour la reconnaître. « Désolée, j’pensais qu’il y avait personne et.. » Son timbre a légèrement changé. Pas assez pour le tromper. Juste de quoi confirmer ses peurs – à moins que ce ne fussent ses espoirs. Son visage a pris une dureté qui ne la marquaient pas avant, des tatouages qu’il n’a jamais vu ornent sa peau, bijoux exotiques. Le silence lui retourne le ventre parce qu’elle n’a jamais été de ceux qui préfèrent le vide à une explosion. Peut-être bien que c’était utopique de sa part de croire qu’en revenant ici il ne la verrait pas. Peut-être bien qu’il aurait dû préparer quelque chose à dire. Ils se fixent comme des étrangers de part et d’autre d’une vitre jusqu’à-ce qu’elle brise la paralysie.

Il ne laisse échapper qu’un gémissement quand ses phalanges écrasent violemment sa mâchoire. Au fond il l’a bien mérité, même si le frère de la brune s’était chargé de donner les coups par procuration. Il n’est pas encore sorti de sa torpeur lui, confronté à ce fantôme dont il n’avait pas imaginé l’existence sans lui. Sur sa poitrine s’abattent les coups et la culpabilité, cruels, désespérés. « Qu’est-ce que tu fous là ? Dégage, Я буду бить тебя ! » Il ne comprend pas ce qu’elle a dit, pourtant elle lui en a appris des insultes en russe. Ses explosions n’ont pas changé, juste l’étincelle derrière ses yeux, qui a mué en une bête dont il n’ose affronter le regard. Comme une impression que toutes ces rancunes sont vieilles de la veille, que rien ne s’est vraiment passé, qu’il suffit d’attendre la fin de l’orage pour se pardonner et continuer à vivre. Naïveté, réflexe encodé dans ses muscles. Il se saisit de ses poignets, les bloque dans leur assaut contre lui. « Arrête putain, arrête Lena ça sert à quoi ce que tu fais ? » Quelques bleus ne vont rien changer à ce que les années ont cimenté. L’américain tourne la tête, crache au sol un peu de sang qui lui parfume la bouche après son coup. Il ne peut s’empêcher de la scruter, de haut en bas, parvenant mal à assimiler ces années qui semblent avoir filé en un jour, qui l’ont tant changée. « Je suis désolé okay ? Ça changera rien de me coller une droite. » Comme si quelques excuses allaient suffire.