Il a les doigts qui tremblent autour de la bombe, le corps secoué d’un vrombissement sourd. Il a les doigts qui vrombissent et il se repasse en boucle sa soirée. Deirdre mutique et le mot sous sa porte, les Je t’aime sans réponse et les drames qui passent et passent et passes sans jamais s’arrêter, le jt qui fait que parler de pays bombardé et son cœur plein de missile, le regard sentencieux de sa mère et celui désolé de son père, Rowan qui a tendu la main vers lui quand il s’est échappé, Rowan qu’il a pas regardé. Il a fui, Eoin. Il a pris la tangente, il a mis les voiles, il a fourré dans son sac les bombes de peinture qu’il a acheté après avoir regardé un énième tutoriel sur youtube, a enfilé son hoodie élimé avant de passer la fenêtre et de courir, courir, courir, pour plus s’arrêter, jusqu’à sentir ses poumons brûler, jusqu’à voir flou parce que c’est tout ce qu’il est capable de faire, tout ce à quoi il est capable de penser. Il est bourré de cachetons et de mauvais alcool, Tag, parce que y a la bouteille de whisky presque vide qui traîne dans son sac à côté des bombes, parce qu’il sait pas où il a les doigts mais qu’il sait que c’est pas au bon endroit, parce que y a une voix qui l’interpelle et qu’il fait volte-face, les épaules carrées et les dents dévoilées, prêt à attaquer, prêt à lutter, prêt à en finir.

Il sait pas trop ce que c’est, Eoin, si c’est le venin que crache le type ou son air de s’être fait rouler dessus par la vie, mais y a quelque chose qui résonne, quelque chose qui fait écho, comme lui, ça pulse, commeluicommeluicommelui, ça chante, comme lui, ça crie, ça pleure, ça hurle, parce que y a la même expression écorchée sur la gueule du mec, parce que y a quelque chose d’horrible dans ses yeux, un tsunami en train de se produire et personne pour sauver les rescapés. Peut-être qu’ils sont naufragés, putain, peut-être qu’ils sont en haute mer et prêt à se noyer, peut-être que ça, le fin mot de l’histoire, peut-être que c’est ça et qu’il en sait rien. Ce qu’il sait, par contre, c’est qu’il a la gorge sèche et les mots au bord des lèvres, ce qu’il sait c’est qu’il a envie d’hurler mais qu’il peut pas, ce qu’il sait c’est qu’il a la tête qui tourne et mal aux doigts. « Ta gueule. » Il jure, et il lui fait un doigt. « Genre ferme-la, sérieux, d’où tu sors avec ta dégaine de pouilleux ? Au lieu de balancer tes infos qui servent à rien tu veux pas plutôt te radiner et faire un truc utile genre me montrer ? Chais pas, c’est juste une suggestion pour t’arrête d’être putain d’inutile, tu vois. »

Tag sait pas demander de l’aide, ouais. Il a jamais su.
Il s’en fout.

Le mec se lance dans une tirade qu’il écoute pas du tout, parce que ça l’intéresse pas, pour commencer, et parce qu’il est presque sûr qu’il lui parle de la vertu d’accepter l’aide d’autrui, ce qu’il est déjà prêt à faire de toute façon. C’est pas qu’il lui fait perdre son temps mais un peu quand même en fait et il secoue la bombe d’un air vaguement menaçant, un sourcil haussé et les yeux rivés quelque part sur le visage de l’inconnu qui lui demande de crever pour lui laisser sa place. Ça lui donne des envies de rire, à Eoin, parce qu’il a pas de place, lui, de toute façon, et qu’il serait retour au point zéro rapidement. Y a pas de places pour les gens comme Tag, dans la vie, pas de place pour l’outrage, pas de place pour la colère, pas de place dans sa chambre, dans sa maison, dans le cœur de sa sœur. Y a pas de place à prendre, rien à voler, rien à tirer, et il éclate de rire, parce que c’est ridicule, parce qu’il a le désespoir qui déborde, parce que ça le rend ouf qu’il lui balance des trucs à la gueule comme ça et qu’il tape aussi loin de la réalité. La seule place qu’il a, c’est celle qu’il occupe devant ce mur et il est pas sûr que ce soit si agréable que ça. N’importe qui recouvrira son dessin et ce sera pas grave, c’est un peu le principe des œuvres qui ne vivent qu’une nuit.

« Tu parles trop. » Il grogne, mais il lui vaguement les instructions, recule d’un pas, lui adresse un regard franchement pas impressionné tout en remontant son pull par-dessus son nez pour échapper au vapeur. Merde, ouais, il cause trop. Il a fait exploser le compteur que Tag alloue aux gens qu’il croise d’au moins une centaine de mots et peut-être qu’il devrait sévir, au lieu d’attendre un autre conseil, un autre clin d’oeil. « Je t’ai pas demandé de t’inquiéter pour moi, je t’enverrais un avocat au cul quand je crèverais, pour que tu puisses récupérer la place que tu penses que j’ai. » C’est dans sa tête, tout ça, Eoin le sait et quand il sera mort, le type s’en rendra sans doute compte aussi. Il dit pas qu’il a aucune sécurité, il dit pas qu’il serait mieux dans la rue, il dit pas qu’il a que des emmerdes non plus, mais il est pas dans une situation reluisante non plus et le mec finira par le réaliser, peut-être, après quelques jours dans ses pompes. « J’ai pas toute la nuit. » Il pianote sur sa bombe de peinture, les sourcils froncés. « Autre chose à ajouter avant que j’appuie ? »

Et il y a presque une menace dans sa voix, quand il dit ça.
Autre chose à ajouter avant que je défigure le mur ? Autre chose à dire avant de ne plus pouvoir reculer ?
Il espère qu’il va la fermer.

Il est au bord du gouffre, Eoin, avec ses poches sous les yeux et ses doigts qui tremblent, avec ses jointures blanchies par la crispation et ses pupilles qui dansent dangereusement. Il est au bord du gouffre, les orteils dans l’abîme et la tête renversée en arrière, il est au bord du gouffre et tout son corps hurle danger, danger, danger, pendant que le whisky fait glisser les anti-dépresseurs le long de son corps, pendant que les médicaments kickent, se répandent et se diffusent, crépitements dans son ventre et vertige derrière les yeux, l’alcool au bord des lèvres et le corps au bord du précipice. Il a déconné. Il sait qu’il a déconné. Il sait qu’il a trop bu et qu’il a avalé trop de cachets, il sait qu’il dissimule bien, pourtant, parce que l’autre voit rien, parce que personne voit rien, comment il s’autodétruit et comment il se tue, comment il se laisse évaporer à petit feu, des nuages noirs de fumée hors des poumons et des mensonges plein les yeux. Personne voit rien, personne voit rien, personne voit rien et il déteste tout le monde, et il veut tous les crever, tous leur crever les yeux pour oser le regarder, tous les exterminer. Il trace un grand trait rouge sur le mur, comme une respiration qu’il retenait depuis trop longtemps, comme le cri qu’il meurt d’envie de pousser, un cri de rage et d’agonie, de terreur et de libération, un cri inhumain et beaucoup trop humain à la fois, le cri de la bête qui meurt quelque part dans son torse, quand il se gave de pilules pour oublier, quand il se noie dans sa bouteille pour ignorer le ciel.

« Ta gueule. » Il répète, parce que l’autre recommence à parler et qu’il en a rien à carrer. Ta gueule, ta gueule, ta gueule, il répète dans sa tête et il gribouille en rouge l’esquisse d’un portrait. Ta gueule, ta gueule, ta gueule, et le visage ensanglantée d’une femme qui se dessine au milieu des traits qui semblaient aléatoires une seconde avant. T a g u e u l e, chuchote son cerveau, TA GUEULE, hurle ses yeux et il balance la bombe au sol dans un geste mal contrôlé, parce qu’il a le cerveau qui file à toute allure, parce que ses yeux crucifient le mec et qu’il aurait sans doute planté lui-même le Christ sur la croix s’il avait pu, parce qu’il l’éventre du regard mais qu’il est incapable de se sentir désolé pour ça. « Dans mon sac. » Il articule, et il se laisse glisser en position assise, la peinture rouge sous les ongles et le regard incapable de se focaliser, les yeux fuyants et les mâchoires crispées. Quelque chose ne va pas. Il a appris à repérer les signes. Il a appris à noter les changements. Quelque chose ne va pas et un voile de sueur recouvre sa nuque. Quelque chose ne va pas et il oublie une seconde de respirer quand son estomac se tord violemment. Il résiste, pourtant, il veut rien montrer, Eoin, parce qu’il est composé de rage et de tristesse et qu’il est incapable de lâcher prise, parce qu’il a l’amertume chevillée au corps et qu’il est incapable d’exister sans. « J’espère que tu vas tout avaler et crever. » Il murmure, pour cacher la nausée, pour masquer le mal-être.

Les mots sont moins adressés à l’étranger qu’à lui-même et il tend la main pour saisir la bouteille lorsqu’il a fini de boire.
Il avale deux gorgées.