En vrai, Eoin se demande pourquoi il laisse Luka débarquer. C’est pas qu’il l’aime bien, pas du tout, ou même que ça peut pas lui attirer de problèmes – il se fera sans doute virer si ça s’apprend – ou par bonté d’âme – parce qu’il a pas d’âme, techniquement, enfin il croit pas, ça lui semble être un concept déconnant. En vrai, vraiment, il a pas de raisons de laisser ce type s’incruster dans son musée et encore moins de raisons de faire ça sans protester – et, oui, le sms qu’il lui a envoyé ne compte pas comme une protestation, il l’a à peine fait mariner et il a dit oui tout de suite, tout ça pour recevoir un selfie dont il sait pas trop quoi faire. Non mais c’est vrai, c’est quoi la politique pour ce genre de trucs, en vrai ? Les sauvegarder ? Les stocker pour plus tard ? Faire comme si on les avait pas reçu ? No fucking idea. Ce qu’il sait, par contre, c’est que Luka est 1/ putain d’encombrant 2/ et que ça ne se limite pas à sa personne physique. Un boulet, vraiment. Un boulet avec de la répartie, certes, oui, mais un boulet quand même et Eoin l’attend, près de la porte de derrière, un œil distrait sur sa montre et une cigarette éteinte entre les lèvres.

Le pire, dans tout ce bordel, c’est qu’il a même pas besoin d’un briquet. Enfin pas dans l’immédiat. Son dernier est dans sa poche et s’il en a demandé un à Luka c’est juste pour pas qu’il pense qu’il fait ça par compassion. Plutôt crever que de dire à quelqu’un qu’il est okay pour l’aider. Plutôt se jeter sous un pont que de le laisser croire qu’il a une once d’intérêt pour le fait qu’il dorme ou pas dans la rue. C’est hypocrite, en vrai, parce qu’il s’en soucie de façon générale – parce que personne devrait vivre dans le froid et crever la bouche ouverte – c’est juste qu’il s’en soucie pas de façon personnelle, ou c’est ce qu’il tente de se raconter, en tout cas, assis en tailleurs par terre, un café posé à côté de lui et le pied qui tapote contre une caisse qui a été laissée là pour une raison ou une autre – sans doute parce que tout le monde a eu la flemme d’aller la balancer dans la benne à ordure, ce qu’il pourrait faire mais, merde, il est pas payé pour. Il sursaute pas, quand la porte est poussé à côté de lui, se contente de coller un coup de coude dans le premier mollet qui passe et de tendre sa cigarette vers le nouveau venu d’un geste autoritaire. Il espère que Luka lui laissera le briquet pour en avoir un en rab et pas en avoir à racheter. Il espère beaucoup de choses, en vrai, comme avoir une soudaine lettre d’excuse du fond de bourse qui aurait pu lui payer ses études y a quelques années ou que le frigo de la maison familiale soit soudainement rempli mais il sait que tout se passe pas comme prévu.

« T’as traîné, mec. » Il sait pas si c’est vrai, il a juste envie de râler. « Si tu chourres un tableau, je te le fourre au cul, sache-le. »

Non pas que ça risque d’arriver parce qu’il a autre chose à foutre que laisser ses squatteurs tirer des trucs mais ça vaut toujours le coup de prévenir. Il prend déjà des risques à le laisser rentrer, il a pas envie de prendre encore plus de risque et de se retrouver encore plus sur la paille qu’il ne l’est déjà. Non pas qu’il soit plus sur la paille que Luka mais c’est un détail, en soit. Un gros détail. Sans doute. Il s’en fout, à ce moment-là, il aura peut-être des scrupules plus tard.

« Tu sens le chien mouillé. » Il marque une pause et fronce les sourcils : « Au fait. Je suis censé en faire quoi de la photo de ta tronche que tu m’as envoyé ? »

Non, y a pas à dire, Tag est d’une humeur charmante ce soir-là, et il se relève d’un geste qui se veut gracieux mais qui se transforme rapidement en une chute manquée lorsqu’il se retrouve déséquilibré par son propre poids. Il est fatigué, ouais. Pas qu’un peu, ouais. Il préférerait dormir, à ce moment-là, parce que ça fait déjà plus de vingt-quatre heures qu’il est levé parce qu’il a rien trouvé de mieux que d’avancer son boulot pour les cours plutôt que de pioncer. Un sens des priorités imbattable, tout ça. Il espère juste que son café réglera ça.

C’est bien de discuter avec Luka, parce que c’est comme jouer au ping pong avec des couteaux en céramique, tu rates ton échanges et tu te fais planter. Bon, c’est pas lui qui a l’air d’avoir passé une sale soirée, c’est vrai, parce que la tronche de son comparse fait plus la gueule que la Joconde mais il est pas passé loin et il roule des yeux lorsqu’il fait une remarque à propos de son taff. C’est pas faux, il veut bien admettre, mais merde, il fait chier quand même, il a un peu de fierté pour son job. Pas grand-chose, à peine de quoi tenir et de quoi le pousser à se lever le matin, mais quelque chose quand même. Il tire une gueule pas possible, au final, colle un coup d’épaule à Luka pour le pousser à le suivre, l’embarque à sa suite une fois qu’il a récupéré sa tasse de café et le briquet qui s’est échoué au sol. Peut-être que c’est le moment de faire preuve de charité et de lâcher Luka sur les yaourts bientôt périmés qui traînent dans le frigo commun. Ce serait un bien pour tout le monde, autant pour le collègue qui les a oubliés que pour lui qui en peut plus de les voir traîner au fond du frigo sans personne pour les bouffer. Il a pas spécialement envie de s’y risquer lui-même mais bon, il est presque sûr que ça fera un heureux, éventuellement.

« Je t’enverrais une photo de mon sperme sur ta gueule, tu ricaneras moins. » Il lui balance, du ton le plus plat du monde, lorsqu’il pousse la porte de la cuisine commune. « Pioche dans le frigo, j’aime pas bouffer tout seul, tu fais chier à rien avoir ramené. »

C’est pas comme s’il savait pas pourquoi Luka arrivait les mains vides, c’est juste qu’il a pas envie de jouer les pleureuses. Ça mène à rien de geindre et de rien faire, toute la compassion du monde remplira pas l’assiette des SDF. Ça tombe bien parce que Tag a déjà pas assez de compassion pour lui même pour en plus en distribuer au premier venu, aussi insupportable soit-il – et sympa, et cool, et intéressant, ouais, mais ça sert à rien de le mentionner. Il en profite pour chopper son sandwich, qui doit être vaguement quelque chose comme du jambon et du beurre, il est pas sûr, c’était dans le frigo ce matin avec son nom écrit dessus et il est presque sûr que c’est Deirdre qui lui a fait – il a pas envie d’y penser.

« T’es un fils de pute de chacal, quand même. » Il en rajoute une couche, juste pour le plaisir de sentir l’insulte rouler contre sa langue, parce qu’il a pas besoin d’être poli avec Luka, pas besoin de se contenir de trop, pas besoin de jouer la façade de mec bien pour communiquer avec lui. « C’est une autre information évidente que je te balance, tiens, cadeau. » Il hausse les épaules. « T’apprendras que ce taf implique que je dors pas, parce que j’ai cours le reste du temps et c’est la merde. Mais ouais, c’est tellement simple que personne veut le faire, tu vois, ça doit être un taf dégradant comme genre éboueur. »

Peut-être qu’il préférerait être éboueur, en fait, il en sait rien, ça changerait peut-être un peu. Il en voit des bouses, au musée, ramasser des ordures changeraient pas trop – de toute façon il ramasse des ordures aussi, la preuve, Luka est là et il lui file même à bouffer, le salaud. Il sait pas trop si son job est dégradant, en vrai, il suppose que non, parce que y a des gens qu’ont fait des films dessus et que les gens sont assez teubés pour penser que ça lui file des lettres de noblesse. Pour passer le temps, il allume sa lampe de poche dans la gueule de Luka, un sourire de petit con sur la gueule, parce qu’il a rien de mieux à faire que ça et parce qu’il a pas vraiment d’argument à opposer de toute façon – ce qui le fait chier, vraiment, mais bon.

« Au fait, tu veux du café ou tu préfères resté parfumé à l’odeur de clebs trempé ? »

Non parce que quitte à se refaire une tasse, il peut bien filer le rab de café froid à quelqu’un d’autre.

Il a un œil qui s’accroche sur la silhouette de Luka lorsqu’il se retourne pour faire bouillir de la flotte, un vague sourire sur la gueule et l’envie de se coller des baffes pour lutter contre ça. Il est pas content qu’il soit là, faut pas déconner. Il pue, il prend de la place, il bouffe et en plus il va sans doute aller dormir dans un coin et le laisser retourner à son job abrutissant. Nan, vraiment, il a pas de raisons d’être content de voir débarquer Luka, avec son yaourt à la main et son cul sur la table, pas plus qu’il a de raisons d’être content de voir ouvrir un énième macdo à Savannah. Ouais, les deux sont comparables. Non, il en fait pas des caisses. Pas son genre. Enfin c’est le mensonge qu’il se raconte en tout cas, parce qu’il est très fort pour ça, et lorsqu’il fait demi-tour, une main sur la hanche, il roule des yeux pour la bonne mesure. Du sucre. Il veut du sucre. Dans son café. C’est aberrant, en soit, parce que ça a pas d’intérêt, et qu’il est pas sûr que la caféine plus le sucre soit réellement une bonne idée. Il est pas là pour protester sur les habitudes alimentaires de son parasite nocturne, il suppose. De toute façon, c’est pas son sucre alors il s’en fout un peu, lorsqu’il renverse le paquet dans la tasse avec une mauvaise volonté très appuyée. Il veut du sucre, hein ? Il est pas sûr que y ait assez de café pour éponger. Fallait pas demander, fallait être plus précis, fallait pas avoir les habitudes alimentaires d’un gosse de cinq ans et il plante ses yeux dans les siens en relevant le paquet lorsque la tasse est remplie à moitié. Bim, il pense, comme un enfant de cinq ans lui aussi, alors qu’il attrape sa tasse pour en boire une gorgée avant de poser l’autre tasse, fumante, à côté de son invité. À défaut d’être mature, Eoin a passé l’âge des sucreries.

« Je ne te permets pas de présumer des activités de ma mère. » lance-t-il d’un ton léger parce que la vérité c’est qu’il s’en cogne. Il joue, à ce moment-là, quand il le déshabille du regard, se penche juste légèrement, un sourire au lèvre, pour lui lancer. « Peut-être qu’elle a une pute de fils, tu sais. »

Il ricane, lorsqu’il se recule, retourne une pichenette sur le front de Luka avant de s’installer sur une chaise, en tailleurs. Il pourrait le rejoindre sur son perchoir, mais il a moyen envie, c’est pas la position la plus pratique du monde pour discuter et s’il y a une chose qu’ils font bien, c’est ça, il serait con de s’en priver, il pourrait plus recevoir les pensées lumineuses de cet abruti sur son taff, sur le thé et sur l’art, une grosse perte, vraiment. Il ravale un sourire, lorsqu’il s’imaginer crever les yeux du putain de portrait immonde d’une nana qui le fixe à chaque fois qu’il monte dans la galerie du deuxième étage, secoue la tête, capitule. Évidemment qu’il a des envies de vandalisme. C’est ce qu’il est à coeur, de toute façon, un vandale. Pas un artiste, pas un dessinateur, pas un peintre, un vandale, un chaotique, un destructeur. Il crée depuis les ruines et depuis les décombres, pas depuis ces nanas qu’on voit sur tous les tableaux et dont l’art ne se lasse pas.

« J’aurais trop peur de me faire buter par le fantôme de l’ancien gardien, si je fais ça. » Il lance, l’air de rien. C’est du bullshit, évidemment, il croit pas aux fantômes et l’ancien gardien coule des jours paisible en Floride, il envoie des cartes de vœux tous les ans. C’est du bullshit mais il fait tourner sa tasse entre ses doigts, adopte l’air profondément confus que feint Rowan lorsqu’il est pris la main dans le sac en train de faire le mur et qui lui donne l’air absolument parfaitement putain d’innocent alors même qu’il est en train d’enjamber le rebord de sa fenêtre. « Il s’est fait tirer entre les deux yeux le jour de Noël, tu vois. Faut croire qu’on est d’utilité publique quand il s’agit d’arrêter les balles. Ou quand il faut faire des films débiles. Les statues prennent pas vie, ici, apparemment, mais on a jamais mis la main sur la personne qui l’a buté et on sait pas non plus comment il est entré et est sorti. Y avait rien sur les vidéos surveillances. » C’est difficile de raconter un truc aussi énorme sans rire mais il maîtrise suffisamment bien ses expressions pour conserver un air soigneusement neutre. « On a une statue aspergée de son sang, dans la réserve, par contre. Personne ose y toucher. »

C’est à moitié un mensonge. Il y a une statue aspergée de vomi, dans la cave et personne n’a réussi à se motiver à la nettoyer parce que l’odeur s’est incrustée dans la pierre – qui est putain de poreuse, à son sens, et Eoin est certain qu’ils se sont fait entuber quand ils l’ont acheté parce que personne ne fait de statues dans des pierres d’aussi mauvaise qualité, mais il a pas voix au chapitre, de toute façon, et il espère qu’ils se sont fait enculer en beauté de toute façon.

« Du coup pour répondre à ta question, j’y ai beaucoup pensé mais je n’ai jamais passé le pas. » Il hausse les épaules, sourit largement. « Et je pense que tu devrais te refréner si tu comptes dormir ici et pas crever comme un clampin. »

Pas besoin de fantômes, pour mourir. S’il lui fait perdre son job, Eoin le butera de ses propres mains.

Eoin a le goût du café sur le bout de la langue et la fumée de sa cigarette dans le nez. Il a pas le droit de fumer ici, normalement, mais il se gêne pas, parce qu’il est sous-payé pour un travail à la con et que y a personne pour le surveiller de toute façon. La nana qui assure l’ouverture le balancera pas de toute façon, parce qu’elle essaye de le convaincre d’aller boire un verre avec elle depuis qu’il a commencé à bosser là et qu’il refuse pour continuer de lui agiter une carotte sous le nez. Ça marche, il sait pas comment et il se pose pas la question. Il suppose qu’elle est désespérée ou trop gentille, il veut pas trop y penser. Ça fait marrer Rowan quand il lui parle d’elle et il suppose que ça lui donne une utilité de plus, au moins. Il profite de la bouffée qu’il tire pour recracher de la fumée à la tronche de Luka. Il est contrariant, Luka, parce qu’il rebondit même sur ses meilleurs sorties et qu’il lui laisse jamais de répit. Il est contrariant, stimulant, emmerdant, un peu de tout ça et Tag se laisse glisser un peu plus sur sa chaise pour profiter du bruit qu’il fait. C’est trop silencieux, certain soir, et Tag se demande s’il est sourd ou s’il a oublié d’écouter, s’il est encore en vie, s’il est en train de rêver. C’était trop silencieux, ce soir, alors il profite de sa voix et du bruit de sa respiration, de son fut’ qui frotte sur la table et de ses mains qui attrapent sa tasse, de tous les bruits qu’il fait parce qu’il est là, et vivant, et en train de raconter des conneries plus grosse que lui. C’est pas dur d’être plus gros que Luka, en soit, vu qu’il bouffe pas les trois quart du temps, mais avoir une connerie en forme d’humain ça pèse quand même son poids, il suppose.

« Je savais pas que tu fantasmais sur mon décolleté, mec. » Il répond, la tête renversé sur le dossier de sa chaise alors qu’il balance des ronds de fumée dans l’atmosphère. Il se demande si c’est vraiment très raisonnable de ne pas avoir mis d’alarme incendie dans la cuisine du musée, mais il s’en fout, lui ça l’arrange. Peut-être que les patrons ont confiance dans les capacités de cuistot des mecs qui bossent là, ou alors ils sont inconscients, ou alors l’ancien gardien de nuit l’a viré parce que lui aussi fumait. Trop de possibilités. « Mais je prends note, je déboutonnerais plusieurs boutons de ma chemise, la prochaine fois que je croise ta sale gueule. » Oh il sait bien que c’est pas ce que voulait dire Luka mais c’est plus rigolo de faire mentir les mots qu’il prononce, de les tourner, détourner, retourner, de les tordre et les distordre jusqu’à lui faire dire ce qu’il veut qu’il dise. « Peut-être que je suis intéressé. » Il se redresse, avec son plus beau sourire de salaud sur la gueule. C’est facile d’être un connard, simple de provoquer, tellement aisé de pousser les gens. C’est plus dur d’assumer ensuite et c’est peut-être pour ça que tout est une blague, que tout est un pas de côté. « Tu saurais pas le dire, si je l’étais. »

Bien sûr, qu’il saurait pas. Eoin est pas sûr d’être capable d’être intéressé par qui que ce soit, pas sûr qu’il saurait lui-même s’il l’était, parce qu’il s’est jamais laissé faire, parce qu’il a toujours combattu bec et ongles les sentiments, pour mieux s’en protéger, pour s’épargner la vulnérabilité. Il a pas envie de se brûler, pas envie de se faire démolir, encore une fois. Il a trop bouffé pour laisser tomber les barrières et même cette fille qu’il arrêtait pas de suivre des yeux lors de sa première année de fac n’a pas su trouver grâce à ses yeux. Peut-être qu’il l’aimait, il a jamais su. Peut-être qu’il était attiré, il veut pas y penser. Il hausse les épaules, pour chasser la conversation, slalome entre les mines qu’il a lui-même pensé parce qu’il s’aventure sur des terrains qui lui hurlent danger sans assez y penser et qu’il finit toujours pas regretter. Il regrette déjà, parce que le sujet est inconfortable, parce qu’il est presque sûr que Luka va pousser, parce que c’est comme ça qu’ils jouent, parce qu’il s’est mis dans la merde tout seul et qu’il peut pas compter sur ce bâtard pour l’en sortir. Il a un peu la gorge sèche, peut-être, alors il avale du café, tend la main vers son sandwich pour en mordre un bout. Il ricane, quand il parle des abrutis de tumblr qui viendrait prendre en photo la fameuse statue tâchée et fait tourner sa tasse entre ses doigts, lorsqu'il change de sujet.

« Tu viendras crever sur les marches de chez moi, si tu canes cet hiver, au moins ? » Il a le visage le plus sérieux de la terre et pas une once d’émotion. Il serait triste, si Luka mourait, mais plutôt crever lui-même que de se montrer inquiet devant lui. Ça lui filera pas des couvertures, l’inquiétude, ça lui filera pas un toit non plus. S’il est pas trop chiant, il l’invitera peut-être à passer le réveillon chez lui. Il dira à sa mère que c’est son premier copain, juste pour voir la tronche qu’elle tire, juste pour voir si Deirdre réagit. « Histoire que ta vie serve à quelque chose. Je pourrais faire une photo choc de ton cadavre et après on sauvera les autres comme toi. »

Il devrait pas blaguer là-dessus mais il s’en cogne, c’est comme ça que ça se passe aujourd’hui et ça le fout putain d’en colère. Il fait avec, pourtant, parce qu’il a pas le choix, mais il emmerde les médias et s’il pouvait bomber une de ses chaînes à la con qui diffusent les infos avant le nouvel an peut-être qu’il le ferait.
Genre la Fox. Putain ouais la Fox.

C’est la première fois qu’on l’embrasse. C’est la première fois que ça arrive comme ça. C’est la première fois et il sait pas ce qu’ils font. Ils jouent à un jeu et pour la première fois Eoin n’est plus sûr des règles, plus sûr de rien, parce que ça fait zap contre ses lèvres et zing dans sa bouche et bam dans son cœur et c’est dégueulasse, tout ce sang qui se pressent dans son corps et toute l’air qui rentre et toutes ces choses qu’ils ne contrôlent pas et qui brisent le masque, font tomber l’indifférence. Il est pris par surprise parce que personne le touche, pris par surprise parce que ça fait des années que plus personne l’a touché, pas de façon délibérée, pas comme ça, pas autrement. Il est pas con, Tag, il sait que ça a rien à voir avec de l’affection, que c’est autre chose, quelque chose de plus vicieux et de plus tordu, quelque chose de plus calculé et de moins tendre. Ils jouent, bien sûr qu’ils jouent, comme ils ont joué toutes les fois d’avant, mais ils jouent avec leurs lèvres et plus avec les mots, avec quelque chose qui dépasse complètement Tag, parce que ça vibre partout dans son corps et qu’il est plus sûr de plaisanter. Rayez ça. Bien sûr qu’il plaisante. Evidemment qu’il plaisante. Il plaisante forcément, parce qu’il capte du coin de l’oeil le téléphone et qu’il sait qu’il est livide. Il plaisante forcément parce que lorsque Luka s’écarte il a la gorge sèche et les mains moites, les yeux dans le vide et le souffle court. Il plaisante forcément parce que c’est son premier baiser mais que ça peut pas être si important. On est pas dans un disney, pas dans un conte de fée, on est dans un putain de musée, ni plus ni moins, dans une cuisine trop moche, avec un type trop laid qui pue, en train de boire du café pourri et de manger un sandwich sans goût.

« La prochaine fois, lave-toi les dents. » C’est tout ce qu’il arrive à articuler, parce qu’il a la gorge nouée, encore, et qu’il trouve pas les mots. Il se déteste, parce qu’il sous-entend qu’il y aura une prochaine fois, parce qu’il sait qu’il a envie d’une prochaine fois, parce que ça fait trop longtemps qu’il a pas été touché, trop longtemps qu’on a pas frôlé sa peau, trop longtemps qu’il a laissé personne franchir le champs de mine qu’il trace soigneusement autour de lui. C’est plus simple, d’avoir personne près, plus simple et plus facile et il se demande si tout est devenu compliqué maintenant que Luka joue comme ça, si c’est lui qui fait sa gonzesse parce qu’il est perturbé, s’il a le droit d’être perturbé. « T’auras plus qu’à te masturber en regardant la photo, ça te changera de la branlette sous la douche. » Il marque une pause, inspire, se reprend, même s’il a du mal à détacher les yeux de la bouche de Luka, parce que Luka le surplombe, parce qu’il est obligé de lever les yeux, parce qu’il est beaucoup trop près, encore. « Quelle douche, d’ailleurs ? T’es conscient que tu peux te faire arrêter pour exhibitionnisme si tu te branles sous la pluie, mec ? »

Il essaye, il fait de son mieux, tente de contrôler les tressauts de sa voix et la façon dont ses doigts tremble autour de sa cigarette. Il a pas envie de le laisser gagner, il a pas envie de lui montrer qu’il a réussi, qu’il est déstabilisé et vulnérable, qu’il y a une faille dans ses barrières, une faille en forme de Luka et ça a pas de sens parce qu’il a rencontré d’autres gens qui l’attiraient plus, d’autre personne qui le faisait retenir son souffle mais qu’il s’est jamais produit ça, jamais comme ça, jamais jamais jamais, et la situation le dépasse parce que c’était trop rapide et trop brusque et qu’il a jamais été doué pour comprendre les humains, qu’il a jamais maîtrisé le côté émotionnel, qu’il a jamais su composer avec tout ce qui tremble en lui. Il hésite un instant, et puis il se rappelle.

Il s’appelle Eoin Taggart, merde. Il s’appelle Eoin Taggart et il se bat et il parle fort, et il taggue et il existe trop fort et trop grand pour emmerder le monde. Il s’appelle Eoin Taggart et il baisse les yeux devant personne. Il s’appelle Eoin Taggart et il se laisse pas marcher sur les pieds, et il se laisse pas déstabiliser, et il se laisse pas trimballer, perturber, manipuler, parce qu’il vaut mieux que ça, parce qu’il est mieux que ça, parce qu’il a autre chose à vivre, autre chose à faire, parce qu’il a pas de raisons de se laisser faire. C’est peut-être pour ça qu’il se lève, à ce moment-là, peut-être pour ça qu’il l’attrape par la nuque, peut-être pour ça qu’il colle sa bouche contre la sienne, parce qu’il est furieux, parce qu’il est anxieux, parce qu’il a peur, parce qu’il est nerveux, parce qu’il a les mains qui tremblent et les yeux qui flambent, parce qu’il est farouchement déterminé à ne pas être celui qui se fait avoir. Il mord sa lèvre inférieure, lorsqu’il s’écarte, pour rattraper sa lampe poche, regagner la porte. Il lance un regard par-dessus son épaule, hausse un sourcil, lance :

« Ça, c’était un souvenir. » Il marque une pause, s’humecte les lèvres. « Abruti. »

Et là-dessus, il s’éloigne dans les couloirs.
Il a presque la certitude d’avoir gagné.

Il a pensé perdre cinq minutes, Eoin. Il a pensé perdre cinq minutes et puis il a regardé Luka, quand il lui court après, il l’a balayé des yeux et puis il a vu la panique dans son regard et la façon dont il se tient lui même, comme s’il était prêt à tomber en ruine, comme s’il risquait de s’évaporer au moindre souffle. Il a pas perdu, Tag, mais quand il regarde Luka, il se dit qu’il aurait préféré, peut-être, parce qu’il supporte pas de le voir sans masque, subitement, sans cet air de petit con, sans cette expression d’insolence constante. Il supporte pas de le voir tout nu et sans artifices parce qu’il sait qu’il est affecté, parce que y a tout qui remonte, tout qui se chamboule, la façon dont il s’inquiète pour lui et la façon dont il est content de le voir, la façon dont il a aimé les deux contacts brefs qu’ils ont eu et toutes les autres fois où ils se sont lancés des couteaux dans la gueule. Il dit rien, quand Luka débite des excuses par paquet de dix, il dit rien quand il le voit au bord des larmes, il dit rien parce qu’il est pas armé pour ça, parce qu’il sait pas ce qu’il fait, parce qu’il comprend pas. Il sait pas s’il a envie de penser, il sait qu’il a pas envie de penser. Il sait qu’il va prendre peur s’il réfléchit, qu’il va rater le coche, rater le moment, tout rater. Il pense à Ronnie, vaguement, se demande comment il la réconforterait si elle était dans cet état, parce que c’est son seul point de comparaison, parce que c’est la seule autre personne avec qui il est suffisamment à l’aise pour tendre les mains et la toucher, la seule personne qu’il embrasse sur la joue, la seule personne qu’il bouscule de l’épaule. Ce serait pas la bonne chose à faire, de bousculer Luka. Pas maintenant, pas comme ça, alors il met son cerveau sur pause, suspend le temps, fout sa lampe torche dans sa poche et attrape ses poignets pour le ramener contre lui, passe ses bras autour de son cou, pour planquer son visage. Il a pas peur de le toucher, il pense, brièvement, le nez dans ses cheveux et les yeux rivés sur le fond du couloir. Il a pas peur de le prendre dans ses bras. Il a peur de le lâcher, là, parce qu’il y a de la détresse dans sa voix et qu’il a pas envie de l’affronter.

« Ressaisis-toi, Dmitriev. » Il balance, et il s’efforce d’être léger, parce que c’est la chose la plus gentille qu’il peut faire, à ce moment-là. Faire comme d’habitude pour chasser la douleur, faire comme d’habitude pour chasser le malaise, faire comme d’habitude et le serrer plus fort, jusqu’à ce qu’il sente son coeur qui tambourine contre lui, qu’il sente que pour lui non plus, ça a rien d’une blague, que c’est tout sauf une blague, que c’est l’opposé d’une blague mais qu’il sait juste pas comment le dire. Ressaisis-toi, Dmitriev, il souffle, et c’est comme d’habitude, même s’il y a l’affection, quelque part dans sa voix, rien de trop prononcé, rien de très flagrant, juste une once, quelque part dans l’inflexion, ou quelque part dans ses bras qui sont incapable de le lâcher de crainte de le voir prendre la fuite. « Tu fais chier à vouloir te casser, j’espérais avoir tes commentaires édifiants sur les tableaux moches du musée. » Personne regarde les vidéos de surveillance à part lui, de toute façon, alors il s’en fout qu’on le voit accompagné. Personne regarde les vidéos de surveillance à part lui, de toute façon, alors personne peut le voir lorsqu’il recule pour coller son front contre celui de Luka, personne peut le voir, lorsqu’il colle une nouvelle fois sa bouche contre la sienne, personne peut le voir, quand il l’embrasse, pour de vrai et sans jeu de pouvoir, cette fois.

C’est délibéré, beaucoup trop, parce qu’il sait ce qu’il fait, cette fois. C’est pas la surprise et c’est pas un coup de sang, c’est autre chose, c’est calculé, c’est pour lui dire de la boucler et lui dire d’arrêter de s’excuser, c’est pour lui certifier que c’est pas une blague pas du tout, et puis pour vérifier que ça marche cette fois aussi, qu’il a envie et que ça pulse, que y a toujours ce truc qui tire quelque part dans son abdomen, presque douloureusement. Il tâtonne, lorsqu’il cherche où poser ses mains, les fourre dans ses cheveux finalement, parce qu’il se cogne de savoir qu’ils ont eu des jours meilleurs. Il tâtonne, lorsqu’il cherche comment le toucher mais pas quand il l’embrasse, parce qu’il l’a déjà fait et que c’est presque familier, presque logique, cette fois-là, presque évident. Il est pas pressé, pas vraiment, il a pas envie de le lâcher, pas vraiment non plus. Il finit par s’écarter, pourtant, par se racler la gorge, par laisser retomber ses bras, parce qu’il peut pas le forcer à rester là s’il a pas envie. Il fait un signe du menton vers le couloir, pour l’inviter à le suivre, pourtant, parce qu’il a envie qu’il reste, parce qu’il a pas envie qu’il parte, pas comme ça.

« Tu viens, alors, ou tu comptes inonder le couloir ? »

Il penche la tête sur le côté, l’attend, un peu plus loin.
Il est prêt à lui courir après, s’il décide de partir, il espère pas en arriver là.

Il est patient, Taggart, parfois. Suffisamment pour savoir quand pas insister, quand pas pousser, quand laisser aller. Ça arrive pas souvent parce qu’à cœur, c’est un impatient, c’est vrai, c’est le mec qui veut la fin de l’histoire sans passer par le début, qui lit les conclusions des dissertations sans lire le développement, qui ouvre la fin de son roman policier juste pour savoir qui est le tueur, c’est le type qui se fout de la méthode mais pas du résultat, même si ça marche moins bien quand on a un être vivant en face, même si ça marche forcément moins bien quand la personne en face peut être blessée, heurtée, malmenée par les méthodes qu’on emploie. Il arrive plus à être patient, Tag, en général, parce qu’il a passé des années à glisser des mots sous une porte close, des années à attendre qu’elle s’ouvre des années à attendre un geste, une réponse, quelque chose qui lui dirait qu’elle sait qu’il existe, qu’elle se rappelle qu’il est là, qu’elle l’aime encore, malgré tout, qu’elle n’a pas oublié à quel point il l’a aimé. C’est dur, d’être patient, encore, dur parce qu’il sait que parfois ça ne mène à rien, dur parce qu’il sait que c’est lui qui finit en miette au bout du compte, qu’il gobe des cachets par paquet de cinq dans l’espoir de réussir à exister, antidépresseurs et anxiolytiques et somnifères, encore et encore et rebelote le lendemain parce que rien n’a changé, parce que Deirdre n’a pas changé, parce qu’il n’a pas changé. Il est patient, parfois, pourtant, il essaye, en tout cas, même si ça lui fait peur, même si ça le fait flipper, il essaye de rester immobile et de ne pas trop s’avancer, il essaye de se contrôler, de ne pas chercher à tout prix à débloquer la situation par la force. C’est ce qu’il fait avec Luka, à ce moment-là. Il le laisse venir, il le laisse avancer, il lui laisse le choix de partir ou de rester, de se taire ou de parler, les yeux rivés sur lui et l’espoir au bord du cœur, le cœur au bord des lèvres et les dents serrées. Il dit rien quand Luka le rejoint, fait tourner sa lampe entre ses doigts avec un haussement de sourcil, finit par sourire, un peu, parce qu’il y a une lame dans sa voix lorsqu’il dit Taggart et que ça fait frissonner Eoin, parce qu’il a plus l’air sur le point de s’effondrer et que c’est satisfaisant à regarder, parce que c’est normal, d’un coup, plus normal, moins alien, alors même qu’il a envie de l’embrasser encore une fois ou de coller ses doigts dans ses cheveux, alors qu’il a un éventail d’envies auxquelles il n’a pas pensé jusque là.

« Nan. » Il répond, lorsqu’il évoque de potentiels amoureux se roulant des pelles derrière les statues. « Enfin, si. Une fois. Mais je travaille de nuit du coup je croise pas les visiteurs, tu vois. » Il balade sa lampe de poche au fond du couloir alors qu’il l’entraîne avec lui, d’un geste de la main. D’abord l’aile des statues, ensuite les tableaux, il pourra lui montrer le bébé qui ressemble à la fois à un adulte et à un singe à cause des poils qui lui couvrent la gueule, comme ça. « Par contre j’ai surpris le curateur du musée et le caissier. » Ils étaient plus gêné que lui, cela dit, ce qui a rendu la situation un peu chelou parce qu’Eoin n’en a rien à foutre mais qu’ils bloquaient le passage. « T’aurais vu leur gueule. » C’était à pleurer de rire, vraiment, d’une part parce qu’Eoin a dû se racler la gorge, d’autre part parce qu’il a failli appeler la police, au début, parce qu’il a cru avoir à faire à des voleurs et qu’en le voyant avec son téléphone à la main, le curateur a cru qu’il prenait des photos pour le faire chanter. Il a éclairci le malentendu, depuis, mais pendant quelques temps il a eu le droit aux regards noirs du mec à chaque fois qu’il passait. C’était divertissant, c’est le cas de le dire, et il se demande si le mec se rend compte qu’il a plus gagné sans photos qu’avec – parce que le mec s’est senti tellement embarrassé de l’avoir accusé à tort qu’il ferme les yeux, généralement, sur ce qu’il fait, ce qui est quand même un grand plus. Sans réfléchir, il attrape la main de Luka, pour le tirer dans un couloir adjacent, pointe sa torche sur une statue absolument horrible avec un nombre impair de jambe et un visage difforme. Le curateur lui a dit que c’était de l’art moderne, lui pense que c’est un blob dégueulasse, il suppose que la vérité se trouve quelque part entre les deux, il sait pas.

« Honnêtement, quand je vois la gueule de certaine statue je suis presque sûr d’être content de pas être dans un film, tu sais. » Il lui a pas dit que y aura une prochaine fois mais il glisse ses doigts entre les siens et ça se passe de commentaire, sans doute, il sait pas, il veut pas en faire en tout cas, parce que c’est trop nouveau et trop délicat et trop incertain quelque part, parce qu’il a le cœur qui cogne encore contre ses côtes mais qu’il sait trop bien jouer avec son masque. Par contre, il lance, la voix basse et les yeux rivés sur les statues qui défilent : « Y a personne chez moi, aujourd’hui, si tu veux venir bouffer un truc après mon taff. » Et prendre une douche, et l’embrasser encore, à tâtons et maladroitement, juste un peu de rab avant qu’il commence à se demander ce qu’il va arriver ensuite, juste un peu de paix avant que tout se transforme en tempête. Il se connaît, Tag, il sait qu’il va se mettre à réfléchir, il sait qu’il va se mettre à penser, qu’il va voir les trous et les failles et toutes les raisons de reculer, toutes les raisons de faire autrement. Il sait qu’il faut qu’il s’accroche s’il veut pas tout abandonner, s’il veut pas se replier, s’il veut pas tout délaisser. C’est difficile d’aller à l’encontre de soi-même, de savoir pertinemment qu’il risque de trop se pousser un jour et de tout foutre en l’air, difficile de connaître parfaitement la carte de ses limites et à quel point il est proche de ses propres frontières. Compliqué. « Luka. » Il appelle et il pointe du doigt un tableau particulièrement affreux d’un type avec une tête de petit con. « C’est toi. »

Et le sourire qu’il a sur la gueule est beaucoup trop malicieux pour qu’il soit sérieux.

Il est fasciné, un peu, lorsqu’il regarde Luka, fasciné de le voir glisser à nouveau dans sa propre peau, fasciné de le voir reprendre forme, de le voir se redressiner à nouveau, retomber en terrain connu, loin des terres inconnues. Il est soulagé, Eoin, et c’est con, peut-être, mais il préfère ça, parce qu’il sait comment réagir, parce qu’il sait comment agir, parce qu’il sait où sont les limites et où sont leurs contours, parce que la main qu’il tient fermement dans la sienne ne change pas ça, dans le fond, parce que ça change des choses mais pas le fondamental, parce les piques, pas les plaisanteries, pas les chamailleries, parce son sourire qui étire sa bouche, une boucle au coin des lèvres et une lueur dans les yeux. Peut-être que Luka est un caméléon. C’est peut-être ça, en fait, peut-être qu’il porte les mêmes masques que Tag, peut-être qu’il ment, sans doute qu’il ment, même, qu’il arrange la vérité, modèle son image pour ne pas cesser d’exister, pour ne pas arrêter de survivre, passer les nuits, encore et encore, parce que tout fini toujours par blesser. Il se demande si Luka laisse sa peau au pied de son sac de couchage, la nuit, s’il abandonne sa peau comme on abandonne des vêtements mal adaptés, s’il abandonne sa peau pour ne plus que chair et os et sang et vrai, sans protection et dénudé, incapable d’éviter les regards qui le scrute. Il se demande s’il le fait, lui, s’il est plus lui-même quand il dort que quand il vit, plus lui-même quand il est incapable de feindre d’être un autre, plus lui-même quand il est inconscient. Il sait pas. Peut-être, c’est possible, il veut pas y penser et c’est comme un motto, pas y penser, pas y penser, pas y penser, jamais, jamais, jamais, une litanie qui tourne dans sa tête alors qu’il tend l’oreille pour écouter l’histoire de Luka sur la statue trop laide.

Il lui parle d’âme sœur et ça lui donne envie de rire. Il sait pas trop si Luka y croit et il s’en moquerait pas, sans doute, mais il aime pas le concept, ça lui donne envie de pleurer. Il trouve ça terrible, ces histoires, parce que ça sous-entend que les gens sont pas complets, parce que ça hurle au monde qu’on a besoin de quelqu’un d’autre pour continuer, de quelqu’un d’autre pour être soi-même, de quelqu’un d’autre pour exister. Il déteste ça, Tag, il a envie de filer des coups de pied à la statue parce que ça lui plaît pas, putain, parce qu’il est déjà complet, parce qu’il est pas cassé, parce qu’il est pas séparé en deux. Il aime pas les histoires d’âme sœur, putain, parce que c’est toujours une façon d’expliquer au gens qu’ils sont pas assez, pas suffisants et il gerbe sur ce concept. Il est assez, il le sait, il doit l’être, parce que c’est mieux comme ça, parce que c’est tout ce qui importe quand tu finis toujours seul au bout du compte, parce que tout a une fin et qu’il faut pouvoir sortir la tête de l’eau, au bout du compte, parce qu’il refuse de vivre pour quiconque d’autre que lui-même, parce qu’il pense pas que les relations importantes soient forcément romantiques, bordel, loin de là, même, parce que Ronnie est sa moitié plus que n’importe qui qu’il pourrait embrasser, parce que c’est pas son âme sœur mais que c’est sans doute ce qui s’en rapproche le plus, parce qu’il envisage pas de continuer de respirer sans elle à ses côtés même s’il attend à tout moment le jour où elle en aura assez de sa sale gueule. Il serre les dents, pour pas répliquer, serre les dents, pour passer à autre chose, serre les dents pour rebondir, parce que Luka le provoque et qu’il préfère penser à ça plutôt qu’au reste, parce que Luka le cherche et que ça lui arrache un sourire.

« Chais pas. » Il répond, quand il réalise que Luka a commencé par une question. C’est vrai qu’il sait pourquoi Luka refuserait, les gens ont toujours mille raisons qu’il connaît pas, il a toujours mille raisons qu’il donne pas. « Tu pourrais avoir peur de te faire bouffer par les vilains Taggart, ça fait un moment qu’on a pas bouffé de viande rouge. » Il ondule des sourcils pour le faire rire, secoue la tête parce que y a rien à craindre, chez lui, il suppose, à part sa mère qui couine ou son père qui fait des blagues pourries, ou Rowan qui a un humour un peu trop incisif, peut-être, ou Deirdre qui fixe les gens d’un air vide. Y a rien à craindre chez lui, oui, bien sûr, même si ça ressemble à un asile de fou, même si c’est le bordel, même si les trucs s’empilent partout dans un ordre approximatif. Y a rien à craindre chez lui, ouais, bien sûr, rien de tangible, en tout cas. Luka a pas besoin de voir les monstres qui dorment dans les placards familiaux.

Sale con, c’est peut-être ce qui le représente le mieux. Sale con, ouais, et Eoin pointe la lampe sous son visage en souriant beaucoup trop largement pour que ce soit rassurant. Sale con, oui, oui, oui, c’est ce qu’il est, évidemment, il a jamais prétendu le contraire, mais Luka vaut pas mieux, avec ses piques et son sourire de petite crevure.

« Tu vas voir si j’suis laid, putain. » Il renifle et tire la langue, lui balance la lampe dans les yeux, juste pour se venger un peu, avant de le tirer par la main pour l’entraîner vers les tableaux qu’il aime vraiment, les rares œuvres qu’il pourrait passer des heures à contempler.

Et s’il ne fait que ça jusqu’au lendemain matin eh bien, ça n’a pas vraiment d’importance.
Il est payé pour glander, après tout.