Un tas d’injures se bataillaient sur le bord des lèvres, s’arrachaient dans la moindre parcelle de ses muscles, se bousculaient dans le crâne. Ça lui comprimait la poitrine, lui martelait les tempes – c’était vicieux, instable, presque dérangeant. C’était la tempête qui se déversait en elle, comme souvent, comme tout le temps. C’était la rage démesurée face à la remarque de trop, l’irascibilité de la fautive prise en flagrant délit. La même fichue colère qui lui ravageait la cervelle à la moindre faille, le moindre écart. C’est ton patron. Merde, Daire, fais un effort. Elle se pinça les lèvres, la rouquine, si fort que le sang s’en dispersa quelques instants. Les poings crispés sur le guidon de sa bécane alors qu’elle l’avançait pour la mettre à l’abris dans un coin du garage, si bien que le caoutchouc grincha sous les jointures blanchies de ses doigts. « Connard » qu’elle murmura, si faiblement que l’écho s’éteignit au premier obstacle de tôle.

Une remarque de plus, encore, sur ses retards, ses absences. Répétitifs qu’il avait insisté, trois fois, parce qu’à la première elle ne l’avait peut-être pas entendu, pas bien compris. Elle l’avait bien ressenti, la menace voilée sous l’avertissement. Elle connaissait bien le langage à demi-mots, Daire, elle le pratiquait depuis trop longtemps. Elle était sur la pente raide, au bord du précipice, un pas de travers et c’en était fini – et sa position perpétuellement sur la défensive n’aidait jamais en rien pour le dialogue, la compréhension. Elle s’était contentée de hocher la tête, la fureur à peine dissimulée dans le regard. Elle ne pouvait pas être dégagée comme un torchon sale, elle avait trop besoin de cet argent. Les kids en avaient trop besoin. Ils pouvaient bien faire les malins, les sales gosses, les fiers dans leur grand appartement miteux, mais il fallait bien survivre dans ce monde de rats, à commencer par subvenir à leurs besoins. Ça lui arrachait son cœur d’anarchiste de l’admettre mais elle avait véritablement besoin de cette thunes – pour les siens, pour les factures impayées de sa camée de mère, si elle n’avait pas encore rendu l’âme dans son canapé crasseux. Alors ouais, Daire se taisait, elle se contenterait de cracher sur le système le soir venu, des bières dans le sang et un pétard pour apaiser son myocarde.

Ça tambourinait dans sa poitrine, ça se battait au fond de son âme – c’était la colère qui se déversait dans ses veines, de celle qu’elle ne pouvait assouvir. Alors elle se plia l’échine au travail, les cheveux dégueulasses de cambouis, et de la crasse jusqu’à la moelle. Elle ne s’était même pas rendue compte que Sidney, déjà présent, n’avait pas répondu à son salut. Tant mieux, quelque part, elle n’avait pas envie de lui reprocher le fait qu’il ne couvrait plus ses frasques, qu’il n’avait plus d’excuses pour ses absences, alors qu’il n’avait aucun compte à lui rendre, qu’elle ne lui avait jamais rien demandé. C’était vital, pourtant, ce besoin de lui en vouloir, ce besoin de le comprendre, cette bataille entre l’enfer et la raison. Alors, elle s’attarda dans ses propres pensées déchaînées, à insulter un monde qu’elle ne supportait pas vraiment, à maudire sa propre personne qu’elle ne comprenait pas toujours – toute cette haine qu’elle voudrait hurler au cosmos si elle le pouvait.

Daire s’agita, maugréa, rouspéta, s’arracha la peau sur des pièces abîmées bonnes qu’à n’être remplacées, arpenta le garage de long en large et en travers à la recherche de ses outils. Parce qu’elle fonctionnait toujours comme ça, à faire mille choses en même temps, l’âme déchaînée, les pieds sur terre, la tête dans les nuages et les mains quelque part entre les trois.
Puis elle se rendit compte qu’il y avait trop de tension entre ses quatre murs trop étroits pour toutes ces carcasses démontées et ces pièces détachées, trop de rancœur ravalée qui n’était pas forcément la sienne – ça pulsait dans l’air comme l’orage d’un soir d’été. « C’toi qui a le jeu de clés torx, Sid ? » Seul l’accent irlandais des contrées lointaines raisonna dans l’espace, lui, le vrombissement léger des machines allumées et deux battements de cœur peut-être trop arrachés. « T’fais chier » Lui pas plus qu’un autre, tout le monde l’exaspérait tout le temps. Parce que le monde n’allait pas assez vite alors que son existence tournait trop rapidement, que l’agitation n’était jamais à la mesure des frémissements de ses neurones, que le silence était trop assourdissant pour n’être qu’une inattention.

Elle souffla, la rouquine, lâcha deux-trois autres injures en faisant un énième aller-retour entre son tabouret de fortune et la caisse à outils. Elle s’essuyait les mains d’un torchon sale pour se les passer sur son visage plein de poussières, tout en s’attachant plus convenablement les cheveux de son bandana avant que sa tignasse flamboyante ne devienne définitivement du charbon, lorsque la quiétude de son univers de travail explosa littéralement. Sidney avait d’abord grogné, mais elle ne l’avait pas véritablement entendu – sa voix n’était pas celle qu’on entendait le plus dans ce tas de ferrailles.

Non, Daire ne s’éveilla qu’au bruit sourd d’un coup contre le métal, à l’injure qui s’en suivit, à la colère qui s’en dégagea. Deux voitures entre eux, et pourtant elle entendit clairement le coup de pied, le coup de rage, la pièce qui se détacha, l’insulte suivante qui éclata. « J’crois pas qu’on t’ait demandé de rendre la bagnole en pièces détachées » Personne n’a demandé ton avis, putain. La rouquine avait fait le tour des obstacles pour s’approcher du mécano, alpaguée par cet excès de violence qu’elle ne lui connaissait pas, comme un insecte prêt à se cramer les ailes sur une lumière trop captivante. Elle lui tendit le torchon sale qu’elle avait encore entre les doigts, c’était misérable, mais c’était mieux que rien. « Essuie-toi, p’tin tu ressembles à rien là » C’était agaçant, ce ton désinvolte qu’elle balançait à tout va comme si elle en avait absolument rien à faire de tout. Comme si le monde pouvait bien aller se faire voir, qu’elle serait là pour le regarder se dissoudre dans le chaos de l’humanité. Mais dans le fond, elle voulait juste bien faire, Daire. Parce qu’il avait le visage plus agréable les traités apaisés et la crasse en moins, Sid. Mais elle n’avait jamais les bons mots pour se faire entendre, pour se faire comprendre. Une handicapée des relations sociales comme il y en avait tant, si tant était qu’elle avait de la ferraille à la place du cœur.

« Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu t’es levé du mauvais pied, t’as raté ton bus ? » Si seulement, ça ne pouvait qu’être ça. « T’avais plus de lait pour les céréales ? » Parce qu’il était trop doux Sidney, trop calme, trop gentil. Il avait le regard de ceux qui se laissaient faire, sur lesquels on marchait dessus sans prétention, qu’on abimait dans le silence et l’indifférence. Il avait le regard de ceux qui encaissaient les coups sans broncher, de ceux qui ne disaient rien, qui n’avaient que leurs yeux pour hurler. Elle le savait, Daire, elle le savait si bien que ça la démangeait de le bousculer, de l’abattre dans ses remarques désintéressées, de le faire réagir – parce qu’il était l’objet de son intérêt, dans absence d’action, de réaction, d’attention. Il était toujours si passif, Sidney, qu’elle cherchait sous la peau, qu’elle grattait sous la carcasse – c’était plus fort qu’elle, c’était la tempête qui ne pouvait se déchaîner sur un rivage trop calme.

Ce n’était pas le bon jour, Sid. Pas le bon jour pour la crise existentielle, pour brailler plus fort qu’elle. Pas le bon temps pour lâcher tes nerfs sur elle, pas lorsque les siens palpitaient dans ses veines à lui en donner l’envie de les arracher.
Ce n’était jamais le bon jour, avec Daire, mais aujourd’hui plus que jamais.  
Tu peux encore faire demi-tour.