Regarde en haut, regarde tout droit. La façade qu'elle connaît pas, le quartier dans lequel elle traîne seulement par accident. C'est trop beau par ici, ou plus beau que ce qu'elle côtoie habituellement, du moins. Y a pas le privilège de choisir si où elle dort, c'est beau. L'esthétisme a pas sa place dans la misère. C'est trop proche de la maison familiale, aussi, et elle est claustrophobe à l'air libre. Elle imagine son père qui débarque de nul part au coin de la rue, elle entend les fantômes qui se marrent au vent glacial. Et sa mère, putain, sa mère. Le regard délire, y a des mirages qu'elle veut pas voir se manifester devant ses yeux fatigués. Regarde en haut, puis à côté, puis encore en haut, et de nouveau vers le type à côté de toi. Il a une gueule de cadavre, presque, elle pourrait compter les os sous le translucide de la peau. Paraît qu'il a deux, trois plans sympas. Le squelette qui parle. C'est de la connaissance de connaissance de connaissance de connaît pas. Juste des morts qui savent pas se la fermer et profitent du cercueil ouvert pour balancer des adresses au hasard. Y a pas le privilège du bénéfice du doute, quand t'as faim, froid, soif, sommeil, et pas le temps. Alors elle plante les talons dans les graviers pour lui faire comprendre qu'elle attend. Qu'elle écoute attentivement. Qu'elle est franchement prête à tout pour ne pas dormir dehors ce soir. Y aurait bien Iulia, et y aurait bien Caïn. Y a toujours Caïn, qu'on se le dise. Elle sourit, puis elle arrête. Foutue fierté qu'a jamais côtoyé l'instinct de survie. Le pire, c'est qu'elle aime bien se poser au troisième Œil. Elle aime bien savoir qu'elle peut pousser la porte sans qu'on la claque en retour. Y a toujours Caïn derrière la poignée, et son empathie qui lui fait peur et lui chuchote de courir dans l'autre sens. Elle peut en casser des millions, elle a pas le droit de le casser, lui. Elle s'en remettrait pas. Elle laissera personne le briser, pas même des nanas qui lui piétinent le palpitant à coup de pas de danse. Promis. Si elle ment, elle va en enfer. Une deuxième fois. Alors elle attend, elle prend racine sur le trottoir. Y a toute une forêt qu'a eu le temps de pousser autour d'eux, le temps que l'au-delà réponde enfin aux interrogations muettes qui se lisent sur son visage de poupée de chiffon. « C'est un bon plan j'te dis, le gars est jamais chez lui. Tu le croiseras pas, fais moi confiance. » Jamais de la vie, elle lui dit pas. Elle hoche de la tête, c'est suffisant pour lui faire comprendre qu'il peut partir maintenant. Elle sait faire sauter les serrures toute seule. Elle a appris ça sur le tas, y a sûrement des façons plus propres de le faire. Des façons plus pros. Dans toute sa médiocrité d'amatrice, elle fonce dans le bâtiment sans se retourner. Regarde les chiffres, trouve le bon numéro. Quand c'est fait, reste plus qu'une porte close, et un air concentré alors qu'elle s'efforce de se faufiler discrètement. « Allez, putain … » Porte de merde, c'est qui le type qu'habite là. Un gars qu'est jamais chez lui. Tu fais quoi quand t'es jamais chez toi ? Tu fais quoi de ta vie ? Elle se le demande encore, alors que la serrure abandonne et qu'elle rentre sans un bruit dans l'entrée. Un gars qu'est jamais chez lui, il est trop occupé ? Tu fais quoi quand t'es occupé, t'oublies de ranger la bouteille de lait dans la cuisine ? Sans gêne, elle prend une gorgée, garde la bouteille avec elle en traînant des pieds jusque dans la prochaine pièce. Ça ressemble à un salon, ça ressemble à un canapé aussi. Elle fait sauter les godasses d'un coup sur les talons, s'étire sans se douter que le gars est de retour. Que le gars est souvent chez lui. Que c'était pas un bon plan du tout. Merde. « Merde. » Déjà dit. Elle a pas le temps de se planquer, les pas font trop de bruit dans sa direction. Faut qu'elle tire une carte du jeu, n'importe laquelle. C'est l'insolence qui finit entre ses mains. Okay. C'est parti. « Salut. » qu'elle balance comme si de rien n'était au brun qui se tient devant elle. Personne a pensé à rallumer les lumières, faut deviner les traits dans l'obscurité. « C'est gênant comme situation. » elle ajoute en ramenant la bouteille à sa bouche.

Y a deux sortes d'adrénaline ; celle qui aurait du la forcer à au moins faire l'effort de se planquer, et l'autre qui rie à gorge déployée en croisant les jambes et relevant le menton. Et en imposer dans le noir, ce genre de talent gratuit qu'elle se découvre. La bouteille de lait dans une main, elle plisse des yeux pour deviner la silhouette de l'homme à travers ses cils et au-delà de l'obscurité. Elle va pas prendre la sortie derrière l'inconnu, le cœur bat, bat, bat et s’agrippe avec violence au coin du canapé. Elle se sent vivante, toujours dans les situations les plus merdiques. Elle se sent vivante et de nul part, que la lumière soit, et la lumière fut. Putain d'étoiles incandescentes pleins les rétines, elle voit des constellations à travers sa lentille. Y a un brun à l'allure dépitée qui se tient là, presque comme s'il n'appartenait pas au tableau, et elle pourrait prendre le temps de compter la chaîne de casseroles qu'il traîne derrière lui sans même essayer de les cacher, mais elle préfère ignorer le vacarme que ça fait chanter. Elle ne dénombre pas. Mais elle le dévisage avec insistance. Puis elle sourit, parce qu'elle est chiante comme ça. Parce qu'il y a aussi un truc ridicule qui vient de tilter derrière la cage d'os, un fusible qui claque, un autre interrupteur que l'on pousse quand elle regarde ailleurs. Un truc stupide, un truc à eux. Un violent coup de défibrillateur, un puissant retour de tiens, t'es là, t'as du retard, qu'est-ce que t'as foutu le reste de ma vie ? Un truc ridicule, ouais. Elle peut pas arrêter de regarder. « Vous » Elle. « Moi ? » Non, l'autre nana qu'a décidé de péter la serrure d'un appartement pourri, tu l'as pas remarquée, étendue à l'autre extrémité du divan ? Elle voit mieux l'état des lieux, maintenant que c'est éclairé. Et si elle avait cassé la porte du voisin d'à côté, est-ce qu'elle aurait trouvé mieux qu'un appartement à moitié déserté et vide ? Est-ce que c'est politiquement correct de lui poser la question ? Il a l'air au bout de sa vie, fatigué. Elle veut bien se montrer conciliante et trouver un compromis en chemin, le rejoindre à la prochaine intersection. En attendant elle entrelace ses mains, fait craquer les jointures une par une. Elle peut faire abstraction de l'assise sommaire, ça l'empêchera pas de dormir. « Vous avez forcé ma serrure ? » Non, la serrure s'est forcée toute seule, parce qu'Elena Popescu est douée comme ça. Elle l'aurait dit. Elle l'aurait vraiment dit, mais elle vient de remarquer la forme familière d'un flingue. Merde. Il l'a depuis tout à l'heure ? Milles excuses, elle était distraite, y a quelque chose dans son cœur qui joue aux sonneurs de cathédrales et tire les artères en cordes en hurlant mais bon sang regarde. Mais pour un flingue, personne joue des cloches. C'est la surprise de la soirée. « Vous êtes flic ? » Putain, c'est bien sa chance. La gueule du bon plan, hein. A la minute où elle sort d'ici – et si elle ne finit pas en observation avant que le soleil ne se lève sur un autre jour, elle a un foutu homicide à planifier. Fait chier. Et elle le fait bien comprendre, murmure qui sonne comme un cri dans le vide de la pièce. « Et merde. » Merde, merde, et merde. Elle peut finir en taule pour effraction ? Genre, longtemps ? Genre – ne le dis pas – Iulia ? Non. Faut qu'elle se calme, putain. Ça se capte depuis l'autre bout de la rue que la flippe s'immisce doucement dans ses veines. Y a plus les pieds qui se balancent, ni le menton qui joue les fiers. Y a que la mâchoire d'acier serrée, et les yeux qui fusillent. Il veut jouer aux grands ? Elle a une putain de kalachnikov dans le cœur. « Putain d’appart’ de merde et de vie de merde, faut bien que ça m’arrive, j’ai pas assez de problèmes comme ça » Et il range tout, dégage la veste, faire ressurgir le civil comme si c'était pas la première effraction du mois, pire, la première de la semaine. Mais t'es qui. Elle desserre à peine les dents pour marmonner sa réponse. « J'suis pas votre psy, j'men fous de vos problèmes. » On a tous des problèmes, elle a des problèmes, il a des problèmes. Bienvenue dans la vraie vie. Des fois, on te refile un plan de merde, et des fois, ça retombe sur ta pauvre vie de flic. Assume. « y a rien à voler ici, j’ai que dalle, vous pouvez partir, j’vais même pas vous dénoncer, ni vous demander de réparer ça alors prenez le lait si ça vous chante et barrez-vous, merci. » Elle observe le mouvement de ses épaules, les accents de résignation. Elle ira pas en taule. Il dira rien. C'est le feu vert pour s'étendre tout du long de sa colonne contre le revêtement froid, un bras en oreiller près de sa nuque, et l'autre qui fait balancer la bouteille de lait comme un pendule. Ça sonne l'heure des grandes négociations. « Je veux le canapé. » C'est pas une question, adjugé, vendu. Elle ira pas crécher autre part ce soir. « Vous avez bien entendu, me regardez pas comme si je parlais autre chose que de l'anglais. Le canapé, donc, et je dis pas non à une couverture, et y a bientôt plus de lait. » Elle secoue la bouteille comme pièce à conviction. C'est le moment d'avouer qu'elle est intolérante au lactose ? Pas ce soir. Ce soir c'est sourire arrogant et quinte flush royale. « A votre vie de merde, m'sieur l'agent, et à la mienne. » et elle finit de descendre la bouteille.

Et est-ce qu'elle pouvait savoir, là, maintenant. Comment. En l'observant discrètement, comme elle le fait depuis quelques minutes déjà. Et la discrétion ira voir autre part, parce qu'Elena Popescu ne sait pas comment dompter la demie-mesure. C'est pas discret, les regards qu'elle lui lance. C'est outrageusement évident, comme tout ce qu'elle porte en peau de chagrin par-dessus ses fringues dépareillées. Elle étire ses jambes, étire ses bras, étire sa misère en long du velours poussiéreux. S'il est pas trop con, il posera les bonnes questions. Elle espère qu'il est pas trop con. Et est-ce qu'elle pouvait savoir, là, maintenant. Quoi. Qu'il est autant cassé qu'elle, il le porte juste différemment. C'est qu'une question de passé, et le passé joue d'un million de bipolarités. Avec le temps, elle se rendra compte que ce n'est qu'un détail. Au fond, ils sont voisins dans le même enfer. Y en a qui traînent leur trauma comme une croix sur le dos, en suintant le martyr par tous les clous. Puis y en a d'autres comme eux, rendus machines à tuer. Les clous, ils les plantent. « J’pourrais être un psychopathe qui découpe des femmes pour passer le temps. Ça vous fait pas peur, même un tout p’tit peu ? » Elle rit – ou cette espèce de son un peu étranger qui érafle sa gorge et abîme son sérieux. Ça tue, d'être sérieux. Chaque jour elle sent la vie faire marche-arrière toute, dans l'espoir de trouver plus marrant ailleurs. Dans la famille Popescu, je demande le décoincé. Mauvaise pioche. Essaie encore. Ça tue, pourtant le palpitant déconne. Et ça bat fort, aux rythmes de toutes les autres conneries qu'elle pourrait relancer dans son sens. Et est-ce qu'elle pouvait savoir, là, maintenant. Qui. Lui. Y a que lui qu'arrive à la faire rire quand le reste du monde s'acharne à la faire pleurer. « J'pourrais être une psychopathe qui découpe les hommes pour passer le temps. Après tout, le monde est petit. Vous êtes prêt à parier qu'on a foutu les probabilités en l'air ? » Deux psychopathes rentrent dans un appartement. Deux cœurs. Aucun n'en ressort entier. Fin de l'histoire. Elle ferme les yeux et imagine qu'autour d'eux, c'est plus beau. Plus sympa, mieux rangé. Peut-être qu'il y a même de la foutue décoration aux murs. En bref, c'est bien. Et quand elle soulève le poids intenable de ses paupières, elle se demande si elle le garderait aussi dans le tableau. Techniquement, ça reste son appartement. Ouais, mais c'est qui sur le canapé, elle ou lui ? Elle esquisse un sourire quand tout ce qu'il reste à lire sur le visage du brun, c'est la quatrième de résignation. « Ok » Victoire – ou victoire, vraiment ? Y a encore le temps d'aller voir si c'est plus joli ailleurs. Mais ailleurs, elle n'y trouvera pas son visage fatigué. Ailleurs, elle ne pourra pas s'évertuer à se rendre seule et unique propriétaire des valises abandonnées sous ses yeux. Pour sa défense, elle aime un bon challenge. Et de manière générale, elle n'arrête pas avant d'être arrivée au bout. Tu l'auras à l'usure. Oh, Lena, tu  n'imagines même pas à quel point. Et est-ce qu'elle pouvait savoir, là, maintenant. Où. En haut d'un toit, un soir, elle en a poussé un dans le vide. C'était pas elle. « Vous avez faim ? » Et un jour, le ventre arrêtera de répondre à sa place. Mais en attendant, le ventre ne se gêne pas pour faire comprendre au quartier entier qu'elle crève d'arrêter le tiraillement dans son estomac. Cercle vicieux, que la mauvaise humeur et la faim. Jamais ça ne cessera de se courir après. Destin funeste. Shakespeare aurait pu épiloguer sur les états d'âme de ses hormones. « J'ai la dalle, merci de vous en inquiéter. » qu'elle répond, même si elle soupçonne l'implication des bonnes manières plus qu'une envie réelle de se préoccuper d'elle. Pourquoi il s'en soucierait. Elle vient de péter sa porte. Et finir sa bouteille de lait. Et jouer les flemmardes sur son canapé. Alors pourquoi. Pourquoi il demande. Parce que c'est l'usage ? Parce qu'il a que ça à faire ? Parce que, pris au dépourvu, fallait bien casser le silence ? Qu'est-ce qu'on peut bien se raconter, quand on ne se connaît pas. Qu'est-ce qu'on peut bien trouver comme sujet de conversation, entre un flic et un malfrat ? « Alors c'est quoi le topo, vous la planquez où. » Finalement, elle opte pour une position assise. Ça lui donne de quoi se caler la tête sur les mains, et les coudes sur les genoux, et les pieds sur le sol. Et comme ça, elle le fixe. Elle attend. Comme une mère qu'attend patiemment que son gamin lui raconte sa journée, mais l'idée est trop bizarre, et elle balaie le rapprochement hasardeux dans un coin, sous le tapis. « La scie. Pour découper les femmes quand vous voulez passer le temps. » Les cheveux rassemblés sur une épaule, elle joue distraitement avec les pointes. Dans le futur, elle pense qu'elle coupera. Il en penserait quoi, il veut pas donner un avis. J'veux dire, maintenant qu'ils en sont là. Les effractions, ça rapproche mieux que la fête des voisins. « Vous découpez à autre chose ? Pourtant vous avez pas l'air d'un barbare, comme ça. J'me trompe peut-être. » Peut-être bien qu'il fait ça à la cuillère à café, ou au couteau à beurre. Un peu comme il arrive à lui arracher les mots de la bouche sans en sortir un de la sienne. Elle se souvient pas d'avoir autant parlé récemment. C'est une vanne qui vient de s'ouvrir. Le mutisme a la langue déliée. Il a le regard facile. Elle se demande si elle a fait le moindre effort pour empêcher de tomber dans le panneau. Putain de beau panneau. « Parce que vous avez pas la tête d'un flic non plus, c'est con. » Pour le métier qu'il fait, elle veut dire.