C’est un jour comme tous les autres où il rentre de l’université à pied, la casquette à l’envers sur la tête pour qu’on ne l’ennuie pas et son regard qui se perd sur à peu près tout ce qu’il croise. Il sursaute, quand il se prend un qu’est-ce que tu r’gardes au coin d’une rue, baisse les yeux sur ses baskets et se met à avancer plus vite. Il change de trottoir, même, alors qu’il reste toujours à droite de cette route, d’habitude. Mais d’habitude, il n’y a pas de taré qui menace de le poursuivre s’il reste là. Au bout d’un moment, quand il est certain de ne plus être suivi, il relève la tête, se tient à nouveau droit, position parfaite due au bâton qui se cognait souvent à ses épaules quand il était gosse. Il n’est pas question de s’arrêter, au début, pas question de lèche-vitrine – Lenny a trop peu d’intérêt pour les vêtements pour pratiquer cela – ou d’aller s’acheter quelque chose à boire ou à manger en passant devant un café – Lenny a plus confiance en ce qu’il prépare lui-même. Et puis, il ne dépense jamais son argent inutilement. Il veut juste tracer, rentrer directement à l’appartement, prendre une douche et étudier pour le cours de demain. Il n’a pas d’examen, non, mais il aime bien lire les chapitres de ses volumes de droit avant d’avoir le cours dessus. Oui, il a une vie passionnante. Il n’a pas prévu de s’arrêter quand il s’arrête, et une femme le sermonne en lui disant de faire attention, qu’elle était derrière lui. Il répond machinalement excusez-moi, la regarde à peine. Elle ne semble pas plus offusquée que cela et reprend son chemin. Lenny, lui, il est plutôt obnubilé par la dizaine d’adolescentes en justaucorps et jupettes qui se dressent devant lui, à travers la vitre. Dis comme ça, ça fait vraiment pervers, c’est sûr, mais Lenny n’est pas intéressé par les filles, mais par ce qu’elles font. Il a passé toute son enfance parmi les danseuses, à observer, à imiter, à corriger, à travailler. Il peut dire exactement ce que chacune d’entre elles fait mal, quels mouvements sont approximatifs, quelles positions ne sont pas tout à fait nettes, parce qu’il le faisait déjà gamin et que, privé de danse en grandissant, il s’est simplement réfugié dans les livres sur le sujet. Il n’y a pas de garçon dans ce cours et ça ne l’étonne pas. Ils n’étaient que deux dans son cours à New York, les places de danseurs sont plus rares, de toute façon, et il suppose qu’aucun garçon normalement constitué ne fait de la danse classique pour le plaisir. Peut-être pour draguer. Il ne sait pas si ça sert vraiment, les filles préfèrent les joueurs de football américain ou de baseball, non ? Lui aussi, d’ailleurs.

Trop perdu dans ses pensées, il ne remarque pas le geste de la prof à son égard, reste planté là à penser à toutes ces soirées passées dans les coulisses du New York City Center à regarder Darja danser, avec ses merveilleux tutus. Il se souvient de la danseuse étoile, aussi, celle que Darja a tuée. Il se souvient à quel point il aimait la voir danser, elle aussi. A quel point elle était légère et gracieuse dans les pas de deux, et il rêvait un jour d’être celui qui porte, fait tourner et met en valeur, mais aussi d’être premier danseur, de faire ces solos masculins tout en force et défiant les lois de la gravité. Il entend une porte claquer, tourne la tête vers là d’où vient le bruit, voit une femme foncer sur lui en tenue de danse et, au lieu de fuir, il la fixe d’un air de faon apeuré. Il suit son doigt des yeux, même s’il sait très bien qu’il n’y a que les imbéciles qui font ça, avant de la regarder à nouveau en bafouillant : « Je… Je suis désolé, je voulais juste, euh, regarder. » Il grimace en se rendant compte que ça porte à confusion. « Pas les filles ! » fait-il pour clamer son innocence, « Juste, euh, la danse. » Il n’ose pas tellement la regarder dans les yeux, ce qui doit revenir au même que s’il avait le mot COUPABLE écrit sur le front, pourtant il ne l’est pas, coupable. Cette voix, ce visage, ces sourcils froncés et ce regard noir. Il a l’impression de la connaître, cette femme, c’est étrange, il ne pense pas l’avoir croisée à Savannah, non, s’il l’a bel et bien déjà vue, ça doit remonter à plus loin. « Vous me rappelez quelqu’un » avoue-t-il du bout des lèvres. Peut-être une danseuse venue prendre sa retraite à Savannah, en devenant professeur de danse.

Lenny chipote avec les manches de son sweatshirt comme un enfant pris en faute, à se mâchouiller la lèvre inférieure, les bras remontés devant lui comme pour lui servir de bouclier contre le monde. Il ne sait pas où se mettre. Peut-être un peu plus loin de la fenêtre, cela dit. Parce que ça ne lui a pas franchement échappé qu’une dizaine de paires d’yeux sont rivées sur lui et la prof. Il l’a un peu cherché, peut-être, à se laisser absorber par ses pensées comme ça devant une vitre. Maintenant, c’est lui le spectacle. Il se sent tout à fait à l’aise et fier. Il n’est pas du tout en train de se répéter jeveuxdisparaîtrejeveuxdisparaîtrejeveuxdisparaître dans sa tête en espérant qu’au bout d’un moment, ça va finir par fonctionner. Pourquoi n’ont-ils pas encore inventé la cape d’invisibilité d’Harry Potter ? Il lance un regard désespéré à la femme qui se dresse toujours devant lui. Déjà vue sur scène ? Possible. Il a pu la voir dans une de ces vidéos de ballet de YouTube qu’il visionne à l’université quand il s’octroie du temps libre. Oui, sa vie est toujours aussi passionnante. Mais sur YouTube, les visages sont tout petits et pas réellement identifiables, et son visage à elle lui est familier, terriblement familier, et pourtant, il n’arrive pas à lui mettre un nom, à le coller à un souvenir précis, comme s’il y avait un blocage quelque part dans son cerveau qui lui disait tu ne veux pas te souvenir de ça. Il ne réfléchit pas plus, parce qu’il commence à essayer de se rappeler les visages des ballerines de New York et que ça le fait penser à Darja, qu’il n’a pas envie de penser à Darja. Il ne veut pas se mettre à pleurer devant une inconnue aussi familière soit-elle et encore moins devant une ribambelle de jeunes filles en jupettes. Il a encore un minimum de dignité. Un très petit minimum, mais ce n’est pas inexistant, c’est l’essentiel.

A cet instant, il doit bien avouer que le regard de la prof lui fait un peu peur. Elle a l’air d’une femme qui vient d’avoir une idée machiavélique. Est-ce qu’il a le droit de fuir ? Ce serait si malpoli que cela ? Il est complètement pris de court par la question. Tu danses ? Désemparé, il ne trouve pas de quoi répondre du tac au tac et attend la suite comme si on le menait à l’échafaud. C’est pire que l’échafaud. « Euh… Je… Je n’ai pas de tenue ! » Il met une seconde à comprendre ce qu’il a dit, veut se taper la tête contre un mur, secoue la tête, recommence : « Enfin, non, je veux dire, ça fait sept ans que je n’en ai plus fait. Je ne peux pas… Je ne saurais plus… » C’est plus convaincant, comme excuse, non ? Il bafouille toujours un peu, mais il arrive à formuler des phrases plus ou moins cohérentes. Il croit. Parce qu’en vrai, tout ce qu’il entend, c’est le bourdonnement de son cœur qui bat trop fort. Stress. Il perd tous ses moyens. « J’étais tout petit quand j’ai arrêté. Je ne me souviens pas très bien… » Mensonge. S’il a intégré quelque chose dans sa vie, c’est bien les pliés, les entrechats et les ports de bras. Il insiste sur le tout petit comme si c’était de la plus haute importance, comme si ça allait lui sauver la mise.  Ce n’est pas qu’il n’a pas envie de danser. Une partie de lui meurt d’envie de danser depuis qu’on lui a dit qu’il devait arrêter quand il avait dix ans. Une partie de lui qu’il a enfermée dans un placard dont il a jeté la clé, certes, mais elle est toujours là, au fond de lui, l’envie faire des pirouettes et des grands-jetés, ce sentiment de joie quand il parvenait à reproduire un mouvement parfaitement, quand même Darja lui disait que c’était très bien. Et Darja ne disait pas ça en plaisantant, c’était quelque chose pour lequel il devait travailler d’arrache-pied. Il se souvient qu’il avait l’impression d’être aimé, à l’époque. Mais ce n’est pas pareil. Ce n’est pas pareil parce qu’elle lui demande de danser devant dix filles et pas d’être un élève parmi d’autres dans un cours de danse. Il ne veut pas être au centre de l’attention. Il n’était pas comme ça, quand il était gamin, il aimait qu’on le regarde, qu’on le félicite pour les choses intelligentes qu’il pouvait dire et pour sa posture parfaite. Il est toujours aussi désespéré d’avoir de l’attention, c’est sûr, mais en plus petit comité et si l’attention peut ne pas être dirigée sur son corps, ça l’arrange beaucoup. L’adolescence est passée par là, au final, même si les seuls signes d’une crise d’adolescence chez Lenny ont été d’enfiler des sweatshirts trop grands et trop moches et de mettre sa casquette à l’envers. « Je peux leur présenter des excuses si vous voulez, je ne voulais pas les déconcentrer, je suis désolé. » Il a failli ajouter je vous ferai smoothies et des gratins de courgettes, je cirerai le plancher de la salle et je porterai vos tenues au pressing, mais il s’est dit que ce serait atteindre un degré un peu trop élevé dans le pitoyable.

Il se demande sérieusement dans quoi il s’est embarqué en proposant d’aller présenter ses excuses à toutes ces ballerines en devenir. Ce n’est pas les demoiselles qui l’inquiètent, mais plutôt leur prof. Elle a l’air de quelqu’un qui fomente un mauvais coup et qui fait tout pour faire passer la pilule avec un sourire avenant. Elle tente clairement de le rassurer, et ça le rend encore plus mal à l’aise, surtout lorsqu’elle le tire par le bras pour l’entraîner à l’intérieur. Lenny est naturellement paranoïaque. Mais il est à peu près sûr qu’il va tout droit dans un piège, même si elle ne semble pas lui vouloir tant de mal que ça. Elle veut sans doute juste le taquiner un peu. Il y a plein de gens qui veulent lui faire ça, il ne sait pas, il a une tête à se faire taquiner. Il s’exécute sans protester quand elle lui demande de retirer ses chaussures, enlevant ses baskets de deux coups d’orteil sans même défaire les lacets – oui, elles sont trop grandes – avant de les déposer soigneusement à côté de la file de souliers qui s’étend dans le hall d’entrée. Toute tentative de fuite risque d’être encore plus délicate. Ça ne l’enchante guère. Sans plus attendre, elle le pousse au milieu des adolescentes et se prend à avoir des difficultés à déglutir, boule dans la gorge et tout le tralala. Il n’a jamais vraiment plu aux filles, Lenny. Il est mignon, certes, avec ses boucles blondes et ses sourires timides, mais beaucoup trop bavard. Dès qu’il l’ouvre, c’est fini, il perd tout le monde, parce que ce n’est jamais pour parler météo ou des beaux yeux de la personne en face de lui, non, lui, il cause sciences, histoire, philo et littérature. Trop intello, du coup, le nez trop souvent dans les bouquins. Pas assez sportif, aussi. Alors qu’il en fait, du sport, pour garder son esprit sain dans un corps sain, mais pas ces sports collectifs qui font s’égosiller les pom-pom girls, seulement de la course à pied et de quoi entretenir ses muscles de danseur, même si c’est stupide, puisqu’il n’en fait plus. Curly a bien tenté de lui apprendre à parler aux filles (en lui disant surtout qu’il devait parler moins). Mais ça n’a pas porté ses fruits. Majoritairement parce que « parler aux filles » pour Curly signifie « draguer les filles », et Lenny n’a aucun intérêt pour les filles dans cette matière-là. Tout ça pour dire qu’il ne se sent pas dans son élément au milieu de toutes ces ados qui gloussent et il fait des efforts surhumains pour réussir à articuler des excuses cohérentes. Au final, il y parvient, et leur professeure lance la musique en les invitant à se remettre au travail.

Il se retourne, à moitié désireux de s’enfuir à toutes jambes. En plus, il n’a plus rien à faire ici. Mais la prof lui fait signe de revenir vers lui et il obéit comme un petit chiot bien dressé, toujours un peu honteux de son comportement. Lenny n’est pas franchement pas du genre à se rebeller contre l’autorité. Lorsqu’elle termine sa phrase après une longue seconde de silence, il n’a pas l’impression qu’elle l’a vraiment finie. Du coup, il attend, comme un crétin, qu’elle lui pose une question ou lui dise de déguerpir. Mais elle semble pensive, soudain, paraît se reconcentrer sur le cours qu’elle donne. Il ne sait pas s’il doit dire quelque chose ou s’éclipser discrètement. Au bout d’un moment, il vainc sa peur. « Je ne voulais pas vraiment arrêter, mais on m’a dit que c’était mieux pour moi » déclare-t-il, songeur, les yeux rivés sur les chaussons d’une des danseuses. Il n’a pas tellement envie d’expliquer et préférerait qu’elle s’imagine que c’est à cause d’une blessure. « Ma mère était danseuse, avant… » Avant de buter deux personnes et de gagner un super séjour en prison ? Il ne sait pas s’il comptait le dire tout haut, mais il ajoute « Avant. Au New York City Ballet », comme pour clôturer ses paroles. Il a toujours cette même fierté quand il prononce le nom de la compagnie. C’était son rêve de gosse, au fond. Inabordable aujourd’hui. Mais il a quand même envie de sourire en y repensant. Ou de pleurer, il ne sait pas trop.

Elle répète. Au New York City Ballet. Ça fait longtemps qu’il n’a plus prononcé ces quatre mots, Lenny, longtemps qu’il n’a plus dit à qui que ce soit ce que faisait sa mère dans la vie, ni où elle est en ce moment. Il n’en parle plus, n’a jamais eu envie d’en parler. Il a occulté une bonne partie de ses souvenirs, qui ne remontent à la surface qu’en de rares occasions, quand, par la force des choses, il est bien incapable de ne pas se rappeler. Ce sont des bêtises, comme des chaussons de pointe dans la devanture d’un magasin, une affiche pour le prochain ballet en ville ou dix ados à un cours de danse, qui le ramènent toutes ces années en arrière, là où il n’a pas envie d’être. Pourquoi ? Parce qu’il regrette, évidemment. Il n’est pas encore assez cinglé pour se dire que Darja a flingué deux personnes et est en prison par sa faute, bien sûr, et même s’il en porte un peu la culpabilité, parce qu’on lui a déjà dit qu’en tant que fils d’une meurtrière, il était lui-même foutu. Mais c’est plutôt ce qui s’est passé après, qu’il regrette, son absence de combattivité pour continuer à danser, ne serait-ce qu’en amateur. Parce qu’il aimait ça, Lenny, il aimait sautiller et tournoyer et faire tous ces élégants mouvements devant un miroir. Pas seulement parce qu’il avait l’impression que Darja l’aimait alors, aussi parce qu’il se sentait bien, il se sentait fort, presque invulnérable quand il réussissait quelque chose après des heures et des heures de travail acharné. Ce n’était pas pareil que l’école, parce que tout était d’une simplicité enfantine pour lui, mais la danse, la danse c’était différent. C’était respirer, c’était vibrer, c’était vivre. Une sensation qu’il n’a plus eue depuis ses dix ans. Il se dit parfois qu’il ferait mieux d’être cinglé. Ce serait plus facile à supporter.

Elle a dû connaître Darja, dit-elle. Lenny n’ose plus la regarder, de peur de se rappeler. Elle a ce rire nerveux qui l’angoisse, ce rire qui semble dire qu’elle se souvient de lui, elle, et que ce n’est pas vraiment une bonne nouvelle. Lenny sait déjà, en vérité, il essaye de se rouler dans le déni, mais il n’a jamais vraiment été ce genre de personnes. Il regarde d’un air vide les jeunes filles récupérer leurs affaires et quitter la salle en murmurant, s’interrogeant probablement sur la soudaine lubie de leur prof. Il se dit que peut-être il devrait partir, lui aussi, avant qu’elle ne pose des questions, avant qu’elle ne demande où il habite, ce qu’il devient, qui il fréquente. Il aurait sans doute préféré que ce soit quelqu’un des services sociaux qui le repère, ou un de ces bons samaritains qui croient avoir pour devoir de signaler les enfants disparus. Mais ce n’est pas le cas, là, pas vrai ? Il sait. Et il ne sait pas pourquoi ça fait aussi mal, mais il a envie de pleurer. Toutes les filles sont sorties, il n’y a plus qu’elle et lui dans la salle. Il reste figé, alors que la seule chose à laquelle il pense, c’est courir. Le plus loin possible. Mais il continue de regarder ses chaussettes blanches et d’agiter les orteils comme si ça pouvait le faire sourire. Au bout d’un moment, il relève la tête vers elle et le fait qu’elle le regarde dans les yeux, aussi franchement, ça le met terriblement mal à l’aise, encore plus qu’entendre son nom. Il détourne les yeux, se concentre sur une des barres fixées au mur. Kucera. Ça fait au moins une année entière que plus personne n’a articulé ces trois syllabes, pas même lui, si pas plus, parce que ses familles d’accueil faisaient souvent comme si ce nom n’existait pas. Il ne l’a jamais changé, pourtant, c’est juste qu’il a pris l’habitude de n’être que Lenny. « Kmotra », cède-t-il enfin, tout bas. C’est comme ça qu’il l’appelait, à l’époque, le mot tchèque pour marraine, et ça semble ridicule, maintenant, dénué de sens et profondément désespéré. Elle l’a abandonné. Un peu quand il avait le plus besoin de quelqu’un dans sa vie. Quelqu’un d’autre que Darja, puisqu’elle partait pour le pénitencier. Mais il ne peut pas lui en vouloir, parce que tout le monde le fait, disparaître en le laissant derrière. C’est un peu le comportement de tous les adultes de sa vie. Il n’a jamais eu la moindre importance. Il ne sait pas ce qu’il doit faire, s’il doit se lancer dans ces conversations stériles qu’on a avec les gens qu’on n’a plus vus depuis longtemps et à qui on n’a plus rien à dire, ça va ? que fais-tu maintenant ? ah, je te souhaite plein de bonheur et à la prochaine, peut-être. « Je dois rentrer, je crois. » Il fait mine de jeter un coup d’œil à son poignet, bien qu’il n’ait aucune montre pour lui donner cette heure trop tardive imaginaire qui pourrait le sauver d’une discussion qu’il ne veut pas avoir. Pourtant, il reste planté là, grandement intéressé, apparemment, par les motifs du parquet. A croire qu’il ne se rappelle plus comment on fait pour bouger. Ça devient systématique.

Il a une sensation étrange au creux du ventre, l’estomac noué, peut-être, mais partagé avec la liesse de retrouver quelqu’un. Comme deux sentiments contradictoires qui se disputent son cerveau. Il ne sait pas s’il doit sourire ou pleurer ou s’énerver. Il se contente de la surprise, de battre des cils d’incrédulité, de se dire qu’il va bientôt se réveiller, en fixant résolument le plancher. C’est bizarre, parce que c’est quelqu’un de familier, de connu, quelqu’un de son enfance, quelqu’un auquel il s’est attaché au fil des ans. C’est de la tendresse qui dure depuis longtemps, et qui dure encore, même s’il n’y pensait plus. Ça réveille tout de la voir, sa marraine, en chair et en os, et il se demande comment il ne l’a pas reconnue plus tôt, à l’instant même où il l’a vue. Les années se sont écoulées, les coupes de cheveux ont changé, peut-être l’attitude aussi, un peu, mais c’est elle, bien elle, et il repense à tous les sourires qu’elle lui a arrachés quand il était gosse, aux regards qu’elle lui accordait quand Darja ne faisait que détourner le visage, à ce qu’il pensait être de l’amour, au fond. Amour et abandon vont de pair, dans son univers. Il sent ses bras autour de lui et il tressaille, garde les bras raides, le long de son corps. Ça lui rappelle quand il était petit, quand le creux des bras de Swann était un endroit sûr et confortable où il pouvait se réfugier. C’est un geste que Darja n’a jamais eu à son égard, et ça comptait beaucoup pour lui. Ça compensait. Ça rétablissait son équilibre. Il ne sait pas comment il aurait tourné s’il n’y avait pas eu Swann et Caïn pour contrebalancer les exigences de Darja. Darja qui ne lui donnait pas une once d’amour en retour, à peine un sourire, de temps en temps, quand il l’avait dûment mérité. Peut-être aurait-il viré psychopathe. Lenny aime Darja, pourtant, personne ne lui fera jamais dire qu’elle était (et est toujours) une mauvaise mère. Personne. Elle était bien, dans son genre. Comme Swan était bien dans le sien. Du coup, c’est étrange, ces bras autour de lui, à présent, il s’y sent presque maladroit. Il est trop grand pour ça, elle n’a plus besoin de se pencher, et ça ne lui apporte plus le réconfort que ça lui apportait gamin. C’est plutôt le contraire, il est tendu, mortifié, bouffé par l’insécurité qui le tenaille. Et si, et si, et si, fait son cerveau, alors qu’elle lui dit qu’elle est désolée. Et si elle téléphone à la police ? Et si elle découvre pour Peter ? Et si elle me renvoie en famille d’accueil ? Elle s’écarte et il relève à peine les yeux, cherche à calculer la distance entre lui et la porte.

Il écoute. Il se souvient, lui aussi, des chorégraphies trop complexes pour un gosse de son âge, il se souvient la frustration, il se souvient qu’elle le consolait comme elle pouvait. Il se souvient qu’il la regardait depuis les coulisses et qu’il l’admirait sur scène. Il grimace, parce que, comme toutes les danseuses, Swann a dû arrêter. Même si elle a quitté la compagnie, elle aurait pu en trouver une autre, mais la danse classique requiert tellement de sacrifices, et même lorsqu’on consent à les faire, la retraite est souvent anticipée. Au moins, elle est professeur de danse, maintenant, et ne croupit pas dans une cellule comme Darja. Darja qui, à vingt-six ans, voyait déjà sa carrière s’achever sans aucune gloire. Lenny sursaute à moitié en entendant le nom de Caïn. Il ne sait pas comment vont les choses entre Swann et lui, tout ce qu’il sait, c’est qu’il ment à Caïn depuis quasiment un an en lui disant que tout va bien dans sa famille d’accueil en Floride. Où il n’est plus. Les et si recommencent à envahir son crâne. Si jamais elle parle à Caïn de leur rencontre, un devine qui j’ai croisé hier à Savannah et il est fichu. Lenny déteste mentir, surtout à Caïn, mais il n’a pas trop le choix, il a trop peur de sa réaction s’il réalise ce qu’il fait de sa vie. Il craint la réaction de Swann, aussi, il récite déjà ce qu’il doit répondre si elle pose des questions. « Toi et Caïn, vous êtes de nouveau ensemble ? » fait-il d’une toute petite voix, les yeux toujours pas très enclins à la regarder en face. « Désolé. Je ne veux pas me mêler de ce qui ne me regarde pas. C’est juste que… Je me souviens comment c’était. C’était bien. Enfin, je. J’aimais bien comment c’était. » Il sourit légèrement en repensant à tout ça, se détend un peu en observant Swan d’un œil plus franc, avant de baisser la tête, à nouveau embarrassé.

Caïn est en ville. Caïn est à Savannah. Son malaise s’accroît doucement, insidieux, rejoint ses doigts qu’il serre pour en cacher le tremblement. Revoir Swann n’est déjà pas une chose facile. Mais il ne lui a pas menti, au moins. Elle ne sait pas ce qu’il a vécu, depuis toutes ces années, elle ne sait pas pour les familles d’accueil avec qui ça se passait relativement bien, ses notes excellentes et tout le reste, elle ne lui a jamais téléphoné, ou envoyé un texto, une lettre, un colis, rien. Caïn, si. Caïn s’est toujours soucié de lui, même quand il est parti de New York, même quand Swann l’a quitté. Certes, ça n’a pas été tout rose et tout simple, Lenny a bien remarqué que Caïn l’appelait moins souvent, à cette époque-là, mais il y avait toujours un petit quelque chose, même si c’était au bout d’un mois au lieu d’une semaine. Lenny s’en veut, évidemment, de s’être inventé une nouvelle famille d’accueil, un déménagement, n’importe quel prétexte pour ne pas devoir donner d’adresse à Caïn, de lui avoir dit que tout allait bien quand tout allait mal. Mais Lenny a toujours été comme ça, incapable de compter sur la bonne personne, de dire honnêtement ce qui ne va pas lorsqu’on parle d’autre chose que de débats philosophiques. Il avait peur, au fond, que Caïn ne comprenne pas, qu’il lui conseille de retourner voir l’assistante sociale, qu’il le repousse dans le système dans lequel Lenny avait cessé de croire. Il a toujours peur, et savoir que Caïn est à Savannah est la pire des nouvelles qu’il pouvait avoir. Non pas qu’il serait triste de revoir Caïn, il serait ravi de le revoir… Dans d’autres circonstances. Pas quand il a menti, pas quand il a dissimulé la vérité sur Peter et les Lost Boys, et sa vie un peu moins rêvée qu’il ne le dit.

La présence de Caïn dans la ville même où il a fui, c’est du revers de karma pur jus. En termes de probabilités, c’est totalement improbable, et aucun des calculs qu’il fait dans sa tête pour ne pas montrer son stress ne lui permet d’expliquer cela. Il a envie d’invoquer la loi de Murphy, comme tous les profanes qui l’énoncent sans y saisir toute la subtilité. Heureusement – et cet heureusement est un peu ironique, dans la situation actuelle –, Swann n’a pas revu Caïn, elle non plus. Heureusement, parce que Lenny n’aurait pas pu gérer un mais Caïn m’a dit que tu étais à Washington ou d’autres questions du genre. Comble du comble, elle lui demande de ne rien dire à Caïn s’il le voit avant elle. Il acquiesce en silence, un sourire grimaçant sur les lèvres. Il ne sait pas comment réagir, ni ce qu’il peut dire. C’est une catastrophe. Lenny préférerait changer de ville que de devoir affronter le regard d’incompréhension et de déception de Caïn. Et comment peut-il demander à Swann de ne pas dire à Caïn qu’elle l’a vu, lui ? Comment le faire sans que cela ne soit suspect ? Impossible. Il n’a que dix-sept ans, n’est pas censé avoir des problèmes compliqués d’adultes, et n’a aucune raison valable de ne pas vouloir revoir Caïn. En tout cas, aucune raison qu’il ne peut dire tout haut. Il n’a plus qu’à espérer que Swann ne mentionne pas le fait qu’ils se sont croisés, le jour où elle décidera d’aller le voir. Ou qu’elle n’ait jamais le courage d’aller le voir, mais Lenny se sent un peu cruel, rien que d’y penser. Il se souvient encore de quand ils étaient ensemble, tous les trois. C’est sans doute les plus beaux souvenirs qu’il lui reste de son enfance, lorsque, dans son for intérieur, il faisait comme si Caïn et Swann étaient ses parents. Il sourit tristement à cette pensée, avant d’ajouter un « Oui, d’accord, je ne lui dirai rien », ce à quoi il a déjà consenti sans un mot sans minute plus tôt. Mais il ne sait pas quoi dire d’autre. Il espère seulement que ça ne compte pas comme un mensonge. « Je. Je dois y aller, euh, j’ai cours. » Il fait mine de jeter un coup d’œil à l’horloge murale. Il n’a plus cours, aujourd’hui, mais c’est plutôt l’inquiétude à l’idée qu’elle ne lui pose des questions sur ce qu’il fait en ce moment qui lui donne envie de fuir. « Je suis content de t’avoir revu, et que tu ailles bien. » Ça sonne légèrement artificiel, comme ça, mais ça n’empêche pas qu’il le pense. Lenny n’a jamais voulu de mal à une mouche, certainement pas aux personnes qu’il aime, quand bien même elles se sont éloignées de lui.