C’est la énième tournée. Le énième bar ; Le énième verre vidé. Entre le troisième et le quatrième il a perdu Chief, il a perdu le reste, il a perdu tout sauf lui-même et sa putain de soif qui ne s’apaise jamais. Il avale, encore, encore, verre après verre qui se contentent de le tirer avec violence dans une spirale dont il n’arrive plus à s’en sortir. C’est trop, de tout, les sentiments, les sensations. C’est l’impression d’avoir plus d’alcool que de sang dans les veines continuellement, comme si ça pouvait aider. Comme si ça pouvait apaiser. Le manque. Le manque. Le manque terrible et les yeux trop grands de ces filles qui le hantent. Nadja, Serena, Elena, Bambi. Bambi. Et ce corps frêle, trop fragile. La peur. La peur. Bon sang la peur, de la voir crever entre ses doigts sans avoir réussi à lui dire. A lui dire qu’il y autre chose, une vie sans Swann, sans l’ombre de la Lune, pleine, égoïste, qui plane au dessus d’eux. Qu’il ya quelque chose d’autre, qu’au fond faut juste qu’ils s’entrainent un peu. Pas trop longtemps. Juste un peu pour pouvoir assumer les coups de la vie. Mais y a rien qui sort, et l’alcool qui entre, qui l’étouffe un peu plus à chaque fois. Il se perd dans des combats qu’il ne peux pas gagner, contre Merle et l’impression de se voir parfois dans les yeux du gamin, paumé dans sa vie, paumé tout court. Il voudrait le tirer de la poubelle dans laquelle il l’a trouvé, effacer toute trace d’ordure sur sa peau, sur sa chaire, comme si ça pourrait éloigner la pourriture de son cœur à lui. Tu parles.
C’est un jeu d’équilibre, funambule au-dessus du vide et les chiens en bas qui l’attendent : gueule béante. Véritable descente aux enfers, quand la Mort s’associe trop souvent à la Tour. Encore. C’est dégueulasse, ce goût d’appréhension dans la bouche, et savoir parfaitement qu’on fonce droit dans le mur, qu’on se recule, qu’on prend même de l’élan. BAM. Impact. Et son regard qui se braque sur la brune perdue dans la masse, le cœur qui dégringole de beaucoup trop haut et qui s’écrase sur le pavé sans parachute. C’est l’alcool. L’alcool et la carte qu’il a rangé dans sa poche ce matin, qu’il cache trop souvent maintenant pour ne pas la voir apparaitre dans les tirages quotidiens. Il hallucine. C’est sale. C’est mauvais. Ce goût âcre dans la bouche et le besoin de dégager. Partir loin. Loin d’elle, loin de ce bar puant, loin de l’alcool poisseux qui lui colle aux doigts. Retrouver Bambi, cuver son vin dans la baignoire comme toujours et oublier cette apparition. Ah. Si seulement. Y a un mur entre le cœur et la raison, et ses jambes qui bougent toutes seules, ces idiotes, si elles savaient vers quoi elles l’entrainent, elles réfléchiraient peut être avant de continuer.
Il titube, stupide, débile, avance, comme attiré alors que sa tête lui hurle de reculer. Sors d’ici putain. Mais il insiste, encore, sans doute une façon de se prouver qu’elle n’a plus d’emprise sur lui, que même après toutes ces années, il a arrêté de la chercher dans chaque visage rencontré. Elle lui ressemble. Mais c’est pas elle. C’est pas son cygne. C’est pas son astre. C’est pas le XVIII gravé sur ses phalanges droites à jamais. « La place est prise ? » les mots qui s’embrouillent dans sa bouche pendant qu’il se laisse tomber à côté d’elle, faisant claquer son verre sur la table au côté du sien. En fait il s’en fout. Il s’en fout que la place soit prise ou non. Parce que ça va pas l’empêcher de s’installer aux côtés de cette femme, ça va pas non plus l’empêcher d’exorciser une bonne fois pour toutes les démons de son passé. Il y croit Caïn, sourire confiant sur le visage, ce même sourire qui se fracasse quand elle se retourne vers lui. Un instant. Un éclair. Et ses yeux qui se ferment comme pour lutter contre la vision. Non. Non. Non. En echo il prend son verre, l’imite quand elle descend le contenu du sien, persuadé que la brûlure l’aidera à chasser les réminiscences d’un amour qu’il s’est promis d’oublier.
« Tu danse ? T’as l’air de danser ? » il voudrait rattraper ses paroles mais déjà qu’il reprend, incapable de se contrôler. « Tu devrais pas boire seule ici, parait qu’on y fait les pires rencontres » et le rire qui se brise sans qu’il comprenne vraiment pourquoi alors que son regard se perd dans les lignes gracieuses du cou de la jeune femme. La ressemblance est trop forte, bien trop forte, il croit reconnaitre chaque marque sur sa peau, alors que c’est impossible. « Puis je sais pas ce qu’ils foutent dans leurs boissons ici.. » il se saisit de son verre pour observer le liquide ambré restant, profitant de ce geste pour détacher son regard de la belle. Il se sent comme un gamin de 16 ans, quand son cœur a fait son premier dératé, et la certitude qu’il a bien trop bu et qu’il le paiera demain matin. Mais au moins, l’illusion prendra fin.

Il voit pas Caïn. Il voit rien. De toute façon c’est toujours pareil, foutu aveugle de pacotille. Il voit pas qu’elle tremble, il voit pas non plus la façon dont elle serre son verre. Il voit juste une femme, contours flous et l’odeur qui vient faire agoniser ses synapses. Souviens-toi. De quoi ? De qui ? De cette silhouette qu’il a l’impression de connaitre par cœur ? Mais c’est pas possible, et la dose d’alcool dans son sang doit être un des coupables de cette mise en scène cérébrale. Du moins c’est ce qu’il essaye de se dire, entre deux gorgées, entre deux oscillations, entre deux hésitation. Et le verre qui claque sur le bois usé de la table. Clac. Il sursaute, un peu, parce qu’il ne s’y attendait pas vraiment. D’habitude c’est plutôt à la gueule qu’on lui envoi les verres, comme pour lui signaler de dégager. Clac. De nouveau, bruit plus sourd et les deux mains qui s’abattent sur la table. Va-t-en semble lui hurler le monde, et Caïn rigole, remonte à contre-courant. Pas question. Il devrait se casser, se lever, partir loin d’ici, loin de ce bar nauséabond et de l’ambiance enfumée. Il devrait détourner son regard des jambes sans fin de la brune, de ces doigts qu’il se retient de caresser du bout des siens. Il devrait. Mais il ne le fait pas. Il ne le fait jamais de toute façon, son bon sens évaporé quand il avait quitté son bayou natal. Alors à la place il fonce, fout les deux pieds dans le plat, parle un peu trop, rigole. Stupide. Gamin. 32 ans de conneries qu’il ne se lasse jamais de pratiquer, qu’importe si ça blesse les autres, tant que ça le protège lui, de la réalité.
Oué, j’danse. « Tu vois j’avais raison. J’ai le nez pour ça. » Ou l’œil. Ou un truc du genre. « Moi aussi je danse. Non. Dansais. » Il fronce les sourcils un instant, se perd dans ses pensées, dans le vague et les mots de Nadja qui résonnent encore et encore. Et c’est la blonde qui danse soudain devant ses yeux, cassée, brisée, les pieds ensanglantés à cause du verre sur lequel elle s’empresse de tourner. Vite à boire. Encore. Toujours plus. Comme si l’alcool était la solution à tous les maux, un moyen de noyer la douleur dans des litres de flou.
Les paroles hésitantes, bafouillage de gamin qui tient pas sa bière et le sourire qui vient provoquer la brune. Parce que tout son corps lui hurle de partir, mais elle ne se lève pas. Pas encore. Pas tout de suite. Et il veut comprendre pourquoi, profiter un peu plus de cette torture auquel il est prêt à se soumettre à jamais, si ça peut épancher les blessures des plaies qui s’ouvrent de nouveau depuis quelques temps. Les pires rencontres, ça dépend dans quel sens. C’est vrai ça, et si c’était elle la mauvaise rencontre. Et si c’était cette femme au sourire absent, au regard tremblotant, cette femme dont les traits lui hurlent de se rappeler. Mais se rappeler de quoi déjà ? De pas tomber ? Elle ne le regarde pas pourtant, les yeux rivés sur autre part, un point qu’il n’arrive pas à voir. Pourquoi tu m’exclus comme ça ? qu’il a envie de pleurer, de se plaindre. « Pire pour toi sans doute, moi j’ai déjà mon quota atteint depuis trop longtemps » depuis Elle peut pas y avoir pire pas vrai ? Pas vraiment. Du moins, il n’arrive pas à imaginer quelque chose de plus douloureux que de rencontre son âme sœur et de la regarder s’envoler.

Il ne s’y attendait pas. Pas du tout. Pas au choc qui le traverse tout d’un coup comme une secousse de magnitude 10. Ses yeux. Bon sang. Ses yeux. Est-ce que ça existe les clones, ou bien il a vraiment l’alcool mauvais ? Pourtant il n’a rien fumé ce soir, rien pris non plus. Mais ses yeux. Et le sourire qui s’efface soudain de son visage, renvoyé au fond de sa gorge, comme pour l’étouffer. Oui. Qu’il crève maintenant, ça sera plus simple que de continuer à affronter ça. A l’affronter elle, et ses boucles brunes en cascade autour de son visage de poupée usée. Arrête de boire. pas de s’il te plait, pas de merci. Arrête de boire ou arrête de parler ? Pourtant étrangement il obéit, suspend son geste. Il obéit parce qu’il en ressent le besoin. Comme avant. Comme une habitude ancrée entre eux. Puis y a ses doigts à elle qui l’effleurent et le verre qui vacille. Y a ses doigts à elle qui l’effleurent, et le liquide qui s‘écoule, qui s‘étale. Tant pis. Y a ses doigts qui l’effleurent et soudain les larmes qu’elle cache maladroitement qui commencent à couler, comme un poignard en plein dans son cœur qu’il pensait pourtant blinder. Pourquoi elle pleure. Et surtout pourquoi est-ce que ça fait si mal ? « Hey… » Il se gratte la tête, un instant, perplexe. Il hésite, tend la main, la retire, recommence, avant de la poser maladroitement sur le bras de la brune. « J’ai fait une connerie ? Tu pleures à cause de moi ? Tu veux que je parte ? Je suis relou mais je sais quand tirer ma révérence tu sais » parce qu’il n’a pas envie de conclure cette soirée par des larmes trop salées et le goût amer sur la langue. «Faut pas pleurer comme ça, faut pas » et sa voix qui se casse sur les dernières syllabes. Non. Faut pas. Elle a pas le droit.

L’illusion est tenace, les mêmes tonalités, le même parfum un peu ancien, le même regard qui pourtant aujourd’hui a l’air fissuré. Il voudrait les colmater ces foutues brêches, parce qu’elles font écho à celle qui bousille son propre cœur. Putain, plus jamais il boira comme ça. L’euphorie ça vaut pas le coup de se trimballer une boule au ventre pareil. Ouais. Plus jamais. Promis. Jusqu’à la prochaine fois.
Il titube un peu, tangue légèrement, happé par l’alcool et les conneries qu’il a pu grignoter. Il se dit qu’il devrait appeler Oz pour qu’il vienne le chercher, ou bien Asher, un des deux quoi. Pas Bran. Putain, Bran se foutrait de sa gueule, de son incapacité à tenir le verre de trop. Foutu Ukrainien. Non. Serbe. Un truc du genre. Merde. Eux et leur alcool de patate. Mais au fond même Bran ça l’aiderait à se sortir de là, de ce regard qui le brûle et des larmes qui perlent sur les joues de la brune. Pas des larmes, pas comme ça. Pourquoi est-ce que ça fait si mal ? Pourquoi est-ce qu’il a envie de la prendre dans les bras ? Les illusions c’est mauvais pour le cœur, pour la raison. Faut qu’il parte. Mais il peut pas. Non... T’en vas pas.   Parce qu’elle supplie l’illusion. t’en vas pas. Ok. Jamais. Il restera là, avec toi et tes yeux abysse, toi et ta peau qu’il a soudain envie de caresser, un peu partout, comme un drogué qui retrouve le goût de l’héroïne après trop d’années de sevrage. Merde, il a pourtant jamais été accro aux illusions. Trop terre à terre pour ça. Pas assez croyant aussi. Et pourtant. « Je reste alors »  voix pâteuse, sourire marmonné, il sait pas trop s’il l’a pensé où s’il a vraiment parlé. Entre les deux surement.
Un instant passe, des fractions de secondes à essayer de se sortir de son état de torpeur, d’éteindre la sirène qui gueule depuis le début dans son crâne, un pin-pon infernal qui lui fout la migraine. Y a pas le feu pourtant, alors pourquoi les pompiers hein ? Hein ? Il est où le putain d’accident . Il le voit pas Caïn. Le truc c’est qu’il est bien là, dans ses baskets à lui, dans sa peau, dans son âme. C’est lui l’accident. C’est elle aussi. T’es un idiot. « On me le dit souvent »  il veut faire le fier, mais ça a un goût étrange sur sa langue. Idiot, et les murmures accompagné de lèvres, sa peau qui se fait dévorer et le rire souvenir. Idiot, la dentale prononcée d’une façon si particulière, bien à elle, unique. Idiot, les images qui sautent hors de sa mémoire pour danser devant lui. Merde. Il se fige. Parce que c’est trop, trop de coïncidences pas vrai ? Ou alors son cerveau est bien trop détraqué. Il voudrait parler, répondre, mais déjà qu’elle s’avance, lui faisant ravaler ses mots bien au fond de sa gorge. Tais toi idiot. Le regard calme rivé au sien, tandis qu’elle lui caresse la joue avec une douceur pas si étrangère que ça. Ferme pas les yeux, ferme pas les yeux, ferme pas les yeux. Idiot. Et la voilà qui l’embrasse, baiser léger et son âme qui pleure.
Non.
Caïn... C'est moi. Qui ça moi ? Tais toi l’illusion, tais toi putain. C’est plus drôle maintenant. Y a plus aucune envie de rigoler sur son visage soudain fermé. Qui ça moi ? Hein ? Foutu fantôme du passé, il voudrait pouvoir l’exorciser, la faire partir, disparaitre, qu’il soit enfin libéré. « Tu mens »  rire qui se fracasse, les yeux qui cherchent à se poser partout sauf sur elle. Tu mens et je délire »  il craque, la dévisage, les doigts qui n’écoutent plus et qui se posent sur ses joues, son cou. Il pourrait serrer. Tuer l’illusion, une bonne fois pour toute. Ca serait si simple. « On t’a payé combien pour faire cette blague ? Hein ? »  Dis que c’est une blague, dis le nom du commanditaire, ça serait tellement plus simple que d’avouer la vérité. Que de supporter la vérité.