Y a cette odeur infecte : un mélange de vomis, de transpiration, d’alcool fort et de cigarettes. Et elle s’demande pourquoi elle a échoué là. Peut-être parce que sa gorge est sèche comme si elle avait été frottée au papier de verre et que son crâne est martelé. Sa tête est remplie de billes qui s’entrechoquent dans un vacarme épouvantable. Elle veille à rester assise, essayant tant bien que mal de démêler le paquet de nœud de son cerveau. Il est trop tard ou trop tôt. Elle sait pas, elle sait plus. Cette migraine à fendre une pierre lui a fait perdre la notion du temps et elle compte bien sur le café commandé pour remédier au problème. Un petit truc, amer, bien corsé. Allez magne-toi la serveuse. Si elle avait pu l’incendier par la pensée pour lui faire bouger ses fesses plus vite, elle l’aurait fait. Humeur de chien. Ça a failli déraper à plusieurs reprises cette nuit au club, puis à quelques rues de ce pub miteux. À croire que tous les couillons sont de sortie. En tout cas, elle n’était pas complètement innocente et les “big boss” le lui ont bien fait comprendre. Et ça la fout encore plus en rogne. Problème avec l’autorité : c’est la base. Et le type qui s’approche doit être trop imbibé pour ressentir l’aura vacillante “a-t-elle ou n’a-t-elle pas encore poignardé quelqu’un ?”. Et ce ne sont pas les paillettes restées accrochées au coin de ses yeux comme les traces de larmes séchées qui adouciront la tension aussi volatile que du napalm. Mais il a fallu que la serveuse se pointe à ce moment-là. Parfaite et trop belle distraction pour le poivreau de service. Les propos graveleux, désopilants et rabaissants passent et repassent, bondissent entre elles deux. Rien de bien neuf. Et ça pourrait glisser comme de la crème, tellement elle les a déjà entendus. Mais pas cette fois. Pas aujourd’hui. Pas maintenant. Pas quand il met les mains. Alors ça tombe sur lui. Et c’est elle qui plaque ses mains. En une seconde claquante. Son crâne découvre le bois collant de la table et son cerveau peut enfin s’abreuver de sa voix. “Trop cher pour toi.”, qu’elle lui glisse à l’oreille. Elle force plus comme si elle cherchait à imprimer son profil dans la table. “Elle et moi, on s’rait trop cher pour toi.”, qu’elle susurre une nouvelle fois quand une de ses mains dérive pour renverser d’un seul doigt, le café bouillant qu’on venait de lui servir. Qu’il s’étale jusqu’à sa peau et crame un peu de son ego délicat incapable d’être à l’aise devant des filles comme elles.
Le sale type est relâché aussi brutalement qu’il a été épinglé. Et Dani se tire direction le bar. “J’veux toujours mon café...” Grognon. Définitivement grognon. Ça n’a pas aidé. C’était peut-être pas assez. Mais elle n’a pas non plus la force de rejoindre un autre ring pour déverser sa colère. C’est rare qu’elle soit si fatiguée. Elle s’tord pas comme ça d’habitude. Elle n’a pas autant envie de s’faire un rail d’habitude. C’est trop réglé et là, le désordre la surplombe. Mais elle inspire malgré tout, elle respire malgré tout. Droite comme le fer. Les muscles sont créés en soulevant à plusieurs reprises les choses qui ont été conçues pour peser. Alors face à cette sensation trop lourde, on lui a appris à soulever l’menton, et à appeler ça “exercice”. Comme si la vie était une adhésion à club de sport avec une politique d'annulation vraiment trop compliquée. Donc ouais c'est pas la pire journée d’sa vie. Faut relativiser. Ce ne sont que des petites contrariétés qui logeraient sur la pointe de ses pieds. Cette journée n’a été qu’une collection de déceptions et de nuisances accrochées par des événements hors de son contrôle. C’est pas comme si, aujourd’hui spécifiquement, un quelconque ange gardien avait décidé de partir en vacances sans prévenir. Ou que Dieu n’ait encore été que cette babysitter toujours suspendue au téléphone. Non, ça a toujours été comme ça. Ou bien pire. Peu importe que le verre soit plein ou vide, y a d’l’eau dans l’verre, so drink that shit. Mais y a pas de changement à l’horizon non plus. Donc c’est peut-être ça qui lui fait sortir les canines à la moindre occasion. Elle perd facilement patience Dani. Parce que ça fait trop longtemps qu’elle est en laisse et qu’elle la ronge certainement pas assez vite, pas assez fort.

Ce type lui rappelait vaguement l’aura de quelqu’un. Un patriarche. Vieux. Roumain. Porté sur la consommation d’alcool comme celle du viagra. Raclure niveau -30. Avec un nom à coucher dehors, un truc en -scu. Comme les ‘scuses qu’ils devraient donner. “C’est pas parce que t’as renversé ton café sur ce pauvre type que le second sera gratuit.” Elle lève les yeux au ciel, sans surprise. Elle espère un pourboire peut-être ? Le compliment caché coule. Dani ne réagit pas. Elle s’en fout que ça ait été beau, ça ait été un tout petit peu libérateur. Mais qu’un chouïa. C’est déjà ça. “Où-est-ce que t’as appris tout ça ?” Elle hausse un sourcil. “Appris quoi ?” À envoyer un mec bouler ? Vu la population qui traîne ici, elle doit mieux savoir faire qu’elle pourtant. À renverser du café ? Idem. À évaluer et connaître les tarifs des putes ? Suffit de leur parler puis de se surestimer. “Dans la rue j’suppose. Et le voisinage, le travail, tout ça...” Rester vagues, ne pas donner ses cartouches, ça fait partie du jeu quand on est tout en bas. Surtout quand on veut s’faire une place, ou juste voir le lendemain se lever. Ses doigts tapotent le comptoir, attendant fébrilement de pouvoir se brûler la gorge. La petite tasse arrive finalement devant elle, un peu brutalement, sans ménagement. Dani suit alors la fille du regard. Silhouette tempétueuse, lignes découpées dans le terrible, les lèvres voraces. Dani n’avait pas fait attention. Mais elle n’a pas l’air commode. Et on doit pas s’marrer tous les jours en sa compagnie furieuse. Flamme noire. Mais c’est probablement valable aussi pour elle, elle ne va pas juger. En tout cas, elle a l’oeil affûté, cette même lame que les filles dans leur genre se prête certainement d’une vie à l’autre. Un peu trop sanglante.
“Mais normalement tu devrais déjà savoir tout ça...” Le coin des lèvres se courbent à peine. Narquoise. Expression volontaire dont l’honnêteté est rare. Elles doivent avoir le même âge ou presque. Mais y a un truc. Une certaine innocence. Un manque d’expérience. Sinon elle ne poserait pas la question. Peut-être qu’elle n’est jamais sortie d’son bar, d’son quartier. Elle en a croisé des tas, des sédentaires, culs-de-plomb qui n’ont pas eu la possibilité de changer de décor. Elle elle l’a trop eue cette occasion. Jamais en place. Vie de nomade. Toujours à courir. Toujours à chercher un abri. Sans jamais vraiment se poser. Six mois, c’est le max que vous ayez fait dans une même ville avant de devoir déjà déguerpir. Menace accrochée aux talons comme un chewing-gum récalcitrant. Alors ces gens… elle les jalouse autant qu’elle les méprise. “T’as peut-être du potentiel.” L’espresso est avalé d’une traite. Elle en redemande même un autre illico. “C’est plutôt facile de dire que y a mieux à faire que servir des canons ici. Mais j’parle pas forcément de faire le trottoir.” Iris incisives plantés sur la jeune fille comme si ça allait déchiqueter tissus et chair. Deviner c’qu’elle vaut. C’qu’elle serait capable de faire et jusqu’où elle irait. Parce que Dani a toujours été mise au défi, pour tout. Alors elle fait pareil avec tout le monde. Y a pas d’raison. Eux non plus n’ont pas d’excuses. “À part si ça te tente vraiment.” Le dédain a disparu. Parce qu’elle a rien contre ces filles. D’aussi loin qu’elle s’en souvienne, elle en a toujours côtoyé. Avec Brennyn aujourd’hui plus encore. Et peut-être qu’elle devra passer par là aussi. Elle sait pas. Pour l’instant, quand on peut s’faire parfois plus de 2300 dollars par nuit, à simplement éveiller des désirs depuis une scène, ça suffit. Mais stripteaseuses et prostituées sont de toute façon reléguées au même niveau. Et dans un sens, ils n’ont pas tort. Takers. Elles sont là pour prendre votre argent. C’est pas un peepshow gratuit. Elles doivent travailler des heures sans broncher, tenir les positions, s’échiner, se tordre dans des positions suggestives, pour faire plaisir, que ce soit par le corps ou pour les yeux. Et toutes ces femmes qui critiquent ces filles… Pour Dani, c’est qu’elles aimeraient être à leur place. Secrètement, elles les jalousent. Parce qu’elles ont l’estime de soi que ça implique et qu’elles sont elles aussi très belles. Ces nanas-là, c’est comme manger un paquet de chips croustillantes dans une église. Tout le monde regarde avec dégoût mais tout le monde a envie d’y goûter. “Pourquoi tu demandes ?”

Elle n’a pas fait ça pour défendre cette fille spécialement, mais peut-être pour défendre toutes les autres, elle compris. Mais le plus probable, c’est qu’elle a plaqué c’crâne imbibé pour se soulager et lui fermer sa grande gueule agaçante. “Le travail ? Dans quoi tu bosses pour avoir à te défendre comme ça ?” Dani hausse un sourcil pour seule réaction. Elle n’a pas l’intention de répondre. Les secrets si on les dit, on ne sait pas ce qu’ils vont devenir. C’est avoir mal avec ses propres mots. Donc c’est mieux de tout garder pour soi. Et puis sinon quoi ? Elles vont s’raconter leurs vies, puis décider de s’entendre pour écraser la misogynie, détruire le patriarcat et bouffer de la pizza ? On n’est pas dans un comics. Ces filles là sont faites pour s’écorcher à force de vivre. Elles dorment avec les loups qui ont accepté le lion parmi eux. Elles déposent rarement leurs âmes comme on déposerait des armes. Possédant autant de force que de ténèbres. Trop habituées à marcher au bord des abîmes, à frôler les chaos et les néants de leur temps… “Ouais, p'tètre que j'sais déjà tout ça.” Ouais c’est ça. Peut-être. Certainement. Dani retient un souffle sarcastique avant de boire un peu d’or noir. Elle a l’air d’une gamine la serveuse. Contraste vif avec l’aura qu’elle avait dégagé jusque-là où elle était la carte maîtresse du lieu, à dicter le rythme toute seule comme une reine. Mais peut-être que c’est Dani qui devrait être plus comme ça -plus enfant. L’idée ne lui plaît pas alors elle est poussée sur le côté. Faudrait peut-être aussi qu’elle remballe son arrogance à deux balles. Elle n‘a rien à prouver dans ce pub miteux. Elle y remettra certainement jamais les pieds. Elle reverra certainement jamais cette fille. Elle veut juste que le ciel lourd et bas qui lui pèse comme un couvercle de béton sur le crâne disparaisse entre deux volutes caféinées. Pourtant elle lui demande d’où sortent ces questions. Mais la brune lui balance une réponse bateau qui aurait pu mettre fin à l’échange, si elle n’avait pas relancé la balle. “Tu sais faire d'autres trucs ?” Curiosité inavouée des deux côtés. Qu’est-ce qu’elle sait faire d’autres ? La question lui semble si particulièrement banale, comme si elle lui demandait quels étaient ses hobbies que l’esprit de Dani se vide quelques instants. Sans réponse. Parce que ça s’étend à “qu’est-ce que tu fous de ta vie ?” Ça n’en est pas vraiment une pour l’instant, donc y a pas grand chose à dire. Mais elle cherche finalement une réponse, un truc à dire. Elle s’défend en attaquant. Elle attaque pour s’sentir en contrôle et gagner un peu avec ses poings. Elle s’fait aussi d’l’argent en dansant, en s’déshabillant. Elle complote son avenir, entre la préméditation d’un meurtre et de son innocence qu’il faudra truquer. Elle apprend même des textes de loi pour ça. Elle compte tous les jours, chaque jour. Ce qu’elle doit à l’université, ce qu’elle doit au centre de soins. Ce que son père lui doit. Ce que le monde, les autres, la vie lui doivent aussi. À la fois endettée et prêteuse. La vie en gage. Et finalement, elle sait pas trop c’qu’elle sait faire. Elle aime la musique. C’est pour ça qu’elle sait danser dessus. Elle doit plutôt bien s’débrouiller. C’est pour ça que Søren et Bella la virent pas. C’est pour ça qu’elle fait du striptease avant d’envisager de faire le trottoir. Pour une fois pouvoir y trouver une contrepartie. “Striptease...” Sa voix traîne. Elle a failli dire tout le reste. Parce qu’elle sait se volatiliser aussi. Faire profil bas. Raser les ombres. Disparaître. Courir. Fuir. Changer de nom. Même si ça revient à dire qu’elle doit mettre un prix sur son identité. C’était y a longtemps le jour où elle s’disait qu’il vaudrait peut-être mieux s’protéger en s’faisant le plus petit possible. Un temps où elle voulait même être quelqu’un d’autre. Être moins. Se faire aussi minuscule pour que personne ne puisse la voir. Mais elle ne se laisse plus penser comme ça maintenant. Que quand c’est une question de vie ou de mort. Aujourd’hui, petit à petit, elle prépare sa revanche pour quand le jour viendra où tout le monde devra et pourra la voir. Accepter qu’elle est là et qu’elle n’est pas rien. “Et toi ? Tu sais faire autre chose que regarder les gens de travers ?” Avec ces yeux aux profondeurs de l’abysse. À se méfier. À juger. À maudire. À faire crever. Des billes d’encre qu’elle examine et estime malgré elle parce qu’elle appréhende les contours de ce qui l’a forgée. C’est pour ça que sa question est dénuée de tout sarcasme contrairement à tout à l’heure. Reconnaissance cachée. Dans une raisonnance imposée.

Oui y a des gens qui payent pour ça. Elle hausse les épaules pour rejeter la faute sur les autres, les faibles. Faut pas lui demander pourquoi. Elle comprend à peine l’intérêt. Encore la prostitution, le client s’fait au moins plaisir. Là, il n’est autorisé qu’à regarder, donc ouais, elle comprend pas. Certainement un trip de voyeur. Chacun ses péchés. C’est pas son problème tant qu’elle réussit à gagner sa croûte, le reste lui importe peu. “J’sais foutre les gens dehors s’ils sont pas contents.” L’esquisse d’un sourire aurait fendu son visage si elle avait été d’humeur expressive. Mais non rien. Et pas un regard non plus. Encore heureux qu’elle sait mettre les gens dehors, ça doit faire partie de son job. Mais y a comme un écho, ce fourmillement qui émane de l’électricité statique qu’elle ressent, comme si cette fille avait aspiré pour elle toute la tension qu’elle avait elle-même emmagasinée. Alors quand ses yeux se décochèrent vers la serveuse, elle reconnut les muscles tiraillés, crispés, tendus comme des lames de couteaux chauffés à blanc. Et elle l’a poursuit du regard jusqu’à ce qu’elle reprenne sa place derrière le bar, juste pour voir ce qu’elle allait trancher sur son passage. “J’suppose qu’on peut pas tous faire rêver comme toi.” Elle a failli s’étouffer avec son café, et s’étrangler aussi parce que ça gorge ne parvient pas à choisir entre tousser ou rire. Et il faut bien avouer que cette dernière option n’arrive pas souvent, si bien qu’elle ne reconnaît pas sa voix qui se plie pourtant aussi en accents moqueurs. Mais peu importe. Faire rêver ? Même si Belladone le leur rabâche souvent, que leurs danses doivent savoir faire valser les esprits, c’est toujours difficile à accepter. Alors c’est plus facile de se dire que c’est grâce aux chorégraphies que la magie opère le plus, et l’aura des filles à la rigueur. Mais c’est tout. Parmi les nanas qu’elles y croisent, y a que la grande blonde… Trix-quelque chose, qui est vraiment pulpeuse. C’est elle la mieux roulée, c’est elle qui fait rêver au Gentleman’s. Dani… Dani, elle joue juste avec les ADN dominants, les instincts primaires de ceux qui sont le plus enclin à vouloir assujettir un être, une femme, une métisse. Comme pour exorciser tout ce qu’elle déteste, tout ce que son géniteur lui a appris. Pour reprendre le contrôle sur les fils du marionnettiste qui dirige les mouvements de l’objet de chair. “Y a mieux comme rêve.”, finit-elle par articuler. Ses pupilles glissent sur la barmaid. Jalousie impromptue. Parce que cette fille a l’air d’avoir sa vie ici. Une vie ancrée quelque part, avec un quotidien dans lequel on s’trouve et s’retrouve, des repères, une stabilité, des visages qu’on connaît et reconnaît. Elle a tout ce que Dani n’a pas. Qu’elle s’dénude peut-être tous les soirs pour quelques billets là maintenant ne veut pas dire que ça sera pareil demain. Si ça s’trouve elle s’ra plus là demain ou le sur-lendemain. Même si elle a un plan, des projets, elle sait que tout peut changer sans qu’elle l’ait décidé. Et c’est peut-être ça qui la frustre le plus. Ça parmi tant d’autres choses qui l’entravent alors même qu’elle peut bouger, partir. Liberté factice. Elle faisait que courir. Fuir. Aujourd’hui, c’est même pas sûr qu’elle arrive à rester. Alors oui, peut-être bien qu’elle jalouse toutes les personnes qu’elle croise dans cette ville, ceux qui sont d’ici. Ou peut-être bien qu’elle ne jalouse que cette fille-là, celle qui a d’quoi lui ressembler sans vraiment être similaire. Y a qu’les crocs et l’humeur de chien dont elle soit certaine. Plus toutes ces choses dont elles s’parleront peut-être jamais, même si Dani décide de repasser les portes de ce pub. Elle soupire au claquement de la porte dans son dos qui sonne le rappel. “J’dois combien ?” Ses doigts s’échouent sur sa tempe en même temps que la question sur sa langue. La migraine s’est estompée mais reste comme un voile sur son crâne. Voile dont elle ne se dégagera pas comme ça, même en se remettant en mouvement, debout, sortant le cash demandé. “Dernière question. T’es sûre que tu payerais pas pour qu’on te fasse rêver ?”