I. Maia est fille unique.
II. Son prère, Dave Dunn, ‘ricain votant pour le parti républicain, fidèle fervent de Donald Trump, fils unique d’une riche famille, il est l’image même du misogyne, du mec qui a réussi sans personne et qui n’a jamais voulu avoir d’enfant.
III. Il a rencontré sa femme à un vernissage. Elle était belle. Elle était blonde. Elle était artiste bobo, une femme simple mais sans trop d’envergure. Une aubaine.
IV. Mariage d’intérêt, sans amour, sans passion, juste quelques étreintes froides dans un lit trop grand, dans des draps trop froids. Dave troc ses habits de gentlemen pour celui d’un homme rustre et violent. Ne supportant pas de voir une femme au dessus de lui, il lui apprend ou se trouve sa place : à la maison, remplissant ses taches de femme d’intérieure, bien loin de ses lubies d’évasions et artistiques. Heureusement que la gosse ne tarde pas à arriver.
V. Maia déboule dans un univers mis sous papier glacé. Bébé vagissant et turbulent, bien loin de plaire au patriarche de la famille, ce dernier accorde peu d’intérêt à ce nourrisson. Une fille. Déception amer, il voit en sa femme la fautive toute désignée. La prenant à partie, la rabaissant pour son incapacité à lui donner un fils.
VI. Désintérêt pour sa michtonne qui chiale souvent pour un rien, Dave se perd facilement et souvent entre les cuisses de ses stagiaire et plus communément entre celles de sa secrétaire. Cliché, pourtant elle lui correspond. Aussi lubrique et libertine que lui qui aime la soumission. Gros poisson blindé de fric, le talon fiché dans le cuire de la belle berline familiale quand lui prend l’envie de la culbuté, jupe retroussée, mouillant les sièges de son excitation d’une baise vite fait bien faite.
VII. Maia grandit dans la solitude et le silence pesant d’un appartement trop grand. Sa mère comme unique compagnie, elle n’est qu’une ombre parmi les ombres. Silencieuse, elle glisse entre les murs et se terre dans un profond mutisme lorsque son mari entre à la maison.
VIII. La gamine apprend le paino, le solfège le dessin, l’art et son essence même. Sa mère l’y oblige, véhiculant au travers du corps fluet de sa gosse sa passion et ses envies. Ensemble elles prennent plaisir à s’échafauder des histoires, s’évader loin de l’appartement et de l’atmosphère hostile. Véritable bouffée d’oxygène, simple prétexte à une femme qui à besoin de prendre la tangente, Maia voit en elle un lien indéfectible.
IX. N’accordant que peut d’importance à cette homme qui ne lui adresse que très rarement la parole, pourtant en mal d’affection, plus d’une fois Maia tente d’attirer l’attention sur elle. Colères, crises et pleures, juste des caprices bon à faire se tourner vers elle les prunelles sombres de son paternel.
X. Claques et punitions pour perturber ainsi le quotidien de cet homme sombre et austère, sa mère s’interpose pour la première fois. Elle a six ans.
XI. Les bleus rythmes la vie des Dunn.
XII. Maia se désintéresse peu à peu de sa famille et de l’art que lui a transmit sa mère. Ne leur accordant que peu de crédit, s’émancipant seule dans sa chambre d’un rose criard, elle s’enferme sur elle même, aveugle et sourde à l’environnement qui l’entoure, considérant sa famille faite de choses normales et banales.
XIII. Elle est échevelée. Chevelure désappointée, regard écarquillé, elle est cette biche brise dans les faisceaux lumineux d’une voiture qui déboule à toute vitesse sur elle. Vautrée sur l’îlot centrale de la cuisine, sa joue s’écrasant sur le marbre froid, pantalon baissé et cette poigne violente dans ses cheveux.
XIV. « Ton père et moi avons des choses à régler. »
XV. Première scène. Violente et mordante. Emplit de larmes et de bleus carminés. Femme battue, sa mère s’enferre dans ses silences, sombrant doucement dans la dépression et l’anorexie.
XVI. Maia grandit trop vite, trop loin du milieu qu’on lui impose. Elle s’évade, se désintéresse de cette famille, préférant traîner avec ses amis, ses gosses de riches qui lui ressemble et qui ont le monde à leurs pieds. Pour quelque billets. Pour quelques joints. Dans un monde teinté de pyrex, entre alcool et drogues douces, Maia s’y traine, s’y vautre et lèche cette poudre sur les lèvres de son amie. Première expérience.
XVII. Elle n’a que quinze ans, mais ça lui plait. Son ventre se contracte et une douloureuse pulsation naît entre ses cuisses lorsqu’elle se penche pour l’embrasser. Lorsqu’elle s’assied sur ses cuisses, jupe retroussée, la main sous une brassière à toucher une poitrine qui n’est pas la sienne. Lorsque la main de cette belle Saline frôle sa culotte de coton. Les gémissements sont dures et le plaisir inédit. Loin de s’éveiller à l’intérêt que pourrait lui apporter un homme, ses sentiments, ses désirs, ne sont dirigés que vers cette chevelure d’ébène et ces cuisses cuivrées qui s’écartent facilement sous ses doigts, humides et impatients.
XVIII. Touchés innocents, toutes deux dans la même institution, tout est bon pour se retrouver. A la sortie des cours, en soirées, chez elle. Souvent chez elle. Dans sa chambre. Si grande et aux parents souvent absent. Pourtant Saline semble se désintéresser de cette bouche carminée, de cette belle garce de langue, curieuse qui souvent vient heurter les contours doux et chauds de ses lèvres, de ses replis, souples et humides.
XIX. Maia est bien avec elle. Elle est paumée, elle oublie un peu le quotidien de la maison. Des cris silencieux de ses parents. Les ombres et marques creusants un peu plus cette femme autrefois si pleine de vie. Sa mère. Une loque qui subsiste dans les méandres brisées de son esprit.
XX. Elle la quitte, elle, Maia, sa petite amie, pour des mains plus virils. Maia la voit. Avec ces hommes qui ne l’intéresse pas. Parce que qu’en on se met avec un homme, c’est pour la vie. C’est parce qu’on l’aime. N’est-ce pas ? Alors la gosse replonge dans ses travers, dans ses soirées, dans la lueurs incandescentes de quelques clopes vite fumées à l’arrière du lycée, dans des bouteilles vite sifflées sur le parking d’une sauterie de skin party.
XXI. Un soir, maman est assise dans la chambre d’amis. Ses tableaux éventrée, elle regarde le vide. Pull trop grand sur son corps décharné, l’ecchymose violine se détache de sa clavicule. Couleur criarde sur cette peau d’albâtre. Le regard paumé, l’étreinte avec sa gosse est froide. La fin d’une vie en communauté. « Alors c’est ça l’amour ? ». « Ca n’existe pas ce genre de chose. Rien que des futilités de petite fille. » « Maman, tu m’aimes ? » « … »
XXII. Un jour, elle n’est plus là. C'est arrivé comme ça. Maia est seule dans l’appartement. Le silence la rongeant lentement. Sa mère. Plus qu’une douce illuminée internée. Elle régresse. Elle s’affame. Elle se meurt. Son père. L’illustre inconnu qui passe plus de temps à Richmond Hill qu’ici a foutu le camp. Elle. Son seul et unique enfant. Déshéritée, plus q’un vague souvenir, l’appartement vendue, il lui demande de quitter les lieux.
XXIII. Majeur mais sans un sous en poche, elle squatte, s’invite et se fait oublier quelques temps chez des amis.
XXIV. Spirale infernale, repliée sur elle même, seule et abandonné, ces visites à l’hôpital psychiatrique se soldant par une névrose grandissante face au regard fantomatique et décharné de sa génitrice. Gribouillant sur ses feuilles blanches des dessins enfantins, la chevelure en désordre et terne, l’oeil perché.
XXV. « Tu sais, on raconte que la folie, c’est héréditaire. P’être que t’es folle ? ».
XXVI. Refuge dans des paradis artificiels, refusant de regarder la vérité en face et de se prendre en main, Maia s’engouffre sur une route loin des dictâtes de la sociétés, envoyant joyeusement se faire foutre le politiquement correcte et les faux semblants. Le démon est là, il l’a envahi, anéantissant ses cellules et prenant possession de son corps. Sans aucun remord.
XXVII. Solitude mordante, elle a commencé à traîner, a ressembler à ces mômes qui errent sans but dans les rues, le regard hagard tout en continuant à capturer le monde au travers de son objectif. Un souvenir du passé.
XXVIII. Elle est bourrée. Elle est chez une amie. Enfin une connaissance. Une amie d’une amie. Quelque chose comme ça. Elle est coincée contre un mur, son corps écrasé par les lignes durs d’un mec. Rencontré comme ça. A moins que ce ne soit le copain d’une amie. Elle ne sait plus. Elle s’accroche. Elle ressent. Contre son bassin. Ca la rend fébrile. Ca la rend moite et totalement indécente. Paumée, elle se laisse guidée, enfermée dans une chambre pour mieux embrasser cette bouche obsédante. Elle se fait docile et soumise à ses bons plaisirs, comme sa mère, subissant des caresses dénudées de sens. Un première fois sordide. Bâclée. A cette instant le prince charmant ressemble plus à un crapaud. Pourtant elle sourit quand il lui demande si ça lui a plu. « Ouais. C’était bien. » Elle demande s’ils vont se revoir. Il hausse les épaules. Un de ces quatre. Peut-être. Peut-être que non finalement.
XXIX. Gamine naïve, elle cherche à s’accrocher. Au premier venu, au premier regard, à la première photo. Dépendance affective, elle a un jour capturé une image. Elle était belle, blonde. Comme sa mère. Autrefois. Elle était éclatante. Parce qu’elle souriait. Parce qu’elle éblouissant malgré la nuit, malgré la saleté des murs accrochés aux ruelles sombres de Savannah. Un bijou qu’elle a voulu partager.
XXX. « Moi c’est Maia. J’peux m’assoir à coté de toi ? »
Une routine. Elle assise contre elle. Contre son corps chaud, lui communiquant des sentiments. Un baume sur ses sentiments bafoués. Ne plus avoir l’impression d’être seule. Respirer l’odeur de cette chevelure et ne plus la quitter. S’immiscer dans sa vie et s’y accrocher parce que pour la première fois, il fait bon d’être secouer par un sentiment d’appartenance.
XXXI. Une routine. Elle assise contre elle. Contre son corps chaud, lui communiquant des sentiments. Un baume sur ses sentiments bafoués. Ne plus avoir l’impression d’être seule. Respirer l’odeur de cette chevelure et ne plus la quitter. S’immiscer dans sa vie et s’y accrocher parce que pour la première fois, il fait bon d’être secouer par un sentiment d’appartenance.
XXXII. Barbra.