ELLIE & ALEXANDREA

Il y a les ombres et la clarté, cette bataille incessante entre ces danses lancinantes et ce calme plat. Il y a la brise et les rafales, tantôt violentes, tantôt apaisantes. Et elles persistent, elles forment ces paradoxes qui intriguent les poètes jusqu'aux peintres, en passant par l’âme en perdition qui, pour une fois, médite sur la raison et dieu seul sait quoi d'autre. Elle fait partie de ces derniers, ce soir. Elle fait partie de ceux dont les questions viennent tristement s'imposer à l'esprit qui, fatigué, n'en tient pas compte ; ou presque pas. Parce qu'il travaille, plus qu'il ne laisse penser. Il y songe, au détour d'une ruelle, dans un virage de métro. Il y pense et réfléchit, encore et encore, il alimente le subconscient qui essaie d'offrir quelques idées. Des idées envolées aussi certainement que le récent tapis orangé qui orne presque toutes les rues de sa misérable petite ville. Alexandrea s'y perd. Elle risque ses prunelles sur ces horizons brisés, sur ces vues délavées. Il avait été beau, l'automne, autrefois ; lorsque rien ne semblait aussi insipide qu'en cet instant-là, qu'en cette soirée-ci. Parce qu'au détour des beautés capucines subsistent cette absence de couleur, cette absence de vivacité qui, pourtant, avait été sienne durant des années. Alexandrea s'est tue, Alexandrea s'est abandonnée. Elle a laissé la tristesse prendre les devants, diriger ses pas jusqu'aux halos sombres d'une Savannah presque, maintenant, détestée bien qu'elle ne puisse la quitter. Un comble pour le cœur qui survit sous sa poitrine, une pénitence pour l'esprit qui se doit de se souvenir : l'échec de toute une vie. Elle est seule alors qu'elle n'aurait jamais dû l'être ; ou pas de suite, pas encore. C'est la seule vague qui s'impose dans les limbes de son for intérieur, l'unique message qui parvienne à remonter jusqu'à la surface de ses eaux troubles. Elle a faillie. Un soupir s'extirpe d'entre ses lèvres tandis qu'elle daigne enfin relever les yeux, un crépuscule déjà légèrement installé, gagnant du terrain là où ses yeux se perdent. Elle n'aura pas le temps de se rendre jusqu'à Lui, pas ce soir. Pas une larme ne vient témoigner de son regret qui, pourtant, s'ancre contre ce qui bat douloureusement sous sa cage thoracique. Non, Alexandrea s'est vidée de toute émotion, de tout ressenti, davantage quand le temps lui manque, davantage quand tout l'éloigne de cette dernière demeure pour le seul être qu'elle ne sut sauver à temps ; le seul qui aurait pourtant mérité, à ses yeux, de subsister. Et si les places pouvaient être échangées, égoïstement elle s'y risquerait. Elle le ferait, rien que pour la satisfaction de savoir son rire toujours bien vivant plutôt que vulgaire murmure derrière les murs, possible par cette folie qu'elle ne combat plus.

Ce qu'elle croit d'ailleurs entendre, s'arrêtant brusquement, un retour rapide à la réalité de l'instant, le son de ces conversations qui reviennent à elle, le passage des quelques voitures encore pressées pour cette heure tardive de fin d'été. Tout lui revient, à commencer par le vide qui s'est installé à ses côtés, à commencer par ce manque qui lui revient en pleine figure et qui revient ronger petit à petit les bords du trou béant, littéralement parlant, qui s'est installé sous sa gorge. C'est cette même souffrance que ce soir-là qui revient, ce même vent léger qui vient faire danser la cascade blonde qui tombe dans son dos, ce contact horrible qu'elle aimerait ne jamais avoir à connaître, pas encore. Ce sont tous ces souvenirs qu'elle n'oublie pas, la lumière des phares, aveuglante, cette aura meurtrière qui va et vient, qui flamboie et agresse. Cette luminosité qu'elle craint, qu'elle déteste, qu'elle maudit presque autant que sa propre vie. Car c'est ce qui l'a enlevé, ce qui l'a privée de ce qui faisait d'elle une personne à part entière plutôt que le maigre mirage d'un passé désormais brisé. Alexandrea en revient à l'instant présent, à tout ce qui manque, tout ce qui perdure malgré ce qui s'est perdu. Elle en revient au fait qu'elle soit encore là, qu'elle ait survécu malgré le poids qui continue de s'abattre sur ses épaules, malgré la manière dont tout son corps semble vouloir lâcher prise parce qu'à bout de force, parce que las de cette existence qui, finalement, ne la mène nulle part ; du moins, pour l'instant, ce qu'elle n'ose pas se dire puisque pessimiste, puisque peu désireuse de parvenir à remonter la pente. Elle n'arrivera pas à se l'autoriser, Alexandrea ne se risquera jamais plus à s'offrir une parcelle de bonheur, pas après tout ça, pas après cette soirée-là parce qu'elle connait le mal qui peut s'engendrer, parce qu'elle connait les séquelles que laisse la perte, parce qu'elle connait la souffrance qu'apporte le monde sans qu'elle ne soit pour autant méritée. Elle ne s'en relève déjà pas et ne se risquera pas à perdre une deuxième fois, pas en sachant ses forces limitées et sa volonté fracassée. Davantage maintenant que la panique retrouve sa place, maintenant qu'elle vient régner en maitre sur tous ses sentiments, tous ses ressentis, la belle, perdue dans des ruelles qu'elle connait paradoxalement par cœur, se laisse submerger par elle, par cette détresse qui s'immisce jusqu'à ses songes, jusqu'à son esprit, jusqu'aux limbes de sa personne pour ne plus rien laisser que sa présence et ses conséquences. Car son regard fuit l'horizon qu'elle s'était surprise à fixer, s'imaginant déjà sa silhouette, sa présence tant souhaitée mais définitivement volée. Et tous les bruits extérieurs à sa petite bulle lui rappelle l'instant présent, la réalité des choses aussi brutale qu'elle puisse être.

Alexandrea en suffoque, elle essaie de se reprendre, de retrouver cette vue qui, petit à petit, semble se brouiller et de la pire des manières. Car tout lui revient, en pleine figure, tout vient s'abattre sur elle comme pour que la douleur ne s'estompe pas, comme pour que le souvenir tienne, sans ternir, sans que la moindre parcelle de cette souffrance ne s'éteigne. Et la brise légère de ce soir persiste à souffler, à frapper, délicatement, contre la peau de la jeune femme qui, du mieux qu'elle peut, essaie de respirer, de ne pas céder à cette folie qu'elle sent s'immiscer jusqu'à son for intérieur, jusqu'à son esprit qu'elle ne parvient pas à sevrer de cette absence. Alexandrea ferme alors les yeux, elle attend, souffle, encore et encore mais elle persiste, blessantes, meurtrières, ces images dans sa tête. Elles viennent, se bousculent, s'imposent à elle comme pour rappeler à sa mémoire les traits qu'il pouvait avoir, ce sourire contagieux, cette voix si singulière, cet accent qu'elle aurait pu reconnaître n'importe où et qu'elle croit entendre. La folie derrière les murs, ces murmures qui appellent et fissurent toute raison, toute conscience. La fatigue aura eu raison d'elle, la tristesse aussi, la solitude qui plus est. Tout semble jouer contre elle sans pour autant qu'elle ne puisse échapper à cette sentence. Alexandrea est bloquée dans ce qui reste de ses pensées, la menant droit à la crise de panique, si ce n'est pas pire. Parce qu'elle semble entendre ce même bruit sourd qu'au cours de cette nuit-là, ce même crissement qui n'en finit plus et qui semble parvenir à faire des secondes des éternités. Ce sont les mêmes, les mêmes que dans son souvenir, les mêmes qui parviennent à ne pas lui faire prendre conscience du danger qui – rapidement – se hisse à sa hauteur. Elle est encore loin de l'instant présent, même malgré sa vue dégagée et ancrée sur celui-ci, persuadé qu'il n'arrive qu'un mirage d'un instant passé et regretté. Alexandrea n'a pas conscience de là où elle se tient, ayant essayé de fuir ses hallucinations pour se diriger droit là où elle avait pu perdre la première fois. C'est un violent coup qui la ramène définitivement à elle alors qu'elle vient heurter le sol, un poids plus que réel sur son corps affaibli. Elle suffoque, sent les larmes lui monter pour finalement se perdre sur ses joues, s'abattre à même le sol où sont posées ses mains. Elle n'arrive pas à relever la tête, pas encore, abasourdie par autant de stupidité. Sa stupidité. « Mademoiselle, vous allez bien ? » Et ça termine de la ramener pleinement. Elle prend conscience du moment, de ce qui vient de se passer, de ce qui aurait pu arriver. La voiture s'est arrêtée, un peu plus loin, d'autres ont suivies, curieux sûrement de comprendre ce qu'elle faisait là, espérant des réponses ; des réponses qu'elle ne connait même pas. « Vous n'avez rien ? » Elle veut répondre, elle veut retrouver clairement ses esprits mais titube encore légèrement, venant s'asseoir contre la devanture du bâtiment vers lequel on l'a ramené, ou plutôt poussée. Et ses yeux clairs se lèvent enfin, détaillant le visage qui s'impose à elle, ces traits que sa volonté de vivre voudrait remercier et que sa tristesse vient maudire.

©junne.