L'éclat orangé s’éteint, il s'estompe au fur et à mesure que le temps s'effile ; si tant est que ce soit encore possible parce qu'elle n'y croit plus. Parce qu'elle refuse d'y croire. Ses perles claires fixes l'horizon obscurci qui s'étend par-delà l'eau qui la recouvre. Elle attend, encore et encore. Et encore. Elle attend un son, une mélodie, le ton d'une voix qu'elle n'a que trop connue et dont elle aimerait ne plus se souvenir. Parce qu'il creuse, il s'enfonce dans les recoins de son âme comme dans l'espoir de chercher la faiblesse, l'impasse la plus fragile d'un for intérieur désormais réduit en pièce. Elle guette les mouvements, les ombres qui dansent, s'élancent ici et là comme pour lui rappeler que non, malgré tout, rien ne s'est arrêté. Pas même les secondes qui s'étaient faites tortionnaires, d'une cruauté sans pareille qui fusille, arrache chaque élan de volonté qui s'invite au détour de son esprit. Il ne reste plus rien. Plus rien qu'une enveloppe charnelle lente et abîmée, un amas de chair, de sang, de larmes aussi. Surtout. Et ses songes se rappellent à sa mémoire, ils ravivent le peu de conscience qu'il reste à la jeune femme, à celle qui attend, submergée d'eau froide, submergée de tout si ce n'est de vie. L'appartement s'est vidé, chaque instant lui fut volé aussi certainement que ce sourire qui, à l'époque, lui était si cher. Et la blonde y pense, elle se perd dans les méandres de ce qui lui reste de ces années, de tous ces jours passés ; désormais terminés. Elle y songe, et craque. L'air lui manque, les larmes montent et se fondent dans l'océan qu'elle s'est créé, là dans les ténèbres d'une salle de bain presque devenue tombeau. Mais l'instinct revient, l'espoir se fait plus fort, plus coriace. La lueur persiste malgré les cieux grisâtres qui recouvre son monde. Alors elle revient, la respiration lui revient, emplie ses poumons, elle vient brûler sa gorge et la faire tousser ; plus qu'elle ne l'a jamais fait depuis qu'il est parti, depuis qu'elle essaie... d'y parer. Alexandrea ne le peut pas. Elle n'a pas la force de franchir l'obstacle qu'est devenu son départ, elle n'a pas le courage de se faire à l'idée qu'elle peut y survivre. Comment le pourrait-elle, au final ? La question tourne en boucle, elle frappe dans sa tête comme pour lui rappeler qu'il faut une réponse. Il faut une réponse. Il en faudra une pour lui permettre de retrouver cette stabilité perdue, tout ce qui faisait qu'elle aimait vivre. Tout ce qui donnait une raison à ses actes, à ses avancées avant que ce pour quoi elle s'y risquait ne s'évapore à l'orée d'une aube à laquelle elle aurait voulu ne pas survivre. A laquelle elle survit encore. Et ses prunelles retrouvent le néant de la pièce, elles s'ouvrent sur la noirceur dans laquelle elle s'était abandonnée avant d'y revenir, comme chaque soir, comme à chaque fois que ses pensées basculent. Aucun son ne vient perturber la solitude dans laquelle elle s'est enterrée depuis déjà quelques semaines, si ce n'est pas plus. Aucun bruit, aucune voix, pas même un mot. Rien n'est un rêve. Tout est réel, aussi réel que les sanglots qui reprennent.

Ce sont les mêmes gestes qui recommencent, cette routine qui n'a plus aucun sens et qui, malgré ça, continue de tourner. Elle tourne et tourne jusqu'à ne plus laisser que des maux qui n'en finissent plus, pas même une fois étendue, pas même lorsqu'elle retrouve le confort de son lit, mausolée des perles salées, page éventrée des instants passés... avec lui. Alexandrea qui s'était faite à sa présence, Alexandrea qui s'était surprise à l'aimer, plus qu'elle ne l'aurait dû, Alexis qui s'était imaginé tout un avenir, un futur, des jours qui – aujourd'hui – n'arriveront jamais. Alexandrea se retrouve seule après onze années. Onze années à parcourir chaque pièce avec, en fond, ce rire, cette voix, cette chanson désormais silencieuse, tue dans les limbes de son esprit, submergée par les retours de vagues qu'imposent l'océan de souvenirs qui se ternit et perd en éclat, qui se creuse et sombre petit à petit. Et Alexandrea nage, elle cherche, elle recherche. Alexandrea essaie de rendre justice à l'image qu'elle garde précieusement, comme n'importe quelle enfant à son premier cadeau. A son premier amour. Il aura été le premier, et promesse fut faite qu'il en serait le dernier, là, au-dessus d'une sépulture rejointe machinalement, finalement, comme si ses pas n'étaient destinés qu'à la mener là. Elle prie pour que cette scène se taise, elle prie pour que les dernières images qui puissent lui rester ne soient pas celles qui, dès lors que l'azur de ses prunelles croise ce visage gravé dans le marbre, se jouent comme pour fissurer davantage le cœur meurtri qui peine à battre sous sa poitrine. Alexandrea l'entend encore rigoler malgré la douleur, malgré les larmes, malgré le sang que ses lèvres faillissent à tenir. Alexandrea l'entend encore prononcer quelques mots tandis qu'un vent glacial frappe dans son dos, tandis qu'une foule horrifiée se forme autour d'eux deux, encore à terre, puisque lui blessé, elle sauvée, poussée par des bras qui, longtemps, l'avaient gardé entre eux. Tout a changé, tout s'est brisé. Elle entend encore les sirènes briser la sérénité des rues, ces allées qui s'étaient habituées à arpenter sans jamais songer que telle tragédie s'y jouerait. Et les regrets s'invitent, accompagnant cette rage, ce dégoût d'elle-même puisque impuissante lorsque toute vie s'éteignait sous ses yeux, sous ses mains finalement. La secouriste n'a rien pu faire, pas même pour celui pour qui elle aurait tout donné jusqu'alors. C'est ce qu'elle retient de cette soirée de septembre, c'est ce qu'elle retient du jour où elle l'a perdu, du jour où tous ces précipices intérieurs se sont formés. Ce jour où Alexandrea s'est rompue. Anéantie, éreintée, exténuée, vidée de tout... pourtant encore debout. Un souffle s'échappe d'entre ses lèvres, trahissant les soupirs accablés qu'elle lutte à faire taire, à ravaler comme pour se faire forte ; comme si elle pouvait en être capable. Parce qu'une légère brise se risque jusqu'à elle, parce qu'elle ressent ce même souffle froid qu'au court de cette nuit-là, ce même courant de marbre qui s'engouffre dans la cascade dorée qui tombe dans son dos, cette similitude qui fracasse ses défenses, brise ses barrages pour n'offrir de chemin qu'au torrent de larmes qu'elle retenait mais comme chaque fois en vain. En vain parce qu'elle les retient en se sachant trop faible pour pleinement y parvenir ; ça malgré sa manière de subsister, de tenir bien que l'envie n'y soit pas. Parce qu'il s'est écoulé déjà trop de temps, parce qu'Alexandrea n'avance plus mais titube. Parce qu'Alexandrea s'effondre, à chaque fraction de seconde un peu plus.