Tobias w/ Beau

Hand in mine into your icy blues

« J’adore ton short, Marnie » - ceux qui ne la connaissent pas sous Beau, la connaissent sous Marnie. Marnie n’étant pas un pseudo de strip-teaseuse ou autre chose, elle est dans la mouise mais pas au point de s’improviser pute. Quoiqu’il en soit, l’espèce de lourdaud qui pose sur elle son regard de fouine à la libido exacerbée, elle ne le connaît ni d’Eve, ni d’Adam et n’a pas l’intention de répondre à la proposition qu’il s’apprête à lui balancer. « ...tu serais prête à l’enlever pour moi ? » - prête, non, ni maintenant, ni même jamais. En revanche, elle serait prête à lui envoyer son genou, osseux, bien amicalement dans sa paire de couilles, s’il vient à tenter quoi que ce soit. Beau ne prononce, évidemment, pas ces paroles, se contente d’un sourire de débile et accélère le pas. Elle tient beaucoup trop  à sa vie pour énerver un mec assez fou pour porter une chaine comme ceinture et arborer une coupe  à l’iroquoise  vingt siècles après l’avènement du style punk. Soit il est assez fou, soit il a bien du courage ( en tout cas, le rouge qui lui injecte les yeux n’est pas la trace d’une consommation excessive de sucre en poudre). Elle ne tient pas particulièrement à tenter sa chance, ces derniers temps, chance et elle , ne sont pas en très bon terme. Elle grimace, en trottinant, réalisant l’exploit d’esquisser des pas de 50 centimètres, même perchée sur les talons qu’elle affectionne tant. La ligne de bitume lui paraît longue, éclairée par des lumières à peine vives. Sortir, elle le fait tous les jours depuis qu’elle est passée d’étoile montante à étoile filant tout droit vers l’anonymat. Elle ne sait pas quand est-ce qu’elle s’est mise à longer le bord du précipice mais, il semblerait qu’elle y trouve un certain « kiff ». « Attends, j’te paie un verre » - seigneur tout puissant, songe-t-elle, yeux, nez, sourcils, lèvres, déformés par une grimace qui témoigne davantage des sentiments – incrustés en profondeur- d’incertitude et de peur. Après tout, elle n’a jamais été réellement douée pour contenir les fans, ni même les hommes, ni même quoi que ce soit, ni qui que ce soit. Elle serre les lèvres, poursuit sur sa trajectoire. Si elle se met à courir, il se mettra à courir. Si elle se met à crier, elle risquerait d’attirer l’attention sur elle et la dernière chose dont elle aurait besoin – en plus de crever – serait que Patty sache qu’elle se trouve à Savannah. Patty lui enverrait Micheal et toute l’équipe, pour une extraction en bonne et due forme. Il ne faudrait pas que la fiancée de l’Amérique fricote avec la vermine, il ne faudrait pas que la princesse texane abandonne ses santiags et ses robes à fleurs pour les fringues portées par le commun des mortels, d’ailleurs, il ne faudrait pas qu’elle appartienne au commun des mortels. Qu’elle ait autant de défauts que de qualités. Piégée, elle pousse un soupire et lance un regard au gars qui la reluque sans gêne. Le moins que l’on puisse dire sur Beau, c’est qu’elle sait être dans la merde, avec le sourire. (…) «  Alors, le gars s’est approché de moi et a commencé à agiter une barre de fer » - pour Beau, ce que ce camé lui raconte n’est qu’un amoncellement de lettres, appartenant à un alphabet en principe  connu, qui associées ne donne rien de très compréhensible. Par exemple, il poursuit, Dylan qu’il a dit s’appeler, en  ajoutant : « Kjjioeplvjbvkke ioijkdjeez jkakhbadipajcjje laljiofpdoopap » parfois , elle comprend – elle fait , du moins, l’effort- , quelques mots, placés, comme ça, au milieu d’un charabia monstre, pour lesquels elle ne trouve aucune importance. « Hhdhjkzeffo je l’ai frappé avec ma main façon phalange du singe jkkoaehiefhehehf » - elle hôche la tête, suit du regard les va-et-vient, depuis la porte d’entrée, supplie du regard toutes les personnes qui passent – qui, décidemment, n’ont pas l’air de capter les signaux d’alerte ; elle compte sur les shots qu’il boit pour lui sauver la mise. « Hey, tu m’écoutes ou quoi ? » - mauvaise formulation, mon gars, pense-t-elle, il aurait fallu qu’il dise : hey, tu m’écoutes ou pas. Mais, la réponse, que la formulation soit correcte ou pas, reste la même : absolument pas, bigrement pas, pas du tout connard ferme-là pitié. Mais Beau est polie, bien élevée, quand elle n’a pas un seul gramme d’alcool dans le sang, comme à cet instant précis où elle se contente de dire non, sans parler, d’un hochement de tête, en priant très fort pour que Dylan se désintéresse d’elle. Même si c’est peine perdu, il s’intéresse davantage à ses nibards ou ce que planque son short pour lâcher la viande. Ce soir, il compte manger du Marnie, à sa sauce. La pensée grivoise lui retourne l’estomac. Elle pousse le verre qu’il lui offre ( et auquel elle n’a pas touché) puis, se lève. « Je reviens, je vais me refaire une beauté »- elle ose un geste, elle pose furtivement sa main sur son avant bras, pour la retirer comme si elle avait peur qu’une merde pareille éclabousse la petite immaculée qu’elle est. « A tout de suite » - elle se fond dans la masse, se dirige vers l’arrière du pub, en direction des toilettes pour femmes. C’est peut-être le moment pour elle de se tirer en quatrième vitesse encore faut-il qu’elle trouve un moyen.

Tobias w/ Beau

Hand in mine into your icy blues

Avant Savannah – synonyme désormais d’une déchéance toute particulière - , Beau ne fréquentait que la crème de la crème ; les meilleurs spots, les endroits les plus huppés, les plus branchés. D’ailleurs, à bien y réfléchir, elle ne fréquentait que les villes les plus branchées, où le public assez éclectique répondait plutôt très bien à sa musique.
Aujourd’hui, l’instant présent, synonyme de déveine et de lendemains incertains, elle fréquente une cave sordide, accompagnée d’un toxico à la conversation si creuse, qu’elle préférerait largement lui demander une dose pour en finir définitivement avec la vie. Toutefois, elle a de l’allure, Beau, lorsqu’elle fend la foule, poitrine bombée, port altier, défiant quiconque du regard, méprisant ses semblables. Une attitude d’inaccessibilité qui lui colle parfois bien trop à la peau, heureusement, ça part au lavage ( et à l’insulte, ce ne sont pas les occasions qui manquent), elle redescend aussitôt de son petit  piédestal, draguant la plèbe. Elle en fait partie, pourquoi renier . Les pas sont esquissés avec rapidité. Tout dans sa démarche suggère qu’elle est en fuite. Elle jette un regard par dessus son épaule, Dylan n’est pas sur ses talons. Elle soupire de soulagement, portant la main à la croix qui orne son cou, là où sa peau d’albâtre présente quelques rougeurs. Des traces de honte, de stresse. Beau est transparente. Beau est surtout folle et inconsciente. Plus inconsciente que folle, on concède volontiers. Lorsque la porte des toilettes apparaît dans son champ de vision, elle n’a qu’une seule envie, l’ouvrir à la hâte, s’enfermer dedans, jusqu’à ce que des aliens débarquent pour l’enlever. Ou, au moins, jusqu’à ce que le proprio ne vienne l’en déloger, avant la fermeture, quand les pseudos Dylan auront quitté les lieux , peut-être même la terre, foudroyés par une overdose, dans un squat d’une rue adjacente. Lorsqu’elle voit cette porte, elle se demande si c’est le paradis qui se cache derrière ou l’enfer, ou ce qui y ressemble. Elle a l’impression de le connaître, enfer, d’y jeter constamment un regard désabusé. De converser avec tous ses habitants, d’en être devenue, elle même, habitante des coins oubliés du divin. Alors, paradis ou enfer ou le mélange hasardeux des deux, Beau est résignée. Elle s’apprête à se saisir de la poignée lorsqu’un corps s’interpose entre la fameuse porte et elle, entre l’enfer ou le paradis et elle. Elle lève le regard, cette silhouette est surpiquée d’un visage amène, le genre de faciès qui n’inspire qu’une confiance approximative, bien trop agréable à regarder pour que l’honnêteté face partie de l’équation. La texane pense s’éloigner mais, sa main se retrouve appuyée contre la poche de l’inconnu, du bout des doigts, elle sent des bosses. Alerte, elle retire sa main, penchant la tête sur le côté, incrédule. « Si ton « quelque chose » c’est d’te tailler une pipe, non merci » - s’imagine-t-elle formuler, à la place, toute audace l’ayant déserté et se jetant sur l’occasion de fuir comme une affamée sur un morceau de pain moisi, elle hoche la tête. Elle pourrait se convaincre qu’il s’agit d’une excellente décision – on peut dire qu’elle ne fait que ça, prendre d’excellentes décisions depuis qu’elle est ici- , qu’elle peut accorder sa confiance à ce gars, tout de sombre vêtu, même s’il a une tête de kidnappeur. « Ok, j’espère pour toi que tes intentions sont pures » - ou , sinon quoi, Beau ? Elle pourrait effectivement se retrouver victime, dans la rubrique des faits divers, le lendemain. Pas de doute la dessus, il a le profil d’un tueur et elle, celle d’une nana beaucoup trop jolie pour faire de vieux os. Tant pis. « Je te suis, ouvre la voie ». Elle désigne d’un mouvement du menton le couloir, bras croisés sur sa poitrine, attendant qu’il esquisse les pas. Elle pourrait tout aussi bien rester, se contenter de se planquer sous le lavabo ou simplement se dire que la perspective d’entendre la suite de l’histoire assommante de Dylan est plus flippante. La brune lui emboîte le pas, dans ce couloir éclairé par des néons. Elle a la peau tantôt rouge, tantôt bleue, la quintessence du mauvais goût se réverbère sur elle. Et puis, sur le brun, qui la devance. Une porte s’ouvre, claque contre le mur juxtaposé. Et l’air s’engouffre, poisseux, dans sa chevelure détachée. « Quoi que tu aies à me 'montrer', j’sais pas pour qui tu me prends mais, j’suis pas intéressée » - se contente-t-elle de lancer, enfonçant les mains dans les poches d’une veste beaucoup trop grande pour elle. « Merci » - souffle-t-elle, passant lentement devant lui, pour ne pas avoir l’air paniqué, ce qu’elle est, pour sûr.

Tobias w/ Beau

Hand in mine into your icy blues

Une goutte.
Puis une autre.
Et , tout à coup, ce sont des centaines de gouttes qui se déversent sur son crâne, lentement.
La pluie, le divin a un drôle d’humour. (S’il faut absolument laver ses péchés).
En superposant les pas, Beau pense à toutes les alternatives qui s’offrent à elle. Elle peut les compter, sur les doigts d’une main. Un grognement s’échappe d’entre ses lippes, tandis qu’elle resserre sa veste en matière jean. Un souvenir qu’elle porte, dans le lequel elle se perd, comme se perdait autrefois Bella. De Bella, un matin, il ne restait plus qu’une veste, en matière jean. Accrochée, sur un pendant dans  leur vieille armoire commune. Elle accélère les pas, ses santiags n’aiment pas l’eau, ses santiags détestent l’eau, ses santiags ont pourtant connu toutes les flaques de Savannah, en ont arpenté toutes les rues, toutes les allées, tous les endroits glauques. Beau soupire, l’inconnu s’adresse à elle, vient flanquer son côté gauche. Elle n’avait pas l’intention d’engager la conversation, elle n’avait pas l’intention d’aller au-delà du « merci », prononcé avec sincérité, qu’elle voyait comme un point final à leur échange. Le gars, là, avec son ton mielleux et ses iris d’onyx, lui, voit au-delà du « merci », il voit une opportunité. Il voit Beau, brune, décolleté, jambes nues et santiags aux pieds. Il voit une cruche, une proie facile. Et , merde, qu’elle le veuille ou non, c’est exactement ce qu’elle est. Tobias. Le divin a vraiment un drôle d’humour. Un endroit aussi peu clinquant, habité par des personnes aux prénoms tout droit sortis des testaments. Des reliques poussiéreuses d’un temps aujourd’hui révolu. Elle marque une pause, l’instinct de survie s’exprime, ses pieds pivotent vers la direction opposée. S’il lui dit : à droite, elle, ce qu’elle veut, c’est se tirer très vite à gauche. « Mes agresseurs ? Tu parles de Dylan ? » - elle rit, pourtant, elle n’en a pas spécialement envie, de rire. C’est peut-être pour cette raison qu’il sonne assez faux, creux. Dylan n’est pas une menace. Ne l’est plus. En revanche, ce Tobias, songe Beau, sceptique. « Je m’appelle Beau » s’entend-elle articuler, d’une voix dépourvue de tout tremblement. Elle se voit également reprendre la marche, aux côtés du brun. Flairant le plan louche sans pour autant écouter l’alarme qui lui dit de mettre les voiles, qui lui dit, de toutes les manières possibles et imaginables, qu’elle est sur le point de s’enfoncer un peu plus dans les dédales, y squatter tous les centimètres. Il fait nuit noire,aucun astre n’est à prendre en témoin. C’est une soirée où elle aurait mieux fait de rester dans sa coloc, emmitouflée dans sa couette, dans un coin du canapé, à chasser les miettes et les peluches . Au lieu de ça, un homme sorti de nulle part, lui pose des questions et plonge la main dans sa poche, la poche où, quelques minutes plus tôt, elle a senti des bosses. « Je ne  carbure pas aux compliments » - siffle-t-elle, en secouant la tête. Fut un temps où elle aurait fondu à l’entente d’un simple « jolie ». Jolie est désormais bien trop simple, bien trop fade, bien loin de ce qu’elle est. Lapin salement coincé dans les phares d’une bagnole, sur le point de se faire écrabouiller. Le savoir et être incapable d’empêcher que cela se produise. Attendre simplement que cela se produire. L’impuissance est un sentiment particulièrement écœurant. Elle esquisse un geste, de sa main droite, elle repousse la main de ce Tobias – décidément trop familier – qui lui touche les cheveux. Elle se soustrait à cette intrusion dans son espace vital, les traits pincés. Il dépose alors un sachet de poudre blanche dans sa paume et la regarde, expectatif. Elle en a déjà tenu, un sachet de poudre blanche. Dans cette exacte main. Trente minutes avant d’en consommer le contenu et de finir dans les bras d’un arriviste. Trente minutes avant de prendre une de ses excellentes décisions qu’elle affectionne tant.  Elle referme la main dessus, lève les yeux sur Tobias, l’éloquent. Tobias qui semble avoir tellement de cordes à son arc. Il sait viser, elle en est sûre. « Je gagnerais surement  du  fric plus rapidement si j’faisais le tapin, tu sais » - lance-t-elle, le sachet fermement emprisonné. Un sourire se dessine sur ses lèvres pleines tandis qu’elle décide d’ancrer ses iris à ceux du bouclé. Elle se demande s’il se contente de démarcher les filles dans les bars, s’il en a fait une habitude ou si c’est la première fois ? Elle en a déjà croisé, des dealers. Celui-là, avec ses techniques maladroites a l’air assez à côté de la plaque. Mais, ça ne peut être qu’une impression. Elle soupire.«Je ne consomme pas » - finit-elle par lancer, après un temps de réflexion. Elle ne compte pas réitérer l’expérience et n’a aucune intention de gagner du flouz plus rapidement, pour la simple et bonne raison qu’elle est probablement multimillionnaire, à l’heure qu’il est. Ça, personne ne le sait. Et ce Tobias, non plus. Ceci dit, l’habit ne fait pas le moine, comme on dit. « Qu’est-ce que tu espères venant de moi ? Tu veux que je joue les mules ? Tu ferais bien de publier une petite annonce :’ Jolies jeunes filles recherchées pour job bien payé.’ En moins de deux, tu n’aurais plus que l’embarras du choix » - en moins de deux, il n’aurait plus que des  tas de flics, prêts à lui mordre la petite culotte. Et ça, il doit certainement le savoir, le Tobias. « Tout ça pour dire qu’il va surement m’en falloir un peu plus pour me convaincre, Tobias ». Elle est fragile mais pas stupide. La plupart du temps, en tout cas.

Tobias w/ Beau

Hand in mine into your icy blues

A gauche.
Là où se situe son coeur trop gauche.
Là où les emmerdes l’attendent probablement, les bras grands ouverts. Beau capitule à la déraison, s’imprègne d’une aura singulière, qui ne lui inspire pas tant de méfiance, pas tant de mal aise ; suit le bouclé, comme un caillou dans le sillage d’un rocher. Elle se prend, même, à le trouver rassurant, fermement ancré dans une réalité tangible à laquelle elle se dérobe, souvent. Elle se dit qu’elle aimerait s’accrocher à lui, tenacement. Et voir, jusqu’où le rocher risque de rouler, où il va tomber.
Ses talons calanchent le sol, sources d’ondes qui font écho autour d’eux. Historic district. Elle fronce les sourcils, se mord l’intérieur de la joue. Qu’est-ce que tu fous, Beau ? A quoi tu joues ? Pars. Des admonestations qui ne font que se perdre, broyée par la détermination occulte qui s’étend en elle. Ce sachet qu’elle ne lâche pas, coincé dans sa paume devenue moite, elle en sent la forme. Elle en sent le pouvoir. Et pense aussitôt à ceux qui se damneraient pour en dévorer le contenu. Ceux qui tueraient, qui vendraient père et mère, pour les quelques grammes qu’il abrite. Ce sachet, là, offert. Quelque chose d’imperceptible en elle s’agite, elle ferme les paupières. « Tu veux juste 80 % »  - Beau éclate de rire, comme ça, de manière inattendue. « Juste ? » - elle penche la tête. Elle ose ,comme dirait Patty, ouvrir sa gueule. Elle n’osait jamais, lorsque Patty s’occupait de ses finances, du « business ». Elle se contentait de garder le silence, en papillonnant des paupières. « Tu veux dire que. Il y a des nanas suffisamment nigaudes pour accepter de prendre autant de risques, pour seulement 20 % du pactole ? ». Combien prend Patty sur chacune de ses représentations, en qualité de manager ? Quel est le montant de sa fortune personnelle ? Combien elle s’est faite sur son  dos ? Parce que, ce Tobias partage quelques caractéristiques avec sa grand-mère, par exemple, cette propension à vouloir l’enculer. Pourtant, elle se sent nettement plus encline à suivre le démon, dans son appartement, pour voir de ses « propres yeux », la marchandise. Des kilos de poudre blanche, destinés à foutre en l’air, des fils de, des filles de, des personnes qui n’ont rien demandé et qui, la faute à pas d’chance, découvrent l’enfer des injections. Et dans son ton, le son préoccupant d’un défi, lancé à son orgueil, à cet ego qui fibrille déjà, prêt à se projeter sur quiconque la provoque. Oh, l’enfoiré, il est doué. Doué pour titiller sa fibre contestataire, celle qui longtemps latente, est sur le point de percer les couches formant les remparts, pour sortir de l’ombre. Exploser, soufflant toute la vermine au kilomètre à la ronde. Beau veut hurler qu’elle ne s’est jamais sentie aussi vivante qu’à cet instant où, on lui donne le choix. Beau veut remercier cet homme, de lui donner le choix. De lui offrir bien plus qu’un sachet de bluff. Ou peut-être que, justement, ce qu’il renferme, c’est le droit de faire ce qui lui plait. La possibilité d’apprécier une liberté qu’elle se contente simplement de frôler. L’adrénaline cavale à travers ses veines, une avalanche réactionnelle atteignant sa pompe sanguine, sa cervelle, toute sa personne, étirant ses lèvres jusqu’à ses oreilles où des boucles en forme de croix pendent. Elle a envie de dire « oui », elle a envie de dire « va t’faire voir », elle a envie de se laisser tenter, de se laisser embrigader, de narguer la justice. Elle a envie de sauver tous les fils de, les filles de , les personnes qui ne demandent jamais rien. Elle veut immoler le désespoir en paquet, en grains minuscules. Elle veut gifler Tobias et, elle veut aussi le prendre dans ses bras. « Je n’ai plus peur » - lance-t-elle, finalement, en agitant le sachet. Elle a, dans sa main, le pouvoir. « Il se peut que je considère l’offre, à condition que les 20 % se transforment en 35 % » - elle le devance, ouvrant la marche, pour s’engouffrer dans le hall, prête à monter « chez lui ». Prête à se laisser harponner. Elle connaît le coin, le voisinage, elle ne craint rien. Si les choses dégénèrent, elle a ses cordes vocales et ses genoux. Elle a son crochet du droit et une bombe au poivre, dans son sac. Elle a des ressources. « J’ai l’impression que tu agis dans la hâte, Tobias ».