Ça sonne. Une fois. Deux. Trois. Putain. Y a un grognement qui résonne et Sev met un moment à comprendre que l'bruit n'a pas émané de lui. Il s'asseoit dans un sursaut, essayant d'ouvrir les yeux sans trop y arriver à cause de la lumière qui illumine la pièce. Il est obligé de frotter, cligner, forcer. Et quand il retrouve la vue, il s'dit que c'était p't'être mieux avant. Étalé sur son pieu à côté d'lui, un type dont il ignore l'identité. À cheval entre le matelas et le sol, une nana avec qui il a l'habitude de traîner en soirée. Merde, il a foutu quoi hier soir ? Il en sait rien. Il est pas sûr de vouloir l'savoir, en vérité. Parfois le mystère ça fait pas d'mal et au vu de l'état d'son studio, c'est sûrement mieux de pas chercher à comprendre. Et ça sonne, encore. Quand il pige que c'est son portable, il s'met à le chercher frénétiquement, incapable de dire d'où provient la sonnerie. P't'être qu'il est encore high de la veille, ou juste pas assez bien réveillé, ou un peu des deux. Du coup il arrive trop tard et voit les quinze appels manqués qui trônent fièrement sur l'écran, comme pour le narguer, comme pour lui dire que tous ces gens vont l'faire chier parce qu'il répond jamais. Tant pis. Qu'ils aillent s'faire foutre, il a pas qu'ça à faire, il est pas secrétaire. Planté en plein milieu d'la pièce, il se tourne vers les deux loques qui comatent encore, visiblement partis pour squatter là toute la journée. No. Fucking. Way. « Allez on s'lève les gars, prenez vos trucs et cassez-vous ! » Merci, c'était sympa, maintenant on dégage parce qu'on est pas chez mère Teresa. Sauf qu'il récolte rien d'autres que plus de grognements, et il voit l'gars se foutre le drap sur la tête. Oui, non, mais non. Il a des trucs à faire putain, il a pas l'temps de s'occuper de deux nazes pas encore redescendus. Il soupire, commence à ramasser les fringues qui leur appartiennent – enfin, il croit – et à leur balancer dessus. Et puis il chope une casserole et une cuillère qui trônent dans l'évier sale, avant de s'mettre à cogner dessus comme sur sa batterie. Même à lui, ça lui file mal au crâne. Faut c'qui faut. « DEBOUT BANDE DE BITCHES, J'VEUX VOIR VOS P'TITS CULS SORTIR D'ICI. FISSA. » Il continue de frapper. Ça fait l'effet d'un marteau-piqueur dans sa boîte crânienne, c'est juste abominable, merde. Mais il continue quand même. Il s'arrête pas. Il persévère jusqu'à les voir se lever en râlant, se rhabiller un peu n'importe comment en l'insultant. Ils lui passent devant et il récolte deux beaux majeurs levés, auxquels il répond en mimant des baisers dans le vent. Puis il claque la porte derrière eux, avant de foncer sous la douche en ignorant le chat qui miaule à sa fenêtre. Il est bien dehors ce con, au moins il l'emmerde pas. Une fois qu'il est propre, il s'regarde dans le miroir et il s'dit qu'il aurait peut-être dû éviter. Il a une sale gueule de déterré. Encore marqué de son altercation avec JJ, égratignures et bleus un peu partout, des traces violacées de la taille d'une main autour de son cou, un coquard, un pansement sur le nez. Et les restes de la soirée d'hier, avec des valises sous les yeux, un teint blafard et des suçons sur le torse. Une chance que pour les derniers, ça s'verra pas. Il s'habille à la va-vite, chope son stock et son fric à la volée, puis il sort en trombe. Pressé d'aller au grand air, de s'en mettre plein les fouilles, de rejoindre des acolytes. Pressé de s'tenir occupé, pour pas vriller.

Les mains enfoncées dans les poches, il arpente les rues comme il le fait toujours, l'insolence au fond des yeux et la clope au coin des lèvres. Il rejoint l'un de ses spots habituels, salue ses collègues qui sont déjà postés là et se campe à leurs côtés. On le chambre sur la tronche qu'il se paie, sur la soirée qu'il a dû passer. On lui demande d'où viennent les blessures de guerre qui creusent ses traits mais il s'contente de sourire, sans daigner octroyer une réponse. Déjà parce qu'il préfère encore crever qu'expliquer le conflit qui s'est déroulé entre lui et JJ, et surtout la façon dont ça s'est fini. Mais aussi parce que t'façon, ça sert à rien de lui poser la question. C'est pas nouveau. Ça fait des années qu'il se balade toujours avec la figure aussi amochée qu'ses poings, comme si ça pouvait l'aider à oublier l'état dans lequel il est à l'intérieur. Comme si attirer l'attention sur des plaies à l'épiderme ferait oublier celles qui restent béantes au creux d'sa poitrine. Gueule cassée, cœur fissuré ; c'est plus facile de jouer au p'tit con bagarreur que d'assumer tout c'qui cloche chez lui. « Yo, Sev ! » Il relève le nez, observant celui qui l'a interpellé en arquant un sourcil. L'autre fait un mouvement de menton, comme pour désigner un truc derrière Seven. « J'crois qu't'as une touche avec la MILF, elle te mate depuis tout à l'heure. » La remarque est accueillie par des rires et des vannes, alors que Sev affiche un grand sourire en s'marrant autant qu'eux, l'humeur soudainement plus légère. Mais c'est de courte durée. Parce qu'il se tourne, pour voir la fameuse MILF, la fameuse donzelle avec qui il aurait une touche. Donzelle qu'il reconnaît parmi les badauds et qui efface toute trace d'amusement sur son visage. Iulia. Elle est là, un chien à ses côtés, plantée à l'regarder. Y a son cœur qui s'arrête et sa gorge qui se noue, ses poings qui se crispent et ses dents qui grincent. Il sait bien qu'elle est sortie de taule, mais ça lui fait trop bizarre de la voir là, dans la rue, à quelques mètres seulement. Lui qui fait tout pour l'éviter depuis qu'elle est revenue à la vie normale, la v'là qui vient carrément le chercher. C'est à s'demander comment elle a fait pour savoir où il traînait mais ça lui effleure même pas l'esprit, la seule chose qui tourne en boucle dans sa tête c'est son désir de fuir. Mais il peut pas. Il peut pas s'tirer en courant alors qu'on l'regarde, alors que tous ces cons sont encore en train d'lui dire qu'il devrait y aller et l'emmener dans un coin discret. Il fait volte-face d'un coup, chopant le premier qu'il voit au col pour le plaquer au mur avec toute la force dont il est capable. « FERME TA GUEULE. » C'est valable pour tous et visiblement, ça marche. Y a un silence de mort qui s'installe pendant une seconde, sûrement l'effet d'la surprise. Il s'est énervé sans prévenir et personne a pigé pourquoi. Ils savent pas qu'c'est sa sœur, et il a aucune envie d'leur dire. « Wow, c'est quoi ton problème ? » Il saurait même pas quoi répondre, la liste est trop longue.

Abandonnant finalement cette belle brochette d'abrutis sans rien leur expliquer, il s'avance jusqu'à Iulia d'un pas décidé. La colère palpable de sa démarche jusqu'à la manière dont il la regarde. Une fois qu'il est arrivé à sa hauteur, il s'arrête, la dévisageant une seconde. C'est trop étrange de la voir là, fringuée avec autre chose que l'horrible tenue des détenues, libre de ses faits et gestes. Libre d'être là. Dans sa vie. Trop près de lui. Il veut pas la voir. Il veut plus voir aucun des Popescu, putain. Et tant pis si Iulia mérite pas son silence radio, tant pis si elle a sûrement pas compris. Il a tiré un trait sur chacun d'entre eux parce que c'est plus facile comme ça. Plus facile de faire comme s'il les connaissait pas. Plus facile de prétendre les avoir tous oubliés et remplacés. « Qu'est-c'tu fous là ? » Bonjour, salut, c'est cool de t'revoir, comment ça va la vie depuis qu't'es sortie ? Il aurait pu être poli. Dire tout ça. Mais non. Tout c'qui sort, c'est son agressivité dégueulasse. Son regard est noir quand il le plonge dans le sien, une teinte de méfiance dans le plissement de ses yeux et l'amertume du mépris dans l'angle de ses lèvres. « Comment t'as fait pour m'trouver ? » Si elle s'était pointée chez lui, il aurait compris. Son adresse est pas dure à trouver, elle aurait eu qu'à demander aux autres membres de la famille et y en aurait toujours eu un pour l'informer. Mais non. Elle vient à son spot, sur son lieu de travail – si on peut appeler ça comme ça. Au point d'rendez-vous des drogués, là où il s'adonne à l'illégalité. Ça l'fait chier qu'elle soit là. Qu'elle voit sa tronche de zombie, qu'elle le voit à l'œuvre. Bien sûr qu'elle sait qu'il est pas un enfant de chœur, mais y a une différence entre savoir et constater en live. « Tu m'suis ? » C'est con, comme question. Elle a même pas besoin de le suivre pour l'trouver, en vrai. Tous les drogués savent où trouver Seven. Il fait partie des dealers les plus populaires d'la ville, difficile de passer à côté. « Tu veux quoi, Iulia ? » Pourquoi elle est venue là ? Pourquoi elle a pas pu faire comme tout l'monde et se contenter de téléphoner ? Il aurait pas répondu, certes, mais il aurait préféré. Là, ça lui plaît pas. Il sent le regard des autres peser sur eux, puis n'importe quel client peut se pointer à tout moment – y en a un paquet qui seraient suffisamment cons pour venir l'interrompre en demandant d'la came. Il veut pas qu'elle soit là. Il veut s'tirer. Il veut qu'elle se tire. Il veut qu'elle soit loin, aussi loin que possible. Il veut qu'on lui foute la paix ; y a assez de trucs qui merdent dans sa vie comme ça. Pas besoin de venir en rajouter.

« Je voulais te voir, Ursul. » Elle dit ça comme si c'était une évidence, comme si ça coulait de source et qu'il serait bête de n'pas comprendre. Pourtant, c'est le cas. Il comprend pas. Ça le dépasse complètement, cet acharnement qu'ont certains des Popescu à vouloir lui courir après – comme le fait Anca en lui rendant visite les mains chargées sans jamais être remerciée, comme Iulia semble déterminée à l'faire désormais. À vouloir être là, tout près, quelque part dans sa vie comme si c'était pas possible de se séparer. Comme s'ils y étaient obligés. Seven, il est complètement dépassé. Il arrive pas à saisir leurs motivations, et même s'il sait que dans sa famille on est tenace de génération en génération, il s'demande encore pourquoi ils ont pas tous laissé tomber. Ce serait tellement plus simple, de lâcher l'affaire. De le laisser faire sa vie dans son coin, sans continuellement avoir à venir le chercher. Pourquoi ils persistent ? Pourquoi ils s'épuisent à la tâche ? Ça n'en vaut même pas la peine. Il leur apportera rien d'plus. Il a jamais été un membre exemplaire d'la fratrie, se comportant comme une pièce rapportée, comme un truc qui est là sans trop savoir pourquoi. À fuir, gueuler, cogner, tout envoyer chier. À s'rebeller contre le monde entier mais surtout contre ceux qui partagent son ADN dans tout c'merdier. Se battre avec ses frères à défaut d'avoir les couilles de le faire avec son père, gueuler sur ses sœurs à défaut d'avoir le cœur de le faire sur sa mère. Pour lui, c'est réglé. L'histoire est pliée, c'est terminé. Il leur servira à rien, il sera jamais quelque chose de bien dans leur vie – et il est convaincu que ça va dans les deux sens. Qu'ils sont tous trop massacrés pour avoir quoi que ce soit de bon en stock. Pourtant, c'est con comme réflexion ; ceux qu'il considère désormais comme sa meute sont pas beaucoup mieux, tous déglingués. Mais c'est plus facile à gérer. Parce qu'ils sont liés par une guerre à deux balles, parce que c'est l'alliance face à un ennemi – qui n'était pourtant pas le sien à la base. Parce qu'il a des excuses pour rester dans ce gros bordel, parce qu'il s'dit que ça lui apporte encore plus de fric facile, parce que ça lui donne plein d'occasions de s'bagarrer, parce qu'il a rien d'mieux à faire et parce qu'ils sont tous aussi cinglés que lui. Mais jamais ô grand jamais il accepterait de dire qu'il est attaché à chacun d'entre eux – même les pires, même les plus pathétiques, même les plus détestables. Non. Plutôt passer sous un foutu camion. Non, il les aime pas, c'est bien pour ça qu'c'est plus facile de se contenter de ça. Parce qu'il a des raisons pratiques pour rester. Pas comme avec sa famille. Ils ont rien d'plus que le sang et ça fait des années qu'il se répète que c'est rien, que ça représente que dalle, qu'il peut cracher dessus sans ressentir quoi qu'ce soit d'autre qu'une intense satisfaction. Et tant pis si ses tripes se tordent quand il y pense parfois, tant pis s'il sent son cœur se serrer dès qu'il aperçoit l'un des siens, tant pis si ça lui donne envie d'crever. Tout c'qu'il trouve à dire, c'est : « M'appelle pas comme ça, p'tain. Seven. C'est Seven, pigé ? » Entendre ursul résonner dans la bouche de sa grande sœur, ça fait remonter trop d'trucs et il supporte pas. Il a les poings qui se serrent, les mâchoires crispées. Et d'un regard, il lui fait comprendre qu'il veut plus jamais entendre ça. Ni Lucian Jr. Ni Ursul. Ni rien du tout. Seven, l'enfant numéro sept qui croit s'être échappé. Seven, un point c'est tout.

Incapable de contrôler son agressivité, il lui aboie dessus sans qu'elle ne se braque. Elle est là, à lui sourire comme s'il l'attendrissait, comme si elle voulait lui faire croire que ça va aller. Mais y a rien qui va et il est tellement en colère de la voir là, comme ça. Tellement en colère d'avoir honte face à son aînée – honte d'être un fuyard, honte d'être un pauvre con. Honte de se savoir observé par toute une brochette de voyous en carton. « Même ta nièce sait où tu ''travailles'', c'est pas bien compliqué de te trouver. » Ah, Madalina. Alors c'est elle, qui a vendu la géographie exacte de ses spots favoris ? Il sait pas. Il veut pas poser la question. Mais ça l'emmerde d'y penser ; déjà que c'est pas l'harmonie parfaite avec cette sale gosse, si en plus elle se croit tout permis, va falloir qu'il aille lui remonter les bretelles. Quelle sale chieuse, c'est pas une Popescu pour rien. Alors il se renfrogne, comme un gamin vexé, comme un p'tit garçon à qui on aurait piqué son goûter. « Ouais bah si elle pouvait apprendre à la fermer, ça m'arrangerait. » Il sait bien que c'est pas près d'arriver. En même temps, elle a de qui tirer, la p'tite. Sa mère, c'est une lionne. Et pourtant elle montre patte blanche, d'une douceur qui contraste tellement avec toute la fureur contenue de Seven, toute cette tension qui charge l'air et qui pue comme la poudre. Comme une caisse de dynamite dont la mèche aurait été allumée par inadvertance. Tendu de la tête aux pieds, il finit par lui demander la raison d'sa venue, entre ses dents serrées. « T'as pas une idée, Seven ? » Elle a retenu la leçon pour le Seven, mais il est même pas satisfait. Il a envie d'lui gueuler que non, il sait pas, et qu'il a pas envie de savoir. Il voudrait lui hurler de dégager, lui cracher qu'il s'en fout et qu'il aucune envie d'la voir, qu'elle devrait lui lâcher la grappe sinon ça va mal se terminer. Il a l'impression qu'il va exploser. Mais y a rien qui sort.  « Tu sais depuis combien de temps je suis sortie de prison ?  J'pensais que tu serais au moins passé me voir. Mais non. Rien. Silence radio. » Alors quoi ? C'était pas assez clair, de plus venir au parloir ? Elle avait pas compris l'message ? Il lui fallait quoi de plus, pour piger qu'il se soustrayait à sa vie, et à celle des autres ? Il arrive même pas à croire qu'elle avait encore de l'espoir. P't'être bien qu'elle le surestime. Qu'elle l'imagine plus respectable qu'il ne l'est vraiment. P't'être bien qu'elle l'idéalise, figée sur l'image du pauvre gosse de dix ans, dont l'innocence a été encrassée trop vite. Elle a sûrement pas compris qu'il a maintenant le double d'années et d'obscurité, trop de mochetés à son actif pour les citer. Elle ferait quoi, si elle savait ? Lui, il parie qu'elle laisserait tomber, sans s'retourner. Il préfère y croire dur comme fer : ça lui donne une excuse pour la repousser avant que ce n'soit elle, qui le fasse. La mauvaise foi incarnée. Et quand il sent sa main se poser sur son épaule, il se fige complètement. On dirait presque qu'il a mal, et c'est pas totalement faux. Mais il préférerait tellement que la douleur soit juste physique. Ça, il y est habitué. Ça, il sait gérer. « Tu me manques, Ursul. » Il fronce les sourcils, marmonne d'une voix étouffée, pour rectifier. « C'est Seven, putain d'merde. » Mais Iulia, elle s'en fout. Elle continue. « J'ai passé trop de temps loin de toi, des autres. Mais même si on vit dans la même ville, t'as quand même l'air à dix mille lieues d'ici.  » Le pire, c'est qu'elle mesure probablement pas à quel point elle est dans le vrai. À quel point il est loin, alors même qu'il est coincé ici. Comme prisonnier, sans que personne ne l'retienne pourtant. Juste piégé par lui-même.

« Tu sais, Ursul. Si t'as envie de ne plus avoir à faire avec cette famille, s'il te plaît ne me met pas dans le même sac qu'eux. Tu sais à quel point je porte le géniteur dans mon cœur. Si je pouvais foutre de la ciguë dans sa bière, je le ferais. Mais me tiens pas éloignée parce que mon nom est aussi Popescu.. » C'est trop. Il tient plus. Y a un truc qui vrille à l'intérieur, et il se dégage soudainement de la main de Iulia, lui donnant un violent coup dans le bras pour la forcer à stopper tout contact physique. Il réalise à peine ce qu'il fait, la rage qu'il met dans son geste et tout ce que ça peut entraîner chez sa sœur. « C'EST SEVEN BORDEL, FAUT QUE J'TE LE DISE EN QUELLE LANGUE ? T'ES DÉBILE OU QUOI ? ILS T'ONT GRILLÉ LES NEURONES EN TAULE ? » Y a des gens qui s'retournent en l'entendant gueuler comme un con, mais il s'en fout. Il essaie d'emmagasiner et d'la fermer, en s'disant qu'il s'en fout, que ça l'atteint pas, qu'il est blindé et qu'il en a rien à battre de ce qu'elle lui raconte. La preuve que non, puisqu'il a perdu son self control en un claquement de doigts. C'est son seul moyen d'expression, la seule chose qu'il puisse faire pour tout évacuer. Quand y a trop d'émotions en même temps, il passe automatiquement sur la rage et ça devient trop noir, trop moche, trop dégueulasse. « J'm'en fous, putain ! Tu me saoules avec tes histoires, t'as qu'à t'la garder ta ciguë, t'es pas mieux qu'les autres ! Si j'venais plus au parloir, c'est que j'voulais plus te voir, ok ? » Il sait pas c'qui est pire. La violence physique qu'il a eu envers elle y a même pas trente secondes, ou celle qui tremble dans chacun de ses mots. C'est comme s'il lui crachait de l'acide à la gueule, et il est même plus capable de s'arrêter. « Qu'est-c'qui t'fait croire que c'est différent maintenant ? T'es sortie, ouais, c'est cool. J'm'en bats les couilles. » Il ment, putain. Il ment comme un arracheur de dents, mais il essaie tellement de se convaincre que ça sonne vrai dans sa bouche. « Fais ta vie Iulia, j'ai pas besoin d'toi. Va t'occuper d'ta fille et lâche-moi. » Elle a qu'à s'trouver un riche à épouser, pour s'acheter des manteaux de fourrure et des bijoux scandaleux, s'acheter une baraque gigantesque entourée de rosiers et traîner en pantoufles sur la terrasse en sirotant de la limonade bio, avec des jumelles pour observer les mainates et tous les trucs qui traînent dans les arbres. Merde à la fin. Qu'elle oublie c'te famille merdique, qu'elle oublie Seven, qu'elle reparte à zéro et qu'elle fasse tout pour rattraper ses années gâchées. Avant qu'ce soit trop tard.

Le contraste est tellement fort que Seven s'demande s'ils ont vraiment le même sang. Si c'est elle qui a été changée par la prison, qui en est ressortie grandie, plus forte, devenue cette femme qui lui fait face comme un roc. Ou si c'est lui qui s'est métamorphosé pendant tout c'temps sans même s'en rendre compte, jusqu'à finir comme ça, ce sale type qui crache et qui crache jusqu'à en faire une soupe de glaires dégueulasse balancée à la gueule des gens comme une rafale de balles. Pourtant, il la reconnaît, sa sœur. L'aînée des filles Popescu, elle a beau avoir changé, elle reste celle qu'il a toujours connu, celle à qui il a rendu visite au parloir pendant des années. La flamme qui danse dans ses yeux, discrète mais bien là, reflet de sa fierté, cette fermeté qui la caractérise quand elle s'transforme en main de fer dans un gant de velours. La douceur qu'elle essaie de mettre dans chacun de ses mots, chacun de ses gestes ; alors même que Seven ne la mérite pas le moins du monde. Elle prend des airs de démineur qui tente de désamorcer une bombe, de funambule qui tangue sur une ligne bien trop fine et trop fragile, perchée au-dessus d'un trou bouillonnant d'lave. Mais même toutes les précautions du monde ne suffisent pas. Même elle, elle peut pas stopper le brasier qui prend le contrôle de Sev, ce truc innommable qui lui atrophie le cœur et l'empêche de respirer, chaque fois qu'il s'met en colère, chaque fois qu'il sent le chagrin et la douleur tenter de prendre le contrôle. Et c'est là qu'il se demande si elle, elle le reconnaît. Si elle l'appelle Ursul parce qu'elle le voit toujours comme ce p'tit frère un peu en décalé du monde entier, ou si c'est juste pour chercher celui qu'elle a connu, comme un appel aux résidus du gamin blessé qui s'est éparpillé quelque part dans la noirceur de Seven. Comme si elle se prenait pour la lumière du phare qui lui montre la voie à prendre pour revenir au rivage, alors même qu'il préfère rester paumé au milieu d'un océan déchaîné. Et plus ça va, plus le sel lui brûle la gorge et les plaies, plus ça fout le feu à sa cage thoracique et le creux d'ses veines, plus ça le rend amer. Il s'met à tanguer, trembler au fil des mots qu'elle pose comme des pansements sans voir que ça suffit pas à reboucher les trous qui l'ont transformé en passoire. Tout lui passe au travers – l'amour qu'elle glisse à travers son discours, la tendresse de sa main qui se pose sur son épaule. Ça l'touche, ça rentre et puis ça sort, ça le traverse de part en part comme des poignards et il saigne, saigne, saigne. Jusqu'à se sentir cadavre, fantôme, rien d'plus qu'une enveloppe bonne à exploser. Imploser. L'entraîner avec lui dans sa chute. Et ça finit par arriver alors qu'il la repousse violemment, de ce geste incontrôlé, déplacé. Sa main qui cogne son bras comme un boulet d'canon, la forçant à reculer – et il saurait pas dire si c'est à cause de la force de l'impact, ou si c'est juste le choc que ça cause à Iulia, qu'il ait osé faire ça. Il a même pas l'temps de s'interroger, déjà occupé à s'remettre à lui cracher son venin, avec plus de hargne que jamais. Tellement qu'on dirait qu'il va plus s'arrêter, qu'il en a tellement en stock que ça pourrait durer toute une éternité. Ça l'fait un peu flipper, parce qu'il sait que c'est la vérité.

Clac. La gifle résonne dans l'air alors qu'il l'a pas vue venir, sa tête se retrouvant brusquement tournée sur le côté. Il contemple le bitume, la surprise bien palpable dans l'fond de ses yeux. Pourtant, il a l'habitude, de s'faire frapper. Les coups, c'est son lot quotidien depuis des années et c'est pas près de s'arrêter, c'est tout c'qu'il connaît, tout c'qu'il sait faire, tout c'qu'il sait gérer. Mais y a une différence entre un coup de poing et une gifle ; à choisir, il optera toujours pour le premier, même lorsqu'il est celui qui reçoit. Même les claques, il y est plus ou moins habitué, parce qu'il est pas tendre avec les donzelles et qu'elles sont nombreuses à le punir comme ça. D'habitude, ça l'fait marrer. Ou au pire des cas, ça l'fout en colère et il s'assure de foutre la trouille à l'insolente qui a osé lever la main sur lui, sans tenir compte des conséquences que ça pourrait engendrer. Mais là... Là, c'est encore autre chose. Là, c'est pas juste une nana bafouée par son comportement de goujat, une fille qui se laisse pas marcher sur les pieds par les p'tits cons dans son genre. C'est pas n'importe qui. C'est Iulia. C'est sa sœur. C'est une Popescu. C'est comme s'faire engueuler par sa mère devant tous ses copains quand on est le roi d'la récré, c'est comme se prendre le pire des savons sans oser riposter. Ça cuit. Dans sa joue, à cause de cette main qui a tapé fermement, sans la moindre hésitation. Dans son cœur, à cause de tout c'que ça fait remonter à la surface, des trucs enfouis depuis l'enfance. Dans ses veines, à cause de l'humiliation qui vibre dans sa carcasse, grondant comme un orage qui se lève. Il pose les yeux sur ses acolytes de tout à l'heure, qui se délectent de la scène en se donnant des coups de coudes, en s'marrant devant le regard noir que Seven leur lance. Ils se taisent pas, ils arrêtent pas. Ils respectent rien puisque leur cible vient d'être dépouillée de toute crédibilité, à s'faire gifler en pleine rue comme un p'tit garçon qui a fauté. Et ça l'fout encore plus en rogne, alors qu'il se met à respirer de plus en plus fort, comme un taureau prêt à charger. Lentement, son visage se tourne à nouveau vers Iulia, qui semble imperturbable quand elle reprend la parole. « C'est bon, t'as fini ? T'as tout lâché ou t'en as encore en réserve ? » Si elle savait, putain. Si elle savait tout c'qui reste, tout ce dont il arrive pas à se débarrasser. C'est pas faute d'essayer, en enchaînant les travers, en détruisant tout c'qui se trouve sur son passage – y compris lui-même. « Tu te mens à toi-même, Seven. Pourquoi ? C'est plus facile pour toi de n'avoir personne qui tienne à toi ? Que t'essaies à ce point-là de te convaincre qu'on serait mieux sans toi ? En me disant quoi ? Que t'as pas besoin de moi ? Mais, Ursul, tu as besoin de moi, tu as besoin d'Anca, de Mihail, de Ioan, de Tereza, de tous les autres. Arrête de te fourrer le doigt dans l’œil jusqu'au coude. T'as pas compris que si on s'accroche autant à toi, c'est parce qu'on t'aime ?! » Sûrement que ça devrait lui faire du bien, d'entendre ça. Qu'on lui dise qu'on tient à lui, qu'on l'aime, qu'il a une importance à leurs yeux. Mais il en veut pas, d'tout ça. Cet amour est malade, noir, dégueulasse, l'amour Popescu il crache dessus. Il veut pas le recevoir, il veut pas le donner. Il sait comment ça s'finit : dans les larmes et dans le sang. Elle devrait le savoir, elle. « Merde à la fin, Seven. Secoue-toi un peu. Bien sûr que t'as besoin de nous. T'as vu dans quel état tu es ? Et je ne parle pas uniquement des hématomes sur ton visage. » Il peut pas retenir un ricanement écœurant, comme si de pauvres bleus faisaient d'lui une brebis égarée. Comme si ça voulait dire qu'il a besoin qu'on l'aide. Qu'est-c'que ça peut bien leur foutre, son état ? Ils en ont tous eu des hématomes, et il est loin d'être le seul à se pointer avec une sale gueule régulièrement parce qu'il s'est bagarré. C'est monnaie courante chez eux, ça étonne plus personne. Et ça devrait être encore plus banal quand c'est lui, parce qu'il est celui qui cogne le plus, celui qui prend le plus de raclées, celui qui a le plus d'ennemis, celui qui est embrigadé dans une guerre de pseudos gangs à la con. « Ta gueule. » Il veut plus rien entendre, il veut pas l'écouter, il veut pas qu'elle continue de faire comme s'il était une demoiselle en détresse. Trop persuadé qu'il gère tout parfaitement, et qu'ses habitudes sont tout à fait normales pour une vermine comme lui.

« Et si tu t'imagines que personne ne sait ce que tu fais. Que je ne sais pas ce que tu fais, tu te trompes. La ville entière est au courant que tu ne trafiques pas des devoirs de géographie ou des cultures de zooplanctons. Et tu sais quoi ? On s'en fout. On s'en contrefiche de ça. C'est pas important. Par contre, ce qui est important, c'est toi. Qu'importe qui tu es, tu es toi. Et c'est de toi dont on a besoin. Dont j'ai besoin. » Il a l'impression qu'elle a définitivement rien compris et il est perdu entre le rire et la fureur ; ça déforme ses traits dans un rictus effrayant, qui laisse rien présager de bon. « Mais je m'en tape, putain. » Mauvais, les babines retroussées, il s'approche d'elle sans se soucier du chien qui grogne en le voyant faire. Il la surplombe de sa taille, menaçant, même s'il voit bien qu'elle pliera jamais face à lui. « Vous pouvez penser c'que vous voulez de moi, t'es vraiment conne si tu crois que ça m'fait quelque chose. » Il bout, de rage, de la honte qui lui chauffe encore la joue, de celle qui lui pince les entrailles quand il parle comme ça à Iulia. Celle qu'il a longtemps considéré comme une deuxième figure maternelle, comme celle qui était sûrement plus digne que leur mère à tous les deux. « J'vais te l'dire moi, faut pas qu't'aies peur des mots. » Elle a même pas osé dire ce qu'il fout exactement, avec ses jolies métaphores et ses mots compliqués. Alors il veut enfoncer le clou, et comme pour se donner un point d'ancrage, comme pour lui donner une raison de plus de l'détester, il lui attrape les poignets. Il serre et il serre, tellement fort qu'elle a forcément mal, tellement que s'il continue trop longtemps elle en gardera la trace. « Ouais, je deale. J'vends d'la came à des minables, à des riches coincés du cul, à des paumés, à des filles désespérées, à des gamins qui sont même pas majeurs. J'frappe les vieux, les p'tits, les filles. J'leur crache dessus, j'pisse sur les cons et j'me marre en achevant des types déjà par terre. Ça t'suffit ou j'continue ? » Et pourquoi il dit tout ça ? Et pourquoi il s'acharne à dépeindre le pire des tableaux, quand il a l'habitude de taire tout ça même s'il s'est jamais emmerdé à le cacher ? C'est comme s'il voulait lui prouver qu'elle l'a perdu, son putain d'Ursul. Lui montrer qu'elle s'bat pour une cause perdue, et qu'elle ferait mieux d'se tirer tant qu'elle le peut. Parce qu'il est pas quelqu'un de bien, qu'il le sera sûrement jamais, et qu'il porte toute la crasse des Popescu dans le myocarde. Il est déjà foutu. « J'ai pas peur d'faire pareil avec toi, Iulia. Touche moi encore une fois. Vas-y. Essaie, pour voir. » C'est une menace mais il est même pas sûr d'être capable d'aller jusqu'au bout. Pourtant il essaie de s'en convaincre pour qu'elle y croit aussi, pour qu'elle ait envie de reculer quand il se penche au-dessus d'elle comme ça, comme un oiseau de proie. Comme un putain de charognard prêt à lui ronger les os.

« Lâche-moi. » Figée entre ses doigts, elle lâche l'ordre du bout des lèvres, mais Sev ne l'entend pas. Il perçoit même pas le changement dans la posture de son aînée. Il voit pas à quel point elle est paralysée, devenue statue de pierre sous sa poigne, la roche du volcan qui subit les coulées de lave sans broncher. Et bien sûr qu'elle s'fait cramer au passage, bien sûr qu'elle s'en retrouve fissurée et craquelée et fragilisée, des sillons rouges ancrés dans sa chair, des traces indélébiles qui resteront même quand l'éruption sera terminée. Même dans des milliers d'années. Il lui fait mal mais c'est à peine s'il s'en rend compte, trop rongé par sa propre douleur, emporté dans ce tourbillon trop sombre qui lui fait tourner la tête. Le chien aboie. Ses potes se marrent. Les gens accélèrent le pas. Les voitures défilent. Les voix se font écho les unes aux autres. Tous les bruits prennent soudain une ampleur qui lui file mal au crâne, l'agressant autant qu'il agresse sa propre sœur, le faisant resserrer sa prise sur elle. Plutôt que d'lui obéir. Plutôt que d'la lâcher, comme elle le lui a demandé. Et là, ses yeux plantés dans les siens, son venin coincé sur la langue, ses crocs dehors – il le capte. Cet éclat, dans l'fond de ses prunelles. Ce truc qui clignote, qui semble appeler à l'aide, qui la met en alerte. Elle a peur. Non, c'est même pire que ça. Elle est terrorisée. C'est quelque chose qu'il a tendance à rechercher, habituellement. Quand il arrive à l'ériger chez ses victimes, ça l'fait jubiler, ça lui donne envie de hurler victoire, ça lui fait pousser des ailes. Il se sent puissant, invincible. Il connaît rien qui soit plus jouissif que ça, cette illusion fugace du pouvoir quand il domine, cette sensation qui lui emplit les veines avec plus de force que n'importe quelle drogue, qui lui donne l'impression d'être en vie. Y a rien d'mieux, putain. Et pendant une seconde, il revoit tous ces visages ancrés dans sa mémoire, tous ces regards apeurés face à lui et ses coups de sang, ses coups de colère, ses coups de folie. Des inconnus, ses ennemis, parfois même ses amis. Tous ces gens qu'il a surplombés de toute sa hauteur, de toute sa carcasse gangrenée. Il les voit se superposer dans sa tête, et il est désarçonné. Parce que ça fait pas comme d'habitude. Ça lui rappelle pas cette soif de pouvoir qui s'éveille dès qu'il écoute un peu trop l'orage qui gronde continuellement dans sa cage thoracique. Ça lui hurle juste qu'il peut pas ajouter Iulia à cette liste. Il a pas le droit. Pas elle, pas là, pas comme ça. Il supporte mal l'idée de la terrifier. L'idée qu'elle ait peur de lui, au point d'avoir ce regard, celui qui l'excite chez n'importe qui d'autre, mais qui lui donne juste envie de crever à cet instant précis. Et c'est pire que tout, c'est la preuve qu'il se plante sur toute la ligne, qu'il est pas encore assez blindé, pas assez mauvais. Que son cœur a beau s'être atrophié, il est toujours là, perdu quelque part dans son néant intérieur. Et maintenant, c'est lui qui a peur. « Lâche-moi, Seven. » Cette fois, il lâche prise soudainement, comme brûlé, électrocuté. Comme si ce contact était devenu insupportable. Mais il peut pas céder, il peut pas s'démonter. Il peut pas paraître faible. Alors il continue sur sa lancée malgré tout, prenant un air menaçant. Ne pas perdre la face, ne rien montrer, ne rien donner. C'est tout c'qui compte. Tout c'qui le fait tenir, alors même qu'il déteste ce qui est en train de se passer. Ce qu'il fait. Ce qu'il est. Ce qu'il devient.

Il la menace et y a un instant de silence – l'instant de trop. Il sait pas s'il devrait partir en courant, ou juste espérer que l'sol finisse par se dérober sous ses pieds, pour l'avaler tout entier. Il sait pas comment elle fait, Iulia. Même effrayée, même malmenée, elle a quand même l'air forte. Et c'est p't'être ça, qui le fait le plus culpabiliser. « Je sais que tu n'as pas peur de faire pareil. » Ah ouais ? Et elle en sait quoi, au juste ? Elle le connaît pas. Il a passé tellement de temps à s'convaincre qu'aucun Popescu ne le connaît qu'il a fini par le croire. Il les a abandonnés sans un regard en arrière ; ils sont rien d'plus que des étrangers. Ouais, ils savent ce qu'il fait, comme les deux tiers d'la ville. Ça veut pas dire qu'ils savent qui il est. Y a qu'à voir Iulia, qui s'évertue à chercher son Ursul à la con dans une coquille vide, persuadée qu'il reste du bon à lui alors qu'il a passé trop d'années à tout éradiquer. Y a qu'à voir Anca, qui continue d'venir le voir encore et encore, comme s'il le méritait, comme s'il était ce frère dont on a envie de prendre soin ; alors qu'il est juste ce voyou qui lui prend tout et n'lui donne jamais rien. Et Ioan, qui vient lui acheter sa came comme s'il lui faisait plus confiance qu'aux autres dealers, comme si leur lien de sang changeait quoi qu'ce soit alors que Sev le traite comme n'importe quel client, sans la moindre pitié. Et Mihail, qui fait encore les frais de leurs ressemblances, qui paie pour les conneries de son aîné, qui s'fait fracasser sans que Seven n'exprime le moindre regret. Et Madalina, et Constantin, et Tereza, et Elena, et Cezar. Et tous les Popescu, qui vont et viennent, sans qu'il ne puisse leur offrir plus que son mépris et sa rage, son sarcasme et sa désinvolture. Ils savent quoi sur lui, au final ? Rien de plus que ce qu'il accepte de montrer. Rien de plus que ses pires côtés, qu'ils choisissent trop souvent d'ignorer. Putain, même certains d'ses ennemis le connaissent mieux que sa propre famille – il sait pas si c'est hilarant ou juste triste à en pleurer. Alors ça l'énerve, d'entendre ça. Ça lui fout les nerfs en pelote et les tripes en vrac, d'la voir lutter depuis le début, à croire qu'elle sait à qui elle a affaire alors qu'il s'efforce de lui prouver le contraire. Il sait plus quoi faire, pour qu'elle daigne enfin lâcher prise. Même la menacer, ça a pas l'air de franchement fonctionner. « Mais vas-y. Frappe-moi. Toi aussi. » Ça l'tue, bordel. Le toi aussi qui veut tout dire, qui en dit trop. Qui fait écho au paternel qui s'est senti obligé d'la bousculer y a des années pour la faire rentrer dans le rang, sans jamais y arriver si vous voulez l'avis de Sev. Et puis à l'autre, le connard, le mort. Traian et les coups qu'il faisait pleuvoir sur Iulia, que même Seven pouvait voir alors qu'il était trop jeune pour ces conneries. Y a tout ça qui se mélange et qui se superpose, et il arrive pas à croire qu'elle le fout dans l'même panier. C'est bien ça, pas vrai ? C'est bien ça, qu'elle lui dit ? Il sait même pas quoi faire, quoi répliquer. Y a ses yeux qui se vrillent sur les poignets de sa sœur et c'est à son tour de se figer en voyant ce qu'il a fait. La trace de ses doigts est visible, marquée au fer rouge, imprimée dans son épiderme comme dans son cœur. Il le sait. Il la connaît. Et soudain, il regrette. Il voudrait revenir en arrière, ne pas l'approcher, ne pas la toucher. Ni lui frapper le bras pour qu'elle le lâche, ni la faire reculer, ni lui emprisonner les poignets. S'tenir loin d'elle, aussi loin qu'il le peut, pour pas la tacher comme ça. Pour pas l'encrasser. Il voit l'étendue des dégâts d'un coup et il s'dit qu'au fond, elle a raison. Toi aussi. Il vaut pas mieux. Il est comme eux. Une raclure d'la même trempe et c'est tout. « Ferme-la Iulia. J'te jure, ferme ta gueule. » Ça sonne comme une menace et pourtant, sa voix se brise sur les dernières syllabes. Parce que lui aussi, il est terrifié. « Me cherche pas. » Il a peur de ce dont il est capable, mais la vérité c'est qu'il fera rien de plus, là. Il a réalisé l'ampleur de ses actes et ça l'a coupé dans son élan, même si ça suffit pas à calmer sa colère. Elle est juste différente, moins acide, plus amère, dirigée vers lui-même plus que vers le reste du monde. Une rage teintée de désespoir, qui lui donne cet air de gosse paumé, d'enfant qui s'réveille au milieu d'un champ de bataille sans savoir comment il a atterri au milieu des cadavres. Y a d'la vulnérabilité dans le creux d'ses yeux, dans le fond d'sa gorge. Et pourtant, même comme ça, il en reste pas moins une bombe prête à exploser. Parce qu'être avec Seven, c'est comme jouer à la roulette russe. Y a toujours le risque d'y rester.

« Seven... » Elle le regarde et il supporte pas ce qu'il lit dans ses prunelles, tellement qu'il se sent forcé de détourner les yeux, les posant sur le chien qui est resté tapi entre eux. Et y a une part de lui qui le maudit, ce foutu clébard. Il aurait dû attaquer avant qu'ses phalanges ne laissent une marque indélébile sur Iulia. « Regarde-toi, Seven... » Il sait, putain. Il sait la dégaine qu'il a, avec sa tronche cassée, ses yeux cernés de noir, sa mine défraîchie. Ses travers imprimés sur la gueule, qu'il s'agisse de la violence qu'il sème et qu'il récolte, ou des substances qui lui pourrissent l'organisme. Les nuits passées dehors, à la recherche du chaos, du réconfort, du répit, parfois cloué dans un lit, qu'il s'agisse du sien ou de celui d'inconnus. Les insomnies, les illusions, le bonheur factice, les trips bons ou mauvais, le sang, le sexe, les bars, les bras, le désespoir et la colère. Y a tout qui s'incruste dans sa peau, dans son cœur, dans l'fond de ses yeux qui ont trop souvent une lueur qui colle pas. Qu'elle soit furie, qu'elle soit folie, qu'elle soit agonie. Ce truc qui lui donne un air détraqué malgré lui. Il sait. Il sait de quoi il a l'air. Il sait ce qu'elle veut dire, aussi. Il sait à qui il ressemble. Il sait à quoi elle pense. Il en crève, putain. Son myocarde loupe un battement et puis se serre, ses poumons se replient, sa gorge s'atrophie. Il suffoque sur place, incapable de respirer, son souffle s'accélérant pour trahir sa détresse alors qu'il lutte depuis le début pour garder son masque de roi du monde, roi des bas-fonds, roi d'la crasse qu'il laisse dans son sillage. Il sent ses mains s'mettre à trembler, essayant de réguler sa respiration sans le moindre succès. La rage s'infiltre à nouveau dans ses veines, mais c'est encore autre chose. C'est celle qu'il déteste le plus, celle qui lui donne une monstrueuse envie de chialer même si ses yeux sont trop secs pour ça, faits de papier de verre, aussi corrosifs qu'le poison qu'il crache à la Terre entière. « Non, toi regarde-moi. » La gorge nouée, la voix étouffée, ça sort dans un murmure étranglé et il s'reprend, ses tremblements s'étalant finalement à son squelette tout entier. « HEIN, REGARDE-MOI IULIA. DIS-LE. DIS C'QUE TU PENSES DEPUIS TOUT À L'HEURE. J'VEUX T'ENTENDRE PUTAIN ! » Il s'est rapproché pour lui gueuler tout ça en pleine figure et il se paralyse quand il s'en rend compte, reculant de lui-même. Mais ça l'arrête pas. Ça le calme pas. « ÇA TE DÉMANGE, J'LE SAIS. DIS-LE. DIS-LE QUE J'SUIS COMME EUX. COMME LUI. » Pas besoin de préciser, elle comprendra toute seule de qui il parle. Celui dont on n'doit pas prononcer le nom, ces six lettres maudites qu'il a remplacées par un putain de chiffre, comme si ça pouvait le libérer. Comme s'il pouvait y échapper. Faut croire que c'est trop imprimé dans ses gènes, dans son ADN, jusque dans son foutu prénom. Sûrement qu'il était condamné dès l'instant où il est né. « Vas-y Iulia, t'attends quoi ? » La voix brisée de trop s'être égosillé, il éclate d'un rire qui pue le désespoir en écartant les bras sur le côté, comme un espèce de dingue qu'on aurait laissé en liberté par erreur. « T'aurais jamais dû v'nir. » Y a qu'à voir le résultat. Les hématomes qu'elle gardera aux poignets, et ceux qui s'étendront au creux de leurs cœurs. Il s'est toujours su égoïste de les fuir comme ça, mais en cet instant, il s'dit qu'il l'est peut-être pas tant que ça. C'est peut-être ça, le plus beau cadeau qu'il pouvait leur faire.