Devanture de la librairie. Le pouvoir des mots. Non, le pouvoir de deux mots, deux mots insignifiants, deux mots en particulier. Bonjour Elena. Ça pleure dans son cœur, mais pas sur ses paupières. L'instinct que de lever le menton et de toiser les années sur le visage de son grand-frère. Tu peux pas me juger. Je suis toi, tu es moi. Bonjour Elena. Salut, Valerian. Et les rouages de l'horloge tournent, la ramenant quelques minutes, quelques heures en arrière. Quelques heures avant que l'orage approche et que la pluie commence à tomber sur le goudron, odeur de créosote en plein nez. Quelques secondes avant l'impact. Compte jusqu'à dix. Je t'écoute.
« Dix balles, pas plus. » qu'elle précise en suivant l'ombre du libraire à travers les étagères. Dix balles, c'est déjà bien trop pour ce qu'elle prévoit d'acheter avec. "Acheter", ugh. Mais non, elle ferait ça bien, dans les règles de l'art. Un bouquin, c'est tout, mais pas n'importe lequel. Le plus con, le plus à l'eau de rose, le plus stéréo-typiquement féminin que la première féministe s'arracherait les cheveux à l'entendre penser une phrase pareil. « J'veux le plus plat possible, s'il y a des histoires de relations extraconjugales, c'est encore mieux. » Y a cinquante pourcents de chance qu'il veuille la tuer après ça, et cinquante pourcents de chance qu'elle se plante sur le chiffre alors qu'ils frôlent plus les soixante-dix, quatre-vingt dans les mauvais jours. Asher. Monsieur canapé, monsieur baignoire, monsieur tout ce qu'elle se permettait d'utiliser chez lui qu'il soit - ou non - là pour en témoigner. C'est du chaud quand elle a froid, de la bouffe quand elle a faim, de la discussion si on peut qualifier leurs gueulantes de ça. C'est un espèce d'accord qu'elle s'amuse à piétiner pour tester les limites, un peu comme une gamine qui continue de foutre ses doigts dans la bougie des repas de famille. Ça brûle. Parfait, elle a toujours été tout flamme. Tout conne, à finir les cartons de lait alors que ça lui flanque une envie de gerber mémorable. Piquer l'ordinateur et abuser des produits douche, c'était moins dangereux - quoique l'historique devait pas être plus joli que ça à regarder. Un bouquin, ça c'était la solution. Au pire du pire elle blâme le coup sur Swann, et elle se planque dans la cuisine en attendant que ça passe. Au pire du pire, elle accepte la couverture horrible que le libraire lui flanque dans les mains. Ça ressemble à un mec à poil, ou peut-être bien que c'est une nana, ou peut-être plutôt que ça fait un moment qu'elle est seule et qu'elle arrive plus à discerner. « C'est ... » Dégueu, écrit avec les pieds, mal photoshopé, interdit à la vente dans certains pays, provocateur d'urticaire, responsable d'accidents cardio-vasculaires, déconseillé aux enfants de moins de vingt kilos et aux femmes enceintes, sous avis d'un professionnel ou de votre pharmacien. « ... parfait. » Elle a les yeux qui brillent d'imaginer planquer ça dans la table de chevet d'Asher. Le pas léger et la honte sévère, elle se presse de balancer le montant dû avant de sortir, sac plastique à la main. Y reste presque une demie-journée avant qu'il quitte le boulot, soit le timing idéal pour achever son plan ridicule. Elle en profite pour faire les cents pas devant la vitrine, étrangère aux titres devant ses yeux. Elle a jamais pris le temps de lire des trucs biens, ou de lire tout court. Pas de perte de temps inutile. « Bonjour Elena » Le pouvoir des mots, le pouvoir d'un prénom. Elle se tourne, hypnotisée par la voix. « Salut, Valerian. » Talons plantés dans le sol, prêts à taper un sprint ou à lui marcher dessus. Elle est pas encore décidée sur le sort qu'elle lui réserve. Elle est surprise, il a réussi son coup. Mais surtout, elle appréhende l'altercation à sa façon. Griffes sorties, sourire tranchant. S'ouvrir, c'est prendre le risque de se voir fermer la porte en plein dans les dents. Alors elle prend bien soin de condamner toutes les issues à double tour. « Il te fallait un truc ? J'ai pas grand chose à donner. »

J'ai pas grand chose à donner. Juste des regards, des regards qui se méfient, des regards qui disent tu m'as manqué. Y a une confiance sincère qu'elle assume pas envers son grand-frère. Valerian peut comprendre, Valerian est comme elle. Les deux fugitifs de la famille. Les deux qu'ont sauté. Elle se demande si c’est seulement pour faire plaisir aux statistiques, s'il est retombé sur ses pieds et elle sur sa gueule. Ou s'il y a autre chose de plus profond à analyser dans tout ça. T'es chanceux, tu l'as poussée, t'es vraiment bien tombé ou c'est son cadavre qu'a amorti ta chute ? Cadavre ouais, tu portes un costume. Un putain de costume. Et t'as même pas les manches qui plongent plus loin que tes poignets. C'est taillé ? C'est ajusté ? T'as payé combien, Val. T'as payé combien pour avoir le culot de te pointer en costard pour te pavaner. «  Alors ? » la voix est impatiente, et la moue grotesque. Elle a plus vingt-huit ans, faut en retirer dix. Retire, encore un peu, et elle est dans l'escalier. Le cul sur la marche du haut, les jambes repliées sur celle d'en-dessous. Pas de costard, mais pour le coup, elle voit quand même tes mains. T'es dissipé, tu retiens pas les leçons. Tu lui feras pas peur, resaute une marche à pieds joints, je te jure, elle bougera pas. Elle cillera pas en t'entendant soupirer. Pas cette fois, Valerian. Pas celle d'après, ni celle d'après, ni celle d'après … « Cinq minutes de ton temps suffiront. Enfin, si t'es pas devenue trop radine pour ça. » Elle s'esclaffe. On s'en fout des gens que ça fait retourner, ils y connaissent rien. C'est étrangement posé pour l'instant, l'air vibre pas encore. Sous ses doigts, c'est relativement calme. Elle a de quoi occuper ses doigts – la poignée du sac part tranquillement en lambeau. Elle observe comment ça part au vent avant de penser une réponse. «  T'en fringué comme un homme d'affaires, c'est politiquement correct pour toi te parler de fric ? » Elle vient d'acheter un bouquin dégueulasse pour faire chier son colocataire qu'est techniquement pas son colocataire avec des sous qui sont techniquement pas ses sous. Et tu veux parler de fric. Cinq minutes, pas plus. Elle enclenche le chronomètre et regarde la trotteuse partir à point. Quatre minute et cinquante-cinq secondes. « Je vois que l'effet de surprise n'est pas de mise. » Quarante-neuf. « Dommage ça a toujours été un défi personnel d'y parvenir avec toi. » et quarante-six. Elle est radine, et il sourit. On se croirait presque à la maison, plus forcément dans l'escalier. Dans les couloirs, et les angles qu'il arrive pas à s'approprier. Elle le voit toujours venir, y a une partie de sa tête qui pense comme sa tête à lui. C'est relié, d'une manière ou d'une autre. Un peu moins avec le temps, même la magie s'épuise à terme. Ils s'épuisent, il l'épuise, avec sa carrure bien tenue et sa veste bien carrée et sa tête bien calculée. Il prend soin de marcher où il faut. Faudrait pas faire exploser un quiproquos. Trente-sept. Valerian, oh Valerian, t'as rien retenu. Dans sa tête comme dans la tienne, elle sait à quoi s'attendre. Elle sursautera pas. « Alors ? Quoi de neuf pour ma frangine préférée ? » De la mauvaise littérature et les fantômes du passé. Nouveau programme sur Netflix. Palpitant. Elle suppose, elle sait pas comment ça marche, Netflix. Elle a pas de téléphone, faut pas trop lui en demander. Non, elle est pas conne. Elle aime juste pas le principe du téléphone. Pas besoin du dernier modèle en vogue pour venir l'emmerder. Y a d'autres moyens, plus vieux-jeu. Comme … Elle sait pas, comme se pointer devant cette librairie et la planter de là à coups de questions qui s’enchaînent pas. Là, c'est un bon exemple. Merci Valerian. «  Oh, tu sais, l'habituel. J'ai des costumes taillés aussi. Ça vient de "troisième jour avec le même pantalon", tu connais ? » Elle tire le tissu au niveau de ses hanches, puis elle fait une révérence. Bien lente, bien gauche. « Et au passage... » Faut qu'elle se relève ? Faut sûrement qu'elle se relève. « J'suis content de te voir. » Et il retire ses lunettes de soleil dans un geste souple, ouais souple, ils ont même calculé la place nécessaire pour manœuvrer. Qui êtes-vous, et qu'avez-vous fait de mon frère. «  Deux minutes soixante-et-une, on croirait pas comme ça, le temps ... » elle dessine dans l'air le cadran de la montre qu'elle a pas. «  J'déconne. Paie moi un café, j'sais pas, les gens normaux ils font quoi. T'es devenu expert, on dirait. » Elle profite que son épaule rencontre la sienne pour récupérer ses lunettes. Sympa. Presque, on verrait pas le contraste quand c'est elle qui les porte. Il se retourne pas tout de suite une fois qu'elle l'a dépassé. Ça la fait taper du pied. «  Tu viens ? »

Elle s'impatiente. Et elle ne saurait pas dire pourquoi, des fois le temps part trop vite, et des fois le temps ne revient pas. Ils sont bloqués au milieu de tout ça, frère et sœur, étrangers, famille, connaissances de loin. Elle le regarde à travers les verres fumés des lunettes, et elle ne le reconnaît pas. Elle cligne des yeux deux fois, et ça repart enfin. Valerian, plus Valerian, Valerian, mais t'es qui, toi. Et elle ne saurait pas dire pourquoi, des fois elle aimerait qu'il lui livre son secret, et des fois elle préférerait qu'il ne dise rien. « Ça va princesse, j'arrive. J'ai plus l'habitude de marcher, normalement c'est litière avec porteur pour le seigneur. » La princesse, ouais, c'est elle. Princesse des grandes misères. C'est pas simple à acquérir, comme titre, faut le mériter. Heureusement, princesse a de la chance. Princesse a la royauté dans le sang, le droit divin depuis le berceau. Princesse peut exploser un millier de bonheur dans son sommeil. Prosternez vous. « Excusez-moi, monsieur » qu'elle rétorque avec cette voix de pimbêche propre à tout ceux qui se pensent au haut sommet de la société. Elle comprend pas. Si elle avait le fric, elle parlerait jamais comme ça. Ou alors elle se ferait opérer des cordes vocales pour se passer l'envie de se tirer une balle dans le fond de la gorge. Ou encore mieux, elle paierait pour plus qu'on ne la dévisage comme la serveuse le fait devant eux, sans-gêne. Y a tout qui tranche. C'est la clocharde et le beau, elle a compris. Vive le monde à l'envers ; et allez toutes vous faire foutre, les serveuses de café. Elle tire la chaise et s’assoit, prétend de s'intéresser à la carte des boissons. Ça coûte autant que ça, un putain extra de chantilly ? Mais quel monde de merde. « Bon en dehors de ta nouvelle coupe, elle te va à ravir d'ailleurs,... » Main dans les cheveux, elle tire doucement sur une des mèches brunes. Ça change, c'est court. C'est moins Iulia, mais un peu plus Anca. Elle aime bien, sauf que ça repousse déjà trop vite à son goût. Même les cheveux veulent pas la laisser tranquille. T'es la digne fille de ta mère, oublie pas. T'auras beau te barrer à l'autre bout de la planète, tu pourras jamais effacer ça. Elle commente platement. « J'avais besoin de changement. » C'est moins radical qu'un abandon, certes. Mais une coupe de cheveux aurait pas suffit à la sauver, y a dix ans de ça. Au moins dans le miroir, maintenant, il lui faut une seconde pour se reconnaître. C'est bon de se perdre. Elle aime quand c'est pas elle qui fixe dans l'autre sens. Elle préfère l'inconnue et son carré à la familière et sa cascade ébène. « C'est quoi les dernières nouvelles pour toi? Tu crèches où? » Sur un canapé. Avant c'était dans un une pièce minable en soubassement, mais l'ouragan a tout gâché. Puis avant c'était un autre canapé, avec encore plus de trous dedans. Y a bien eu un trottoir, à un moment donné, et le tabouret d'un bar, et le réconfort du Troisième Œil, et le dégoût d'autres bras. « Rien de palpitant. J'me débrouille. » C'est un parasite, elle bouffe dans le frigo d'Asher sans jamais rien payer. Elle taxe l'eau chaude sans jamais rien laisser. Puis quand elle a encore la dalle, elle grignote un peu de sa patience. « T'as plus de trucs à raconter, non ? J'veux dire … », elle pointe le costard du doigt, « T'as gagné à la loterie ? T'as braqué une banque ? Attends, ne dis rien, j'vais trouver. » Il s'est sûrement juste bougé le cul pour pas finir comme elle, c'est moins facile à vocaliser que les conneries. Ça y est, elle est jalouse. Et les jointures blanchissent subitement, elle ne remarque pas à quel point elle sert le menu plastifié dans sa main. Elle capte juste que c'est pas la seule sur les nerfs, parce que Valerian se lève soudainement. Elle relâche la pression. « T'en as déjà marre de moi ? » J'en ai déjà marre de moi, regarde, frérot, on a un point commun. « J'vais aller détendre cette conne, j'en ai pour trente secondes. » Ah. Cette conne. La conne qui gravite autour de leur table comme un satellite qu'est pas trop certain de vouloir se taper une collision. Impact avec un Popescu dans trois, deux, un … « Excusez-moi! » Coudes enfoncés dans la table, elle se penche et tend l'oreille pour ne rien  louper de l'altercation. Pas une seule miette, pas une seule expression déconfite. « Vous faites exprès de passer devant nous depuis quinze minutes ou c'est simplement pour nous faire comprendre que le café est meilleur ailleurs? » Il claque ce qu'elle pense être un billet sur le comptoir ; de sa distance, elle arrive pas à savoir combien exactement. Tout ce qu'elle comprend, c'est que ça dépasse sûrement les 20 dollars, et que Valerian revient avec deux tasses brûlantes. « Conne 0 – Popescu 1 ? » qu'elle s’enquiert en acceptant le cappuccino. Elle flash un sourire radieux par-dessus les lunettes de soleil, dingue, comment par moments, elle sait faire autre chose que la gueule. Seulement par moments, faut pas y prendre goût. « C'est ça ton taf ? Faire peur aux connes ? Parce que j'peux aider, tu sais, je suis bonne à ça. On s'associe quand tu veux. » Elle prend une gorgée de la boisson, repose la tasse un peu trop brusquement. C'est crevant de pas sauter à la gorge de quelqu'un, elle a oublié entres deux interactions.